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El salvajismo y la incomprensión de toda guerra resulta patente para cuantos abominamos de que la violencia sea un método efectivo para solucionar las cosas. En toda guerra existen símbolos, unas señales que nos dan, si cabe todavía más, la medida de que sólo el hombre es lobo para el hombre. Uno de esos símbolos en la Guerra Civil española fue un imborrable poeta granadino. La figura de Federico García Lorca vuelve a cobrar actualidad –si es que alguna vez, mediante su excelente poesía y su excelso teatro, la perdió– al hablarse ahora de la posibilidad de remover sus restos, enterrados desde su vil asesinato en una fosa común en el barranco de Víznar.

Leo estos días reacciones encontradas a la decisión favorable de la familia García Lorca de que, ahora, los restos de Federico sean exhumados junto a los de otros allí sepultados. Y me identifico con los que, aun cercanos al poeta, temen que esto se convierta en un circo mediático, en el que el morbo sustituya a la reivindicación histórica, en una romería (de políticos) que convierta aquello en una industria turística político-cultural.

La sinrazón de aquellos tristes años se tradujo en muchos Federicos en uno y otro bando. Fue entonces cuando, con la excusa de una guerra, se buscó ajustar unas cuantas cuentas pendientes. Y sí, hubo vencedores y vencidos, para qué negarlo. Lo triste de esta España nuestra es que durante casi cuatro décadas nos contaran que los buenos fueron unos para que, luego, la historia haya cambiado los papeles de quiénes fueron víctimas y quiénes verdugos. Otra vez las dos Españas, otra vez, las que han de helarnos el corazón, como dejara escrito otro eximio símbolo de esa barbarie tan funesta que nunca debiera haberse originado.

“Lo peor no es cometer un error, sino tratar de justificarlo, en vez de aprovecharlo como aviso providencial de nuestra ligereza o ignorancia”. Santiago Ramón y Cajal

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Los expertos aseguran que, en ocasiones, las víctimas de agresiones sexuales ponen la cara al presunto autor a través de las fotos que, de supuestos delincuentes, les enseña la Policía. Es lo que se da en llamar, a la hora de su estudio, psicología del testimonio. Los psicólogos norteamericanos, siempre tan avanzados, sostienen que el 80 por ciento de las condenas a inocentes se producen por identificaciones erróneas.

Rafael Ricardi era ya en 1995 un toxicómano que trasnochaba bajo un árbol. En agosto de ese año, dos hombres violaron a una chica que se trasladaba hasta su casa en moto. Ocurrió, entrada la madrugada, en la bella localidad gaditana de El Puerto de Santa María. Ambos llevaban pasamontañas, con los que se cubrían el rostro. La joven, en la pelea, rompió parcialmente esa prenda a uno de ellos. Era gordo y bajo. Quizá de una estatura similar a la de Ricardi. Pero no sería esa, al final, la prueba definitivamente acusatoria contra él: el desencadenante para identificarlo llegó a través de una contundente frase de la agredida: “Tenía un ojo a la virulé”.

El estrábico Ricardi salió este viernes de la cárcel tras 13 años interno en ella. Le cayeron 36 en total. Sus devaneos con la droga le habían llevado a engrosar en los archivos policiales. En comisaría, la chica vio su foto y lo señaló con el dedo: “Es él”. Lo detuvieron. En la rueda de reconocimiento, ella se ratificó. Es más: dijo que su voz era la que escuchó cuando uno de los violadores llamaba al otro por su nombre, lo que motivó la ira de éste.

Mientras Ricardi cumplía condena, entre 1997 y 1999 hubo siete agresiones más de esa tipología en la zona, efectuadas por individuos con las características descritas por aquella joven.

En 2000, el Instituto Nacional de Toxicología estudió los restos hallados en el lugar, tras lo ocurrido una madrugada de agosto de 1995, aseverando que no eran de Ricardi. De poco sirvió incluso ésto.

En 2007, la Policía detiene a un sujeto. Su perfil genético se corresponde con el trazado por ese organismo de investigación. Además es gordo, bajo y con un defecto en la vista: tiene un ojo más grande que otro.

Llegan a la conclusión de que él no fue el segundo violador ya que a éste se le localizó en otra prisión cumpliendo condena por abusar de su propia hija.

