La asombrosa historia de Pedro Marina Cartagena, un tarugo con nómina

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4905 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/Pedro_Marina_Cartagena.jpg">Cuando mi compadre Enrique de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Isla" w:st="on">la Isla</st1:PersonName>, voluntarioso tocaor de guitarra flamenca, dejó <st1:PersonName ProductID="la Marina" w:st="on">la Marina</st1:PersonName> por sordo (y conste que en este caso era verdad… aunque tocara la guitarra de oído), se dejó crecer una coleta larga, rala y lacia; se perforó el lóbulo de su oreja buena para colgarse un pendiente (más que nada para que la gente dirigiera la voz hacia ella, la del pendiente), y cuando estaba a punto de hacerse un tatuaje en vaya usted a saber qué parte, su santa —la que parió en mi coche camino del hospital— dijo que como se tatuara dormía en el garaje… No se hizo el tatuaje, por supuesto. · El caso es que mi compadre Enrique de <st1:PersonName ProductID="la Isla" w:st="on">la Isla</st1:PersonName> es un fervoroso seguidor del Nazareno, y por eso, cuando leyó <A href="http://lacomunidad.elpais.com/milanlomo/2009/10/26/la-epidemia-serenos-y-nazareno">el post anterior</A> me echó una bronca notable, porque según él existían otras imágenes (tarugos los llama su santa) que habían recibido honores parecidos a los que ahora piden para su Nazareno. Y para justificar esto me contó que mientras estuvo destinado en <st1:PersonName ProductID="la Intervenci�n Delegada" w:st="on">la Intervención Delegada</st1:PersonName> Central del Cuartel General de <st1:PersonName ProductID="la Armada" w:st="on">la Armada</st1:PersonName>, en mitad de uno de los controles aleatorios que hacían, se encontró con la nómina de un fulano que se llamaba Pedro Marina Cartagena. Y que aquello era tan raro que se fue a su jefe inmediato y le dijo… · — Mi capitán, aquí hay una nómina mu rara mu rara… <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> — ¿Qué pasa, Enrique?<o:p></o:p> — Que este fulano solo tiene sueldo base, mi capitán; no tiene ni trienios, ni complementos, ni ná de ná. Solo el sueldo base ¡Y, además, al cabrón no le quitamos el IRPF a saber desde cuando! ¿Y esso cómo va a ser? “Y allí nadie sabía ná, padrino —el puñetero me dice padrino porque como su niño nació en mi coche camino del hospital (que me lo puso tó perdío), hice de padrino en el bautizo de la criatura, claro—. La cosa iba de unos a otros y allí nadie sabía ná de ná. Porque eran tos jovencitos, quillo, recién salíos de la escuela y estaban tós acojonaos… de números y nóminas sabrían mucho, ahora, de manejar al personal de galones, ni mijita… ¡Que tuve que ir yo a molestar al coronel! · …con el permisso de usssía, mi coroné. Que ná, que aquí pasa esto y lo otro, y este capullo se está escapando sin pagar el IRPF… Bueno, ¡tú sabes!, se lo expliqué hablando como hay que hablar en estas ocasiones, correcto, con pressisión y sin gilipolleces” · Total, que el coronel era cartagenero y conocía la historia de la extraña nómina. Efectivamente, una imagen de San Pedro, patrón de los pescadores de Cartagena, tiene asignada una nómina en el Arsenal a nombre de Pedro Marina Cartagena (aunque inicialmente se le inscribió como Pedro Martín Belmonte). Y así es como <st1:PersonName ProductID="la Cofrad￭a" w:st="on">la Cofradía</st1:PersonName> de Pescadores de Cartagena recibe religiosamente todos los meses, con sus pagas extras incluidas, el salario de un personaje ficticio llamado Pedro Marina Cartagena que es el alter ego de la imagen celulósica de