De Viajes e Historias

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8838 Si hay algo que nunca dejaré de agradecer a mis padres es el espíritu viajero que inculcaron a sus hijos. Ambos procedían de familias no muy extensas, pero sí muy desperdigadas, por lo que los recuerdos de mi infancia están plagados de viajes a lo largo y ancho de toda la península. Cualquier fin de semana era bueno para escaparse a visitar algún familiar al más puro estilo cuéntame. Aquellas interminables horas de carretera no eran más que una fuente de conocimientos de la que bebíamos sin apenas darnos cuenta. Cualquier pueblo que atravesáramos, una indicación vial, un campo de olivos, un adelantamiento mal hecho, un castillo en lo alto de una loma, un camionero que nos cediera el paso, todo tenía una historia o una reflexión. Al crecer, cada uno fue creándose su propio itinerario, sus propias historias. Pero en lo que nosotros crecíamos y descubríamos lugares nuevos, exóticos y lejanos, ellos, mis padres, se volvían más cómodos, más sedentarios, más mayores... Hace un par de semanas, mi hermana y yo decidimos retomar viejas costumbres. Y quien antes nos enseñaba, ahora se dejaba llevar observándolo todo con la curiosidad de un niño, aún sin dejar de añorar a su inseparable compañera de viaje. El destino elegido fue una pequeña localidad próxima a la costa lucense en la que nunca antes habíamos estado, y a la que se había trasladado parte de la rama gallega de la familia. Un GPS demasiado inteligente y unas indicaciones mal interpretadas nos hicieron desviarnos de nuestra ruta y adentrarnos en lo más profundo de los bosques gallegos. Eucaliptos, castaños, robles, abetos y pinos fue todo lo que vimos en la última hora y media de camino. Cuarenta kilómetros llenos de historias de cuando todas las carreteras eran como aquella, de aldeas abandonadas, de troncos cortados y apilados en la ladera que amenazaban con caérsenos encima, de molinos eólicos, de sendas forestales, de árboles petrificados, de leyendas, de niebla... No creo que pudiera perderme de nuevo si alguna vez decidiera volver por allí, pero me alegro de haberlo hecho esta vez y de que mi padre tenga una historia más que contar. <DIV style="WIDTH: 640px; TEXT-ALIGN: center"><EMBED src="http://w891.photobucket.com/pbwidget.swf?pbwurl=http://w891.photobucket.com/albums/ac117/mcrequen/Lugo 2009/caf92dd7.pbw" width=640 height=480 type=application/x-shockwave-flash wmode="transparent"></EMBED><A href="http://photobucket.com/slideshows" target=_blank></A><A href="http://s891.photobucket.com/albums/ac117/mcrequen/Lugo%202009/?action=view&current=caf92dd7.pbw" target=_blank></A></DIV> <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=beda38d" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT>

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8838 Raquel no dejaba de mirar la rocosa pared con la esperanza de divisar la misteriosa casa de la que hablaba la Guía mientras avanzábamos por la orilla hacia el Bar. Quedaban aún unos cuantos metros para llegar al tanque, que parecía abandonado en medio de la arena, cuando Raquel se detuvo un momento para concentrar su atención en algún punto determinado de la ladera. - ¡Allí parece distinguirse algo...! Como si lo hubiésemos ensayado de antemano, las demás nos detuvimos y dirigimos a la vez nuestras miradas hacia el punto al que Raquel señalaba con el dedo índice de su mano derecha. La intensa bruma que, procedente del mar, había pasado por encima de nuestras cabezas, se encontraba ahora intentando conquistar la cima de la cordillera. El efecto de luces y sombras que ofrecía la masa nubosa hacía muy difícil poder distinguir algo concreto en aquella arcillosa orografía. - ¿Podéis ver dónde acaba ese camino que va subiendo....? -intentaba ubicarnos Raquel trazando en el aire con su dedo el recorrido que ella conseguía ver pero no así las demás. - Pues yo no veo nada. A ver si te vas a estar deshidratando, guapa... -insinuó Celia. Tuve que ponerme detrás de Raquel para poder tener la panorámica que ella obtenía. Por un momento, me invadió la sensación de que las montañas se alejaban de nosotras, como en esas escenas en las películas en las que el objetivo aleja algo que inicialmente estaba más cercano. Enseguida concentré la vista hacia el punto que indicada Raquel, y, verdaderamente, se podía distinguir algo parecido a una edificación, o, por lo menos, no parecía ser parte de la masa rocosa. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 572px; HEIGHT: 411px" height=1036 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/P5310140.JPG" width=1420> - Si, ya lo veo. Pero el camino hasta allí parece algo difuso, ¿no? -me aventuré a decir no muy convencida. En realidad, daba escalofríos ver aquella edificación a lo lejos, en mitad de la nada más absoluta; a medio camino entre la desolada playa y la incierta cumbre. - Venga, vamos... ¡Tengo hambre...! -fue el lamento de Celia que consiguió sacarnos de nuestra abstracción. Unos minutos después, entrábamos en la finca donde se encontraba el bar, a la que se accedía tras cruzar el límite que imponía una desvencijada cancela de forja, cuyas puertas aparecían completamente abiertas y a medio sacar de sus enormes bisagras. Acerqué el tanque todo lo que pude a la casa, atravesando el amplio recinto arenoso, y aparcando junto a los restos oxidados de un viejo tractor. Paré el motor y bajarnos del vehículo con una extraña sensación que nos embargaba a todas por igual. Era algo inusual que no supimos identificar hasta que el leve chasquido que causó Bea al cerrar su puerta nos dio una pista. No se escuchaba nada: ni pájaros, ni gaviotas, ni perros ladrando. Incluso el viento parecía haber amainado. Sólo nuestros pasos hasta los peldaños del porche rasgaban aquel inquietante silencio. De repente, procedente de la parte trasera de la casa, nos llegó el estruendo de lo que parecía un generador e hizo que Bea diera un respingo, apenas perceptible, pero lo suficiente como para que hiciera una leve pausa entre escalón y escalón. Llegamos ante la cortina de tiras de plástico que cubría la entrada, desechando la posibilidad de quedarnos en cualquiera de las ajadas mesas de la terraza que aparecían cubiertas por una ligera capa de polvo. El interior estaba más acicalado de lo que nos esperábamos. Suelos de gres y frisos de piedra natural asentadas sobre el cálido amarillo albero de las paredes. Mesas y sillas de madera maciza cuidadosamente distribuidas a lo largo del establecimiento. Atravesamos el local para acomodarnos en una de las mesas del fondo. En ese momento, detrás de nosotras, se oyó el leve tintineo de las pequeñas cuentas de cristal que conformaban la cortina situada en el otro extremo de la impoluta barra. - ¡Buenos Días...! -nos saludó tímidamente la persona que salió a recibirnos. Una mujer morena, de estatura media que debía haber olvidado la sonrisa en la trastienda. - ¡¿Qué tal...?! -respondió Bea con su entusiasmo habitual, aún a pesar de saber que no sería correspondida. La mujer nos escrutaba de arriba a abajo sin emitir sonido alguno. - Esto...... Yo quiero una cañita fresquita... -se aventuró a pedir Raquel. - ¿Cañita...? -el gesto de la ventera pareció decir “me lo traduzca”. - Si..., una cerveza fresquita, por favor. -Nos invadió la sensación de estar mirando a la hermana de Norman Bates y pedimos rápidamente para que se alejara lo antes posible. Era evidente que no íbamos a sacarle mucha información a la lugareña sobre la casa, por lo que nos apresuramos a engullir, no sin cierto recelo, el par de raciones que le habíamos solicitado para saciar un poco el apetito. Un alivio generalizado se apoderó de nosotras en cuanto conseguimos dejar atrás la verja del recinto, sobre todo, en cuanto dejé de ver por el retrovisor la figura de la ventera que observaba nuestra marcha ante la entrada del local. <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 367px; HEIGHT: 235px" height=252 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/CasaWinter.jpg" width=323>El camino que mi intuición me había llevado a tomar, se veía constantemente salpicado por bifurcaciones en las que siempre optaba por aquella que ascendiera la ladera. La tierra arcillosa del sendero, se fue tornando grava, y ésta, a su vez, fue convirtiéndose en peñascos cada vez más difíciles de esquivar. La figura de la fantasmagórica mansión empezaba a dibujarse más claramente. Ya quedaba poco, sólo unos metros más para llegar a la entrada principal, cuando me percaté de que ninguna había reparado en revisar la rueda de repuesto ni el material necesario para cambiarla en caso de pinchazo. Con aquellas lajas asomando, era muy probable que acabáramos con una rueda rajada en mitad de ninguna parte y a escasas horas del anochecer. Levanté el pie del acelerador. Un sudor frío me recorría toda la espalda. - ¿Y ahora qué pasa...? -Celia llevaba un rato riéndose a costa de los vaivenes del camino y yo le acababa de reventar la diversión. - Creo que no deberíamos seguir. Si queréis continuamos a pie. - Pero, ¿por qué? -insistía Celia. Por el retrovisor me encontré con la mirada inquisitiva de Raquel que supo apreciar mi preocupación y me echó un cable. - ¡Venga, vamos a bajar ...! Aproveché la ocasión, y mientras mis amigas iniciaban el suave ascenso que quedaba hasta la casa, dejé caer el vehículo, marcha atrás, para dar la vuelta suavemente entre las afiladas rocas. No quise acompañarlas, y las esperé fumándome un cigarro junto al tanque. A los pocos minutos, estaban de vuelta. No habían conseguido ver nada y mucho menos acceder a la casa. Cada cual se fue acoplando en su asiento mientras me terminaba el pitillo; justo antes de apagarlo, mis ojos se posaron en una de las ventanas del edificio, donde me pareció ver una figura masculina. No dije nada. Sólo quería salir de allí cuanto antes y aquello hubiese sido motivo de revuelo general. Media hora más tarde, empezábamos a descender la cara opuesta de la montaña, desde la cual se divisaban los últimos rayos de sol y las primeras luces de la civilización. Antes de emprender el camino de regreso, tuvimos que hacer una parada en Morro Jable, pues Celia y sus necesidades fisiológicas no hubieran aguantado los más de cien kilómetros que aún teníamos por delante. Entramos en una cafetería y pedimos algo fresco mientras la esperábamos. Instantes después la vimos regresar hecha una hidra. - ¡¡No me lo puedo creer...!! -farfullaba a voces-. ¡¡El imbécil ese, que no me quiere dar la llave del baño...!! Una vez salimos de nuestro asombro, fuimos capaces de entender que alguien que llevaba un largo vestido negro de playa, totalmente cubierto por una capa de polvo, y cuya oscura cabellera parecía haber salido de entre los restos de un cenicero, no podía ofrecer mucha confianza a nadie. - Pero... ¿Tú te has visto....? ¡¡¡Si sólo te falta el carrito con los cartones...!!! Por suerte, pudimos hacer cambiar de idea al camarero y continuar viaje. (...)  <noscript><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></noscript>

