Vivir para contarla

"El poeta. Las Tres y media". March Chagall. Reproducción de Cruz González El POETA CIEGO a Jorge Luis Borges La onda extendía su designio entre el deseo y la piedra y golpeaba el tiempo en que se deslizaba la profecía: los recuerdos inscribían tu retrato que caía de los años y Guillermo Tell horadaba las palabras que iluminaban tu cabeza. La noche aún no había sido devorada pero en el retrato estaban tus ancestros y el rey Lear que contaba las guerras el río de san...

"El violinista verde" de Marc Chagall. Reproducción de Cruz González NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO VI No comiste del loto del olvido -el homérico privilegio de los dioses-, porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto inanimado -nada más que en resaca o en resto a la deriva- al antojo del caprichoso mar de otras memorias. Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras ...

"Caín y Abel". Marc Chagall EL PRIMER ABEL Obrando por el hombre, en nuestras pausas, matando, tú, a lo largo de tu muerte y a lo ancho de un abrazo salubérrimo, vi que cuando comías después, tenías gusto, vi que en tus sustantivos creció yerba CÉSAR VALLEJO Crece la hierba en el lugar del primer crimen humano. La vida, inversamente, ha nacido sobrante de flaquezas. ...

"Flores sobre azul". Mar Chagall ESTE GRAN SILENCIO El tiempo se proclama. Hace crujir sus pies sobre el asfalto en movimiento. El tiempo… Recojo los segundos de la noche. La Tierra se agota y en el silencio del silencio descubro lo que amo. En forma de mano me deslizo por los bordes del desierto. Cinco estrellas aparecen en tu piel de ébano. Estremecida, declaro a...

Cuadro: "Bella con cuello blanco" de Marc Chagall. Reproducción de Cruz González Apenas unas letras y se siente tanta soledad en la propia piel… El otoño se ha desperezado con frío de nieves y en estos primeros versos invernales tendidos a la intemperie escribo una carta a la vida que me ha tocado vivir. Cuerpo de lunares hechizado en la hondura de...

“Yo y el mundo”. Marc Chagall SOY LA SEMILLA QUE VENDRÁ Se calla todo para escuchar en alto una huella, un hospital de guerra. Las gotas dejan de rodar por el asfalto y la sangre, en bella circunferencia, dibuja las venas ardientes de la tierra como naturaleza conseguida. Hay una mujer prisionera, una bailaría y la otra, más lisonjera, se soltaría el cabello y caminaría hacia ella sin dejar rast...