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22 May 2012

misión nocturna

Escrito por: salvadorfra el 22 May 2012 - URL Permanente

carola y javi siguen durmiendo la mona mientras el avión militar de carga sigue subiendo campiña francesa arriba, objetivo normandía. la primera en despegar la pestaña es carola, molesta por el ruido de las hélices. joder, ladra, atusándose el pelo (internacionalmente conocido como la chinchilla, un ente con vida y personalidad propias), que puto dolor de cabeza, madre mía, qué cefalea, se ríe, qué asco de palabra. javiii, dice grave, mientras golpea a su roncante compañero de vuelo con un pie, javiii, insiste. mñé, mñé, contesta javi aún dormido. carola mira a su alrededor, con cara de extraña, qué es todo esto. javi coño, que estamos en un avión! javi despierta de golpe, todo ojos abiertos. y qué, contesta. carola se ríe, claro, éste se pasa el día volando... carola mira por una ventanilla, campo verde al atardecer. precioso, piensa irónica, qué bucólico todo. te queda algo de lo de anoche, pregunta carola. javi se ríe, recordando el penúltimo fiestón. a veeer, dice javi, rebuscando en sus bolsillos. uy, mira, aquí hay algo que empieza por m. jajajaja, dice carola extendiendo su dedo anular hacia la bolsita. la bolsaaaaaaaaaaaa, gritan los dos mientras caen al vacío. tira de la anilla, locaaaaaaaaa, grita javi. que estamos volando javiiiii. se mueren de la risa mientras caen riendo a toda velocidad. óle, óle y óle, grita carola tras tirar de la anilla y flipar viendo como descienden ahora más despacio con los paracaídas abiertos.

qué pasada de seda, dice carola, abrazándose al inmenso volumen parachut que le rodea. yo con ésto me hago un modelazo que lo flipas. bon soir, les dice alguien. carola en tetas, esperando paciente a que javi le termine de arreglar el modelazo improvisado. y tú quién eres, tío, pregunta carola. el miembro de la resistencia les apunta con un revólver. carola se descojona mientras levanta los brazos. menos mal que javi sabe hablar francés y consigue apaciguar el mosqueo comprensible del partisano. está bueno, eh, comenta carola a javi mientras le siguen al punto de encuentro de su brigada. pfff, asiente javi.

es una época muy confusa. los aliados ya han comenzado a desembarcar por la costa y los nazis andan de aquí por allá, más dañinos que nunca, rabiosos, defendiendo lo indefendible. así encuentran atribulados a los componentes locales de la resistencia, ojipláticos al ver entrar a gael, rodeado por javi, sonriente y carola, en alta costura improvisada, silenciosa y seductora. brindan con vino, de algo les sirve ocultarse en una bodega. javi les adelanta el curso de la historia que les espera, los resistentes brindan de nuevo por su liberación asegurada. carola acaba bailando lo que ponen por la radio encima de una mesa, jaleada por todos. celebran el sinsentido de todo bebiendo lo más grande, besando y dejándose besar, desatándose.

dos adolescentes nazis sorprenden a carola meando fuera de la bodega, casi oculta por la cantidad de seda de su flamante vestido. carola pone cara de sorpresa, se ríe y sigue meando. esperar un poco, joder, les grita. nazis, resistentes, un fotógrafo americano, carola y javi acaban dándolo todo al son de la música, el vino y el buen rollo imparable. carola no consigue que crean que un maniquí acabará siendo primera dama y explicar lo de internet en su estado se queda en un hilarante intento. bésame, tonto. es lo último que recuerda haber dicho.

cuando despiertan sobresaltados por el estampido de la primera bomba, carola y javi ya no están por allí. los que quedan, se juntan torpemente entre sí y comparten calorcito bajo la seda del paracaídas perfumado.








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17 Ene 2011

cada mujer es una isla

Escrito por: salvadorfra el 17 Ene 2011 - URL Permanente

y fidji, su perfume. un perfume viejuno. no como kate moss, que sigue vivita y coleando. siendo mascarón de proa del tema que propongo en un día gris, niebla sobre madrid: gran bretaña y la moda.

eran los noventa. y el mundo estaba dominado por un grupo de jamelgas curvilíneas, altas y simpáticas como sólo un grupo de androides podía llegar a serlo. y lo eran. y protagonizaban las portadas, los desfiles, las noticias. todo. entonces llegó ella. un gato, decían, una niña con cara de hambre. no vale nada. la modelo grunge. 20-20-20, riéndose de sus medidas. y kate, antipática y rebelde, sin decir ni una sola palabra. ni gestos ni miradas apasionadas. solo ella. las eliminó. acabó con ellas.

