lo más natural

En fín que la Feria, no ha perdido sus esencias, únicamente las ha mezclado con los tiempos haciéndolas reflejo de una sociedad que busca la diversión más allá del saber estar y las buenas maneras. Frente a las corrientes de pesimismo que la definen como insegura, incómoda, clasista, apartada, y muy costosa para los bolsillos, la Feria se presenta cada año, desafiante y orgullosa de ser la gigantesca portada por donde entra la Alegría de la fiesta al universo de los sentidos. Y por eso los mismos sevillanos que tan buenos ratos hemos pasado sobre su amarillo albero, bajo su cielo de farolillos y las colchoneras lonas de sus casetas, los que ahora –heridos por la nostalgia- la negamos en beneficio de la comodidad que nos pide el cuerpo al cabo de los años, tenemos que descubrirnos ante Ella, porque en el fondo del alma no hay quien se resista a su monumental y efímero espectáculo de luz y color que ha encandilado a todos los que han tenido la dicha de vivirla. Me imagino lo que pueden sentir los cuerpos de esos extraños que la miran por vez primera, que se enfrentan ante este lujo de detalles, que se dejan arrastrar por su indescriptible ambiente, por el colorida y la majestad de los enganches y troncos de mulillas enjaezadas, por el espectacular paseo de los mejores coches de caballos del mundo, por la belleza genuina de nuestras mujeres vestidas de flamenca paseando por el real jardín de flores de seda con mantón de Manila sobre los hombros. Me imagino lo que se sentirá esa primera vez que los ojos se ciegan con su alumbrao, esa primera vez que fuimos niños impacientes por subirnos a la noria y en medio del vértigo de la altura quedar deslumbrados por esta ciudad de los sueños que no tiene parangón. Por eso, no diga vd nunca que no le gusta la feria, no traicione a su mente, sea franco y recuerde los buenos tiempos, los de antes, los de ahora, los de siempre y vd verá la hermosura, el embrujo y el salero y le dirá al mundo entero, como esta Feria, ninguna.

No se puede culpar a la Feria de lo que han hecho con ella, o de lo que hemos conseguido hacer de ella entre todos, pero es que parece como si nos la ensañaran desde fuera. Dá la sensación que la descubrimos un día al ver los informativos y entonces exclamamos asombrados: “ordia, si la semana que viene es Feria”. Sus ilustres vísperas han quedado relegadas a las molestias de los sufridos residentes de su entorno que ven cercenado su derecho de acceso a los propios hogares. No es lo mismo vivir unas horas de Feria y volver a tu casa, que quedarte a dormir con todos los decibelios del mundo. Porque como los sevillanos cantamos ya menos que el sobaco un ejecutivo (entiéndaseme por cantar aquellas sevillanas que siempre terminamos canturreando cuando se queda atascao el radio casete en la caseta, osea, “sueña la margarita con ser romero”), es preciso que la música no pare, y cuanto más fuerte mejor, que para eso hay tecnología punta ya hasta en la Feria. A mí, por lo menos, me dá una alegría ver a la gente cuando van haciendo el camino de la Feria, por esos puentes de San Telmo, el Generalísimo o el de prolongación de Bueno Monreal, cantando esas sevillanas tan socorridas del: “agujerito, agujerito…te viá comprá unas bragas..de agujerito”. No, no es lo mismo, vd dirá lo que quiera, pero yo me quedo con la nostalgia de ese paseito hacia el Prado, con las corraleras vestidas de gitanas, los hombres con sombrero de ala ancha y clavel en la solapa y los niños llorando por un bastón de caramelo. Con lo bonita que es la Feria y tienen que vení de los madriles a enseñarnos a bailar por sevillanas de academia…donde se ponga un sevillano de pro bailando con su parienta –que digo yo- toreando, mirándola a la cara, citandola de lejos, cogiéndola por el talle y dándole los lances definitivos…