San Pedro —lo que llama mi comadre Lady Pruna, tarugo—. · Según se dice en <A href="http://www.cartagenaantigua.es/">http://www.cartagenaantigua.es/</A>, cuando llega el martes de Semana Santa y le toca procesionar a la imagen de San Pedro, toma la advocación mortal del marinero Pedro Marina Cartagena, y antes de salir del Arsenal, se para delante de la puerta de la casa del almirante y allí “solicita permiso de Franco de Ría para salir en procesión y volver antes de la medianoche del Miércoles Santo, permiso que todos los años le es concedido y, como siempre, todos los años también desobedecido, llegando al amanecer del Jueves Santo entre la algarabía de la gente al son del pasodoble "El Gallo" y arrestado a las puertas del Arsenal.” · Y todo esto, que parece salido de un TBO de Mortadelo y Filemón, es absolutamente verídico y muchísimas personas lo consideran respetable y adorable. A día de hoy existe en el Ministerio de <st1:PersonName ProductID="la Defensa" w:st="on">la Defensa</st1:PersonName> la siguiente ficha de personal: · Nombre: MARINA CARTAGENA, PEDRO<o:p></o:p> Rel. Admin. FC FUNCIONARIO DE CARRERA<o:p></o:p> Cuerpo Esc. <st1:metricconverter ProductID="00426 C" w:st="on">00426 C</st1:metricconverter>. ENCARGADOS 3ª. SECCIÓN MAESTRANZA DE <st1:PersonName ProductID="la Armada" w:st="on">LA ARMADA</st1:PersonName>, A EXTINGUIR (…digo yo que con este sujeto en filas jamás se va a extinguir esta maestranza, ¿no?)<o:p></o:p> Situación FA01 SERVICIO ACTIVO. PLAZA OBTENIDA CONCURSO Destino (N) ARCART · No hace mucho el mismísimo don Federico Trillo, actual portavoz de justicia del PP, jurídico de <st1:PersonName ProductID="la Armada" w:st="on">la Armada</st1:PersonName> y ex ministro de la defensa, confirmó este ridículo asunto sin el menor rubor. Aseguró a <A href="http://www.diariodeleon.com/noticias/noticia.asp?pkid=439065" target=_blank>un periódico de León</A> que “los pescadores de mi pueblo tienen una noche de <st1:PersonName ProductID="la Semana Santa" w:st="on">la Semana Santa</st1:PersonName> para ellos solos. Y San Pedro (Pedro Marina Cartagena), figura en nómina de <st1:PersonName ProductID="la Armada" w:st="on">la Armada</st1:PersonName> y estuve a punto de cesar al secretario que quiso darlo de baja”. ¡Vamos, hombre, sociatas y ateos a mí! · Y a servidor le parece que un tarugo de madera (digo tarugo de madera porque no creo que sea de poliexpan) no debería ser considerado funcionario del ministerio de Defensa, ni puede estar en servicio activo, ni haber obtenido plaza por oposición, ni recibir un sueldo a cargo de todos los españoles. Me parece que esto podría pasar por algo respetable en tiempos de los Reyes Católicos o en los de don Francisco, caudillo de todos los españoles, quisieran o no… pero, por favor, hoy es para sentir vergüenza ajena y ya debería ser hora de afear y ridiculizar abiertamente estas cosas por lo que tienen de insulto a la inteligencia del personal y al sentido común. · …lo que no me contó mi puñetero compadre, el ex-marino de la coleta y el pendiente, es si fue él el que intentó dar de baja la nómina del fulano, que conociéndole… en fin. Mejor está uno callaíto… · <DIV style="TEXT-ALIGN: center">La imagen está tomada sin ánimo de lucro de <A href="http://www.cartagenaantigua.es/">http://www.cartagenaantigua.es/</A>. Es un San Pedro de 1920, obra de Roque López, que procesionaba en Cartagena y destruida durante <st1:PersonName ProductID="la Guerra Civil." w:st="on">la Guerra Civil</st1:PersonName></DIV> <st1:PersonName ProductID="la Guerra Civil." w:st="on">.</st1:PersonName><o:p></o:p>

