Mujeres, REPUBLICA, exilio, MATERNIDAD de ELNA

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2393 Os presento mi pequeña aportación para el reconocimiento de las mujeres que lucharon con y por la República y sufrieron luego la injusta derrota, la represión y el exilio. Y de este exilio, en los campos de refugiados en Francia, el bello gesto humanitario que representó la Maternidad de Elna. Un oasis dentro del terrible drama para las embarazadas de estos campos. Es un video de diez minutos que he titulado " <H1>Mujeres, REPUBLICA, exilio, MATERNIDAD de ELNA</H1> Mi intención es homenajear a todas las mujeres de la República y seguir denunciando que 70 años después perdure el silencio impuesto por una mal llamda transición democrática y la impunidad de los que tanto daño inflingieron al país. Generales, obispos, y demás responsables de la Guerra y la dictadura, siempre merecedores del mayor de los desprecios. MODEST <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ODacE3hJGU0&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ODacE3hJGU0&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Mujeres, REPUBLICA, exilio, MATERNIDAD de ELNA

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2393 <H5> <H5> <H5> <H5> <H5> <H5><BIG><BIG><BIG><BIG>Fidel cumplirá 50</BIG></BIG></BIG></BIG></H5> <H5><BIG><BIG><BIG><BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/225014_Fidel.jpg"></BIG></BIG></BIG></BIG></H5> <H5><BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></H5> <H5><BIG><BIG><BIG><BIG> </BIG></BIG></BIG></BIG> Sábado por la tarde: Benet, el carretero, atraviesa la plaza y entra en la barbería del pueblo, como cada semana. Encima de la mesilla y al lado de la estufa de cáscaras de almendras, amontonados los diarios deportivos y los ejemplares de la “La Vanguardia”. Cómo no sabe leer, jamás se le ha pasado por la cabeza ojearlos, como hacían otros en su misma situación. “¿Para qué? si siempre mienten”, se justificaba.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pero aquella tarde de enero, no pudo resistirse: la fotografía de portada le llamó tan poderosamente la atención que lo hizo. Con gesto nervioso tomó el diario y miró y remiró la instantánea de los hombres barbudos. Ante tan novedosa e inédita actitud el barbero exclamó: <o:p></o:p> “Cojones, que poco disimulas que los tuyos han entrado en La Habana”. <o:p></o:p> “Tu sigue cantando”, contestó; y el barbero que sabía que por su desmedida afición a canturrear zarzuelas todo el pueblo le conocía con el mote de “El barbero de Sevilla”, calló.<o:p></o:p> Cuando Benet, el Carretero, salió bien afeitado y perfumado, pasó por la panaderia y el colmado. Compró coca de huevo y una botella de anís. Después de cenar puso más troncos en la chimenea y extendió una manta en el suelo, delante del fuego. A la luz de las llamas invitó a su mujer a sentarse con él. Comieron y bebieron, y la noche se hizo revolución.<o:p></o:p> Nueve meses después al niño le pusieron FIDEL <o:p></o:p> <EMBED src=http://www.youtube.com/v/HEvw6gcGgT8&hl=es&fs=1 width=480 height=295 type=application/x-shockwave-flash allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"> </H5></H5></H5></H5></H5></H5>

