No hablo de sábados

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225 Pablo tiene ya siete años, y el otro día me dio por pensar en que tampoco quedaba ya tanto tiempo para disfrutar de él como niño. Ya sé que es un pensamiento agonías y poco constructivo, pero eso es lo que pensé, qué le voy a hacer. (¿O sí? ¿Qué sería de nosotros si no le diéramos valor al tiempo?) Lo cierto es que ya ahora y los fines de semana Pablo me persigue para que le organice algún plan con algún amigo... De modo que supongo que, con doce o trece años, comenzará rápidamente esa mutación en un ser llamado adolescente, que huirá de sus padres, del sentido común, buscará todos los límites con la única motivación de saltárselos, y cuyo único referente válido son los amigos. Bien, esto es necesario, todos hemos pasado por ellos, yo de hecho guardo todavía bastantes recuerdos, que si la autoafirmación, la personalidad, y bla bla bla.... Yo me imagino que los adultos del futuro deben ser gentes con personalidades de la hostia, dado que ahora su etapa previa o adolescencia dura entre diez y veinte años. Así que ponte a contar, Patricia. Pablo tiene siete.... Te quedan como mucho cinco años, ¡cinco! para disfrutar de un niño que no se quiere ir a la cama, que quiere que veas Star Wars con él, que mires cómo juega a la consola, que leas los cuentos que se inventa, que leas con él por las noches, que hagas un puzzle con él, que vayas al cine con él, y que la única noche que se puede acostar tarde, la del sábado, la emplees con él. Cinco años para ser partícipe de su vida antes de que nos eche a patadas. Claro, la idea del sábado por la noche viendo una peli familiar es demoledora, es como quitar el coto al más importante espacio exclusivo para la pareja que aún persiste. Pero... ¿cuántos sábados nos quedan para disfrutar de niño? Y después... después todo será pareja. De modo que cada cosa a su tiempo. Y éste parece ser el de pareja en clandestinidad. Sin embargo, este sábado sonaron todas las alarmas, y se convirtieron en algo contundente como sólo la realidad sabe ser, cuando Pablo dijo lo siguiente: <UL> <LI> Pues yo, cuando sea mayor, aunque gane mucho dinero (porque va a ser futbolista, como todos – atrás quedaron sus sueños de ser obrero o bombero.), no me voy a ir a otra casa. Y voy a vivir siempre con vosotros. </LI></UL> Al menos añadió que nos prestaría dinero de hacernos falta. Bueno, después del susto que da eso al principio, siempre queda un consuelo, pues, sabiendo que nos quedan todos los sábados del mundo, da menos cargo de conciencia el que sus noches sigan siendo, en exclusiva, de papá y mamá.

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1 No hablo de sábados

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225 Estas noches estoy leyendo con Pablo El Principito. Tocó el sábado el capítulo del zorro. El zorro le pide al principito que le domestique. ¿Y qué es domesticar? pregunta Pablo. ¿Y qué es domesticar? pregunta el principito. Domesticar es crear lazos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> - “¿Crear lazos?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> - Seguro_ dijo el zorro. Tú no eres para mí más que un niño parecido a cien mil niños y no te necesito. Yo no soy para ti más que uno más entre cien mil zorros. Ahora bien, si tú me domesticaras, nos necesitaríamos el uno al otro. Tú serías para mí el único en el mundo, como yo lo sería para ti…<o:p></o:p> <o:p> </o:p> - Empiezo a comprender_ dijo el principito_ hay una flor, y parece que me ha domesticado. “<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Entonces, comprende el principito que, a pesar de haber encontrado un jardín de rosas iguales que la suya, la suya sigue siendo única en el mundo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y yo me conmoví, como siempre que tomo consciencia de ello. Y pienso en Pablo y Miguel, y en los lazos que nos unen, que les han convertido para siempre y sin condiciones, en únicos en el mundo. <o:p></o:p>

