panda bruni

arriba, kate moss con una poquita de alta bisutería indiana encima. y su ojo pipa. devena.

fotografía del autor. verano de 2010, por la latina, madrid.

todos hemos queridos ser princesa. o reyes. o presidentas de república. o cleopatra-taylor llegando a roma. pero cuando la realidad supera nuestros anhelos sabemos decir chapó. y claudicamos. a mí me sale guay, claro que lo tengo fácil, llamándome clavdio. y lo de lady di (hoy se cumplen 13 años sin) fue para quitarse el sombrero. mi alma de egipcio se frota las patitas cuando se muere alguien famoso. por el eventazo. porque a quien más y quien menos (no interesa) se nos va la flapa ante la muerte. por lo de no dar crédito, supongo, por lo de construir ante el vacío, qué se yo. pero desde lo de chanquete, el amigo félix o lola flores no recordaba un funeral tan a lo grande. escribir este post escuchando laika de mecano no ayuda nada. y lo sé. qué se ha muerto lady di, me dijeron. y yo, recién despertao, qué? lady di, mi hermana repitió, dulcemente asertiva como ana blanco, que se ha muerto. ojiplático, puse la tele. sí, era cierto. lan matao, escuché, fue la reina madre la que conducía el renault sospechoso, de todo. antes de existir facebook (era un mundo en blanco y negro, con píxeles como dinosaurios), yo canalizaba mi derecho a comunicarme con mis mitos via correo ordinario. recuerdo haberle dibujado un tríptico con unas madreselvas y un equívoco/profético beware of sadness, princess. compré el sobre y todo. pero no lo mandé, claro. ahora es tarde señora, cantaba la jurado, la más grande hasta para morirse. y tarde puse flores en el puente del alma y rompí despechado las galletas del príncipe carlos que servían sonriendo en la cafetería de los jardines at kensigton. su casa, su museo. porque aunque fuese ella la que jalease al chófer, puesto como las grecas, para que no la pillasen los paparazzi, lo que me queda de lady di es tristeza. empática, autosuficiente en su circularidad e insondable tristeza. aunque no creo en la vida después de la vida, sé que descansa en paz. en cámara lenta. sonriendo con su mirada sorprendentemente perdida.

lo que más me jode de que matasen a lorca no es en sí el asesinato, que también. fusilar, mal. lo que más me jode es que nos dejaron sin su obra adulta. porque iba a mejor. igual que hay autores que lo dan todo en la primera novela o en la época de tal color de su pintura, lorca iba mejorando con el tiempo. depurándose. santo y mártir no siguió escribiendo, que era lo que podía estar haciendo ahora desde su finca en granada. o muriendo en paz. en hd. en 3D.

aquí dentro también, pero molaría poder contactar con los extraterrestres. los límites de la curiosidad son insondables. y, por muchas sondas que hemos mandado desde al menos 50 años terrestres, no hemos recibido respuesta alguna. o muy sutil la respuesta, masiao. también es verdad, que lo que han podido recibir desde aquí les ha podido dejar bastante fríos. recuerdo una plancha de titanio con un hombre y una mujer tipo grabados, unas fórmulas matemáticas y físicas y un par de saludos en todas las lenguas del planeta. vamos, que yo estoy tomando los soles en una playa de venus, sa piña colada en mano, mencuentro con la plancha y sigo viendo el cuore. stephen hawkins, desde su silla de ruedas y su limitada capacidad de escape rápido en caso de que la cosa se ponga fea, aconseja hacernos los republicanos suecos y pasar desapercibidos. por si aca. yo soy más de la vertiente del contactismo. pero propongo cambiar el contenido y la forma de los mensajes a emitir a larga distancia sideral. usando nuestra inteligencia perraca y emitamos desde nuestras antenas un episodio crucial de una serie que exponga lo mejor de nuestra cultura. para que se queden con ganas de saber qué pasó con carrie y con big. y qué se pone ahora. en fin. seguro que así pican. y nos echamos unas risas.