Reflexiones

No es el primer meme que recibo, aunque sí es cierto que hacía mucho que no me llegaba ninguno. Eme me decía que no me apetecería participar... Supongo que eso depende de quién te convoque. Siendo Eme no podría decir que no. Lo malo es que yo me pienso mucho las cosas, sobre todo cuando tengo que expresar elecciones y tengo un número reducido. Entonces llega la presión: enumerar seis cosas sin importancia que te hacen feliz (supongo que con "sin importancia" quieren decir cotidianas, o relativamente fáciles de conseguir, vamos, que excluyamos imposibles como: que me toque la lotería, tirarme a algún actor holiwoodiense maldito, o dar la vuelta al mundo).

Y claro, se me ocurren muchas, pero yo quiero dejar por escrito y a la vista de todo el mundo las seis mejores, las que más feliz me hacen. Las más ocurrentes, las más sentidas, las más pensadas, las más más. Y así estoy, pensando y pensando mis seis desde ayer. Lo paso igual de mal que cuando hay que responder cuál es tu peli preferida, o tu color, o tu grupo, o tu canción, o tu blog... A mí hacer rankings me sobrepasa. Supongo que por eso no trabajo en Los Cuarenta Principales, o en Cadena Cien (bueno en Cadena Cien igual sería un poco más sencillo...).

Al grano, aquí dejo las reglas de juego:

- Enlazar a la persona que nos invita.
- Enumerar seis cosas sin importancia que nos hagan felices.
- Hacer constar las reglas.
- Elegir a seis personas que continúen con el desafío.
- Avisarles con un comentario en su blog

No he seguido el orden porque en las reglas no dice que sea imprescindible. Y ahi va mi ejercicio de improvisación, ya que después de una tarde, una noche, y una mañana de tormento, no he sido capaz de sacar 6 cosas razonadas. Después de todo, la felicidad no sale de la cabeza, no?

El amor.

Escuchar las risas de los niños, muy especialmente si son los míos.

Reírme yo a carcajadas, de las de verdad verdadera, de las que salen de las tripas y sacan con ellas el mal humor y las tristezas. Y una se queda por dentro como nueva. Por supuesto esto tiene que ser acompañada. Los amigos son requisito casi imprescindible.

Cantar y bailar, pero de corazón. Aunque no sé muy bien si canto y bailo cuando estoy feliz, o si soy feliz cuando lo hago....

Salir a la calle por la mañana, que el cielo esté azul, que la temperatura sea buena, que el semáforo se ponga en verde, que el coche me ceda el paso en el paso de peatones, que el tren llegue a su hora, y que alguien me de los buenos días y me sonría. Y descubrirme andando a brincos.

Hacer planes bonitos y llenarme de ilusión. Aunque a veces, o siempre, sean castillos en el aire, que nunca se van a realizar, pero que de momento sirven para proporcionar el cupo de ilusión necesaria para seguir.

Convoco a: Daze, Reichel, Ornitólogo, Odisea, Milano, Karmen.

Besos, y a ser felices!

Esto eran dos franceses, una candiense, un andaluz y dos madrileñas en una reunión. ¿En qué idioma se entienden?

Tic tac tic tac

¡Bingo! ¡En español!, ver para creer... No obstante durante algunos momentos pasamos de inglés a francés y viceversa. Y esto sirvió para ganar confianza, ya que pude comprobar que mi nivel de inglés comparado con el del resto no era tan malo, obviando el de la canadiense, pero ser nativo no tiene mérito. Y el de francés el mejor, salvo el de los franceses por el mismo motivo que el de la canadiense.