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1 La asombrosa historia de Pedro Marina Cartagena, un tarugo con nómina

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4905 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/IMG_1015_Ocaso_CanosMeca_WEB.jpg">Hay un poder insano. Es el que ejercen los hombres soberbios cuando olvidan el origen de su autoridad. Ese poder —entendido como la capacidad para modificar el comportamiento de los otros— es una indecencia porque por definición se usa en beneficio de intereses espurios… y me parece obvia esta afirmación, y aburrido el intento de justificarla: léase la historia, cualquier historia. · Es un poder que a veces ejercen los invisibles, que se planifica al margen de los cauces debidos, en discretas cenas, estableciendo contactos adecuados y una red de favores recibidos y devueltos… · Pero existe otro poder de cara amable, que también modifica la vida de la gente pero no exige nada a cambio, que emociona y que nos hace imaginar que los hombres tenemos arreglo… · ...hablo del poder que emana, por ejemplo, del texto de África (<A href="http://africapuente.wordpress.com/2009/09/05/el-dia-despues/">este texto</A>), que describe el día a día de <A href="http://www.digmun.es/index.html">DIGMUN</A> —una pequeña ONG de Ceuta—, precisamente el día siguiente de recibir los halagos del poder político visible, de pasar por los rituales del reconocimiento oficial, por la liturgia que lubrica los engranajes emocionales y físicos, y que también resulta necesario. · No sé, el espléndido texto de África nos proporciona cierta esperanza: tal vez aún tengamos arreglo… Y es un honor conocer a <A href="http://milan2.iespana.es/Fadricas/FadricasVideoClips.html#maribel">Maribel</A>, <A href="http://villajovita.com/directorio/c/_CMV.htm">Carmen Mari</A> y <A href="http://africapuente.wordpress.com/">Lucía</A>, personas (entre otras muchas) que ofrecen día a día esta esperanza. Un beso para todas ellas (…si es que sirve de algo)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Mi gente sorprendente: DIGMUN

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4905 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN7765_Milano_Duomo_WEB.jpg">· Si alguien nos infunde recelo —por su comportamiento o por su aspecto— lo más probable es que nos pongamos alerta y mantengamos una distancia prudencial para sentirnos seguros. Una distancia que nos asegure margen para escapar a la mínima. Esto lo tienen muy observado los etólogos y antropólogos… que para eso les pagan. · Esa distancia se reduce mucho cuando las relaciones sociales son profesionales o de amistad. Pero, como mamífero que somos, siempre establecemos a nuestro alrededor un mínimo espacio vital de seguridad. Y cualquiera que penetra dentro del espacio de otro sin ser invitado se arriesga a una reacción airada —o sea, uno no puede ir por ahí arrimándose a la gente, hay que mantener una cierta distancia—. · Marisa, la directora del cole de mis hijos, tenía un radio vital tan pequeño que se acercaba muchísimo cuando te hablaba (lo mismo es que era miope y no se ponía las gafas por coquetería), y a mi me hacía gracia observar cómo sus interlocutores se separaban con cierta brusquedad hasta recuperar su propia distancia de seguridad. Sí, me gustaba observar este comportamiento y preverlo, que hasta lo comentaba con quien estuviera… mira, Fulano, fíjate como Marisa se va a acercar a Mengano y ya verás como Mengano va a recular… ¡Y ocurría! · Por eso tocarse, permitir que otro te toque invadiendo tu propio espacio, es una señal de confianza total… es una demostración de cariño. Para muchos es una necesidad. Me gusta abrazar a los amigos y pellizcar la mejilla de las amigas, o apretarles el antebrazo; y dar una palmada en el hombro de los compañeros, o un pequeño puñetazo en la tripa. Y me gusta besar a los amigos de Villajovita, mi viejo barrio de Ceuta… son los únicos hombres a los que beso. Lo he pensado muchas veces, hombres como trinquetes que se besan como nenazas… debe ser que cuando nos vemos somos como los niños que éramos hace 40 años… · …y ahora los médicos, a cuenta de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Gripe A"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Gripe">la Gripe</st1:PersonName> A</st1:PersonName>, nos amenazan con prohibir los besos, los abrazos e incluso darse la mano. Me va a costar hacerles caso, la verdad…<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Fotos furtivas: ¡Adiós, luego hablamos!