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1 Domesticar

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225 A Pablo le regalaron una tortuga, un galápago, por su cumple. La llamó Charly, Chal-li para los amigos. Días más tarde fuimos a por una compañera, no es bueno que la tortuga esté sola. El nombre lo eligió Miguel sin vacilar. Wall-E. El caso es que mientras duraron las vacaciones, Chal-ly y Wall-E disfrutaron con mis hijos de unos días con los abuelos. Con jardín, con los paseos por la pradera, con todos los niños a su alrededor admirándolas y deseándolas. Un niño me dijo que qué morro tenía Pablo, que él le había pedido una a su madre y le había dicho que no. Claro, le contesté, es que no has diseñado bien la estrategia. Tú prueba de la siguiente forma: primero pides un perro, después un gato, después un conejo, más tarde un hámster, cucarachas, escarabajos ... y al final... tendrás la tortuga. A Pablo le funcionó. Con la vuelta al cole llegó la vuelta a casa. Y junto a las 7 maletas, los cromos de la liga de fútbol, los dos álbumes, la colección de consolas, y los dos niños, llegaron las tortugas. Tras decidir que el lugar idóneo para ellas era la cocina debajo del radiador para hacerles más leve el invierno, las dejamos dar unas carreras por el pasillo, les pusimos agua limpia, un festín de jamón en lugar del pienso asqueroso, y un beso de buenas noches. Es broma. Cuando hoy he vuelto a casa me he enterado de la noticia. Chal-ly había desaparecido. Justo la tarde en que me traían el colchón nuevo y el pedido de la compra. Pues justo esta tarde, me la he pasado arrastrando el sillón, sacando el lavaplatos, el zócalo de la cocina, rastreando bajo las camas, bajo la cómoda, detrás de las puertas. Bueno, se supone que debe aguantar tiempo sin comer. Saldrá, supongo. Pablo, ayúdame, que es tu tortuga. Bueno, al principio estaba muy preocupado, pero es que ya se me ha pasado. Lo típico. Por la noche con la linterna la vi. Debajo de la nevera, al fondo. Claro, la nevera, el único cacharro que no era capaz de arrastrar, la muy ladina. Estaba quieta, sin moverse. Mierda, ya se ha muerto. Rubén construye con papel de forrar libros un artilugio para sacarla. Pero lo uso yo, que si está muerta le da asco. Eso es un equipo. La saco angustiada. Yo, no Chal-ly, que dormía plácidamente la muy cabrona. Igual había elegido ese lugar para hibernar, leí por Internet que algunas lo hacían. Lavé al bicho verde, lo devolví con su compañero, les castigué sin rampa. Desde luego, si hace unos años me dicen que me voy a dedicar a criar hijos, me habría reído, si además me dicen que voy a llenar la casa de anfibios me descojono, pero si encima aseguran que voy a arrastrar un lavaplatos que no he movido en siete años, vamos, nunca desde que el instalador lo puso en su sitio, para encontrar a uno de ellos (anfibios, se supone, si se me pierde un niño sé que debería buscarlo dentro)... en fin, en ese caso habría pensado que mi interlocutor no tendría ni la más puta idea de quien soy. Y va a resultar que la que no tenía ni idea era yo. Lo que me van enseñando las circunstancias. Benditas circunstancias.

