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30 Jul 2013

picasso más, picasso menos

Escrito por: salvadorfra el 30 Jul 2013 - URL Permanente

nas tardes, por decir algo. soy olga dogaru kolotúshkina, más conocida como la madre rumana que quemó el picasso de aquí arriba para salvar a su hijo de la cárcel. mi sergiu, más mono. un poco tonto, puede, pero una monería. que no robó nada, porque sergiu no es mala persona, pero se deja llevar por sus amigos. se fueron a holanda, a drogarse y claro, ya se sabe. que lo que se ahorran con el billete de la low cost de turno se lo gastan en lo que se lo gastan. y las drogas están carísimas. vamos, un disparate.

ahora que lo veo mejor, el picasso que quemé es horroroso. hasta el marco es feo. porque a veces ves un cuadro así pichís, pero lo tienen en un marco que es una maravilla. éste ni eso. pues bien que ardió. los otros cuadros que quemé, igual. porque chica, pensé, ya que te pones, te pones. no hay pruebas, no hay delito. y si no, me acojo a la quinta enmienda. para que luego digan que ver series en la tele no te enseñan nada interesante.

y mira que a mí picasso me gustado siempre. y lo he defendido cuando las pencas de mis amigas se reían de sus obras y decían la mierda ésa de eso lo podría haber pintado mi nieto. miniminimnimini, más bobas... así que cuando sergiu apareció con los cuadros que se traían de holanda y me dijo que había un picasso y todo, estaba encantada. hasta que abrí la carpeta. un arlequín arrugao? quespanto! la firma muy bonita, pero el cuadro una porquería. vamos que...

la policía de rumanía estaba como loca con el caso y los amigos de mi hijo, que se pasan el día colgados, fueron cayendo uno a uno. cada vez que ponía las noticias me ponía mala. que no te comas las uñas, sergiu. jopetas, mama. ni mama ni mamo. a ver qué hacemos con el mini thyssen que te has traído de souvenir. me cago en las vanguardias y en montmartre entero. me acordé de una novela de donna leon que acababa de terminar y los enterramos dentro de una maleta, a los pies de un sauce llorón. mal augurio.

a sergiu lo tenía escondido en transilvania, haciendo de figuración en un parque temático transilvano. turismo de calidad, piden ahora. pues toma. pero la policía seguía erre que erre. me llegaron a parar por la calle y todo. y yo me hice la digna. pero comprendí que lo peor estaba al caer. así que decidí eliminar las pruebas.

y aquí estoy yo, en el calabozo de la comisaría central de bucarest, esperando a que se pongan de acuerdo los expertos del louvre y los de aquí. que si los pigmentos son de aquella época, que si no, que aquí hay trazas de marlboro light, que blablabla. lo bueno fue la visita de esta mañana. unos productores americanos que quieren hacer una peli con mi historia. yo dije a todo que sí. la cara de mis amigas las pencas cuando me vean con la cara de sandra bullock. a ver si la pillo en dvd. o que se la baje mi hijo piratamente, ya total...

en fin, menos mal que me escondí el smartphone en la faja y que pude pillar la wifi del instituto cervantes de aquí al lado. por cierto, si la necesitáis algún día, la contraseña es quixote, claro. todo minúsculas. un saludo.











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13 Nov 2012

poner en valor

Escrito por: salvadorfra el 13 Nov 2012 - URL Permanente

en algún simposio (palabro) de una ciudad sin mar, los fachunos llegaron a la conclusión de que usar la expresión "poner en valor la marca españa" molaba. y se aplaudieron los unos a los otros. claro, que esto fue antes de la crisis. afortunadamente o no, cada vez la oigo menos. en mi caso sí, porque sólo de escucharla me ponía tenso y los ojos en blanco. un
poema, vamos.

poner en valor la marca españa me parecía la forma más marketiniana e hipócrita de volver a gritar viva españa. con lo poco que me gustan las mayúsculas. pues eso. jacobino, pero fino.

ahora que han prohibido los desahucios, un día antes de la huelga general y ante el temor de un suicidio general, fachunos y banqueros parecen elegir mejor las palabras. aunque de vez en cuando alguno se venga arriba y suelte una perla cultivada. tanta imbecilidad abruma.

así que somos emigrantes otra vez y no estamos tan mal como los griegos, pero la plaza sintagma cada vez me recuerda más a la de sol. anoche visualicé como la gente unía sus esfuerzos para tirar el feísimo monolito de calatrava que cajamadrid regaló a la ciudad estocada. no debieron leer la carta de los reyes magos. ni la biografía de carlos III. tampoco hay que tirarlo a la fuerza. se puede desmantelar. mi firma de apoyo ya la tienen.

hoy es martes y trece. y manaña, huelga general. valor.




