hoy comienza el rodaje de feminité du bois en la temblorosa y canaria isla de el hierro. dirigida por baz luhrmann (moulin rouge, australia, gladiator 3) cuenta en el papel protagónico con oscarwinneractress gwyneth paltrow y el patrocinio de serge lutens, perfumista y médici postmoderno.
en principio, las autoridades culturales europeas no entendieron
muy bien el porqué de un remake de stromboli (ingrid bergman <3 roberto rosellinni) ambientado en el pasado precolombino de su territorio más ultraperiférico. a lo mejor por eso dijeron que sí, que topalante, que bendisión, abuela.
la primera escena es un exterior, nocturno. gwyneth, ataviada con fibras naturales 100% orgánicas y de lo más autóctonas (con el twist de stefano pilatti para ysl) canta en idioma guanche, reinventado para la ocasión, una llamada a la madre tierra, mother nature. gwyneth alza los brazos y se mueve como la brisa marina hasta doblar y convertirse en una sabina milenaria. o al revés, ya lo decidirán en la postproducción digital 3d. demasiado para los dioses guanches, dormitantes hasta entonces.
pero, qué coño... se le oye bramar a la bilingüe actriz desde su roulotte blanco roto, segundos después del primer terremoto con el que se desperezan los dioses, indignados. y con razón. naaa, dice gwyneth, asomada a la puerta en negligé con la boca abierta y los ojos como platos viendo explotar el volcán que tiene delante. se desatan los gritos, las carreras, el pillaje, los ajustes de cuentas, el menudeo... caos y destrucción al ritmo de las bombas volcánicas que surcan el estrellado cielo con objetivos aleatorios, certeros. sigue rodando, exige fuera de sí el director al cámara. el pelo de la paltrow, vol-au-vent, iluminado por las explosiones mientras cae imparable por un rocoso acantilado, escena final de la peli, subrayado por la canción nominada al oscar atis tirma, featuring mónica naranjo, sobreactuadísima hasta para sus fans en el youtube de rigor.
los títulos de crédito y el homenaje póstumo, sobreimpresos sobre la imagen de gwyneth, semiataviada de princesa guanche, a modo de ofelia sobre el azul marino del mar océano, desde donde nunca debimos salir.
pese a ser un panda, mis amigos me llaman orca porque a veces canalizo mi inteligencia a través de la ironía más marica y más dañiña que os podáis imaginar. hasta yo mismo me sorprendo a veces. pues se acabó. caprichoso como soy, me propongo convertirme en un ser de luz. todo bondad. buen rollo cósmico. universal. absoluto. una pasada. was.
pero antes de convertirme en ese fabuloso ser de luz y dedicarme a enviar fotones a manos llenas iluminando la felicidad humana, aprovecho éstas líneas para expresar mi penúltima celebrity revelation. epifanía, que se dice en griego. epiphany. me gusta el orden, pero soy barroco. barroquissíme, con acento francés. intenta decirlo sin reirte. sin tildes.
el hecho. kylie minogue, la reigne mignon, es hija de olivia-newton john. ésto es así. evidencias. las dos australianas, bajitas, ojazos, pelo peluca rubísimo, con estilo, cantan bien, actúan bien y te las llevarías a casa a echarte unas risas con una copa de vino blanco. las dos pasaron por un cáncer y lo superaron. con la ayuda de sus millones de fans. gays y no gays. en algunos casos, coincidentes. para seguir brillando por siempre ever. aunque se vaya la luz. o el wifi. que arda internet. adieu. ojiero.
seré breve. mi propósito inicial era escribir sobre el animal print. ése hecho. un trend global que hace que todo el que pueda y quiera se ponga encima de su piel humana telas impresas con la piel de otros animales, felinos en particular.
maravillozo. que es otra forma de decir me suda el coño.
es que anoche dormí mal. dormí bien, pero tarde. porque me había puesto hasta el cucu de medicamén contra el resfriado de turno y de cafés para evitar la influenza melancólica que acarrea dichos medicamén. cuarto milenio y la peli de miedo de después no asustaban tanto como el tono optimista a bordo del titanic de la reposición de redes, hablando del estado del planeta éste donde vivimos y nos vestimos. al menos el agujero del zono se cierra. algo es algo.
y unas fans de lady gagá, estafadas antes del concierto en madrid, que se desahogaron ante las cámaras. a mi cara. me cago en internet, en dios y en la virgen, ladró una, con el rayo bowie en la cara y el odio rompiéndole la voz. y mi penúltima esperanza de conciliar el sueño. ras.
me he dado cuenta de que lo mejor para quedarme dormido es empezar un relato que continúa random en sueños. una carretera en francia. rollito provenza, claro, no me voy a meter en los arrondisements de parís. ahora, cubierto por la nieve. silencio. debe seguir nevando en alguna parte del planeta recalentado. que sigue girando, sobre sí mismo, alrededor del sol. le soleil.
paco rabanne, paco rabanne, qué le parece el traje de novia de doña letizia, pregunta la alcachofera, impertinente. paco rabanne la mira de arriba a abajo y suelta en calma, lapidario: hogogoso. estas declaraciones, junto a las que aseguraban que el fin del mundo sería en el año 2000 (se síndrome) cuando un satélite se estrellara contra su boutique en parís le hacen mítico, al menos para mí. declaraciones demenciadas y una obra a conservar, como el vestuario de barbarella para jane fonda. minivestidos de malla metálica, accesorios de plastico, plexiglás y demás alucinaciones retrofuturistas. nacido francisco rabaneda, hijo de la jefa costurera de balenciaga y de un militar republicano fusilado, acabó siendo apodado el metalúrgico por coco chanel, que se quedaba tan ancha criticando a sus compañeros de profesión. creador también de una colección de perfumes vanguardistas y de una obra mística publicada en francia, para las nuevas generaciones de fans. que los tendrá.
panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.
