CUENTO DE SÁBADO Y DE DOMINGO (por lo extenso que es)

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2354 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center>RESUCITAR EN BLANCO Y NEGRO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1><o:p></o:p> (Basado en uno de los sueños más hermosos que me han acompañado mientras dormía) <o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi abuelo resucitó el verano pasado. Es algo difícil de creer, pero este mundo ya me ha ido enseñando que las cosas pasan porque sí, que no hay que buscar explicación a lo que no hay, que la magia irrumpe en nuestras vidas como una tempestad de pasión, de promesas y de viejos sueños momificados, y que una vez ha arrasado todo, deja tras las esquinas un manto de flores marchitas para recordarnos lo que fue, o lo que no fue. Es algo tan difícil de creer como esas películas que nos arrancan de nuestro pedazo de realidad y nos hacen entrar en un mundo de celofán en el cual reímos y lloramos, como si realmente fuéramos nosotros la joven de esperanzas rotas, el hombre maduro que regresa al punto de partida comprobando que huyó de aquel pueblo de su infancia por buscar un algo imposible, y que regresa con las manos vacías y un corazón lleno de nostalgias. Como el niño que mira a su alrededor con ojos deseosos de capturar una pequeña y minúscula hada que tanto abundan entre las cortinas de su ventana, y más allá, al mismo niño, se le petrifica la mirada por las imágenes del infierno de una guerra que se cuelan indeseables por la puerta de su habitación. Un mundo tan dispar, tan hermoso y tan cruel sólo puede ser producto de la magia. Magia negra, magia blanca. Mi abuelo, a su modo, también nos hacía creer esto. Me recuerdo todavía sentada frente a él, durante minutos eternos, mirando embobada sobre la mesa, intentando adivinar dónde se encontraba el garbanzo que él había ocultado delante de mis narices. Mis ojos seguían sus manos veloces y arrugadas que arrastraban los tres cubiletes como si estuvieran en una pista de patinaje, y, cuando detenía sus manos, yo señalaba firme, segura hacia el cubilete que yo creía que ocultaba el garbanzo. Nunca me dejó de sorprender que no apareciera en el lugar que yo indicaba y que apareciera en otro cubilete o, incluso, en la mismísima mano de mi abuelo a la que había saltado misteriosamente. Si dejé de jugar a este y a otros juegos de magia donde tenía poderes de adivinar la carta que yo elegía a sus espaldas, siempre con trucos variados, no fue porque no lo creyera, sino porque la edad te hace pasar por etapas de incredulidad. Dicen que es un síntoma de madurez. Otra demostración de sus poderes, quizá el más imperdonable, fueron sus ya irremediables ganas de morir o mejor, de no vivir. Cuando a una persona la despojan de ilusiones, de confianza, de lealtades, y sabe que no puede huir a otra parte, a otro sitio, porque ya la ilusión se desenmascaró en ese rostro amargo que nos hace cerrar los ojos de horror y no desear para siempre, es entonces cuando se desea la muerte. Fue entonces cuando se metió en su cuerpo esa desgraciada enfermedad de los sin esperanza, de los que duraron niños hasta casi su final, cuando forzosamente los despertaron y los desahuciaron. Mi abuelo murió, arropado por el humo del tabaco que había fumado, cuando yo tenía diez años, en esa edad en que los niños andan confusos con el significado de la pérdida irreparable, de una separación para siempre, de la nada, del fin, del dolor de corazón y de alma. A mí tan sólo me quedó un par de fotos suyas en blanco negro, vestido elegantemente en traje italiano, en otra época de esplendor, con su cara de niño incrédulo del mundo, travieso de saberlo y un corazón lleno de esperanzas. Me quedé con mi abuelo convertido en palabras de viento a través de las anécdotas que me contaba mi padre, de los recuerdos y las historias hechas de harina blanca y canela que me narraba mi abuela, con esa voz dulce, con esos ojos vidriosos exaltados por la felicidad, la pena, y la nostalgia que le servían de ayuda para rescatarla de su cuerpo casi centenario, que la hacían sentirse viva, que la hacían parecer una niña encerrada en un cuerpo extinto que no le pertenecía. Ese cuerpo de huesos de cristal que le dolían tanto como su memoria centenaria.<o:p></o:p> Fue así como mi abuelo volvió a hacer uno de sus trucos, el más inconfensable de todos. <o:p></o:p> Ese verano, cosa rara desde hacía bastante tiempo, nos habíamos reunido toda la familia, como años atrás cuando mis tres primas venían a pasar el verano con nosotros. Nos recordábamos encerradas en la habitación, contándonos historias de miedo o bellos romances entre sábanas blancas y almohadas. Era nuestro mundo secreto, impenetrable, hasta que algún adulto nos venía a sacar de nuestra guarida para devolvernos a la realidad de afuera de nuestra habitación que compartíamos las cinco primas. Nunca como en aquel entonces estuvimos tan unidas. La infancia no sabe de intereses, ni de egoísmos, ni de malas intenciones que los adultos acusan con frecuencia. <o:p></o:p> En aquel entonces seguíamos llevándonos bien, aunque todo lo que compartimos de pequeñas eran los vínculos finos y alargados que nos seguían uniendo. <o:p></o:p> Mi abuela había sufrido una operación recientemente. -A estas edades los huesos son como cristal, un golpecito y…. -dijo el médico. Tenía la cadera atrincherada de tornillos y un montón de quejas contra las injusticias del paso del tiempo. Mi prima estaba sentada a su lado consolándola en sus penas. -Venga yayita, no vuelvas a poner esa cara que estás muy fea. Además, saca fuerzas porque tienes que reñir a Carmen que anoche llegó a las tantas y todavía no se ha despertado-. Entonces mi yayita cambiaba ese gesto de dolor contenido por su casi equivalente, pero lleno de vida, gesto de enfado, medio divertido, como demostración todavía de su poder extinto de vieja madre y abuela. -Esta chica, la más mayor ¡y no hay forma…!- Murmuraba con la boca apretada por el dolor. Mis otras primas ponían la mesa en la terraza para comer y yo daba la vuelta a la casa en busca de más sillas. <o:p></o:p> Cuando subía las escaleras, esta vez con la bandeja de la carne asada, al doblar la esquina vi en la terraza una figura esbelta, perfectamente vestida en traje italiano, orgulloso, fumando un cigarrillo y sonriente mirando el mar. No me cabía duda de quién era. Me fui acercando hacia él como hipnotizada, hasta que se giró y me sonrió con esa mueca de niño travieso. -¡Hola, Anita! ¿por qué te quedas así? No le vas a dar un beso a tu abuelo-. Yo me quedé sin habla, sujetando tembloros la bandeja de carne.<o:p></o:p> Rompió aquel hilo de incredulidad y sueño mi prima Carmen que salió con la ensalada, y medio dormida, dejó caer el plato al suelo. –¡Yayo!- gritó. Y se lanzó sobre él para darle un abrazo como algo tan natural. - ¡A estas horas y todavía medio dormida! Mi nieta rebelde. Tú, como siempre, sin hacer caso a nadie.- Yo todavía no me podía despertar de mi asombro. Dejé la bandeja sobre la mesa y me acerqué hasta él, hacia mi leyenda, hacia mis fotos en blanco y negro, pues era así como había resucitado, joven, guapo, elegante, y en blanco y negro. <o:p></o:p> -Y Anita, siempre tan incrédula con mis trucos de magia. ¡Ven aquí y dame un beso!-. Y así lo hice, y sentí como me reconciliaba con ese pasado de papel y viento que se había mantenido en mis recuerdos durantes tantos años. Sentí como se rescataba de la nada para darse una forma. <o:p></o:p> Toda mi familia empezó a salir alarmada por el ruido que el plato hizo contra el suelo y de nuestras risas y voces exaltadas. Unos gritaban, otros sonreían, pero a todos se nos podían descubrir los ojos húmedos de una emoción contenida. Fue como la bienvenida de un largo viaje, sin excesiva demostración de exageraciones, sólo felices. Fue así como después de saludar a todos, se paró en seco y su gesto cambió a una emoción de joven enamorado y preguntó por mi abuela. La buscó con los ojos a medida que se adentraba en la casa, y la descubrió allí sentada, postrada en el sillón, con su pelo canoso bien peinado y sus manitas entrelazadas sobre su regazo, murmurando dolores con el lagrimal brillante. <o:p></o:p> Todos temíamos lo peor. La edad, un corazón en alfileres... Se fue acercando hacia ella para susurrarle al oído. -Hola Teresa, soy yo-. Le dijo, cogiéndola de las manos temblorosas. -¿Qué quieres, hijo?. ¿Ya habéis despertado a esa gandula?