17 de octubre de 2009. Cuadro 2. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa

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1 17 de octubre de 2009. Cuadro 2. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa

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1 18 de octubre de 2009. Cuadro 3. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa.

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1 Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa. Domingo 8 de noviembre de 2009. Cuadro 2

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1 8 de marzo de 2009. Pintando en casa 1/2. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa

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1 8 de marzo de 2009. Pintando en casa 2/2. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa

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1 25 de octubre de 2009. Cuadro 1. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa

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pintando-casa-pintura-vivo-miguel-oscar-menassa-17-de

2009-10-26T20:33:07Z

1 17 de octubre de 2009. Cuadro 1. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa.

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18866 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/DSC09496-M%C3%A1stilesdeanta%C3%B1o-60x60cm.JPG"> VI<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> Viajar, hablar, deseos fuertes de la infancia, rubicunda voz, en el propio centro de las células, fiera descarrilada, definitivamente, me humanizo.<o:p></o:p> Cuando desconfío, rastreo mi propio rastro. Hay un animal en mí, que vuelve siempre. Una voz que de noche nunca se detiene, me lleva de la mano contra las montañas, contra los, pequeños, búhos del terror.<o:p></o:p> Busco una palabra plena para el corazón de la bestia feroz. Ajada cruz, sobre los hombros del que no se anima a vivir.<o:p></o:p> Rompo contra mi propio cuerpo el ábaco, dejo de contar. Me sumerjo en una ansia frenética por vivir, amar, hablar, seguir, aunque nadie lo quiera, descarrilando mi destino.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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pintura-mastiles-antano-poesia-amor-perdido-buenos

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1 Pintura: "Mástiles de antaño". Poesía: "Amor perdido. Buenos Aires". Miguel Oscar Menassa

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18866 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/DSC09590-Vozenoff-60x50cm.JPG"> <META content=Word.Document name=ProgId> <META content="Microsoft Word 11" name=Generator> <META content="Microsoft Word 11" name=Originator><LINK href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List> <style> </style> ESTOY EN EL ABISMO<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> Estoy en el abismo de las horas quietas. Mi dolor no figura, aún, en los libros. Todo se empequeñece cuando no estás ajena y vagabunda de oscuridad lejana.<o:p></o:p> ¿Qué harás sin mí?<o:p></o:p> Vuelva le prometo señora un universo de cristal y nubes.<o:p></o:p> Magníficas brujas quemándose cada noche para que usted pueda contarme su futuro. Y en esa locura, nuestra tierna locura nunca le diré que usted también morirá. Nunca se lo diré.<o:p></o:p> Toda sed en mí, amada, es el paso perplejo tembloroso del amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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pintura-voz-off-poesia-estoy-el-abismo-miguel

2009-08-26T21:59:00Z

1 Pintura: "Voz en off". Poesía: "Estoy en el abismo". Miguel Oscar Menassa

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18866 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/251287_AtardecerenCuenca.jpg"> AMORES PERDIDOS Cuántas veces quise morir con tanto amor perdido, con tantos trozos arrancados de mi propia carne. Después no pude casi nada, mucho menos morir, era hombre duro, por los golpes y tuve que vivir. Cuando murió mi padre yo estaba en las montañas. El, antes de morir, me escribió una pequeña carta: -Usted debe quedarse donde está, haciendo lo que hace, no abandone ni amores, ni trabajo, para verme morir. Lentamente bajé de la montaña y me di cuenta que, yo mismo, siguiendo el camino de mi padre, era el pobre extranjero que vivía lejos de su familia, sin poder remediarlo, ni aún, ante la muerte. Y me quedé, donde había llegado, sin moverme y tuve ansias que la mano negra del destino, se partiera en mi rostro, segara mi existencia, pero no fue posible para mí, sino seguir viviendo. Cuando murió mi madre ya no había montañas y yo mismo, estaba al borde mismo de la muerte. Haciendo infinitos esfuerzos para salvar mi vida no pude darme cuenta: amada madre había muerto. Hoy día, todavía, no puedo recordarla sino viva y cuando pasan meses sin recibir, de ella, nada, ni siquiera una carta, delicada, para decirme: pequeño mío, hermoso, tanto te quiero, hijo. Y cuando ni siquiera se me aparece en sueños y nadie me habla de ella, no la concibo muerta, pienso que está muy enojada por mis locuras, por mi manera de vivir, tan lejos de su amor. Sueño que un día, al levantarme, por la mañana estamos todos juntos sentados alrededor del fuego, conversando con grandes jefes indios, del futuro. Bajo el cielo, Caupolicán, mi madre y yo pequeño. Indios que fueron lo perdido primero, herencia cultural arrancada del alma, cuando pusieron en mis hambrientos labios el verbo amar, morir, en lengua castellana. Ni Buenos Aires me quedaría para amar. La historia americana se metió en mi cabeza y ardiente y en voz baja me lo dijo todo: Nadie te matará, poeta, te tocará el exilio. Y para no morir, aún, abandoné mi patria y fue brutal la travesía transoceánica, desde el jardín de las delicias en América a la reseca y árida meseta castellana. Ya estaba claro cuánto había perdido, en apariencia sólo quedaba mi juventud, mis hijos, mi fuerza de trabajo intacta, mis pobres versos al viento de la tarde. Mas lo que había en mí era la nada, nada, violencia de dejarme explotar por la comida y cuando conseguía levantar la cabeza, alguien, con terquedad, me la golpeaba. Mirando toros bravos en las corridas y esos toreros diestros hasta el hartazgo, me hice experto en verónicas y, por fin, conseguí romper del todo mi mala racha. Un puesto en el mercado de las palabras me permitió ir ganando algunos cuartos. Con algo en mis bolsillos, abandoné Madrid y fui a dar con mis huesos en Arganda. Escribiendo y trabajando duro, todo el día, conseguí que se abrieran para mi vida una casa con jardín a la calle, un coche y colegios decentes para todos mis hijos. Y así fuimos muy felices después de tanto, después de tantos años de trabajos forzados, después de tantas lágrimas y tantos resquemores, en espléndidos días del verano conocimos el mar. Mas la felicidad, la dicha, no duró casi nada, al poco tiempo de volver de nuestro veraneo, en plena calle, en una noche aciaga y traicionera en Arganda del Rey, asesinaron a mi hijo Pablo. Y ya no hubo ni sueños, ni montañas, ni dolor suficiente, ni siquiera palabras, ni los grandes jefes indios bajo el cielo, ni gargantas de odio, ni manos de venganza. Sólo estos versos sueltos, esta nada de nada.

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pintura-atardecer-cuenca-poesia-amores-perdidos-miguel

2009-03-14T09:25:48Z

1 Pintura: Atardecer en Cuenca; Poesía: Amores perdidos. Miguel Oscar Menassa

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