08 Ene 2009
POESÍA CONTRA LA GUERRA. ODA A LOS NIÑOS DE MADRID MUERTOS POR LA METRALLA.VICENTE ALEIXANDRE. recita Alejandra Menassa
Cuadro: Kandinsky
Se ven pobres mujeres que corren en las calles
como bultos o espanto entre la niebla.
Las casas contraídas,
las casas rotas, salpicadas de sangre:
las habitaciones donde un grito quedó temblando,
donde la nada estalló de repente,
polvo lívido de paredes flotantes,
asoman su fantasma pasado por la muerte.
Son las oscuras casas donde murieron niños.
Miradlas. Como gajos
se abrieron en la noche bajo la luz terrible.
Niños dormían, blancos en su oscuro.
Niños nacidos con rumor a vida.
Niños o blandos cuerpos ofrecidos que,
callados los vientos, descansaban.
Las mujeres corrieron.
Por las ventanas salpicó la sangre.
¿Quién vio, quién vio un bracito salir roto en la noche
con la luz de sangre o estrella apuñalada?
¿Quién vio la sangre niña en mil gotas gritando:
¡crimen, crimen!,
alzada hasta los cielos
como un puñito inmenso, clamoroso?
Rostros pequeños, las mejillas, los pechos,
El inocente vientre que respira:
La metralla los busca,
la metralla, la súbita serpiente,
muerte estrellada para su martirio.
Ríos de niños muertos van buscando
un destino final, un mundo alto.
Bajo la luz de la luna se vieron
Las hediondas aves de la muerte;
Aviones, motores, buitres oscuros cuyo plumaje encierra
la destrucción de la carne que late,
La horrible muerte a pedazos que palpitan
Y esta voz de las las víctimas
Rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un
gemido.Todos la oímos.
los niños han gritado.
Su voz está sonando.
¿No ois? Suena en lo oscuro.
Suena en la luz. Suena en las calles.
Todas las casas gritan.
Pasais, y de esa ventana rota sale un grito de muerte.
Seguís. De ese hueco sin puerta
Sale una sangre y grita.
Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados
Gritan, gritan. Son niños que murieron.
Por la ciudad gritando,un río pasa:
un río clamoroso de dolor que no acaba.
No lo mireis; sentidlo.
Pequeños corazones, pechos difuntos, caritas destrozadas.
No los miréis; oídlos.
Por la ciudad un río de dolor grita y convoca.
Sube y sube y nos llama.
La ciudad anegada se alza por los tejados
y alza un brazo terrible.Un solo brazo.
Mutilación heroica de la ciudad o su pecho.
Un puño clamoroso, rojo de sangre libre,
que la ciudad esgrime, iracunda y dispara.
VICENTE ALEIXANDRE
Si quiere escuchar el poema recitado, puede hacerlo aquí:
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14 comentarios · Escribe aquí tu comentario
Anónimo dijo
La poesia sólo necesita una hoja en blanco y si la hoja en blanco es la propia vida del poeta mejor
paisdepoesia dijo
Qué hermosa manera de hablar de la relación del poeta con la poesia.
Gracias Anónimo.
antonia lopez perez dijo
No conocía el poema, pero creo que lo comprendo. Me gusta la pintura de Kandinsky, que la acompaña. Gracias, Alejandra. Antonia.
Pais de poesia dijo
Es un Aleixandre que poca gente conoce.
Gracias Antonia.
Un saludo
Kepa dijo
Qué forma de rechazar la guerra! Lo del bracito del niño y lo de la sangre que grita... estremecedor.
El puño rojo que la ciudad esgrime, y que dispara iracundo, es el puño del propio poeta.
Gracias Alejandra por publicar estas brutalidades!
Pais de poesía dijo
Gracias Kepa, la poesía nos permite hablar de eso que de otra manera no podríamos decir.
Un saludo
monica dijo
deberian de dar mas informacion
País de poesía dijo
Hola Mónica: ¿qué quieres decir? ¿Qué es lo que quieres saber?.
Un saludo y gracias por el comentario
Montse dijo
Siempre he intuido que la poesia es otra manera de hablar, cuando dices que la poesia nos permite hablar de eso de otra manera, me impacta, porque siempre he sentido eso, pero no sabía ponerles esas palabras. Ahora se¨:
Que el dolor, la rabia, la belleza, todo absolutamente todo, necesita de poesia, para poder expresarse en su justa dimensión, es decir la poesia es una forma de no ahorrar en palabras.
Y ya escuchar recitar una poesía, es el culmen dejarte llevar por ese rio de palabras, que atraviesan el alma, descubrir esto me ha hecho que viva lo cotidiano, más feliz. Gracias.
País de poesía dijo
Gracias Montse, por la inteligencia y la delicadeza de tus comentarios. Con poesía, la vida es otra, sin duda.
El Drac dijo
"El inocente vientre que respira", "De ese hueco sin puerta" Impactante. Gracias Alejandra, qué gratificante es ver la obra que estás haciendo sembrar palmo a palmo un mundo nuevo.
"Voluntario de España, miliciano
de huesos fidedignos, cuando marcha a morir tu corazón,
cuando marcha a matar con su agonía
mundial, no sé verdaderamente
qué hacer, dónde ponerme; corro, escribo, aplaudo,
lloro, atisbo, destrozo, apagan, digo
a mi pecho que acabe, al que bien, que venga,
y quiero desgraciarme;"
De HIMNO A LOS VOLUNTARIOS DE LA REPÚBLICA César Vallejo.
Otra vez Gracias.
paisdepoesia dijo
Gracias Drac: Vallejo, un genio, y tu comentario me emocionó.
Un abrazo
Anónimo dijo
paisdepoesia dijo
No entiendo el lenguaje de las señas, pero por el último dibu parece que te has quedado sin palabras. Aleixandre no se merece menos.
Un beso
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