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16 Feb 2012

venezia sin mí

Escrito por: salvadorfra el 16 Feb 2012 - URL Permanente

pegeen vail (1925-1967) palazzo venier-grand canal, 1960s.
peggy guggenheim collection, venice 76.2553 pg 274


méxico, mediodía, resaca.

querida, le dice grave el secretario personal de peggy guggenheim
a peggy guggenheim, un telegrama de parís. ah, parís, dice peggy soltando el martini sobre la mesa. es tu hija, pegeen. pegeeen, pregunta peggy,
qué ha hecho esta vez? se enciende un cigarrillo. peggy mira a los ojos
a su secretario. joven, guapo, moreno, fuerte, apetecible, contratado.
el secretario le devuelve la mirada, con un poso de compasión. peggy sabe leer entre líneas. sintética, intuitiva, lista. no, responde a la fatalidad.

pegeen no mandaba telegramas. pegeen se pintaba a sí misma en cuadros así, naif. pegeen rubísima. pegeen feliz. pegeen en góndola camino del palazzo de mamá. los amigos de mamá y pegeen. pegeen mezclando valiums con champagne. pegeen pensando en suicidarse. el marido de pegeen entrando en su piso de parís. dónde estás gatita? pegeen tirada
en el parqué. el gato que se come al pajarito. say cheese, dear. foto finish.

isadora duncan conoce interesada a peggy en parís. necesito cash, chérie, lo sabes. odio la palabra cash, contesta peggy, es demasiado literal, onomatopéyica. bailaré para ti, de todas formas, contesta fría isadora, acariciando los mechones rubios de su hija, maldiciéndola en silencio.

el abuelo de pegeen había muerto en el titanic. el barco fantasma que pasaba como cada noche de verano cerca del palazzo de peggy, enterrada junto a sus perros, sus amantes, sus recuerdos. venezia sin mí, pensó.











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07 Ene 2012

pensiero stupendo

Escrito por: salvadorfra el 07 Ene 2012 - URL Permanente

viaja al japón de su reciente marido preparada como una primera dama. pastillas somníferas, cocktails a bordo, cigarrillos mentolados y libro coñazo. y ni por esas se duerme. es la primera vez que va a pasar la navidad fuera de casa, de américa. y que va a conocer a la madre de

su marido. su suegra. se atusa la melena, rubia, perfecta. flirtea con
el pasajero sentado a su lado, sonríe, todo un caballero. acaricia su anillo de pedida. carísimo. sus manoletinas, rosas, ideales para no superar demasiado la altura de su marido sin perder elegancia. ni el equilibrio.
se coloca la falda.

lleva dos maletas grandes y una pequeña. una de las maletas grandes
está llena con todo tipo de regalos estupendos para toda su nueva famila política. repasa mentalmente la lista de relativos e imagina la cara de sorpresa y agradecimiento infinito al desenvolver los regalos. hace gestos de humilde, quitándole importancia a su magnificencia imperialista.

en éstas se duerme. cuando abre el ojo comprueba que el avión desciende imparable sobre la bahía de tokyo y, mientras el resto del pasaje admira
la nieve coronando al honorable monte fuji, ella forcejea con una azafata hasta conseguir su objetivo, encerrarse en el baño y salir sólo hasta tener un aspecto impecable. maquillaje, perfume, golpe de laca y un trago
de su petaca. vuelve a su asiento y mira por la ventana. con el brillante
de su anillo podría rajar el cristal y llegar antes. sonríe. no piensa hacerlo, no, para nada.

su marido le recibe en casa. su familia espera para ser presentada.
un momento, dice ella. saca los regalos de la maleta. wow, arquea
las cejas su marido. mi madre es muy tradicional, advierte el marido, intenta envolver al menos su regalo a la manera japonesa. vuelvo enseguida a por ti. ella recuerda las fotos de una revista. las telas y nudos que envolvían regalos japoneses. qué tristeza, recuerda. con la de brillos
y lazos que les ponemos nosotros. pragmática, desenvuelve el regalo para su suegra y hace lo que puede con un pañuelo de seda y una cuerda que encuentra.

