Poesía de siempre. RINCONES. Juan Gelman

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 428px; HEIGHT: 384px" height=417 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/337749_DSC09554-Ojodeluz-18.jpg" width=448> RINCONES<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hay mucha luz hoy, sí, y algún<o:p></o:p> rincón de la memoria, ve, sí,<o:p></o:p> la maniobra naval que conserva. <o:p></o:p> La roldana en el techo, un hombre<o:p></o:p> que cuelga de los pies esposados<o:p></o:p> y es hundido una y otra vez<o:p></o:p> en un tanque lleno de agua. Mojan<o:p></o:p> su tejido de miedo con una<o:p></o:p> repetición que es punto del vacío.<o:p></o:p> El desorden de la esfera celeste<o:p></o:p> crece con cada ahogo y es<o:p></o:p> un accidente circular<o:p></o:p> ya sin canción o música. La muerte<o:p></o:p> tiene un rincón más grande<o:p></o:p> que la muerte.<o:p></o:p> El alma baja y las dos<o:p></o:p> miran el encuentro azaroso<o:p></o:p> en jeroglíficos de fierro <o:p></o:p> que no pueden leer.<o:p></o:p> JUAN GELMAN *Cuadro: "Ojo de luz". Miguel Menassa <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. RINCONES. Juan Gelman

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4571 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/26752-Baco_y_Ariadna_de_Tiziano.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">CASTIGO</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> ¡Yo te juré mi amor sobre una tumba, sobre su mármol santo!... ¿Sabes tú las cenizas de qué muerta conjuré temerario? ¿Sabes tú que los hijos de mi temple saludan ese mármol, con la faz en el polvo y sollozantes en el polvo besando? ¿Sabes tú las cenizas de qué muerta, mintiendo, has profanado? ¡No lo quieras oír, que tus oídos ya no son un santuario! ¡No lo quieras oír... Como hay rituales secretos y sagrados, hay tan augustos nombres que no todos son dignos de escucharlos! Yo te di un corazón joven y justo... ¡por qué te lo habré dado!... ¡Lo colmaste de besos, y una noche te dio por devorarlo! Y con ojos serenos... El verdugo, que cumple su mandato, solicita perdón de las criaturas que inmolará en el tajo!... Tú le viste, serena, indiferente, gemir agonizando, mientras su roja sangre enrojecía tus mejillas de nardo! Y tus ojos... ¡Mis ojos de otro tiempo que me temían tanto!... Ni una perla tuvieron, ni una sola: ¡eres de nieve y mármol! ¿Acaso el que me roba tus caricias te habrá petrificado? ¿Acaso la ponzoña del Leteo te inyectó a su contacto? ¿O pretendes probarme en los crisoles de los celos amargos, y me vas a mostrar cuánto me quieres, después, entre tus brazos?... ¡No se prueban así, con ignominias, corazones hidalgos! ¡No se templa el acero damasquino metiéndolo en el fango! Yo te alcé en mis estrofas, sobre todas, hasta rozar los astros: ¡tócale a mi venganza de poeta, dejarte abandonada en el espacio! ALMAFUERTE *Cuadro: “Ariadna y Baco”. Tiziano<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. CASTIGO. Almafuerte

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4571 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/Ánguloimposible.jpg"> <A name=LA_IMAGEN_Y_LA_MEMORIA></A><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA IMAGEN Y" w:st="on">LA IMAGEN Y</st1:PersonName> LA MEMORIA (Suceso cósmico)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El hombre inventó la escritura para olvidar su memoria. El hombre inventó la memoria para crear sus monstruos. Cuando consiguió borrar su memoria, el hombre construyó imágenes. Pero las imágenes se expandieron. Incendiaron las galaxias. El hombre fue una imagen de espacios devorados. Cuando la memoria se encontró con la imagen, el cosmos era una sombra en busca de la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> JUAN JACOBO BAJARLÍA *Cuadro: "Ángulo imposible". Miguel Menassa <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LA IMAGEN Y LA MEMORIA. Juan Jacobo Bajarlía