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1 Dos anfibios

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225 Hay padres que son más intervencionistas y otros que lo son menos. Yo en general me considero tirando a los que menos. Y tengo mis motivos. Con tanto intervencionismo, tanto proteccionismo y tanto cuidado extremo, estamos educando futuros adultos incompletos, llenos de miedos que no dejamos de transmitirles desde niños, con una autonomía más que limitada, y poca responsabilidad sobre los actos propios. Bien, esos son básicamente mis motivos. Dicen que en el término medio está la virtud. El que dice eso es un cachondo, porque me gustaría a mí que me dijera por dónde queda exactamente el medio. Me imagino que en este caso concreto estaría en la educación que deja margen de maniobra al niño, para desarrollarse como persona, para adquirir autonomía, para equivocarse y aprender, etc... pero que guarda las garantías necesarias para que el niño en cuestión no sufra daños considerables por una excesiva libertad de movimientos. Digamos que en mi casa en concreto yo soy poco intervencionista y Rubén algo más. Me pregunto si entre ambos podría decirse que alcanzamos un término medio. O si el alcanzarse en media no sirve. Esto viene porque una de estas noches vacacionales, estuvimos cenando en Sanlúcar, junto a la playa, tras una tarde de carreras de caballos que no presenciamos, pero que intuimos dado el número de gente que abarrotaba las calles. El caso es que a pesar de todo conseguimos mesa junto a la playa, y pudimos contemplar la puesta de sol bajo Doñana. Pero a los niños poco les interesaba el espectáculo de luces crepusculares, y mucho menos la cena. De modo que saltaron a la playa y se pusieron a jugar con perros que se dejaran acariciar, con la arena, con otros niños. Rubén empezó a ponerse muy nervioso por el pequeño. Que se está alejando mucho. Que se va a perder. Cómo puedes estar ahí tan tranquila, que sólo tiene tres años. Pero si está allí con su hermano. Sí, pero es que están cada vez más lejos. Bueno, pues ahora vendrán, si los vemos desde aquí. Pues yo voy a por él y si no es capaz de jugar cerca que se quede en la mesa con nosotros. Vale, pues tú mismo. De modo que se levantó a buscar a Miguelito. Creo que pocas veces me he alegrado tanto de protagonizar un momento poco intervencionista como aquella noche, cuando Rubén regresó dando enormes zancadas, jurando en arameo, dirigiéndose al baño con el niño en volandas, que se traía como trofeo una caca de caballo en cada mano, como recuerdo de la carrera de la tarde que no había visto, pero para qué, si sobre la arena habían dejado lo mejor...

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1 Intervencionismos y trofeos.

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225 Desventajas de que mi hijo haya aprendido a leer.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <OL style="MARGIN-TOP: 0cm" type=1> <LI class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt">Estoy con internet y se pone detrás de mí a leer lo que yo leo. Y de vez en cuando tengo que contestar a preguntas del tipo “mamá, qué es un capullo?” “¿y por qué se llama <A id=link_0 title=http://srcapullo.wordpress.com/2008/07/21/la-fiesta-de-la-comunidad/ href="http://srcapullo.wordpress.com/2008/07/21/la-fiesta-de-la-comunidad/">señor capullo</A>?” “no, no, si me refiero a por qué señor”… (no comments)<o:p></o:p></LI></OL> <o:p> </o:p> <OL style="MARGIN-TOP: 0cm" type=1 start=2> <LI class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt">Aparece con un bote de aspecto sugerente y pregunta “aquí pone lubricante y gel de masaje… mamá, ¿qué es un masaje?” Uff....</LI></OL> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <OL style="MARGIN-TOP: 0cm" type=1 start=3> <LI class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt">Coge mi tabaco: “mamá, aquí pone que fumar puede matar. Jo, mamá, ¿por qué no lo dejas? Venga, tú dejas de fumar y yo dejo de comerme los mocos” </LI></OL> <o:p> </o:p> …<o:p></o:p>

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1 Por qué es mejor tener un hijo analfabeto

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225 El día en que Pablo se fue, Miguel se quedó llorando y pataleando a los pies del autobús. También quería irse. Mientras, Pablo dijo una vez adiós con la mano y después siguió charlando tranquilamente con su compañero de asiento. Rubén pasó el día cabizbajo diciendo que lo echaba de menos. Reconócelo ahora que se ha ido, me dijo, reconoce que es demasiado pequeño. Todos estos días, Miguel, lo primero que ha hecho al despertar ha sido decir: “¿Pablo?” Y Rubén no parar de preguntarme ¿pero es que no estás triste? Hija, qué dura eres. Pablo no se ha ido a un campo de exterminio, al fin y al cabo… y el desapego forma parte del proceso de maduración… de los padres. Aunque sí he notado que, de pronto, me cuesta más trabajo respirar, como si me hubieran arrancado un pulmón. Y, cuando uno tiene que funcionar sólo con un pulmón, no se puede desperdiciar el poco aire que llega en llantos o suspiros. <HR id=null> El sábado era el día en que los padres van a visitar a los hijos al campamento. Pablo no se emocionó. Estaba contento. Nos enseñó sus raspones en las piernas y nos dijo que no había llorado. Nos enseño su litera y su armario. Y pocos minutos después del reencuentro, los dos hermanos ya se estaban pegando como de costumbre. Allí todo el mundo conocía a Pablo, y otra cosa no sé si aprendería, pero las canciones del verano de los últimos 15 años con sus respectivas coreografías…. Y que luego digan que los chicos bailando son palos de escoba. Quien afirme tal no ha visto a Billy Elliot, ni a Pablo. Su monitora nos dijo que se lo pasaba en grande, pero que alguna noche decía que estaba un poco… como echando de menos. Sólo “como”, ojo. Y entonces ella le decía que le diera un abrazo, porque ella también echaba como de menos a sus padres. Le pregunté después al niño: "¿nos echas de menos por las noches?" A lo que contestó incómodo y entre dientes “ya no. Bueno, a Miguel sí, pero a vosotros no.” Cuando nos fuimos se quedó triste. Por supuesto no por nosotros. Si quería volver a casa, según él, era por la piscina. Pero apretó los dientes y contuvo el llanto. Ayer llamé para preguntar por él. Estaba con fiebre. Lo habían llevado al médico: infección de garganta y oídos. Estaban asombrados porque el niño no se quejaba de nada. ¿Qué te duele Pablo? Nada, no me duele nada. ¿Puedo salir a jugar? ¿Con 39º y tiritando? Para tener 6 años es un tipo duro. Un John Wayne. De esos que tanto se echan de menos en esta época donde abundan los hombres hipersensibles, aprensivos y dependientes. Hay que tener cuidado con lo que se desea…. Y con lo que se educa.