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1 La Aventura Majorera (XI)

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8838 Como ya <A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/ontario-place/2008/6/28/vacaciones-por-fin- href="http://lacomunidad.elpais.com/ontario-place/2008/6/28/vacaciones-por-fin-">anuncié</A> en su día, he disfrutado de unos días de vacaciones en la Costa de Levante, más concretamente, en Benidorm. No es que el lugar estuviera entre mis destinos favoritos dentro de la península (más adelante, cuando me jubile, quizás), pero si es cierto que la fama que la ciudad acarrea consigo, de diversión y movimiento en cualquier época del año, era muy propicia para mis intereses: descansar y pasármelo bien. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 543px; HEIGHT: 299px" height=265 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/163890_Panorama.jpg" width=462> Así pues, dejé que mi amiga se encargara de todo el trámite (¡¡muchas gracias, guapa!!) y me dejé llevar. El hotel que había conseguido estaba estratégicamente situado entre la playa, la diversión nocturna y todo el centro peatonal, muy adecuado para el tapeo de mediodía y las compras... (¡y qué compras...!) Todo perfecto en lo que se refiere al alojamiento... bueno, casi todo.... Lo único de lo que me hubiera gustado prescindir hubiese sido de los ascensores. Imagino que algún responsable del establecimiento había tenido la "brillante" idea de incluir una grabación que anunciaba, en dos idiomas, cada una de las plantas a las que se llegaba o de las que se partía, así como la acción que el artilugio ejecutaba. Esto es, que si hubiésemos salido de una habitación en la planta 21 ("Planta Vigésimo primera - Twentyfirst Floor"; "Cerrando Puerta - Closing Door"), y hubiésemos querido salir a la calle ("Planta Principal - Main Floor"; "Abriendo Puerta - Opening Door"), hubiéramos tenido que sufrir la dichosa parrafada unas cuantas veces. Por suerte, nos tocó la quinta planta; aún así, me quedé con ganas de sugerir alguna nueva frase al repertorio en el folleto que facilitan en los hoteles; tales como "Cállate la boca - Shut up!!"; "Mecagüen en tu madre - Shit on your mother", y otras del estilo... o peores... Como parte del plan propuesto de no hacer nada más que descansar, prescindimos del coche durante toda nuestra estancia dejándolo en el garaje del hotel; de esa manera, cualquier sitio al que quisiéramos desplazarnos, lo haríamos a pie. Nos iba a venir bien caminar cuando el resto del año, nuestros respectivos trabajos, nos obligan a llevar una vida totalmente sedentaria. Cada mañana, tras el desayuno, nos acercábamos a la playa con la intención de disfrutar de los no tan malignos rayos de sol matutinos. Aunque para nosotras fuera relativamente temprano (las 11 de la mañana), había gente que ya llevaba allí desde el amanecer. Y cada día nos encontrábamos con el mismo problema: falta de espacio. Entre tumbonas, sombrillas y cuerpos desparramados al sol, no había forma de encontrar un hueco lo suficientemente grande como para depositar nuestras escasas pertenencias. No estábamos dispuestas a levantarnos al alba para competir con aquél amasijo de gente y bártulos playeros, así que, con el particular "morro" que nos caracteriza, acabábamos plantando el trasero en medio de todo el mogollón. No nos hacía falta más de un metro cuadrado para dejar la bolsa y las zapatillas cubiertas bajo una toalla. Nuestra diversión consistía en recorrernos, de punta a punta, los dos kilómetros de playa (y otros tantos de vuelta), no sólo por el hecho de simular algo de ejercicio (que también), si no por "recrearnos" la vista observando lo variopinto del personal allí reunido: señoras enfundadas en bañadores de “cuello alto“, que aún así, no eran capaces de contener toda la superficie a cubrir; gigolós con tangas de leopardo a lo Rappel; niños (como gambas) y sus castillos de arena que te obligaban a saltar cada 5 metros; “damas” que se resistían al paso de los años y cuyo aspecto se asemejaba al del "muñeco diabólico" por su continua exposición a los rayos solares; pechos en su sitio (demasiado...) y otros no tanto, que competían por ver cuál podría ser el topless más arrugado de la temporada... ¡Para verlo...! Aunque también he de decir que todo esto era lo más llamativo, pero no todo el mundo era así, ni mucho menos.... Eso sí, si de comer y beber se trataba, doy fe de que hemos cumplido estrictamente con el cometido de este viaje. ¿A quién no le gusta paladear la cocina típica del lugar que visita? Claro que, en nuestro caso, hallándonos en Levante, lo que menos hemos comido ha sido arroz. Pero, si hemos tenido ocasión de degustar una buena variedad de "pintxos". Si, tal y como suena, "pintxos vascos". Es increíblemente numerosa la presencia vasca en la ciudad y la cantidad de amplias tascas con el más puro sabor tradicional. De hecho, cada día, a la hora de comer, seleccionábamos, de entre todos los establecimientos que se congregaban en una zona concreta, alguno que no hubiésemos visitado aún. En una de estas gastronómicas visitas, lo más curioso nos sucedió un día en el que nos encontramos con un grupo similar al que aparecía en un vídeo que colgó <A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/-y-al-final-la-culpa-sera-mia-/2008/7/1/espanol- href="http://lacomunidad.elpais.com/-y-al-final-la-culpa-sera-mia-/2008/7/1/espanol-">un buen amigo</A> tras ganar España la final de la Eurocopa. Diez días después del evento y aún seguían con la cantinela.... y con la cogorza... Pero entre txikito y txikito... ya se sabe... Cada noche, tras la cena, de nuevo en la calle, respirando el ajetreo nocturno e intentando decidir el lugar de diversión. Teníamos que atravesar varias calles en las que se concentraba la mayor parte del turismo británico, y donde el principal atractivo residía en el precio de la "pinta de cerveza" marcado en la pizarra a la entrada de cada garito. Con esos precios, no me extraña que se pongan como se ponen. Encontrar el punto álgido de la noche no costó mucho, si se tiene en cuenta que, en cualquier ciudad costera, la marcha está cerca del mar, y en este caso, no iba a ser diferente. Música House y Dance entremezclándose a medida que se sucedían los locales. En la mayoría, el grupo de personas que observaba el espectáculo desde la calle era más numeroso que el que se encontraba dentro consumiendo. Go-gós con pelucas, atrevidos disfraces de época y tacones de vértigo hacían piruetas y movimientos imposibles junto a sus compañeros masculinos que, más que bailar, intentaban no resbalar dentro de su pequeña plataforma. En otros locales, los bailarines parecían cobrar algo menos, tanto por la vestimenta como por la cantidad de "ingresos en especie" que ya llevaban encima; en otro, se representaba un deprimente símil de Full Monty; y otro de ellos, era una reproducción de la "casa fantasma", donde los trajes bailaban solos, aunque la gente allí congregada aseguraba que dentro de ellos había chicas y hasta le habían visto la celulitis al trasero de una de ellas... <IMG class=imgizqda id=img_5 style="WIDTH: 332px; HEIGHT: 241px" height=1374 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/Vacaciones2006028.jpg" width=1607>Como colofón a nuestra estancia, la última noche decidimos tomar un café, después de cenar, en la terraza del hotel, para comprobar qué tipo de diversión se había estado ofreciendo a la clientela mientras nosotras habíamos decidido divertirnos a nuestro aire. Sinceramente, no nos habíamos perdido nada. El animador de turno que, ese día, alentaba a la clientela a jugar al bingo en tres idiomas ("Tre-ce"; "Thir-ty"; "Treize"... ), me hizo recordar un pequeño cartel que me había llamado la atención en una de esas tabernas vascas. Ni que decir tiene que, quien levantó la mano en ese preciso instante para reclamar su premio, no era inglés... y que nosotras salimos de allí como una exhalación En fin, que todo se acaba, y que ya estamos de vuelta en el trabajo. Lo más importante, el objetivo principal de este viaje, ha quedado sobradamente cumplido. Y lo que aún es mejor, que todavía me quedan días de vacaciones.... <IMG id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_7.gif"> <HR id=null> Para Rosa  <noscript><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></noscript>