-. Preguntó mi abuela mirando aquel rostro borroso. – Teresa- volvió a insistir mi abuelo lleno de emoción. -Soy tu Alfredo- Mi abuela jugaba con sus manos sin comprender, esforzándose por darle más nitidez a la imagen, y fue así como consiguió verlo y sentirlo, mientras sus ojos se iban abriendo mojados por más lágrimas y su cuerpo temblaba al compás de sus manos. -¡Mi Alfredo!-, sollozó con voz ahogada y forzando su boca prieta en una sonrisa de niña. -¡Mi Alfredo!-, volvió a decir tanteándole aquel rostro limpio de arrugas. Mi abuelo le acarició aquel pelo canoso y rizado que tanto le gustaba y se fue acercando hasta llegar a sus labios blandos. El reclinado sobre ella, unidos por un beso continuado desde tiempos inmemoriales, mientras nosotros volvíamos al ritmo habitual de nuestro corazón. Yo fui por una silla y mi madre sacó un cubierto más. Él ayudó a mi abuela a levantarse, que orgullosa no mostró ni una mueca de dolor, incluso, mantuvo el equilibrio para arreglarse el pelo y secarse un pequeño riachuelo de lágrimas. Salieron cogidos del brazo y nos sentamos todos a comer.<o:p></o:p> Si existen los momentos plenos de felicidad, aquel fue uno, de espaldas al mundo y a la racionalidad. No volvimos a escuchar a mi abuela quejarse, ni a mostrar dolor en su rostro. Muy al contrario, volvió a sacar la fortaleza que la había mantenido viva y despierta durante años. Metió a mi hermana y a mi prima en la habitación para que le ayudaran a arreglarse, y entre mi prima Carmen y yo intentamos maquillar algo a mi abuelo para que desapareciera el color sepia de su rostro y de sus manos ante su mirada divertida. Salimos aquella tarde, como muchas otras, a pasear por la playa. Ellos siempre detrás. Él al paso sosegado de mi abuela, aferrada a su brazo varonil, contándose viejos secretos de los cuales nosotros nos hacíamos los ignorantes. Secretos que mi abuela a lo largo de los años nos había desvelado. Fuimos al bar donde rompían las olas a beber vino con casera y a comer pedacitos fritos, placer que mi abuelo no había olvidado. <o:p></o:p> Aquel verano sucedieron cosas mágicas. Era propicio para ello. Una tarde, mientras mi abuelo volvía a las andadas con sus trucos de magia, apareció por la escalera Poncho, el único perro cazador que tuvo mi abuelo. Un hermoso Pointer del que él estaba muy orgulloso desde que era un cachorro, pero sus amigos se reían de él continuamente. - Este perro nos va a espantar la caza. Tráelo cuando crezca un poco más.- Pero mi abuelo, orgulloso y conocedor del potencial de aquel pequeño animal, no desistía. Poncho fue un buen perro cazador. Un día entraron a robar al almacén y el perro se soltó de la cadena y siguió el rastro. Mi abuelo lo intentó buscar desesperado, bajo la fría lluvia de invierno, hasta bien avanzada la noche. Poncho apareció al día siguiente, cansado, quizá decepcionado de no haber encontrado lo que buscaba con tanta insistencia y sin comprenderlo. Enfermo por la lluvia, el frío y el cansancio... murió a los pocos días y mi abuelo colgó su escopeta en lealtad a su perro. Poncho apareció después de haber seguido el rastro eternamente de mi abuelo, y nos besuqueó y lamió a todos, aunque la mayoría fuéramos auténticos desconocidos. Poncho inseparable de mi abuelo, mi abuelo inseparable de mi yaya. Tuvimos varias visitas aquellas tardes de verano que aparecían al doblar la esquina de la escalera, todas en blanco y negro. Bisabuelos muertos en la guerra o en el exilio. Jóvenes primas de mis abuelos muertas por enfermedades precoces de la época. E incluso el sorprendidísimo y contentísimo cura del pueblo que jugaba a cartas con el hereje de mi abuelo que, por fin, había podido demostrarle en carne y hueso, después de tantas batallas dialécticas, que la eternidad existía. Vinieron a visitarlos viejos compañeros del almacén, socios que traicionaron y dieron la espalda ante la quiebra del negocio y huyeron salvando para sí todo lo que pudieron, y dejando a mi abuelo solo, vendiendo todo lo que tenía y pagando con lo poco que le quedaba a los trabajadores. Vinieron viejas amigos que dejaron de comprender a un anciano que no quería envejecer, que se negaba a adoptar enmohecidas normas de comportamiento social pese a la edad. Lo dejaron siendo un niño con nobles principios que sólo valen para un mundo justo en el que ahora, en esa isla del tiempo, estábamos viviendo todos. Sólo la magia puede hacer justicia en la vida de alguien. Los hombres se pavonean de su incumplimiento constantemente. Todas las tardes había un sinfín de gente y de risas en aquella terraza que miraba hacia el mar. Mi abuela se quejaba a sus espaldas, intentando que su joven marido no advirtiera el arrollador paso del tiempo que había demolido su cuerpo. Se quejaba sentada en su sillón con el gesto encogido de un niño que no comprende el dolor. Mi abuelo la admiraba y la llenaba de piropos por esa fortaleza que la hacía bella e inquietante. <o:p></o:p> A principios del verano siguiente mi abuela cayó enferma. Los médicos no le encontraban nada y nos mantenían en una desesperación de ver perder lo más querido bajo la impotencia y la desesperación. El verano ya quedaba lejos, como un sueño lleno de viejas fotografías adulterados en colores pastel y sepia. Sé que mi abuelo no se separó de su lado. Siempre cogiéndola de la mano y acariciando su pelo canoso sobre la almohada del hospital. Sé que le seguía arrancando sonrisas a ese rostro lleno de dolor a costa de bromas que en otro tiempo, quizá en un principio, la hicieran enfurecer para mostrar su orgullo y gravedad que tanto le apasionaban a él. <o:p></o:p> Una noche se quedó dormida. Dormidita como sólo los que tienen suerte pueden dormir para siempre. No despertó a las palabras de “dulce yayita”, de “mi hada buena” que tanto me gustaba repetirle. Sus hijos se ahogaban en un llanto amargo y nadie, nadie podía articular una palabra que no estuviera envuelta en tristeza y soledad. Nadie podía consolar lo inconsolable. La hermosa hada de pelo blanco dormida para siempre. Postrada en la cama de un hospital con el rostro sereno y en paz. Si existen momentos plenamente tristes, desconsoladores, ese fue uno de ellos. La vida es hermosa y cruel, y sólo los niños no se acostumbran a esa incongruencia. Parece que lo racionalicen y asientan ante la manoseada frase de ”La vida es así. No hay nada que hacer” y claudiquen, pero en realidad nunca se acostumbran. <o:p></o:p> Tengo una foto en mi cartera de mis abuelos que me gusta mirar divertida. Es de su viaje de novios. Eso me contó mi abuela. Él, vestido con un elegante traje de corte italiano y ella, con un rostro orgulloso, grave y dulce al mismo tiempo. Los dos sentados en una terracita de una estación de tren, tomando vino con casera y pescaditos fritos mientras esperan que llegue su tren que les llevará de viaje a destinos llenos de pasión verdadera, como una tempestad irrefrenable. Por supuesto, es una foto en blanco y negro, con ciertas tonalidades sepia. Refleja un mundo real, que fue, que es y que será. El mundo de colores pastel, de colores eléctricos, de toda posible gama de colores, es un mundo de mentiras, que hasta que no pase a la nitidez del blanco y negro, no fue, ni es, ni será nunca realidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 CUENTO DE SÁBADO Y DE DOMINGO (por lo extenso que es)

