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13 Nov 2012

poner en valor

Escrito por: salvadorfra el 13 Nov 2012 - URL Permanente

en algún simposio (palabro) de una ciudad sin mar, los fachunos llegaron a la conclusión de que usar la expresión "poner en valor la marca españa" molaba. y se aplaudieron los unos a los otros. claro, que esto fue antes de la crisis. afortunadamente o no, cada vez la oigo menos. en mi caso sí, porque sólo de escucharla me ponía tenso y los ojos en blanco. un
poema, vamos.

poner en valor la marca españa me parecía la forma más marketiniana e hipócrita de volver a gritar viva españa. con lo poco que me gustan las mayúsculas. pues eso. jacobino, pero fino.

ahora que han prohibido los desahucios, un día antes de la huelga general y ante el temor de un suicidio general, fachunos y banqueros parecen elegir mejor las palabras. aunque de vez en cuando alguno se venga arriba y suelte una perla cultivada. tanta imbecilidad abruma.

así que somos emigrantes otra vez y no estamos tan mal como los griegos, pero la plaza sintagma cada vez me recuerda más a la de sol. anoche visualicé como la gente unía sus esfuerzos para tirar el feísimo monolito de calatrava que cajamadrid regaló a la ciudad estocada. no debieron leer la carta de los reyes magos. ni la biografía de carlos III. tampoco hay que tirarlo a la fuerza. se puede desmantelar. mi firma de apoyo ya la tienen.

hoy es martes y trece. y manaña, huelga general. valor.




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04 Jun 2012

he visto cosas maravillosas

Escrito por: salvadorfra el 04 Jun 2012 - URL Permanente


escapamos del caluroso rigor cantonés y de los reporteros de españoles expatriados por el mundo subiendo como cabras locas montaña arriba, cerca de lo que los lugareños llamaban das baticueva. los lugareños, sanotes y rubios como los que más gracias al yolado, se empecinaban en seguir hablando alemán con acento, pese a la reciente nacionalización argentina del cantón suizo por motivos personales.

no sabíamos qué nos desasosegaba más, si el inevitable final de la última botella de chufi o la falta fatal de cobertura en nuestros iphones. ché, acá hay una barrita, grita flo. dónde, dónde, grito yo por encima de los ladridos aleatorios de cayetana y dorotea, las pomeranias que nos acompañaban en la escalada. acáaaa, escuché gritar a flo con rever. corno, la baticueva. mirá no más, dice flo, espiando por una ranura entre las frías rocas pleistocenas. qué hay, lokis? que se yo, cosas maravillosas. ocupo su lugar empujándola sutilmente. hostia, suelto yo, ojiplático.

iluminando con la aplicación linterna del celular, hago un barrido por
la sala oculta por una falsa pared de piedras neutrales entre comillas. frida kahlo vestida de venadito, un pajarraco de brancusi, un azul etoilée de miró, tamara de lempicka disfrazada de tigre, fumando, una infanta aburrida de la parsimonia de velázquez, un calendario de la revista butt, dos matisse complementarios, el constable que vendió tita en 2o12,
un san sebastián extasiado, una dora maar por picasso pidiendo que la roben, una victoria alada, el barco pirata de los clicks y dos brueghel,
el viejo, supongo. la madre que los parió, acierto a decir.

esto es cosa de los putos nazis, asevera flo, repasando su manicura con
la mirada. y yo, pues puede ser, todo lo que robaron en la segunda guerra mundial. ma qué segunda guerra, mi amooor, acá dentro hay cosas de todos los tiempos. oyeeee, perdonaaaa, el politono de presentadora
de expatriados por el mundo, desde la entrada de la cueva nos pega
un susto de muerte. salimos, disimulando. tenés fuego, carina, pregunta flo, desconcertando a la cotilla camarógrafa. aquí tienes, le dice, pasándole para siempre un mechero de los chinos de chamberí. os voy a grabar, valeee, dice enfocándonos. bueno y qué taaaaal, de donde sóoois? cuidado con las perrita, que muerden, le advierto. tarde.



