Hay 11 artículos con el tag recuerdo en el blog panda bruni. Otros artículos en Comunidad El Pais clasificados con recuerdo

10 Abr 2012

takk

Escrito por: salvadorfra el 10 Abr 2012 - URL Permanente

noche estrellada (fragmento), edvard munch, 1924.

a mis padres, que son de león, en navidad les encantaba bajar a la playa. porque en las palmas, en diciembre, hay días de playa. muchos. todos los que quieras. bajo el sol, si mirabas hacia el mar te encontrabas con la isleta a un lado, la barra, el teide nevado y el océano atlántico.

pero si te dabas la vuelta, podías ver, en el paseo de las canteras,
un enorme abeto natural disfrazado de árbol de navidad. aparecía
de un día para otro. un regalo que hacía cada año el consulado noruego
a la ciudad. todos los niños canarios nos mirábamos a los ojos y, sin necesidad de hablar, compartíamos la información secreta que confirmaba que el árbol venía plantado tal cual sobre un enorme barco desde el norte y que los trolls, ayudados por pacientes renos, ponían
el árbol de noche y se iban por donde habían venido, tan contentos.
y era maravilloso.

ya en madrid, aunque soy un poco más alto que de pequeño, el recuerdo del abeto noruego sigue igual de inmenso en mi memoria de panda.
y por aquí ando, defendiéndome del antipático frío que traen las noticias económicas, todas, por muy amable que las pronuncie ana blanco.
de repente, el sol se refleja en una bola dorada y leo en el país que noruega, en mitad de la crisis económica española, financiará políticas
de igualdad y conciliación, abandonadas por el gobierno. y vuelvo
a sonreír, agradecido, mirando hacia el norte, donde las luces del norte
se convierten en auroras boreales.

gracias. gracias. gracias.
takk. takk. takk.


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08 Sep 2011

el derecho a equivocarse

Escrito por: salvadorfra el 08 Sep 2011 - URL Permanente

todos nos equivocamos, pero cuando se equivocan nuestros mitos se nota más. porque están más expuestos. porque les adoramos con la ansiedad de los fanáticos. si no, no serían mitos. divas. héroes. estrellas. grillos. nos dan más de lo que les pedimos y de repente, zas, nos dan algo que no esperábamos. peredona? ca fort. éngaya.

recuerdo mi estupor ante el you can dance o el erótica de madonna. minage, de mónica naranjo. medúlla, de björk. kika o la última de almodóvar. el libro del corredor de murakami. amy. o el anuncio de pan de molde de punset. a lo mejor es porque ahora escucho más música clásica o porque vengo de grecia, mitolandia, pero recibo los zarpazos de mis ídolos con más serenidad. alteza serenísima, mencanta ese título. como el grupo facebook de risa maligna que acaba en tos.

los mitos espantando a sus propios seguidores, pitas-pitas, haciendo lo que les da la gana. pero también sorprendiéndonos. sacándonos de nuestra lógica. demostrando su uniqüidad, mostrando sus rarities. fallando. colapsando. desapareciendo. y de alguna forma sutil, conmoviéndonos. construyendo con vacíos y materiales nuevos el personaje que reside en nuestro cerebro. el mito, poliédrico, vivo. aleatorio. y no como eliad cohen, el de la foto de arriba, que siempre sale guapo.

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03 Mar 2011

grandes de españa: amparo muñoz

Escrito por: salvadorfra el 03 Mar 2011 - URL Permanente

sentí una gran liberación, reconoce en sus memorias, tras tirar por la ventana su corona de miss universo 1975. fue la primera española en conseguirlo. la única de momento. y la única en rechazar el título. así somos. y las palomas picoteando la corona aplastada en el suelo.

pobre, estaba agobiada con tanta tontuna y tanto coñazo. lo que quería era vivir, despertar, como despertaba la humanidad en una década rara y sexy, naif y cañera al mismo tiempo. y ella se tiró a la piscina. de cabeza. sin corona. porque sus problemas con los hombres eran suyos. la belleza no siempre viene acompañada de inteligencia emocional. y las drogas.

