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04 Jun 2012

he visto cosas maravillosas

Escrito por: salvadorfra el 04 Jun 2012 - URL Permanente


escapamos del caluroso rigor cantonés y de los reporteros de españoles expatriados por el mundo subiendo como cabras locas montaña arriba, cerca de lo que los lugareños llamaban das baticueva. los lugareños, sanotes y rubios como los que más gracias al yolado, se empecinaban en seguir hablando alemán con acento, pese a la reciente nacionalización argentina del cantón suizo por motivos personales.

no sabíamos qué nos desasosegaba más, si el inevitable final de la última botella de chufi o la falta fatal de cobertura en nuestros iphones. ché, acá hay una barrita, grita flo. dónde, dónde, grito yo por encima de los ladridos aleatorios de cayetana y dorotea, las pomeranias que nos acompañaban en la escalada. acáaaa, escuché gritar a flo con rever. corno, la baticueva. mirá no más, dice flo, espiando por una ranura entre las frías rocas pleistocenas. qué hay, lokis? que se yo, cosas maravillosas. ocupo su lugar empujándola sutilmente. hostia, suelto yo, ojiplático.

iluminando con la aplicación linterna del celular, hago un barrido por
la sala oculta por una falsa pared de piedras neutrales entre comillas. frida kahlo vestida de venadito, un pajarraco de brancusi, un azul etoilée de miró, tamara de lempicka disfrazada de tigre, fumando, una infanta aburrida de la parsimonia de velázquez, un calendario de la revista butt, dos matisse complementarios, el constable que vendió tita en 2o12,
un san sebastián extasiado, una dora maar por picasso pidiendo que la roben, una victoria alada, el barco pirata de los clicks y dos brueghel,
el viejo, supongo. la madre que los parió, acierto a decir.

esto es cosa de los putos nazis, asevera flo, repasando su manicura con
la mirada. y yo, pues puede ser, todo lo que robaron en la segunda guerra mundial. ma qué segunda guerra, mi amooor, acá dentro hay cosas de todos los tiempos. oyeeee, perdonaaaa, el politono de presentadora
de expatriados por el mundo, desde la entrada de la cueva nos pega
un susto de muerte. salimos, disimulando. tenés fuego, carina, pregunta flo, desconcertando a la cotilla camarógrafa. aquí tienes, le dice, pasándole para siempre un mechero de los chinos de chamberí. os voy a grabar, valeee, dice enfocándonos. bueno y qué taaaaal, de donde sóoois? cuidado con las perrita, que muerden, le advierto. tarde.



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29 May 2012

gibraltar que se quede como está

Escrito por: salvadorfra el 29 May 2012 - URL Permanente

quien dice gibraltar dice más allá. despeñaperros. cómo es de seco el castellano, maemía. el mar. la inmensidad.

uy, qué muchacha más graciosa, decía una isabel segunda de palo, de espaldas a cámara, pídenos lo que quieras y se te concederá. la pizpireta marisol abría mucho los ojos y le soltaba a la cara a la figuranta que hacía de reina: gibraltar! la siguiente escena era marisol corriendo desperada por la campiña, perseguida de cerca por una jauría de perros de caza de lo más británicos. escapaba, claro, entre los aplausos de sus orgullosos compatriotas. ganar eurovisión y recuperar gibraltar está en nuestro dni.

pero antes de opinar sobre el tema, deberíais visitar gibraltar. sólo así comprenderíais lo peculiar que es, el parque temático pero real que ofrece su vida cotidiana a cada sorprendido visitante.


empezamos bien, pasando el control de pasaporte y atravesando a pie una pista de aterrizaje, un limbo metafísico que te transporta de la soleada españolísima línea de la concepción, tomayá, hasta las inmediaciones de la roca. the rock, como le llaman allí. una cabina de teléfonos roja, mil banderitas inglesas, fish&chips, ingleses de inglaterra, españoles y llanitos. y los monos. unos chungos de cuidado. los únicos que estaban antes de que llegásemos y los únicos que quedarán cuando ya no estemos.


tomar el té en la terraza del hotel donde se casaron john lenon y yoko ono ya justifica el viaje. y entrar en un supermercado inglés atiborrado a propósito de las cosas más inglesas posibles. porque, además de ingleses, se esfuerzan por serlo y parecerlo. y a poco que te des cuenta, te hace gracia. como cualquier ejercicio de alocada impostura. todo es ponerse.


más allá de perder este enclave único, deberíamos ofrecer más puntos del litoral a diversas nacionalidades con culturas interesantes. y que se lo curren. no en plan la mayorca alemana, la formentera italiana o el salou inglés. tan currado como se lo curran en gibraltar. que aprendan. aprendamos todos. riámonos más. y venga de ja ja.

