panda bruni

el dinero es el himno de no se qué, susurra lana desde el escenario, nananá nananáaa. la gente en el garito no le hace ni caso. ella pasa de todo y sigue a lo suyo. llévame a los hamptons, mi amoooooor. un camarero pasa por delante con los ojos en blanco. mencanta lo del anillo doble, so sí.

madrugada del 28 de junio, el village, ciudad de nueva york. qué calorazo, mari, lo de que la calima llegue hasta aquí me parece molt fort, dice grace jones, pagando la ronda. mírala, es que se gasta lo que gana, farfulla bajo su peluca warhol, ratujamente. necesitan alcohol y calor humano. la muerte hace un mes de judy garland ha supuesto un golpe bajo. cantaba mal, actuaba así así, estaba fatal de lo suyo, pero le tenían mucho cariño.

yo la comprendo tía, dice lindsay lohan, encendiendo un cigarrillo mentolable, sí. toma, y yo, mazo, responde amy, te vienes al baño? llaman a la puerta. quiéeen, pregunta cher, saliendo atropellada por la compañía del escote de dolly parton. qué pestazo a laca, tía, aparta. se dejan paso. se retocan delante del espejo, juraría haber visto fuera fumando a la garbo con la otra, con la alemana. merkel? no, boba, la de la voz ronca. aaah, marlene.

por favor, se escucha por megafonía, a veeeer, el propietario del unicornio rosa aparcado en la puerta del establecimiento, favor lo retire, graciaaas.

lorca y su novio brindan con chupitos de tequila por su próximo y definitivo viaje a méxico. mencanta lo latino, aporta madonna. en serio, pregunta malicioso federico, arreglando los volantes del traje de gitana de la isla bonita. sí, sí, lo latino es caliente. el novio de lorca alza las cejas y canturrea, hot like mexicou. madonna le mira mal, reconociendo el verso gaga. eso no será absenta, verdad? dice kylie, con los ojos chisposos. padentro. que bueno está esta mierda, resopla, me mata y me da la vida.

las puertas del stonewall se abren de par en par. los ángeles de charlie. aplauso general. farrah! grita barbra y se abrazan. al escuchar lo de farrah, belén esteban levanta la cabeza de la barra. mira como recién levantada. esssho, fieshta! veníamos a deteneros a todos por meriquitas, aclaran las otras dos angelesas, pero súper pasamos. champagne por las tetas! que nos intervengan!

bajando fuencarral hacia gran vía nos cruzamos con el hall del nuevo espacio de la fundación telefónica. entramos? pregunto al gabri. entramos.

guardia de seguridad marrón, arco detector de metales, escáner, lo normal. una escultórica escalera de metal y cristal preside la entrada. no te hagas la guay, le comento telepáticamente, porque pareces de museo de arte contemporáneo de provincias inaugurada en los 90. me ignora.

una isla central, con dos azafatas dentro. venís a ver el espacio fundación telefónicaaa, pregunta esperanzada. y yo, sa, tenéis algo. síii, contesta, tooodas estas exposiciones, señala el abanico de folletos. la historia de la telefonía en españa, desde el primer prototipo hasta el iphone, dice señalando el mío. me lo acerco al pecho, protegiéndolo instintivamente. éso era lo que teníais antes aquí, no? pregunto. sí, reconoce, pero hemos quitado las maniquís telefonistas esas tan lúgubres. pero si eran lo mejor! replico. sonríe, desnortada. arte y tecnología en otra planta y juan gris en la superior. el ascensor lo tenéis ahí.

ascensor enorme, monumental y lento como un elefante viendo facebook. juan gris y su contexto. unos cuantos grises, dos de los buenos y muchos contextos. ni un solo picasso. bajamos en silencio.

arte y tecnología sin gente y medio a oscuras. un brazo robótico en movimiento mantiene una vela. un par de robots desenchufados. dos asistentes al escaso visitante nos saludan. hacen algo, pregunto señalando a la tristeza unplugged. sí, claro, contesta uno de ellos. pero sólo los conectamos a determinadas horas del día, porque se estropean. y yo, ya. para salir del paso, conecta alocado un perrete robot metido en su corralito. el perrete anda, mueve la colita y en vez de ladrar como cualquier juguete, dice beee. me río. es una crítica a la experimentación genética, aclara ofendido el asistente. el perrete travestido de vacoveja vuelve a decir beee.

en un intento desesperado de evitar la fuga de interés, convocan a los asistentes en la sala del fondo. conectan los brazos robóticos. detectan tu presencia y se mueven aleatóriamente en función de algo indeterminado. un virus y se lía parda. también hay un ficus en una maceta wifi conectado a la bolsa. si la empresa en la que han comprado el ficus va mal en bolsa, dejan automáticamente de regarlo y el ficus se muere. pobre ficus.

dos viejos insultan a una cabeza de androide feo que recita poemas en americano retarded. escapamos entre los bloques de una ciudad nocturna, como dos godzillas sin muchas ganas de destruir tokyo.

la tienda, average, no llega a situarse en el top 3 de las tiendas de museos madrileños: prado, thyssen, servicaixa. un museo sin cafetería es un museo sin alma. corazón congelado piensas, al menos desgravarán algo.

hay una zona de descanso. unos pufs con forma de piedra entre columnas metálicas y tubos de neón. y mucho silencio. tanto que algo animal grita desde tu interior que huyas. si eso es el limbo, prefieres la muerte, el infierno, whatever, el calor y el color de gran vía. salvación.

memoria de panda. ya no me acuerdo si la foto de arriba, audrey hepburn comprando en el súper de fire island con ayuda de un cervatillo, la encontré en tumblr o en el muro de facebook de miguelinho loureiro, cuánta saudade, que es como un tumblr deluxe. qué mar da!, que diría lady caroli.

el caso es que es lunes matin, lo peor después de domingo por la tarde. y si nos quitan lo bailao, pregunta el pesimista que vive en cada géminis. la llegada de un gobierno de derechas y la navidad. panorama fenomenal.

si me cambian los recuerdos es un extraño y oscuro dueto dirigido por carlos jean. alaska contra marta sánchez. cumbre. arte. la letra habla desde el despecho amoroso de una autoafirmación tirapalantesa. y marta jadea. y es que mi vida sólo cambia si me cambian los recuerdos, dicen.

y yo me acuerdo de dos adolescentes americanos rubiescos que atendían el único ultramarinos de pines, fire island. una isla, reserva natural de gamos, pinos, arena y gays ricos de manhattan. el ultramarinos era caro, pero era el único sitio donde podías hacer la compra para la semana. agua evian, chocolate belga, peonías, cereales, aminoácidos, papel higiénico reciclado, revistas europeas, bebidas energéticas sin azúcar... lo imprescindible para la supervivencia de la comunidad. los adolescentes, que formaban parte de un programa de reinserción social o de protección de testigos incómodos, se miraban cómplices cada vez que se inventaban el precio de cada artículo y lo metían desganados en las bolsas de papel. pagabas con tarjeta y les decías el número de tu casa de madera con piscina, a donde te llevaban la compra sin prisas en sus carretillas. porque no había coches, como en hidra.

la isla, antes de la visita oficial de warhol en los setenta, fue descubierta gracias a o por culpa de un monumental (?) incendio que provocaron unas ardillas indignadas por la injustificable subida del precio del marrón glacé. el fuego eterno, renovador. como el de mi cigarrillo, uno de los últimos, que acabo de apagar. ardamos. nademos. whatever.