La "petite mort"

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17198 <meta http-equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.0 (Linux)"> <style type="text/css">  </style> -¿Te crees que me dice el tío que no y le estoy viendo cómo se escurre el bulto? -No fastidies. -Sí tía. ¡El condón estaba vacío! -Qué fuerte. No conocía a ningún tipo que fingiera orgasmos. -Buff, si yo te contara... -¿Te ha pasado más veces? -Desde ayer, que vi cómo lo hacen, creo que sí. Sophie y yo, pensativas, le dimos otro sorbo al café. -Entonces fue fatal la cosa. -Para mí no, yo me quedé muerta tres veces. -¡Jajajaj! No me acordaba que eres francesa y ahí le llamáis la petite mort. -Oui, pero no te engañes que yo no pierdo la conciencia, lo que me quedo es muerta de gusto y de felicidad. Y varias veces. -¿Eres multiorgásmica? -Pues chica, no sé. No lo controlo, ni tengo estipulada una lista determinada de orgasmos. Creo que de jovencita me pasó después de la primera relación, cuando empecé a controlar mi cuerpo. Al cabo de unos años y sin ninguna explicación cambió y en lugar de venir en grupo, el orgasmo venía solo. -Igual era más potente. -Bueno, la intensidad es la misma pero todos son diferentes. Algunos son pse-psé, y otros tienes ganas de ponerle una estatua simbólica al polvo. Todas las veces me han dado sensaciones diferentes, y casi siempre me quedo muerta. -Yo tengo muchos squirts. -Hija, qué moderna. -Bueno, si no tienes pareja como yo, asusta un poco. Muchos chicos no están acostumbrados a ver eyacular físicamente a una mujer. -Pues deberían. Al fin y al cabo ellos llevan haciéndolo toda la vida. Es tan famoso que hasta en el cine X es imprescindible que ese plano salga en todas las escenas. Es más importante que el de las mamadas. Los del porno están tan obcecados con eso que hasta tiene denominación propia: el money shot. -Es verdad, sale en todas las pelis. Es un icono. Como el Zara en un centro comercial: representativo. Humm, entonces lo que te pasó anoche es que te faltó ser un poquito más mainstream y exigir lo que tocaba. -Pues sí. Ahora que lo sé, tengo mucho que aprender de los productores. Eva Uve

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1 La "petite mort"

