29 Feb 2012
Si cada ciudadano tuviera realmente un voto no gobernarían los miserables
Va a resultar que, efectivamente, el Gran Hermano orweliano sonreía. Que era verdad que debajo del mostacho se ocultaba una sonrisa comprensiva, paternal, fraternal. Que era cierto que el sistema sólo buscaba nuestro bien… que el Gran Hermano era nuestro padre y nos vigilaba para protegernos de nosotros mismos. ¿Qué coño nos habíamos creído? ¡Circulen, por favor!
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Visiones de progresía trasnochada, ¡hombre! Estábamos completamente equivocados. Lo que importa en realidad —ya nos lo tienen dicho— es reducir el déficit cueste lo que cueste... y si no tenemos pan en esta vida, no importa, la tendremos en la próxima. Y si reducimos a la inanición profesional e intelectual a una generación de españoles, no importa, volverán banderas victoriosas cuando tengan que volver. Y si hay que parcelar el Estado y venderlo, se parcela y se vende, ¿para qué cojones lo tenemos si no es para sacarle beneficios privados? ¿Qué pretendéis, que vendamos los yates?
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¡Madre mía! Somos unos desagradecidos, unos egoístas que solo pensamos en tener urgencias dignas, hospitales lujosos y educación gratuita para zoquetes que no dan palo al agua… ¿Cuándo vamos a comprender que la mejor forma de estímulo para trabajar es dejar de pagar subsidios de paro? ¡Verían entonces todos esos paniaguados cómo hay un trabajo detrás de cada esquina! Era cierto, joder, somos unos vagos acostumbrados a mamar de papá Estado… ¡Y eso tiene que cambiar, que para eso tenemos los votos!
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¡LOS VOTOS! Los votos…
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¡Cómo nos han estafado! Nos hemos tragado el anzuelo hasta el duodeno… y encima tenemos que dar las gracias por la carnada. ¡Si serán miserables!
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Entonces era fácil reconocer al enemigo. Tenía bigotito, uniforme y una mala leche determinante. Era reconocible… pero ahora votamos cada cuatro años y nos creemos que por eso gobierna el pueblo. ¡Menuda estupidez! La realidad es que vivimos en una democracia formal bajo una dictadura capitalista global. El capitalismo más codicioso e inhumano que hemos conocido en la historia. Nuestros gobiernos no amparan a los ciudadanos, se dedican a vigilar la salud de los poderes financieros, a servir y cuidar de los amos del mundo. No les importamos un bledo aunque se queden afónicos diciendo que si el paro, el paro, el paro… Mienten. Insultan a la inteligencia de la gente. Sólo dicen lo que queremos oír. Nunca antes en la historia del hombre ha existido tanta riqueza acumulada en tan pocas manos… La solución a la crisis es evidente.
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Para los que gobiernan en nuestro nombre, el dogma neoliberal es sagrado. El máximo beneficio privado es la única idea que mueve la voluntad, y esto es incompatible con la democracia real y con la felicidad de la gente.
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Si cada ciudadano tuviera realmente un voto no gobernarían los miserables.
NO PODEMOS SEGUIR CALLADOS.
En la imagen: La curvatura de la superficie, junto a la barra de vidrio, tampoco es real.
20 Feb 2012
Todo cambio se difundía despacio, como partículas de azul de metileno en agua
Mientras camino hacia la conferencia, algunos jóvenes apuran los últimos rayos del sol tirados sobre el césped. Hace poco no se podía pisar… pero eso ha cambiado. Ahora las parejitas cuchichean sobre la hierba; pareciera que están perdiendo el tiempo, pero no lo creo. O los padres juegan a la pelota con sus hijos. Es verdad que el césped sufre, está menos verde… pero la gente lo disfruta.
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Un gato negro come rodajitas de salchicha, de las de 0,39 euros el paquete… lo sé porque son las mismas que uso para que Trufo se tome su pastilla para la artrosis. El gato no se inquieta cuando me acerco… no tiene prisa, ni miedo. Debe ser porque confía en el alma caritativa que le corta todos los días una salchicha. Por cierto, ahora, con las nuevas ordenanzas municipales, si la ven la multarán… ¿cómo le explicamos esto al gato negro?