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2354 COMUNICÁNDOSE A TRAVÉS DE LA MÚSICA Y LAS PALABRAS ¡Lo importantes que es empezar bien el día cuando te levantas...! <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/RuUhZxkr194"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/RuUhZxkr194" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> Y aunque la tristeza, la melancolía, e incluso la rabia, son inevitables y necesarias en algunos momentos de nuestras vidas... <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/V5A2IAgyQEg"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/V5A2IAgyQEg" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> podemos correr por un campo de fresas donde sentirnos acompañados en nuestra soledad, y sacar la conclusión de que... <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Ywg-PdeGVL0"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Ywg-PdeGVL0" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> cuando las cosas, los inconvenientes en la vida no valen la pena. O cuando vas a encontrar lo contrario de lo que querías, o cuando simplemente algunos problemas no merecen gastar tu tiempo valioso...,¡Déjalo! Hay que reservar fuerzas para los más importantes e intentar solucionarlos con tranquilidad, buscando una salida hacia el mañana. <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/4oZYqAeIdYk"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/4oZYqAeIdYk" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> ¡¡¡La de cosas productivas y hermosas que pueden lograr y vencer un grupo de corazones solitarios tocando la misma melodía!! <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/p8uYtm4r3Tc"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/p8uYtm4r3Tc" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> ¡¿QUÉ TENÍAN ESTOS CHICOS TAN DISPARES, CON DIFERENTES INTERESES EN LA VIDA, PERSONALIDADES OPUESTAS,... ¡¡Y LA GRAN OBRA MUSICAL QUE HICIERON???!! The Beatles ¡IRREPETIBLES!, George y John , ¡¡INOLVIDABLES!!! <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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hay-decir-buenos-dias-todos-dias-por-menos-lo