Tras este galimatías, Rafael Ricardi abandonaba hoy la prisión salmantina de Topas. Él solito se comió el marrón, como se diría en el argot, por algo que nunca hizo. Parece que la Justicia, en la que habrá que seguir confiando, a la que no le tiembla la mano y a la que se la representa con una venda sobre los ojos –como la que cubría el rostro de aquellos dos violadores–, erró escandalosamente.

Fue el poeta y novelista irlandés John Boyle O´Really el que dijo que la llave del éxito reside en el conocimiento del valor de las cosas. Dentro de poco, el 29 de julio, se cumplirá el primer cuarto de siglo de la desaparición el genio de Calanda, de Luis Buñuel. Murió en 1983 en Ciudad de México. Cuenta su hijo en una entrevista que una vez, estando ellos en un café, vieron a Salvador Dalí bajarse de un imponente Cadillac y entrar en el local. Buñuel se tapó la cara y exclamó: “¡Oh, no, Dalí!”. Éste, que no los vio, se fue directamente al piso de arriba. “Me hubiera gustado saludarlo, darle un abrazo, -reconoció el cineasta a su hijo- pero, si lo hago, en cinco minutos esto se llena de fotógrafos”.

Buñuel tenía aversión a la fama. Siendo amigo de Dalí, detestaba el amor al dinero que éste último profesaba. Le fascinaba el vil metal al genial artista catalán. Cuando Buñuel acababa una película solía decir: “Ya me han pagado, que hagan con ella lo que quieran”. Y no la volvía a ver. Lo que le importaba era el guión. Como cuando escribieron él y Dalí Un perro andaluz (1929), con el pacto tácito de estar totalmente de acuerdo en cada escena. En hermandad y camaradería. Sólo la interposición de Gala estuvo a punto de truncar aquella relación nacida en los años de la Residencia de Estudiantes y que nunca se rompió del todo.

Una vez se reunieron a cenar en casa de George Cukor, Billy Wilder, Alfred Hitchcock y William Wyler con Buñuel, quien quedó gratamente sorprendido de aquella cita en la que le homenajeaban unos señores a los que él no conocía personalmente hasta entonces. La moda es la manada; lo interesante es hacer lo que a uno le de la gana, que dijo una vez.

La sombra de Bobby Kennedy planea estos días sobre Barack Obama, virtual candidato presidencial a la Casa Blanca por el Partido Demócrata. Hoy se cumplen, precisamente, 40 años del asesinato del hermano de JFK, el hombre llamado a recoger la antorcha de tan mítico presidente. Estaba a punto de convertirse ese día de 1968 en candidato demócrata a la más alta institución de su país frente a su correligionario Hubert Humphrey quien, tras su trágica muerte, sería elegido en la Convención celebrada en Chicago.

Bobby había sido Fiscal General de los Estados Unidos desde 1961 a 1964 y senador por Nueva York desde 1965. La meteórica carrera de este arquetipo del nuevo estilo de hacer política se vio truncada una madrugada de junio en el hotel Ambassador de Los Ángeles, tras ser asesinado por un joven de origen palestino llamado Sirhan Bishara Sirvan, alguien que se consideraba traicionado por el apoyo de Kennedy al Estado de Israel durante la Guerra de los Seis Días. En paralelo a esto, ayer Obama se dirigía desde su tribuna a los miembros de la AIPAC, el lobby pro-Ísrael que opera en Washington, para manifestarles su apoyo más ferviente.

No sé qué va a pasar, pero al menos estoy en paz conmigo mismo, dijo Robert Kennedy cuando todo apuntaba a que él sería el elegido para medirse a los republicanos hace cuatro décadas. Muchos le auguraban ya durante aquella legendaria pre-campaña electoral un final idéntico al de su idolatrado hermano. Esperemos que esos mismos agoreros se equivoquen ahora cuando, por vez primera, un negro se coloque en la parrilla de salida que le puede conducir directamente al despacho oval de la Pennsylvania Avenue, 1.600.