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Luego, el joven doctor —joven pero experto en escritura fenicia— trazó una flecha que partía de Oriente Medio, atravesaba lentamente el Mediterráneo y finalizaba en la antigua Gadir, al otro extremo del mundo. Hace tres mil años, la difusión de las nuevas ideas, los avances técnicos o económicos, o la propagación de los ritos religiosos tomaba su tiempo. No había prisas. Los cambios maduraban, y se aposentaban en nuevos lugares, despacio, como unas partículas de azul de metileno disueltas en un tubo de agua… las transformaciones reposaban el tiempo necesario para ser asimiladas y, una vez asumidas, se mantenían por generaciones.
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Ya no es así. No sé… pareciera que no hay paciencia para disfrutar de las cosas. Te levantas un día, inviertes tus mil millones de euros cuando abre la bolsa de Tokio, vendes los activos cuando cierra Nueva York y te has ganado una fortuna en unas horas a fuer de bombear adrenalina y acabar con un stress del caraxo. Pero eso no te hace mejor persona…
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No hace mucho, cuando servidor era un chaval, recuerdo que el TIEMPO era fundamental cuando entrabas en un bazar de Tetuán y preguntabas el precio de un kaftan. Uno entonces no tenía ni la más remota idea de cómo se establece el precio de las cosas en según qué culturas. Allí no se valoraban los raros conceptos de coste salarial, materia prima, productividad, beneficios… en esos bazares atiborrados de cosas era más importante el interés del comprador y, sobre todo, el arte del que vende… ¿Quieres saber el precio de este kaftan, páisa? Bueno, ya veremos lo que vale este kaftan, eso depende, hijo. Entonces sacaba la bandeja de cobre con el te azucarado y empapado en yerbabuena, escanciaba un vaso para cada uno y te contaba que él tenía un primo en tu ciudad, fuese cual fuese… Tenía TIEMPO y la disposición para usarlo y disfrutarlo, tú, no. El tiempo… eso tan valioso, tan escaso, tan poco duradero. Tan pésimamente apreciado en un mundo que va demasiado de prisa... hacia no sabe uno donde.
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Sí… me dejó cavilando el joven doctor con aquella flecha cultural que tarda décadas en atravesar el Mediterráneo. Y ahora, no sé, acabo de subir este post y ya lo han podido leer en Australia. Es fascinante... Pero, ¿hacia dónde nos lleva esta inmediatez? ¿Es una herramienta de liberación, o los poderosos seguirán manteniendo su hegemonía? ¿Quién la usará mejor?
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Y mientras se dilucida la eterna batalla entre los pocos poderosos y los muchos engañados, me apetece mirar cómo se difunde la voluta de azul de metileno… sin prisas.
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En la imagen, José Ángel Zamora López, Científico Titular del Centro de Ciencias Humanas y Sociales del CSIC, habla sobre “Testimonios de escritura fenicia en la Bahía de Cádiz”. Los Jueves en Museo Municipal de San Fernando / Febrero de 2012
30 Ene 2012
En busca de la botella medio llena
He cerrado el periódico, la radio, la televisión y, finalmente, el wifi… A los poderosos, dueños de los medios, les viene bien mantenernos asustados y resignados, pero hoy les he cerrado la puerta: esa es nuestra potestad. Ahora estoy solo, no les oigo, y el silencio es un enorme placer. Sirve para escuchar mejor tus propios entresijos… si es que aún queda de eso.
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Hay tanto silencio que hasta soy capaz de imaginar un cuento para el nieto que aún no ha nacido. Me gustaría ser un abuelo que cuente viejas historias, porque es eso lo que hacen los abuelos. Los de antes contaban viejas batallas, yo contaré historias de piratas y dinosaurios, y las entremezclaré con cuentos increíbles de cuando los hombres vivían en un mundo mucho más humano…
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Ahora que estoy en silencio, intento pensar en algunos de los amigos que, a pesar de todo lo que nos pasa, ven la botella medio llena. ¿Cómo lo hacen? Pienso en la mujer vital que centra el sentido de la vida en sus amores, en el poeta que reescribe la realidad para digerirla, en el artista que la filtra con su cámara o en el que recrea la realidad a su manera. También pienso en el hombre bueno al que no puedo enlazar. Cada uno de ellos ha encontrado su desliz para ver la botella medio llena. Yo me levanto y recorro el laboratorio al amanecer buscando luces y sombras en un intento de pescar momentos tan bellos como efímeros… no sé hacer otra cosa.