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1 HAY QUE DESEAR...¡BUENOS DÍAS!, todos los días (por lo menos lo soñamos. Pero más importante, lo intentamos y lo hacemos)

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2354 ¿Qué eres? ¿Cronopio, Cronopio o Fama? "Viajes" y "Educación de Príncipe" de <BIG>"<A id=link_0 title=http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/ href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/">Historias de Cronopios y Famas</A>" </BIG>de Julio Cortázar. <A id=link_0 title=http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/ href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"><A href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"></A><A href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"></A></A><A id=link_1 title=http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/ href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"></A> <A id=link_0 title=http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/ href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"><A href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"></A><A href="http://www4.loscuentos.net/cuentos/other/1/3/"></A>Viajes </A> Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades. Terminadas estas diligencias, los viajeros se reunen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas". Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios. Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan. Educación de Príncipe Los cronopios no tienen casi nunca hijos, pero si los tienen, pierden la cabeza y ocurren cosas extraordinarias. Por ejemplo, un cronopio tiene un hijo, y en seguida lo invade la maravilla y está seguro de que su hijo es el pararrayos de la hermosura y que por sus venas corre la química completa con aquí y allá istas llenas de bellas artes y poesía y urbanismo. Entonces este cronopio no puede ver a su hijo sin inclinarse profundamente ante él y decirle palabras de respetuoso homenaje. El hijo, como es natural, lo odia minuciosamente. Cuando entra en la edad escolar, su padre lo inscribe en primero inferior y el niño está contento entre otros pequeños cronopios, famas y esperanzas. Pero se va desmejorando a medida que se acerca el mediodía, porque sabe que a la salida lo estará esperando su padre, quién al verlo levantará las manos y dirá diversas cosas, a saber: -Buenas salenas cronopio cronopio, el más bueno y más crecido y más arrebolado, el más prolijo y más respetuoso y más aplicado de los hijos! Con lo cual los famas y las esperanzas junior se retuercen de la risa en el cordón de la vereda, y el pequeño cronopio odia empecinadamente a su padre y acabará por hacerle una mala jugada entre la primera comunión y el servicio militar. Pero los cronopios no sufren demasiado con eso, porque tambien ellos odiaban a sus padres, y hasta parecería que ese odio es otro nombre de la libertad o del vasto mundo.

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2007-07-16T16:18:15Z 13853

2007-07-17T10:23:12Z

-has-jugado-alguna-vez-los-cronopios-y-famas-

2007-07-16T16:18:15Z

1 ¿HAS JUGADO ALGUNA VEZ A LOS CRONOPIOS Y FAMAS?