-continuará…

Sabe Vd. Cual son las sevillanas de la feria de este año, porque a estas alturas no se escucha ningún estribillo de esos tan pegadizos que repetía todo el mundo: “no te vayas todavía, no te vayas por favor…dame el búcaro..tengo en mi casa un tambor..miralá cara a cara..etc. etc”. Anda Vd. Yá, si eso es muy antiguo, ahora no hace falta quedarse con ningún estribillo que valga, se compra el cd del popurrí de Raya Real; el de sevillanas antológicas o para el recuerdo; el del “realiti show” de Ecos de las Marismas o si me apura y tiene buen gusto y estilo: Los Romeros de la Puebla o el Pali. Y el Cartel de la Feria de este año, ¿ha visto Vd. El Cartel de la Feria de Abril de este año?...yo no lo he visto, ni me he fijado, habrá pasado desapercibido, total como son tan igual de impropios y descastados como todos los años. Entonces ¿Dónde está el ambiente de vísperas de Feria?...hombre, pues donde va a estar el ambiente de Feria, en los Remedios. Vd. No ha visto el caos de tráfico que hay ya por allí, entre las vallas del carril bici, las obras del metro-tren, la carga y descarga y el montaje decorativo de las casetas. Sí ya, pero es que los Remedios como es tan difícil de identificarlo con la arquitectura de Sevilla y está tan lejos, pese a su proximidad, de la idiosincrasia de Triana..cuesta trabajito ambientarse por allí. Vd. Me va a perdonar que peque de nostálgico –como siempre y sin tarjeta- pero es que yo me acuerdo mucho de esas calles adoquinadas, donde las casas de vecinos, aquello sí que era ambiente de Feria, cuando las niñas venían del colegio y se ponían sus zapatitos blancos de lunares con tacones, sus zarcillos de corales, sus pulseras y collares de colores y se le iban solo los pies con esas ganas de bailar, ole con ole y olé que con el ria ria ria pitá…y los zagalones cantábamos por los patios y huecos de escaleras aquellas sevillanas del embarque del ganao para que las mocitas morenas de los primeros amores nos mirasen con ojos llenos de estrella: “silencio, por lo que Vdes mas quieran guarden silencio por Dios, que es tiempo de primavera y están hablando de amor”…

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El iba buscando el portal donde todos tenemos depositados los recuerdos de una tierna infancia que se endureció con la vida y el paso del tiempo, el calor de la paja, el candor de la mula y un buey, el amor de unos padre, la sonrisa única de un niño y la noche de Paz por excelencia que hace posible el milagro de un alto el fuego. De repente, aunque no dieran crédito sus ojos, se encontró en un valle que parecía cubierto por la nieve, contrariamente su cuerpo desnudo, cubierto por una leve sábana, no sentía frío. El cielo era un tablero ajedrezado donde la luz diáfana se abría fluorescente, entre pequeñas ranuras de aluminio. Se sentía relajado y en calma, pero su respiración era lenta y pesada. En su mente no dejaba de sonar aquel villancico que aprendió de pequeño, pero su cuerpo no le respondía. Le pareció escuchar el sonido inquietante de su móvil, hizo un vano intento por contestar pero sus miembros no le respondían. Fue entonces cuando adivinó entre la nebulosa de los sedantes, que había rostros a su alrededor, rostros íntimos y familiares que le saludaban con una sonrisa; una sonrisa que no ocultaba un gesto grave de consternación. Pensó en la blanca navidad de los cuentos, se sintió niño asomado al escaparate de los sueños, jugando a ser médico, incluso llegó a confundir la bata blanca de la enfermera con el disfraz de aquella amiga rubita, la más bella y radiante del patio. La película de sus años de edad, pasó como una exhalación por la pantalla del encefalograma plano, al principio surgieron en forma de espasmos sus preocupaciones: la tienda, el estado de las cuentas bancarias, los pedidos, las facturas, los últimos problemas que quedaron sin solución atrapados en el subsconciente, pero pronto alcanzó una calma procedente de otra clase de dolor más íntimo y noble, más reconfortante y lleno de piedad. Todo recobraba su verdadero significado y las cosas se iban ordenando en su mente obedeciendo a otros principios y valores olvidados. La prisa por llegar a este Belén obligado que nos impone el estrés, desapareció de su cerúleo rostro, ante la angustia y el desconsuelo de sus padres y hermanos. El hilo de su respiración asistida, se fue perdiendo, mientras él se encontraba aquella noche bajo el auténtico portal de la Paz, solo sentía un leve forcejeo que le llegaba vagamente de fuera, voces lejanas que se perdían en la nebulosa de la radiante visión que estaba experimentando en su estado de coma: ¿esto era todo...¡tan sencillo, tan simple!?, se preguntaba en el sueño imposible por consolar a sus familiares, aunque no necesitaba responder ya a ninguna cuestión, porque la cuestión estaba allí, ante sus ojos cerrados: Se trataba de la sonrisa de un niño recién nacido, capaz de cambiar la inquietud y el deseo de autodestrucción del hombre. De ahí que todos los que alcanzaran contemplar la luz de ese rostro, quedaran por siempre adorándola en el Belén que volvemos a poner en nuestro hogar cada año.