coquetear con las drogas es una expresión entrañable e hipócrita que siempre me ha hecho mucha gracia. como lo de acariciar algunos proyectos. matices del lenguaje. juegos de transparencias.

estaba viendo la ceremonia de entrega de los oscar y dijo ana garcía siñeriz, por cierto, me informan que se ha muerto amparo muñoz y siguió a lo suyo. y yo recordé su última aparición en la tele, cámara lejana, oculta, destruída, apoyándose en su familia, llorando al dar las gracias por el cariño que creía recibir de la prensa más carroñera.

recuerdo de pequeño cómo los mayores hablaban de ella sonriendo al recordar su belleza y asustados, cambiando de tema de conversación, como de una dama misteriosa, prohibida, irresistible y lejana. ahora la dama se ha ido. ya no está. se fue. adiós. au revoir. hasta siempre.



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22 Dic 2010

un lagarto llamado dinero

Escrito por: salvadorfra el 22 Dic 2010 - URL Permanente

arriba, kate moss con una poquita de alta bisutería indiana encima. y su ojo pipa. devena.


he sido rica, he sido pobre y créeme, honey, es mucho mejor ser rica. una frase que no tiene precio de una tal sophie tucker, cantante y actriz de jazz burlesque, originaria de ukrainia y desarrollada en los states, tan proclives al desarrollo en general. y a contar dinero delante de los pobres en particular. aquí nos parece tantito vulgar, pero asumiendo el materialismo en el que nos movemos, aceptamos el dinero como animal de compañía. lagarto, lagarto, con su delantalito blanco.

también es normal hablar más de dinero cuando hay poco. o cuando llueve del cielo, como hoy, día de la lotería de navidad. me he librado de los niños cantarines que atronaban todas las mañanas del 22 de diciembre desde que recuerdo las mañanas del 22 de diciembre. es lo bueno de tener una base submarina frente a las costas de mónaco. con wifi, claro, y un cargamento de sándwiches mixtos, trina de naranja, pitis y un libro de divas rebeldes by cristina morató, regalo del amigo invisible. hay páginas que no puedo leer porque al mojarse, se pegaron entre sí. los delfines mensajeros, que cada vez están más descuidados. con lo que fueron.

en una de las páginas que sí pude leer, descubrí una de las anécdotas que tanto me gustan y que suelto como mono pistolero. wallis simpson, mujercísima, mandaba planchar los billetes que usaba porque le gustaba oír cómo crujían. grande. quizás por eso, otra grande y pesetera, madonna, ha dirigido una peli sobre su vida y la del tío de la reina de inglaterra. más elementos, más interacciones. más es más.