2009-08-10T11:38:52Z

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2354 <BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>UN LAMENTO EN LA NOCHE </BIG></BIG></BIG> (<BIG>Un relato que escribí hace algunos años.</BIG>) Allí donde iba siempre dejaba algo perdido. Luego se lamentaba hasta que dejó de lamentarse. Perdía bolis, revistas, billetes de tren, cigarros a medias, libros, perros, la bolsa de la compra, tarjetas de crédito, recibos, zapatos, llaves, teléfonos, agendas telefónicas... Las agendas telefónicas eran lo más molesto. El tiempo que tardaba en encontrarse a todos sus amigos para pedirles de nuevo el teléfono, él volvía a dejar olvidada la agenda en cualquier lugar. Su resolución fue no llamarlos. A los amigos cercanos los veía y quedaba con ellos directamente. A los lejanos los perdió, porque ya se sabe que el teléfono reduce espacios y él rompió aquel espacio quedándose incomunicado. Y se lamentaba. ¡Claro que se lamentaba!.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Luego perdió el reloj y llegaba tarde allí donde el amigo con el que había quedado para ir al cine, desesperado, se había marchado. Por lo tanto nuestro hombre se quedó solo, sin<o:p></o:p> padres, ni amigos, ni familia. Todo lo olvidaba. Varias veces había tenido que llamar a la policía para que le buscaran el coche, alegando que se lo había robado. Y así transcurría su vida solitaria y triste.<o:p></o:p> Olvidó perdido en el recuerdo el día de su cumpleaños, así que no pasó de los treinta. Ni el tiempo ni los calendarios avanzaban para él. Tampoco podía tener novia, pues olvidaba con frecuencia su nombre, y así un día la llamaba Susana, como otro Berta, o Encarna o Pepa, hasta que la chica llena de celos lo abandonaba. - ¡El despiste no puede llegar hasta este extremo!.- Decía. Y él se lamentaba, ¡cuánto se lamentaba!. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un día decidió ir a un médico para ver lo que le pasaba. - ¿Despiste, amnesia, poco aprecio por las cosas, depresión?, ¿cuál es mi síntoma doctor?-y el doctor miraba a su cómico paciente y le recetó jarabes, pastillas, supositorios, jeringuillas, dietas y un largo etcétera de mejunjes. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero cuando llegó a la farmacia, había perdido la receta, y volvió a la consulta pero había perdido la dirección. Decidió volver a su casa, pero no la encontraba. El pobre hombre comenzó a caminar por la ciudad intentando reconocer algo, una fuente, algún edificio, alguna cara conocida, pero nada le era familiar. Encontró a un policía y tartamudeando por el cansancio le preguntó dónde se hallaba.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Kandiskin miska prakta?- Le contestó, observándolo curiosamente. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Él echó a correr calle arriba, calle abajo. ¿Cómo podía ser aquello?. Se había perdido completamente, había perdido la memoria, y se lamentaba, ¡cuánto se lamentaba de su despiste inexplicable!. Pero cuanto más andaba más extraviado se encontraba. Llegó a un lugar donde sólo había arena. Allí donde miraba, ¡arena!!. No podía volver atrás, no recordaba el camino. Gritó por si alguien le escuchaba. Se llevó desesperadamente las manos a la garganta, pero había perdido la voz. Perdió el oído, el olfato, una mano, un pie. Veía como iba perdiendo partes de su cuerpo sin saber dónde ni cuándo, hasta que no vio nada. Había perdido la vista y todo fue negrura y soledad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Muchas veces por la noche se escuchan lamentos en el cielo estrellado y mi sobrinita me pregunta: <o:p></o:p> - Tía, ¿qué es eso que escucho?-. <o:p></o:p> Y yo le digo:<o:p></o:p> - Algún hombre que se perdió y no se supo encontrar-. <o:p></o:p> <SPAN lang=ES style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: EN-US; mso-bidi-language: AR-SA">Entonces ella se palpa toda todita con ojos de susto, me pide un beso tierno y le susurro, -Tú te puedes perder, pero yo iré en tu búsqueda-. Y ella duerme tranquila con una dulce sonrisa.

2007-07-14T09:58:43Z

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2009-06-08T17:17:14Z

cuento-sabado

2007-07-14T10:19:19Z

1 CUENTO DE SÁBADO

2009-08-10T11:57:03Z

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2354 Si quieres venir al concierto, haz click en el enlace de abajo: <A id=link_0 title=http://www.elpais.com/articulo/cultura/Live/Earth/continua/andadura/Londres/Hamburgo/elpepucul/20070707elpepucul_5/Tes href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/Live/Earth/continua/andadura/Londres/Hamburgo/elpepucul/20070707elpepucul_5/Tes">HAZ CLICK AQUÍ</A> <A id=link_0 title=http://www.elpais.com/articulo/cultura/Live/Earth/continua/andadura/Londres/Hamburgo/elpepucul/20070707elpepucul_5/Tes href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/Live/Earth/continua/andadura/Londres/Hamburgo/elpepucul/20070707elpepucul_5/Tes"></A> Y este otro concierto, porque me apetecía recordar esta espectacular actuación. <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/eRyolzoi13Q"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/eRyolzoi13Q" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT>

2007-07-07T16:40:39Z

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-quien-se-viene-al-concierto-

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1 ¿QUIÉN SE VIENE AL CONCIERTO?

