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13 Nov 2012
poner en valor
en algún simposio (palabro) de una ciudad sin mar, los fachunos llegaron a la conclusión de que usar la expresión "poner en valor la marca españa" molaba. y se aplaudieron los unos a los otros. claro, que esto fue antes de la crisis. afortunadamente o no, cada vez la oigo menos. en mi caso sí, porque sólo de escucharla me ponía tenso y los ojos en blanco. un
poema, vamos.
poner en valor la marca españa me parecía la forma más marketiniana e hipócrita de volver a gritar viva españa. con lo poco que me gustan las mayúsculas. pues eso. jacobino, pero fino.
ahora que han prohibido los desahucios, un día antes de la huelga general y ante el temor de un suicidio general, fachunos y banqueros parecen elegir mejor las palabras. aunque de vez en cuando alguno se venga arriba y suelte una perla cultivada. tanta imbecilidad abruma.
así que somos emigrantes otra vez y no estamos tan mal como los griegos, pero la plaza sintagma cada vez me recuerda más a la de sol. anoche visualicé como la gente unía sus esfuerzos para tirar el feísimo monolito de calatrava que cajamadrid regaló a la ciudad estocada. no debieron leer la carta de los reyes magos. ni la biografía de carlos III. tampoco hay que tirarlo a la fuerza. se puede desmantelar. mi firma de apoyo ya la tienen.
hoy es martes y trece. y manaña, huelga general. valor.
21 Jul 2011
no sé cómo te atreves
no sé cómo te atreves, le dice christina rosenvinge a ray loriga. cómo te atreves. formerspanishtopmodeli eugenia silva acaba de abandonarle y él intenta volver con christina. y christina dice no. mil pedazos de mi corazón. en shock, se lo cuenta a jota, de los planetas. y jota decide escribir una canción. con las mismas palabras que christina recuerda. y jota le pide a christina que la cante con él. y christina dice no. y se lo pide a la bienquerida. el día que te conocí. y la bienquerida dice sí. oui.
http://www.youtube.com/watch?v=w7e6GgBu6M0&ob=av2n
27 Abr 2011
por el amor de dior
exclusiva clínica rehab norteamericana. interior día. anne hatheway, elegida por vogue américa para entrevistar en exclusiva a un rehabilitado john galliano, atiende a las precauciones y medidas preventivas que impone el director de la clínica antes de autorizar el primer contacto de su paciente con los medios. sobre todo, no le ponga nervioso. anne asiente con la cabeza. ni le diga que está un poco más gordito, que lo está, ni por supuesto mente las palabras parís, la perle, genocidio ni anorexia.
las tres enfermeras contratadas en exclusiva para cuidar del modista, comparten unas infusiones en su cuarto de descanso. quieres dejar de mover esa pierna, cielo, le escupe una a otra. no puedo, contesta rápida la aludida, son estas malditas anfetas. lo que hay que ver, una enfermera de anfetas. pues sí, se defiende, anfetas, a ver cómo si no pierdo diez kilos antes del viernes. enajenada, sigue dándole vueltas a la sacarina de su té verde, mientras recuerda su primer encuentro con el gibraltareño. la mira de arriba abajo, se le abalanza y le corta las mangas del vestido, le mete un relleno y le grapa lo roto, mirándola desde cierta distancia. un uniforme sin fronteras es una bata, ladra. dignidad, volumen, sentencia y cae redondo sobre la cama. él le sugiere su talla ideal. inaudita.
la tercera de las enfermeras se lima una uña rebelde, mientras intenta enumerar los disparatados regalos que llegan diariamente a la suite acolchada del gibraltareño. orquídeas de tahití, chocolate belga, agua bendita... sus clientas, desconsoladas, intentan hacerle sonreír.