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06 Oct 2010

tintín y los indios tabajaras

Escrito por: salvadorfra el 06 Oct 2010 - URL Permanente


era verano. de noche. yo estaba en la piscina de un hotel junto a un río. con la cabeza fuera del agua. evitando movimientos superfluos para no hacer ruido. escuchando las ranas croar y saltar al agua de la piscina. de la piscina de un hotel junto a un río. pero no estaba solo. los guardaespaldas del príncipe del país donde estaba el río buscaban sospechosos en silencio. bajo las palmeras. porque el príncipe entregaba en mano los premios literarios de aquel año en ese hotel. y ahí estaba yo, rodeado de más cerca a más lejos por agua, ranas croantes, guardaespaldas sospechantes, palmeras, premios literarios y estrellas. cada noche, sobre la cama, ponían una nota y orquídeas. por si no sabías leer en inglés. la de esa noche era una cita de la típica tieta inglesa creadora de todas las citas del mundo (y no eran ni chanel, ni groucho, ni mae west, ni oscar wilde). venía a decir con pocas palabras, a lo anglo, que algunas de las mejores personas que conocía, tenían insomnio. aquello debió llegarme, porque si no, no lo recordaría. y lo recuerdo como si no hubiera sido ayer.
ayer era una canción de gloria estefan. en el vips estaba cenando fuera de la sala de fumadores, claro, una famosa que quería que la reconocieran. o no se hubiera dejado puestas las gafas de sol y la gorra gris de famosa de incógnito. luz casal. algo pasó entre luz casal y el tintín donde guardé mi currículum. porque seré panda, pero no idiota. nada más triste que un currículum mal doblado. o sucio. tintín en el tíbet. prefiero el de tintín y cleópatra. mi favo ever. el primer tintín en el que sale en bermudas, crucero por el nilo abajo. fumándose el piti de después con el capitán en cubierta, aún medio chumao. se llevan un joyero de la faraona de las faraonas a moulinsart y se lía parda, claro. porque la reina se materializa, como liza minelli, cuando hay la suficiente energía gay alrededor. y desayuna con ellos, detesta los gofres pero pica el cuerno de un croissant. les suelta que morirán solos y boquiabiertos les deja para volver a su transitado pasado. uno de mis paseos por lugares comunes preferidos. haddock y tintín no vuelven a hablar del tema jamás. las últimas 47 viñetas del cómic no tienen ni un bocadillo. ni baguette. ni fiselle. ni flute. rien. flauta la de los indios tabajaras, que tienen un cameo hasta que les llaman al móvil y se van a la francesa. como aquí debajo. qué tal.

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01 Oct 2010

grandes de españa: carlos berlanga

Escrito por: salvadorfra el 01 Oct 2010 - URL Permanente

fotografía del autor del hueco de las escaleras de la disco donde se celebró el homenaje, lleno de estrellas.



a esa la cruzaba la cara yo, me suelta el del guardarropa de charada, al ver mi camiseta de fangoria. y yo, perplex, perdona? contesto. qué vienes, de lo de berlanga, no? pojlaro, contesto yo, confirmando mi asistencia al evento del día, poniendo la shopping bag que regalaban en la entrada con su careto impreso. el de berlana, aunque parece camarón. esa hijaputa se aprovecha hasta de su muerte. ojos en blanco, ato cabos. el pájaro que ladra se debe estar refiriendo al puesto de mantis religiosa que le otorgó parte de la movida madrileña a la pequeña gran diva, defendiendo el victimismo ilustrado del defenestrado berlanga ante el renovado éxito de la mexicana. alaska mola, acusé terminante, termidor. y ella por lo menos está viva. dolido ante mi insolencia, el del guardarropa agarró mi bolsa y la colgó en una percha. le abofetée estampando la cara del rey de dos ecus contra el mostrador y me tiró a la cara el resguardo. tú estás ahí y yo aquí, recordé lo que le decía mi abuela nieves a sus amigas, cuando se enfadaban.


bailando britney spears y remixes de chimo bayo olvidé lo pesado que había resultado el concierto homenaje en la joy. y eso que entramos de subidón, gracias a un amigo con influencias. la noche y los extraños seres que la habitan. salió el típico presentador viejuno de radio 3, discolibro en mano, que es lo que se presentaba y dio paso a los grupos que interpretaban canciones de berlanga. a falta de sara montiel y raffaella carrá, para las que también compuso, desfilaron lentos y con demasiado tiempo entre canción y canción, lo mejorcito del pop español con rollo. entre directo y directo bailamos más y mejor con las canciones del recopilatoire. hidrogenesse, la bien querida, los planetas, bebe, otros más y fangoria. ella. a su bola. triunfando una vez más, pese a no haber elegido la canción ni los arreglos más felices. por eso son divas, porque trascienden.


el diplomático e hyperlirismo de berlanga ya había sido homenajeado antes. y volverá a serlo. porque el talento no tiene tiempo, ni recuerdo, ni olvido. el talento tiene validez o no es talento. y algo en la escurridiza figura triste de berlanga emite talento. elegante como una despedida a la francesa.








