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10 Dic 2012

el legado in albis

Escrito por: salvadorfra el 10 Dic 2012 - URL Permanente

la casa de alba decide exponer en madrid los fondos artísticos que atesora desde hace siglos. vale, bien. y el ayuntamiento pone el local. vale, normal. y cobran la entrada. 10 euros. mal, fatal. claro, que para esta gente 10 euros no es nada. algo simbólico. el precio de un menú para dos en un burger. o una entrada para el cine, de cuando se iba al cine y no se veían las pelis en el ordenador. tiene que molar no tener que pensar en el dinero.

en internet, que todo lo sabe, tampoco es que hayan invertido mucho. no existe una página propia de la expo y si existe, está bien escondida. nos queda la memoria y lo que dicen los periódicos. el retrato de la duquesa de alba que se lió con goya. una pena que al final fuese mentira la historia esa que decía que picasso le había ofrecido pintar a la actual duquesa, vestida y desnuda, y que ésta dijo que no. poco más, unas cartas de colón y unas acuarelas pintadas por eugenia de montijo, aficionada.

la historia de eugenia de montijo, que mola mil, no se adivina en su retrato que sí se expone gratis en el museo del romanticismo. el caso es que después de liarla en parís y rivalizar en estilo y belleza con sissí, acabó recogida por los alba. en agradecimiento les dejó muebles, ropas y joyas. la corona del burger king que lucía eugenia de alba en su boda con fran rivera era la de la otra eugenia.

si yo tuviese tanta obra de arte en casa y algún día decidiese compartirla, un deber para cualquier amante del arte, no lo hubiera hecho así. entrada gratis, lo primero, catálogo a precio apetecible para vender en los vips, dvd de la expo a repartir en cada colegio público, concertado y privado del país. y un documental interesante para emitir en los canales públicos de televisión. presentado por la propia duquesa, aunque fuese subtitulado. a lo mejor es simplemente una cuestión de hablar diferentes idiomas.

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22 May 2012

misión nocturna

Escrito por: salvadorfra el 22 May 2012 - URL Permanente

carola y javi siguen durmiendo la mona mientras el avión militar de carga sigue subiendo campiña francesa arriba, objetivo normandía. la primera en despegar la pestaña es carola, molesta por el ruido de las hélices. joder, ladra, atusándose el pelo (internacionalmente conocido como la chinchilla, un ente con vida y personalidad propias), que puto dolor de cabeza, madre mía, qué cefalea, se ríe, qué asco de palabra. javiii, dice grave, mientras golpea a su roncante compañero de vuelo con un pie, javiii, insiste. mñé, mñé, contesta javi aún dormido. carola mira a su alrededor, con cara de extraña, qué es todo esto. javi coño, que estamos en un avión! javi despierta de golpe, todo ojos abiertos. y qué, contesta. carola se ríe, claro, éste se pasa el día volando... carola mira por una ventanilla, campo verde al atardecer. precioso, piensa irónica, qué bucólico todo. te queda algo de lo de anoche, pregunta carola. javi se ríe, recordando el penúltimo fiestón. a veeer, dice javi, rebuscando en sus bolsillos. uy, mira, aquí hay algo que empieza por m. jajajaja, dice carola extendiendo su dedo anular hacia la bolsita. la bolsaaaaaaaaaaaa, gritan los dos mientras caen al vacío. tira de la anilla, locaaaaaaaaa, grita javi. que estamos volando javiiiii. se mueren de la risa mientras caen riendo a toda velocidad. óle, óle y óle, grita carola tras tirar de la anilla y flipar viendo como descienden ahora más despacio con los paracaídas abiertos.

qué pasada de seda, dice carola, abrazándose al inmenso volumen parachut que le rodea. yo con ésto me hago un modelazo que lo flipas. bon soir, les dice alguien. carola en tetas, esperando paciente a que javi le termine de arreglar el modelazo improvisado. y tú quién eres, tío, pregunta carola. el miembro de la resistencia les apunta con un revólver. carola se descojona mientras levanta los brazos. menos mal que javi sabe hablar francés y consigue apaciguar el mosqueo comprensible del partisano. está bueno, eh, comenta carola a javi mientras le siguen al punto de encuentro de su brigada. pfff, asiente javi.