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17 Abr 2012

la trompa del elepante

Escrito por: salvadorfra el 17 Abr 2012 - URL Permanente

según la real academia de la lengua panda, súper a favor de las onomatopeyas y de no poner normas, elefante sescribe elepante. dicho
lo cual, hablaré de una de mis dos mil películas favoritas de elizabeth taylor.

la senda de los elefantes. ella se casa con un pájaro que tiene una casa
en áfrica. la casa está bastante bien, pero la han construido sobre la
senda que recorren los elefantes. y todos sabemos que los elefantes ni olvidan, ni perdonan. llamadlos pesados, pero llamadlos. y claro, liz,
que empezó a beber en esa película para soportar la presión, sabe que están al caer. y caen. y se lía parda. eso sí, antes, saca unos modelazos
a cual mejor, para que no la pillen en un renuncio. y comparte cigarrillos
y conversación con los ilustres y descocados invitados que la acompañan en tal despropósito.

a juan carlos ni le habla, porque está en contra de la caza. de animales.
las joyas también son caza mayor. a sofía tampoco, porque tiene tantos amigos gays que no se lo perdonarían. y porque de alemán anda ahíahí.
a froilán le ha mandado con la niñera, takeitaway, susurra, guiñándole
un ojo. otro martini. que no queda. pues un dawa. lo que sea. y otro piti.
y los elepantes al caer. mira el reloj de mesa, en las fiestas no se lleva reloj, no es de recibo. con cristina, una vieja amiga argentina, hablan de retoquitos y de hombres que se van cuando escuchan los primeros bumbum de lo que se les viene encima. actualiza su estado en facebook
y se retoca el maquillaje. chas, chas. guapa, se dice al espejo. baja riendo por las escaleras.

señora, llaman a la puerta. quién es ahora. dice llamarse brigitte.
brigitte, repite extrañada liz. ahá, confirma el mayordomo. cómo es, pregunta liz. no sé, tiene clase. liz se paraliza, ofendida. clase? comparada con quién? el mayordomo se retira, con los ojos en blanco, ansiando
la catastróf.

qué hora es, pregunta al pasar uno de los camareros repescados del titanic. el camarero sonríe, respondiendo otras cosas sin hablar. bah,
da igual, no se preocupe, encienda las luciérnagas de la piscina cuando pueda, por favor. meryl streep pasa en avioneta sobre la mansión. perra.



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28 Ene 2012

tea for four

Escrito por: salvadorfra el 28 Ene 2012 - URL Permanente

ya ni me acordaba, pero estaba acumulando puntos desde lo del 15m, así que conseguí el iphone7 casi sin proponérmelo. y mola, claro. lo malo es que la mitad de las aplicaciones son intravenosas, comodísimas, porque puedes acceder a ellas con sólo desearlo. pero en éstas que sales fuera a fumarte un piti, te sientas encima de tu nuevo iphone mientras recuerdas vágamente a las hermanas brontë y de repente, zasca, viaje en el tiempo.

las cinco de la tarde en la campiña inglesa, siglo catapún. llueve, claro.
la hora del té. hola, buenas tardes. hola, saluda charlotte, envolviendo
en amable educación su sorpresa al verme en su salón. perdonad, por error he tenido un viaje en el tiempo y me estoy quedando sin batería.
un cargador de iphone no tendríais, verdad? dos tazas de té después he logrado explicarles de que va mi rollito y consiguen que un protogeek,
hijo del molinero amistoso provea a mi teléfono de la batería que preciso.

y qué tal todo por aquí, pregunto, más animado. pues bueno, dice una.
no queremos aburrirle con nuestras penas. no es aburrimiento, pero hora y media escuchando música al piano, tomando té y suspirando tampoco es que provoque euforia necesariamente. no os cansáis de todo ese ritmo tan acelerado, pregunta una de las hermanas brontë. no, contesto, de hecho yo he quedado para esta noche. les hablo de madrid, del diamante y del kluster. sonríen, pero no entienden nada.

que raro suena todo, dice emily, escribiré un poema. guay, dice charlotte, yo te dibujaré mientras escribes el poema. fenomenálity, dice la otra, yo escribiré un capítulo de mi única novela describiendo esta escena. no empecemos dice charlotte. las tres se ríen. les enseño un vídeo de youtube de embrujadas que me recuerda a ellas y se asustan, desconcertadas.

el hijo del molinero llega sonriente con mi iphone7 en la mano, pletórico de batería. qué mono, se parece al de billy elliot. un par de horas con éstas loquis y ya empiezo a recrearme con mis monólogos interiores. bueno, pues nada, gracias por el té y vosotras a lo vuestro, no os juzguéis! se miran las unas a las otras. volver al presente. play. loading.