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Y ahora que estoy aislado, que he cerrado el periódico, la radio, la televisión y el wifi, me viene a la cabeza aquel verso que cantaba Agua Viva… y me he quedado solo, sin despegar los labios, en mi sitio. Siempre me ha parecido que León Felipe nos invitaba a resistir, a mantener las convicciones frente al nuevo devenir de los tiempos, y a luchar.
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Y aquí sigo, sin despagar los labios, en mi sitio, rodeado de viejos libros y cosas cercanas, aislado en el intento de escapar de la pésima influencia del mundo exterior… pero, por más que miro, la botella sigue medio vacía.
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Ven con nosotros
Cuando me han visto solo y recostado
al borde del camino,
unos hombres
con trazas de mendigos
que cruzaban rebeldes y afanosos
me han dicho:
—Ven con nosotros, peregrino.
Y otros hombres
con portes de patricios
que llevaban sus galas intranquilos,
me han hablado lo mismo:
—Ven con nosotros, peregrino.
Yo a todos los he visto
perderse allá a lo lejos del camino...
y me he quedado solo, sin despegar los labios en mi sitio
León Felipe
27 Ene 2012
Soma para los epsilones, don Mariano
"Nosotros siempre tendremos como objetivo de déficit público el que marque nuestro programa de estabilidad".
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Don Mariano Rajoy,
presidente del gobierno de España
25 Enero 2012
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No sé… ¿No habrá dicho don Mariano una perogrullada? Es un mensaje tan obvio que llevo un rato intentando encontrar la segunda derivada, elucubrando sobre las claves del lenguaje que utiliza don Mariano… más que nada porque lo dice quien lo dice, que se supone que debe decir cosas inteligentes y con enjundia. Pero no sé…
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Una de dos:
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O no ha dicho absolutamente nada (como buen gallego, no se sabe si sube o baja la escalera)... Simplemente porque no necesariamente hay que encontrar contenidos y/o inteligencia en una frase presidencial.
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O es una idea propia del Gran Hermano orweliano, encastrada en el lenguaje neoliberal que nos arrebata el sentido común… —o, ¿quién sabe?, tal vez siga la ética del mismísimo Groucho Marx: “Si no le gustan estos principios (objetivos), no se preocupe, tengo otros”—
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Creo que, en el fondo, don Mariano nos viene a decir más o menos lo siguiente:
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…nosotros siempre cumpliremos con nuestros objetivos. Diremos que hace calor cuando haga calor. Pero, mire ushté, si doña Merkel y servidor decidimos que hace fresco, diremos que hace fresco, como no podría ser de otra forma. Y no tengo nada más que decir…
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Y para ese viaje no se necesitan alforjas… el presidente de mi gobierno, a veces, nos toma por épsilones ávidos de soma.
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RECORDEMOS: Los épsilones eran la casta más baja en el Mundo Feliz de Huxley. Seres condicionados genéticamente para ocuparse de las tareas más penosas de la sociedad perfecta. Las castas superiores (alfas y betas) mantenían felices a los épsilones en su submundo, gracias a la ración diaria de soma, una droga euforizante e indispensable para mantenerlos en su sitio. Y todos contentos...