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4905 En Irlanda me acordé mucho de mi compadre <A href="http://alsurdelsur.wordpress.com/" target=_blank>Caberna</A>, viejo amigo del alma, poeta, cantor... porque él habría disfrutado muchísimo con la música que se oye y disfruta en todas las partes de la isla; en todas. Tanto es así que me lo imagino perfectamente metido en los pub’s (sin salir de ellos pa ná pa ná), y no precisamente por las pintas de guinness, esa exquisita cerveza negra (...que también, no vayamos a decir lo que no es) · Me imagino a Carlos extasiado por la frescura de la música que se practica con una facilidad que nos asombra... hablo de la música tradicional de raíz celta y también de la popular que exportaron a América del Norte en la hambruna del XIX. Y quizá mi amigo se acordaría entonces de Juan Salas, su alter ego musical y compañero de muchas batallas, y al final la cerveza acabaría tal vez convertida en lágrima y resbalando hasta llegarle al bigote... tal vez. Irlanda, la penumbra del pub, la música, la cerveza y el recuerdo de un amigo tienen esas cosas... · A mi compi de la vida le parece que los pueblos que han sufrido mucho (e Irlanda es uno de ellos) se refugian en la música que les nace de lo más primitivo y profundo, y les ayuda a reír para sobrellevar mejor las penas. Andalucía es un caso claro, e Irlanda parece igual. Tienen un acervo musical común que produce cierta envidia... · En Irlanda hay músicos no profesionales en cada pub, esos antros maravillosos y acogedores, que con el clima que tienen los pobres era un invento inevitable. Pero los hay también por la calle. Me fascinan los músicos callejeros... · <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/CantorCork_ArgentinaGalway.jpg">· En Cork, un joven que parecía recién salido de ordeñar vacas, con sus botas de agua y su pantalón de chándal sucio de barro, se puso a cantar viejas canciones populares en mitad de la calle. Un grupo de jóvenes las cantaban al pasar... le entregué medio euro y le dije: “Bravo, pisha. Por mi padre que eres un tío simpático”. Y el chaval me dio las gracias (eso lo entendí) y siguió con una parrafada... “Es que yo soy del Barrio_la_Viña y como que no me defiendo de Puerta Tierra pallá” (En realidad no soy del barrio de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vi�a">la Viña</st1:PersonName> – Cádiz, pero a él qué le importaba) ¡Oye, pareció entenderme porque no insistió! Se ve que es sabido que los de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vi�a">la Viña</st1:PersonName> saben de cuplés, pero no hablan inglés. · (Como esto lo lea uno de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vi�a">la Viña</st1:PersonName> me corre a boinazos) · Y una argentina, guapa, morena, con esa belleza racial tan distinta al fondo nórdico de las mujeres irlandesas, desparramaba melodías por la calle central de Galway ...no llores por mí, Argentina... La estuve escuchando hasta que agotó su repertorio y le entregué mi propina como el que entrega un imposible deseo de felicidad. “¡Qué bien lo haces, mecachis!”. Y me lo agradeció con una voz dulce. Era argentina, el idioma une, es verdad. Llevaba un año en Irlanda, y no le gustaba la oscuridad del país. Nos despedimos, y en la despedida nos miramos directamente a los ojos una fracción de tiempo más de lo necesario. Me gustó su mirada... la llevé un rato en la retina. · <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/Flautistas_Irlanda.jpg">· También en Galway me encontró una rubia extraída de lo profundo de la estepa rusa. Un rostro exótico, rubia, que ofrecía suaves silbos con su flauta. Y en Dublín, a resguardo de la lluvia, un supuesto joven profesor me miró con una mirada azul mientras seguía silbando con su pequeña flauta irlandesa...<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> · <IMG id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/Jazz_Koala_Irlanda.jpg">· O los músicos de jazz en una esquina del Temple Bar, en pleno Dublín; o esa pareja de irlandeses que tocaba cada noche en un pub de Killarney... · Sí, me fascinan los músicos callejeros porque cada uno, además de su música, ofrece la posibilidad de imaginar una vida... ¿Dónde dormirá esa noche? ¿De quien recibirá palabras de amor? ¿Cuan lejos quedarán su casa y sus amigos? ¿Qué historia oculta detrás de la música?... me fascinan y me dejo una pasta en cada viaje, porque les agradezco la sugerencia que me ofrecen y la vida que imagino para ellos. · Sí, mi compadre <A href="http://alsurdelsur.wordpress.com/" target=_blank>Caberna</A> habría disfrutado una barbaridad...<o:p></o:p>

