200.31.154.203 8198 2007-11-25T13:36:44Z 196314 Oír el llamamiento Pablo Mora A la luz de Sun-Tzu y Roberto Juarroz Oír el llamamiento y presentarse. En el patio de honor tomar el arma —la lumbre genital en la batalla —. Celarla antes, después y en la faena. Alistarse. Entrenarse permanentemente. Partir de madrugada. Irse al frente. A primera línea o retaguardia, con trinchera o sin trinchera, enfrentando al enemigo fuego a fuego, defendiendo, atacando, resistiendo. Calada en el fusil la bayoneta, empuñar la destreza necesaria. Sentir el apoyo del certero impacto de los misiles —los ángeles custodios de la justa—. Oír rumores, nunca divulgarlos. Saber que el arte es una guerra en grande. Hablar de vez en cuando de temas menores. Ir formando gestos, lentamente. Usar la propia mano como almohada. Trasplantar los recuerdos. Hacer correr un pedazo de oscuridad sobre otro. Recortar el espacio que queda entre las cosas. Sacar de circulación nuestra imagen. Cambiar la propia imagen periódicamente. Cambiar de imagen cada tanto como se cambia de sueño cada noche. Crear un marco para cada cosa. Cuidarse de poseer características ajenas a nuestro destino. Aceptar el precio de la justicia por rápida, segura, funcional y ordenada. Oír todas las verdades y todas las mentiras. Descifrar cuidadosamente cada una de las sorpresas vespertinas o de fines de semana, fin de año o fin de siglo. Cambiar de voz, de nombre y de oficio para averiguar lo imposible. Comprender la semiótica de las iguanas y las lagartijas. Subir a la locura por la parte más accesible. Evitar aparecer en las páginas sociales de los diarios. Preparar el pensamiento para a los escamoteos de las cosas. Escapar de las miradas de los otros; después, de la propia mirada; luego, de la mirada de las cosas. Aprender a olvidarse del recuerdo. Desmadejar las líneas de la mano. Entremezclar los ojos y las cosas. Desencajar el silencio del sueño. Recogerlo poco que existe y crear lo que no existe. Empezar a no reflejarnos ya en los charcos. Disolver para siempre nuestro grotesco oficio de encuadernar la nada. Rechazar cualquier condecoración. Adorar hasta la demencia la rebelión de Adán y Eva. Dar una vuelta a la palabra cuando haya moros en el cable. Tomar en cuenta las notables diferencias entre un Pontífice y un Poeta de la Liberación. Valerse de la ocasión para renovar las seguridades de alta y distinguida consideración. Aprender a afinar la guitarra con la puntería exacta del fusil para marchar al combate con el pueblo. Conocer los secretos de la lluvia y sus modales. Quebrar el hipnotismo de las cosas. Desenfrentarse de la vida y mirar hacia un ojo que no nos hipnotice. Inventar respiraciones nuevas. Inventar el regreso del mundo después de su desaparición. Llevar una mirada de repuesto o comprar alguna en el mercado: inventar otra mirada. Y si aún faltare algo, inventar también otra forma más concreta del hombre. Abrir el oído al ojo o echarle ojo al oído. Despertar al silencio de la vida. Hacer silencio para darle paso a la luz. Colocar acento al tiempo antes de las palmadas de la muerte. Hundirse, hurgarse, ser, sentirse, serse. Dejarse ser, dejarse ser, ser, ser. Ser lámpara en la noche de la aldea. Escuchar el aplauso de los pájaros cuando revienta en diapasón el día a pesar del estruendo de las hambres. Tentar, medir, pulsar, darle tiempo al camino a que regrese. Saber de dónde nos sacó el hechizo y contar con la última embestida. Contar las cosas increíbles como si fueran reales y las reales, como si fuesen increíbles. Reconquistar nuestro origen. Reconocer que no hay quejido mayor que el del amor. Estar atento al parte de guerra. Saber que existen caminos que no hay que seguir, ciudades que no hay que asediar o atacar, ejércitos que no conviene hostigar, preguntas que no hay que contestar y hasta órdenes que no hay por qué cumplir. Saber lo estrictamente indispensable. Participar en el engaño, en el ardid, la situación o la apariencia. Llevar la astucia al máximo posible. Adaptarse a la situación, sobre todo a la situación ajena. Avanzar por caminos tan insólitos que nunca el adversario logre descubrir. Dar con el más vulnerable de los puntos. Batirse en retirada o perseguirla. Contar con la moral, el ánimo, el terreno, el clima, el mando, la ocasión y la doctrina. Descubrir el esquema general del enemigo. Como el agua, adaptarse a las formas nuevas. Usar ataques directos e indirectos. Pulsar