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10 Abr 2012

takk

Escrito por: salvadorfra el 10 Abr 2012 - URL Permanente

noche estrellada (fragmento), edvard munch, 1924.

a mis padres, que son de león, en navidad les encantaba bajar a la playa. porque en las palmas, en diciembre, hay días de playa. muchos. todos los que quieras. bajo el sol, si mirabas hacia el mar te encontrabas con la isleta a un lado, la barra, el teide nevado y el océano atlántico.

pero si te dabas la vuelta, podías ver, en el paseo de las canteras,
un enorme abeto natural disfrazado de árbol de navidad. aparecía
de un día para otro. un regalo que hacía cada año el consulado noruego
a la ciudad. todos los niños canarios nos mirábamos a los ojos y, sin necesidad de hablar, compartíamos la información secreta que confirmaba que el árbol venía plantado tal cual sobre un enorme barco desde el norte y que los trolls, ayudados por pacientes renos, ponían
el árbol de noche y se iban por donde habían venido, tan contentos.
y era maravilloso.

ya en madrid, aunque soy un poco más alto que de pequeño, el recuerdo del abeto noruego sigue igual de inmenso en mi memoria de panda.
y por aquí ando, defendiéndome del antipático frío que traen las noticias económicas, todas, por muy amable que las pronuncie ana blanco.
de repente, el sol se refleja en una bola dorada y leo en el país que noruega, en mitad de la crisis económica española, financiará políticas
de igualdad y conciliación, abandonadas por el gobierno. y vuelvo
a sonreír, agradecido, mirando hacia el norte, donde las luces del norte
se convierten en auroras boreales.

gracias. gracias. gracias.
takk. takk. takk.


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14 Nov 2011

pues que arda troya

Escrito por: salvadorfra el 14 Nov 2011 - URL Permanente

memoria de panda. ya no me acuerdo si la foto de arriba, audrey hepburn comprando en el súper de fire island con ayuda de un cervatillo, la encontré en tumblr o en el muro de facebook de miguelinho loureiro, cuánta saudade, que es como un tumblr deluxe. qué mar da!, que diría lady caroli.

el caso es que es lunes matin, lo peor después de domingo por la tarde. y si nos quitan lo bailao, pregunta el pesimista que vive en cada géminis. la llegada de un gobierno de derechas y la navidad. panorama fenomenal.

si me cambian los recuerdos es un extraño y oscuro dueto dirigido por carlos jean. alaska contra marta sánchez. cumbre. arte. la letra habla desde el despecho amoroso de una autoafirmación tirapalantesa. y marta jadea. y es que mi vida sólo cambia si me cambian los recuerdos, dicen.

y yo me acuerdo de dos adolescentes americanos rubiescos que atendían el único ultramarinos de pines, fire island. una isla, reserva natural de gamos, pinos, arena y gays ricos de manhattan. el ultramarinos era caro, pero era el único sitio donde podías hacer la compra para la semana. agua evian, chocolate belga, peonías, cereales, aminoácidos, papel higiénico reciclado, revistas europeas, bebidas energéticas sin azúcar... lo imprescindible para la supervivencia de la comunidad. los adolescentes, que formaban parte de un programa de reinserción social o de protección de testigos incómodos, se miraban cómplices cada vez que se inventaban el precio de cada artículo y lo metían desganados en las bolsas de papel. pagabas con tarjeta y les decías el número de tu casa de madera con piscina, a donde te llevaban la compra sin prisas en sus carretillas. porque no había coches, como en hidra.

la isla, antes de la visita oficial de warhol en los setenta, fue descubierta gracias a o por culpa de un monumental (?) incendio que provocaron unas ardillas indignadas por la injustificable subida del precio del marrón glacé. el fuego eterno, renovador. como el de mi cigarrillo, uno de los últimos, que acabo de apagar. ardamos. nademos. whatever.