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1 Serie Irlanda. Música en el alma

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4905 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN8636_Matraz_Sombra_WEB.jpg">· Sin embargo, <A href="http://4magnificossinradikal.blogspot.com/2009/04/realidad-lenguaje-pensamiento.html" target=_blank>Klaus</A>, aceptada la subjetividad del mundo que percibimos, distinto y similar para cada hombre, existe alguna que otra evidencia que todos aceptamos inevitablemente. De otro modo nuestro cerebro sería de merengue y no sabría construir expectativas, que es lo que hace precisamente: prever expectativas. ¿Qué sería de la ciencia sin eso? Hablo de las piedras angulares que permanecen al margen de toda subjetividad… la manzana cae del árbol, exista un observador o no exista; el agua hierve, en condiciones determinadas, a la misma temperatura, con o sin observador. A nuestro nivel macroscópico el principio de incertidumbre no se percibe. Los hombres aceptamos —nuestro neocortex acepta y asume— algunas evidencias y las convertimos en las piedras angulares a partir de las cuales esperamos un comportamiento previsible… explicarlo es otro asunto, y para eso desarrollamos todo tipo de hipótesis, teorías o propuestas en el intento de comprender el mundo. Otra cosa es que acertemos en esa tarea… la ciencia es un intento continuo por conocer anticipadamente el comportamiento del universo, y queda el infinito por descubrir. · Sí, <A href="http://4magnificossinradikal.blogspot.com/2009/04/realidad-lenguaje-pensamiento.html" target=_blank>Klaus</A>, por muy subjetiva que sea la realidad (o sea, la interpretación que hace cada cerebro de los estímulos que recibe) la ciencia conseguirá que aceptemos por consenso algunas explicaciones… de momento, y mientras no encontremos otras mejores. · Otra cosa es ponernos a hablar del conocimiento del otro… me temo que en esta parcela no hay ciencia que valga, cada ser humano (cada cerebro) es esencialmente imprevisible, no existen parámetros suficientes para entender su configuración… · …<A href="http://4magnificossinradikal.blogspot.com/2009/04/realidad-lenguaje-pensamiento.html" target=_blank>no tienes más que mirarte</A>…<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Respuesta a KLAUS

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4905 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 src="http://photos-c.ak.fbcdn.net/photos-ak-snc1/v2583/10/63/1251577282/n1251577282_30098186_1335503.jpg"> ·</DIV> Sus ojos eran como de agua, a veces parecían azules y a veces grises. Pero también se podría decir que fueran verdes... uno de mis hijos tiene ese fondo verdoso en los ojos, como los de su abuela, que afloran con los días nublados. No sé... · Fueran azules, verdes o grises, eran ojos cristalinos... hoy sus ojos están hundidos y suplican. Prácticamente es lo único que hace, suplicar con los ojos porque el Alzheimer la ha convertido en un ser humano inmóvil, que ya no sabe hablar, ni moverse, ni tragar... solo respira y recibe alimentos a través de un tubo, quiera o no, y gime cuando se la cambia de posición y la sábana roza su piel. · Hoy le han curado las llagas que cubren todo su cuerpo. Han tardado noventa minutos en restañar cada una de las heridas... lo han hecho con sumo cariño, pero aún así ha sufrido. Las chicas han creído que esta anciana, aquella niña de ojos cristalinos, decía esto es muy duro... · ...desde entonces la llevo en un pellizco, aquí. Y no se me va de la cabeza cuando la imagino malviviendo en el interior de una pesadilla de dolor, desorientada, perdida, y sin poder despertar. Presa de una vida que no le ofrece nada, ni tan siquiera imaginar que la muerte sería una liberación... ni siquiera eso. La peor pesadilla. · Por tres veces he borrado el párrafo que seguía... y sigue borrado a pesar de que sus hijos, sus hijas, nueras, yernos, sus nietos y sus nietas piensan lo mismo... · Nadie tiene valor.

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1 Sus ojos eran como de agua...