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1 El primer "respiro" del año

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8838 Ya me queda poco. Apenas unos días para poner rumbo a mis tan ansiadas vacaciones. Ha sido un año difícil y lleno de muchas cosas de las que quisiera desconectar. Tranquilos. No me voy a ningún país lejano o conflictivo. Este año no. He decidido quedarme en "casa", en la península. Me apetecían unas vacaciones relajadas, sin mucha complicación de aviones, conexiones aéreas, etc... En esta ocasión me voy, principalmente, a descansar. Sólo me llevo lo necesario: el coche, una maleta (no muy grande), y a mi mejor amiga. Juntas hemos recorrido lugares insólitos y paradisíacos en los que hemos vivido montones de aventuras y desventuras, pero, de todas ellas, hemos sacado siempre lo mejor, y, en cada viaje, nuestra amistad aún más fortalecida. Así pues, aprovechando la "coyuntura" actual, hemos decidido retomar antiguas costumbres e irnos las dos a descansar, a reírnos, a bailar, a disfrutar y, sobre todo, a ser lo más malas posibles... Estaba pensando en pediros que nos desearais suerte, pero creo que es mejor deseársela a quien se nos ponga por delante.... <IMG id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_7.gif"> Ya os contaré, pero, por ahora, lo único que me apetece contar, son los días que me quedan... <HR id=null> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Xu7LNqNZCoU&hl=en"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Xu7LNqNZCoU&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Vacaciones... ¡Por fín...!

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8838 El camino estaba resultando más agradable de recorrer de lo que estábamos acostumbradas a sufrir. Era una pista ancha, allanada por alguna máquina que le había ido dejando pequeños surcos transversales que posibilitaban una velocidad algo más rápida de lo habitual en una vía de esas características. No tardamos mucho en recorrer la distancia que nos separaba del faro, y lo cierto es que no había mucho que ver. Ni siquiera el típico acantilado contra el que se estrellara la furia del mar. Nada. Decepcionadas, decidimos volver por el mismo camino pues no se veía otra alternativa posible. De regreso, en un cruce que habíamos obviado a la ida, un cartel, confeccionado con un gran trozo de cartón clavado a una estaca medio caída, llamó nuestra atención: “Cofete - Fiestas de San Juan”. Frené. Hasta ese momento, y dejando a un lado el incidente de la cuneta, ese cartel era lo más apasionante con lo que nos habíamos topado aquél día. Como curiosas aventureras que empezábamos a ser, nadie comentó nada cuando decidí no esperar a que Bea buscara en la Guía algo sobre Cofete o sobre sus fiestas de San Juan. Giré y tomé rumbo hacia lo desconocido. <IMG class=imgdcha id=img_1 style="WIDTH: 304px; HEIGHT: 231px" height=989 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/P5310129.JPG" width=1327>El camino iba en dirección a una cadena montañosa, totalmente desprovista de vegetación y casi de fauna, a excepción de pequeñas ardillas que, de vez en cuando, se arriesgaban a pasar por delante a toda velocidad para evitar el alud de polvo que íbamos dejando a nuestro paso. El trazado del camino, desigual y muy abrupto, iba dibujando pequeñas curvas; en un principio para poder esquivar los montículos rocosos que se esparcían por toda la ladera, más tarde para acariciar lentamente la cordillera a medida que ascendíamos. En ocasiones, llegaba a perder el contacto con los pedales tras alguna brusca sacudida. Pero nadie se percató de ello. En ese momento, terminé de enamorarme del tanque: no había pendiente que se nos resistiera, ni desnivel que no pudiéramos superar. Mis compañeras hacían de contrapeso inclinándose hacia el lado contrario al que nos obligaba la trayectoria del terreno. Una curva, y otra, y otra más. Cada una de ellas tenía su encanto. En algunas me veía en la obligación de aminorar la marcha y hacerme oír para evitar que alguien, en dirección contraria, acabara cayendo barranco abajo. Pero, sorprendentemente, no llegamos a cruzarnos con nadie. Con la atención puesta en el incesante movimiento del volante al que me obligaba la situación, no tuve ocasión de calcular los kilómetros que llevábamos recorridos. Encarábamos paredes arcillosas sin descanso, ora de frente ora de lado. Imagino que invertiríamos más de cuarenta y cinco minutos en llegar a lo que parecía ser la última curva de esta cara de la isla. Cuando, en un giro de casi 180º, las rojizas paredes parecieron abrirse ante nosotras para dejar al descubierto una de las imágenes que nunca olvidaremos: Cofete. O mejor dicho, su maravillosa y desértica costa. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 601px; HEIGHT: 366px" height=428 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/130607_Cofete.jpg" width=599>Después de haber llevado la vista puesta en el morro del tanque y en las infinitas curvas durante tanto tiempo, aquella panorámica hizo que, por un momento, sufriera una sensación de vértigo que me obligó a frenar y detenerme antes de que pudiera desvanecerme por completo y perder el control. Respiré hondo. Mis amigas, calladas, sentían una sensación similar a la mía. Bajamos del vehículo para poder admirar detenidamente aquella belleza. El viento soplaba con tanta fuerza que nos obligaba a sujetarnos la ropa para que no volara. Se respiraba una sosegada soledad a la que nos empeñamos en añadir un ligero toque de misterio. ¿Qué demonios hacíamos allí arriba, solas? ¿Y dónde coño estaba Cofete? Unos minutos después, ya repuestas de la impresión, retomamos el camino enfilando la suave pendiente. Aquel momento de paz en las alturas nos había llenado de aire limpio y de nueva energía para encarar otro tramo más de polvoriento camino. El viento se había encargado de sacudirnos hasta el último reducto de polvo que habíamos ido acumulando y estábamos preparadas para recibir una nueva ración. No dejábamos de admirar el color del mar y la soledad del paraje. - No entiendo cómo esto está tan desolado -se limitó a decir Bea. - Yo tampoco -recalcó Raquel-. Teniendo en cuenta que la población más cercana está atiborrada de turistas, es muy extraño que aquí no haya ni un alma.... - ¡Ay, la virgen! ¡A saber dónde nos vamos a meter! -Celia era única infundiendo ánimos. A medida que descendíamos, el camino se fue volviendo algo más generoso con nuestras ya doloridas posaderas. Poco después, entramos en Cofete. Nos percatamos de ello porque después de tantos tumbos, la llanura con la que nos encontramos fue como aterrizar de pleno en una autopista de peaje. Incluso llegamos a bromear con la posibilidad de encontrarnos con el puesto de pago. Pequeñas edificaciones aisladas que parecían barracones de pescadores o cobertizos para guardar trastos viejos, empezaron a hacer aparición. Sin miedo a equivocarme, podría asegurar que fueron unas cuatro o cinco, sin contar el Bar. Eso era todo. Eso era Cofete. Decidimos seguir el camino hasta la playa. La tierra arcillosa que nos había estado acompañando durante todo el viaje, empezó a mezclarse con las ondas de la arena de la playa. Sin detener la marcha, por si nos quedábamos atrapadas, conseguí llegar hasta un tramo más despejado y allí nos detuvimos. Sólo hay una palabra que me venga a la mente para definir esa imagen: espectacular. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 601px; HEIGHT: 339px" height=1014 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/P5310141.JPG" width=1441>Nada por aquí, nada por allá. Éramos las únicas visitantes en aquella inmensidad. Recorrimos varios cientos de metros por la orilla con la sensación de no avanzar en absoluto. El horizonte era tan efímero que no teníamos una percepción concreta de la distancia que pudiera haber hasta un punto determinado. Nos sentamos en la arena a descansar un momento mientras admirábamos el paisaje y escuchábamos el intenso murmullo del mar. Bea tuvo la brillante idea de incluir la Guía en el escaso equipaje de mano que había sacado del tanque (el tabaco), y se dispuso a hojearla mientras la brisa se encargaba de consumir su cigarrillo. -¡Escuchad esto...! -solicitó Bea al grupo a la vez que comenzaba a leer lo que había encontrado. “Desde el puerto Morro del Jable se toma la pista de guijo que lleva a la Punta de Jandía. Después de unos 20 o 30 minutos, se llega a un cruce, donde en una piedra se verá Bar Cofete. El tramo es bastante fatigoso. No es recomendable hacer este trayecto en un vehículo convencional. El mejor modo es un todo terreno, sobre todo después de fuertes lluvias. Se necesitan otros 20 o 30 minutos más para llegar hasta el Cuchillo de Roque Mora, el lugar más alto del puerto, desde donde puede observarse un panorama grandioso sobre la costa occidental de Fuerteventura y, abajo, la Playa de Cofete y la Playa de Barlovento, dos largas playas de arena blanca, donde algunos días las olas alcanzan gran altura. Las playas no sirven para bañarse. El oleaje y las peligrosas corrientes ya han costado la vida a muchos veraneantes. Tampoco es aconsejable circular por la playa. Quien se queda atrapado en ella no puede contar con ayuda, el camino de vuelta es largo y la marea se hará cargo del vehículo. Este paraje casi desértico es un paraíso para quienes buscan tranquilidad. La vista sobre esta costa acantilada es única y hace de esta extensión arcaica un lugar idílico...” - ¡Jo... der...! -acertó a decir Celia interrumpiendo la lectura. - Espera que hay más... -sonrió Bea que ya sabía su contenido. “... Desde la terraza del Bar, es inevitable que la vista recaiga en la Villa Winter. Hay muchos rumores acerca de esta casa. El ingeniero Gustav Winter recibió el terreno de Franco por su labor reconstructora en España: un campo de aterrizaje en Punta de Jandía que garantizaba el suministro. Winter mantuvo también estrechas relaciones con el régimen de Hitler. Se dice que, terminada la guerra, sirvió de refugio a personalidades nazis, que desde aquí, se fueron a Sudamérica. Hoy día vive una familia humilde en la villa que está casi en ruinas...” - ¿La Villa Winter...? -se preguntaba Raquel al tiempo que oteaba la ladera de la montaña. Quizás fuese una leyenda, quizás no, pero la historia nos atraía y nos habíamos propuesto escrutar visualmente cada palmo de terreno hasta encontrar la casa. Aunque, dada la hora, era mejor acercarse hasta el Bar, reponer fuerzas e intentar hallar su ubicación desde la terraza. (...)  <NOSCRIPT></NOSCRIPT>