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23 Sep 2011

la peregrina, cosa mía

Escrito por: salvadorfra el 23 Sep 2011 - URL Permanente

en realidad, la peregrina es sólo una perla. la mejor del mundo. la más grande, con forma de lágrima. un regalo que el mandao en panamá le mandó a su rey, felipe 2º en el siglo catapún. a éste le gustó tanto que se hizo retratar con ella (ver museo del prado), así como harían sus hijas, nietas, biznietos… (seguir viendo museo del prado). así, hasta josé 1º, aka pepe botella, que se la llevó a francia-sin-ren-cor. ves cómo era mejor que se hubiera quedao? la perla empieza a viajar de manos en manos, fortuna en fortuna, hasta acabar sobre el escote de liz taylor, gran lugar. se muere/drama y sus herederos la ponen en venta. las perrillas.

ayer llamé a christie´s madrid, que es una casa de subastas y con la pena no tienen nada que ver con la familia de agatha, mi escritora preferida. pregunté iluso si la peregrina estaba en madrid y si se podía ver. ja, ja, contestó la operadora. la peregrina ya no está en madrid. y dónde está, pregunto entonces, cejas en alto. por motivos de seguridad no le puedo dar esa informaciooón, pero el itinerario de la gira está en nuestra web. ah, pues muchas gracias.

nueva york, 13 de diciembre de 2011. interior día. subasta de la peregrina. puertas cerradas, líneas abiertas. al otro lado de siete teléfonos góndola color crema esperan tensos los siete pretendientes de la perla de las perlas. sofía de grecia, harta de escuchar que la suya (la pelegrina) es la falsa y dispuesta a invertir todo lo ahorrado hasta ahora en moda. isabel 2ª, por una alocada promesa de juventud a sir francis drake. nicolás sarkozy, intentando recuperar la perla para francia y agradeciendo a carla su primer hijo juntos. la duquesa de alba a través de su ya marido para recuperar patrimonio. carlos felipe de suecia, descendiente de un general de napoleón, para el día de la madre. inka martí, bajo seudónimo, gafa de sol grande y pamela, para que no la pueda comprar la duquesa. y joan collins, que nunca le perdonó a la taylor que le quitase el papel protagonista de cleopatra, la película. quién dará más? yo por si acaso voy a echar la bonoloto, la primitiva y los euromillones, aunque lo cobre en nuevas pesetas.

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09 Jul 2011

el códice whatever

Escrito por: salvadorfra el 09 Jul 2011 - URL Permanente

ilustra esta entrada a este blog la genealogía del pato donald, en la primera página del resultado de la búsqueda de imágenes en google. qué tal. buenas tardes.

un grupo en facebook de señoras que van a misa, se encuentran el códice calixtino y se lo llevan me recuerda el robo del verano. el códice calixtino, una joya iluminada de valor incalculable, sustraído del interior desconocido de la oscura y húmeda catedral de santiago. una joya comparable a la capilla sixtina o la primavera de botticelli. pues vaya, qué faena.


lo que más me molesta de todo es no haber oído antes de la existencia de esa joya desaparecida. y no es que el arte medieval sea de mis favoritos, pero una joya es una joya. así lo tenían, custodiado malamente en una caja fuerte con las llaves al lado. bien. tres personas tenían acceso a la caja fuerte, fotografiada ante la mínima perturbación. perfecto. la policía está en ello. si lo recuperan, cosa harto improbable, la iglesia debería darlo a conocer. es su deber. custodiar obras maestras, pero compartirlas. y claro, saber de un códice desconocido como éste me hace sospechar cuántas otras cosas se nos escapan de la vista y el conocimiento.

por eso no me gusta la edad media. porque lo poco bonito que sobrevivió a la luz de griegos y romanos acabó en manos huesudas que escatimaron cosas que nunca conoceremos. un primor.