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19 Oct 2011

okupación bloguera de la expo ysl en madrid

Escrito por: salvadorfra el 19 Oct 2011 - URL Permanente

madrid centro, 7 de enero de 2o12. el día antes de que cierre sus puertas la mejor exposición del año, retrospectiva yves saint laurent en la fundación mapfre cultura, un numeroso grupo de blogueras de moda se ha hecho fuerte en el interior del recinto y se niega a abandonarlo en lo absoluto.

los curadores y responsables de la expo utilizan todo tipo de armas para negociar con las okupantas y llegar a un acuerdo por las buenas. ooops. inalcanzado. la idea de regalar un cheque de 2o ecus h&m a cada una de las que abandone voluntaria y dignamente el encierro es tomado como un insulto. los cheques, destruidos con sus zarpas de uñas flúor caen como el más bochornoso de los confetis en la cara de los negociadores contratados por la entidad, desbordada.

en pánico y ya por las malas, intentan sofocar la insólita ocupación hype con un equipo de refuerzo formado por maricachas y bakalas metidos a seguritas. engatusados por su aparente candidez, pelo pelazo, oportuna caída de pestañas y afilados tacones de aguja, renuncian a una lucha desigual contra el ejército mejor perfumado de la historia reciente y abandonan su cometido, empujando a sus últimos contratadores antes de volver a sus barrios. sintiéndose aún mejores personas.

reunidos en la sala gustaviana del edificio anexo, los preokupados organizadores deciden contraatacar a las niñatas éstas de los huevos por otros medios. a esas horas de la noche, las blogueras cuentan con la atención y la simpatía de la blogosfera (por supuesto) y de las agencias de información del medio mundo que tenemos wifi. es que no nos van a mover, portavocea una de ellas en streaming, la de la cinta terciopel negra en la frente, estos trajes se van a quedar aquí, son como que nuestros, sáes? las demás levantan la mirada de sus dispositivos móviles y asienten con morritos y ponen caruchas. dame una y, dame una ele, dame una ese, corea el resto, viniéndose arriba con los favorecedores focos amarillos de las cámaras. al final se aplauden a ellas mismas, triunfantes.

entonces, la pantalla donde se proyecta el último desfile del costurero más fino de la historia de la moda, parpadea y aparece el careto de esfinge de catherine deneuve en directo desde parís. silencio severo. queridas niñas, empieza, sin demostrar con sus gestos la más mínima de las simpatías a las que se dirije, flipadas. que no seamos malas, que nos comprende, pero que salgamos con la cabeza bien alta y respetemos la memoria del creador y devolvamos lo material a sus legítimos dueños (ella misma, la tía morro, que ha prestado un par de modelitos), traduce una de las pocas que controla con el francés. boooo, salta una valienta, poniéndose en lo peor. booooo, se suman todas, sacando lenguas afiladas y peinetas a la invidente interlocutora. invidente pero oyente, se ajusta con fastidio el sonido de los abucheos que recibe por el pinganillo bajo su melena rubia. mira al negociador que tiene cerca, fuera de cámara, sube los hombros, je suis desolée. et alors? pfff...

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27 Sep 2011

féminité du bois

Escrito por: salvadorfra el 27 Sep 2011 - URL Permanente


hoy comienza el rodaje de feminité du bois en la temblorosa y canaria isla de el hierro. dirigida por baz luhrmann (moulin rouge, australia, gladiator 3) cuenta en el papel protagónico con oscarwinneractress gwyneth paltrow y el patrocinio de serge lutens, perfumista y médici postmoderno.


en principio, las autoridades culturales europeas no entendieron
muy bien el porqué de un remake de stromboli (ingrid bergman <3 roberto rosellinni) ambientado en el pasado precolombino de su territorio más ultraperiférico. a lo mejor por eso dijeron que sí, que topalante, que bendisión, abuela.

