panda bruni

era verano. de noche. yo estaba en la piscina de un hotel junto a un río. con la cabeza fuera del agua. evitando movimientos superfluos para no hacer ruido. escuchando las ranas croar y saltar al agua de la piscina. de la piscina de un hotel junto a un río. pero no estaba solo. los guardaespaldas del príncipe del país donde estaba el río buscaban sospechosos en silencio. bajo las palmeras. porque el príncipe entregaba en mano los premios literarios de aquel año en ese hotel. y ahí estaba yo, rodeado de más cerca a más lejos por agua, ranas croantes, guardaespaldas sospechantes, palmeras, premios literarios y estrellas. cada noche, sobre la cama, ponían una nota y orquídeas. por si no sabías leer en inglés. la de esa noche era una cita de la típica tieta inglesa creadora de todas las citas del mundo (y no eran ni chanel, ni groucho, ni mae west, ni oscar wilde). venía a decir con pocas palabras, a lo anglo, que algunas de las mejores personas que conocía, tenían insomnio. aquello debió llegarme, porque si no, no lo recordaría. y lo recuerdo como si no hubiera sido ayer.

ayer era una canción de gloria estefan. en el vips estaba cenando fuera de la sala de fumadores, claro, una famosa que quería que la reconocieran. o no se hubiera dejado puestas las gafas de sol y la gorra gris de famosa de incógnito. luz casal. algo pasó entre luz casal y el tintín donde guardé mi currículum. porque seré panda, pero no idiota. nada más triste que un currículum mal doblado. o sucio. tintín en el tíbet. prefiero el de tintín y cleópatra. mi favo ever. el primer tintín en el que sale en bermudas, crucero por el nilo abajo. fumándose el piti de después con el capitán en cubierta, aún medio chumao. se llevan un joyero de la faraona de las faraonas a moulinsart y se lía parda, claro. porque la reina se materializa, como liza minelli, cuando hay la suficiente energía gay alrededor. y desayuna con ellos, detesta los gofres pero pica el cuerno de un croissant. les suelta que morirán solos y boquiabiertos les deja para volver a su transitado pasado. uno de mis paseos por lugares comunes preferidos. haddock y tintín no vuelven a hablar del tema jamás. las últimas 47 viñetas del cómic no tienen ni un bocadillo. ni baguette. ni fiselle. ni flute. rien. flauta la de los indios tabajaras, que tienen un cameo hasta que les llaman al móvil y se van a la francesa. como aquí debajo. qué tal.

.