la ventaja y desventaja de la hazaña. Protegerse del árbol que se agita, del pájaro que se espanta, del polvo alborotado, del llanto de la bandera en el contrario frente. Distinguir claramente entre terreno accesible, deleznable, angosto, accidentado, fronterizo, clave, convergente, difícil o mortal. Conocer al enemigo como a sí mismo para que nunca la victoria sea amenazada. Conocer las fuerzas naturales: el fuego, el risco, el agua por la escarpa. Contar con el agente secreto inevitable. Administrar pertrecho y proyectil. Adelantar, vivir, sobrevivir. Resistir hasta el último combate. Cuidar con tiento cada retirada. Huir de frente, atacar de retirada, volver caras, triunfar en la derrota. Ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro. Rechazar la sentencia de la muerte. Asumir alto el triunfo de la vida. Blandiendo diapasones subversivos, llevar hasta la cima la bandera y desplegarla en rancho en cada aldea hasta colmar la lágrima del pueblo. Coronada la lucha, asegurar la militancia plena por la belleza y la verdad del hombre, como un golpe de amor en cada miedo, como un claro de tierra en la mirada de cada madre. Anónimo 61749 1 0 1 10678 200.31.154.203 8198 2007-11-25T14:02:17Z 196357 POESIA, SOCIEDAD ANÓNIMA Como yo no soy yo, represento a cualquiera y le presto mi voz a quien aún no la tenga; o repito otras voces que siento como mías aunque, hasta sin querer, siempre de otra manera. Parezco personal, mas digo lo sabido por otros hace siglos. O quizás, ayer mismo. Ojalá me repitan sin recordar quien fui como ahora yo repito a un anónimo amigo. ¡Oh futuro perfecto! No hay otra permanencia que la de ser un eco corregido por otros que no sabrán mi nombre, ni - espero - mi aventura. Tampoco yo sé bien quién habla en mi conciencia. Si algún día un muchacho nos plagia sin saberlo y en él, lo ya sabido, vuelve a ser un invento, estaremos en él, invisibles, reales, como otros, ahora en mí, son corazón de un ave. Es eso, y no los versos guardados en los libros, lo que, venciendo el tiempo, sin forma durará en la obra colectiva y anónima, aún en ciernes, transformando y creando conciencia impersonal. Gabriel Celaya De donde nos enorgullece cerrar filas en su POESÍA, SOCIEDAD ANÓNIMA. "No entiendo porqué escribo estos versos si sé muy bien que otros los escribieron por mí", nos diría con Gustavo Pereira. Razón la de Gabriel Celaya al hablar de la Poesía como una Sociedad Anónima, integrada por los sueños, las tentativas y las análogas funciones del dinámico relevo generacional, en búsqueda de la belleza, "el lugar y la fórmula" del Vidente de las Vocales. Es como si dijéramos que de época en época, mientras el hombre ha soñado y querido sentar la belleza en sus rodillas, entre investigación e investigación, siempre una hoja en blanco ha sido el testimonio mayor de los jalones de su inspiración, enhebrada en el espacio y el "testimonio en el tiempo del hombre que ha sido —haciéndose— y que va siendo", existiendo en la duración del universal poema. Solidaridad poética universal o Sociedad Anónima Poética que explican por sí solas el recurso de un Denzil Romero cuando, como otros tantos, apela al clásico repertorio del Amor —y del amor de un Pedro Salinas— para que un Bolívar ambiente la antesala de un acto de amor con Manuelita. O para que un autor de la moderna narrativa latinoamericana pida prestados a las quenas de un Vallejo sus Heraldos Negros a modo de férvido homenaje. Sociedad Anónima que para Gabriel Celaya significa alegría, alborozo, en orden a la obra colectiva en cierne, a la transformación y creación de la conciencia impersonal, al celebrar si algún día un muchacho, creyendo descubrir un verso, no hiciese sino repetir los suyos, tal como él repetía otras voces que sentía como suyas; mientras era un anónimo amigo quien hablaba en su conciencia. Poesía, Sociedad Anónima, en cuanto solidaridad no sólo referida al presente sino también con trascendencia futura. Sociedad Anónima en cuanto somos una sola voz quienes escribimos ahora conjuntamente con los que escribieron antes de nosotros y con los que escribirán después. Entendiendo la Poesía como una especie de metalógica o metalenguaje o metaespiritualidad que está, como si dijéramos, dentro de la herencia de la especie. Es decir, poetas que nacemos poetas, y que en nuestros propios genes, genéticamente, deben estar los poetas que ya fueron, los poetas muertos, los poetas