Leo, sin quererme enterar, que el hijo de un ministro del primer gobierno de Franco, un asesino terrorista, ( me refiero al padre, por supuesto, aunque el hijo no haya condenado nunca la violencia criminal de la que participara su progenitor) ha querido formar parte de la acusación contra el juez Baltasar Garzón por querer juzgar éste (¿iluso?) los crímenes de Franco y sus colaboradores. No para llevarles a prisión, sino para dejar constancia histórica de sus crímenes de lesa humanidad.

Por radio escucho a Patxi López, lehendakari del PSOE, con los votos de los herederos del franquismo, proclamar que llevará a los ETArras a la cárcel. Vaya novedad!! El mismo discurso desde 1969 !! Y Zapatero y Rajoy en el mismo avión (esta vez no va ha haber polémica) les veo por televisión llegar a Bilbao para dar el pésame a una viuda desconsolada. Rajoy se persigna y la España constitucional que representan huele a naftalina. Sagasta y Cánovas se odiaban pero se conjuraron en la primera restauración borbónica para repartirse el poder: el resultado una España con las cotas más altas de corrupción y atraso. Lo de hoy no es lo mismo, pero la visión de Rajoy y Zapatero saliendo del mismo avión retrotrae a aquella España borbónica del poder de siempre. ¿Será que soy un liberticida? ¿O QUE NO ESTOY EN EL SUELDO DEL PODER?

Sinceramente creo que hay otro discurso y otra política para llevar la paz a Euskadi y salir de la falsa pluralidad de ese bipartidismo constitucional que nos impusieron los “poderes fácticos” en la mal llamada transición de 1977.

Os presento mi pequeña aportación para el reconocimiento de las mujeres que lucharon con y por la República y sufrieron luego la injusta derrota, la represión y el exilio.

Y de este exilio, en los campos de refugiados en Francia, el bello gesto humanitario que representó la Maternidad de Elna. Un oasis dentro del terrible drama para las embarazadas de estos campos.

Es un video de diez minutos que he titulado "

Mujeres, REPUBLICA, exilio, MATERNIDAD de ELNA

Mi intención es homenajear a todas las mujeres de la República y seguir denunciando que 70 años después perdure el silencio impuesto por una mal llamda transición democrática y la impunidad de los que tanto daño inflingieron al país.
Generales, obispos, y demás responsables de la Guerra y la dictadura, siempre merecedores del mayor de los desprecios.

MODEST

El ayuntamiento de Lleida ha decidido multar con 300 € a las “chicas de la carretera”. Los ediles de derecha y de izquierda (con alguna excepción ) han convenido que éstas chicas dan mala imagen a la ciudad y por eso van a multarlas. Dicen que ejercen la prostitución

Fidel cumplirá 50

Sábado por la tarde: Benet, el carretero, atraviesa la plaza y entra en la barbería del pueblo, como cada semana. Encima de la mesilla y al lado de la estufa de cáscaras de almendras, amontonados los diarios deportivos y los ejemplares de la “La Vanguardia”. Cómo no sabe leer, jamás se le ha pasado por la cabeza ojearlos, como hacían otros en su misma situación. “¿Para qué? si siempre mienten”, se justificaba.

Pero aquella tarde de enero, no pudo resistirse: la fotografía de portada le llamó tan poderosamente la atención que lo hizo. Con gesto nervioso tomó el diario y miró y remiró la instantánea de los hombres barbudos. Ante tan novedosa e inédita actitud el barbero exclamó:

“Cojones, que poco disimulas que los tuyos han entrado en La Habana”.

“Tu sigue cantando”, contestó; y el barbero que sabía que por su desmedida afición a canturrear zarzuelas todo el pueblo le conocía con el mote de “El barbero de Sevilla”, calló.

Cuando Benet, el Carretero, salió bien afeitado y perfumado, pasó por la panaderia y el colmado. Compró coca de huevo y una botella de anís. Después de cenar puso más troncos en la chimenea y extendió una manta en el suelo, delante del fuego. A la luz de las llamas invitó a su mujer a sentarse con él. Comieron y bebieron, y la noche se hizo revolución.

Nueve meses después al niño le pusieron FIDEL

ENTREVISTA: ALAIN BADIOU
"Las democracias están en guerra contra los pobres"

Hasta hoy no he descubierto en Internet Triunfo DIGITAL. Triunfo fue mi revista durante diez esperanzadores años. Guardo todos los ejemplares de estos años, ordenados y con sus índices anuales. Triunfo fue una singular obra colectiva que reunió a un equipo excepcional de periodistas, paradigma profesional de la segunda mitad del siglo XX. Personalmente la descubrí, adolescente aún, en 1968 y la perdí, la perdimos en lo que para mi fue el gran fraude de la transición.. Una transición que se llevó lo mejor de la creatividad y el pensamiento de este país, incluida la revista Triunfo.