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8838 La despedida de nuestros compañeros de hotel había acabado más tarde de lo previsto. Aún así, antes de irnos a dormir, acordamos vernos temprano para desayunar y así poder aprovechar el día al máximo. Aquella mañana, Bea decía sentirse menos cansada que lo que demostrábamos estar las demás (extraño teniendo en cuenta que fue la única que no paró de bailar en toda la noche), y me pidió las llaves para conducir ella. Accedí, no tenía mayor inconveniente; egoístamente pensé que por fin tendría la oportunidad de admirar el paisaje y poder ver algo más que el final del capó y la carretera. <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 318px; HEIGHT: 204px" height=259 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/119497_Tanque2.jpg" width=368>Arrancar fue, de lejos, lo mejor que le sucedió a Bea al volante. Intentar salir de dónde estaba aparcado en batería no era muy difícil, pero había que tomarle la medida al embrague y a la potencia de los 6 cilindros (en nada parecida a la de su Ibiza). Lo consiguió no sin antes dejar un ligero “tufillo“ a nuestro alrededor, pero, aunque a trompicones, salimos de allí sin mayor problema. Nuestro itinerario para aquél día estaba previsto que discurriera a lo largo de toda la cara oriental de la isla hasta llegar al extremo más septentrional de la misma. Antes de nada, decidimos repostar pues la excursión podría convertirse en una pesadilla si no llegábamos a tiempo a cualquiera de los pocos surtidores que aparecían marcados en la ruta. Una vez hubimos salido de la ciudad y tomado la carretera de la costa, Bea comenzó a relajarse y la tensión y atención que parecía tener al volante se vieron algo disminuidas, por lo que, al pasar de nuevo por el parque de dunas, las impetuosas ráfagas de viento la pillaron desprevenida y, en una de esas sacudidas, el tanque se fue hacia la arenosa cuneta que teníamos a nuestra derecha, quedándose prácticamente clavado en la arena. Había sido una parada en seco que ninguna esperaba y la inercia nos había hecho saltar de nuestros asientos. Pálidas como el mármol nos mirábamos para cerciorarnos de que estábamos asustadas pero bien. Bajamos para comprobar que las dos ruedas delanteras y la trasera derecha estaban semienterradas. Sólo uno de los cuatro neumáticos parecía tener algo de agarre bajo él, pero tendríamos que rezar para salir de allí sin ayuda. - ¡Por lo que más quieras, sácanos de aquí... ! -me susurró Raquel al oído que no tuvo en cuenta que era la primera vez que me encontraba en una situación parecida con un vehículo de estas características. - ¿Están aún las llaves puestas? -le pregunté a Bea, que me miró desorientada y como si no supiese quién era yo. Me subí al tanque y le pedí a mi buena estrella que no me abandonara. Analicé la situación y engrané la marcha atrás y la tracción trasera. Soltando lentamente el embrague y sin tocar apenas el acelerador, el tanque empezó a retroceder muy despacio, pero lo justo como para dejar la rueda delantera izquierda de nuevo en contacto con el asfalto. Ya tenía la mitad de cada eje a salvo, sólo tenía que mantenerlo así, como mínimo, para poder sacar la otra mitad a flote, cosa que fue más fácil de lo que esperaba a pesar de la inclinación de la cuneta. <IMG class=imgizqda id=img_1 style="WIDTH: 366px; HEIGHT: 247px" height=1089 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/P5310127.JPG" width=1376> Con el tanque al completo en el arcén, me bajé para cederle de nuevo el sitio a Bea que lo rechazó con un leve gesto de impotencia para volver a su asiento habitual. Durante un buen tramo, la atmósfera del habitáculo anduvo bastante espesa; de vez en cuando apartaba la vista de la carretera para mirar de reojo a Bea que tenía la cabeza vuelta hacia su ventanilla con la mirada perdida en el horizonte. No era agradable verla así, al fin y al cabo, estábamos bien y el susto pronto pasaría a ser una simple anécdota. - Bea, por favor, ¿puedes mirar en el mapa dónde tenemos que desviarnos...? -le pedí para intentar relajar un poco el ambiente. Ella salió momentáneamente de su estado de abstracción y sacó el mapa de la guantera, lo abrió, y comenzó a estudiarlo. - ¿Dónde se supone que estamos? -me preguntó lánguidamente. - Acabamos de pasar el cruce hacia Gran Tarajal... -le dije no muy convencida. - Todavía queda mucho... pero no veo que tengamos que desviarnos... -comentó un poco confusa. Era cierto, no teníamos que desviarnos. La ruta de aquel día era tan simple como seguir la carretera costera hasta que ésta se acabara. Pero, la excusa había valido para hacer volver a Bea, que, después de escrutar el mapa unos minutos, decidió consultar algo en la Guía. - ¿Sabíais que la isla estaba dividida en dos reinos? -comentó, y, sin esperar respuesta, comenzó a leer el párrafo que había encontrado al respecto. “El Istmo de la Pared es un estrecho que mide aproximadamente cinco kilómetros y separa Maxorata de la Península de Jandía. Se cree que este accidente geográfico separó en épocas antiguas el reino meridional del septentrional. Según dice la leyenda, los canarios antiguos construyeron una muralla ciclópea de cinco kilómetros de longitud para delimitar los derechos de soberanía. Se cree que aún quedan restos, pero, en realidad, no existen pruebas serias que lo demuestren...” La carretera ascendió lo suficiente como para atravesar la imaginaria muralla guanche, dejándonos ver el océano a ambos lados de la isla. La cúspide del istmo aún quedaba lejos de nosotras pero se divisaba perfectamente la colonia de molinos de energía eólica que funcionaban a pleno rendimiento gracias a la fuerza de aquél viento que insistía en volver a sacarnos de la vía. <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 353px; HEIGHT: 259px" height=227 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/costa-calma.jpg" width=299>Enseguida comenzamos a notar que entrábamos en un ambiente algo diferente a lo que acostumbrábamos a ver. Había edificaciones menos austeras y más turísticas; más vegetación que favorecía la visión del entorno y que, sin duda, había sido plantada con ese fin. Según nos adentrábamos en la Península de Jandía iban apareciendo ramilletes de blancas y pequeñas urbanizaciones que se esparcían por todas partes, sobre todo, en la zona más cercana a la costa, y que fueron en aumento a medida que nos acercamos a Costa Calma hacia donde decidimos dirigirnos abandonando la carretera principal. Atravesamos el núcleo de esta ciudad que se podría definir de manera similar a como lo haría si quisiera describir cualquier otro enclave costero dentro de la península ibérica en pleno periodo estival: bulliciosa. Tiendas, bares, restaurantes, bloques de apartamentos, hoteles, y más tiendas, y mas restaurantes... además de mucho alemán. Y entre tanto germanismo, apostamos por ver quién divisaba primero un cártel en castellano, pero, a excepción de los indicadores de tráfico, no hubo mucha suerte. Aquel ambiente nos sorprendió bastante; habiendo visto que en el otro “reino” (Maxorata) las cosas eran mucho más sencillas y menos rutilantes, tuvimos la sensación de haber cruzado algo más que un istmo. El mapa mostraba esta vía como carretera secundaria que bordeaba toda la costa hasta Morro Jable, lugar donde acababan tanto ésta como la vía principal, y decidimos seguirla, aún a pesar de que todo el recorrido estuvo lleno de semáforos, coches, apartamentos, hoteles, tiendas, y muchos más alemanes. Tuvimos que parar y dar la vuelta a la entrada del puerto, lugar donde finalizaba el recorrido viario. Como nuestra intención no era la de embarcar en ninguna de aquellas naves atracadas en las que se iban introduciendo personas y vehículos con dirección a Las Palmas, decidimos buscar la manera de llegar hasta un viejo faro que se adivinaba más al sur, y que, perfectamente, podría ser el más septentrional de todo el país. Justo antes de tomar la carretera de vuelta a Morro Jable, vimos un camino sin asfaltar en dirección contraria y decidimos seguirlo. En un principio, sólo se notaba la ausencia del alquitrán y la idea de que no iba a ser un recorrido muy difícil nos la traían los pequeños coches de alquiler con los que nos cruzábamos a menudo y que, indudablemente, venían de visitar aquél faro... ¿de dónde si no? (...)  <noscript><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></noscript>