la primera escena es un exterior, nocturno. gwyneth, ataviada con fibras naturales 100% orgánicas y de lo más autóctonas (con el twist de stefano pilatti para ysl) canta en idioma guanche, reinventado para la ocasión, una llamada a la madre tierra, mother nature. gwyneth alza los brazos y se mueve como la brisa marina hasta doblar y convertirse en una sabina milenaria. o al revés, ya lo decidirán en la postproducción digital 3d. demasiado para los dioses guanches, dormitantes hasta entonces.

pero, qué coño... se le oye bramar a la bilingüe actriz desde su roulotte blanco roto, segundos después del primer terremoto con el que se desperezan los dioses, indignados. y con razón. naaa, dice gwyneth, asomada a la puerta en negligé con la boca abierta y los ojos como platos viendo explotar el volcán que tiene delante. se desatan los gritos, las carreras, el pillaje, los ajustes de cuentas, el menudeo... caos y destrucción al ritmo de las bombas volcánicas que surcan el estrellado cielo con objetivos aleatorios, certeros. sigue rodando, exige fuera de sí el director al cámara. el pelo de la paltrow, vol-au-vent, iluminado por las explosiones mientras cae imparable por un rocoso acantilado, escena final de la peli, subrayado por la canción nominada al oscar atis tirma, featuring mónica naranjo, sobreactuadísima hasta para sus fans en el youtube de rigor.

los títulos de crédito y el homenaje póstumo, sobreimpresos sobre la imagen de gwyneth, semiataviada de princesa guanche, a modo de ofelia sobre el azul marino del mar océano, desde donde nunca debimos salir.


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16 Sep 2011

danzeteries

Escrito por: salvadorfra el 16 Sep 2011 - URL Permanente

danceteria, que se pronuncia dénsetìriah, era la discoteca de nueva york, núuyòk a la que iba madonna antes de ser madonna. la que detesta las hortensias. hydrangeas. la que adora las rosas. y las metáforas. my secret garden. por eso se mudó a inglaterra.


fue allí, en el lluvioso londres, donde björk conoció al padre de su hija, isadora, como la duncan. la que dormía con los gatos en la acrópolis. la que bailaba en mute oceanía, cantado por la islandesa en la ceremonia de inauguración de las olimpiadas de atenas.

mi nuevo single se llama dancing in spain, traduce marta sánchez, cantando en españa. rolling eyes.

una europa raptada por unos oscuros accionistas disfrazados de zeus, disfrazados de toro. es lo que se ve en algunas monedas de un euro. las griegas. ooops. vaya. grecia fuera del euro. europa fuera de sí.

enajenados por las matemáticas, el único lugar donde alguien compraría 80 sandías (otro grande grupo de facebook), sólo la danza nos llama la atención. nos hace pestañear. la belleza cura. viva la pestaña.

entonces, air france contrata al novio, bailarín y coreógrafo de natalie portman en cisne negro para que baile y emporte a otra bailarina a la que besa sobre un espejo infinito, sobre el que se refleja el cielo. y su baile aerodinámico. haciendo del cielo el mejor lugar de la tierra. escapando.

bailemos, bailemos… o estaremos perdidos, que dijo pina bausch.

http://www.youtube.com/watch?v=bQSSyRbVqos

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12 Jul 2011

happy bikini!

Escrito por: salvadorfra el 12 Jul 2011 - URL Permanente

de todas las fotos que busqué para ilustrar un homenaje al cumpleaños del bikini (solicitado por juanito, http://akangana.blogspot.com), ésta de joan crawford era la más improbable. por eso está aquí.

no como el bikini, que ya lo llevaban las romanas del imperio. y si lo llevaban las romanas, es que se lo habrían copiado a las griegas. como las americanas a las europeas. y viceversa. history repeating.

bikini realmente es una palabra inuit (esquimal) que no significa nada. qué te parece lo de que abran un starbucks en anchorage, pregunta, bikini bikini, respuesta indiferente. en desuso, la palabra bikini acabó flotando en el pacífico, dando nombre al atolón donde los americanos probaron la eficacia destructora de las bombas atómicas. y sí, funcionaron. el bañador de dos piezas, un verdadero escándalo en la puritana américa de los 50s, ejercía tal efecto en la vista de sus machos en celo. devastador en su moral. por eso funcionó. lo sexy siempre funciona. una variación práctica de la belleza. lo bello sería lo griego y lo sexy lo romano. lo ideal y lo práctico. rural y urbano. fijo y móvil.

mi madre, una adelantada a su época, sólo consiguió que las monjas del colegio donde daba clase le dejaran llevarlo por prescripción médica. porque el enterizo tardaba más en secarse y le hacía mal en el estómago, que lucía bronceado ante los ojos en blanco de las acaloradas hermanitas de la oscuridad. qué pensarían del topless? y de facebook? y de la deuda griega? y de batman? quién sabe. yo no.