la entrevista, atrezada, vigilada y monitorizada transcurre con una aparente y chispeante despreocupación. anne, relajada ante un galliano menos endiosado de lo que se teme, le pregunta como quien no quiere la cosa por los rumores de que kate middleton se case con un diseño de alexander mcqueen. según pronuncia la x de alexander algo cambia en la mirada del afable galliano. qué, pregunta. ajajaja, responde anne. una de las enfermeras, sin mover una ceja, acciona el botón de alarma total. un ponny relleno de crema chantilly revienta en el interior de un gabinete rococó. los dardos narcóticos no son suficientes. el juego de té se estampa contra la pared, contra los espejos tapados por tul. cae un indio cherokee del techo, estampándose contra el suelo. las cortinas caen. galliano salta con las manos por delante hacia anne, gritando. intentan reducirle. inútil. mi pelo, grita anne, despavorida. te matoooooo. la tiene del cuello cuando consiguen separarles. ronda de ansiolíticos para todos. queda champán, pregunta una de las enfermeras, despeinada. queda champán, responde un sonriente guardia de seguridad.
06 Oct 2010
tintín y los indios tabajaras
era verano. de noche. yo estaba en la piscina de un hotel junto a un río. con la cabeza fuera del agua. evitando movimientos superfluos para no hacer ruido. escuchando las ranas croar y saltar al agua de la piscina. de la piscina de un hotel junto a un río. pero no estaba solo. los guardaespaldas del príncipe del país donde estaba el río buscaban sospechosos en silencio. bajo las palmeras. porque el príncipe entregaba en mano los premios literarios de aquel año en ese hotel. y ahí estaba yo, rodeado de más cerca a más lejos por agua, ranas croantes, guardaespaldas sospechantes, palmeras, premios literarios y estrellas. cada noche, sobre la cama, ponían una nota y orquídeas. por si no sabías leer en inglés. la de esa noche era una cita de la típica tieta inglesa creadora de todas las citas del mundo (y no eran ni chanel, ni groucho, ni mae west, ni oscar wilde). venía a decir con pocas palabras, a lo anglo, que algunas de las mejores personas que conocía, tenían insomnio. aquello debió llegarme, porque si no, no lo recordaría. y lo recuerdo como si no hubiera sido ayer.
ayer era una canción de gloria estefan. en el vips estaba cenando fuera de la sala de fumadores, claro, una famosa que quería que la reconocieran. o no se hubiera dejado puestas las gafas de sol y la gorra gris de famosa de incógnito. luz casal. algo pasó entre luz casal y el tintín donde guardé mi currículum. porque seré panda, pero no idiota. nada más triste que un currículum mal doblado. o sucio. tintín en el tíbet. prefiero el de tintín y cleópatra. mi favo ever. el primer tintín en el que sale en bermudas, crucero por el nilo abajo. fumándose el piti de después con el capitán en cubierta, aún medio chumao. se llevan un joyero de la faraona de las faraonas a moulinsart y se lía parda, claro. porque la reina se materializa, como liza minelli, cuando hay la suficiente energía gay alrededor. y desayuna con ellos, detesta los gofres pero pica el cuerno de un croissant. les suelta que morirán solos y boquiabiertos les deja para volver a su transitado pasado. uno de mis paseos por lugares comunes preferidos. haddock y tintín no vuelven a hablar del tema jamás. las últimas 47 viñetas del cómic no tienen ni un bocadillo. ni baguette. ni fiselle. ni flute. rien. flauta la de los indios tabajaras, que tienen un cameo hasta que les llaman al móvil y se van a la francesa. como aquí debajo. qué tal.