13 Ene 2012
Fotos en un tubo: sin título
16 Dic 2011
Violeta - Episodio 3/3
Violeta. Cincuenta años que parecen treinta y cinco. La misma melena negra ondulada, ahora teñida de azabache para disimular las hebras plateadas por el tiempo; los ojos verdes, que a veces son grises, y no sabe uno cómo van a mirarte… Agotados ya los contubernios de juventud, apagadas las tertulias y las luces de los ateneos, simplemente porque el tiempo nos transforma y nos encaja en otro sitio, en el nuestro tal vez. Violeta. Independiente, sin ataduras y sola. Sí, puede que con una vida densa por detrás, pero sola y sin un duro, porque la herencia del filántropo no dio más de sí. Hubo que volver la vista a la realidad, a lo mundano, a buscarse el sustento como todo mortal. Y volver al cuartel, a la vetusta máquina de escribir mientras te miran, lascivos, las piernas… ¡Con lo que tú has vivido, Violeta! Desterrada en el Sur… sí, mucho sol, pero un desierto cultural. Cero estímulo y un trabajo absurdo de 8 a 3. Vigilada por un joven oficial de apenas dos galones que no la conoce, ni conoce lo que ella conoce, ni quiénes son o han sido sus amigos. Violeta vive a años luz de su entorno. ¡Es tan aburrido demostrar ahora lo que una lleva vivido! Omisa en el trabajo hasta exasperar a todos sus compañeros… Ojito conmigo —le dice el joven oficial—, porque yo soy un hijoputa muy inteligente. Sí —le responde ella con un golpe de melena azabache—, lo de hijoputa está claro, lo de inteligente habrá que verlo… Pero es que ahora ya no vive el General de División don Fulanito de Tal, conmilitón del Generalísimo desde las cabilas de Marruecos, y no funciona el órdago. Ya no funciona… y por eso el joven oficial de apenas dos galones pudo con ella. Violeta se recluye en una casa rodeada de árboles y palmeras, cerca de una playa amplia, de arenas amarillas. Dicho así suena a paraíso… bueno, tal vez lo sea, pero lo dudo. A Violeta la acompañan siete perros, Adolfo, Felipe, Santiago, Landelino, Rodolfo, Fraga y Blas. Tiene un huerto que atiende con poco empeño y una piscina que procura mantener limpia por si algún amigo de otrora baja a visitarla... a veces ocurre —cada vez con menos frecuencia—, que dejan mujer e hijos y bajan. Entonces encuentran la piscina limpia y los viejos recuerdos a flor de piel. Violeta se levanta antes del amanecer y pasea con sus perros por la orilla, es la mejor hora, así no molesta a nadie… ni la molestan. Un día encuentra un fardo de esos que los traficantes lanzan al mar para que los recojan en las playas de Barbate o Zahara de los Atunes… este se extravió y acabó varado en la de Violeta. ¡No veas cómo pesaba, tío! —me dice con los ojillos dilatados solo con el recuerdo— Pero me las apañé para arrastrarlo hasta mi casa, Miguelito… yo creo que voy a tener "maría" hasta que me muera. Desde entonces los viejos rockeros bajan con más frecuencia a su piscina. Violeta, melena azabache de setenta años de recorrido, que vive en el sur, con los recuerdos de una vida densa, con sus siete perros que reemplaza conforme se le mueren… con la piscina limpia esperando a nudistas otoñales y un fardo de marihuana por montera. ¡Con un par, preciosidad! ¡Di que sí, Violeta! No cambies. 
14 Dic 2011
Violeta - Episodio 2/3
Sí… Violeta, larga melena negra, ondulada; ojos verdes, irresistibles, y rasgos amplios. Con una belleza tan singular que atrae al más templado y nos despierta un deseo intratable. No sé, hay algo animal en esta mujer, tan libre, tan rabiosamente independiente, con tantos recovecos oscuros en su vida que cuando medio entras (porque te deja un resquicio) te ves perdido en mitad de un laberinto y acechado por un enemigo que no identificas…
Murió el filántropo y le dejó una herencia más que notable… Una excedencia instantánea dejó a los trogloditas del cuartel sin la joven de la minifalda que se sentada sin recato delante de la máquina de escribir.
Y Violeta, con su herencia bajo el brazo, la vivió enterita, a destajo, transformándola en un ejerció desesperado de libertad. Se la bebió a sorbos y a borbotones. Se la fumó en Madrid, París, Roma, Londres y se la merendó en la cama con quien quiso y cuando le apeteció…
El suave deje republicano del tío-abuelo la llevó a contubernios comunistas; a escuchar a personajes adelantados a su tiempo; a caminar al lado de contestatarios; componer con cantautores malditos; elucubrar argumentos en la cama de novelistas proscritos por el régimen; a estar entre contertulios de tertulias donde germinaban las nuevas ideas y los nuevos caminos para recorrer después de Franco… Y Violeta, esa espléndida mujer, deseada siempre, bebía de todos ellos pero mantenía su feroz independencia.
Y, ¡lo que son las cosas!, el cantautor acabó cantando en grandes salas, y el novelista publicó sus novelas en las mejores editoriales y las repartió por medio mundo; y los contertulios se hicieron políticos de chaqueta y corbata. Y todos ellos tuvieron hijos que mandaron a colegios de pago…
…y entonces la herencia del tío-abuelo filántropo se agota con la última hoja de un otoño.
Y Violeta, esa espléndida mujer, madura ya, deseada siempre, la que levitó sobre la vida de todos ellos, tal vez comenzara a comprobar que su brutal independencia dejaba aflorar una punzada de soledad. 