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8838 A pesar de las nubes que se veían a lo lejos sobrevolando el sur de Lanzarote, el espléndido sol que lucía aquél día propiciaba y aumentaba nuestras ganas de darnos (por fin) un baño en las cristalinas aguas del Atlántico canario. <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 321px; HEIGHT: 300px" height=456 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/113449_DunasCorralejo.jpg" width=526>Al salir de El Cotillo, tuvimos que volver a Corralejo para poder tomar la carretera costera que llevaba al Parque Nacional de las Dunas. Ya habíamos tenido oportunidad de pasar por delante de ellas en varias ocasiones, y, a pesar de que la mayoría de los coches que solíamos ver aparcados, y casi enterrados en la cuneta, solían encontrarse un par de kilómetros más adelante, decidimos acceder a la playa a través de la vía utilizada para llegar hasta las dos moles que se habían construido en el paraje: dos hoteles de tres y cinco estrellas. Aparcamos el tanque al final de la zona asfaltada, justo detrás de la fachada del establecimiento más lujoso. Desde allí se podía ver cómo el color del mar pasaba del intenso azul turquesa de la orilla al añil de alta mar. Mientras me cambiaba las zapatillas de deporte que utilizaba para conducir por unas chanclas playeras, Raquel sacó de la parte trasera un gran bolso lleno de toallas, gorras y protectores solares que habíamos metido por la mañana en previsión de la ruta, y se lo cargó al hombro. Nos adentramos en el arenal que nos separaba unos cien metros del agua, y a pesar de ir bien provistas de gafas de sol muy oscuras, la luminosidad que originaba el color de la arena nos cegaba casi por completo. La arena se metía como acero hirviendo entre el calzado y la piel, y no sabíamos si dar un paso más o quedarnos quietas, cualquiera de las dos opciones era poco recomendable. Ante tal dilema, Bea y yo nos lanzamos a la carrera para acabar cuanto antes con aquella tortura, mientras escuchábamos cómo se alejaban los improperios que Celia emitía a cada paso que daba. El contraste de temperatura que sentimos al llegar al agua dolía casi tanto como el calor de la arena. Poco después llegaba Celia con la cara congestionada y acordándose de todos los miembros del santoral, mientras que Raquel, cargada con el bolso de plástico, se lo tomaba con calma y caminaba hacia nosotras, tranquilamente, observando el paisaje. - ¿Os habéis fijado en la extensión que tiene esto...? -comentó relajadamente al llegar. - ¡Coño, pues claro! Tengo una ampolla por cada metro de arena... -farfullaba Celia con los ojos vidriosos por el dolor. - Me refiero a la extensión de la playa.... -concluyó Raquel. Y tenía razón. En nuestra desenfrenada carrera hacia la orilla, en lo único en lo que nos fijamos fue en la distancia que nos separaba del agua, y, una vez allí, sólo nos había interesado saber si los pies seguían enteros y en su sitio, pero aún no nos habíamos percatado de la belleza del lugar. Detrás de nosotras y un poco más hacia el norte se veían los dos hoteles y unos pocos bañistas cobijados bajo las sombrillas de cáñamo que cubrían las hamacas de los establecimientos; pero, hacia el sur, no se veía ni un alma. Raquel dejó el bolso en la arena, cerca del agua, y lo abrió para sacar las gorras y evitar una posible insolación. Las repartió, se ajustó la suya y comenzó a andar por la orilla hacia la parte más despoblada de la playa dejando el bolso atrás. Conociéndola, ese gesto sólo podía significar que le cedía el turno a alguien más para cargar con él. Sorprendentemente, en cuestión de segundos, me quedé sola y con el bolso junto a mí. En esta parte de la isla el mar estaba mucho más calmado que en la parte occidental, donde la húmeda brisa nos obsequiaba con una cierta sensación de escalofrío; pero aquí, esa fresca brisa se tornaba un viento pesado y cálido proveniente de las dunas. Anduvimos más de un kilómetro sin ver nada ni a nadie, soportando aquél calor de mediodía que comenzaba a deshidratarnos. Poco después, nos vimos desfilando por delante de pequeños grupos de personas que, entre las dunas más cercanas, se hallaban escondidas detrás de lo que parecían trincheras levantadas con algunas de las escasas piedras que se podían encontrar por allí; estratégicamente colocadas tanto para protegerse de los granos de arena que el viento lanzaba como afiladas agujas, como para no invadir la intimidad de los demás y hacer respetar la propia. Sólo unos metros nos separaban de aquellas personas a las que sólo se les veía la cabeza por encima de las pétreas defensas y a las que se les intuía como amantes del nudismo. - ¿Pero dónde coño vamos? ¿no está bien este sitio...? -se quejaba Celia que hacía rato se había despojado, imprudentemente, de la camiseta. - Sólo un poco más.... Ya no queda mucho.... -sentenció Raquel desde su privilegiada posición de guía de la expedición. No entendía por qué Raquel había dicho “ya no queda mucho...” ¿Mucho?, ¿para qué?. ¿Sabía acaso ella dónde íbamos?. En realidad, sólo se dejaba guiar por la intuición. Si había tantos coches aparcados en un mismo punto de la carretera, debía de haber un buen motivo, y Raquel estaba empecinada en encontrarlo, por lo que, a falta de mejor referencia, era sólo cuestión de tiempo. Unos cientos de metros más adelante, oculto tras una de las itinerantes masas arenosas, apareció un pequeño establecimiento, tan mimetizado con el entorno, que hacía difícil creer que no fuera un espejismo. Totalmente abierto al exterior, daba paso a una terraza asentada en las faldas de la duna, delimitada por una delgada hilera de cañas a modo de valla y parcialmente ensombrecida por raídas sombrillas de paja. Entrar en el local fue como acceder a otro mundo. La relajación de la gente que allí se encontraba, tanto de la clientela como la del único empleado que parecía lidiar con el negocio, llegaba a rozar el efecto “cámara lenta“. Todo parecía estar ralentizado de tal modo que hasta el grifo de la cerveza dejaba caer el dorado líquido con extrema lentitud, al menos, esa fue la sensación que nuestras sedientas gargantas tuvieron. - ¿Van a comer algo? -inquirió el joven y enjuto camarero. - ¿Os apetece un poco de ese pulpo? -sugirió Raquel al tiempo que señalaba un gran ejemplar que se hallaba expuesto al otro extremo del mostrador - Tengo unas viejas muy frescas que les puedo poner a la espalda... -insistía pausadamente el camarero mientras se alejaba para atender a otro cliente. - ¡¡A mi la espalda no me la toca ni Dios!! -escupió enfurecida Celia cuya imprudencia le había dejado la piel tan enrojecida como la de cualquier langosta que se preciara de estar en su punto, lo que no le impidió lanzarnos una mirada asesina cuando nos vio partirnos de risa tratando de explicarle que “la vieja a la espalda” era un plato de pescado y no una anciana emulando al Cid. Accedimos a la sugerencia de Raquel y nos acomodamos en una de las mesas de la terraza, donde acompañamos la suculenta y abundante ración con otra ronda de bebidas, pues el tiempo que habíamos esperado a que nos sirvieran la comida había sido más que suficiente como para acabar con la anterior. Al terminar, Raquel decidió acercarse a la barra a pedir el café. - Lo siento. No tengo café.... -le contestó el camarero con una forzada sonrisa. - ¿Ni de “pullero“....? -insistía Raquel en su incredulidad. - No, señora, ni de “pullero”... -insistía a su vez el joven. Vimos llegar a Raquel con el gesto contrariado y nos increpó para que nos levantáramos. - ¿Y el café? -pregunté al tiempo que me incorporaba. - No hay.... -me respondió secamente. - Pero ¿has pagado? -la pregunta la generaba mi sorpresa en ver las prisas que nos imprimía. - Pues claro. Si esperamos a que nos traiga la cuenta corremos el riesgo de que se devalúe la peseta... -comentó sarcásticamente mientras abandonábamos el lugar. Más tarde nos comentaría que aquello de “señora” no le había sentado nada bien. <IMG class=imgizqda id=img_1 style="WIDTH: 369px; HEIGHT: 245px" height=234 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/113450_PlayaCorralejo.jpg" width=364>Sin mediar ninguna otra palabra, decidimos volver, pero, esta vez, yo decidí hacerlo a nado, propuesta a la que se sumó Bea y poco más tarde, Raquel. Ahora el turno para llevar el bolso había recaído irremediablemente en Celia que prefirió escoltarnos desde la orilla en nuestro camino de vuelta. Aquella noche, tras la cena, para despedir al resto del grupo con el que solíamos compartir nuestras trasnochadas veladas y que abandonaría la isla al día siguiente, decidimos visitar otro de los lugares más ambientados de la ciudad. Esta vez nos dirigimos a un amplio disco-pub decorado al más puro estilo tropical y cuyo recinto estaba dividido en dos: la parte interior albergaba la pista de baile y una preciosa barra de madera de teca sobre la que se veía un escueto techo de paja que imitaba al de los chiringuitos de playa; y la terraza exterior, donde las lajas de piedra del suelo se habían colocado respetando el espacio alrededor de las palmeras enanas que decoraban el lugar; todo ello espolvoreado con un montón de acogedoras butacas de mimbre de grandes respaldos, y mullidos cojines en tonos pasteles que invitaban a la relajación, y de cuya comodidad no pudieron disfrutar ni Celia ni su espalda. (...)  <noscript><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></noscript>