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17 Jul 2012

mes amis les cerfs

Escrito por: salvadorfra el 17 Jul 2012 - URL Permanente

ah, claro, como es verano, escribo de noche. lógica de panda noctámbulo. no va de lógica la entrada de hoy, por tonite, va de ciervos. mis amigos los ciervos, que es lo que pone arriba, en francés. os imagináis a un ciervo hablando en alemán? poseso.

además los ciervos no hablan. ni braman. se comunican telepáticamente subrayando o mayusculando sus mensajes
con las pestañas. infalibles. un animalito que de cursi es absolutamente moderno. cervatilio, onomatopeya.

todos tenemos algo de ciervo. sobre todo los que te van a hablar
a la oreja en los clubs y te lamen la oreja. y les respondes con los ojos bien abiertos. y sonríen.

un animal muy práctico. no por sus cuernos, que decoran la maldad de sus dueños, sino porque son de los primeros que salen corriendo de los bosques en caso de incendio. así que si atravesáis fumando un bosque cualquiera, tirando la ceniza, apagando la colilla en la lata de sprite y véis a una manada de ciervos que vienen hacia vosotros y detrás una columna de humo negro, sí, estáis ante un incendio. intentad no atropellar a ninguno de mis amigos y salvad la vida y si podéis, la de bosque.

alertado por los incendios y haciéndome eco de la mierda esa
de aprovechar las oportunidades que da la crisis, he creado una reserva virtual de ciervos en facebook. podéis visitarla, de momento la entrada es gratuita y libre para todo el mundo menos para andrea fabra. hay wifi y enchufes para iphone en todo
el recorrido. buscad por dear deer facebook reservoir.

los ciervos leen todas las noticias que hemos dejado de ver, como medida adicional de estabilidad mental. y claro, esto ha disparado los niveles de ansiedad de los habitantes de la reserva. menos mal que el dispensario está de anxiolíticos hasta arriba
y hay barra libre. es una cuestión de equilibrio, como casi todo.

si váis a hacerles fotos de noche, cuidado con el flash. no por los sustos que les podéis dar, qué también, ni por la cornuda represalia sino porque luego salen fatal con los ojos brillantes
en la penumbra y da miedito.

como todos los veranos, hay cine al aire libre. este año la programación se basa en películas de truffaut o que se desarrollen en la costa azul. lo de inaugurar la pantalla con bambi fue un error tremendo. los ciervos protestaron, claro, y del programador, un agente doble de la asociación azerbayana del rifle, nunca más se supo. ni de él ni de su chándal. y mira que era rojo. pestañeo.

















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04 Jun 2012

he visto cosas maravillosas

Escrito por: salvadorfra el 04 Jun 2012 - URL Permanente


escapamos del caluroso rigor cantonés y de los reporteros de españoles expatriados por el mundo subiendo como cabras locas montaña arriba, cerca de lo que los lugareños llamaban das baticueva. los lugareños, sanotes y rubios como los que más gracias al yolado, se empecinaban en seguir hablando alemán con acento, pese a la reciente nacionalización argentina del cantón suizo por motivos personales.

no sabíamos qué nos desasosegaba más, si el inevitable final de la última botella de chufi o la falta fatal de cobertura en nuestros iphones. ché, acá hay una barrita, grita flo. dónde, dónde, grito yo por encima de los ladridos aleatorios de cayetana y dorotea, las pomeranias que nos acompañaban en la escalada. acáaaa, escuché gritar a flo con rever. corno, la baticueva. mirá no más, dice flo, espiando por una ranura entre las frías rocas pleistocenas. qué hay, lokis? que se yo, cosas maravillosas. ocupo su lugar empujándola sutilmente. hostia, suelto yo, ojiplático.