es una época muy confusa. los aliados ya han comenzado a desembarcar por la costa y los nazis andan de aquí por allá, más dañinos que nunca, rabiosos, defendiendo lo indefendible. así encuentran atribulados a los componentes locales de la resistencia, ojipláticos al ver entrar a gael, rodeado por javi, sonriente y carola, en alta costura improvisada, silenciosa y seductora. brindan con vino, de algo les sirve ocultarse en una bodega. javi les adelanta el curso de la historia que les espera, los resistentes brindan de nuevo por su liberación asegurada. carola acaba bailando lo que ponen por la radio encima de una mesa, jaleada por todos. celebran el sinsentido de todo bebiendo lo más grande, besando y dejándose besar, desatándose.

dos adolescentes nazis sorprenden a carola meando fuera de la bodega, casi oculta por la cantidad de seda de su flamante vestido. carola pone cara de sorpresa, se ríe y sigue meando. esperar un poco, joder, les grita. nazis, resistentes, un fotógrafo americano, carola y javi acaban dándolo todo al son de la música, el vino y el buen rollo imparable. carola no consigue que crean que un maniquí acabará siendo primera dama y explicar lo de internet en su estado se queda en un hilarante intento. bésame, tonto. es lo último que recuerda haber dicho.

cuando despiertan sobresaltados por el estampido de la primera bomba, carola y javi ya no están por allí. los que quedan, se juntan torpemente entre sí y comparten calorcito bajo la seda del paracaídas perfumado.








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24 Abr 2012

les socialistes sont à venir!

Escrito por: salvadorfra el 24 Abr 2012 - URL Permanente

mañana de lluvia en el palacio del elíseo, cerca de parís. carla mira
las glicinias despeinadas por la ventana, canturreando grave la melodía
de su próximo single, su trabajo más personal. su ayuda de cámara
abre la puerta blanca con molduras doradas mientras una señora rubia con gabardina cierra delicadamente otra y desaparece.

madame bruni, que vienen los socialistas. lo sé, querido, lo sé. su
marido le insta a acelerar los trámites de la mudanza de sus enseres personales. whooo, pregunta lacónica. el ayuda de cámara sonríe.

qué, pregunta desencajado nicolás. lo que oye, presi, que se queda.
al parecer, primera dama ha firmado un acuerdo protocolario por
lo bajini por el cual, la república francesa le concede el privilegio
de permanecer residiendo en el palacio del elíseo cinco años más,
así como el de ostentar el cargo de primera dama, independientemente
de quién sea el presidente del país. bueh, contesta sarko, fuera de sí.
lo que nos faltaba.

que no hay croissants, pregunta carla al entrar, desenvuelta. nicolás
se gira, sorprendido al verla aparecer. le mira a los ojos, acusador.
su mirada cae como un guijarro en el más profundo de los océanos atlánticos. desayunar bien es importante, contesta ella sonriendo. confitura de rosas de la polonia, no es de una delicadeza insoportable, pregunta ella. sarko recuerda sus orígenes y sonríe, sin poder contestar. moría por la de violetas, pero consideré que pecábamos
de napoleónicos, si se me permite rozar lo pedante. su hija pequeña
llora. carla apenas gira la cabeza en su dirección. tres nannys acuden
al rescate. la niña deja de llorar. tienes un día muy largo por delante, continúa carla, más café?







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17 Abr 2012

la trompa del elepante

Escrito por: salvadorfra el 17 Abr 2012 - URL Permanente

según la real academia de la lengua panda, súper a favor de las onomatopeyas y de no poner normas, elefante sescribe elepante. dicho
lo cual, hablaré de una de mis dos mil películas favoritas de elizabeth taylor.

la senda de los elefantes. ella se casa con un pájaro que tiene una casa
en áfrica. la casa está bastante bien, pero la han construido sobre la
senda que recorren los elefantes. y todos sabemos que los elefantes ni olvidan, ni perdonan. llamadlos pesados, pero llamadlos. y claro, liz,
que empezó a beber en esa película para soportar la presión, sabe que están al caer. y caen. y se lía parda. eso sí, antes, saca unos modelazos
a cual mejor, para que no la pillen en un renuncio. y comparte cigarrillos
y conversación con los ilustres y descocados invitados que la acompañan en tal despropósito.