segura de sí misma, combate sonriente el silencio con la que es recibida,
se inclina ante su suegra y le entrega su obsequio reverente, con las dos manos. le guiña un ojo a su marido, la tengo en el bote a la vieja. se sienta. la suegra, impasible con el regalo entre sus pequeñas manos blancas,
lo observa con detenimiento, en silencio, de un lado, de otro, hasta depositarlo con cuidado sobre la mesa. se acerca a la mujer de su marido, que se incorpora para recibir un sentido abrazo y recibe una bofetada
que le cruza la cara con la mano bien abierta.











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19 Oct 2011

okupación bloguera de la expo ysl en madrid

Escrito por: salvadorfra el 19 Oct 2011 - URL Permanente

madrid centro, 7 de enero de 2o12. el día antes de que cierre sus puertas la mejor exposición del año, retrospectiva yves saint laurent en la fundación mapfre cultura, un numeroso grupo de blogueras de moda se ha hecho fuerte en el interior del recinto y se niega a abandonarlo en lo absoluto.

los curadores y responsables de la expo utilizan todo tipo de armas para negociar con las okupantas y llegar a un acuerdo por las buenas. ooops. inalcanzado. la idea de regalar un cheque de 2o ecus h&m a cada una de las que abandone voluntaria y dignamente el encierro es tomado como un insulto. los cheques, destruidos con sus zarpas de uñas flúor caen como el más bochornoso de los confetis en la cara de los negociadores contratados por la entidad, desbordada.

en pánico y ya por las malas, intentan sofocar la insólita ocupación hype con un equipo de refuerzo formado por maricachas y bakalas metidos a seguritas. engatusados por su aparente candidez, pelo pelazo, oportuna caída de pestañas y afilados tacones de aguja, renuncian a una lucha desigual contra el ejército mejor perfumado de la historia reciente y abandonan su cometido, empujando a sus últimos contratadores antes de volver a sus barrios. sintiéndose aún mejores personas.

reunidos en la sala gustaviana del edificio anexo, los preokupados organizadores deciden contraatacar a las niñatas éstas de los huevos por otros medios. a esas horas de la noche, las blogueras cuentan con la atención y la simpatía de la blogosfera (por supuesto) y de las agencias de información del medio mundo que tenemos wifi. es que no nos van a mover, portavocea una de ellas en streaming, la de la cinta terciopel negra en la frente, estos trajes se van a quedar aquí, son como que nuestros, sáes? las demás levantan la mirada de sus dispositivos móviles y asienten con morritos y ponen caruchas. dame una y, dame una ele, dame una ese, corea el resto, viniéndose arriba con los favorecedores focos amarillos de las cámaras. al final se aplauden a ellas mismas, triunfantes.

entonces, la pantalla donde se proyecta el último desfile del costurero más fino de la historia de la moda, parpadea y aparece el careto de esfinge de catherine deneuve en directo desde parís. silencio severo. queridas niñas, empieza, sin demostrar con sus gestos la más mínima de las simpatías a las que se dirije, flipadas. que no seamos malas, que nos comprende, pero que salgamos con la cabeza bien alta y respetemos la memoria del creador y devolvamos lo material a sus legítimos dueños (ella misma, la tía morro, que ha prestado un par de modelitos), traduce una de las pocas que controla con el francés. boooo, salta una valienta, poniéndose en lo peor. booooo, se suman todas, sacando lenguas afiladas y peinetas a la invidente interlocutora. invidente pero oyente, se ajusta con fastidio el sonido de los abucheos que recibe por el pinganillo bajo su melena rubia. mira al negociador que tiene cerca, fuera de cámara, sube los hombros, je suis desolée. et alors? pfff...

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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
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y que no le gustan,
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