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1 Cuentos con foto

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2393 <H3><BIG><BIG><BIG> <H3><BIG><BIG><BIG> <H5><BIG><BIG><BIG>LA “BILLO’S CARACAS BOYS”</BIG></BIG></BIG></H5></BIG></BIG></BIG></H3></BIG></BIG></BIG></H3> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 245px; HEIGHT: 241px" height=629 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/Billos....jpg" width=544>Eran más que amigos. Trabajaban juntos y vivían juntos. Sus familias, compartían era, establo, fiestas y cosechas. La guerra los separó a pesar suyo. Su amigo se fue al frente, él, por edad, se quedó en la retaguardia. Su amigo fue comisario político y cuando ganaron los otros emprendió el camino del exilio. Él se quedó cuidando la era, el establo, sin fiestas y pocas cosechas. Pasaron siete años y no supo nada; pensó que quizás había muerto en algún campo de concentración o luchando contra los nazis. Por fin le dijeron que estaba en América. Un día de 1952, trece años después, el cartero le llevó un sobre grande. “Viene de Venezuela” -dijo. Era la primera carta que llegaba a casa con su nombre desde hacía mucho tiempo; entonces, más que nunca lamentó no saber leer. Su hija la leyó: “Querido amigo, estoy en Venezuela. Estoy muy bien. La guerra, la injusta, salió bien para mí; he encontrado lo que más quería: un nuevo mundo de ritmo y melodía. No pienso volver nunca más. Vente tu que aquí el paraíso se baila”. En el sobre grande había un disco de pasta con cuatro canciones, dos por cada cara y una nota: “Ésta es la orquesta más famosa de Venezuela y una de las mejores de todo el continente. Todos los venezolanos se sienten orgullosos de ella. En la foto supongo que adivinarás quién soy. Ya sabes de mi afición por el trombón; hice una prueba y me cogieron. Ya ves, del sudor de la era y los arados he pasado a vestir traje y dormir en buenos hoteles. Cómo me gustaría que vieras nuestras actuaciones: somos los reyes de la “guachafa” y el “bonchencito. Y cómo me gustaría que pudieras sintonizar Radio Caracas que hace un programa cada tarde donde no paramos de actuar. Se llama “A Gozar, muchachos”, y es maravilloso. “¡Vente para Caracas!”.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pero nunca se hizo realidad el viaje. Ni tan siquiera se le pasó por la cabeza. Estaba atado a la tierra y no la podía ni la sabía dejar. Pero la percepción de la vida sí le cambió: que la alegría era posible, que el mundo giraba y el centro del universo no existía, que cuando se ponía el sol, en otro lugar nacía, lo aprendió de ese disco incluso antes de escucharlo. Lo miraba y lo remiraba como si fuera una obra de arte. Se emocionaba sólo de tenerlo entre las manos. Escucharlo, lo escuchó solamente una media docena de veces en la vieja gramola del Café Nuevo, antes Café Republicano. De su amigo nunca más supo. Muchas noches las pasó buscando Radio Caracas, pero sin suerte; y cuando venían las fiestas del pueblo y veía los carteles de las orquestas siempre exclamaba: “¡Va, comparada con la Billo’s Caracas Boys, esas orquestas son de segunda división!”. Cuando sintió que su vida expiraba, treinta años después, le pidió a su nieta que en el velatorio pusiera el tocadiscos, un artilugio ya en desuso, e hiciera sonar las cuatro canciones del disco. Ésa quería que fuera su despedida. La nieta así lo hizo, y ante su cadáver unos con disgusto y otros con sorpresa, todos asintieron: “Ciertamente, no había ninguna orquesta en el mundo como la “Billo’s Caracas Boys” <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ZaOn5STm94I&hl=en&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ZaOn5STm94I&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/yW2Z7F5Na7g&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"> <embed src="http://www.youtube.com/v/yW2Z7F5Na7g&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Cuentos con fotografía