iluminando con la aplicación linterna del celular, hago un barrido por
la sala oculta por una falsa pared de piedras neutrales entre comillas. frida kahlo vestida de venadito, un pajarraco de brancusi, un azul etoilée de miró, tamara de lempicka disfrazada de tigre, fumando, una infanta aburrida de la parsimonia de velázquez, un calendario de la revista butt, dos matisse complementarios, el constable que vendió tita en 2o12,
un san sebastián extasiado, una dora maar por picasso pidiendo que la roben, una victoria alada, el barco pirata de los clicks y dos brueghel,
el viejo, supongo. la madre que los parió, acierto a decir.

esto es cosa de los putos nazis, asevera flo, repasando su manicura con
la mirada. y yo, pues puede ser, todo lo que robaron en la segunda guerra mundial. ma qué segunda guerra, mi amooor, acá dentro hay cosas de todos los tiempos. oyeeee, perdonaaaa, el politono de presentadora
de expatriados por el mundo, desde la entrada de la cueva nos pega
un susto de muerte. salimos, disimulando. tenés fuego, carina, pregunta flo, desconcertando a la cotilla camarógrafa. aquí tienes, le dice, pasándole para siempre un mechero de los chinos de chamberí. os voy a grabar, valeee, dice enfocándonos. bueno y qué taaaaal, de donde sóoois? cuidado con las perrita, que muerden, le advierto. tarde.



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22 May 2012

misión nocturna

Escrito por: salvadorfra el 22 May 2012 - URL Permanente

carola y javi siguen durmiendo la mona mientras el avión militar de carga sigue subiendo campiña francesa arriba, objetivo normandía. la primera en despegar la pestaña es carola, molesta por el ruido de las hélices. joder, ladra, atusándose el pelo (internacionalmente conocido como la chinchilla, un ente con vida y personalidad propias), que puto dolor de cabeza, madre mía, qué cefalea, se ríe, qué asco de palabra. javiii, dice grave, mientras golpea a su roncante compañero de vuelo con un pie, javiii, insiste. mñé, mñé, contesta javi aún dormido. carola mira a su alrededor, con cara de extraña, qué es todo esto. javi coño, que estamos en un avión! javi despierta de golpe, todo ojos abiertos. y qué, contesta. carola se ríe, claro, éste se pasa el día volando... carola mira por una ventanilla, campo verde al atardecer. precioso, piensa irónica, qué bucólico todo. te queda algo de lo de anoche, pregunta carola. javi se ríe, recordando el penúltimo fiestón. a veeer, dice javi, rebuscando en sus bolsillos. uy, mira, aquí hay algo que empieza por m. jajajaja, dice carola extendiendo su dedo anular hacia la bolsita. la bolsaaaaaaaaaaaa, gritan los dos mientras caen al vacío. tira de la anilla, locaaaaaaaaa, grita javi. que estamos volando javiiiii. se mueren de la risa mientras caen riendo a toda velocidad. óle, óle y óle, grita carola tras tirar de la anilla y flipar viendo como descienden ahora más despacio con los paracaídas abiertos.

qué pasada de seda, dice carola, abrazándose al inmenso volumen parachut que le rodea. yo con ésto me hago un modelazo que lo flipas. bon soir, les dice alguien. carola en tetas, esperando paciente a que javi le termine de arreglar el modelazo improvisado. y tú quién eres, tío, pregunta carola. el miembro de la resistencia les apunta con un revólver. carola se descojona mientras levanta los brazos. menos mal que javi sabe hablar francés y consigue apaciguar el mosqueo comprensible del partisano. está bueno, eh, comenta carola a javi mientras le siguen al punto de encuentro de su brigada. pfff, asiente javi.

es una época muy confusa. los aliados ya han comenzado a desembarcar por la costa y los nazis andan de aquí por allá, más dañinos que nunca, rabiosos, defendiendo lo indefendible. así encuentran atribulados a los componentes locales de la resistencia, ojipláticos al ver entrar a gael, rodeado por javi, sonriente y carola, en alta costura improvisada, silenciosa y seductora. brindan con vino, de algo les sirve ocultarse en una bodega. javi les adelanta el curso de la historia que les espera, los resistentes brindan de nuevo por su liberación asegurada. carola acaba bailando lo que ponen por la radio encima de una mesa, jaleada por todos. celebran el sinsentido de todo bebiendo lo más grande, besando y dejándose besar, desatándose.

