NuriaNomada

Las letras son la arquitectura con que se construyen las palabras. Veintinueve letras del abecedario construyen todo nuestro mundo de significados. Un pequeño andamiaje para crear, en combinaciones casi infinitas, nuestro lenguaje. Mil años antes de Jesucristo se produjo la invención del alfabeto, los iniciadores fueron los fenicios, y desde entonces el hombre no ha dejado de crear palabras y de escribirlas.

La fotografía superior corresponde al alfabeto de Geoffroy Tory, hacia 1520, utilizando los modelos arquitectónicos de Leonardo Da Vinci y de Durero, los volúmenes y la perspectiva.

Hay palabras que envilecen las letras que las forman, siglas odiosas como SS, temidas como KGB o DINA, terribles como HIV. Mis letras favoritas son la “L” de literatura (L de luz) y la “V” de viaje (V de vida). Son las que mejor expresan mi propio mundo. Me gustan las calígrafías árabes, los pictogramas y caracteres chinos, los jeroglíficos egipcios, los signos cuneiformes, las letras de los copistas medievales.

Guillaume Apollinaire (1880-1928) en sus Caligramas experimentó dibujando poemas con las palabras, construyéndolos con letras deformadas. Los llamó "ideogramas" y dibujaba objetos con el texto del poema. En la imagen el Caligrama dedicado a la Torre Eiffel parisina.

Hay palabras que se aman y palabras que se temen. Palabras necesarias como Amistad, como Democracia, como Emoción, como Felicidad, como Arte. Y palabras que dan miedo. Como Enfermedad, como Odio, como Muerte, como Alzheimer, Espina Bífida (que palabra más fea, como la lengua bífida). Hay palabras bellas y palabras feas. Hay palabras que se envidian y se desean, y palabras que se rechazan.

Las letras construyen las palabras, y las palabras nos definen, expresan nuestras ideas, nuestros sentimientos. No somos totalmente consciente de la importancia de las palabras. Sin palabras no existimos, no somos nada. El lenguaje es nuestro código de comunicación, pero el uso de las palabras nos diferencia. Sigamos jugando con el alfabeto y creando palabras.

¿Cómo no va a ser importante el alfabeto para letraheridos como nosotros?
Si quereis leer más sobre nuestro particular homenaje al alfabeto, podeis visitar los cuadernos de los amigos:

http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/elefantefor

http://lacomunidad.elpais.com/aa-albors-arquitecto

http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ginebra-s

http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon

http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/la-portada-invisible

© Copyright 2008 Nuria Millet Gallego

La aldea estaba a orillas del Mekong, llegamos hasta allí en canoa desde Luan Phabang. Estaba formada por unos cuantos palafitos, las casas elevadas sobre pilotes de madera, típicas de todo el sudeste asiático. La altura les protegía de la humedad, de las crecidas y de los bichos y animales.

La gran tinaja estaba en el centro del pueblo. Cuando preguntamos a los niños, nos dijeron que servía para recoger el agua de lluvia. Todos aquellos pueblos carecían de sistemas de canalización de agua potable y de cloacas. Lo que sobraba iba a parar al río, que todo lo arrastra. Tengo un amigo ingeniero que ha trabajado muchos años en ONGs y siempre comenta que el sistema de canalización de residuos y el del agua es lo más importante de cualquier población. Construirlos es construir el futuro. Son las arterias de la vida.

Laos ocupa un territorio tan grande como la mitad de España, pero su población es comparable con la de la ciudad de Barcelona. Sin salida al mar y rodeado por cinco fronteras, con Myanmar, China, Vietnam, Camboya y Thailandia, el río Mekong ha sido desde siempre una vía de comunicación importante, y fuente de vida.

En la aldea elaboraban el licor de arroz, nos enseñaron otras tinajas de barro en las que fermentaba el arroz. Probamos el licor, que tenía un punto dulzón. Despertamos una expectación enorme en el pueblo, sobre todo entre los niños, que nos rodearon enseguida. Nos bañamos con ellos, junto a un pequeño entarimado, jugando a salpicarnos, les enseñamos canciones que ellos coreaban en voz bajita, o entre risas y gritos. Repetían todos los sonidos y palabras que decíamos, aunque no las entendieran. Los bueyes saciaban su sed en las aguas fangosas, y algún pescador lanzaba sus redes que se desplegaban en el aire por unos instantes. Y así, entre canciones, niños, bueyes, pescadores, y sin sentir el tiempo, contemplamos la puesta de sol en aquella aldea laosiana.

© Copyright 2008 Nuria Millet Gallego

La paradoja de la edad:

Tenemos casas más grandes, pero familias más pequeñas.
Más comodidades, pero menos tiempo.
Más experiencia, pero más problemas.
Más medicinas, pero menos salud.
Hemos llegado a la Luna, pero necesitamos ayuda para cruzar la calle.
Tenemos más avances informáticos, pero menos comunicación,
Más cantidad de tiempo, pero menos calidad de tiempo.
Son tiempos de rápidas comidas, pero lentas digestiones.
Son tiempos de hombres altos, pero pobres en carácter.

Nada más entrar a Sikkim encontré estas palabras del 14º Dalai Lama escritas en la pared de un restaurante. Me senté en la escalera para copiarlas en mi cuaderno y el dueño me ofreció entrar y sentarme en una mesa para estar más cómoda. El contenido es aproximado porque las traduje directamente del inglés, idioma que pese a los años, no se deja dominar por mí.
Es una paradoja sobre el paso del tiempo y sobre como nos transformamos con la edad, sobre la fragilidad del ser humano y sobre los tiempos modernos. Fue una buena introducción para recorrer el remoto reino de Sikkim.

© Copyright 2008 Nuria Millet Gallego