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17 Jul 2012

mes amis les cerfs

Escrito por: salvadorfra el 17 Jul 2012 - URL Permanente

ah, claro, como es verano, escribo de noche. lógica de panda noctámbulo. no va de lógica la entrada de hoy, por tonite, va de ciervos. mis amigos los ciervos, que es lo que pone arriba, en francés. os imagináis a un ciervo hablando en alemán? poseso.

además los ciervos no hablan. ni braman. se comunican telepáticamente subrayando o mayusculando sus mensajes
con las pestañas. infalibles. un animalito que de cursi es absolutamente moderno. cervatilio, onomatopeya.

todos tenemos algo de ciervo. sobre todo los que te van a hablar
a la oreja en los clubs y te lamen la oreja. y les respondes con los ojos bien abiertos. y sonríen.

un animal muy práctico. no por sus cuernos, que decoran la maldad de sus dueños, sino porque son de los primeros que salen corriendo de los bosques en caso de incendio. así que si atravesáis fumando un bosque cualquiera, tirando la ceniza, apagando la colilla en la lata de sprite y véis a una manada de ciervos que vienen hacia vosotros y detrás una columna de humo negro, sí, estáis ante un incendio. intentad no atropellar a ninguno de mis amigos y salvad la vida y si podéis, la de bosque.

alertado por los incendios y haciéndome eco de la mierda esa
de aprovechar las oportunidades que da la crisis, he creado una reserva virtual de ciervos en facebook. podéis visitarla, de momento la entrada es gratuita y libre para todo el mundo menos para andrea fabra. hay wifi y enchufes para iphone en todo
el recorrido. buscad por dear deer facebook reservoir.

los ciervos leen todas las noticias que hemos dejado de ver, como medida adicional de estabilidad mental. y claro, esto ha disparado los niveles de ansiedad de los habitantes de la reserva. menos mal que el dispensario está de anxiolíticos hasta arriba
y hay barra libre. es una cuestión de equilibrio, como casi todo.

si váis a hacerles fotos de noche, cuidado con el flash. no por los sustos que les podéis dar, qué también, ni por la cornuda represalia sino porque luego salen fatal con los ojos brillantes
en la penumbra y da miedito.

como todos los veranos, hay cine al aire libre. este año la programación se basa en películas de truffaut o que se desarrollen en la costa azul. lo de inaugurar la pantalla con bambi fue un error tremendo. los ciervos protestaron, claro, y del programador, un agente doble de la asociación azerbayana del rifle, nunca más se supo. ni de él ni de su chándal. y mira que era rojo. pestañeo.

















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25 May 2012

la nariz de la esfinge

Escrito por: salvadorfra el 25 May 2012 - URL Permanente

there´s no love/ like the future love, susurra madonna. siempre me
ha intrigado cómo sería la vida nocturna de tell-el-amarna, la capital
solar de egipto, encargada por akenatón. debía oler a jazmín, incienso
y a césped recién cortado.

porque los olores no son racionales. despiertan en nosotros certezas
y sabidurías antiwas, que ni siquiera sospechamos tener almacenadas
en la memoria remota. y ahí están. te tiras a la piscina y emerge el olor
del perfume que te has puesto la noche anterior. un olor que te recuerda
a alguien, el olor de alguien, de algo, el más aspiracional de los sentidos.

maderas de oriente, un pequeño perfume que guardaba mi madre en
la escribanía secreta, un mueble chino lacado con una puerta abierta
a todas las maravillas de la bisutería y los recuerdos mejor guardados. detrás de la luna, en el fondo del corazón. mis hermanos y yo como
gatos de porcelana, absortos. perdidos y encontrados.

por eso no hay que preguntar jamás cual es el perfume que lleva nadie, por mucho que te atraiga, es tu parte animal la que controla tu saber estar. es un misterio que debe ser protegido. como todo buen misterio.

perfumes que recuerdan cosas y perfumes que sorprenden con flashes
del futuro. elegantes como bailarinas contemporáneas en la versión femenina de narciso rodríguez. encuentro furtivo en una lavandería desierta por chloé. warhol usando shalimar de guerlain. figuer de dyptique. escale á portofino de dior. mundos creados para evaporarse como alderaán. que recordamos cerrando los ojos, como si nada.