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1 La Aventura Majorera (VIII)

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8838 Parece que el apodo que nos habían asignado la noche anterior tuvo que ser del agrado de Bea, que apareció a desayunar con unos pantalones cortos de camuflaje y una camiseta de color caqui, como si hubiese salido preparada para ir de maniobras militares. La jornada del día anterior había sido muy ajetreada y no teníamos muchas ganas de volvernos a hacer otra ruta de más de ocho horas a lomos del tanque entre peñascos y polvo. Razón por la cual decidimos quedarnos por los alrededores y visitar las playas y otros lugares pintorescos que pudiera haber en el norte occidental de la isla. Volvimos a tomar la carretera del interior y nos desviamos hacia el pueblo de Lajares por una carretera secundaria, a medio camino entre La Oliva y Corralejo. <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 332px; HEIGHT: 274px" height=334 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/Molino.jpg" width=489>Según establecía la guía, este pueblo era el lugar más tradicionalmente artesano de Fuerteventura, y hasta él llegaba gente de todos los rincones de la isla para adquirir sus bordados hechos a mano o, en otro tiempo, para moler el grano en alguno de los dos molinos por los que también era conocida la villa. Uno de ellos, el más moderno, era “la Molina”, o también llamado Molino Hembra, que estuvo en funcionamiento hasta hace relativamente poco tiempo. Recorrimos la pequeña localidad a pie e hicimos la obligada visita a la tienda de artesanía en la que, sorprendentemente, se hallaban algunas de sus habitantes tejiendo los bordados que, una vez terminados, pondrían a la venta allí mismo. Terminada la visita a Lajares, continuamos la ruta hasta El Cotillo, localidad costera muy frecuentada por surfistas de toda Europa. <IMG class=imgdcha id=img_0 height=234 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/ElCotillo.jpg" width=321>El blanco y acicalado pueblecito se asentaba alrededor de la bocana de un puerto natural de roca volcánica, donde los pequeños barcos de pescadores encontraban refugio del fuerte oleaje del océano. Al norte de la localidad se ubicaban unas pequeñas ensenadas casi intactas a la mano del hombre. Al sur, la abrupta costa dejaba ver la hilera de acantilados entre los cuales quedaban protegidas las paradisíacas y escondidas playas, donde no era muy recomendable adentrarse debido a las corrientes originadas por los vientos del interior, pero parecían ser el lugar ideal para practicar el surf (y el nudismo). La costumbre que habíamos adquirido de dejar el tanque “en cualquier sitio” no fue tarea fácil en esta ocasión, y, durante un rato, estuvimos buscando entre las bonitas calles un hueco, lo suficientemente grande, para él. En ese menester andábamos cuando, por fin, conseguimos aparcar en batería a la entrada del pequeño puerto repleto de restaurantes en cuyos menús predominaban los platos a base de pescado y marisco. Como no podía ser de otra manera, decidimos echar un vistazo al que parecía tener una mejor presencia (por aquello de poder admirar la decoración) y entramos con la típica excusa del refresco. Predominaban los motivos marineros: redes de pesca esparcidas estratégicamente por las paredes de las cuales aparecían enganchados estrellas y caballitos de mar, ejemplares disecados de gran tamaño (el pez espada que presidía uno de los muros sobresalía bastante de la peana en la que estaba expuesto), incluso una pequeña barca que se hallaba situada en un rincón, justo a la entrada del salón-comedor, y en la que se exponían, entre algas, hielo y lechuga, los ejemplares que más tarde aparecerían en los platos de los comensales. Nuestra media pensión nos concedía la libertad de comer allá dónde nos pillara el hambre y el viaje, pero, nuestro fondo comunitario, no estaba preparado para aquellos precios. Todavía era temprano y podíamos esperar. El Cotillo tenía dos posibles salidas bordeando la costa: la carretera hacia las ensenadas y el camino hacia los acantilados. A pesar de que aquél día nos habíamos hecho el firme propósito de transitar por lugares asfaltados, optamos por seguir por la parte de la costa que estaba surcada por pistas de tierra. La visión de una ensenada cristalina no era equiparable a la de los acantilados (o quizás a la de los amantes del naturismo). Salimos de la localidad rodeando la bocana del puerto y con dirección sur, donde no parecía haber más vida que la de las lagartijas y algún que otro grupo de cabras sueltas (sin contar el nuestro). <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 391px; HEIGHT: 313px" height=303 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/CotilloAcantilados.jpg" width=397>El camino parecía una autopista de peaje en comparación al del día anterior, pero no dejaba de ser una pista de tierra que escupía polvo a nuestro paso. Imperceptiblemente, el terreno se había ido elevando hasta hacernos llegar a la cima de la hilera de acantilados desde los cuales se apreciaba una considerable altura con respecto a las playas que se asentaban a sus pies; más que playas, eran calas, por la forma de herradura que hacían las estructuras rocosas a su alrededor. Bordeamos los primeros precipicios por los que transcurría el camino, hasta que decidimos parar al borde de uno de ellos. El paisaje que teníamos delante, con el pueblo al fondo, era, simplemente, maravilloso. La brisa nos traía olor a yodo, a sal, a mar... Un auténtico estimulante para todos los sentidos. Mientras se nos terminaban de llenar los pulmones de aire marino, anduvimos unos cientos de metros por el filo de la silueta rocosa intentando averiguar por dónde se podría acceder a alguna de aquellas playas tan solitarias y acogedoras a la vez, pero no hubo manera. Bueno, si la hubo, pero lo que no encontramos fue el valor suficiente como para bajar por aquella vertiginosa pendiente sabiendo que, tarde o temprano, tendríamos que hacer el recorrido a la inversa. <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 286px; HEIGHT: 251px" height=191 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/CastilloRicoRoque.jpg" width=290>Con una sensación, mezcla de frustración y alivio, decidimos dar por finalizada la visita a la zona e intentar atravesar la isla, hacia el este, en busca de algún lugar más accesible donde poder darnos el tan esperado baño. Antes de enlazar con la carretera, hicimos una pequeña parada en el Castillo Rico Roque, una torre vigía construida en el siglo XVII, y que, hoy en día, es el símbolo de la localidad. Nos llamó la atención la escalera y sus peldaños esculpidos en roca volcánica, a través de los cuales accedimos a su interior, donde pudimos encontrar aún el vetusto cañón que, en otro tiempo, había servido para cumplir la función para la cual fue levantada la almenara: proteger a la población de los ataques piratas. Concluida (definitivamente) la visita, emprendimos de nuevo la marcha hacia Lajares y Corralejo, y, una vez allí, tomaríamos la carretera de la costa para llegar hasta las playas que, días antes, habíamos admirado y de la que siempre acabábamos con un pedacito a cuestas. (...)  <noscript><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></noscript>