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4905 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN8701_Lolilla_WEB.jpg">Córdoba huele a azahar. Es asombroso. Todas las primaveras, cuando florecen los naranjos y los patios comienzan a explotar rebosantes de flores, <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Ciudad" w:st="on">la Ciudad</st1:PersonName> de los Califas estalla en una maravilla, nos deja con la boca abierta... · Cuando viajo a Córdoba suelo ver a Dolorcita, mi sobrina política preferida. Dolorcita es una vieja conocida de los lectores de este blog... de hecho, hace unos días nos reímos mucho recordando la última historia que me contó (<A href="http://lacomunidad.elpais.com/milanlomo/2008/4/8/mi-gente-sorprendente-sobrina-queria-ser-mama" target=_blank>La sobrina que quería ser mamá</A>) y, aprovechando que estaba comunicativa ¾cosa que no siempre ocurre¾ me contó la historia de su amiga Mamen y el salchichón, una cosa de cuando viajaron a París, de mochileras... · ...la verdad, tío (me dice tío, pero de parentesco, no de coleguitas), es que Mamen es un encanto de tía y la quiero un montón, pero es un poquillo agarrá, para qué vamos a decirlo de otra manera. Y antes de viajar a París ¾qué bien lo pasamos,¡aypordió!¾ para que resultara más barato, compramos la comida en el Mercadona... ya sabes, embutidos cortados y envasados al vacío, y cosas así... y cuando Mamen vio que una tripa de salchichón assín de grande costaba menos que dos bandejas de rodajas, lo tuvo claro, ¡le encantó ese salchichón! Yo se lo dije: · ¾ Vale, vale, lo que tú digas, compramos la tripa de salchichón, ¡pero la llevas en tu mochila!, que la cosa está mu chunga en los aeropuertos... · Efectivamente, tío... cuando pasaron su mochila por los rayos X, el guardia paró la cinta y se quedó mirando esa forma rara, como de explosivo plástico, y dice: · ¾ Señorita, ¿qué lleva usted en la mochila? · Y antes de que contestara, voy y le digo: · ¾ Nada, señor guardia, eso es lo que mi amiga se va a comer esta noche en la cama... · [Yo creo que Dolorcita soltó la maldad con todo el retintín que pudo... ¡vamos que solo le faltó guiñar al guardia civil para que entendiera mejor!] · ¡No veas cómo se puso Mamen, tío! Se puso roja-roja, así toda encendida. Yo creo que no me asesinó porque se quedó sin poder moverse. Pues nada, tuvo que sacar la tripa de salchichón para que se viera que no era un paquete de explosivo plástico y entonces nos dejaron pasar... Y en París nos íbamos comiendo las bandejas de embutidos y dejando el salchichón de Mamen para lo último... y cuando nos fuimos de París, en el hotel se quedó la tripa. · ¾ Claro, tío, ¡a saber que habría estado haciendo Mamen con el salchichón! · La verdad, yo no sé si siguen siendo amigas... <HR id=null> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">¡Ah! Por cierto, Dolorcita sigue sin novio... que lo mismo tanto-azahar-tanto-azahar está convirtiendo a los cordobeses en mariquitasucas, joder. Si Julio Romero de Torres levantara la cabeza... </DIV>

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1 El salchichón de Mamen

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4905 <BIG>La imagen de hoy se la dedico a una muy querida amiga de la infancia en <A id=link_1 title=http://villajovita.com href="http://villajovita.com/">Villajovita</A> (un pequeño y singular barrio de <A id=link_2 title=http://ceuta.es.kz href="http://ceuta.es.kz/">Ceuta</A>); que sorprendentemente hemos recuperado la cercanía después de 40 años de vidas divergentes (suena mejor decir amiga de la infancia que decir mi vieja amiga, ¿verdad?) La indomable Jubilata Plateada... </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN8674_Tres_Penes_WEB.jpg"> <BIG>Porque dice que los tíos solo pensamos en tres conceptos: Tamaño, Dureza y Tiempo (concepto que el amigo <A id=link_0 title=http://alsurdelsur.wordpress.com/ href="http://alsurdelsur.wordpress.com/">Caberna</A> agrupa con fortuna en el acrónimo TDT) Y tiene razón la Jubilata Plateada, claro que tiene razón... la naturaleza nos ha hecho evolucionar en ese sentido y no vamos a ser los señores los que nos opongamos a los designios evolutivos.</BIG> <BIG>Y conste que a este funcionario le gusta pensar que su trabajo diario sirve para que su jubilata preferida disfrute alegrenente de su merecida pensión. Y conste también, mi querida Rosita, que te sigo queriendo...</BIG> <HR id=null> P.D. Últimamente lo llevo claro, hija... ¡seguro que con este machismo trasnochado estoy desilusionando a muchas de mis adoradas lectoras! Pero no me hagáis demasiado caso, no todo va a ser trascendente, ¿no? Besitos.