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10 Abr 2012

takk

Escrito por: salvadorfra el 10 Abr 2012 - URL Permanente

noche estrellada (fragmento), edvard munch, 1924.

a mis padres, que son de león, en navidad les encantaba bajar a la playa. porque en las palmas, en diciembre, hay días de playa. muchos. todos los que quieras. bajo el sol, si mirabas hacia el mar te encontrabas con la isleta a un lado, la barra, el teide nevado y el océano atlántico.

pero si te dabas la vuelta, podías ver, en el paseo de las canteras,
un enorme abeto natural disfrazado de árbol de navidad. aparecía
de un día para otro. un regalo que hacía cada año el consulado noruego
a la ciudad. todos los niños canarios nos mirábamos a los ojos y, sin necesidad de hablar, compartíamos la información secreta que confirmaba que el árbol venía plantado tal cual sobre un enorme barco desde el norte y que los trolls, ayudados por pacientes renos, ponían
el árbol de noche y se iban por donde habían venido, tan contentos.
y era maravilloso.

ya en madrid, aunque soy un poco más alto que de pequeño, el recuerdo del abeto noruego sigue igual de inmenso en mi memoria de panda.
y por aquí ando, defendiéndome del antipático frío que traen las noticias económicas, todas, por muy amable que las pronuncie ana blanco.
de repente, el sol se refleja en una bola dorada y leo en el país que noruega, en mitad de la crisis económica española, financiará políticas
de igualdad y conciliación, abandonadas por el gobierno. y vuelvo
a sonreír, agradecido, mirando hacia el norte, donde las luces del norte
se convierten en auroras boreales.

gracias. gracias. gracias.
takk. takk. takk.


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16 Feb 2012

venezia sin mí

Escrito por: salvadorfra el 16 Feb 2012 - URL Permanente

pegeen vail (1925-1967) palazzo venier-grand canal, 1960s.
peggy guggenheim collection, venice 76.2553 pg 274


méxico, mediodía, resaca.

querida, le dice grave el secretario personal de peggy guggenheim
a peggy guggenheim, un telegrama de parís. ah, parís, dice peggy soltando el martini sobre la mesa. es tu hija, pegeen. pegeeen, pregunta peggy,
qué ha hecho esta vez? se enciende un cigarrillo. peggy mira a los ojos
a su secretario. joven, guapo, moreno, fuerte, apetecible, contratado.
el secretario le devuelve la mirada, con un poso de compasión. peggy sabe leer entre líneas. sintética, intuitiva, lista. no, responde a la fatalidad.

pegeen no mandaba telegramas. pegeen se pintaba a sí misma en cuadros así, naif. pegeen rubísima. pegeen feliz. pegeen en góndola camino del palazzo de mamá. los amigos de mamá y pegeen. pegeen mezclando valiums con champagne. pegeen pensando en suicidarse. el marido de pegeen entrando en su piso de parís. dónde estás gatita? pegeen tirada
en el parqué. el gato que se come al pajarito. say cheese, dear. foto finish.

isadora duncan conoce interesada a peggy en parís. necesito cash, chérie, lo sabes. odio la palabra cash, contesta peggy, es demasiado literal, onomatopéyica. bailaré para ti, de todas formas, contesta fría isadora, acariciando los mechones rubios de su hija, maldiciéndola en silencio.

el abuelo de pegeen había muerto en el titanic. el barco fantasma que pasaba como cada noche de verano cerca del palazzo de peggy, enterrada junto a sus perros, sus amantes, sus recuerdos. venezia sin mí, pensó.











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01 Ene 2012

desde el concierto de aninovo

Escrito por: salvadorfra el 01 Ene 2012 - URL Permanente

eeeres túuu mi príncipazuuul, que yo soñéee. tchaikovsky! la filarmónica de viena se permite cada año pequeñas variaciones goldberg sobre el tema clásico del concierto de año nuevo, los valses de todos los integrantes de
la familia strauss (aún están intentando catalogarlos racionalmente)
y la marcha radetzky, que permite dar palmas al respetable bajo la batuta del director elegido para cada ocasión. menos el año del tsunami,
que pusieron carucha. un detalle.

toma! julie andrews entre el público. el año pasado estaba la mismísima jequesa de qatar, turbante incluído. total look en rojo. me van a ver, pensaría la jequesa. y una pareja de respetables japoneses viejunos,
ella siempre en siete capas de un kimono más valioso que la sala
en la que escuchan ensimismados. y que posiblemente les pertenezca. bueno.