la insularidad crea hechos excepcionales. como japón, la inglaterra de asia. o las 7.000 islas griegas, alguna sin habitar. islandia. fire island. ceilán. lanzarote. mónaco. de pangea a la atomización de un planeta azul llamado tierra. construyamos puentes. unamos neuronas. aterricemos suave.

inglaterra impone modas al mundo, antes de la minifalda de mary quant, o del azul marino de los tuxedos del duque de windsor, que con luz artificial se veía más negro que el negro. personalidad, antipatía, severidad y un toque excéntrico. inteligencia adaptada. capacidad de autopromo. si el mundo pide sublimage, proponemos a galliano y a mcqueen. y si el mundo se pone choni, lanzamos a las spice girls y lo volvemos a petar. la música sí que es un arma de construcción masiva. royalties. seguro que es una palabra británica. investigaría, pero no es lo mío. y releyendo eso, escribir ordenadamente tampoco. no estoy buena, que decía lady di. ooops. play.



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16 Dic 2010

las hijas de helena

Escrito por: salvadorfra el 16 Dic 2010 - URL Permanente

tres eran tres. las hijas de helena. tres eran tres. y ninguna era buena. madame juliette recamier, la belle spagnole thérésa tallien y la que acabó siendo josefina bonaparte, que se llevó el gato al agua. marramamiau. acabados los años del terror guillotino, sobre el año 1795, parís floreció en bailes, salones y modas à la grecque, con las que volver a hacer lo que mejor sabían hacer, pasárserlo bien.

frente a la severidad augusta de lo romano, los parisinos se decantaron por una reinterpretación de lo heleno a su manera, claro. descomplicado y sensual. ese año las transparencias arrasaron. las sandalias de tiras, las cenefas o grecas, los muebles copiados de museos y excavaciones como las de pompeya y herculano, recién salvadas del olvido. lo griego era el nuevo negro. y corpiños, sostenes y demás agobios rococós a tomar viento. la liberté guiando al pueblo.

a madame recamier, la de arriba, el cuadro de david no le gustó nada. así se lo dijo. david, chico, pero qué pasa, que parezco una escultura de mármol. y david, defendiéndose, cari, es lo que se lleva, yo te veo guay. madame recamier volvió a verse sentada en la chaise longue con cara de no estar muy convencida. no se yó, concluyó, no sé yo. y se besaron. ella sonreía sabiendo que había al menos dos retratos suyos más en marcha, donde podría exhibirse en el futuro como ella se veía. flaca, elegante y sexy.

convencida de su criterio, llamó a su amiga thérésa, la rela del mejor baile de la capital. alzó las cejas, levemente contrariada, al escuchar saltar el contestador. tere, tía, muy fuerte lo tuyo, te llamo para asegurarme que estoy en lista vip, comme d´habitude, y que la josy tiene algo muy heavy que contarnos, qué tal, será intriganta. bueno, mona, nos vemos en un rato. ciao, a plusss.

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25 Oct 2010

ardillas voladoras, pan de molde y circo

Escrito por: salvadorfra el 25 Oct 2010 - URL Permanente

uno de mis lugares comunes históricos favoritos es el rollo de que cuando los romanos llegaron a españa, una ardilla podía atravesar la península de norte a sur saltando de árbol en árbol. pobre wendy. llegaría a canarias? pienso, mientras pongo la pose blue steel. el caso es que cuando el profe o la seño de turno seguían con el relato de los romanos por hispania, yo seguía dándole vueltas a lo de la rata con plumero y cara de velocidad en su esforzada travesía. porque no había google earth, si no, de qué. en fin.

con el tiempo comprendí cuánto les debemos a los romanos. el latín, por ejemplo. y el castellano por declinación vulgar y estupenda. poner un poco de orden y belleza (conoces el nombre de algún modelo íbero? no hay más preguntas.) en el pequeño caos que era todo ésto. los primeros discos de raffaella carrá. patty pravo (el vídeo de abajo). y lo griego. porque los romanos aprovecharon su legado como ninguno. como los que más. el emperador adriano, hispano como el que más, acabó siendo nombrado filoheleno por el pueblo de atenas por todos los favores que les devolvió. y los dioses se lo pagaron con un chulazo turco al que llamaron antínoo (anti-no, el que nunca decía que no). un amor.

wendy, la ardilla aventurera, recorre salta-que-te-salta mis neuronas conectando todas estas ideas, buscando soluciones prácticas. porque ante esta noche de luna llena estoy ante un dilema épico. el estreno del primer capítulo de una serie peplum sobre la españa romana (hispania, prime time, antena3) o el primer capítulo del docudrama sobre los príncipes de asturias (felipe y letizia, prime time, tele5). shirtless contra divas. patricios y plebeyos. pelea de barro. he oído gladiadores? jalea jacta est!