a juan carlos ni le habla, porque está en contra de la caza. de animales.
las joyas también son caza mayor. a sofía tampoco, porque tiene tantos amigos gays que no se lo perdonarían. y porque de alemán anda ahíahí.
a froilán le ha mandado con la niñera, takeitaway, susurra, guiñándole
un ojo. otro martini. que no queda. pues un dawa. lo que sea. y otro piti.
y los elepantes al caer. mira el reloj de mesa, en las fiestas no se lleva reloj, no es de recibo. con cristina, una vieja amiga argentina, hablan de retoquitos y de hombres que se van cuando escuchan los primeros bumbum de lo que se les viene encima. actualiza su estado en facebook
y se retoca el maquillaje. chas, chas. guapa, se dice al espejo. baja riendo por las escaleras.

señora, llaman a la puerta. quién es ahora. dice llamarse brigitte.
brigitte, repite extrañada liz. ahá, confirma el mayordomo. cómo es, pregunta liz. no sé, tiene clase. liz se paraliza, ofendida. clase? comparada con quién? el mayordomo se retira, con los ojos en blanco, ansiando
la catastróf.

qué hora es, pregunta al pasar uno de los camareros repescados del titanic. el camarero sonríe, respondiendo otras cosas sin hablar. bah,
da igual, no se preocupe, encienda las luciérnagas de la piscina cuando pueda, por favor. meryl streep pasa en avioneta sobre la mansión. perra.



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08 Ene 2012

bye, bye, satellite

Escrito por: salvadorfra el 08 Ene 2012 - URL Permanente

aunque lo sea, que lo es, no me gusta llamar satélite a la luna. nuestra luna. demasiado científico. ya bastante frío es el universo exterior. habrá universo interior? bueh.

me imagino el fin del mundo como el fin de alderaán, el planeta de su alteza serenísima la princesa leia, la que llevaba dos ensaimadas a los lados de la cabeza en la guerra de las galaxias. explosión grand soirée.

fuegos artificiales y lluvia de estrellas aparte, me pregunto por el destino de nuestra luna si la tierra desaparece de los mapas interestelares. qué faena.

hoy hay luna llena/ y un hombre pasea por ella. la alaska que más me gusta es la que dice cosas raras con esa voz profunda. faraona. esfinge. sireneuse.

si la luna orbita alrededor de la tierra y la tierra no está, seguirá dando vueltas al vacío? la fuerza que ejercía sobre las mareas evaporadas, qué sentido tendrá?

seguirá ondeando la bandera americana sobre la superficie sin audiencia? si todo lo emitido a través de internet le llega a alguien y le apetece descifrarlo, relacionará los vídeos de lana del rey con los jirones lunáticos? queda gente en la estación internacional espacial? tengo que hablar con los mayas. mejor un inbox.

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28 Jun 2011

los que nos representan

Escrito por: salvadorfra el 28 Jun 2011 - URL Permanente

ellas y ellos. aquellos a los que pagamos para que nos representen en los actos relevantes, no parecen querer cumplir su parte del trato. mal. indignación. dice zarzuela que la invitación para la boda de mónaco ponía para el rey, que como no está bueno, que no puede ir. bueno. pero lo siguiente es, orden sucesorio automatizado, mandar a letizia y marido. pues que tampoco. a elena, por lo menos, que la visten de torero y queda de lo más gracioso. ni eso. entonces? desolación. la nada. el abismo.


mónaco puede sentirse ofendido, desgraviado. el principado hermano. grace kelly, como buena rubia fatal, perdonará pero no olvidará. lo que nos faltaba. enfadar a los más patricios fantasmas. la hemos liada parda. menos mal que björk saca disquito del interior de la tierra y que en la superficie, este finde semana africano, el orgullo madrileño explotará imparable, imposible. como siempre. como nunca. pimba. pumba.

que no, que no, que no nos representan, se gritaba en sol desde el 15m. pobre el hombre, susurraba madonna, cuyos placeres dependen de los permisos de otros. seamos listos, aprendamos. persona en griego se dice átomo. liberemos nuestra fuerza.