dos adolescentes nazis sorprenden a carola meando fuera de la bodega, casi oculta por la cantidad de seda de su flamante vestido. carola pone cara de sorpresa, se ríe y sigue meando. esperar un poco, joder, les grita. nazis, resistentes, un fotógrafo americano, carola y javi acaban dándolo todo al son de la música, el vino y el buen rollo imparable. carola no consigue que crean que un maniquí acabará siendo primera dama y explicar lo de internet en su estado se queda en un hilarante intento. bésame, tonto. es lo último que recuerda haber dicho.

cuando despiertan sobresaltados por el estampido de la primera bomba, carola y javi ya no están por allí. los que quedan, se juntan torpemente entre sí y comparten calorcito bajo la seda del paracaídas perfumado.








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13 Dic 2011

brillante gala de inauguración del museo del prado en qatar

Escrito por: salvadorfra el 13 Dic 2011 - URL Permanente

un recital unplugged del cantautor algora, con temas incluídos en
su último ep inspirado en el perro enterrado de goya, culminó la gran gala con la que se dió por inaugurada la flamante nueva sede del museo nacional del prado en el emirato qatarí. un colosal cubo de ladrillos color ladrillo, proyectado contrarreloj por el arquitecto español rafael moneo protege a las valiosísimas obras expuestas, hasta ahora ocultas en los almacenes del museo madrileño de las inclemencias del clima desértico
de por aquí. bendito sea por siempre el aire bien acondicionado.

una vez solventada la peliaguda cuestión de tener que cambiar la constitución one more time para poder sacar del país a las meninas
de velázquez, conviven en las magníficas salas del nuevo museo qatarí
con un centenar de tiépolos, cuatro tizianos, unos grabados atribuidos
a goya, una de las tantas copias de la suite voillard de picasso y un par
de grecos sin desnudos frontales masculinos, que tampoco es plan.

regente la reina letizia I, fue recibida en el helipuerto situado a los pies
del nuevo museo por un par de niños vestidos de típicos, quienes entregaron unos dátiles a la monarca española, llegando a probar uno
de ellos sin perder la sonrisa ante las cámaras. en el interior le esperaba
su gran amiga, la depuesta reina rania de jordania, y ya juntas hablaron de sus cosas, quitándole hierro a la espera de la verdadera anfitriona
y cerebro de la exitosa operación prado/qatar, la mismísima jequesa
de qatar.

acompañada por su hijo, el príncipe de la foto de arriba, la jequesa hizo
su entrada en el hall principal del museo como sólo ella lo sabe hacer. caftán largo en blanco diosa strass was-was, nadie ha visto nunca las piernas de la jequesa y gafas de sol elegantemente retiradas sin inmutar
la nobleza del turbante que la corona como nefertiti contemporánea
e ilustrada.

juntas, pasearon ante algunos de los cuadros comentando curiosidades
que no llegaron a ser escuchadas y abriendo mucho los ojos, asintiendo complacidas. brindaron con champagne desbravado sin alcohol por
el éxito en la nueva andadura del museo, recién abierto a las exigentes miradas de los millones de visitantes que se espera recibir desde ya mismo.




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14 Nov 2011

pues que arda troya

Escrito por: salvadorfra el 14 Nov 2011 - URL Permanente

memoria de panda. ya no me acuerdo si la foto de arriba, audrey hepburn comprando en el súper de fire island con ayuda de un cervatillo, la encontré en tumblr o en el muro de facebook de miguelinho loureiro, cuánta saudade, que es como un tumblr deluxe. qué mar da!, que diría lady caroli.

el caso es que es lunes matin, lo peor después de domingo por la tarde. y si nos quitan lo bailao, pregunta el pesimista que vive en cada géminis. la llegada de un gobierno de derechas y la navidad. panorama fenomenal.

si me cambian los recuerdos es un extraño y oscuro dueto dirigido por carlos jean. alaska contra marta sánchez. cumbre. arte. la letra habla desde el despecho amoroso de una autoafirmación tirapalantesa. y marta jadea. y es que mi vida sólo cambia si me cambian los recuerdos, dicen.