que viven y los que vivirán en una especie de herencia poética. En fin, Sociedad Anónima que significa la solidaridad humana que todos tenemos, la posición de humanidad solidaria ante la espiritualidad de la especie. (María Luisa Alonso). Pablo Mora En torno a Poesía, Sociedad Anónima 61749 1 0 1 http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/lists/cns!1E9C5CA443137170!301/ 200.31.154.203 8198 2007-11-26T01:47:23Z 197412 micropoema ensayo continuas eternidades © pablo mora http://bp0.blogger.com/_pDW0bxjrlzM/R0oKCOl04lI/AAAAAAAAEeg/6cQcmuAxgOQ/s1600-h/El%2520regreso%252C%25201996.jpg http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/ micropoema 61749 1 0 1 http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/ 200.31.154.203 8198 2007-11-26T05:05:56Z 197436 Estado Social Pablo Mora El pueblo de Venezuela, en ejercicio de sus poderes creadores, con el fin supremo de consolidar la República —constituida en un Estado democrático y social de Derecho y de Justicia, que propugna como valores superiores de su ordenamiento jurídico y de su actuación, la vida, la libertad, la justicia, la igualdad, la solidaridad, la democracia, la responsabilidad social y en general, la preeminencia de los derechos humanos, la ética y el pluralismo político— se apresta a aprobar el Proyecto de Reforma Constitucional presentado por el Presidente Hugo Chávez Frías, donde se consagran los derechos del venezolano en cuanto ser social, a quien se le garantiza la equidad, la seguridad social, como en el caso del Artículo 87 donde se tiene previsto un “Fondo de estabilidad social para trabajadores y trabajadoras por cuenta propia”, para que con el aporte del Estado y del trabajador, pueda éste gozar de los derechos laborales fundamentales tales como jubilación, pensión, vacación, reposos prenatal y postnatal, y otros que establezcan las leyes. Venezuela, así, confirmará, signará un Estado Social amparado en una solidaridad fundada en el valor universal de la persona en su doble carácter individual y social, sobre todo en la acentuación de la dimensión social, con derechos y deberes de solidaridad. A pesar de quienes se oponen a un plan general de liberación, en reconstrucción histórica, en concomitancia con una real praxis liberadora, asistimos al renacimiento de un país. Nueva vía donde el viento del tiempo sopla a favor del hombre con la esperanza de que la ruta sea la más justa y la propia tribulación la que defina las líneas maestras del devenir. En vigilia creadora, en desafío histórico cultural, en auténtica renovación creativa, decididos a echar adelante la nueva historia, con las mejores energías a medida de hombre en cuanto Proyecto Factible, los venezolanos, conscientes de sus objetivos, artífices del hombre nuevo, darán razón al tiempo: al Estado Social Naciente —paso definitivo nacional—. Empeño de todos ha de ser el que las ideas matrices de Libertad, Igualdad, Justicia y Solidaridad, se tornen compartida realidad, donde la verdad y el saber social sean normas de ser de nuestra más legítima elección. “Sólo dedicándose a la sociedad, puede el hombre encontrar sentido a su vida, corta y arriesgada como es.” (Albert Einstein). El Estado Social Naciente, la auténtica transición social fincada en la mejor exploración de lo posible y lo factible dentro de los rieles del Proyecto Nacional. Juntamente con la viabilidad física y la social, se definirá de una vez por todas, en aceleración evolutiva, la viabilidad política en función del Socialismo Nacional Creativo, del Humanismo Socialista, pendiente del desarrollo de las potencialidades del hombre, encargado de plasmar su propia historia en cuanto creador de sí mismo y creador social. Una y otra institución, particularmente la universidad, deben estar constantemente ligadas a las metas productivo-creativas del Proyecto Nacional, de cara a la sociedad en conjunto, al país socialista, al servicio de las fuerzas sociales que levantan el nuevo orden nacional. Integrante de una sociedad socialista creativa, el venezolano contribuirá al logro de los cambios en la sociedad proyectada, convirtiendo las fuerzas del mundo físico en herramientas de su libertad. Con orgullo en alma, pecho y corazón: ¡Patria, socialismo o muerte! ¡Hasta la Victoria Siempre! pablumbre@hotmail.com Venezuela Estado Social 61749 1 0 1 http://lacomunidad.elpais.com/gortizmvr/2007/11/25/estado-social 65.40.35.90 8198 2007-12-02T14:39:14Z 