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2393 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 171px; HEIGHT: 453px" height=1316 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/gABI.jpg" width=559>Se llama Gabriela, Gabi para todos. Vive en Caracas, la ciudad dónde nació. Se hizo en ésa ciudad y la conoce como la palma de su mano. Ha crecido, ha llorado y ha sido feliz en ella. La siente propia y se revela cuando los escuálidos la pretenden denigrar. Sabe de sus carencias, de sus necesidades… pero también de sus virtudes y del humanismo que la envuelve a poco que se sepa ver por encima de apariencias.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> A Gabi le gusta el teatro y todo lo que es expresión corporal. Domina el baile y a menudo busca poesía en la cotidianidad de la calle. Ama lo diverso y se emociona con la belleza de lo sencillo. Se rebela contra lo injusto y goza con lo humano. No distingue condiciones, ni edades ni apariencias. Busca abrazos, los da y los recibe en Sabana Grande (el emblemático bulevar de Caracas) y dice que son sinceros. Ha probado otras ciudades (Barcelona, Bogotá, Valencia) pero sigue contando que los abrazos venezolanos tienen calidez diferente. Oye pana, que son mejores, dice ella, con la sinceridad que le brota del corazón grande y el alma noble.<o:p></o:p> No es una hada (sólo lo aparenta) es Gabi y te quiere dar un abrazo. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/AOFwh5zwizo&hl=es"> <embed src="http://www.youtube.com/v/AOFwh5zwizo&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Caracas: UNA HADA EN BUSCA DE ABRAZOS

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2393 <DIV> <H3><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/bARDOT.jpg">CAMBIO DE FOTO</H3> <H3>El niño envió una carta a su ídolo: un portero de fútbol. Puso en ello tenacidad e ilusión: se hizo con la dirección del club, compró el sobre y el sello, y en un papel pautado transcribió con buena letra el borrador redactado y corregido anteriormente. </H3> <H3>Expresaba su admiración por el futbolista y le pedía una foto firmada: “Esa sería mi máxima ilusión, eres mi ídolo y yo quiero parecerme a ti”. Era la primera carta que escribía y en el momento de echarla al buzón sintió una emoción indescriptible. Después contó los días. “Ahora ya la debe haber recibido”, se decía. Pero pasaron días y semanas, y no llegaba ninguna carta. “A lo mejor se ha perdido”. “Quizás son tantas las que recibe que no puede contestarlas con premura”, se decía para sí, sin demasiado convencimiento. </H3> <H3>Esperó uno, dos, tres meses, pero su ídolo no dio muestras de nada y empezó a olvidarlo. Su admiración fue bajando en intensidad y sus paradas como portero ya no le parecían tan buenas. Incluso diría que su obsesión por el fútbol se fue enfriando. </H3> <H3>Pasaron casi cuatro meses y recibió una postal. Se trataba de una postal en color con una foto de la actriz de moda: Brigitte Bardot. Una foto sexy: labios entreabiertos, mirada insinuante, generoso escote… La postal la firmaba una mujer desconocida. El niño no entendía nada. Éste era el texto: “Querido amigo, he encontrado tu carta en un contenedor de basura. Tu ídolo no te ha hecho demasiado caso. Te recomiendo que te olvides de los ídolos de barro. No valen la pena. Lo importante en la vida es la amistad y el amor. ¿No te parece mejor esta foto que la de tu soso futbolista?". </H3> <H3>El niño no acabó de entender la globalidad del texto pero intuyó el mensaje. El fútbol nunca más le emocionó. Con el tiempo cambió de pasiones </H3> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/pche924vK5Y&hl=es"> <embed src="http://www.youtube.com/v/pche924vK5Y&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></OBJECT> </DIV>

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1 BRIGITTE BARDOT POR UN PORTERO DE FUTBOL