Ramón Chao, el padre de Manu era su corresponsal en París y así describe a Triunfo:
“En las décadas cruciales de 1960 y 70, Triunfo encarnó las ideas y la cultura de la izquierda de nuestro país y fue símbolo de la resistencia intelectual al franquismo. Se dirigía a las mayorías, y transitaba por senderos culturales para acoger las grandes corrientes del pensamiento europeo. Emprendió así un camino sin retorno con el propósito de atravesar aquella turbia época realizando un periodismo insobornable que restableciera la memoria histórica, arrancada a los españoles por la violenta agresión del fascismo.
En sus páginas escribían de forma fija y entre otros, Haro Tecglen, Vázquez Moltalbán, Miret Magdalena, Luis Carandell, Ignacio Ramonet, Juan Cruz, Umbral … ; y ocasionalmente García Márquez, Alejo Carpentier, Eduardo Galeano, Pieri Rosi….dibujaban Chúmy Chúmez, Ops... Yo ejercí de corresponsal en París. Todos estábamos bajo la dirección de José Angel Ezcurra”.

Triunfo fue víctima de la cacareada Ley de Prensa e Imprenta de Fraga, que iba a suponer “el fin de la censura previa” : así fue, y con una prosa jurídica formalmente moderada se reformaba el Código Penal para radicalizar la represión hasta extremos fatales. Triunfo fue secuestrada una y otra vez, alejada de los quioscos a veces más de 4 meses. En uno de éstos secuestros murió Franco, pero los nuevos gobiernos del Monarca heredero no fueron menos duros con la revista que continuó siendo multada y secuestrada. Pero lo más triste, lo escribe su director José Angel Ezcurra, fue que en aquella confusa e irreflexiva época de balbuciente democracia con profusión de partidos políticos a la caza de poltronas en el Congreso y en el Senado, la revista inició su declive porque buena parte de sus leales ‘olvidaron’ a Triunfo y a sus méritos. Y la revista sufrió una caída ya imparable que le condujo en 1982 a un final paradójico y desolador: la publicación que más había luchado y padecido en España por la libertad y la democracia, desaparecía a manos de la ley del mercado tres meses antes de que la izquierda de entonces llegara con mayoría absoluta al poder.
Como memoria indispensable de aquellas dos décadas cruciales de la vida española, ahora Triunfo Digital ofrece a los investigadores del porvenir y a los que no queremos perder la memoria, el considerable, inmenso contenido cultural e ideológico de una revista que el propio Montalbán elogió con estas palabras: «Me vinculé a Triunfo en el momento de su definitivo despegue como medio en el límite del posibilismo crítico contra la dictadura, cumpliendo el papel de órgano cómplice de la reconstrucción de la razón democrática de España después del asalto a la razón perpetrado por las hordas franquistas en 1936. He de decir que vivir el agostamiento del franquismo dentro de Triunfo como uno de sus más frecuentes colaboradores, ha sido la situación más satisfactoria de mi vida, por encima incluso de premios nacionales o internacionales aportados por la literatura».
Hoy, para este humilde blocgero descubrir que Triunfo está en la red ha sido recuperar algo profundamente querido, personal e intransferible. Haro Tecglen y Vázquez Montalbán para mí siempre vivirán.
MODEST
http://www.triunfodigital.com

LA “BILLO’S CARACAS BOYS”

Eran más que amigos. Trabajaban juntos y vivían juntos. Sus familias, compartían era, establo, fiestas y cosechas. La guerra los separó a pesar suyo. Su amigo se fue al frente, él, por edad, se quedó en la retaguardia. Su amigo fue comisario político y cuando ganaron los otros emprendió el camino del exilio. Él se quedó cuidando la era, el establo, sin fiestas y pocas cosechas. Pasaron siete años y no supo nada; pensó que quizás había muerto en algún campo de concentración o luchando contra los nazis. Por fin le dijeron que estaba en América. Un día de 1952, trece años después, el cartero le llevó un sobre grande. “Viene de Venezuela” -dijo. Era la primera carta que llegaba a casa con su nombre desde hacía mucho tiempo; entonces, más que nunca lamentó no saber leer. Su hija la leyó: “Querido amigo, estoy en Venezuela. Estoy muy bien. La guerra, la injusta, salió bien para mí; he encontrado lo que más quería: un nuevo mundo de ritmo y melodía. No pienso volver nunca más. Vente tu que aquí el paraíso se baila”. En el sobre grande había un disco de pasta con cuatro canciones, dos por cada cara y una nota: “Ésta es la orquesta más famosa de Venezuela y una de las mejores de todo el continente. Todos los venezolanos se sienten orgullosos de ella. En la foto supongo que adivinarás quién soy. Ya sabes de mi afición por el trombón; hice una prueba y me cogieron. Ya ves, del sudor de la era y los arados he pasado a vestir traje y dormir en buenos hoteles. Cómo me gustaría que vieras nuestras actuaciones: somos los reyes de la “guachafa” y el “bonchencito. Y cómo me gustaría que pudieras sintonizar Radio Caracas que hace un programa cada tarde donde no paramos de actuar. Se llama “A Gozar, muchachos”, y es maravilloso. “¡Vente para Caracas!”.