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17198 <meta http-equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.0 (Linux)"> <style type="text/css">  </style> Tal vez alguien pueda pensar que la famosa crisis que vivimos está solamente fuera de nosotros. Nos afecta, nos involucra, nos perjudica, pero es ajena. Por supuesto que esto no es así, y si lo fuera deberíamos ocuparnos de cambiarlo. Según los “problemólogos” (hombres y mujeres especializados en los mecanismos y los procesos que se ponen en marcha a la hora de resolver mejor los problemas), no se puede ser parte de la solución si antes no se admite que se es parte del problema. No está mal la idea, pero ¿de qué manera somos parte de esta crisis? Cuenta el conde Lucanor que hace muchísimo tiempo, en un pequeño principado llamado Uvilandia, gobernaba un monarca justo y comprensivo. Su reino estaba lleno de viñedos (de allí el nombre del principado) y todos sus súbditos se dedicaban a la elaboración del vino. Con la exportación a otros países, las quince mil familias que habitaban Uvilandia ganaban suficiente dinero para vivir bastante bien, pagar los impuestos y darse algunos lujos. El rey, que amaba a su gente, decidió un día que en lugar de impuestos se pediría a cada uno de los súbditos que, una vez al año, aportara un litro de su mejor vino. En los jardines del palacio se construiría un gran tonel y en la época de envasado, cada uno vaciaría allí una jarra de su mejor vino. De la venta de esos quince mil litros de vino se obtendría el dinero necesario para el presupuesto de la corona, los gastos de salud y educación del pueblo. La noticia corrió por el reino. La alegría de la gente fue indescriptible. En todas las casas se alabó al rey y se cantaron canciones en su honor. En todas las tabernas se alzaron las copas y se brindó por la salud y larga vida del buen rey. Entonces llegó el día de la contribución. Durante toda la semana, en barrios y mercados, en plazas y en iglesias, los habitantes se recordaban y recomendaban unos a otros no faltar a la cita. La convivencia cívica era la justa retribución al gesto del soberano. Desde temprano, empezaron a llegar de todo el reino las familias enteras de viñateros, cada una con su jarra, en mano del cabeza de cada familia. Uno por uno, ellos subían la larga escalera que conducía al borde del enorme tonel y vaciaban en él su jarra. A media tarde, cuando el último de los campesinos bajó la escalera, el enorme barril de quince mil litros estaba lleno hasta el tope. Nadie había fallado. Del primero al último de los súbditos habían pasado por los jardines y vaciado sus jarras en el tonel. El rey estaba orgulloso y satisfecho. Al caer el sol, cuando el pueblo se reunió en la plaza frente al palacio, el monarca salió a su balcón aclamado por su gente. Todos estaban felices. En una hermosa copa de cristal, herencia de sus ancestros, el rey mandó a buscar una muestra del vino recogido. Con la copa en camino, el soberano les habló. -Maravilloso pueblo de Uvilandia. Quiero compartir con vosotros la alegría de la corona al confirmar que la lealtad del pueblo con su rey es igual a la lealtad del rey hacia su pueblo. Y no se me ocurre mejor homenaje que brindar por vosotros con la primera copa de este vino, que será sin duda un néctar de dioses, la suma de las mejores uvas del mundo, elaboradas por las mejores manos del mundo y regadas con el mayor bien del reino, es decir, el amor del pueblo. Todos lloraban y vitoreaban al rey. Uno de los sirvientes acercó la copa al rey y éste la levantó para brindar por el pueblo que aplaudía eufórico. Pero la sorpresa detuvo su mano en el aire: al levantar el vaso, el rey notó que el líquido que contenía era transparente e incoloro. Lentamente, lo acercó a su nariz, entrenada para percibir el aroma de los mejores vinos, y confirmó que no tenía olor ninguno. Catador como era, llevó la copa a su boca casi automáticamente y bebió un sorbo. ¡El vino no tenía sabor de vino, ni de ninguna otra cosa! El rey envió a buscar una segunda copa del vino del tonel, después otra y, por último quiso tomar una muestra desde el borde superior. Pero no había caso: todo era igual. Inodoro, incoloro e insípido. El tonel estaba lleno de agua. Cien por cien agua. El monarca mandó reunir inmediatamente a todos los sabios y magos del reino, para que buscaran con urgencia una explicación a aquel misterio. ¿Qué conjuro, reacción química o hechizo había sucedido para que esa mezcla de vinos se transformara en agua? El más anciano de los ministros de gobierno se acercó y le dijo al oído: “¿Milagro? ¿Conjuro? ¿Alquimia? Nada de eso, muchacho, nada de eso. Tus súbditos son humanos; y esta mañana, cuando se preparaban para bajar al pueblo, a cada familia se le pasó por la cabeza la misma idea: ¿Y si pusiéramos un litro de agua en lugar de vino? Una sola jarra de agua en quince mil litros de vino: ¡Nadie notaría la diferencia!... Y nadie lo hubiera notado, Alteza, salvo por un detalle, ¡Todos pensaron lo mismo!” Se me ocurre que nunca está de más alertar a todos del peligro que implica pensar que otros deben ocuparse de solucionar nuestros problemas... no sea que, como en el cuento, todos piensen lo mismo... Jorge Bucay