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2393 <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_9 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 271px" height=498 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/145926_Imagen3.jpg" width=983><BIG><BIG><BIG><BIG>Todos los días a las 6 de la tarde. </BIG><BIG></BIG></BIG><BIG></BIG><BIG></BIG></BIG><BIG><BIG></BIG></BIG><BIG></BIG></BIG><BIG><BIG> <BIG><BIG><o:p></o:p></BIG><BIG>El niño había ya salido del colegio. </BIG><BIG> La tahona estaba a oscuras.</BIG></BIG><BIG><BIG> Subido a una silla encendía el viejo aparato de radio; apartaba las cortinillas que la mamá había hecho para preservarlo de polvo y harina y, absorto ante el cristal pintado con nombres de ciudades, giraba la ruedecita para hallar el dial exacto de la onda corta. La hermosa sintonía musical se escuchaba entrecortada entre pitidos e interferencias, pero la voz del locutor sonaba fuerte: “Aquí Radio España Independiente, estación Pirenaica. La única emisora sin censura de Franco”.<o:p></o:p> El niño escuchaba, y más que entender, intuía. No se hizo comunista sino antifranquista. Se hizo mayor y conoció la clandestinidad. Luego dudó entre las diferentes izquierdas. Vino la transición y La Pirenaica calló. Creyó que los socialistas harían la ruptura, pero se equivocó. Los comunistas desaparecieron y la república soñada no se hizo realidad. En lo primordial el franquismo subsistió sin Franco. En el frontispicio de los 56 años, el niño de entonces siente añoranza de la vieja radio, de la voz clara que proclamaba: “Aquí Radio España Independiente, Estación Pirenaica”, y de la hermosa sintonía musical que le ha acompañado toda la vida.</BIG></BIG></BIG></BIG> MODEST SINTONIA Y SALUTACIÓ DE LA PIRENAICA <H3></H3> <BIG><BIG><EMBED style="WIDTH: 13.13%; HEIGHT: 17.54%" src=http://personal4.iddeo.es/mende/sonidos/sintonia.wav width="13.13%" height="17.54%" type=audio/x-wav fullscreen="yes"></EMBED> </BIG><BIG></BIG></BIG><BIG></BIG> <H5><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV></BIG></BIG> <BIG><BIG><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 297px" height=300 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/145942_Imagen4.jpg" width=839><IMG src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/145943_radio.jpg"> ULTIMA EMISION DE LA PIRENAICA. UN DOCUMENTO CON VALOR SENTIMENTAL Y POLÍTICO</EMBED> </BIG></BIG> </H5>

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1 "LA PIRENAICA"

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2393 <h3><img class="imgcen" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/modestpa/143223_Camioneta.jpg">Subió a la camioneta para no ir a ninguna parte. Para sentir el pálpito de la ciudad desgarrada. Se impregnó del ensordecedor ruido de la radio vieja y el crujir de los hierros marcando el compás perfecto de la ciudad herida. “Pagar al bajar”, le dijo el conductor cuando observó el dubitativo gesto de su mano en el monedero. Se quejaba el motor y chirriaban los frenos en los semáforos de adorno. La puerta abierta permitía bajar en marcha y penetrar al pastoso Caribe con aromas de gasolina y arepas matutinas. La voz desgarrada del desamor la canturreaba el conductor y la chica escuchaba. Subían mujeres con bolsas y niños salidos de la escuela; parecía cansada la mañana pero danzaban los pies impregnados de salsa caliente y pegadiza. Cuerpos sudorosos, caderas perdidas, cansancio de viajes con la misma ida y vuelta. Y el hablar largo, para explicarse cotidianidades repetidas. Y la mirada cómplice con el desconocido. Y los calcetines blancos de la niña y la ropa limpia de todos. Y las gorras de colores exhibiendo sentimientos, cual anuncios del interior de uno mismo. ¡¡Pare!!, gritaba con voz firme quien quería apearse; y él, que no iba a ninguna parte, observaba el movimiento frenético de la calma chicha<a>.</a> Nadie se ponía nervioso. Ni lanzaba improperios ante el atasco. Seguía la música alta y el quejido de los hierros viejos. La canción del desamor en los labios del conductor, el ritmo salsero en los pies de todos; y la vida y la ciudad pletórica de adversidades adquirían autenticidad dando sentido al sinsentido. En el caos casi todo era perfecto, incluso la guerra de clases, alentada con saña por la reacción, parecía parte del paisaje. Todo tenía alma en aquella mañana de revolución bolivariana y sueño venezolano. <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/p7Ax__yKf5M&hl=es"></param><param name="wmode" value="transparent"></param> <embed src="http://www.youtube.com/v/p7Ax__yKf5M&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object> </h3>

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1 EN EL CARIBE. LA CAMIONETA

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