la pizzicato polka, una de mis favoritas. y durante lo que hubiera sido
el bloque publicitario, vistas de los palacios de viena, de casi todos
y guiños a todas las culturas del planeta. hava naguila, un tema
de inspiración turca, spain por chick corea. y venga de modelos vieneses invitándonos a visitar su ciudad o simplemente mostrándola orgullosa.

a viena le tengo bastante cariño. jugando con los clicks con mis
hermanos, jaime -aka el pirata-era una inglaterra peleona
y expansionista, ana -tan práctica- canadá, encargada de lidiar entre
las otras dos súperpotencias y yo, más cursi que un poema enmarcado, dirigía los destinos del imperio austrohúngaro, desde mi palacio belvedere situado en el despliegue de una caja de herramientas abierta al barroco, las fiestas y al esplendor brilli-brilli.

y sisí, claro. sintetizando todo lo que me gustaba de la cosa austrohúngara. esas estrellas de diamantes por el pelo. esa romy schneider. y esa ayuda de cámara, pionera en el alto fumeteo, escondida en una de los veinte mil salones blanco crema mientras se echaba uno de los primeros pitis ever, sorprendida al escuchar y ver cómo se abría la puerta, grácilmente tirar la colilla sputnik paratrás, como mayra, prender fuego a una de sus incontables capas de gasa y convertirse en antorcha humana. el grito de klimt.

aquí lo dejo, que empieza la marcha radetzky y hay que aplaudir. pero antes, el danubio azul. y los bailarines, en los palacios de mi memoria.








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19 Oct 2011

okupación bloguera de la expo ysl en madrid

Escrito por: salvadorfra el 19 Oct 2011 - URL Permanente

madrid centro, 7 de enero de 2o12. el día antes de que cierre sus puertas la mejor exposición del año, retrospectiva yves saint laurent en la fundación mapfre cultura, un numeroso grupo de blogueras de moda se ha hecho fuerte en el interior del recinto y se niega a abandonarlo en lo absoluto.

los curadores y responsables de la expo utilizan todo tipo de armas para negociar con las okupantas y llegar a un acuerdo por las buenas. ooops. inalcanzado. la idea de regalar un cheque de 2o ecus h&m a cada una de las que abandone voluntaria y dignamente el encierro es tomado como un insulto. los cheques, destruidos con sus zarpas de uñas flúor caen como el más bochornoso de los confetis en la cara de los negociadores contratados por la entidad, desbordada.

en pánico y ya por las malas, intentan sofocar la insólita ocupación hype con un equipo de refuerzo formado por maricachas y bakalas metidos a seguritas. engatusados por su aparente candidez, pelo pelazo, oportuna caída de pestañas y afilados tacones de aguja, renuncian a una lucha desigual contra el ejército mejor perfumado de la historia reciente y abandonan su cometido, empujando a sus últimos contratadores antes de volver a sus barrios. sintiéndose aún mejores personas.

reunidos en la sala gustaviana del edificio anexo, los preokupados organizadores deciden contraatacar a las niñatas éstas de los huevos por otros medios. a esas horas de la noche, las blogueras cuentan con la atención y la simpatía de la blogosfera (por supuesto) y de las agencias de información del medio mundo que tenemos wifi. es que no nos van a mover, portavocea una de ellas en streaming, la de la cinta terciopel negra en la frente, estos trajes se van a quedar aquí, son como que nuestros, sáes? las demás levantan la mirada de sus dispositivos móviles y asienten con morritos y ponen caruchas. dame una y, dame una ele, dame una ese, corea el resto, viniéndose arriba con los favorecedores focos amarillos de las cámaras. al final se aplauden a ellas mismas, triunfantes.

entonces, la pantalla donde se proyecta el último desfile del costurero más fino de la historia de la moda, parpadea y aparece el careto de esfinge de catherine deneuve en directo desde parís. silencio severo. queridas niñas, empieza, sin demostrar con sus gestos la más mínima de las simpatías a las que se dirije, flipadas. que no seamos malas, que nos comprende, pero que salgamos con la cabeza bien alta y respetemos la memoria del creador y devolvamos lo material a sus legítimos dueños (ella misma, la tía morro, que ha prestado un par de modelitos), traduce una de las pocas que controla con el francés. boooo, salta una valienta, poniéndose en lo peor. booooo, se suman todas, sacando lenguas afiladas y peinetas a la invidente interlocutora. invidente pero oyente, se ajusta con fastidio el sonido de los abucheos que recibe por el pinganillo bajo su melena rubia. mira al negociador que tiene cerca, fuera de cámara, sube los hombros, je suis desolée. et alors? pfff...