En síntesis lo que ocurrió fue algo así: (Y perdón por hablar de trabajo, pero es que como es lo único que hago últimamente... además, fue algo especialmente duro e imprevisto, algo para escupirlo en algún lado)

La reunión consistía en fijar las previsiones de producción y de costes de una compañía para los próximos 3 años. El andaluz, que es el ingeniero y el jefe de planta, presenta su propuesta:

Fracesa de francia, financiera de la matriz (FdF): Hay un pjoblemá. Desde que comenzó la actividad de la empjesá he tenido que justificar una y otra vez que no se cumplen las previsiones. Y no puedo hacerlo más. Por favor, creo que estas chifras son muy optimísticas, hazlas un poco más realísticas.

Andaluz: pero no, claro que lo podemos hacer, yo necesito ser optimista, es que si soy pesimista apaga y vámonos, cerramos la planta! A mí me han traído para sacar adelante el proyecto!

Canadiense, financiera de la filial: bueno, entonces qué escenario tomamos para el informe a presentar el lunes?

Andaluz: Cualquier cosa que no sea lo que he puesto será un desastre.

La menda: andaluz, no te deprimas, esto sólo es de cara a la matriz, a lo que quieren ver en Paris. Tú fíjate tus propios objetivos, que el ir por encima de presupuestos no es problema, el problema es el contrario. Eso es lo que te quiere decir FdF.

Andaluz: sí, pero cuando en Paris vean estos datos nos van a cerrar el chiringuito.

FsF: voy a abrir el Business Plan. Allons voir..... No hay pjoblemá. Rebajando la producción la empresa sigue siendo rentable.

Andaluz: ¿Qué precio de combustible has puesto?

FdF: 21 €.

Andaluz: pero es que el precio no es ese, es 35€. Ha subido mucho.

FdF: Avec ce prix... con ese nuevo precio... sale negativo. Para que la empresa sea rentable estando el combustible a 35€ la planta tendjía que funcionar al 90%.

Andaluz: ¡Mierda! ¿Y tú quieres que baje mi previsión que es del 75%?

FdF: Tenemos un problema, si en Paris ven esto no sé lo que van a hacer...

Andaluz: Yo desde luego sí sé lo que haría.

FdF: Pero el precio del combustible puede bajar.

Todos miramos al suelo.

Canadiense: no lo creo.

La menda: andaluz, ¿no se puede buscar una tecnología diferente que no dependa tanto del petróleo?

Andaluz: podría mirarlo, pero habría que hacer una nueva inversión...

Entra Francés de Andalucía (FdA), director general de la planta en España:

FdA: Malas noticias. Las peores. Hemos pedido el juicio. Vamos a tener que cerrar la planta tres meses y despedir a la gente.

Andaluz: Si se van los 19 chavales que he metido me voy yo también.

Canadiense: Sí, sí, pero... ¿qué escenario queréis que tome para hacer el informe que hay que presentar el lunes?

Andaluz: ¿Y qué sentido tiene todo esto, hacer previsiones para los próximos años, si estamos frente a un agujero negro? Cuando salga de aquí me voy a ir a llorar o a suicidarme.

Todos miramos al suelo.

Canadiense: Bueno, y volviendo al informe del lunes, ¿qué ponemos?

- Yo no entiendo muy bien lo de los superpoderes…

- Pues yo… yo sigo sin entender muy bien lo de los superpoderes.

-------------------------------------------------------------------------------Escriben esta semana:

CÁSTOR OLCOZ: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com

CRARIZA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza

ELEFANTEFOR: http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor

ESCOCÉS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces

JANPUERTA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta

KARMEN-JT: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt

ODISEA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/odisea

PAT: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/pat-lv

ROSA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/roma77amor

SR. CAPULLO: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo

UN ESPAÑOL MÁS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas

Esta semana Danny eligió el tema: superpoderes!!! Hace unos días, Celia escribió un post para pedir rechazo frente a la pederastia. Yo me pasé y lo vi por encima, pero andaba liada y no dejé comentario. Cosa que además me parecía absurdo porque salvo una persona enferma ¿quién demonios puede apoyarla? Es una cuestión de mínimos. Como hacer público y manifestar que uno está contra el asesinato... No sé, me parecía evidente. Días más tarde me sorprendio la noticia de que se había convocado a través de Internet el Love Boy Day, o día del orgullo pederasta, en el que se reivindicaba la legalidad y naturalidad de mantener relaciones sexuales con niños. Entonces pensé que igual Celia tenía razón. Que igual no era tan inmediato.. O que quizás hay demasiados enfermos. O que quizás hay mucha gente podrida.

