Vivir para contarla

Poesía de siempre. LA IMAGEN Y LA MEMORIA. Juan Jacobo Bajarlía

2009-11-15T10:20:07+01:00

LA IMAGEN Y LA MEMORIA
(Suceso cósmico)

El hombre inventó la escritura para olvidar su memoria.
El hombre inventó la memoria para crear sus monstruos.
Cuando consiguió borrar su memoria, el hombre construyó
imágenes.
Pero las imágenes se expandieron. Incendiaron las galaxias.
El hombre fue una imagen de espacios devorados.
Cuando la memoria se encontró con la imagen, el cosmos
era una sombra en busca de la luz.

JUAN JACOBO BAJARLÍA

*Cuadro: "Ángulo imposible". Miguel Menassa

Poesía de siempre. LA CEREMONIA. Julio Cortázar

2009-11-14T16:39:11+01:00

LA CEREMONIA

Te desnudé entre llantos y temblores
sobre una cama abierta a lo infinito,
y si no tuve lástima del grito
ni de las súplicas o los rubores,

fui en cambio el alfarero en los albores,
el fuego y el azar del lento rito,
sentí nacer bajo la arcilla el mito
del retorno a la fuente y a las flores.

En mis brazos tejiste la madeja
rumorosa del tiempo encadenado,
su eternidad de fuego recurrente;

no sé qué viste tú desde tu queja,
yo vi águilas y musgos, fui ese lado
del espejo en que canta la serpiente.

JULIO CORTÁZAR

*Cuadro: "La ineptitud de los vampiros". Miguel Menassa

Poesía de siempre. CANCIÓN OTOÑAL. Federico García Lorca

2009-11-14T16:27:58+01:00

CANCION OTOÑAL

Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?

¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.

FEDERICO GARCÍA LORCA

*Cuadro: “Flores”. Henri Matisse

Poesía de siempre. TU NOMBRE. Marina Tsvietáieva

2009-11-10T13:02:06+01:00

TU NOMBRE

Tu nombre, pájaro en la mano,
tu nombre, carámbano en la lengua.
Un único impulso de labios.
Tu nombre, cinco letras.
Balón cogido al vuelo,
campanilla de plata en la boca.

Una piedra tirada en estanque apacible
hipará diciendo cómo te llamas.
En el ligero golpe de cascos nocturnos
tu nombre famoso resuena.
Y lo pronunciará en nuestra sien
el martillo que sonoro golpea.

Tu nombre ¡ah, prohibido!,
tu nombre, beso en los ojos,
en el hielo suave de los párpados fijos.
Tu nombre, beso en la nieve,
sorbo de hontanar, helado y azul.
Con tu nombre es profundo mi sueño.

MARINA TSVIETÁIEVA
(Rusia-1892)

*Cuadro: "Jaqueline". Pablo Picasso

Poesía de siempre. EN TIERRA DE NADIE. Carmen Conde

2009-11-10T10:54:40+01:00

EN TIERRA DE NADIE

En la tierra de nadie, roca blanca,
nube o astro, ¿quién sabe qué contempla?
Una cima de gloria se levanta
sobre un grito de luz que la sustenta.

¿Eres Tú lo que sueñan los mortales
cuando tristes no saben lo que sueñan?
¿O es el sueño sin Ti, que así Te vales
para hacerte sentir mientras Te esperan?

Soledad de criaturas, pero un mundo
que nos ciega al mirarlo abiertamente.
Es un poco de Ti, lo más profundo
y lo alto también: eternamente.

¡Cuántas olas pujando contra orillas
que el camino sujetan al desierto!
¡Cuántos labios con sed, duras semillas
que florecen su amor dentro del viento!

CARMEN CONDE

*Cuadro: "El vestido de la noche". Magritte

Poesía de siempre. LIRAS. Carilda Oliver Labra

2009-11-02T10:45:22+01:00

LIRAS

En esta noche rara
donde la luna es un antiguo prisma
y el alma se declara
en su fulgor que abisma,
voy pareciendo madre de mí misma.