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06 Sep 2010

retorciendo palabras de amor

Escrito por: salvadorfra el 06 Sep 2010 - URL Permanente

fotografía del autor. verano de 2010, por la latina, madrid.

a mí shakira siempre me cayó bien. desde sus inicios de cantautora, cuando quería ser alanis morissette (todos queríamos ser otros cuando lo grunge) hasta ahora, que es la madonna latina. porque aquién barranquilla se bailasí, hey! y si hay algo que me mola de shaki es que no se le entiende una mierda cuando canta. claro, que se le entiende menos a la propia madonna cuando canta en español (lo que sientei la muher, el dihou qui ti ama, spanish lessons...) acabo de escuchar el nuevo single de la gran hermana colombiana (shakira, no madonna), loca. y mola. reggaeton, buen rollo, lo que vende ella. lo transmite sin esfuerzo. como una buena estrella, y yo orientando la antena hacia ella. bailando poseída, sonriendo y diciendo cosas con el famoso quebrao en la voz (la sombra de alanis es alargada). con el waka waka pasaba lo mismo, la canción y el baile del verano y del mundial (sorry, bisbal) y el peaso cavalli con el que bailaba la cosa africana. y canta en español o en inglés a ratos y sigue sin entenderse muy bien. o siendo una loba (coincidió este verano en un hotel en ibiza con mi príncipe piqué, prefiero no saber lo que pasó porque me pongo malo. habrán hecho el waka-waka, preguntaban maliciosos los del cuore...) escamoteando frases enteras a nuestra parte racional. o con lo del valeriano, mi corazón gitano. qué más da. es música. es melodía. es ritmo. a lo mejor es que las letras sobran o que, como vengo sospechando desde hace tiempo, acabaremos gruñendo. con mecano ya me pasaba algo parecido. lo de no entenderles, digo. aún hoy descubro palabras confundidas en letras que llegué a aprenderme de memoria mal. o recuerdo mal. y no me importa. es más, me divierte. retorzamos palabras de amor. o como dice lady gaga: ra ra ra ah ah ah/ roma ro ma ma/ gaga oh la la. grrr! riau! wof!


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31 Ago 2010

princesa por sorpresa

Escrito por: salvadorfra el 31 Ago 2010 - URL Permanente

© fotografía y gorra del autor by luis muelas. kensington palace, agosto 2009.

todos hemos queridos ser princesa. o reyes. o presidentas de república. o cleopatra-taylor llegando a roma. pero cuando la realidad supera nuestros anhelos sabemos decir chapó. y claudicamos. a mí me sale guay, claro que lo tengo fácil, llamándome clavdio. y lo de lady di (hoy se cumplen 13 años sin) fue para quitarse el sombrero. mi alma de egipcio se frota las patitas cuando se muere alguien famoso. por el eventazo. porque a quien más y quien menos (no interesa) se nos va la flapa ante la muerte. por lo de no dar crédito, supongo, por lo de construir ante el vacío, qué se yo. pero desde lo de chanquete, el amigo félix o lola flores no recordaba un funeral tan a lo grande. escribir este post escuchando laika de mecano no ayuda nada. y lo sé. qué se ha muerto lady di, me dijeron. y yo, recién despertao, qué? lady di, mi hermana repitió, dulcemente asertiva como ana blanco, que se ha muerto. ojiplático, puse la tele. sí, era cierto. lan matao, escuché, fue la reina madre la que conducía el renault sospechoso, de todo. antes de existir facebook (era un mundo en blanco y negro, con píxeles como dinosaurios), yo canalizaba mi derecho a comunicarme con mis mitos via correo ordinario. recuerdo haberle dibujado un tríptico con unas madreselvas y un equívoco/profético beware of sadness, princess. compré el sobre y todo. pero no lo mandé, claro. ahora es tarde señora, cantaba la jurado, la más grande hasta para morirse. y tarde puse flores en el puente del alma y rompí despechado las galletas del príncipe carlos que servían sonriendo en la cafetería de los jardines at kensigton. su casa, su museo. porque aunque fuese ella la que jalease al chófer, puesto como las grecas, para que no la pillasen los paparazzi, lo que me queda de lady di es tristeza. empática, autosuficiente en su circularidad e insondable tristeza. aunque no creo en la vida después de la vida, sé que descansa en paz. en cámara lenta. sonriendo con su mirada sorprendentemente perdida.