El caso es que empecé con el tema de esta semana intentando hacer un homenaje a los superpoderes que veo día a días en quienes me rodean, un textito sencillo y amable. Y no sé cómo me encontré escribiendo un diálogo entre dos hermanos que se me va de las manos...

Esto eran dos franceses, una canadiense, un andaluz y dos madrileñas. Lo que dicen lo podré contar mañana y pasado, o eso espero.

El último mail recibido terminaba diciendo “and we could have lunch together”.

-¿Y yo tengo que ir?

-Sí.

El tema: budget, forecast y reforecast para 2008,2009,2010 y 2011.

Imagino que dentro del grupo habrá algún vidente.

Y si llegado el momento, las previsiones tienen algún parecido con la realidad, propondré formar un grupo de apuestas.

De momento he salido de la oficina pensando qué me pondré. Como si vistiéndome elegante y sabiéndome propia para la ocasión fuera a mejorar mi nivel de inglés. Dichoso complejo.

Todavía a estas horas no sé qué ponerme.

Creo… creo que va a ser de chiste.

Esta es la última canción que ha conseguido que sienta escalofríos. Cuando una música encaja a la perfección con una letra, y nacen hechas la una para la otra, y juntas conmueven, emocionan, y dan escalofríos... lo menos que se puede hacer por una canción que hace todo eso es dedicarle un post. Eso y aprendérmela. ¿Es eso un crimen? ....

Letra traducida (no la he traducido yo, así que si hay quejas, al maestro armero).

Crime

Tu te inclinas desde el borde de la barra y me miras.
Con esos ojos y que mas da si es un sueño.
Te acercas y me dices,
"Hola, tu sonrisa es como la de una niña pequeña"
Es un crimen,
Cuando tocas mi mano, y siento el cielo.
Y me pregunto si es un crimen cuando pasas detras de mi,
y tocas mis caderas y se disparan las alarmas
y paso detras de ti.

Chico es un juego que me dijeron que jamas jugara.
Y entonces matas mis dudas diciendo, sonrie.
Y me sujetas de la mano con fuerza.
Me consigues, me tomas, me rompes.
Que dulce suicidio.

Me pregunto si esto es un crimen.
Cuando me ves sonreir.
¿Es esto un crimen?
Cuando paso a tu lado con una pequeña sonrisa.
Yo siento, pero doy.

Entonces mis ojos te dicen lanzate.
Y mi espalda puede sentir el frio.
Entonces me quitas toda la ropa.
Estaba respirando tirada en la cama.
Me cogiste las piernas y entraste dentro.
Entonces me dije que la vida no podia ser tan buena.
Amor, ¿es esto un nuevo suicidio?
Solo quiero saber mi pequeño hombre
Y esto es, cariño esto es, esto es un crimen.

Y empiezo a llorar,
Estoy sintiendolo, hermano yo digo,
hermano y amante,
Ya di bastante para estar donde estoy.
Intento quedarme aqui, aqui, aqui.
Esto es un crimen cuando tu entras dentro.
Y yo siento que todo ira bien.