En Cuba, Armando Valladares permaneció la friolera de 22 años en las mazmorras del castrismo por disentir de la línea oficial revolucionaria. Las autoridades de la isla ya se ocuparían de echar detritus sobre el personaje y argumentarían que se le detuvo en 1960 por pertenecer a una célula terrorista que sembraba de cartas explosivas La Habana. Lo apresaron un día encañonándolo con una metralleta en presencia de su madre y su hermana. Tenía sólo 23 años, había sido universitario y trabajaba como funcionario de correos. No transigía con los vientos comunistas que se cernían sobre su país y lo decía abiertamente. Tampoco entendía a los que aseguraban que no les importaba eso y respaldaban entusiasmados la conversión de Fidel Castro. En su libro Contra toda esperanza retrata con toda su crudeza el horror de las cárceles castristas. En Prisionero de Castro refleja su decepción con aquellos a los que se les llena la boca hablando de derechos humanos y hacen la vista gorda según de quien se trate.
Amnistía Internacional (AI) acaba de denunciar la violación de muchos de los artículos recogidos en la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Lo hace sesenta años después de su aprobación en 1948 por Naciones Unidas (ONU). Estiman que alguien debe una disculpa, quizá a la Humanidad entera, por no haber atendido la promesa de justicia e igualdad recogida en el mencionado manifiesto. En la presentación del informe anual de AI sobre el estado de los derechos humanos en el mundo, se asegura que en 81 países todavía se infligen torturas o malos tratos, que en 54 se celebran juicios sin las garantías debidas y que en 77 no se permite hablar con libertad.
Y en ese mismo informe se destaca la complicidad de Europa con los Estados Unidos en el traslado de personas a países extranjeros al margen del Estado de derecho, así como en desapariciones forzadas y en la tortura y otros malos tratos infligidos a las víctimas de esas entregas y detenciones secretas. Se habla de la reclusión indefinida de extranjeros en la base naval estadounidense de Guantánamo, en Cuba; de las condenas de prisión a soldados que se negaron a prestar servicio en Irak o del uso de pistolas de electrochoque en las cárceles estadounidenses. Junto a todo esto, se denuncia que la discriminación, el racismo y las medidas represivas contra los inmigrantes clandestinos siguen presentes en la, subrayan con eufemismo, próspera y avanzada Europa.
En otros puntos del planeta las cosas no están mejor. Así, las autoridades de la Federación Rusa se muestran cada vez más intolerantes frente a la disidencia y las críticas. En Oriente Próximo y el norte de África se evidencia un notable retraso en el desarrollo de marcos jurídicos y sistemas de aplicación efectivos para la promoción y protección de los derechos humanos. Se reconoce que el establecimiento de un Estado judío –el de Israel– en medio de un mundo musulmán árabe tuvo un efecto de cataclismo, lo que provocó de hecho un continuo estado de guerra.
El deterioro de la situación de los derechos humanos en la tristemente de actualidad Birmania –ahora Myanmar– llegó a su punto máximo con la aplastante represión de las primeras revueltas lideradas por monjes budistas en septiembre de 2007.
Resumidamente, Amnistía Internacional entona su particular mea culpa. 60 años de Declaración Universal de los Derechos Humanos que no han servido para mucho. Más bien diríamos, siendo generosos, para casi nada.

Aterrizamos en Portland para asistir, en vivo y en directo, al acto más multitudinario del virtual candidato demócrata en su proceloso caminar hacia la Casa Blanca. ¡75.000 almas! Barack Obama va como una moto. Ya lo aventuramos tiempo atrás. A orillas del río Villamette la marea humana era impresionante. Gentes por todas partes, hasta en el agua a bordo de sus kayaks. En Oregón y Kentucky votarán mañana. En el primer caso, Obama lo tiene relativamente fácil y allí podría dar el salto –o asalto– definitivo; en el segundo, Hillary Clinton puede ganar, si bien la ventaja en el global de su rival es más que considerable y sólo una desgracia, a modo de inesperado revés, truncaría tan afanosa carrera.

Insiste el líder negro en que, en noviembre, votar a John McCain sería como prolongar un tercer mandato de George W. Bush. Él sabe que eso no es verdad, pero lo dice. El aspirante republicano no es, ni mucho menos, un calco ni una fotocopia de quien ha regido los destinos de la nación en los dos últimos mandatos.

Un total de 3.234 delegados se eligen en las primarias demócratas y Obama lleva ya cosechados más de 1.600. Tan sólo precisa una quincena para alcanzar la ansiada mayoría. Mañana se escogen 52 en Oregón y 51 en Kentucky. El camino es llano. Y el recuerdo de Luther King, perenne. A Obama lo protegen desde hace ya meses los servicios de seguridad estadounidenses. Esperemos que con distinta suerte que la que tuvo aquel legendario líder de los derechos civiles.