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28 Jun 2011

los que nos representan

Escrito por: salvadorfra el 28 Jun 2011 - URL Permanente

ellas y ellos. aquellos a los que pagamos para que nos representen en los actos relevantes, no parecen querer cumplir su parte del trato. mal. indignación. dice zarzuela que la invitación para la boda de mónaco ponía para el rey, que como no está bueno, que no puede ir. bueno. pero lo siguiente es, orden sucesorio automatizado, mandar a letizia y marido. pues que tampoco. a elena, por lo menos, que la visten de torero y queda de lo más gracioso. ni eso. entonces? desolación. la nada. el abismo.


mónaco puede sentirse ofendido, desgraviado. el principado hermano. grace kelly, como buena rubia fatal, perdonará pero no olvidará. lo que nos faltaba. enfadar a los más patricios fantasmas. la hemos liada parda. menos mal que björk saca disquito del interior de la tierra y que en la superficie, este finde semana africano, el orgullo madrileño explotará imparable, imposible. como siempre. como nunca. pimba. pumba.

que no, que no, que no nos representan, se gritaba en sol desde el 15m. pobre el hombre, susurraba madonna, cuyos placeres dependen de los permisos de otros. seamos listos, aprendamos. persona en griego se dice átomo. liberemos nuestra fuerza.





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27 Abr 2011

por el amor de dior

Escrito por: salvadorfra el 27 Abr 2011 - URL Permanente

exclusiva clínica rehab norteamericana. interior día. anne hatheway, elegida por vogue américa para entrevistar en exclusiva a un rehabilitado john galliano, atiende a las precauciones y medidas preventivas que impone el director de la clínica antes de autorizar el primer contacto de su paciente con los medios. sobre todo, no le ponga nervioso. anne asiente con la cabeza. ni le diga que está un poco más gordito, que lo está, ni por supuesto mente las palabras parís, la perle, genocidio ni anorexia.

las tres enfermeras contratadas en exclusiva para cuidar del modista, comparten unas infusiones en su cuarto de descanso. quieres dejar de mover esa pierna, cielo, le escupe una a otra. no puedo, contesta rápida la aludida, son estas malditas anfetas. lo que hay que ver, una enfermera de anfetas. pues sí, se defiende, anfetas, a ver cómo si no pierdo diez kilos antes del viernes. enajenada, sigue dándole vueltas a la sacarina de su té verde, mientras recuerda su primer encuentro con el gibraltareño. la mira de arriba abajo, se le abalanza y le corta las mangas del vestido, le mete un relleno y le grapa lo roto, mirándola desde cierta distancia. un uniforme sin fronteras es una bata, ladra. dignidad, volumen, sentencia y cae redondo sobre la cama. él le sugiere su talla ideal. inaudita.

la tercera de las enfermeras se lima una uña rebelde, mientras intenta enumerar los disparatados regalos que llegan diariamente a la suite acolchada del gibraltareño. orquídeas de tahití, chocolate belga, agua bendita... sus clientas, desconsoladas, intentan hacerle sonreír.

la entrevista, atrezada, vigilada y monitorizada transcurre con una aparente y chispeante despreocupación. anne, relajada ante un galliano menos endiosado de lo que se teme, le pregunta como quien no quiere la cosa por los rumores de que kate middleton se case con un diseño de alexander mcqueen. según pronuncia la x de alexander algo cambia en la mirada del afable galliano. qué, pregunta. ajajaja, responde anne. una de las enfermeras, sin mover una ceja, acciona el botón de alarma total. un ponny relleno de crema chantilly revienta en el interior de un gabinete rococó. los dardos narcóticos no son suficientes. el juego de té se estampa contra la pared, contra los espejos tapados por tul. cae un indio cherokee del techo, estampándose contra el suelo. las cortinas caen. galliano salta con las manos por delante hacia anne, gritando. intentan reducirle. inútil. mi pelo, grita anne, despavorida. te matoooooo. la tiene del cuello cuando consiguen separarles. ronda de ansiolíticos para todos. queda champán, pregunta una de las enfermeras, despeinada. queda champán, responde un sonriente guardia de seguridad.