Y ahora en inglés:

“CRIME”

You lean on the edge of the bar and you look at me

With such eyes and what if it’s a dream

You pass by me and say

Hello, your smile is like a little girl so

Is this a crime

when you touch my hand and I feel the sky

And I’m wondering if this a crime

when you passed behind you touch my hits on the better sides

and then I passed behind when is a game you told me not to play

And then you kill my doubts saying, smile

And you hold my hand strong

You get me, you take me, you break me

oh What a sweet suicide, and

I’m wondering if this is a crime

When you see me smile

Yeahh, ohhhh

Oh, is this a crime

When I pass your side with a little smile

I’m sorry but I’m dealing

Then my eyes just said go on

And my back could feel the cold

Then you take off all my clothes

I was breathing laying in bed

And you take my legs, and you get inside

and I thought that life, couldn’t be so good

Oh my love……. is this a new suicide

And I just wanna to know

Oh, it’s all, my strong little guy

And, Eh, Oh,

this is, baby this is , oh this is a crime

And I start to cry

is this a crime

I’m in this hell, brother I say

brother and lover

I gave enough to stay

I try to stay, into, into, into

oh is this a crime

when you’r getting inside, yeah, oh

I can feel that is this a crime

when you'r getting inside, yeah, oh

I can feel that it it’s all right

Inevitable

Estoy confundido. Se me ha escapado. Sólo cuando Julián me lo ha hecho saber esta tarde en el Círculo de Bellas Artes he sido consciente de ello.
No es como yo.
Mientras mastico estas palabras me esfuerzo por aparentar normalidad, y por intentar rememorar los detalles que hacen de À Bout de Souffle, de Jean-Luc Godard, un filme influyente. Sin duda Julián no habría perdido detalle. Me llamó en cuanto supo que se podía ver en La Filmoteca. La semana anterior repusieron Cinema Paradiso. Entonces no pude evitar la tentación de decírselo a Sandra. No me equivoqué al imaginar que no la habría visto. Sólo habíamos salido juntos un par de veces. Unas cañas después del trabajo. Y ahora que lo pienso, por qué pediría yo una caña. Si a mí la cerveza no me gusta. Llevo años bebiendo té.
No es como yo. A mí no me gustan las cervecerías. O no me gustan ahora. Porque hace diez días, cuando me dijo que si me quedaba un rato, no me resultó apestosa, ni atestada, ni me dio asco el humo de tabaco, ni los fritos del aperitivo. Sólo la escuchaba a ella. Que no paraba de hablar. Conmigo, con la camarera, con ese señor que le pidió fuego. Y reía y reía. Y bailaba. También hizo ese comentario acerca de mis gafas de intelectual, que iba cargado de sorna. Nunca había tenido dudas acerca de mi buen gusto, y de esa habilidad mía para llevar toda esa ropa cara, elegante, pero con aspecto descuidado y bohemio. Por la noche en casa anduve observándome en el espejo. Pero no llegué a ninguna conclusión.
No es como yo.
Es demoledor. No la ha calificado de atractiva, ni de simpática, ni de alegre, ni de espontánea, ni de vital. Aunque lo sea. Pero no es como yo. Entonces, quizás, eso signifique que yo no sea así, que yo no tenga ninguna de esas cualidades que tiene Sandra, que hacen que fije mi atención sobre ella porque la vida está sucediendo en ella, frente a mis ojos. Independientemente del vestido de mercadillo que luce como si fuera transparente. Y no puedo hacer otra cosa. Porque es inevitable.

Y ya con un sí por respuesta, alejo esos pensamientos recordando lo que un día fue comer palomitas, y sobre todo, imaginando lo que será comerlas a partir de ahora.

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Esta semana Castor ha hecho la propuesta: el protagonista debía ser cinéfilo. Más relatos en:

ANA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/anamgrs

Mateo es un compañero de oficina. Es un tío que ronda los cuarenta, mujeriego empedernido, juerguista, filósofo, hipocondríaco, despistado, desordenado, escandaloso, noble e incluso podría decir que hasta ingenuo.

El otro día, ya digo yo que es escandaloso, estaba haciendo al aire y en voz alta la siguiente reflexión:

-Si es que, las mujeres nos dan mil vueltas. Y son muchísimo más maduras que nosotros. Con razón van mejor las relaciones siendo ella mucho más joven, pues es la única manera de estar más o menos a la par.