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1 Fotos en un tubo: Tres tallas

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4905 <BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG>Dedicado a mi amigo y paisano Santiago, que me dio la idea. Y porque me enseñó quien era B-16, en la inteligencia de que estas envidiables imágenes -si las viera- le haria recapacitar sobre la conveniencia de respetar la obra divina...</BIG></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG> </BIG> </DIV> <DIV style="VISIBILITY: visible; TEXT-ALIGN: center"><EMBED style="WIDTH: 460px; HEIGHT: 350px" name=photo_peel align=middle src=http://flash.picturetrail.com/pflicks/3/spflick.swf width=460 height=350 type=application/x-shockwave-flash quality="high" FlashVars="ql=2&src1=http://pic60.picturetrail.com/VOL1701/11947755/flicks/1/6899505" wmode="transparent" bgcolor="#000000" allowScriptAccess="sameDomain"></EMBED> <A href="http://www.picturetrail.com/misc/counter.fcgi?link=%2FphotoFlick%2Fsamples%2Fpflicks.shtml&cID=924"></A><A href="http://www.picturetrail.com/misc/counter.fcgi?link=%2FphotoFlick%2Fsamples%2Fpflicks.shtml&cID=925"></A> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV></BIG>

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erecciones-matutinas-envidia

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1 Erecciones matutinas de envidia

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4905 <A href="http://photos-g.ll.facebook.com/photos-ll-snc1/v2463/10/63/1251577282/n1251577282_30084206_5809259.jpg"><IMG id=img_0 src="http://photos-g.ll.facebook.com/photos-ll-snc1/v2463/10/63/1251577282/n1251577282_30084206_5809259.jpg"></A> Marta en Camposoto - San Fernando - Cádiz - España · Con catorce años, como los de Marta, pocas puestas de sol se han podido disfrutar. Para Marta las sorpresas deben ser diarias... la vida se le muestra nueva cada día. · Recuerdo que con treinta años, cuando nació Álvaro, mi primer hijo, comprendí de golpe lo efímera que es la vida... tal vez por eso me dedicara a componer las pequeñas historias familiares desde el siglo XVIII hasta nuestros días. Tal vez fuera un intento de fijarla en el tiempo, recluirla en unos folios para poder poseerla. Lo hice para entender mi propio lugar. Pero, sobre todo, lo hice para ellos, para que mis hijos se sintieran parte integrante, y enraizados, en la cadena de la vida. · Y ahora, cuando me comunican que llevo trabajando diez trienios, y que en el 2012 cumpliré sesenta años y me podría jubilar... entonces, bruscamente, vuelvo a comprender que la vida fluye irremediablemente, como agua entre los dedos. Y que es verdad lo que vienen diciendo todos los compañeros que se han despedido, que la vida pasa en un periquete. El asunto es que eso me atañía directamente mientras brindaba por ellos y su nueva vida... · La mejor persona que he conocido me decía ayer la extraña sensación que tiene de ver desgranarse los días sin poder decir, mi vida ha valido para esto. Mi amigo se pregunta qué cosa dejará a la posteridad... creo que lo dice porque no se ajusta a los estándares al uso: no ha sido concejal, ni empresario, ni ha escrito un libro, ni ha un sido asesino célebre. Mi amigo solo es la mejor persona que he conocido... · Sí... la vida fluye y nos atraviesa, y nos va llenando de recuerdos al tiempo que nos hace humildes y simples... porque el mundo seguirá girando sin nosotros por muy grande que sea el recuerdo que hayamos dejado en los demás. Pareciera que en el engranaje del universo, la vida de cada hombre fuera un chispazo instantáneo e inútil...<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 La vida fluye

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