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1 Western

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225 La semana pasada justo antes de irse al cole, Pablo me dijo que le tenía que firmar el papel amarillo. ¿Qué papel amarillo? Éste- me enseñó-. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Eran tres hojas pequeñitas, grapadas, escritas por Pablo. En ellas decía algo así:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Tienes los cojones podridos, las tetas espachurradas, eres un idiota y os podéis ir todos a la mierda”. Y al final del todo y con letra de adulto “Devolver firmado”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Le pregunté que a quién le había escrito esas lindezas, y miró hacia el suelo callado como una tumba. Dadas las prisas, se lo firmé corriendo y lo mandé al cole de mal humor con un amenazador “esta tarde hablamos de esto.”<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Durante el día conté la anécdota de la hoja amarilla a los compañeros de curro a los que también llego a considerar amigos. Así como medio en coña, pero para soltarlo. No me imaginaba yo algo así de Pablo. Y yo que me vanagloriaba de tener un niño que no hablaba mal. Y noble. Hablar lo que se dice hablar, no, pero escribir los escribe a la perfección. Lo que no podía entender es qué habría pasado para que el niño acumulara la ira suficiente que reflejaban esas declaraciones. Y me debatía entre un supercastigoquetecagas o comprarle a él también un Moleskine para sus desahogos. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Por la tarde volví a la carga sobre el tema en tono más distendido:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> - Bueno, me vas a contar lo del papel amarillo, o qué?<o:p></o:p> - Bueno, es que…. Juan y Javier estaban escribiendo insultos en hojitas amarillas, y les dije que si yo también podía. Así que me dieron hojas e hicimos un concurso. Y Eva nos vio y nos dijo que las guardásemos….<o:p></o:p> - Pero no las guardasteis, claro, y os las quitó.<o:p></o:p> - Sí.<o:p></o:p> - ¿Y qué cara puso cuando las leyó? (eso lo pensaba yo por dentro y se me escapó…)<o:p></o:p> - Hummm, no sé!<o:p></o:p> - Pues vaya concursos hacéis. A ver si no os vuelven a pillar con algo así, vale?<o:p></o:p> - Vale.<o:p></o:p> - Por cierto, ¿Quién ganó el concurso?<o:p></o:p> - ¡Hombre, mamá, pues yo! ¿es que no leíste el primero, o qué?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al final me ahorré el castigo y el Moleskine. ¿Quién no ha competido alguna vez en un concurso de insultos?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Hojas amarillas