Yo no pude resistirme a darle la réplica:

- Claro Mateo, y he aquí que tenemos por fin la explicación del por qué a los cuarentones les privan las veinteañeras.

Mateo se descojona. Y me dice que eso es. Y que también por eso a las jovencitas les gustan los hombres maduros. Y claro, yo no pude por menos que pensar en veinteañeras jóvenes y guapas, emparejadas con cuarentones e incluso cincuentones, barrigudos, calvos, sudorosos y con pinta de aburridos. Y claro, pienso en las pocas que conozco, las que alguna vez se ven en portadas de prensa rosa. Y también le contesté:

- Quedaría bien que dijera eso, Mateo, pero igual que vuestros motivos son una falacia, los nuestros también.

- ¿Ein?

- Por la pasta, Mateo, por la pasta!

A partir de las 8 pm

Apúntate!

La semana pasada justo antes de irse al cole, Pablo me dijo que le tenía que firmar el papel amarillo. ¿Qué papel amarillo? Éste- me enseñó-.

Eran tres hojas pequeñitas, grapadas, escritas por Pablo. En ellas decía algo así:

“Tienes los cojones podridos, las tetas espachurradas, eres un idiota y os podéis ir todos a la mierda”. Y al final del todo y con letra de adulto “Devolver firmado”.

Le pregunté que a quién le había escrito esas lindezas, y miró hacia el suelo callado como una tumba. Dadas las prisas, se lo firmé corriendo y lo mandé al cole de mal humor con un amenazador “esta tarde hablamos de esto.”

Durante el día conté la anécdota de la hoja amarilla a los compañeros de curro a los que también llego a considerar amigos. Así como medio en coña, pero para soltarlo. No me imaginaba yo algo así de Pablo. Y yo que me vanagloriaba de tener un niño que no hablaba mal. Y noble. Hablar lo que se dice hablar, no, pero escribir los escribe a la perfección. Lo que no podía entender es qué habría pasado para que el niño acumulara la ira suficiente que reflejaban esas declaraciones. Y me debatía entre un supercastigoquetecagas o comprarle a él también un Moleskine para sus desahogos.

Por la tarde volví a la carga sobre el tema en tono más distendido:

- Bueno, me vas a contar lo del papel amarillo, o qué?

- Bueno, es que…. Juan y Javier estaban escribiendo insultos en hojitas amarillas, y les dije que si yo también podía. Así que me dieron hojas e hicimos un concurso. Y Eva nos vio y nos dijo que las guardásemos….

- Pero no las guardasteis, claro, y os las quitó.

- Sí.

- ¿Y qué cara puso cuando las leyó? (eso lo pensaba yo por dentro y se me escapó…)

- Hummm, no sé!

- Pues vaya concursos hacéis. A ver si no os vuelven a pillar con algo así, vale?

- Vale.

- Por cierto, ¿Quién ganó el concurso?

- ¡Hombre, mamá, pues yo! ¿es que no leíste el primero, o qué?

Al final me ahorré el castigo y el Moleskine. ¿Quién no ha competido alguna vez en un concurso de insultos?

Soy perezosa para ir al médico, siempre lo he sido. Con Internet es fácil, mostrando un poco de interés, adquirir conocimientos sobre muchas cosas, hasta de medicina. Así que una vez di con mi diagnóstico y el medicamento adecuado, fui a una farmacia. Pero allí el no fue rotundo. Internet tiene sus limitaciones, como por ejemplo no extender recetas.

No me quedó más remedio que ir a Urgencias. Allí me atendieron enseguida, y comprobé con cierto orgullo que el diagnóstico del doctor coincidía con el mío, y le decía a la farmacéutica para mis adentros (¿lo ves? ¿lo ves?). Pero él también tenía que demostrarme que además de recetas, podía hacer cosas que sobrepasan las capacidades del ciberespacio, como pedirme una analítica para quedarse más tranquilo, después de la sorpresa del diagnóstico.