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1 La Aventura Majorera (VII)

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8838 Aún hoy, sigo sin saber cómo, pero conseguimos llegar arriba, sanas y salvas, para descubrir que, definitivamente, la única salida que nos quedaba era el acantilado. El helicóptero se elevó lo suficiente como para sobrevolar nuestras cabezas y hacernos saber sus intenciones: <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 332px; HEIGHT: 223px" height=212 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/SalvamentoMaritimo.jpg" width=323> “¡¡ATENCIÓN. CRUZ ROJA - SALVAMENTO MARÍTIMO LES ADVIERTE QUE SE ENCUENTRAN EN ZONA DE ALTO RIESGO. NO INTENTEN ACERCARSE AL NAVÍO. ESTÁ TERMINANTEMENTE PROHÍBIDO EL BAÑO....!!” Se nos tuvo que quedar cara de idiotas, pero teniendo en cuenta la situación, era de esperar. Mercenarios, piratas, mafia,.... Cualquier adjetivo parecido nos había servido, un momento antes, para calificar a quién tanto nos acababa de aterrorizar. Pero, afortunadamente, eran todo lo contrario. Bajamos del tanque para ver cómo se alejaba lentamente por la costa la patrulla aérea, a la que conseguimos ver la famosa cruz pintada en el fuselaje, y cuyos tripulantes estarían a punto de morirse de la risa. Desde allí arriba, la visión del barco era impresionante, pero yo prefería ver primero la cuesta que acababa de subir. Me acerqué para comprobar cuán empinado era el terreno y, por un momento, sentí un ligero temblor en las piernas. Al borde del acantilado, mis amigas andaban admirando el navío naufragado y partido transversalmente en dos que emitía extraños quejidos con el impacto de cada ola contra su casco. Estaba literalmente encallado en la playa. Las olas que no conseguían estrellarse contra él lo rodeaban y abrazaban en su camino de regreso al océano, dejando al descubierto gran parte de la quilla. Me reuní con ellas, no sin antes circundar todo el montículo para comprobar que, por el lado contrario al que habíamos subido, podíamos llegar hasta los pies del naufragio por un escondido sendero, lo suficientemente ancho, como para bajar el tanque. - Le da un parecido al Titanic, ¿no? -comentaba Bea extasiada. - ¡Joder con el velero...! -se quejaba Celia-. - ¡Es alucinante! -acertaba a decir Raquel. - Bueno, ¿bajamos? -pregunté para acallar tanta exclamación de sorpresa. En realidad, el espectáculo que teníamos delante era imponente, pero teníamos que ir pensando en volver. La tarde caía y no me apetecía la idea de encarar el sinuoso camino de cabras de noche. A modo de “lazarillos”, mis tres compañeras de aventuras comenzaron a descender a pie por el sendero hacia la playa en la que reposaba el American Star. Detrás, y con más miedo que vergüenza, yo intentaba controlar la velocidad del tanque mediante una marcha reductora a la que no era capaz de coger el ritmo. Finalmente, aterricé entre el montón de peñascos que surcaban el final del sendero y me dirigí hacia el camino de tierra que se difuminaba entre la arena de la playa. Haciendo caso omiso de las advertencias que nos acababa de hacer la autoridad competente, Bea se adentró todo lo que pudo en la amplia orilla, pues por el efecto barrera que hacía el naufragio, el fondo arenoso de la playa quedaba al descubierto haciendo una curiosa forma de abanico justo delante de él. Tras una breve sesión de fotos al navío, decidimos acometer el camino de vuelta, llegando al cruce con la carretera una media hora después. <IMG class=imgizqda id=img_1 height=324 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/96286_Pájara.bmp" width=271>Aunque suponía descender aún más hacia el sur, decidimos continuar hasta Pájara para tomar un refrigerio antes de poner fin a nuestra jornada y regresar a Corralejo. Como solíamos hacer, nos adentramos en la villa hasta la misma plaza del pueblo, donde, como siempre, pudimos aparcar sin problemas, y tomar asiento en una bonita terraza a la sombra del ya decadente sol de la tarde. Unas cervezas para mis amigas y un refresco para mí, acompañado todo ello con un generoso plato de queso de cabra típico de la isla a modo de tapa. La señora que nos atendió fue el objetivo de Bea para asediarla con preguntas acerca del barco. - Oiga, perdone, ¿usted sabe cuánto tiempo lleva ahí el barco ese encallado en la playa? -inquirió con cara de niña entusiasmada.- No tiene que llevar mucho tiempo ¿verdad?, apenas está oxidado. -continuó. La mujer la observó un momento antes de empezar a relatar la historia del naufragio. - Pues mire, “mija”. Ese barco ya lleva ahí unos meses... Creo que desde primeros de año -comenzó lentamente la mujer su relato al tiempo que giraba una de las sillas de la mesa contigua para sentarse tranquilamente con nosotras-. Dicen que embarrancó porque el remolcador que lo llevaba al otro lado del mundo (Thailandia, según pudimos saber más tarde) cortó las cuerdas en medio de una tormenta para que no los arrastrara con él. Ese barco estaba todo amueblado para que fuera un hotel, y dicen que tenía un gemelo y que los dos eran igualitos al Titanic pero un poco más chiquitos. - ¿Veis?. Os lo dije.... -interrumpió Bea para demostrarnos que el comentario del acantilado iba por buen camino. - Siga, por favor -invitó Raquel a la mujer. - Pues eso, que estaba todo amuebado, lleno de cuadros, sábanas, manteles, cuberterías, hasta tenía un piano y grandes lámparas de cristal. La pena es que la gente, en cuanto se enteró, se iban a la playa a montones para ver si podían sacar algo, y así pasó, que ya van tres muertos ... Ahora comprendía la presencia de Salvamento Marítimo en la zona. El barco había sido saqueado desde su triste llegada a la isla, y, según el relato que acabábamos de oír, ya se había cobrado sus primeras tres vidas. Dimos cuenta del queso y de las bebidas mientras escuchábamos tan curiosa historia y, una vez hubimos agradecido a la mujer su atención y hospitalidad, partimos rumbo a Tuineje, para tomar allí la carretera que nos llevaría a Puerto del Rosario, pasando de nuevo por Antigua y un puñado de pequeños pueblecitos escondidos entre los barrancos por los que transcurría la vía. Casi hora y media después, entrábamos al hotel, cansadas, con otra media duna a cuestas y, a pesar del exquisito queso de cabra, con hambre. Después de cenar volvimos a coincidir con nuestros amigos del día anterior, a los que tuvimos entretenidos toda la noche contándoles los avatares de nuestra jornada. Para mi sorpresa, ninguno de los presentes había oído hablar del naufragio del transatlántico, y si, a eso, se le añade la parte proporcional de “acción” que Bea le agregó al encuentro con el helicóptero, se puede entender la razón por la que nos empezaron a denominar las “indis”. (...)  <NOSCRIPT><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></NOSCRIPT>

