panda bruni

bajando fuencarral hacia gran vía nos cruzamos con el hall del nuevo espacio de la fundación telefónica. entramos? pregunto al gabri. entramos.

guardia de seguridad marrón, arco detector de metales, escáner, lo normal. una escultórica escalera de metal y cristal preside la entrada. no te hagas la guay, le comento telepáticamente, porque pareces de museo de arte contemporáneo de provincias inaugurada en los 90. me ignora.

una isla central, con dos azafatas dentro. venís a ver el espacio fundación telefónicaaa, pregunta esperanzada. y yo, sa, tenéis algo. síii, contesta, tooodas estas exposiciones, señala el abanico de folletos. la historia de la telefonía en españa, desde el primer prototipo hasta el iphone, dice señalando el mío. me lo acerco al pecho, protegiéndolo instintivamente. éso era lo que teníais antes aquí, no? pregunto. sí, reconoce, pero hemos quitado las maniquís telefonistas esas tan lúgubres. pero si eran lo mejor! replico. sonríe, desnortada. arte y tecnología en otra planta y juan gris en la superior. el ascensor lo tenéis ahí.

ascensor enorme, monumental y lento como un elefante viendo facebook. juan gris y su contexto. unos cuantos grises, dos de los buenos y muchos contextos. ni un solo picasso. bajamos en silencio.

arte y tecnología sin gente y medio a oscuras. un brazo robótico en movimiento mantiene una vela. un par de robots desenchufados. dos asistentes al escaso visitante nos saludan. hacen algo, pregunto señalando a la tristeza unplugged. sí, claro, contesta uno de ellos. pero sólo los conectamos a determinadas horas del día, porque se estropean. y yo, ya. para salir del paso, conecta alocado un perrete robot metido en su corralito. el perrete anda, mueve la colita y en vez de ladrar como cualquier juguete, dice beee. me río. es una crítica a la experimentación genética, aclara ofendido el asistente. el perrete travestido de vacoveja vuelve a decir beee.

en un intento desesperado de evitar la fuga de interés, convocan a los asistentes en la sala del fondo. conectan los brazos robóticos. detectan tu presencia y se mueven aleatóriamente en función de algo indeterminado. un virus y se lía parda. también hay un ficus en una maceta wifi conectado a la bolsa. si la empresa en la que han comprado el ficus va mal en bolsa, dejan automáticamente de regarlo y el ficus se muere. pobre ficus.

dos viejos insultan a una cabeza de androide feo que recita poemas en americano retarded. escapamos entre los bloques de una ciudad nocturna, como dos godzillas sin muchas ganas de destruir tokyo.

la tienda, average, no llega a situarse en el top 3 de las tiendas de museos madrileños: prado, thyssen, servicaixa. un museo sin cafetería es un museo sin alma. corazón congelado piensas, al menos desgravarán algo.

hay una zona de descanso. unos pufs con forma de piedra entre columnas metálicas y tubos de neón. y mucho silencio. tanto que algo animal grita desde tu interior que huyas. si eso es el limbo, prefieres la muerte, el infierno, whatever, el calor y el color de gran vía. salvación.

exclusiva clínica rehab norteamericana. interior día. anne hatheway, elegida por vogue américa para entrevistar en exclusiva a un rehabilitado john galliano, atiende a las precauciones y medidas preventivas que impone el director de la clínica antes de autorizar el primer contacto de su paciente con los medios. sobre todo, no le ponga nervioso. anne asiente con la cabeza. ni le diga que está un poco más gordito, que lo está, ni por supuesto mente las palabras parís, la perle, genocidio ni anorexia.

llueve en madrid (ha caído la del pulpo paul) y algo en el aire, no tan luminoso como el mismo cielo hace dos semanas, anuncia silenciosamente el otoño. la me lan co lí a. debe ser que la lluvia refresca la memoria histórica. he pasado por el museo de la biblioteca nacional, no culpo a nadie, iba buscando la tristeza. y la encontré. un museo vacío no tiene sentido. bueno, tiene un sentido confuso. en el museo, decía lorca, de la escarcha, canta ana belén, hay un salón con mil ventanas. claro, que era peor el de telefónica y su sala surrealista de telefonistas viejunas que recibían al espantado visitante de espaldas, pelucas alineadas, de cara a un panel retrotecnológico, alienante.

ponéos cómodos, exclamó la guía/animadora de la huerta de san vicente, estáis en casa de federico! invitado a un merecido descanso, siempre lo es, me senté en el sofá, ante el grito conservacionista de la incitatriz al delito usurpador. recuperé la verticalidad y la hiperconciencia en un salto, como chiquito de la calzada. pero sin risas. si eso, la de lorca (fede, como le llamó mientras exponía su trabajo una compañera mía de instituto tarifeño), que era un cachondo. o lo seguiría siendo.

el título de este post es un artículo de un poeta vivo cuyo nombre no recuerdo. pero que buscaré, encontraré y agradezco desde aquí por todo. sí a todo.

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