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12 Jul 2011

happy bikini!

Escrito por: salvadorfra el 12 Jul 2011 - URL Permanente

de todas las fotos que busqué para ilustrar un homenaje al cumpleaños del bikini (solicitado por juanito, http://akangana.blogspot.com), ésta de joan crawford era la más improbable. por eso está aquí.

no como el bikini, que ya lo llevaban las romanas del imperio. y si lo llevaban las romanas, es que se lo habrían copiado a las griegas. como las americanas a las europeas. y viceversa. history repeating.

bikini realmente es una palabra inuit (esquimal) que no significa nada. qué te parece lo de que abran un starbucks en anchorage, pregunta, bikini bikini, respuesta indiferente. en desuso, la palabra bikini acabó flotando en el pacífico, dando nombre al atolón donde los americanos probaron la eficacia destructora de las bombas atómicas. y sí, funcionaron. el bañador de dos piezas, un verdadero escándalo en la puritana américa de los 50s, ejercía tal efecto en la vista de sus machos en celo. devastador en su moral. por eso funcionó. lo sexy siempre funciona. una variación práctica de la belleza. lo bello sería lo griego y lo sexy lo romano. lo ideal y lo práctico. rural y urbano. fijo y móvil.

mi madre, una adelantada a su época, sólo consiguió que las monjas del colegio donde daba clase le dejaran llevarlo por prescripción médica. porque el enterizo tardaba más en secarse y le hacía mal en el estómago, que lucía bronceado ante los ojos en blanco de las acaloradas hermanitas de la oscuridad. qué pensarían del topless? y de facebook? y de la deuda griega? y de batman? quién sabe. yo no.



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22 Dic 2010

un lagarto llamado dinero

Escrito por: salvadorfra el 22 Dic 2010 - URL Permanente

arriba, kate moss con una poquita de alta bisutería indiana encima. y su ojo pipa. devena.


he sido rica, he sido pobre y créeme, honey, es mucho mejor ser rica. una frase que no tiene precio de una tal sophie tucker, cantante y actriz de jazz burlesque, originaria de ukrainia y desarrollada en los states, tan proclives al desarrollo en general. y a contar dinero delante de los pobres en particular. aquí nos parece tantito vulgar, pero asumiendo el materialismo en el que nos movemos, aceptamos el dinero como animal de compañía. lagarto, lagarto, con su delantalito blanco.

también es normal hablar más de dinero cuando hay poco. o cuando llueve del cielo, como hoy, día de la lotería de navidad. me he librado de los niños cantarines que atronaban todas las mañanas del 22 de diciembre desde que recuerdo las mañanas del 22 de diciembre. es lo bueno de tener una base submarina frente a las costas de mónaco. con wifi, claro, y un cargamento de sándwiches mixtos, trina de naranja, pitis y un libro de divas rebeldes by cristina morató, regalo del amigo invisible. hay páginas que no puedo leer porque al mojarse, se pegaron entre sí. los delfines mensajeros, que cada vez están más descuidados. con lo que fueron.

en una de las páginas que sí pude leer, descubrí una de las anécdotas que tanto me gustan y que suelto como mono pistolero. wallis simpson, mujercísima, mandaba planchar los billetes que usaba porque le gustaba oír cómo crujían. grande. quizás por eso, otra grande y pesetera, madonna, ha dirigido una peli sobre su vida y la del tío de la reina de inglaterra. más elementos, más interacciones. más es más.