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8838 A medida que nos habíamos ido alejando del norte de la isla, el cielo se había ido despejando, y cedía el paso a la luminosidad del sol. Ni la continua brisa conseguía disipar el calor de sus rayos. Para cuando la sombra empezó a escasear en la plaza, ya habíamos pagado la cuenta y trazado una nueva ruta. A partir de entonces, sólo sufriríamos las inclemencias del calor a bordo del tanque, que aparecía completamente al sol y cuyo volante estaba llegando a su punto de ebullición. - A ver, chicas, ¿os pongo el aire acondicionado? -pregunté sarcásticamente. - ¡Si, por Dios, esto no hay quien lo aguante! -mascullaba Raquel mientras se intentaba acomodar en el asiento trasero. Y así salimos de Betancuria, con las ventanillas delanteras bajadas (única condición requerida para refrescar el interior), con dirección a Pájara. A pocos kilómetros, justo antes de llegar a un nuevo puerto de montaña con muchas más curvas que el anterior, nacía una carretera local que bordeaba toda la cordillera. De esa carretera salía otra hacia Ajuy, un pueblecito de la costa que, aunque parecía brindarnos la oportunidad de darnos un chapuzón, el nombre que le habían asignado a su litoral no alentaba al baño precisamente: Playa de los Muertos o Caleta Negra. <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 334px; HEIGHT: 262px" height=241 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/Ajuy.jpg" width=342>El trayecto fue relativamente corto y aparecimos, como en Los Molinos, en medio de un minúsculo pueblo pesquero donde pudimos dejar el tanque, sin mayor dificultad, en medio del arenal. En cuanto vimos la playa sobre la que se asentaban las escasas viviendas del lugar, entendimos el motivo de su denominación (Caleta Negra). La arena era muy fina pero espectacularmente oscura. Las olas rompían con una fuerza tremenda que nos disuadió del esperado chapuzón, por lo que tuvimos que conformarnos con el típico paseo por la orilla, zapatillas al hombro, para comprobar, además, que el atlántico de este lado de la isla era asombrosamente frío. En ninguna de las ocasiones que había tenido anteriormente de pasear por la orilla de una playa, había tenido una sensación similar. Sólo y exclusivamente el sonido de las olas sacudiendo las rocas de uno de los acantilados entre los que se establecía Ajuy; nada más, ni una gaviota, ni gente a lo lejos, nada. Hasta mis amigas se habían callado. Luego supimos que todas habíamos sentido aquello tan extraño; aquel liberador silencio. La marea estaba aún muy alta y no pudimos pasar al otro lado del acantilado donde, según el mapa, debería encontrarse la Playa de los Muertos, así que no tuvimos más remedio que volver sobre nuestros pasos. Mientras intentábamos limpiarnos de arena los pies apoyadas en el tanque, Raquel estuvo oteando entre las pequeñas viviendas, en las que no parecía haber nadie; luego sus ojos se dirigieron a una casita, algo más acicalada que las demás, que resultó ser el Bar, donde pudo distinguir a varios lugareños a la sombra de una improvisada terraza en la arena, cubierta por un pequeño toldo. A medida que nos íbamos acercando al establecimiento, empezamos a notar que el murmullo de las voces de aquellos hombres iba disminuyendo. Parecía una escena sacada de un “western“: los pistoleros (las cartucheras nos delataban) acercándose a la cantina donde comenzarían a dar puñetazos sin ton ni son. Pero, nosotras sólo queríamos beber algo fresco y continuar con nuestra ruta. Desde una de las mesas de la terraza, se acercó a la barra un hombre de aspecto enjuto, pelo canoso y unos ojos tan claros que destacaban sobremanera en su tostado rostro. Le pidió al camarero una cerveza y en su acento se vislumbraba que no era del lugar, más bien, parecía francés. - ¿Están ustedes pegdidas, señogitas? -preguntó a Bea que se encontraba más cerca de él. - No, no, que va, no se preocupe. Estamos explorando la isla, nada más. -respondió ella un tanto incómoda. El hombre sonrió al tiempo que abonaba al camarero su consumición. - Espego que les guste ... -se despidió llevándose el dedo índice a la sien a modo de saludo. - Perdone -dijo, de pronto Raquel, a la que no le gustaba perder la más mínima oportunidad- Nos han hablado de un barco pero no sabemos muy bien dónde queda... - ¡Ah!, ¿el bagco? Si, está muy cegca de aquí. El hombre volvió hacia nosotras y, antes de que empezara con la descripción del camino a seguir, Bea desplegó el mapa sobre la barra para facilitarle la labor. Entusiasmadas con el hecho de haber encontrado de manera tan casual el malogrado velero, salimos de Ajuy con dirección a Pájara (en el primer cruce) y después hacia La Pared (en el segundo). Según nos había indicado el hombre, debíamos de estar atentas a la primera pista de tierra que viéramos a nuestra derecha que coincidiría con una curva de la carretera hacia el lado contrario. A unos dos o tres kilómetros de la última bifurcación que habíamos tomado, apareció el camino. Me desvié con cautela aún sabiendo que el tanque no requería de los “mimos” de un turismo. Detuve la marcha y engrané la tracción a las ruedas delanteras. Sin apenas darnos cuenta, el camino se fue alejando del trazado de la carretera que cada vez se veía más lejos en dirección a la ladera de la cordillera. Durante más de cinco kilómetros, el sentido de la orientación nos decía que andábamos paralelamente a la costa a través de una pista que estaba mejor de lo que nos habíamos esperado; atravesamos un símil de desfiladero que transcurría entre una colina de roca basáltica a un lado y lindes marcadas por pequeñas murallas de piedras amontonadas al otro. Poco después, desapareció la pared arcillosa que llevábamos a nuestra derecha y el camino empezó a desviarse hacía la costa que aún no llegaba a divisarse con claridad. El recorrido empezó a tomar un cariz algo más “movidito” al poco de dejar atrás un cruce de caminos en el que decidí tomar el que más parecía dirigirse hacia donde queríamos ir, y donde paré de nuevo para poner la tracción a las cuatro ruedas en previsión de lo que nos esperaba. El camino se empinaba, ora de un lado, ora del otro, haciendo casi imposible que las cuatro llantas tocaran la pista a la vez. Celia y Raquel daban tumbos en la parte trasera mientras Bea se asía con fuerza a su asiento. Subidas, bajadas, peñascos en mitad del camino que había que evitar para no agujerear los bajos, otra bifurcación del camino, y una nueva decisión que empeoró aún más, si cabe, las cosas, pues, la visión que teníamos delante era la de una “autopista empedrada directa al acantilado”. Cuesta abajo y entre tantos saltos, Raquel intentaba balbucear algo, pero sólo llegaba a entender sílabas sueltas (como cuando un móvil tiene mala cobertura). Haciendo un esfuerzo por captar el significado de sus palabras, pude entender... “Tel...maaaa..... yyy ... Lu...iiiiis...” No sabía a qué se refería; intentaba ubicarla a través del retrovisor y sólo conseguía ver la nube de polvo que delataba nuestra presencia a medida que avanzábamos. Cuando parecía que nuestro final estaba cada vez más cerca del precipicio, el camino volvió a ponernos en una nueva tesitura: izquierda o derecha. Me la jugué sin preguntar: izquierda. Con el sol de cara, la visión que obteníamos de la costa era un tanto fantasmagórica. Entre la bruma de la tarde se dibujaba la silueta lejana de los acantilados desafiantes ante el océano. A medida que nos acercábamos empezamos a apreciar una extraña silueta frente a ellos; parecía una roca en medio del oleaje; una gran roca, si, pero muy rara. La curiosidad nos embargaba; ninguna era capaz de apartar los ojos de aquella silueta ni de decir exactamente qué podía ser. Hacía rato que mi cuerpo había dejado de sentir las dos últimas vértebras, pero, ni aún así, dejaba de mirar aquella forma abstracta que mi mente se esforzaba en calificar como “un trozo de acantilado desprendido”. Avanzábamos, cada vez con más cautela, entre peñascos y alguna que otra cabra que pastaba lo que raramente se podía encontrar en ese secarral. El camino continuaba su ligero descenso hacia el nivel del mar y, durante un buen rato, la misteriosa silueta quedó oculta entre los erosionados acantilados. De pronto, al pasar por un pequeño barranco que se asomaba a una de las escondidas playas, pudimos apreciar, en todo su esplendor, la envergadura del American Star. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 603px; HEIGHT: 381px" height=387 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ontario-place/AmericaStarentero.jpg" width=648> Frené en seco ante tan espectacular imagen. - ¡Eso no tiene pinta de ser un velero! -consiguió decir Celia. Bea, atónita, decidió bajar para ver si podíamos acercarnos más. No había dado más de veinte pasos, cuando la vimos detenerse y retroceder lentamente. Se giró y su cara reflejaba auténtico pánico. No sabíamos qué le habría podido pasar, pero empezó a correr hacia el tanque donde la esperábamos desconcertadas. - Pero, ¿qué pasa....? -no pude decir nada más. Detrás del montículo que teníamos a nuestra izquierda, apareció, a ras del agua, un helicóptero gigantesco que se dirigía lentamente hacia nosotras. - ¡Corre, corre, corre...... ! -gritaba Bea desencajada subiéndose al vehículo de un salto. Retrocedí lo más rápidamente que pude haciendo un trompo que nos dejó de cara al montículo en lugar de hacernos dar la vuelta entera (en las películas sale bien). No había tiempo para más maniobras. El aparato seguía, decididamente, su vuelo rasante hacia nosotras; teníamos que salir de allí como fuese y no había otra salida. Aceleré derrapando y encaré la pendiente del acantilado. La acumulación de adrenalina me impidió percatarme de que podía haberle dado la vuelta al tanque sobre sí mismo dejándolo de nuevo en la playa, patas arriba, a merced de aquellos... ¡¡¿mercenarios?!! (...)  <noscript><div class="statcounter"><a class="statcounter" href="http://www.statcounter.com/"><img class="statcounter" src="http://c38.statcounter.com/3390790/0/407e769f/1/" alt="hit counter" /></a></div></noscript>

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1 La Aventura Majorera (V)

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