y yo me acuerdo de dos adolescentes americanos rubiescos que atendían el único ultramarinos de pines, fire island. una isla, reserva natural de gamos, pinos, arena y gays ricos de manhattan. el ultramarinos era caro, pero era el único sitio donde podías hacer la compra para la semana. agua evian, chocolate belga, peonías, cereales, aminoácidos, papel higiénico reciclado, revistas europeas, bebidas energéticas sin azúcar... lo imprescindible para la supervivencia de la comunidad. los adolescentes, que formaban parte de un programa de reinserción social o de protección de testigos incómodos, se miraban cómplices cada vez que se inventaban el precio de cada artículo y lo metían desganados en las bolsas de papel. pagabas con tarjeta y les decías el número de tu casa de madera con piscina, a donde te llevaban la compra sin prisas en sus carretillas. porque no había coches, como en hidra.

la isla, antes de la visita oficial de warhol en los setenta, fue descubierta gracias a o por culpa de un monumental (?) incendio que provocaron unas ardillas indignadas por la injustificable subida del precio del marrón glacé. el fuego eterno, renovador. como el de mi cigarrillo, uno de los últimos, que acabo de apagar. ardamos. nademos. whatever.

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19 Oct 2011

okupación bloguera de la expo ysl en madrid

Escrito por: salvadorfra el 19 Oct 2011 - URL Permanente

madrid centro, 7 de enero de 2o12. el día antes de que cierre sus puertas la mejor exposición del año, retrospectiva yves saint laurent en la fundación mapfre cultura, un numeroso grupo de blogueras de moda se ha hecho fuerte en el interior del recinto y se niega a abandonarlo en lo absoluto.

los curadores y responsables de la expo utilizan todo tipo de armas para negociar con las okupantas y llegar a un acuerdo por las buenas. ooops. inalcanzado. la idea de regalar un cheque de 2o ecus h&m a cada una de las que abandone voluntaria y dignamente el encierro es tomado como un insulto. los cheques, destruidos con sus zarpas de uñas flúor caen como el más bochornoso de los confetis en la cara de los negociadores contratados por la entidad, desbordada.

en pánico y ya por las malas, intentan sofocar la insólita ocupación hype con un equipo de refuerzo formado por maricachas y bakalas metidos a seguritas. engatusados por su aparente candidez, pelo pelazo, oportuna caída de pestañas y afilados tacones de aguja, renuncian a una lucha desigual contra el ejército mejor perfumado de la historia reciente y abandonan su cometido, empujando a sus últimos contratadores antes de volver a sus barrios. sintiéndose aún mejores personas.

reunidos en la sala gustaviana del edificio anexo, los preokupados organizadores deciden contraatacar a las niñatas éstas de los huevos por otros medios. a esas horas de la noche, las blogueras cuentan con la atención y la simpatía de la blogosfera (por supuesto) y de las agencias de información del medio mundo que tenemos wifi. es que no nos van a mover, portavocea una de ellas en streaming, la de la cinta terciopel negra en la frente, estos trajes se van a quedar aquí, son como que nuestros, sáes? las demás levantan la mirada de sus dispositivos móviles y asienten con morritos y ponen caruchas. dame una y, dame una ele, dame una ese, corea el resto, viniéndose arriba con los favorecedores focos amarillos de las cámaras. al final se aplauden a ellas mismas, triunfantes.

entonces, la pantalla donde se proyecta el último desfile del costurero más fino de la historia de la moda, parpadea y aparece el careto de esfinge de catherine deneuve en directo desde parís. silencio severo. queridas niñas, empieza, sin demostrar con sus gestos la más mínima de las simpatías a las que se dirije, flipadas. que no seamos malas, que nos comprende, pero que salgamos con la cabeza bien alta y respetemos la memoria del creador y devolvamos lo material a sus legítimos dueños (ella misma, la tía morro, que ha prestado un par de modelitos), traduce una de las pocas que controla con el francés. boooo, salta una valienta, poniéndose en lo peor. booooo, se suman todas, sacando lenguas afiladas y peinetas a la invidente interlocutora. invidente pero oyente, se ajusta con fastidio el sonido de los abucheos que recibe por el pinganillo bajo su melena rubia. mira al negociador que tiene cerca, fuera de cámara, sube los hombros, je suis desolée. et alors? pfff...