Ajena a otro consuelo
que éste de imaginar que andas conmigo,
creyendo que en desvelo
bajaste desde el cielo
y que sirvió la niebla de testigo.

Aburrida entre cosas,
no encuentro ocupación de más dulzura
que cortar unas rosas
saludables, piadosas,
y ponerlas a doblar tu hermosura.

Así voy comprendiendo
que me sobra para siempre mirada.
Es un dolor tremendo,
una vieja punzada
el oficio de buscarte en la nada.

CARILDA OLIVER LABRA

*CUADRO DE PEREGRINE HEATHCOTE

Poesía de siempre. ¡CUÁNTO SABE LA FLOR! SABE SER BLANCA. Pedro Salinas

2009-10-18T20:48:08+02:00

¡CUÁNTO SABE LA FLOR! SABE SER BLANCA

¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca
cuando es jazmín, morada cuando es lirio.
Sabe abrir el capullo
sin reservar dulzuras para ella,
a la mirada o a la abeja.
Permite sonriendo
que con su alma se haga miel.
¡Cuánto sabe la flor! Sabe dejarse
coger por ti, para que tú la lleves,
ascendida, en tu pecho alguna noche.
Sabe fingir, cuando al siguiente día
la separas de ti, que no es la pena
por tu abandono lo que la marchita.
¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio;
y teniendo unos labios tan hermosos
sabe callar el “¡ay!” y el “no”, e ignora
la negativa y el sollozo.
¡Cuánto sabe la flor! Sabe entregarse,
dar, dar todo lo suyo al que la quiere,
sin pedir más que eso: que la quiera.
Sabe, sencillamente sabe, amor.

PEDRO SALINAS

*Cuadro de Vladimir Baranov-Rossiné

AMOR, CUANDO YO PIENSO. Miguel de Cervantes

2009-11-05T13:38:17+01:00

AMOR, CUANDO YO PIENSO

Amor, cuando yo pienso

en el mal que me das, terrible y fuerte,

voy corriendo a la muerte,

pensando así acabar mi mal inmenso;

mas, en llegando al paso

que es puerto en este mar de mi tormento,

tanta alegría siento,

que la vida se esfuerza y no le paso.

Así el vivir me mata,

que la muerte me torna a dar la vida.

¡Oh condición no oída,

la que conmigo muerte y vida trata!

MIGUEL DE CERVANTES
*Cuadro: Zeus y Hera. Annibale Carracci

Poesía de siempre. DE ESPALDAS O BOCA ABAJO. Jean Arp

2009-10-06T12:02:36+02:00

DE ESPALDAS O BOCA ABAJO

El día a veces es plano.
Por mucho que se haga
no logra uno elevarse.
No hay espacio para alzarse.
No hay más remedio que seguir tumbado
de espaldas o boca abajo
tumbado como una hoja de papel
en un cuaderno.

JEAN ARP

*Cuadro: “Calas” de Tamara de Lempicka

Poesía de siempre. EL HOMBRE. - Alfonsina Storni -

2009-09-30T17:09:53+02:00

EL HOMBRE

No sabe cómo: un día se aparece en el orbe,
hecho ser; nace ciego; en la sombra revuelve
los acerados ojos. Una mano lo envuelve.
Llora. Lo engaña un pecho. Prende los labios. Sorbe.

Más tarde su pupila la tiniebla deslíe
y alcanza a ver dos ojos, una boca, una frente.
Mira jugar los músculos de la cara a su frente,
y aunque quién es no sabe, copia, imita y sonríe.

Da una larga corrida sobre la tierra luego.
Instinto, sueño y alma trenza en lazos de fuego,
los suelta a sus espaldas, a los vientos. Y canta.

Kilómetros en alto la mirada le crece
y ve el astro; se turba, se exalta, lo apetece:
una Mano le corta la mano que levanta.

ALFONSINA STORNI

*Cuadro: Cephalus y la Aurora. Poussin