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19 Ago 2010

calorcalorcalorcalorcalor

Escrito por: salvadorfra el 19 Ago 2010 - URL Permanente

lo que más me jode de que matasen a lorca no es en sí el asesinato, que también. fusilar, mal. lo que más me jode es que nos dejaron sin su obra adulta. porque iba a mejor. igual que hay autores que lo dan todo en la primera novela o en la época de tal color de su pintura, lorca iba mejorando con el tiempo. depurándose. santo y mártir no siguió escribiendo, que era lo que podía estar haciendo ahora desde su finca en granada. o muriendo en paz. en hd. en 3D.

llueve en madrid (ha caído la del pulpo paul) y algo en el aire, no tan luminoso como el mismo cielo hace dos semanas, anuncia silenciosamente el otoño. la me lan co lí a. debe ser que la lluvia refresca la memoria histórica. he pasado por el museo de la biblioteca nacional, no culpo a nadie, iba buscando la tristeza. y la encontré. un museo vacío no tiene sentido. bueno, tiene un sentido confuso. en el museo, decía lorca, de la escarcha, canta ana belén, hay un salón con mil ventanas. claro, que era peor el de telefónica y su sala surrealista de telefonistas viejunas que recibían al espantado visitante de espaldas, pelucas alineadas, de cara a un panel retrotecnológico, alienante.
ponéos cómodos, exclamó la guía/animadora de la huerta de san vicente, estáis en casa de federico! invitado a un merecido descanso, siempre lo es, me senté en el sofá, ante el grito conservacionista de la incitatriz al delito usurpador. recuperé la verticalidad y la hiperconciencia en un salto, como chiquito de la calzada. pero sin risas. si eso, la de lorca (fede, como le llamó mientras exponía su trabajo una compañera mía de instituto tarifeño), que era un cachondo. o lo seguiría siendo.
el título de este post es un artículo de un poeta vivo cuyo nombre no recuerdo. pero que buscaré, encontraré y agradezco desde aquí por todo. sí a todo.
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07 Ago 2010

la verdad está ahí fuera

Escrito por: salvadorfra el 07 Ago 2010 - URL Permanente

aquí dentro también, pero molaría poder contactar con los extraterrestres. los límites de la curiosidad son insondables. y, por muchas sondas que hemos mandado desde al menos 50 años terrestres, no hemos recibido respuesta alguna. o muy sutil la respuesta, masiao. también es verdad, que lo que han podido recibir desde aquí les ha podido dejar bastante fríos. recuerdo una plancha de titanio con un hombre y una mujer tipo grabados, unas fórmulas matemáticas y físicas y un par de saludos en todas las lenguas del planeta. vamos, que yo estoy tomando los soles en una playa de venus, sa piña colada en mano, mencuentro con la plancha y sigo viendo el cuore. stephen hawkins, desde su silla de ruedas y su limitada capacidad de escape rápido en caso de que la cosa se ponga fea, aconseja hacernos los republicanos suecos y pasar desapercibidos. por si aca. yo soy más de la vertiente del contactismo. pero propongo cambiar el contenido y la forma de los mensajes a emitir a larga distancia sideral. usando nuestra inteligencia perraca y emitamos desde nuestras antenas un episodio crucial de una serie que exponga lo mejor de nuestra cultura. para que se queden con ganas de saber qué pasó con carrie y con big. y qué se pone ahora. en fin. seguro que así pican. y nos echamos unas risas.

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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.

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