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1 Ser parte de la solución

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17198 <img src="../blogfiles/planeta-anuxilandia/lola.jpg.jpeg" id="img_0" class="imgizqda"> <meta http-equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.0 (Linux)"> <style type="text/css">  </style> Creo que era en un after de un sótano de Gran Vía con Callao. El antro estaba lleno y hacía calor. La música electrónica jugaba su papel de maestra de ceremonias en el típico ritual al que yo llamo “no tengo parangón ni fondo”. Todo el mundo iba a tope pero lo nuestro, lo de mis amigas y yo, alcanzaba cotas de premio Guinness. Llevábamos horas de juerga y copas de ventaja..., y el alcohol como todos ustedes saben, desinhibe, desvergüenza y convierte a más de uno en bocazas. Así que la Lola va y me dice: -Es que yo creo que no me he corrido en la vida. Se me fue el pedo de golpe. -Pero Lola, ¿cuánto tiempo llevas con Alberto? -Más de ocho años. -¿Y no te has corrido nunca? -Yo creo que no. -¿No será que lo dudas? Porque yo a veces me despisto y no sé si he tenido un orgasmo o una tos. -Jajajaja... Que no, que no. Que yo no sé lo que es correrse y tengo 26 años. A nuestro alrededor, el “chunda chunda” del techno ambient house era como un baile iniciático, crepuscular. Era como si, de pronto, se hubiera ido el sonido. Parecía la escena de Blade con los vampiros en el matadero/discoteca. Estaba deseando meterle un grito a Lola, que de pronto era Lolita a causa de su virginidad orgásmica, para que despertara del limbo donde se hallaba. Pensé explicarle algo del clítoris pero tenía la sensación de que me miraría como quien mira incrédulo a un vendedor de sintonizadores terrestre digitales del Rastro: sabes que lo que te venden ya viene estropeado de fábrica. Miré a Lola. Estaba súper sexy. Mis colmillos estaban a punto de morderle el cuello a ver si espabilaba de una vez, cuando se me ocurrió preguntar: -Lola, ¿tú te has hecho pajas alguna vez? -No..., es que no me gusta. -No me extraña. Con esa actitud tiene que ser un aburrimiento y un sinsentido. Pero si no empiezas pronto a masturbarte tu vida sexual (por llamarla de algún modo) no va a mejorar nunca. Tómatelo como una terapia. -¿Terapia de grupo? Miré a mi alrededor valorando a la fauna noctámbula y le dije cogiéndola del brazo en dirección al baño: -Sí, Lola. Terapia de grupo. Sandra Uve

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1 Lola, Lolita, Lola

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17198 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/planeta-anuxilandia/obama.jpg.jpeg" id="img_0" class="imgizqda"> <meta http-equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.0 (Linux)"> <style type="text/css">  </style> “Obamérica ha lanzado un mensaje al mundo para decirle que no somos una simple colección de individuos, ni de estados rojos o azules, sino que somos y seremos los Estados Unidos de Obamérica”. Era un día oscuro que cambió el color de la historia. Sobre una casa blanca, presidida por una sala oral, desde el cielo descendió con su baraca Barack, mientras escuchaba cánticos de bienvenida: “Oh, Bama, eh, Bama, eh”, en plan Jesucristo Superstar. Él venía a salvarnos con su nuevo estilo de hombre: el obaman u obamacho o –incluso— obamachote, compuesto de una obamateria obamagnífica. Los obamaníacos se congregaban, liderados por obamaestros, en numerosas obamanadas de gran obamagnitud. Se mezclaban los obamaderos con los obamacacos, los obamastuerzos y los obamajaderos. Buenos y obamalos. Todos de la obamano. El obamarco era incomparable. Él era nuestro destino. ¿Quién iba a seguir así a un tal McCain con aspecto de croissant y olor a patata frita? Parecía inevitable que la Palin se llevara un palín en las urnas. Qué obamanifa. “Yes we can, yes we can”, exclamaba la obamarea. Nadie se lo quería perder. Obamaría ya no se fue buscando el sol en la playa y le dejó al autor de la letra de la canción con el culo al aire. “No, no es amor, lo que tu sientes se llama obsesión”, decía la canción plasta que se repitió ad náuseam hace unos veranos. Desperté envuelto en sudor. Qué asco –lo del sudor—. Una cosa es que Estados Unidos haga historia con su primer presidente mulato, que a todas luces se ve un poquito más inteligente que el anterior, y otra es que nos pongamos en tiempo de saludo cada vez que le vemos salir en la tele. Hay que ser obamasoca para seguir todo este obamaratón: ayer, hoy y obamañana. “Bienvenidos a Obamatrix”, leí en un cartel del sueño. Allí, distanciado de la obamasa de abducidos, vi que quedaba un escéptico. “¿Y usté qué piensa, buen hombre?”, le pregunté. “Que nunca se sabe lo que la vida nos va a deparar. O-va-má o va peor”. Julio Somoano (Diario METRO, 07/11/2008)

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1 La "obamachada"