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08 Sep 2011

el derecho a equivocarse

Escrito por: salvadorfra el 08 Sep 2011 - URL Permanente

todos nos equivocamos, pero cuando se equivocan nuestros mitos se nota más. porque están más expuestos. porque les adoramos con la ansiedad de los fanáticos. si no, no serían mitos. divas. héroes. estrellas. grillos. nos dan más de lo que les pedimos y de repente, zas, nos dan algo que no esperábamos. peredona? ca fort. éngaya.

recuerdo mi estupor ante el you can dance o el erótica de madonna. minage, de mónica naranjo. medúlla, de björk. kika o la última de almodóvar. el libro del corredor de murakami. amy. o el anuncio de pan de molde de punset. a lo mejor es porque ahora escucho más música clásica o porque vengo de grecia, mitolandia, pero recibo los zarpazos de mis ídolos con más serenidad. alteza serenísima, mencanta ese título. como el grupo facebook de risa maligna que acaba en tos.

los mitos espantando a sus propios seguidores, pitas-pitas, haciendo lo que les da la gana. pero también sorprendiéndonos. sacándonos de nuestra lógica. demostrando su uniqüidad, mostrando sus rarities. fallando. colapsando. desapareciendo. y de alguna forma sutil, conmoviéndonos. construyendo con vacíos y materiales nuevos el personaje que reside en nuestro cerebro. el mito, poliédrico, vivo. aleatorio. y no como eliad cohen, el de la foto de arriba, que siempre sale guapo.

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27 Abr 2011

por el amor de dior

Escrito por: salvadorfra el 27 Abr 2011 - URL Permanente

exclusiva clínica rehab norteamericana. interior día. anne hatheway, elegida por vogue américa para entrevistar en exclusiva a un rehabilitado john galliano, atiende a las precauciones y medidas preventivas que impone el director de la clínica antes de autorizar el primer contacto de su paciente con los medios. sobre todo, no le ponga nervioso. anne asiente con la cabeza. ni le diga que está un poco más gordito, que lo está, ni por supuesto mente las palabras parís, la perle, genocidio ni anorexia.

las tres enfermeras contratadas en exclusiva para cuidar del modista, comparten unas infusiones en su cuarto de descanso. quieres dejar de mover esa pierna, cielo, le escupe una a otra. no puedo, contesta rápida la aludida, son estas malditas anfetas. lo que hay que ver, una enfermera de anfetas. pues sí, se defiende, anfetas, a ver cómo si no pierdo diez kilos antes del viernes. enajenada, sigue dándole vueltas a la sacarina de su té verde, mientras recuerda su primer encuentro con el gibraltareño. la mira de arriba abajo, se le abalanza y le corta las mangas del vestido, le mete un relleno y le grapa lo roto, mirándola desde cierta distancia. un uniforme sin fronteras es una bata, ladra. dignidad, volumen, sentencia y cae redondo sobre la cama. él le sugiere su talla ideal. inaudita.

la tercera de las enfermeras se lima una uña rebelde, mientras intenta enumerar los disparatados regalos que llegan diariamente a la suite acolchada del gibraltareño. orquídeas de tahití, chocolate belga, agua bendita... sus clientas, desconsoladas, intentan hacerle sonreír.

la entrevista, atrezada, vigilada y monitorizada transcurre con una aparente y chispeante despreocupación. anne, relajada ante un galliano menos endiosado de lo que se teme, le pregunta como quien no quiere la cosa por los rumores de que kate middleton se case con un diseño de alexander mcqueen. según pronuncia la x de alexander algo cambia en la mirada del afable galliano. qué, pregunta. ajajaja, responde anne. una de las enfermeras, sin mover una ceja, acciona el botón de alarma total. un ponny relleno de crema chantilly revienta en el interior de un gabinete rococó. los dardos narcóticos no son suficientes. el juego de té se estampa contra la pared, contra los espejos tapados por tul. cae un indio cherokee del techo, estampándose contra el suelo. las cortinas caen. galliano salta con las manos por delante hacia anne, gritando. intentan reducirle. inútil. mi pelo, grita anne, despavorida. te matoooooo. la tiene del cuello cuando consiguen separarles. ronda de ansiolíticos para todos. queda champán, pregunta una de las enfermeras, despeinada. queda champán, responde un sonriente guardia de seguridad.













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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
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