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4571 <IMG style="WIDTH: 445px; HEIGHT: 542px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/-Laineptituddelosvampiros.ok.JPG" width=576 height=692> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA CEREMONIA" w:st="on">LA CEREMONIA</st1:PersonName> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Te desnudé entre llantos y temblores sobre una cama abierta a lo infinito, y si no tuve lástima del grito ni de las súplicas o los rubores, fui en cambio el alfarero en los albores, el fuego y el azar del lento rito, sentí nacer bajo la arcilla el mito del retorno a la fuente y a las flores. <o:p></o:p> En mis brazos tejiste la madeja rumorosa del tiempo encadenado, su eternidad de fuego recurrente; <o:p></o:p> no sé qué viste tú desde tu queja, yo vi águilas y musgos, fui ese lado del espejo en que canta la serpiente. <o:p></o:p> JULIO CORTÁZAR *Cuadro: "La ineptitud de los vampiros". Miguel Menassa <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LA CEREMONIA. Julio Cortázar

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 415px; HEIGHT: 490px" height=607 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/matisse-flores.jpg" width=518> <A name=CANCION_OTOÑAL>CANCION OTOÑAL</A> Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas, pero mi senda se pierde en el alma de la niebla. La luz me troncha las alas y el dolor de mi tristeza va mojando los recuerdos en la fuente de la idea. Todas las rosas son blancas, tan blancas como mi pena, y no son las rosas blancas, que ha nevado sobre ellas. Antes tuvieron el iris. También sobre el alma nieva. La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa. La nieve cae de las rosas, pero la del alma queda, y la garra de los años hace un sudario con ellas. ¿Se deshelará la nieve cuando la muerte nos lleva? ¿O después habrá otra nieve y otras rosas más perfectas? ¿Será la paz con nosotros como Cristo nos enseña? ¿O nunca será posible la solución del problema? ¿Y si el amor nos engaña? ¿Quién la vida nos alienta si el crepúsculo nos hunde en la verdadera ciencia del Bien que quizá no exista, y del Mal que late cerca? ¿Si la esperanza se apaga y <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Babel">la Babel</st1:PersonName> se comienza, qué antorcha iluminará los caminos en <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Tierra">la Tierra</st1:PersonName>? ¿Si el azul es un ensueño, qué será de la inocencia? ¿Qué será del corazón si el Amor no tiene flechas? ¿Y si la muerte es la muerte, qué será de los poetas y de las cosas dormidas que ya nadie las recuerda? ¡Oh sol de las esperanzas! ¡Agua clara! ¡Luna nueva! ¡Corazones de los niños! ¡Almas rudas de las piedras! Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas y todas las rosas son tan blancas como mi pena.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> FEDERICO GARCÍA LORCA<o:p></o:p> *Cuadro: “Flores”. Henri Matisse

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1 Poesía de siempre. CANCIÓN OTOÑAL. Federico García Lorca

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 height=546 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/picasso_jacqueline1954.jpg" width=467> <A name=TU_NOMBRE_>TU NOMBRE</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Tu nombre, pájaro en la mano, tu nombre, carámbano en la lengua. Un único impulso de labios. Tu nombre, cinco letras. Balón cogido al vuelo, campanilla de plata en la boca.<o:p></o:p> Una piedra tirada en estanque apacible hipará diciendo cómo te llamas. En el ligero golpe de cascos nocturnos tu nombre famoso resuena. Y lo pronunciará en nuestra sien el martillo que sonoro golpea.<o:p></o:p> Tu nombre ¡ah, prohibido!, tu nombre, beso en los ojos, en el hielo suave de los párpados fijos. Tu nombre, beso en la nieve, sorbo de hontanar, helado y azul. Con tu nombre es profundo mi sueño. MARINA TSVIETÁIEVA (Rusia-1892)<o:p></o:p> <o:p>*Cuadro: "Jaqueline". Pablo Picasso</o:p>

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1 Poesía de siempre. TU NOMBRE. Marina Tsvietáieva