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17198 <meta http-equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.0 (Linux)"> <style type="text/css">  </style> Acaban de concluir las Olimpiadas Especiales en China. Miles de atletas con más de una dificultad física compitiendo con sus pares para mostrar mejor que nadie el valor de la disciplina y la fuerza de un deseo. Más allá del impresionante desempeño de nuestra delegación, que regresó a España llena de medallas y aplausos, no pude evitar emocionarme hasta las lágrimas frente a las imágenes de los atletas de los paralímpicos. Los admirables jugadores de volley amputados, desplazándose en el suelo con una plasticidad asombrosa; los competidores de petanca, haciendo esfuerzos increíbles para controlar la motricidad dañada por su parálisis cerebral; los increíbles jugadores de baloncesto en sillas de ruedas y por supuesto los alucinantes nadadores y corredores, individuales y en grupo, por mencionar sólo algunos. En la ceremonia de cierre, dos preguntas me quedaban sin respuesta. La primera: ¿Por qué estos juegos no tenían en el mundo igual o mayor trascendencia que los otros? Quizás, me contesto, tenga que ver con la tan acostumbrada actitud de mujeres y hombres de querer escapar de lo que nos lastima o negarse a ver la realidad de la discapacidad. Como si al no querer saber de las dificultades de otros alejáramos de nosotros, o de nuestros seres queridos, la posibilidad de padecer alguna discapacidad o perder alguno de nuestros recursos físicos. No volveré a contar aquí aquella historia del que escapando de la muerte va a su encuentro, ni pondré el acento en la obvia reflexión tan olvidada pero tan cierta respecto de que todos tenemos en mayor o menor medida una o más discapacidades, aunque no sean tan notorias como las de los atletas mencionados. La segunda pregunta aunque quizás no sea justa, resuena en mi mente hasta este momento. ¿De qué nos quejamos? No desconozco que tenemos miles de motivos válidos para lamentarnos, y que demasiadas veces, las cosas sean como son y no como a cada uno le gustaría que fuesen, pero admitamos que con frecuencia nos quejamos en exceso y no valoramos nuestra buena fortuna, esa que nos permite tener lo que tenemos y no tener algunas cosas que no desearíamos tener. Me parece que un poco por educación, otro poco buscando consuelo y mucho por costumbre, nos quejamos demasiado. ¡Y es tan difícil deshacerse de los hábitos! Aunque sepamos que ya no nos pertenecen, aunque reconozcamos que no son útiles, aunque nos traigan sólo problemas, repetimos y repetimos actitudes, maneras de encarar las cosas, como si viviéramos presos de esa manera de actuar que alguna vez tuvo sentido pero muy posiblemente hoy ya no lo tenga. En el fantástico libro de Paul Taburi “Historia de una estupidez”, el autor menciona una frase que se atribuye a Albert Einstein: “Dos cosas infinitas conozco, el universo y la estupidez humana, aunque sobre el universo tengo algunas dudas”. No hace falta ser terapeuta para darse cuenta que gran parte de nuestras estupideces cotidianas están relacionadas con conductas enseñadas, educadas, reguladas, copiadas y repetidas sin cuestionarlas nunca. Una vieja historia del maestro Osho, nos ayudará a reírnos de nuestra propia tendencia a perseverar en las cosas sin sentido que hacemos cada día. Había una vez un gurú que vivía en su ashram de la India. Un lugar creado y sostenido por aquellos seguidores del maestro, que se nutrían de la sabiduría del viejo anciano. Una vez al día, al caer el Sol, el gurú se reunía con sus discípulos y predicaba. Un día apareció en el ashram un hermoso gato que, quizás percibiendo el halo de ternura que emanaba de la figura del sabio, seguía al gurú por dondequiera que fuera. Resultó que cada vez que el anciano predicaba, el gato se paseaba alrededor del maestro caminando incansable entre los discípulos, distrayendo su atención y haciendo que no pudiesen concentrarse adecuadamente en las palabras del gurú. Para ayudar a sus discípulos, un día el maestro tomó una decisión: pidió que cinco minutos antes de empezar cada prédica se atara al gato, lejos del punto de encuentro, para que no interrumpiera. Así se hizo y el problema del gato quedó zanjado. Todo el día el gato paseaba por el ashram y saltaba a los brazos del gurú y, durante las prédicas, permanecía atado lejos de la actividad. Pasó el tiempo, hasta que un día el gurú murió. El discípulo más viejo se transformó en el nuevo guía espiritual del ashram. El gato no sentía ninguna atracción hacia la figura del nuevo líder de la comunidad. De hecho, ni siquiera se le acercaba. Sin embargo, el nuevo gurú, cinco minutos antes de su primera prédica, ordenó atar al gato, como lo hacía su viejo maestro. Sus ayudantes tardaron veinte minutos en encontrar al gato para poder atarlo... Pasaron algunos años y un nuevo gurú siguió con la tradición de atar al gato. Hasta que un día el gato murió. Rápidamente algunos discípulos bajaron a la ciudad y compraron un nuevo gato para poder atarlo. Jorge Bucay (escritor)