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25 Oct 2010

ardillas voladoras, pan de molde y circo

Escrito por: salvadorfra el 25 Oct 2010 - URL Permanente

uno de mis lugares comunes históricos favoritos es el rollo de que cuando los romanos llegaron a españa, una ardilla podía atravesar la península de norte a sur saltando de árbol en árbol. pobre wendy. llegaría a canarias? pienso, mientras pongo la pose blue steel. el caso es que cuando el profe o la seño de turno seguían con el relato de los romanos por hispania, yo seguía dándole vueltas a lo de la rata con plumero y cara de velocidad en su esforzada travesía. porque no había google earth, si no, de qué. en fin.

con el tiempo comprendí cuánto les debemos a los romanos. el latín, por ejemplo. y el castellano por declinación vulgar y estupenda. poner un poco de orden y belleza (conoces el nombre de algún modelo íbero? no hay más preguntas.) en el pequeño caos que era todo ésto. los primeros discos de raffaella carrá. patty pravo (el vídeo de abajo). y lo griego. porque los romanos aprovecharon su legado como ninguno. como los que más. el emperador adriano, hispano como el que más, acabó siendo nombrado filoheleno por el pueblo de atenas por todos los favores que les devolvió. y los dioses se lo pagaron con un chulazo turco al que llamaron antínoo (anti-no, el que nunca decía que no). un amor.

wendy, la ardilla aventurera, recorre salta-que-te-salta mis neuronas conectando todas estas ideas, buscando soluciones prácticas. porque ante esta noche de luna llena estoy ante un dilema épico. el estreno del primer capítulo de una serie peplum sobre la españa romana (hispania, prime time, antena3) o el primer capítulo del docudrama sobre los príncipes de asturias (felipe y letizia, prime time, tele5). shirtless contra divas. patricios y plebeyos. pelea de barro. he oído gladiadores? jalea jacta est!


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06 Oct 2010

tintín y los indios tabajaras

Escrito por: salvadorfra el 06 Oct 2010 - URL Permanente


era verano. de noche. yo estaba en la piscina de un hotel junto a un río. con la cabeza fuera del agua. evitando movimientos superfluos para no hacer ruido. escuchando las ranas croar y saltar al agua de la piscina. de la piscina de un hotel junto a un río. pero no estaba solo. los guardaespaldas del príncipe del país donde estaba el río buscaban sospechosos en silencio. bajo las palmeras. porque el príncipe entregaba en mano los premios literarios de aquel año en ese hotel. y ahí estaba yo, rodeado de más cerca a más lejos por agua, ranas croantes, guardaespaldas sospechantes, palmeras, premios literarios y estrellas. cada noche, sobre la cama, ponían una nota y orquídeas. por si no sabías leer en inglés. la de esa noche era una cita de la típica tieta inglesa creadora de todas las citas del mundo (y no eran ni chanel, ni groucho, ni mae west, ni oscar wilde). venía a decir con pocas palabras, a lo anglo, que algunas de las mejores personas que conocía, tenían insomnio. aquello debió llegarme, porque si no, no lo recordaría. y lo recuerdo como si no hubiera sido ayer.
ayer era una canción de gloria estefan. en el vips estaba cenando fuera de la sala de fumadores, claro, una famosa que quería que la reconocieran. o no se hubiera dejado puestas las gafas de sol y la gorra gris de famosa de incógnito. luz casal. algo pasó entre luz casal y el tintín donde guardé mi currículum. porque seré panda, pero no idiota. nada más triste que un currículum mal doblado. o sucio. tintín en el tíbet. prefiero el de tintín y cleópatra. mi favo ever. el primer tintín en el que sale en bermudas, crucero por el nilo abajo. fumándose el piti de después con el capitán en cubierta, aún medio chumao. se llevan un joyero de la faraona de las faraonas a moulinsart y se lía parda, claro. porque la reina se materializa, como liza minelli, cuando hay la suficiente energía gay alrededor. y desayuna con ellos, detesta los gofres pero pica el cuerno de un croissant. les suelta que morirán solos y boquiabiertos les deja para volver a su transitado pasado. uno de mis paseos por lugares comunes preferidos. haddock y tintín no vuelven a hablar del tema jamás. las últimas 47 viñetas del cómic no tienen ni un bocadillo. ni baguette. ni fiselle. ni flute. rien. flauta la de los indios tabajaras, que tienen un cameo hasta que les llaman al móvil y se van a la francesa. como aquí debajo. qué tal.

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panda bruni?

panda bruni es un plantígrado bicolor
que vive en el sur de europa
a caballo entre el siglo 20 y el 21.
comenta las cosas que le gustan
y que no le gustan,
con una periodicidad (hey!) aleatoria,
como todo.

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