Pero nunca se hizo realidad el viaje. Ni tan siquiera se le pasó por la cabeza. Estaba atado a la tierra y no la podía ni la sabía dejar. Pero la percepción de la vida sí le cambió: que la alegría era posible, que el mundo giraba y el centro del universo no existía, que cuando se ponía el sol, en otro lugar nacía, lo aprendió de ese disco incluso antes de escucharlo. Lo miraba y lo remiraba como si fuera una obra de arte. Se emocionaba sólo de tenerlo entre las manos. Escucharlo, lo escuchó solamente una media docena de veces en la vieja gramola del Café Nuevo, antes Café Republicano. De su amigo nunca más supo. Muchas noches las pasó buscando Radio Caracas, pero sin suerte; y cuando venían las fiestas del pueblo y veía los carteles de las orquestas siempre exclamaba: “¡Va, comparada con la Billo’s Caracas Boys, esas orquestas son de segunda división!”. Cuando sintió que su vida expiraba, treinta años después, le pidió a su nieta que en el velatorio pusiera el tocadiscos, un artilugio ya en desuso, e hiciera sonar las cuatro canciones del disco. Ésa quería que fuera su despedida. La nieta así lo hizo, y ante su cadáver unos con disgusto y otros con sorpresa, todos asintieron: “Ciertamente, no había ninguna orquesta en el mundo como la “Billo’s Caracas Boys”

A veces sucede: una canción inesperada suena por la radio, te hace recordar y ya no te deja durante días. Porqué forma parte de tu memoria y tus sentimientos profundos. Me ha ocurrido con “Los niños del Pireo”, interpretada por Melina Mercouri. Hace dos días que la tarareo en silencio en todas partes. Y los recuerdos me llevan al cine del pueblo, al populoso puerto del Pireo y a los años de lucha conjunta de Grecia y España (también Portugal) contra el fascismo más obvio. Y por encima de todo a Melina Mercouri, artista y combativa política; vital, exigente, siempre seductora. Y como olvidarse del gran Mikis Teodorakis, de sus sirtakis y del “Canto general” de Neruda. Y todo con una sencilla canción, pero llena de emociones y arte.

Los niños del Pireo

(Mi puerto en un rincón del mundo)

El cielo inunda con su azul un navío, dos navíos, tres navíos sobre el mar.

Las golondrinas al piar una aquí, dos allá, tres ahí presagian paz.

Los remos de una embarcación uno dos, uno dos, quieren echarse a volar.

Y alegre cantan su canción un muchacho, dos muchachos, tres muchachos junto al mar.

(Estribillo:)

Este es mi puerto, en un rincón del mundo
En donde en un segundo se puede ser feliz
Y en este puerto, puerto de mis deseos
los niños del Pireo hoy cantan para mí.

Se ve en el muelle pasear una niña con un niño como ayer fuimos tú y yo.

Cogidos de la mano van di cuál es, di cuál es, cuál es su conversación.

Yo sé que harán de nuestro amor, otro amor, y mil más bajo el cielo tan azul.

Y ante este puerto jurarán algo igual, algo igual, a lo que juraste tú.

Estribillo

Se llama Gabriela, Gabi para todos. Vive en Caracas, la ciudad dónde nació. Se hizo en ésa ciudad y la conoce como la palma de su mano. Ha crecido, ha llorado y ha sido feliz en ella. La siente propia y se revela cuando los escuálidos la pretenden denigrar. Sabe de sus carencias, de sus necesidades… pero también de sus virtudes y del humanismo que la envuelve a poco que se sepa ver por encima de apariencias.

A Gabi le gusta el teatro y todo lo que es expresión corporal. Domina el baile y a menudo busca poesía en la cotidianidad de la calle. Ama lo diverso y se emociona con la belleza de lo sencillo. Se rebela contra lo injusto y goza con lo humano. No distingue condiciones, ni edades ni apariencias. Busca abrazos, los da y los recibe en Sabana Grande (el emblemático bulevar de Caracas) y dice que son sinceros. Ha probado otras ciudades (Barcelona, Bogotá, Valencia) pero sigue contando que los abrazos venezolanos tienen calidez diferente. Oye pana, que son mejores, dice ella, con la sinceridad que le brota del corazón grande y el alma noble.

No es una hada (sólo lo aparenta) es Gabi y te quiere dar un abrazo.