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1 Las malas costumbres

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17198 <img src="../blogfiles/planeta-anuxilandia/botin.jpg" id="img_0" class="imgizqda" width="159" height="242"> <meta http-equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.0 (Linux)"> <style type="text/css">  </style> Había una vez un salteador de caminos que tuvo la suerte de atracar a un jinete el mismo día que se había fugado con una gran cantidad de dinero a pagar la nómina de los trabajadores de una lejana mina perdida en el corazón de las montañas. El salteador, que había llegado muy lejos perseguido por la ley, aferró la hermosa bolsa de piel de becerro roja y blanca que contenía una pequeña fortuna, y trepó montaña arriba por perdidos senderos de una región casi deshabitada. Durante todo un día se alejó hasta coronar una alta cima desde la que observó detenidamente a su alrededor llegando al convencimiento de que no se percibía rastro alguno de presencia humana en muchos kilómetros a la redonda. Abrió la bolsa y contempló extasiado su botín; nunca a lo largo de más de 20 años de cometer toda clase de fechorías había conseguido apoderarse de una suma ni tan siquiera semejante. Calculó que con un poco de suerte y avanzando siempre por lugares agrestes y solitarios podría regresar a su casa en la costa, comprarse una casa y una barca y vivir sin problemas durante muchos, muchos años ya que su víctima nunca podría delatarle por miedo a delatarse a sí misma. Al día siguiente despertó feliz, pero su felicidad duró apenas unos instantes; la bolsa de dinero había desaparecido. Desesperado se precipitó montaña abajo en busca del ladrón, corrió de un lado a otro como un loco, lanzó gritos e insultos, y de improviso, en una revuelta del camino se topó de frente con el jinete que le apuntaba ahora con una vieja escopeta. -¡Devuélveme mi dinero! --gritaron al unísono. También dispararon al unísono. Ambos quedaron malheridos y tendidos de espaldas, cara al cielo. En los estertores de la agonía pudieron observar cómo muy, muy arriba, por encima incluso de la alta cima de la agreste montaña, un enorme cóndor trazaba lentos círculos en el cielo. La gigantesca ave carroñera esperaba paciente a que fuera en primer lugar La Muerte que extendiera su negro manto sobre ellos. Mientras giraba sin prisas recordaba cómo el día anterior había observado desde las alturas como uno de aquellos hombres le arrebataba al otro un pequeño becerro rojo y blanco, y cómo corría luego monte arriba apretándoselo contra el pecho. ¿Por qué lo había hecho? ¿Y por qué se habían matado ahora el uno al otro probablemente a causa de ese mismo becerro? Aquel mísero animal no valía nada. El lo sabía muy bien porque al amanecer se lo había llevado a su nido, y al abrirle las entrañas no había encontrado ni carne, ni sangre ni nada que pudiera saciar el apetito de uno solo de sus polluelos. Cuanto contenía se lo había llevado el viento sobre las copas de los árboles hasta que se fue perdiendo de vista en la distancia. El cóndor no entendía muy bien qué era lo que había ocurrido, pero había algo que si tenía muy claro: aunque la presa que capturara con la primera claridad del día no le hubiera servido de almuerzo, gracias a ella disfrutaría en los días venideros de un fabuloso e inesperado festín. Le vinieron a la mente las palabras que su padre le dijera años atrás allá en el nido: -Presta mucha atención a los seres humanos: nos cuidan, nos protegen, pero se masacran entre si y ni siquiera lo hacen con el fin de alimentarse por lo que dejan sus cuerpos a nuestro alcance. Mientras ellos existan los cóndores no tenemos de que preocuparnos… Alberto Vázquez Figueroa (Diario METRO Sevilla, 08/10/2008)

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1 El botín

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