Me dejan en un box, con una vía puesta por si acaso, durante un par de horas esperando los resultados. La sala de urgencias está pegada a la sala de urgencias pediátricas, y unidas por una ventanita que tenían abierta, justo en frente de mi camilla.

Todo está bastante tranquilo. Al hombre que estaba tumbado a mi lado lo mandan a la sala de espera a esperar sus resultados. Un señor al fondo acaba de entrar con taquicardias, y trae un informe de un cardiólogo. Habla muy fuerte. Como él habla fuerte, las enfermeras le replican fuerte. De así me entero de todo. Y le dicen que la prueba que le van a hacer duele un poco, pero que si sigue sus instrucciones lo hará menos doloroso. El señor manda a buscar a su hijo. Y se escucha por megafonía “familiares de Pedro García (nombre ficticio) acudan a urgencias”. Y llega el hijo, y Pedro García que habla muy fuerte le dice que vaya a por su chaqueta, que dentro tiene toda su documentación. “Pero es que está en el coche”. “Pues da igual, vete a por ella”.

El pediatra que está hablando con el móvil en la sala contigua corta la llamada. Mientras, instalan a un niño de unos 8 o 9 años en una camilla también frente a la ventana. Al niño lo veo regular. La madre es alta, delgada, mechas rubias clásicas, coleta, vaqueros y cinturón estiloso. Se mantiene junto al hijo. Alrededor tres enfermeras y el pediatra.

De pronto gritos. ¡No me toque! ¡No me toque! ¡Qué hace! ¡Mamá! ¡No! ¡No! Llora pero no se rinde, y sigue gritando. Lo sujetan entre todos. Pero él sigue gritando. Sólo se le oye a él. Hasta se ha callado Pedro García el de las taquicardias. ¡¡¡¡¡Voy a morir!!!! ¡¡¡¡VOY A MORIR!!!! Eso dice el niño. Miro la cara del médico que le está tomando una muestra de sangre, y la de la madre. Ambos se sonríen. Bueno, parece que no va a ser hoy. Y sigo lo que el pequeño ha convertido en un drama épico sin serlo. Y me acuerdo del día en que a Pablo le llevé a hacerse una analítica. Y cuando fue él sabía lo que iba a pasar. Y estuvo tranquilo. Y no lloró. Ni tuvo miedo. Claro, ese niño se encontró con el panorama así de sopetón, e igual con las prisas nadie le explicó lo que iba a suceder. Y el pánico campó a sus anchas. Cierran la ventana y dejo de ver al niño.

Pienso que yo he llegado allí sola, sin nadie a quien avisar por megafonía. Pero tengo el bolso con la documentación junto a mí, en la camilla. No me tienen que hacer ninguna prueba dolorosa. Me han hecho una analítica como al pequeño. Pero no he llorado y no he gritado. Y eso que voy a morir. Como él. Y como el de las taquicardias. Como mi médico y como el pediatra. Pero no ahora. Y no tengo miedo. Sé que no me voy a quedar allí. Y pienso que es una suerte no tener miedo. Porque así puedo esperar mis resultados dormitando, ahora que se ha hecho silencio.

Yo no tengo miedo, pero cuánto miedo hay en un Hospital. Miedo a la pérdida, miedo al dolor, miedo al miedo.

Mis resultados llegan al tiempo que los de Pedro García, y mientras me quitan la vía, me dan mi receta y me mandan a casa, a él se lo suben a planta. Nada grave, pero por quedarnos tranquilos mejor pasa la coche aquí, le dicen.

Y de pronto me siento un poco triste. Como si los miedos de los demás me hubieran acercado un poco a los míos. Y a la soledad de estos pasillos.