Tengo incluido el blog Generación Y en el apartado de favoritos de mi ordenador. Lo tengo desde que supe de su existencia, hace ya algún tiempo. Su autora es Yoani Sánchez. Se trata de una filóloga de 33 años que suele contar en él la vida diaria en su país. Hasta ahí, todo normal. Lo que ya no lo es tanto es cuando nos aventuramos a decir cuál es el país de Yoani: su país es Cuba. ¡Ah, por Dios!

Yoani ha sido distinguida con el Premio Ortega y Gasset de periodismo pero hoy no podrá recoger tal distinción debido a que las aperturistas autoridades cubanas no le han dado el visado para abandonar la isla. No se vaya a contaminar aún más, habrán pensado las huestes castristas. Porque castrismo hubo en Cuba con Fidel como hoy lo hay con su hermanísimo Raúl, el heredero de la dinastía. Y tanto monta, monta tanto.

La revista Time había incluido a esta bloguera entre el centenar de personas más influyentes de 2008. Por su sitio en la Red pasan a diario miles y miles de internautas con lo que habrá que colegir que esta chica es un serio peligro para el poder establecido. Su último post, de ayer mismo, era buena prueba de lo que se cuece en su país. Yoani mostraba dos ejemplos del chusco de pan que el racionamiento imperante le permite. Uno es el que podía adquirir en julio de 2007, de mayor volumen y aparente esponjosidad; el otro, el de este mes de mayo, bastante más raquítico a todas luces. Y escribe: “la diferencia fundamental entre el ‘espécimen’ de arriba y el de abajo no es tan sólo en su apariencia. Entre ambos hay varios administradores de la panadería despedidos por desvío de recursos, un par de reuniones de rendición de cuentas con quejas sobre la calidad de ese producto y un grado más de resignación ante el hecho de que definitivamente ‘hemos olvidado la receta del pan’ ”. Sí, eso será Yoani, digo yo también. Y como se dice aquí en España, al pan, pan y al vino, vino.

¿Cuál puede ser el estado mental de un ser que ha permanecido en cautividad más de la mitad de su existencia? ¿Qué terrorífico poder puede ejercer alguien sobre otro ser humano para enterrar en vida a su propia hija sin que ésta se rebele contra ello? ¿Cómo se explica que la esposa de un monstruo, con el que convivía a diario, sea ajena a tales monstruosidades? Nadie sabía nada. A todos engañó. A su mujer, al resto de su familia, a sus vecinos, a la policía. Ello, a pesar de que en los años sesenta dio con sus huesos en la cárcel por un intento de violación.

El animal de Amstetten se llama Josef Fritzl, tiene 73 años, vive en la muy educada Austria y acaba de confesar su horrenda y abyecta actuación a los agentes policiales. Dice, por toda explicación, que lo siente por su familia. Valiente bribón. Conforme se van conociendo más datos de todo lo que rodea al caso, más ganas dan para que todo el peso de la ley caiga sobre las espaldas de semejante individuo que abochorna al género humano de considerarse como tal. El ADN asevera que los seis niños que tuvo su hija Elisabeth –que serían sus nietos– y que aún viven, los engendró con él. Tres malvivieron en el zulo, con la madre/hija, y otros tantos lo hicieron en el piso de arriba, en la casa del monstruo. Ahora se ha sabido que su decisión salomónica para alcanzar una u otra ubicación se basaba en el estado de salud y la inclinación a llorar de los pequeños. El carcelero austriaco, electricista retirado, no perdía el tiempo y tenía hasta cinco inmuebles, tanto en su ciudad de residencia como en otras localidades cercanas. No hace mucho estuvo de turismo en Tailandia, quién sabe si buscando lo que de forma vergonzante buscan muchos en los prostíbulos lóbregos de ese atolondrado país. Todo el horror del tal Fritzl ocurría en una población de 23.000 habitantes, distante apenas un centenar de kilómetros de la muy intelectualizada Viena, la de los conciertos de Fin de Año junto al Danubio y a los pies de los Alpes majestuosos; no muy lejos de donde Adolf Hitler pronunció, en 1938, su discurso más incendiario entre las entusiastas aclamaciones anexionistas. Sí, sí, eso ocurrió en alguna parte de Austria, un lugar aparentemente placentero en un mundo donde, como dijo el clásico, nadie se hizo perverso súbitamente.