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“Martirio infinito”, no se si es la palabra correcta, pero el término es exacto. Ni aun poniéndonos en vuestro lugar, que lo intentamos -cada día- con-padeciendo la pesadilla continua que estáis sufriendo, desde hace más de dos años. “Martirio infinito” que se recrudece en cada jornada de la vista, metiendo el dedo índice de la mentira en la llaga de vuestra desesperación. Lo que no tiene nombre, tiene más de tres innombrables apellidos y ya no importa que hayan mantenido en jaque a todo un equipo de inspectores de policía, como también es lo de menos, que le haya costado al mismo Estado, un gasto inútil en el despliegue de medios más avanzado que se conocía, vadeando íntegramente el río grande y removiendo toneladas de basura, por increible que parezca que tres fracasos de la LOGSE, dirigidos por un descelebrado, hayan urdido un plan peliculero digno de Torrente. Lo que duele en el alma es esa frialdad de iceberg que esconde el enorme témpano de mentira en el que estáis sumergido. Lo que duele en el alma son las cinco puñaladas que de nuevo habéis asestado en el corazón sangrante de Eva y Antonio. A la pregunta que todos nos formulamos, a la esperanza que mantiene en vilo a una ejemplar familia, al interrogante que clama justicia en boca del fiscal y en nombre de todos los que somos Martas, vosotros habeis respondido, aferrado al guión despiadado del perjurio. Hasta cinco veces –¿Donde está el cuerpo de Marta? “No lo se; no lo se; no lo se, no lo se, no lo se”. Quinta Angustia de María en el pecho de Eva; rabia e impotencia en el rostro acontecido de Antonio, indignación general en la plataforma de apoyo, como para perder la fe en una justicia con la que están jugando unos infames a la gallinita ciega. Como será la Amargura y el Dolor que sienten esos padres, que a nosotros que somos ajenos a semejante desgracia, nos mueven las ganas de tomarnos la justicia por la mano; de aplicar una ley del tailón sobre las escalofriantes declaraciones que han tenido que escuchar los verdaderos mártires de esta pesadilla infinita: Marta violada; Marta estrangulada, Marta yacente en el suelo abandonada a la suerte que sus verdugos se deshicieran del cadáver y por si todo esto no fuera suficiente para hundir al mismisimo titanic de la paciencia humana, quedaba por rematar la cruz con el “inri”: los autores, cómplices y encubridores de tan macabro crimen, se regodean en versiones contradictorias, tejiendo una maraña de declaraciones inverosímiles. Como para confiar en un estado de derecho que concede a los imputados, el privilegio de mentir o no decir la verdad, que para el caso es lo mismo, como para permanecer impasible ante la desesperación de Antonio e indolente ante el hundimiento anímico de Eva. Sin embargo aún queda algo de esperanza atrapada en la densa oscuridad de este proceso, una luz, tenue imperceptible, que se filtra por las rendijas donde se han escondido los miserables. Algo muy por encima del bien y del mal que establece un abismo insondable ante el menor indicio de duda. El valor de la integridad moral que honra y engrandece a la familia de Marta, el honor de enfrentarse ante la tragedia con la frente bien alta; la nobleza de una mirada desafiante, que estaría dispuesta a perdonar a sus verdugos a cambio de la verdad. Aunque la justicia se ha vuelto contra esos padres, dictando la despiadada sentencia de no querer decir donde está el cuerpo de Marta en boca de los imputados, aun quedan pruebas y testigos que pueden arrojar un halo de luz a estas tinieblas. Noviembre viste de luto al Mayor Dolor y traspaso; acerca la mano de la Amargura sin San Juan. Las reinas dolorosas tienen el mismo rostro de tristeza que Eva, sienten la misma angustia y desconsuelo que Tu gesto, cargado de belleza y serenidad. Marta lo sabía como sevillana y buen cofrade y por eso vas a tener la recompensa entre comillas, de dar cristiana sepultura a los restos de tu queridísima hija. Lo harás porque la vida es una semana con paso de misterio y aunque no haya Cristo, capaz de redimir tu pena, la mano lánguida de la Caridad, te señalará el anhelado sitio donde florece la rosa que irá sembrando el camino de su traslado al sepulcro. Hay una hermandad de cuya bendita advocación prestaste el nombre a tu hija y cada lunes santo ante su impresionante paso, todos recordaremos a Marta en la sentencia más ejemplarizante que jamás su pudo dictar.