29 Sep 2010
la posibilidad de una isla
esta mañana me he levantado y he llamado al elíseo. vale, está bien. no es verdad. he llamado desde la cama, desde el iPhone, luego me quejo. está carla? pregunté, pizpireto. carla? responden, mencanta que me respondan con una pregunta. un momento, añaden al rato, que la están peinando. puse los ojos en blanco. tenemos un código. cuando dicen que la están peinando realmente quieren decir, diplomáticos, que está en su piso en el centro de parís. su piso. enfadada con sarko, con razón, porque desde desfiló una blusa de lunares para yves saint laurent, está con el pueblo gitano a muerte. en realidad, sólo llamaba para pedirle permiso y poner el título de una de sus chansons a este post, que también es un disco de björk. así que dí la ausencia por autorización diferida.
björk y el resto de los sugarcubes leían poemas de lorca en braille y soñaban con irse a vivir a lanzarote, que es la islandia canaria, pero con mejor tiempo y papas con mojo. no creo que lo llegaran a hacer. porque lanzarote es el escenario de todos los futuribles. así lo estableció césar manrique, que no sólo redecoró la isla por fuera. pintar el reverso de las señales de tráfico en negro lava es sólo la punta del iceberg. montaña de hielo, montaña de fuego. claro, por eso hay tantas nubes. y se las lleva el viento. como las palabras. y como la pañoleta de loewe que lleva penélope cruz cuando se pega la castaña con el coche en los abrazos rotos. en la rotonda donde murió manrique en otro accidente de tráfico, sin cámaras. con palmeras, mecidas por la esperanza de un pasado mejor. aúa.
06 Sep 2010
retorciendo palabras de amor
fotografía del autor. verano de 2010, por la latina, madrid.
a mí shakira siempre me cayó bien. desde sus inicios de cantautora, cuando quería ser alanis morissette (todos queríamos ser otros cuando lo grunge) hasta ahora, que es la madonna latina. porque aquién barranquilla se bailasí, hey! y si hay algo que me mola de shaki es que no se le entiende una mierda cuando canta. claro, que se le entiende menos a la propia madonna cuando canta en español (lo que sientei la muher, el dihou qui ti ama, spanish lessons...) acabo de escuchar el nuevo single de la gran hermana colombiana (shakira, no madonna), loca. y mola. reggaeton, buen rollo, lo que vende ella. lo transmite sin esfuerzo. como una buena estrella, y yo orientando la antena hacia ella. bailando poseída, sonriendo y diciendo cosas con el famoso quebrao en la voz (la sombra de alanis es alargada). con el waka waka pasaba lo mismo, la canción y el baile del verano y del mundial (sorry, bisbal) y el peaso cavalli con el que bailaba la cosa africana. y canta en español o en inglés a ratos y sigue sin entenderse muy bien. o siendo una loba (coincidió este verano en un hotel en ibiza con mi príncipe piqué, prefiero no saber lo que pasó porque me pongo malo. habrán hecho el waka-waka, preguntaban maliciosos los del cuore...) escamoteando frases enteras a nuestra parte racional. o con lo del valeriano, mi corazón gitano. qué más da. es música. es melodía. es ritmo. a lo mejor es que las letras sobran o que, como vengo sospechando desde hace tiempo, acabaremos gruñendo. con mecano ya me pasaba algo parecido. lo de no entenderles, digo. aún hoy descubro palabras confundidas en letras que llegué a aprenderme de memoria mal. o recuerdo mal. y no me importa. es más, me divierte. retorzamos palabras de amor. o como dice lady gaga: ra ra ra ah ah ah/ roma ro ma ma/ gaga oh la la. grrr! riau! wof!
25 Ago 2010
escapar hacia delante
scapar hacialante iba a poner. porque el verano se derrumba sobre su propia globalidad y sólo se escapa del frío vacío tirando flechas. encendiendo pebeteros lejanos. retorciendo palabras de amor, como dice fangoria. I love him, I love him, reconoce björk, she loves him, she loves him, le consuela el coro de groenlandesas.
no está demostrado que el árbol caído del patio de ana frank causase, despechado, el incendio que calcinó los bosques del norte de ibiza. prefiero el sur, salinas till formentira, pero me sigue dando una pena ochentera la impotencia que siento al saber de bosques en llamas. lo que sí se acaba de demostrar es que el incendio se originó en las cuevas habitadas que rodean la cala desalojada por mar. el origen y el destino. un momento. pause. cuevas habitadas? situémonos.