Un hombre semidesnudo se paseaba anoche por la plaza de un pueblo exhibiendo lo que decía ser la cabeza de su madre. Muchos viandantes que con él se tropezaron pensaron que estaría loco o, en todo caso, que deliraba, y que bajo ese trapo que envolvía un extraño bulto nunca se hallaría lo que decía contener: una parte del cuerpo de la estanquera de la localidad.

Lo que levantó las sospechas es que el hombre repitiera con insistencia que la había matado “porque la quería” y lo que después se supo es que la tragedia había sido consumada con un cuchillo de grandes dimensiones con el que había decapitado a su madre en un bar de su propiedad.

Las fuentes consultadas por quienes informan de tan macabro crimen apuntan a que el presunto parricida se hallaba en tratamiento psiquiátrico, que consumía drogas y que sobre él pesaba una orden de alejamiento de su progenitora que jamás se cumplió por decisión de ambas partes afectadas.

En el trasfondo de este tipo de sucesos siempre subyace, de forma velada, la reforma que en el mundo de la psiquiatría concluyó que, en nuestro país, este tipo de enfermos no debieran estar internados en establecimientos de rehabilitación ad hoc –antes llamados manicomios y luego psiquiátricos– y sí conviviendo con la sociedad que les ha de acoger. Todos convendremos que el destino de una persona con problemas mentales y que delinque nunca debiera ser la cárcel pura y dura. Pero el amor es ciego, en especial el de una madre por un hijo, y a buen seguro que ésta se desvivía por el suyo, un hombre al que sobreprotegía, dicen, al que compró un bar para que encarrilase su vida tras un divorcio –que ella también había vivido en su carnes, en su relación de pareja– y que se negaba a acatar lo que un juez había decretado tras sufrir una agresión anterior.

Leo los comentarios que a esta noticia hacen los lectores en la edición digital de un diario. Uno de ellos asegura estar viviendo una situación parecida entre su padre y su hermano, quienes conviven: “Mi padre sabe que un día su propio hijo lo va a matar, pero el amor hacia su hijo impide que haga nada al respecto (no quiere internarlo en ningún sitio porque dice que no lo soportaría, las órdenes de alejamiento no se cumplen y las denuncias las retira al día siguiente). Como mi padre dice, está condenado por el amor hacia su hijo...”.

El amor puede hacerlo todo, y también lo contrario de todo, escribió una vez Alberto Moravia. Y qué verdad contenían esas palabras del escritor y periodista italiano vistas hoy en la distancia, tras pasar lo que lamentablemente ha ocurrido.

Siempre me impresionó sobremanera el tremendo parecido físico que guarda el Moisés que esculpiera Miguel Ángel en el siglo XVI con el actor norteamericano Charlton Heston, quien falleciera el pasado fin de semana a los 83 años de edad. Ello, a pesar de que medien entre la escultura pétrea y el artista de carne y hueso, que una vez le dio vida al personaje representado en la primera, la friolera de más de cuatro siglos.

Del genio Michelangelo di Lodovico Buonarroti Simoni ya nadie duda a estas alturas. Su percepción del arte y de la vida era tan genuina como su arrogancia y desdén hacia sus semejantes. Su inconformismo latente, también. Escultor, arquitecto y pintor, el Renacimiento tuvo en él uno de sus más dilectos representantes. Pero Miguel Ángel, desde su probada sensibilidad, también fue un consumado poeta.

Durante cuarenta años trabajó denodadamente en la tumba del papa Julio II y para ella esculpió el famoso Moisés que Heston interpretara en Los Diez Mandamientos. Se cuenta del genio nacido en Caprese que cuando acabó de cincelarlo, estrelló su martillo contra la piedra y le espetó tan ufano como impetuoso ante la magnificencia de su resultado artístico: “¡Háblame si puedes!”.

Quien ya no hablará más es Charlton Heston, icono del cine bíblico y heróico. Un comunicado familiar ha dicho de él que “fue considerado por el mundo como un actor que trascendería a su muerte y que era conocido por su delineado mentón, sus amplios hombros y su voz vibrante, y desde luego, por los papeles que interpretó”.

Cuando en 2002 le detectaron el mal de Alzheimer, Heston acertó a decir que se aprestaba a buscar en lo que le restara de vida un cierto equilibrio entre el valor y la resignación. Él, que por llegar a ser había sido hasta el portentoso Ben-Hur en la gran pantalla de los cines de aquella nuestra lejana niñez.