¿que es lo que más preocupa a Sevilla?: la Final de la Copa Davis en el Estadio del sinuso olímpico; la ruina vergonzante de Santa Catalina; el hundimiento progresivo del Convento de San Leandro; la ausencia del cuerpo del delito de Marta del Castillo; el llanto por la muerte del comercio tradicional del Centro; las facturas falsas del Distrito macarena; la malversación de fondos de “DeSEvilla y Sevilla global”; el expolio de subvenciones a Merca; el olor nauseabundo del pozo sin fundo de reptiles; los puestos de trabajo inventados para cobrar la jubilación anticipada de los ERE que ERES; la inmunidad política del exalcalde; el túnel del tiempo en la Avda. Cardenal Bueno Monreal; el descubrimiento de la actual deuda que soporta el Ayuntamiento; la suciedad evidente de sus calles, plazas y superficies ocupadas para macro-botellódromo; la rehabilitación del tráfico rodado en el centro revocando el impuesto de la zona azul; el caso omiso de los “gorrillas”; la invasión de veladores en San Jacinto; la imposible acera de la calle San Fernando; la pista de patinaje improvisada en Asunción...ó, que le pongan pañales a los caballos de las tradicionales calesas a fin de atenuar el nauseabundo reguero que perfuma sus carreras y paradas turísticas; ó que vistan -de una vez por todas- el uniforme oficial sus cocheros para distinguirlos de feriantes anárquicos...ó es verdad que todo esto nos preocupa más a los sevillanos, que los 300.000 parados que viven en la cuerda floja del subsidio, cuando no de la pensión y ayuda insostenible de sus mayores; o nos preocupa más el parking de vehículos en nuestras respectivas calles y barriadas -inamovible- por la crecida imparable del desempleo; o nos preocupa más la fluidez de tráfico que se aprecia en la SE-30, autovía de Cádiz, Huelva, Córdoba y Granada por la reducción aplastante de camiones, vehículos industriales y furgonetas de reparto, como consecuencia tangible de lo anteriormente citado. Preguntad a los gestores laborales sobre la preocupación de la pérdida masiva de clientes y la caida libre de trabajadores autónomos; preguntad a los abogados “mileuristas”; preguntad a los médicos especialistas, como es posible que habiendo hospitales suficientes y centros de atención primaria, repartidos proporcionalmente por todas las zonas y distritos de nuestra ciudad, los pediatras y ginecolocos se vean saturados de enfermos, habiendo tantos facultativos en paro. Claro está que todas estas preocupaciones se saldan en una buena terraza del verano más largo del mundo, tomando unas cañas de la célebre cerveza y disfrazando a modo de chascarrillo los abrojos de esta vieja dama -venida a menos- que lo está pasando canuta en el seno de la mayoría de sus casas. ¡Que me importa a mí la copa Davis! -que decía el tabernero de mi barrio, sirviendo “chochitos” y avellanas” en lugar de suculentas tapas de “menudo, solomillo al wiski, pavías, cola de toro, albóndigas o espinacas”. Lo que más nos preocupa es que estamos tiesos, que no hay alegría en la caja y cada vez son más los vecinos que se apuestan a la puerta del bar y no para consumir (Ilmo. Sr. Durán y Lerida), sino por razones de fuerza mayor como el despido o la reducción de la jornada laboral. Pero claro, como gente del Sur que sacamos el lado más bueno y positivo, aquí no dejamos de pensar en el tiempo y como siempre terminamos hablando de lo mismo, soñamos a corto plazo con una Semana Santa, que por lo menos se libre de la lluvia y lo que está cayendo.