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225 Qué pasa con hoy, y qué pasa con estos días. Entre el poco tiempo que tengo últimamente y el que dedico a escribir ficción, tengo mi espacio desolado. Cada día pienso sobre qué podría escribir y casi me viene bien la falta de tiempo como excusa. Pero lo que pasa de verdad es que de pronto siento pudor cuando pienso en escribir sobre mí. Pues a buenas horas me entra, después de contar lo del polvo en las escaleras, y no porque fuera algo sexual, sino porque yo me caía indecorosamente. ¿Cómo pude contar eso? El caso es que hoy iba en tren, leyendo mi novelita, y no consigo evitar a los del gratuíto en la estación. Así que por curiosidad comencé a hojear. La huelga de transportistas y el riesgo de desabastecimiento causan pánico (yo viendo los estantes vacíos de los súper comienzo a pensar que es una huelga financiada por los comerciantes). Unas declaraciones apocalípticas de Chirac. Y por último la UE debate el ampliar la jornada laboral a 65 horas semanales. Muy duro para un martes por la mañana. Así que cierro el diario, intento impermeabilizar mi ánimo de noticias y pasar el día ignorantemente feliz. Pero no puedo evitar recordar las escenitas de ayer por la noche, y acordarme del carácter de Pablo. Porque Pablo es muy listo, muy noble, y yo lo quiero mucho, pero tiene una incapacidad total para expresar sus sentimientos. Y cuando se enfada el bloqueo es total. De modo que si contento puede ser el niño más maravilloso del mundo, enfadado todo lo contrario. Arisco, hermético y tozudo. Mira, en eso se parece también a mi hermana. Sólo que mi hermana con el paso del tiempo ha ido puliendo sus bloqueos, y ahora es maravillosa casi todo el tiempo. Y Miguel también se parece a ella, pero sólo físicamente. Hay que joderse, no ha cambiado un pañal la tía y ya tiene su carga genética vivita y coleando. Con lo del carácter de Pablo me pasa un poco como con las noticias. Pienso en sus bloqueos, y a pesar de su sociabilidad, en su caracter extremadamente reservado, y procuro mirar hacia otro lado, y ser ignorantemente feliz. Y pensar que con la edad lo irá puliendo, como su tía. Que son etapas. Que es normal. Que cada uno es como es. Pero no es tan fácil porque sé que en esos momentos sufre. Y yo también. Y no sé si es tan normal. Ni sé si es por mí. Ni por qué está tan lejos. Ni por qué se enfada tanto. Ni por qué no nos entendemos. Y procuro pensar en otras cosas, para escribir en otras cosas. Pero hoy no me sale más que eso. Y además me da pudor. Pero ya está. Ya lo he dicho.

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1 Y qué pasa con hoy?

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225 amigo, tu primera canción... No puedo olvidar ese anuncio de mi infancia cuando veo que mi hijo va descubriendo el mundo y haciendo sus primeros "de todo". Y se me mete el soniquete bobo en el hipotálamo y no hay quien me lo quite. Alguien me dijo un día que era un tostón escuchar a los padres hablar de sus hijos, porque resulta que todos los hijos son perfectos. Bueno, pues los míos deben ser de los raritos porque no lo son. O a lo mejor soy yo la madre rarita por contarlo. Que yo los quiero mucho, pero tienen sus cosas, como todo el mundo. Pablo siempre ha sido un niño inteligente pero bastante tonto, bueno, inocente queda mejor. Es carne de los listillos, es de los que no se saben defender. Recuerdo un día en que salió llorando de una piscina de pelotas, con un arañazo en la cara. Que le había pegado un niño. Y cuántos años tenía el niño? Pues dos menos que él. Bueno, pues fue imposible hacerle entrar de nuevo. Uno está preparado para asumir que su hijo se deje intimidar por los mayores, pero que también le den sopas con hondas los pequeños... Pablo hace una colección de cromos, y un día se los regaló todos a un amigo. Mamá, se los regalo porque hemos decidido hacer la colección juntos. Claro, hijo, y no sé por qué pregunto, pero...¿a que los va a guardar tu amigo? Sí. ¿y quién se los va a quedar cuando la terminéis? Pues no lo hemos hablado. Y si quieres cambiar te los deja? Bueno, a veces los repes. Claro, me lo imaginaba... Por eso no imaginé lo que ocurrió un día, en que al volver a casa me encontré con que Pablo había comprado cromos. Unos que cuestan 2 euros. Pablo se había ido al cole con 20 céntimos para comprar una chuche. Nilda, ¿se los has comprado tú? No, el niño tenía una moneda de dos euros. Pablo, ¿de dónde has sacado ese dinero? Pues es que le he cambiado a María Navarro mi moneda de 20 céntimos por la suya de dos euros. Y me lo cuenta así, tan contento. Vaya, por una vez Pablo había sido un listo. Y yo lejos de alegrarme me indigné. Pablo, ¿sabes qué nombre tiene eso que acabas de hacer? Timar. Tu primer timo, tu primera canción... El caso es que ahora he descubierto que si tengo que elegir entre un listo abusón, y un inocentón, me quedo con el inocentón. Eso sí, aún me sigo preguntando qué le contaría a esa niña de su clase para que consiguiera el trueque. Porque Pablo no soltó prenda. Supongo que eso pasará a formar parte de uno de los muchos secretos del territorio en el que impera la ley del patio.