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06 Sep 2010

retorciendo palabras de amor

Escrito por: salvadorfra el 06 Sep 2010 - URL Permanente

fotografía del autor. verano de 2010, por la latina, madrid.

a mí shakira siempre me cayó bien. desde sus inicios de cantautora, cuando quería ser alanis morissette (todos queríamos ser otros cuando lo grunge) hasta ahora, que es la madonna latina. porque aquién barranquilla se bailasí, hey! y si hay algo que me mola de shaki es que no se le entiende una mierda cuando canta. claro, que se le entiende menos a la propia madonna cuando canta en español (lo que sientei la muher, el dihou qui ti ama, spanish lessons...) acabo de escuchar el nuevo single de la gran hermana colombiana (shakira, no madonna), loca. y mola. reggaeton, buen rollo, lo que vende ella. lo transmite sin esfuerzo. como una buena estrella, y yo orientando la antena hacia ella. bailando poseída, sonriendo y diciendo cosas con el famoso quebrao en la voz (la sombra de alanis es alargada). con el waka waka pasaba lo mismo, la canción y el baile del verano y del mundial (sorry, bisbal) y el peaso cavalli con el que bailaba la cosa africana. y canta en español o en inglés a ratos y sigue sin entenderse muy bien. o siendo una loba (coincidió este verano en un hotel en ibiza con mi príncipe piqué, prefiero no saber lo que pasó porque me pongo malo. habrán hecho el waka-waka, preguntaban maliciosos los del cuore...) escamoteando frases enteras a nuestra parte racional. o con lo del valeriano, mi corazón gitano. qué más da. es música. es melodía. es ritmo. a lo mejor es que las letras sobran o que, como vengo sospechando desde hace tiempo, acabaremos gruñendo. con mecano ya me pasaba algo parecido. lo de no entenderles, digo. aún hoy descubro palabras confundidas en letras que llegué a aprenderme de memoria mal. o recuerdo mal. y no me importa. es más, me divierte. retorzamos palabras de amor. o como dice lady gaga: ra ra ra ah ah ah/ roma ro ma ma/ gaga oh la la. grrr! riau! wof!


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22 Ago 2010

delfinity

Escrito por: salvadorfra el 22 Ago 2010 - URL Permanente

yo es que soy muy educado. y si un día leo bajo tierra que los delfines me esperan esta noche en el zoo, pues no les hago esperar. porque los delfines son muy puntuales. a las 23:15 horas, central europe time, una voz de teléfono anunció que el show estaba a punto de empezar. miré a la cabina de sonido con la esperanza de ver locutar en directo, micrófono en mano, a aramis fuster, pero el apagón analógico no me lo permitió. la susurrante y pronunciante de cada sílaba voz nos advirtió que estábamos a punto de presenciar una aventura sin igual, algo que se despertaría nuestra memoria y que permanecería en ella para siempre. adelante. la sintonía de los cazafantasmas iluminó a un cuerpo de baile vestido con mallas de esqueletos y pelucas afro. estupor. saliendo y asustando a niños que no entendían nada, llegaron a reunirse frente a la grada central, atestada, y empezar una coreografía digna del más visto youtube. más aplausos gratuitos y convencidos avisan de la llegada de los cazadores de fantasmas, pistolas de agua en mano. gritos ante los disparos. bailan juntos y hacen como que luchan. ganan los buenos y se van todos. entonces aparece supermán sobre un módulo piscinero. aplausos. saluda al respetable y hace como que salta al vacío. un poco antes de que otro superman aparezca en el borde de la piscina y acabe en el agua, aupado por los delfines amaestrados. abierta la caja de pandora, alrededor de la piscina iluminada por un aficionado a los toros se suceden números musicales inspirados por películas de ayer, hoy y siempre. desde así habló zaratustra, antorchas en mano a titanic, pasando por E.T. (dedo iluminado el muñeco, acaba siendo transportado en barca de plástico blanco por los esforzados delfines), gladiator (la cuota homoerótica del show), la guerra de las galaxias (las bailarinas llevan capas blancas y caretas de soldados imperiales, un darth vader sin casco espera al borde de la piscina con un aro blanco en mano por el que pasan los delfines). con tanto despliegue despropositado cuesta centrarse en los números de natación sincronizada que salpican la superficie iluminada. pero el show es global. 360. los piratas del caribe, la historia interminable (como el granizado de fresa, incluído en el precio de la entrada) y muchas otras bandas sonoras de pelis más te transportan ojiplático hasta el final del show. la agente aplaude y se levanta para irse apresurada, por mucho que los delfines sigan llamando la dispersa atención de su audiencia. 20 euros y un sueño cumplido después, me levanto y me voy. nos vamos todos. dándole de nuevo la razón a anita obregón, cuando dijo que todo lo que se puede pagar es barato.