Algo no anda bien cuando la mayoría de nosotros añora volver a las cosas más elementales. Nos lo repite con un soplo de vida y autenticidad los pocos anuncios televisivos que han optado por el encuentro de la sabiduría de los abuelos en ese punto del camino donde se cruzan y congenian con los nietos. Las cosas buenas están ganando la partida a la “playstation” y el “nintendo” que sume a los niños en una abstracción de cuerpo y alma, ante la cual los cinco sentidos se encierran en dos: vista y tacto. Mientras que los niños comienzan a aburrirse soberanamente después de consumir el tiempo de la máquina y paladear el gusto efímero de la golosina y el capricho, los padres terminan por desesperar, reconociendo el fracaso de una educación, cautiva y desosegada, donde las buenas intenciones y mejores deseos para un hijo, han desembocado en la insatisfacción general. ¿quien pudo provocar esa insatisfacción que sienten la mayoría de los niños, teniéndolo prácticamente todo? ¿El malestar que se vive dentro de la familia: (crisis, paro, incertidumbre de futuro)? ¿La influencia del medio: escuela, amigos, clases sociales? ¿o la influencia de la publicidad con su mensaje subliminal y engañoso en aras del consumo? No sabría contestar a eso, puesto que ni soy sociólogo, psicólogo ni analista político (Dios nos libre de los analistas políticos). Lo cierto es que no hay nada más deprimente que observar cómo los niños se aburren -después de darle a la maquinita- y caen en el ostracismo de un estado de nervios reprimidos que desemboca en catarsis. Niños que no escuchan cuando se les quieres aconsejar y niños que no se dejan aconsejar en el lenguaje que utilizamos los mentores. Niños que ni desean que se les trate como menores, ni mucho menos entienden el trato de favor de ponerlos a la altura de los mayores. Y es que los niños, que lo sufren y padecen todo, quieren volver a recobrar el amor incondicional de ser los primeros. Nada peor para un rey que ser destronado de su cuna, saben que su paraíso ha sido compartido, el palacio de cristal que separaba la intimidad de sus padres, la atención primaria ha pasado de curso, ha subido un grado -la dificultad se hace patente- se escuchan en casa palabras frías y amenazantes, se habla de “paro” de ahorro, de falta de recurso, de gastos que superan los ingresos. La madre está triste, pierde la paciencia que atenuaba sus travesuras, razona menos, grita más, ya no consuela los berrinches del niño, con aquella paciencia suave del hueco de sus alas. La discusión absurda, sustituye al diálogo, el tono estridente a la armonía. No hay nada peor para un tirano que ser sustituido por un ser menor y encima asignarle el cuidado y la responsabilidad imposible de atender de su hermano valido. El ejemplo no vasta, cuando la máquina espera para encender la soledad de un niño llenándola de créditos. Los besos tardan en llegar, se retrasan más cada día, se reducen en cantidad y buscan la calidad que le ofrecen en dosis los abuelos. Ante tanta dificultad, la respuesta es bien sencilla, volver a lo elemental: parque, juego, bicicleta. El contacto con el aire libre, sofoca los incendios de soledad de la máquina. El aburrimiento del niño, tiene poca memoria y se olvida pronto, aunque siempre pida moneda a cambio, pero el cariño y la dedicación de los abuelos supera cualquier esfuerzo con la compensación incondicional de lo que no tiene precio. Todo esto, nos lo cuenta magníficamente -casi sin palabras- un anuncio que dignifica la importancia de la televisión en nuestra vida y la misión edificante y positiva que puede llegar a crear sin imposición. “las cosas buenas no deberían cambiar nunca”. Por eso somos nosotros los que tendemos hacia ellas, para llenar el vacío que nos invade.