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12 Mar 2011

como una ola

Escrito por: salvadorfra el 12 Mar 2011 - URL Permanente

un tsunami arrasando japón es como despertarse con un cubo de agua. was. y poniéndome en lo peor, podía haber desaparecido. y no lo habría hecho. porque de japón siempre nos quedará su patrimonio inmaterial. lo que no quita que sea una faena por las muertes, heridos, desaparecidos y desolados.

cocteau dijo que los japoneses le parecían peces voladores instalados en tierra firme. tenía frases para todo cocteau. y el mar siempre vuelve. y recupera lo que es suyo. y ante él no somos nada. y somos lo que somos. nos caemos. y nos levantamos. y japón se levantará. estaban a punto de celebrar el hanami, la fiesta del cerezo. la fiesta de la observación de las flores. se reúnen bajo los cerezos y observan. y beben té y sake y toman pasteles de arroz y kitkat al champagne con pétalos de rosa (el último grito allí, según me informa eduardo rubaudonadeu).

soñé con la riada que anegó florencia y el agua arrastraba flores de cerezo, haikus, novelas de banana yoshimoto, murakami, vistas del monte fuji, perfumes de sisheido y muchas cosas más de colorinchis, todo en cámara lenta. amigos escribiendo en facebook, contándolo bajo una mesa.

y el planeta fuera de su eje, su rotación alterada, una perturbación en la fuerza que diría la princesa leia. se es eterno mientras se vive, dijo marguerite duras. pues vivamos. revivamos. un abrazo para japón, que somos todos. y que viva japón.




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30 Dic 2010

hablar es gratis

Escrito por: salvadorfra el 30 Dic 2010 - URL Permanente

esta mañana me han puesto banda ancha en casa, qué tal. navegar y eso va a ser lo mismo, me ha reconocido el técnico, pero para bajarte cosas lo vas a notar, me ha dicho con cara de pilluelo, riéndose de la sinde sin decir oficialmente nada. y yo, ahá. es que no me bajo nada. estoy muy poco materialista últimamente. antes sí. me tuve que comprar un disco duro externo de una tera, me convenció el nombre, si futurista. tera. me voy. vuelvo. ya no me bajo nada. todo está en la red. en la nube. hasta los amigos. bueno hoy tengo dos cenas de amigos. pero es por el rush navideño. hush, hush. extraña navidad ésta. descreída. alejada. wish.

dónde dejo las postales de lady di, me ha preguntado, dispuesto a tirarlas por ahí, para cambiar de sitio enchufes y cables para el wifi. wai fai, que dicen los anglos. a mí me suena raro. wifi mola más. y yo, dámelas, dámelas, con manos de curator de pinacoteca inundable. por cierto, que pasé sobre los ruidosos adoquines frente al prado la otra noche y me fijé en el primer piso que da al paseo. iluminados los talleres de conservación y restauración, supongo, me llamó la atención un póster aislado en pared blanquísima de la señora de perfil de ghirlandaio. la joya del thyssen. qué hacía allí? la envidian? se ríen de ella? les mola? un calendario cortesía de tita? misteries of the night. boquiabierto, pasé de largo.

prueba a dormir con un corazón roto, canta alicia keys, la cancionaca obsesiva del momento que me descubrió mi bro hace unos días. las letras de las canciones me parecen sacadas de otra parte. por eso sigo sin prestarles demasiada atención. qué altivez de expresión. te voy a prestar un poco de toooda mi atención. debería haber dormido la siesta. no se debe, después de las cinco de la tarde. aunque caiga agua del cielo gris. y descubra que el vocalista de boney m quería ser asesino antes de morirse ayer. pues me dió más pena el vídeo éste, la verdad. y no voy a llorar, vale? music heals. sa. am gonna find the way to make it/ without you.

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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.

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