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19 Ago 2010

calorcalorcalorcalorcalor

Escrito por: salvadorfra el 19 Ago 2010 - URL Permanente

lo que más me jode de que matasen a lorca no es en sí el asesinato, que también. fusilar, mal. lo que más me jode es que nos dejaron sin su obra adulta. porque iba a mejor. igual que hay autores que lo dan todo en la primera novela o en la época de tal color de su pintura, lorca iba mejorando con el tiempo. depurándose. santo y mártir no siguió escribiendo, que era lo que podía estar haciendo ahora desde su finca en granada. o muriendo en paz. en hd. en 3D.

llueve en madrid (ha caído la del pulpo paul) y algo en el aire, no tan luminoso como el mismo cielo hace dos semanas, anuncia silenciosamente el otoño. la me lan co lí a. debe ser que la lluvia refresca la memoria histórica. he pasado por el museo de la biblioteca nacional, no culpo a nadie, iba buscando la tristeza. y la encontré. un museo vacío no tiene sentido. bueno, tiene un sentido confuso. en el museo, decía lorca, de la escarcha, canta ana belén, hay un salón con mil ventanas. claro, que era peor el de telefónica y su sala surrealista de telefonistas viejunas que recibían al espantado visitante de espaldas, pelucas alineadas, de cara a un panel retrotecnológico, alienante.
ponéos cómodos, exclamó la guía/animadora de la huerta de san vicente, estáis en casa de federico! invitado a un merecido descanso, siempre lo es, me senté en el sofá, ante el grito conservacionista de la incitatriz al delito usurpador. recuperé la verticalidad y la hiperconciencia en un salto, como chiquito de la calzada. pero sin risas. si eso, la de lorca (fede, como le llamó mientras exponía su trabajo una compañera mía de instituto tarifeño), que era un cachondo. o lo seguiría siendo.
el título de este post es un artículo de un poeta vivo cuyo nombre no recuerdo. pero que buscaré, encontraré y agradezco desde aquí por todo. sí a todo.
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15 Ago 2010

disfraz de tigre

Escrito por: salvadorfra el 15 Ago 2010 - URL Permanente

en espera de las conclusiones a las que se llegue en la universidad internacional de verano panda bruni sobre el tema modelos/actrices, me adentro ahora que es domingo en otro peliagudo entramado. disfraz de tigre es una canción de hidrogenesse y, según dicen ellos mismos en una entrevista a una televisió catalana, el resultado de una vivencia relacionada con un futuro síndrome de incapacidad para la metáfora. un poema. un haiku. y cada palabra de ese haiku son las bailarinas que triunfaron haciendo otra cosa. a veces un faux pas es un paso adelante. upa dance. topalante. isadora duncan (su autobiografía, delirante y delicada, ha sido por el momento mi mejor lectura de verano en atenas) acabó siendo una heroïna comunista y un concepto. inspiración de vanessa redgrave y el nombre de la hija de björk. conchita velasco, las piernas de españa, una de nuestras mejores actrices vivas, saltó a la fama desde su plié en una compañía de baile en blanco y negro. madonna iba para bailarina cuando la luz se cruzó en su camino, posó para fotógrafos y se convirtió en la reina del pop. oscar winner and nominee penélope cruz también era bailarina de conservatorio. se conserva bien, muy bien. y cumple su misión en la tierra al unir sus genes con los del mejor actor español, oscar winner and nominee javier bardem, para regocijo de sus padrinos alienígenas y manchegos. que no piensan visitarnos oficialmente hasta que dejemos de ser tan toscos. y nos queda un rato. pero avanzamos, paso a paso. disfrazados de tigres. cargados de conceptos y mitos. till alzheimer. tan contentos.
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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.

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