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Victoria sabía que aquel Besamanos sería el último que la Virgen celebraría en San Gil; lo había escuchado en las comidillas del mercado de la Feria, donde las hordas de la sinrazón no dejaban de amenazar con las quemas de símbolos y recintos religiosos, considerado elementos desafiantes y ostentosos frente a las calamidades que padecía el pueblo. La buena mujer, respetaba las opiniones que se extendían por todo el barrio, pero no entendía a ciencia cierta, qué tendría que ver, sacrificar nuestras más seculares tradiciones, ni las Iglesias donde se habían bautizados todas aquellas familias, en beneficio de tan desesperada situación social. Por eso aquellos días señalados del meridiano de Diciembre, Victoria se afanaba con la algofifa puliendo el frío mármol del presbiterio de San Gil, como queriendo borrar, los malos augurios y rumores perniciosos que circulaban por la calle. Llegó el día tan esperado del Besamano de la Esperanza; la Virgen lucía todo su esplendor , festoneada por la magnificencia de lámparas y velas que decoraban el efímero escenario, perfumado de escogidas flores, excelentemente dispuestas en sus ánforas y basamentos. La Reina aparecía esplendente, tocada por las mejores galas del Bordador Rodríguez Ojeda y agasajada constantemente por la incesante visita de sus hermanos, vecinos y devotos, venidos de todas partes de Sevilla que se rendían transidos de emoción, ante sus plantas. Victoria Sánchez , entre bastidores, no apartaba en ningún momento, sus ojos vidriados del presbiterio, siempre pendiente y en vilo del menor importunio, para acudir solícita con su escoba, y plumero a normalizarlo. Aquella entrada del nuevo año 1.936, no hizo más que fortalecer los malos augurios y el miedo a lo previsto, hizo que se adoptaran medidas de excepción para proteger a la Reina del barrio de aquella inseguridad que se respiraba en el ambiente. Sólo tres personas conocían el lugar exacto, donde se refugiaba la Virgen. Victoria Sánchez, la limpiadora de su capilla, era una de ellas. La devoción que siempre había mantenido intacta en su Virgen de la Esperanza, le había concedido - por su intercesión- el privilegio de guardar su Bendita Imagen en su humilde casa. No dejaba de dar gracias a Dios, que siempre escribe recto, aún en los torcidos renglones de la más indeseable historia, por haberle concedido el dón, de guardar en su humilde habitación a la más bendita entre todas. Cuantas veces había dormido, soñando despierta, al lado de la Reina de la Esperanza, ¡durante cuantas horas! se había convertido en la más distinguida de sus confidentes. Ella no dejaba de repetir, que no era digna de servir a la Patrona de los macarenos; cobijándola en su sencilla cama más limpia y pura que los chorros del oro, como la más Bendita de sus vecinas, arreglada con las mejores galas de su viejo ajuar de novia, pasando las largas noches, velándola con rendida veneración.

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ANTONIO SUSILLO

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