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/Elvestidodelanoche.Magritte.jpg"> EN TIERRA DE NADIE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En la tierra de nadie, roca blanca, nube o astro, ¿quién sabe qué contempla? Una cima de gloria se levanta sobre un grito de luz que la sustenta.<o:p></o:p> ¿Eres Tú lo que sueñan los mortales cuando tristes no saben lo que sueñan? ¿O es el sueño sin Ti, que así Te vales para hacerte sentir mientras Te esperan?<o:p></o:p> Soledad de criaturas, pero un mundo que nos ciega al mirarlo abiertamente. Es un poco de Ti, lo más profundo y lo alto también: eternamente.<o:p></o:p> ¡Cuántas olas pujando contra orillas que el camino sujetan al desierto! ¡Cuántos labios con sed, duras semillas que florecen su amor dentro del viento!<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>CARMEN CONDE *Cuadro: "El vestido de la noche". Magritte

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1 Poesía de siempre. EN TIERRA DE NADIE. Carmen Conde

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 339px; HEIGHT: 439px" height=435 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/05Belle_Vue.jpg" width=328> <H4 style="MARGIN: 0cm 7.5pt 0pt 37.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center>LIRAS <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H4> En esta noche rara donde la luna es un antiguo prisma y el alma se declara en su fulgor que abisma, voy pareciendo madre de mí misma. <o:p></o:p> Ajena a otro consuelo que éste de imaginar que andas conmigo, creyendo que en desvelo bajaste desde el cielo y que sirvió la niebla de testigo. <o:p></o:p> Aburrida entre cosas, no encuentro ocupación de más dulzura que cortar unas rosas saludables, piadosas, y ponerlas a doblar tu hermosura. <o:p></o:p> Así voy comprendiendo que me sobra para siempre mirada. Es un dolor tremendo, una vieja punzada el oficio de buscarte en la nada. <o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA">*CUADRO DE PEREGRINE HEATHCOTE <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LIRAS. Carilda Oliver Labra

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/vladimirBaranov-Rossiné.jpg"> ¡CUÁNTO SABE <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA FLOR" w:st="on">LA FLOR</st1:PersonName>! SABE SER BLANCA <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca cuando es jazmín, morada cuando es lirio. Sabe abrir el capullo sin reservar dulzuras para ella, a la mirada o a la abeja. Permite sonriendo que con su alma se haga miel. ¡Cuánto sabe la flor! Sabe dejarse coger por ti, para que tú la lleves, ascendida, en tu pecho alguna noche. Sabe fingir, cuando al siguiente día la separas de ti, que no es la pena por tu abandono lo que la marchita. ¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio; y teniendo unos labios tan hermosos sabe callar el “¡ay!” y el “no”, e ignora la negativa y el sollozo. ¡Cuánto sabe la flor! Sabe entregarse, dar, dar todo lo suyo al que la quiere, sin pedir más que eso: que la quiera. Sabe, sencillamente sabe, amor. <o:p></o:p> PEDRO SALINAS<o:p></o:p> <o:p><o:p> <o:p></o:p>*Cuadro de Vladimir Baranov-Rossiné </o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. ¡CUÁNTO SABE LA FLOR! SABE SER BLANCA. Pedro Salinas

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/zeus_y_hera_de_annibale_carraci.jpg"> AMOR, CUANDO YO PIENSO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Amor, cuando yo pienso <o:p></o:p> en el mal que me das, terrible y fuerte, <o:p></o:p> voy corriendo a la muerte, <o:p></o:p> pensando así acabar mi mal inmenso; <o:p></o:p> mas, en llegando al paso <o:p></o:p> que es puerto en este mar de mi tormento, <o:p></o:p> tanta alegría siento, <o:p></o:p> que la vida se esfuerza y no le paso. <o:p></o:p> Así el vivir me mata, <o:p></o:p> que la muerte me torna a dar la vida. <o:p></o:p> ¡Oh condición no oída, <o:p></o:p> la que conmigo muerte y vida trata! <o:p></o:p> <o:p></o:p> MIGUEL DE CERVANTES<o:p></o:p> *Cuadro: Zeus y Hera. Annibale Carracci

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1 AMOR, CUANDO YO PIENSO. Miguel de Cervantes

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