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1 Tu primer...

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225 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p><IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pat/pablo.JPG"> Pi-chi… <o:p></o:p> ¿Y quién demonios será ese a quien tanto cantaba <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Montiel">La Montiel</st1:PersonName>? <o:p></o:p> Es el chu-lo que cas-ti-ga… <o:p></o:p> Ah, el que las volvía locas a todas… menos a mí, que a pesar de ser gata, jamás me llevaron a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Plaza">la Plaza</st1:PersonName> de Las Vistillas, ni a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Pradera">la Pradera</st1:PersonName> de San Isidro.Claro que visto cómo era el pieza, entiendo que mis padres intentaran mantenerme alejada…. <o:p></o:p> ¡Pi-chi! pe-ro yo que me ad-mi-nis-tro, cuan-do al-gu-na se me cue-la, co-mo no sue-lte la tela, dos mo-rrás la su-mi-nis-tro; que a-ti-zán-do-las can-de-la yo soy un fla-ge-la-dor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Qué, tenían razón mis padres, o no? Pero no obstante, algo de pena me queda; yo creo que ni de chulapa me llegué a vestir, y de la fiesta, probar sólo probé las rosquillas, las tontas y las listas. Pero al hacerlo me quedé con la impresión de que por mucho azúcar que les hubieran puesto a las segundas, eran tan tontas como las primeras. <o:p></o:p> Supongo que yo soy hija del Madrid sin tradición, aunque mira que mi abuela, muy a pesar de la guerra y del empeño de Franco por limpiar Madrid de fiesta y tradición, sí que es una mujer castiza, que siempre me cuenta lo bien que lo pasaba de joven, que ahora mismo me está pareciendo oírle decir: Pati, no tendríamos de nada, pero nos sabíamos divertir. No sé por qué habla en pasado, porque lo sigue haciendo muy bien. Ella aún sigue siendo asidua a las verbenas: la de San Isidro, San Antonio y <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Paloma. Las"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Paloma.">La Paloma.</st1:PersonName> Las</st1:PersonName> que hagan falta. Al mantón de Manila y la zarzuela. Y no habría necesitado recurrir como yo a google para ver la letra del chotis, que bien que se la sabe. Y para cantar le sobran excusas, ya sea este o cualquier otro. Pues buena es ella. <o:p></o:p> Y yo a pesar de todo, escucho un organillo y se me mueve algo por dentro. Que quizás fue eso lo que hizo que mi gestación durara diez meses, eso o que mi madre echara mal las cuentas. Que esperándome para el 15 de abril, cuando en una revisión una enfermera le dijo “esta niña va a ser Isidrina”, mi madre pensó que la pobre mujer andaba desubicada. Un poco sí, pero no mucho, porque esperé para nacer a que pasara la fiesta, al día 16. <o:p></o:p> El caso es que cuando ayer llegué a casa y mi hijo me dijo “mamá, que no me has comprado el disfraz de chulapo!”, me faltó tiempo para correr a un chino (son fabulosos) a comprarle uno. Porque puñeteras ganas de que salga un Pichi flagelador, pero sí quiero que también se le mueva algo por dentro cuando escuche un organillo, o con la palabra verbena. Y si no llueve lo llevaré a la pradera de San Isidro, a mezclarse con chulapos de todas las nacionalidades, colores y sabores. Y a mezclarme entre todos también yo. Al fin y al cabo, la tradición es la tradición. Y en esta, al igual que en Madrid, cabemos todos.

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1 Más que San Isidro

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