Reflexiones

¿Que de qué edad prefiero yo a los hombres? Eso nos han preguntado hoy en inglés. Entre otras muchas cosas. Mi jefa, la que no es tonta -o no tanto-, contestó rápidamente que eso dependía del uso que se le quisiera dar. Al hombre, claro. Para un viernes por la noche uno de veinte. Para despertarte un sábado, mejor uno de más de cuarenta. Que los hombres son muy infantiles, eso ya se sabe, y sólo se cura con los años. La que sí es tonta estuvo completamente de acuerdo. Sobre todo...

Es curioso lo que hace el paso del tiempo. Hasta ahora me había pasado desapercibido. Pero el otro día, me fijé en el rostro de una persona. No debía ser excesivamente mayor, no tenía demasiadas arrugas, y sí alguna cana. Lo que delataba su edad era algo mucho más triste que eso. El tiempo le había dibujado una sonrisa, y por un error de trazo, lo había hecho al revés. Busqué con la mirada otros rostros. Y me horrorizó lo que ví. El tiempo no se había equivocado con el trazo. Siempre las hací...

No sé si atreverme a decir todos, pero si no todos casi todos tenemos nuestro punto de frivolidad. Nos gusta gustar. Y nos miramos al espejo, y nos gusta que nos guste lo que vemos reflejado. Y no me refiero al alma, sino a nuestro cuerpo serrano. Y cuando no nos gusta no nos miramos, o nos frustramos y nos ponemos a dieta, o vamos al gimnasio, o repensamos mil veces lo que nos sienta mejor y peor. Esta vanidad está mucho más acentuada en las mujeres. Quizás sobre nosotras lleva pesando más...