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2354 Un relato que escribí hace mucho tiempo. Para aquellos que buscan una vida diferente, mi consejo: ¡empieza ya! <SPAN lang=ES style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: EN-US; mso-bidi-language: AR-SA"><DIV style="TEXT-ALIGN: center"><SPAN lang=ES style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: EN-US; mso-bidi-language: AR-SA"></DIV><BIG>LA RULETA RUSA</BIG> Esta es la historia de un hombre que hacía todo lo que no quería hacer. No quiso que se conociese la historia de su vida y se supo. Todo empezó el día en que no quiso nacer, y para su desgracia, nació. No quiso ser chico y lo fue. No quiso crecer y llegó a medir dos metros y pico. No quiso estudiar y fue el número uno de su clase, admiración de sus profesores, envidia de sus enemigos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Nunca quiso ser educado y agradable con su tía Encarna, y soportaba visita tras visita, sosteniendo una insostenible sonrisa, los pellizcos, manoseos, besos babosos y frases que le humillaban como: ¡Qué chico más mono!, ¡Dime por ese hociquito tan lindo, lo que quieres a tu tía Encarnita!.<o:p></o:p> Siendo cierto lo de mono, heredado de los rasgos primitivos de su padre, y de la boca hocicalada y peluda de su desesperada madre. No quiso hacer la mili y le tocó hacerla en Melilla. Odiaba el trabajo de oficina y fue el director de una importante empresa de exportación. De ocho a diez <o:p></o:p> horas diarias, más el trabajo extraordinario, lo pasaba encerrado entre papeles y ordenadores. No quería casarse con su novia repipi de hacía ocho años, con la cual, después de tanto tiempo, tan sólo le unía su predilección por los huevos con jamón. Odiaba el verano por el calor y el fútbol por la<o:p></o:p> masa violenta, y se casaron un tres de agosto, en la catedral de Sevilla. Tuvieron siete hocicalados y monos muchachitos de un solo parto, tras la bendición de su suegra, que deseaba tener tantos nietos como un equipo de fútbol. Y dos de ellos fueron futbolistas, tres militares y los otros dos se<o:p></o:p> dedicaron a los negocios sucios de sangre, (y no me refiero a la carrera militar). No quiso vivir en una finca, por lo de la altura, y se compraron un ático en un monstruoso bloque de veinte pisos. Le gustaba comer y beber de todo, fumar, viajar, hacer el golfo, jugar a cartas, ir al cine, meter<o:p></o:p> mano a su muje... Y le metieron en dieta, le prohibieron el tabaco y el alcohol..., ya se sabe, por lo de la salud. Lo convencieron para ir a jugar al tenis con la pareja del doce, a los cuales no soportaba. Lo más lejos a donde viajó, fue a Andorra, a comprar y a ver a su suegra, que era de<o:p></o:p> Barcelona y a la que nunca perdonó por lo del equipo de fútbol. Su mujer lo acompañaba todas las noches allí donde fuera, y si él intentaba meterle mano, ella se apartaba y le daba unas tortitas cariñosas en su hociquito diciéndole:<o:p></o:p> -¡No hagas eso, pillín! Los niños y la gente nos miran-, y en la habitación dormía como una marmota. <o:p></o:p> Como regalo de cumpleaños, le regalaron un gran televisor de infinitas pulgadas con DVD incorporado. - ¡Ya no tendremos que salir de casa! Yo podré ver a mi Luis Alfredo a tamaño gigante, y tú cariño, con lo que te gusta el cine..., ¡cómo vas a disfrutar!- ¡Un hombre perfecto!, se comentaba en todos lo ámbitos. Hasta que un día, después de una noche de intensa reflexión, se dijo: -¡BASTA! ¡Ya no puedo más! Siempre he hecho todo lo que no quería hacer. ¡Mi desgracia!, ¡Mi "sino" fatalista!. De ahora en adelante todo lo que desee, pensaré que no lo quiero hacer y así se me cumplirá-.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Por la mañana, contento con su descubrimiento, intentó probar suerte y gritó eufórico <o:p></o:p> <SPAN lang=ES style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: EN-US; mso-bidi-language: AR-SA">¡No quiero vivir!!... Y se murió.

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cuento-sabado

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1 CUENTO DE SÁBADO

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2354 Tengo un queridísimo amigo, de esos que mira el mundo con ojos de niño, alma de adolescente, pero con una inteligencia de viejo sabio. Soy muy afortunada de tenerlo, pues he podido ampliar mi manera de ver, interesarme y comprender el mundo, y lo poco que puedo aportarle yo es que su corazón, joven, vivo y apasionado, no se arrugue con el paso del tiempo y con el devastador pesimismo "realista". ¡Ese es mi propósito!<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Él me ha mandado este último vídeo de Manu Chao “Raining in Paradise” Está lloviendo en el paraíso y ha llovido y llueve en muchos paraísos de manera parecida o diferente, pero en la vida puedes adoptar varias posturas. Cada cual (de los cuerdos de este planeta ,y dependiendo indiscutiblemente de la situación y circunstancias personales y vitales de cada uno), elija la que más le convenza. Porque vida, sólo hay una. Una gran obviedad. Si la puedes disfrutar a nivel personal (por puro y justificadísimo egoísmo existencial), pero al mismo tiempo contribuir con los demás para mejorar las suyas de las maneras más creativas que puedas imaginar, ¡Ánimo! <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/p4yP1XNCBsw"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/p4yP1XNCBsw" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/D977uOHVxYA"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/D977uOHVxYA" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT>

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1 RAINING IN PARADISE de Manu Chao

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2354 <BIG>Párrafo del discurso de ingreso en la Real Academia Española de la Lengua<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </BIG>"Cuando en literatura se habla de realismo, a veces se olvida que la fantasía forma parte de esa realidad, porque, como ya he dicho, nuestros sueños, nuestros deseos y nuestra memoria son parte de la realidad. Por eso me resulta tan difícil desentrañar, separar imaginación y fantasía de las historias más realistas, porque el realismo no está exento de sueños ni de fabulaciones..., porque los sueños, las fabulaciones e incluso las adivinaciones pertenecen a la propia esencia de la realidad."<o:p></o:p> DISCURSO COMPLETO <A href="http://www.aragonesasi.com/casal/matute/matute01.htm">http://www.aragonesasi.com/casal/matute/matute01.htm</A> Nunca antes un libro me hizo vivir la magia, reír y llorar, tanto como éste. "Olvidado Rey Gudú" reflejo de nuestras vidas y nuestra historia.

