PINTANDO EN CASA

AMORES PERDIDOS Cuántas veces quise morir con tanto amor perdido, con tantos trozos arrancados de mi propia carne. Después no pude casi nada, mucho menos morir, era hombre duro, por los golpes y tuve que vivir. Cuando murió mi padre yo estaba en las montañas. El, antes de morir, me escribió una pequeña carta: -Usted debe quedarse donde está, haciendo lo que hace, no abandone ni amores, ni trabajo, para verme morir. Lentamente bajé de la montaña y me di cuenta que, y...

Miguel Oscar Menassa -1995 I Escribir un soneto para un indio es cosa fácil. Pongo aquí una injusticia, aquí pongo una burla. Pongo las tumbas violadas de mis antepasados y para terminar esta cuarteta, una niña vejada. Un soneto no es cosa complicada para un indio, puntuando, tengo la humillación de cinco siglos, en la mitad, precisa, del quehacer estos versos. Y ahora para hacer el espacio dejo caer el oro. Y así empieza el final de estos comienzos, por e...