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27 Abr 2011

por el amor de dior

Escrito por: salvadorfra el 27 Abr 2011 - URL Permanente

exclusiva clínica rehab norteamericana. interior día. anne hatheway, elegida por vogue américa para entrevistar en exclusiva a un rehabilitado john galliano, atiende a las precauciones y medidas preventivas que impone el director de la clínica antes de autorizar el primer contacto de su paciente con los medios. sobre todo, no le ponga nervioso. anne asiente con la cabeza. ni le diga que está un poco más gordito, que lo está, ni por supuesto mente las palabras parís, la perle, genocidio ni anorexia.

las tres enfermeras contratadas en exclusiva para cuidar del modista, comparten unas infusiones en su cuarto de descanso. quieres dejar de mover esa pierna, cielo, le escupe una a otra. no puedo, contesta rápida la aludida, son estas malditas anfetas. lo que hay que ver, una enfermera de anfetas. pues sí, se defiende, anfetas, a ver cómo si no pierdo diez kilos antes del viernes. enajenada, sigue dándole vueltas a la sacarina de su té verde, mientras recuerda su primer encuentro con el gibraltareño. la mira de arriba abajo, se le abalanza y le corta las mangas del vestido, le mete un relleno y le grapa lo roto, mirándola desde cierta distancia. un uniforme sin fronteras es una bata, ladra. dignidad, volumen, sentencia y cae redondo sobre la cama. él le sugiere su talla ideal. inaudita.

la tercera de las enfermeras se lima una uña rebelde, mientras intenta enumerar los disparatados regalos que llegan diariamente a la suite acolchada del gibraltareño. orquídeas de tahití, chocolate belga, agua bendita... sus clientas, desconsoladas, intentan hacerle sonreír.

la entrevista, atrezada, vigilada y monitorizada transcurre con una aparente y chispeante despreocupación. anne, relajada ante un galliano menos endiosado de lo que se teme, le pregunta como quien no quiere la cosa por los rumores de que kate middleton se case con un diseño de alexander mcqueen. según pronuncia la x de alexander algo cambia en la mirada del afable galliano. qué, pregunta. ajajaja, responde anne. una de las enfermeras, sin mover una ceja, acciona el botón de alarma total. un ponny relleno de crema chantilly revienta en el interior de un gabinete rococó. los dardos narcóticos no son suficientes. el juego de té se estampa contra la pared, contra los espejos tapados por tul. cae un indio cherokee del techo, estampándose contra el suelo. las cortinas caen. galliano salta con las manos por delante hacia anne, gritando. intentan reducirle. inútil. mi pelo, grita anne, despavorida. te matoooooo. la tiene del cuello cuando consiguen separarles. ronda de ansiolíticos para todos. queda champán, pregunta una de las enfermeras, despeinada. queda champán, responde un sonriente guardia de seguridad.













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14 Dic 2010

miénteme bonito

Escrito por: salvadorfra el 14 Dic 2010 - URL Permanente

es de 1955. es de richard avedon. es dovima, maniquí entre maniquises, entre los elefantes del circo de invierno de parís. cumbre de cumbres, dovima lleva puesto el primer vestido que diseñó yves saint laurent para christian dior. no podemos más. está en el met. y en el moma, claro.
todo en nueva york. la fotografía original es en blanco y negro. el tinte
rosa ha sido cosa mía. think pink. mis cosas.

dovima fue la mejor maniquí de su tiempo. porque antes de las modelos y de las súpermodelos, fueron las maniquís. niñas bien, altas, flacas, pelazo, ojazos y mudas como actrices de cine mudo. en españa, naty abascal y pilar bardem, tan lejos tan cerca.
el porte aristocrático de dovima era pose, como debe de ser.
porque un editor de vogue usa la fichó a la salida de un restaurante automat, en manhattan, volviendo a la tienda de caramelos donde trabajaba.

hasta el nombre es estiloso. y mentira. dovima. suena como a sobrina favorita de los zares de rusia, dovima nicolaevna. y no
a las dos primeras letras de sus tres nombres de pila: dorothy virginia margaret. clase. estilo. impostura. pero con gracia, que
es lo que importa. y no que acabara de mascota para un equipo
de sóftbal, sea lo que sea el sóftbal. ahimé. nos queda la foto.