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1 Ana María Matute. Nuestra hada de pelo blanco

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2354 Un cuento infantil que escribí hace mucho tiempo. Para todos aquellos niñ@s que todavía no han dejado de sorprenderse y de sentir inquietud por las cosas de nuestro mundo. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><BIG>LA CIUDAD OLVIDADA</BIG> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Fue en época de lluvias. Era un día feo de tormenta y violento aguacero, cuando él, envuelto en una gota púrpura, cayó de las estrellas entre tantas y tantas gotas de agua.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No era una mago sabio, ni anciano, ni despistado. Tan sólo era un mago novato, joven y principiante. Había bajado un día de lluvia a escuchar las quejas de las cosas del mundo. Puso su tenderete en medio de la plaza de una ciudad olvidada y un gran cartel en el cual anunciaba: SE ESCUCHAN QUEJAS <o:p></o:p> <o:p></o:p> Los primeros días los pasó un tanto aburrido. Las cosas pasaban por su lado mirándole de una forma desconfiada, pero ninguna se atrevía a quejarse delante de aquel jovenzuelo de mirada miope y un tanto despeinado que no cesaba de sonreírles.<o:p></o:p> Una tarde, cuando ya empezaba a anochecer y las cosas se habían retirado a sus casas, asomó por la esquina un televisor un poco destartalado con las antenas rizadas.<o:p></o:p> Cuando vio el terreno libre, se acercó disimuladamente al joven mago.<o:p></o:p> <o:p></o:p> - ¿Deseabas algo?- Le dijo risueño el mago.<o:p></o:p> -¿Yo?- gruñó asustado el televisor.<o:p></o:p> - No tengas miedo. He venido a escuchar las quejas, y...¿si tú has llegado hasta aquí?, por algo será ¿no?-.<o:p></o:p> - Bueno, bueno.- Dijo un poco acalorado el televisor. Es que estoy muy, muy cabreado y como nunca puedo decir nada, es normal que te conteste así.-<o:p></o:p> - ¿Qué cosa eres?- Le dijo el mago.<o:p></o:p> - Yo, ¡soy un televisor!.- Dijo orgulloso- Pero frustrado. Mi vocación siempre ha sido la de maestro. Me hubiese gustado enseñar, informar, emitir películas buenas y hermosas, buenos conciertos y documentales, mostrar curiosidades, y a los pequeñines de la casa, divertirlos con programas y dibujos ingeniosos y divertidos. Pero ... mira, mira... Enchúfame y verás. ¡Es todo violencia! Informativos y programas que hasta a mí me dan ganas de vomitar al verlos. Frivolidades y estupideces. ¡Y esto me mata!. ¡Soy un televisor, no un contenedor! ¡No sé a dónde vamos a parar!.- Decía mientras se alejaba tambaleándose de un lado a otro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Muy de madrugada, antes de que los gallos dormilones quiquiriquearan, se acercó una cosa flotando en el aire y se puso delante del mago.<o:p></o:p> <o:p></o:p> - ¡Pssh,pssh!- Le silbaba para despertarlo.<o:p></o:p> - ¿Qué cosa eres?- Le dijo el mago frotándose los ojos y bostezando.<o:p></o:p> - Soy un arma y en mi caso, una pistola-.<o:p></o:p> - ¿Y de qué te quieres quejar?-.<o:p></o:p> - Pues, que no me gusta lo que soy.- Dijo la pistola con voz entristecida.- Tan sólo sirvo para quitar la vida, y cuando una bala mía sale para matar a una persona...- decía con la voz entrecortada.¡Tú no sabes lo que se siente ahí, dentro de una corazón que muere!!.- Y las lágrimas salían por su gatillo de una forma desconsolada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> - ¡No llores!- Le dijo el mago dulcemente- ¿Qué es lo que te gustaría ser?-<o:p></o:p> <o:p></o:p> - A mí,... me hubiese gustado que con mi pólvora hiciesen fuegos artificiales allí donde nunca los han visto. ¡Y explotar en el cielo estrellado con muchas luces y sonidos distintos!. Y con el metal de mi cubierta, hacer vías de tren, juguetes... lo siento, pero ahora tango que marchar a una guerra. Allí me quieren para seguir matando y matando, pero yo no quiero, no quiero...- Sollozaba mientras se marchaba camuflada en una chaqueta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al mediodía, cuando el sol brillaba con todo su esplendor, las cosas parecían que se iban animando a quejarse a aquel joven mago que cada vez les inspiraba más confianza.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Una rosa coqueta, peinándose con las hojas sus tintados pétalos, miraba de una forma insinuante al tímido mago.<o:p></o:p> <o:p></o:p> - ¿Qué cosa tan hermosa eres tú?- Le dijo tartamudeando.<o:p></o:p> <o:p></o:p> - ¡Cosa!- Gritó indignada.- Yo no soy una cosa. ¡Soy una rosa!- Le dijo más suavemente al contemplar al enrojecido mago por su metedura de pata.- Y vengo en representación de todas las flores de mi jardín. Nosotras estamos hechas para que nos miren, nos huelan, nos acaricien y para enamorar. En cambio, nos tratan cruelmente. No cesan de comprarse perfumes embotellados, a cada cual más empalagoso e insultante, mientras que a nosotras las flores, nos ignoran. Tienen tanta prisa que ni siquiera paran a admirarnos o a olernos. Tan solo nos arrancan el día que<o:p></o:p> hipócritamente nos quieren regalar y nos secan en un triste florero, donde morimos de pena. Ni siquiera una mirada, ni una palabra bonita...-<o:p></o:p> - Eres muy hermosa y hueles muy bien. No estés triste, rosa.- Le dijo el mago tímidamente. Y la rosa sacudiendo sus lindos pétalos se lo agradeció dándole un tierno beso de perfume.