12 horas/14 minutos/día miércoles/25 agostí/2o1o/radio3/siglo 21.
sur de europa/planeta tierra/sistema solar.
un libro, el quijote/una comida, la paella. pasear por lugares comunes reconforta.
desde que vi el documental en el que las plantas terminaban por hacerse con el planeta, una vez desaparecidos los humanos y las cucarachas, veo lo verde de otra forma. de mil maneras. es lo malo de quedarse dormido (una vez más/one more time) viendo la tele, que el cerebro sigue expuesto a sus ondas, liberado del control escéptico de lo racional. pues que se queden con el planeta. es justo. justicia poética. el fin existe. es normal que nuestra mente intente evitar lo inescapable imaginando otros futuros. robots/replicantes/humanoides. iluminando el presente. I´m not a fucking goddess, canta björk, this is enlightenment. qué tal andas? pues aquí, tirando palante.
.
23 Ago 2010
golden blondes
nadie como una directora italoamericana, morena como la que más, podía haber hecho un homenaje a las rubias como lo hace sofía coppola en las vírgenes suicidas. es la mejor película que se puede ver tras un día de piscina con amigas y amigos, sol, cloro (que aclara el agua y el pelo negro) y risas, muchas risas.
ya de noche, pones el devedé, te tumbas en el sofá tras la ducha y el after sun
de rigor y le das al play. low battery. empieza la música de air y las imágenes relentizadas de las hermanas rubias, adolescentes, amaneceres, ilusiones, atardeceres, purpurina, recortables, discos, chicos, revistas... ya estás
en su mundo. y te duermes. lo justo para que tu cerebro siga aprendiendo inconscientemente lo que coppola intenta contarte sin palabras, sutilísima
en su eficacia. y despiertas sonriendo para darte cuenta, como una hermana más,
de lo irreal de su mundo, de lo efímero de su realidad. y aunque en shock, aceptas su determinación terrible y la belleza de su pass away (que dicen
los americanos cuando quieren decir finamente que alguien se ha puesto el pijama
de madera). madera de olmo enfermo, asediado, defendido y al fin, talado. porque todo tiene su fin y sabiéndose así, se nos ofrece por eso más vulnerable
y digno de admiración. se es eterno mientras se vive, escribe marguerite duras. contesta tú a eso. no hay más preguntas. buenos días.
.
04 Ago 2010
verano augusto
a punto he estado de colgar la foto y listo. porque si una imagen vale más que mil palabras, esta imagen vale más que mil imágenes. por cierto, que es quim gutiérrez celebrando su cuerpo ante xevi muntané, otro semidiós (para la revista v magazine. ladrón de belleza, pero honrado hasta donde puedo.) y no puedo con el invierno. lo llevo mejor, pero cuando nos acercamos al sol, se desata el calor y mi corazón estalla de felicidad. boom & bloom. madrid florece, la gente sale de noche, se mete en las fuentes, en las piscinas, en las tiendas rebajadas, en los museos, en los parques de bomberos, donde sea. más piel, menos ropa. huele a césped cortado, reanimado por aspersores disparados. las marujas se quejan, pero también se quejan del frío. los delfines del zoo hacen un show nocturno con nadadoras sincronizadas, una cumbre. cumpleaños, bodas a la vista, vacaciones, postales desde el mar. helados, caricias, horchata, susurros, churros, gazpacho, chicharras, programas de la tele imposibles, grillos, cine de verano. algo superior a nosotros, una energía positiva en curva ascendente, como la praxiteliana curva inguinal de quim, desde su treasure trail (el camino del tesoro que va de su ombligo hasta su pubis) hasta la gloria. bendecidos todos por el imperio del verano, amén. me voy al prado a ver a turner, atormentadamente refrescante.
panda bruni?
panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.
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