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22 Sep 2010

no os caséis

Escrito por: salvadorfra el 22 Sep 2010 - URL Permanente

repiten en una canción los astrud, dormidos en los laureles. benedettos. y es lo que me apetece decirles a todos aquellos intrépidos o inconscientes que se tiran a la piscina y dan el paso de organizar un evento que provoca un auténtico sismo familiar y social alrededor. siempre. sin excepciones. eso sí, dinamiza la economía. o la dinamita. y la moda. el traje de la novia. corto, largo, con velo, sin velo, blanco roto, blanco hueso, rojo, la cosa azul, la cosa prestada, la cosa vieja, la cosa nueva. demasiadas cosas. los invitados, como los sientan, los regalos, las cuentas corrientes, las listas de bodas. ir a misa y demostrar respeto. o enfado. pétalos de rosa pisoteados, puñados de arroz a la cara. los niños fumando puros. o dando la brasa. y he ido a bodas estupendas (además de la de lady di) en las que todo salió bien y lo que es mejor, relajadamente, sin dejar ver todo el trabajo que había detrás. que siempre lo hay. amigos en pánico. no tengo ropa. no voy a ir. paso. no puedo. llamadas perdidas, mails, sms, atracos. préstame eso. cómprate aquello y luego lo devuelves. y nunca lo devuelves. la comida del banquete, que nunca gusta a todos. imposible. porque la gente, chisposa, no se corta y dice lo que piensa. y se ríe. y acaban bailando lo de la mayonesa o el pavo real como si no hubiera un mañana. a todo esto, el jueves me voy a lanzarote a una boda de una amiga. si no vienes, me dijo cosmopolitan en mano, mirándome directamente a los ojos, no te vuelvo a hablar en la vida. glubs. y aún no he hecho las maletas. creo que además de lo mío, me toca llevar un violín. cosas que pasan. me acabo de dar cuenta de que el jueves es mañana. guay. y, como a cada boda que voy, cámara en mano, espero el momento de cazar a la invitada (por el novio o por la novia) que, con más botox que verwenza, instant diva, aparece vestida de blanco. retante. reptante. muda. porque si vivir en sociedad es un juego, mencanta la gente que se salta las reglas. las pervierte. o las reinventa. luego la memoria borra lo malo y se queda con lo bueno. por eso siempre salen bien. y yo, que tengo alma de enfermera de la primera guerra mundial, siempre se lo diga a mis amigos casaderos unos días antes del evento. aunque en realidad piense esto que he escrito. bueno, siempre puedo borrarlo. reescribirlo. o provocar un apagón digital. bomba de humo blanco. como una novia.






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31 Ago 2010

princesa por sorpresa

Escrito por: salvadorfra el 31 Ago 2010 - URL Permanente

© fotografía y gorra del autor by luis muelas. kensington palace, agosto 2009.

todos hemos queridos ser princesa. o reyes. o presidentas de república. o cleopatra-taylor llegando a roma. pero cuando la realidad supera nuestros anhelos sabemos decir chapó. y claudicamos. a mí me sale guay, claro que lo tengo fácil, llamándome clavdio. y lo de lady di (hoy se cumplen 13 años sin) fue para quitarse el sombrero. mi alma de egipcio se frota las patitas cuando se muere alguien famoso. por el eventazo. porque a quien más y quien menos (no interesa) se nos va la flapa ante la muerte. por lo de no dar crédito, supongo, por lo de construir ante el vacío, qué se yo. pero desde lo de chanquete, el amigo félix o lola flores no recordaba un funeral tan a lo grande. escribir este post escuchando laika de mecano no ayuda nada. y lo sé. qué se ha muerto lady di, me dijeron. y yo, recién despertao, qué? lady di, mi hermana repitió, dulcemente asertiva como ana blanco, que se ha muerto. ojiplático, puse la tele. sí, era cierto. lan matao, escuché, fue la reina madre la que conducía el renault sospechoso, de todo. antes de existir facebook (era un mundo en blanco y negro, con píxeles como dinosaurios), yo canalizaba mi derecho a comunicarme con mis mitos via correo ordinario. recuerdo haberle dibujado un tríptico con unas madreselvas y un equívoco/profético beware of sadness, princess. compré el sobre y todo. pero no lo mandé, claro. ahora es tarde señora, cantaba la jurado, la más grande hasta para morirse. y tarde puse flores en el puente del alma y rompí despechado las galletas del príncipe carlos que servían sonriendo en la cafetería de los jardines at kensigton. su casa, su museo. porque aunque fuese ella la que jalease al chófer, puesto como las grecas, para que no la pillasen los paparazzi, lo que me queda de lady di es tristeza. empática, autosuficiente en su circularidad e insondable tristeza. aunque no creo en la vida después de la vida, sé que descansa en paz. en cámara lenta. sonriendo con su mirada sorprendentemente perdida.

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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
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