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sobre las cinco de la tarde la plaza era un verdadero mercado de cosas. Hacían cola para quejarse al mago. Sabían que era una oportunidad única que jamás tendrían. Y las cosas, contándose sus problemas entre ellas mientras hacían cola, se sentían un poco más acompañadas en sus tristezas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un libro se quejaba de su triste y eterna estancia en una estantería de una casa. Impaciente y deseoso de ser leído, muchas veces se había lanzado contra el suelo. Pero tan solo había logrado doblarse alguna que otra página.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un perro acompañado de un pájaro fueron en representación de todos los animales, y se quejaban de lo poco que les escuchaban o jugaban con ellos, de los malos tratos que recibían, del exterminio que se estaba cometiendo con algunas especies y las matanzas encarnizadas de sus amigas las ballenas y focas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un río con peces incluidos, salpicando a las indignadas cosas, se acercó desde las montañas también para quejarse. Sus aguas limpias y acogedoras de tanta vida estaban siendo envenenadas, como las de su hermano mayor el mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sillones, muñecas, cuadros, piedras, esculturas, árboles, bosques enteros, fuegos, casas deshabitadas y en ruinas, coches usados de una forma abusiva, aceras e infinidad de cosas, día tras día fueron a visitar al mago, que pacientemente escuchaba queja por queja y nunca veía fin a su labor en la tierra. <o:p></o:p> Una noche, cuando las cosas tranquilas dormían en sus casas, el mago furtivamente, empezó a recoger el tenderete, con el fin de marcharse de nuevo a las estrellas. No encontraba solución a los problemas de las cosas y se sentía muy apesadumbrado por ello. Justo cuando cerró la maleta y se puso el sombrero, escuchó una voz que corría hacia él.<o:p></o:p> <o:p></o:p> - ¡Espera!.- Le gritó.<o:p></o:p> - El mago miope lo miraba con ojos de asombro.<o:p></o:p> - ¿Y tú?, ¿qué cosa eres?. Eres la cosa más rara que he visto en estos días.- Le decía escudriñándolo con la mirada. <o:p></o:p> - Yo...- Dijo la cosa avergonzada.- Yo no soy una cosa. Yo soy un niño, un humano pequeño.<o:p></o:p> - ¿Un niño?. ¿Y por qué vienes en mi búsqueda?.- Dijo el mago.<o:p></o:p> - Venía a quejarme.<o:p></o:p> - ¡Vaya por Merlín!.- Dijo refunfuñando el mago, abriendo de nuevo la maleta y montando el tenderete.- Bueno, contigo hago una excepción, pero ya no más. Tengo ganas de volver a mi casa y ver a mi unicornio. ¡Lo echo tanto de<o:p></o:p> menos!.- Decía con nostalgia. -A ver, ¿y tú de que te quieres quejar?.<o:p></o:p> - Yo..., me quejo de que estoy solo, abandonado, y que no encuentro nada en <o:p></o:p> este mundo que me haga feliz.- Dijo mientras bajaba la cabeza.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El mago se quedó observándolo y contempló que había muchos hombres y mujeres pequeños detrás de éste haciendo cola también. Todos tenían el mismo gesto de tristeza. Entendió que aquellos pequeños humanos venían a quejarse de lo mismo. De su soledad e infelicidad porque no entendían las cosas del mundo. Y el mago radiante por su último descubrimiento sacó su varita llena de polvo y la agitó en el aire desprendiendo miles de gotas púrpuras de lluvia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desde aquel día, desde el día en que una lluvia púrpura cayó sobre la ciudad olvidada, las cosas adquirieron voz propia y comunicaron sus quejas a los humanos pequeños que ya nunca más se sintieron solos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Por eso, tan sólo los humanos pequeños son los únicos que pueden entender y ayudar a las cosas. Y no permiten que una rosa se siga quejando, sino que la miman y la aman como al resto de todas y cada una de las cosas. Sin olvidar que una rosa no es una cosa, ni una cosa es tal, sino pequeñas partes de uno mismo, como una suave lluvia púrpura de estrellas. <o:p></o:p>

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1 LA CIUDAD OLVIDADA

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2354 Para todos aquellos que pretenden olvidar, porque el recuedo es demasiado doloroso. Un ejemplo, a través de una película romántica, de aceptación hacia el otro y el saber estar en paz con uno mismo y con los demás. Para aquellos que no la hayan visto, mencionar un orginal guión y un tema universal desde una nueva perspectiva. ¡Excelentes todos los actores! ¡Fantásticas las imágenes y banda sonora! (Dejó mucho que desear el cartel que la anunciaba y el título traducido al español, para mi gusto un poco ridículo. Supongo que sería para que pudiera llegar a más público, ya que se trata más bien de una película alternativa. En caso de tener algún prejuicios contra Jim Carrey (actor popularmente conocido por sus comedias exageradas) y Kate Winslet (popularmente conocida por Titanic) te animo a vencer esos prejuicios porque ambos actores bordan casi a la perfección el tipo de personajes de esta singular película) ¡Espero que la disfrutéis! <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/axCOvXnvvhY"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/axCOvXnvvhY" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> Retorno a la "cruel" infancia... <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/CqWvmf1T3l0"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/CqWvmf1T3l0" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT>

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1 Eternal Sunshine of the Spotless mind

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