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01 Abr 2011

hazme feliz, taylor

Escrito por: salvadorfra el 01 Abr 2011 - URL Permanente

esta tarde podría ser la típica tarde donde me pondría cleópatra (2 dvds 2, edición deluxe, qué tal), pero no me la voy a poner. esto es como para un cofrade sevillano, ver pasar a su virgen y esconderse detrás de una columna. y es que ser mitómano es una verdadera religión. y no ser un teenager te da tablas para sobrellevar las inevitables muertes del panteón de divas aún vivas, las menos. claro, que como fan de cleópatra VII, para mí ya estaba muerta e isis la había acogido en su divino regazo.

cómo es esto de levantarse a por una taza de café, tropezar con el cable que alimenta a tu laptop en plena era wifi y mantener la compostura. bah.

en cualquier piscina no puedes fumar y tomar una piña colada así como así. sí en la piscina del hotel boca chica (el ho tel de a ca pul co). yes to all. piscina donde nadó ella y elvis. y pediría su piña colada como la pedía yo, como gringa de subidón, pensando viva la vida y ladrando pínacoladau!

de liz nos quedan sus ojos, su demencia apenas contenida, con la que engarzaba sus mejores actuaciones y su modo de vida en diva. todo el rato. más que una profesional, una diva absoluta. ajena a piropos envenenados como los de capote (es una de esas chicas que podría deletrear a la perfección la palabra esquizofrenia) o los de maruja torres (me he pasado la vida intentando parecerme liz taylor y al final conseguí parecerme a liz taylor). sobrevolando nuestra admiración, sonriendo.

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04 Feb 2011

donde hay pelo hay alegría

Escrito por: salvadorfra el 04 Feb 2011 - URL Permanente

el suicidio de frida kahlo. artist treck thunder kelly, 2004.
esta mañana hace tanto sol que he tenido que bajar la persiana para poder escribir esto que escribo. un día pruebo a escribir sin ver, a ver que tal. supongo que el vampiraso (como llaman en el df al deslumbre que sufres al salir de la discoté ya de día) me llevó al país azteca. hot like mexico, uno de mis samplings favoritos de lady gaga, que también es sevillana.

desobeciendo el ejemplo de frida, mis amigas andan como locas retocándose las cejas. según me cuentan, abriendo mucho los ojos, iluminadas, es lo puto más. un buen diseño de cejas te cambia la cara, te ilumina la mirada y te rejuvenece, sin cosmética ni operación de cirugía estética, que todo se andará. el teléfono del especialista más buscado de la capital se pasa por lo bajini, después de mucho insistir y agradecer. paloma segrelles le ha dado plantón un par de veces. normal. es un paso de gigante. aunque a mí sus cejas me parecen patrimonio de la humanidad. y no dos ratas tumbadas, como decían los de la cuore de las cejas de no se quién. inés sastre. penélope cruz antes de los dolores. no me acuerdo.

en el caso de los hombres, tocarse las cejas es una cuestión mucho más peliaguda. porque donde hay pelo, hay alegría (menos en el entrecejo, no a la unicej). y los casos postmetrosexuales, que abundan, no hacen más que reafirmar la grima que me da la cara de un tío con la cejita depilada. iks. como los de un equipo de fútbol o de balonmano de no sé donde, así atiendo yo a las noticias de deporte, que en protesta porque su club no les pagaba se dejaron todos barba y pelo largo. y estaban todos wapísimos.

la belleza lo es todo/ la belleza no es nada. grande frase rubia de otra de mis divas favoritas. ahí queda eso.

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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.

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