Vivir para contarla

AMOR DE TARDE

MADRE

Madre, madre, tu me besas,
pero yo te beso más.
Como el agua en los cristales,
caen mis besos en tu faz...
Te he besado tanto, tanto
que de mí cubierta estás
y el enjambre de mis besos
no te deja ni mirar...
Si la abeja se entra al lirio,
no se siente su aletear:
Cuando tú, a tu hijito escondes
no se le oye el respirar...
Yo te miro, yo te miro
sin cansarme de mirar,
y que lindo niño veo
a tus ojos asomar...
el estanque copia todo
lo que tú mirando estás;
Pero tú en los ojos copias
a tu niño y nada más.
Los ojitos que me diste
yo los tengo que gastar
en seguirte por los valles,
por el cielo y por el mar...

GABRIELA MISTRAL

*Cuadro: Detalle de “Las tres edades de la mujer” de Gustav Klimt

LA VIDA ES UNA HORA

La vida es una hora,
apenas te da tiempo a amarlo todo,
a verlo todo.
La vida sabe a musgo,
sabe a poco la vida si no tienes
más manos en las manos que te dieron.
Al final escogemos un lugar peligroso,
un pretil, una vía,
la punta de un puñal donde pasar la noche.

GLORIA FUERTES

*Cuadro de Giovanni Boldini

QUIEN ALUMBRA

Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante.

DÍAS AZULES

Se fueron desgajando
del racimo del tiempo
unos granos azules y redondos.
Parte se deslizaron
sin ruido por mi espalda,
otros cayeron en aquella copa
que sostenía alegre entre las
manos
y yo me los bebía
como el zumo dorado de las
uvas,
sin saber que eran tiempo.
¡He dormido tan cerca
del reloj de pared!
Y sin embargo
no entendía, al oírla,
la canción de sus lentas
campanadas.
¿Quién ha vivido, amor, dentro
de mí,
mientras se deslizaban esos días
azules y redondos?

¡¡Esta es mi primera foto de los 36 años!! Con Helena Trujillo antes de comenzar el recital

Foto que nos regaló Claire Deloupy

Helena Trujillo

Mónica López y Kepa Ríos a la guitarra

Helena Trujillo, Kepa Ríos y Mónica López

Con Amelia Díez

La sonriente Pilar Rojas

Miguel Oscar Menassa y Cruz González

Cruz González, Alejandra Menassa, Paola Duchen, Virginia Valdominos, Amelia Déz, Clemence Loonis, Helena Trujillo y Pilar Rojas

Con Estíbaliz Rollón

Con Cristina Casanova y Rebeca García Espartosa y sus parejas

Con Alejandra Menassa, Claire Deloupy y Paola Duchen

Divertido y alegre final...

Muy feliz con esta celebración tan especial en el día de mi 36 cumpleaños. ¡¡¡Muchas gracias a todos!!! Un día inolvidable. Celebrando con Poesía.
El mejor regalo.

ELEGÍA DEL COLOR

SI LA BELLEZA TE ABARCA

Si la belleza te abarca, te estruja y aún te ama

algo te espera en ella.

Yergue los hombros abatidos, mueve ambos brazos

siente como pájaro o pianista

ejerce esta vida que murmura entre los dedos.

Cedro y música.

Valkirias y nibelungos, bosques azules, entre las marcas.

Y, sobre todo, aspira en los perfumes suaves

tu destello infinito esfumado y efímero.

Si algo se pudre y aún no lo soportas,

si estalla la muerte en pueblos amados,

si tu planeta se quema en medio del verano,

honra a tus antecesores y también a Dios

cuando sea necesario.

Escombro y bruma, adelanta el paso,

toda latido y hallazgo.

Aquella mujer escribía y también la otra y aun esa

que vivía en un país en sombras y todavía le cantan

también algunas de gesto audaz equivocado,

sometido a la inmensidad y perdularios.

Éstas provenían del sur desolado, eran aguas antárticas

las que rozaban sus versos.

Y en pleno caribe, mujeres más viejas aún que yo misma

alternan el odio con ocio y amor…

Buscadora de ámbar,

ninfas, astronautas,

atrás en el tiempo

recorro las vías de un incierto murciélago

perdido en el sol.

Comparto esta sangre sin cadenas

estos vuelos azarosos hacia la letra y su pasión.

Otra mujer me escribe

y dice que soy sus torbellinos de humo,

que ama de mí su propio amor,

mientras el agua de las grutas cae con molicie infantil.

Y esta mujer que soy, todavía dentellada y luz,

se esconde entre la especie

como una aristócrata descabellada y poderosa,

como una vagabunda sin pasado, transeúnte espacial

en viaje perpetuo hacia la luna,

atravesando entre ruidos electrónicos

esa orquesta de hojas perennes acuñadas en mortífero coral.

Esta mujer que soy escribe

porque sí.

Porque antes de nacer ya se oyen

murmullos de un vagido universal.

Porque el poeta que vive en la poesía le sopla los versos

en pleno viento de furia juvenil

le ciñe con fuerza la mano hasta el dolor

hasta las lágrimas,

hasta que el poema restalla

entre pupilas antiguas contorneándose de mar,

de universos,

de estrellas cada vez más cercanas

de cumbres encendidas,

de calor vegetal nada sombrío

de tiernos animales alegres de andar,

de mejillas frescas sonrosadas de amar.

Esta mujer que soy y escribe comienza a descifrar

otro acertijo marcando en su cuerpo

rastros diluidos de una carne bestial.

Esta mujer escribe y vive cada día hasta el final

sabiendo que lo es, aunque quizás…

Ver cine negro, cruzar los dedos,

recordar a mi madre

cocinar los manjares, pensar el decorado

deleitarme de grandeza, de abundancia

de viajes por tiempos jamás encontrados.

Imán y poema transitando el infinito,

esta mujer que soy escribe,

entre sabores y sonidos invisibles,

avanza en medio de gotas de lluvia y hojarasca

hacia el destino de luz de su propia nada.

Hacia lo omitido.

Hacia lo pronunciado.

MARÍA CHÉVEZ

Del libro “A plena luz”

*Cuadro de Berthe Morisot

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

ANTONIO MACHADO
Poeta español

*Cuadro: “El beso del abedul” de Andrés Rueda
http://andresrueda.blogspot.com

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

ANTONIO MACHADO

*Cuadro: “La primavera” de Julio Romero de Torres