208551 Habra de haber lugar para la Paz si no quieren pueblos y hombres sucumbir antes de tiempo. Al baravo pueblo venezolano auguro la mejor decision en esta hora crucial de su destino. Hasta la Victoria siempre. (Orlando, USA, 2.12.2007) Pablo 61749 1 0 1 http://lacomunidad.elpais.com/poesia-sociedad-anonima/2007/11/25/oir-llamamiento#comentarios 67.191.83.136 8198 2007-12-04T01:26:55Z 211373 Llegar a enero vivos Pablo Mora Desde el coraje del silencio. Desde algún diciembre sin enero. A pocas horas de romper el año. Al lado de la vida de por vida. Bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros. Bajo el caudal enloquecido, la lumbre agazapada, el cósmico pavor de la centella, la sombra mensajera de misterios. Cabe la lumbre de un amanecer repleto de luciérnagas. Entre lunas amarillas, nada azul marinas. Con mares hambrientos, crispados de venganza. Al compás de un mismo sueño. Dispuestos a alcanzar el horizonte. Desde estas alboradas soñolientas. Desde el relente de estos portachuelos. Ante la huerta, jalonando soles, madrugadas, ventisqueros. Cruzando ríos en noches espantosas. Rasgando la neblina. Cruzando mares. Invocando orillas inasibles. Capeando turbias confusiones. Remando entre tifón enfurecido. Después del llanto, el miedo, el desespero. El hombre al desamparo de los dioses. A cielo descubierto, galopando tristuras, soledades y esperanzas. Vivo, vivo todavía. De mano del lucero. Junto al grano, la simiente. A la derecha de la sombra. Del lado acá del cielo. Sobre las entrañas de la noche. De cara hacia el misterio para siempre. La noche sepulcral donde morimos cuando a nacer apenas empezamos. Huyéndole al buitre de las aguas. Huyéndole a las garras del barranco. Huyéndole a la furia, a la jauría. Huyendo de la tarde y de la nada. De la angustia crispada de la muerte. Sacando cuentas, esperando olvidos. Sintiendo las tinieblas y el relámpago. El ansia desgarrada de la luz. El canto, el rezo, el grito, el alarido. El coro, la canción, el griterío. El aullido terrible de los hombres. En el lugar del hambre todavía. En el lugar del grito todavía. Vivos, en este mundo todavía. En las sombras todavía. A la espera del juicio, la sentencia. Frente a triunfos y derrotas. Venimos de la muerte hacia la vida. Nos espera la sombra de la estrella. Lo saben las espumas de la mar, las montañas diluviales. Somos sólo un sueño de la insomne lumbre que nos crea. Asombro con ojos de venado que se lleva el tiempo. Sombra, sueño, soplo, polvo, polvillo, noche, alba. Gemido, fuga, ruina, el paso de los hombres que se esfuma. Vaso de muerte, vuelo, humo, el aliento que nos cruza. Orfandad, hilo, alianza, sol y sombra, exactamente enigma. El olvidado asombro de estar vivos. En pasto, en noche, en cielo, en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada. Vamos de la sombra a la pena. De la pena al sollozo. Del sollozo al sueño. De la Nada a la Vida. De la Vida a la Muerte. De la Muerte al Misterio. En este barro todavía. No queda sino amarnos los vivos a los vivos, apretar el alma, que siempre no estaremos como estamos. Vernos con los demás, al borde de una mañana eterna, desayunados todos. Saber que existe una puerta y otra puerta y el canto cordial de las distancias. Subir. Nunca bajar. Recogerse a reír en lo íntimo de este celo de gallos ajisecos soberbiamente, soberbiamente ennavajados. Beberse una copa de agua desde la pulpería de una esquina cualquiera. Cruzar en diagonal por encima del tiempo. Agarrar la hora al vuelo. Medirle el tiempo a los recuerdos. Creer en el hoy, el aún, el todavía. La lucha es a muerte por la vida. Estar en guerra contra el dolor y el olvido. Llegar a enero vivos todavía. Llegar a enero vivos 61749 1 0 1 http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/Lists/cns!1E9C5CA443137170!301/ 67.191.83.136 8198 2007-12-08T17:59:14Z 218892 PABLO MORA DICIEMBRE I Alto para fijar el horizonte, para otear la plenitud del día. Campanada de garza aleteando en la cresta de algún ciprés dormido, en busca del anafre o del camino. Un par de sueños despertando auroras. Un par de ojos descubriendo estrellas. Alma escarbando abrojos, serranías. Dos luceros velando en fogarada. La Luna vigilando, bien despierta, al hombre entretejiendo sus jornadas. Un modo de mirar, mirar despacio las sombras infinitas de los árboles, sus quejas, sus lamentos, sus latidos. Compás para medir la lontananza, la distancia entre el sueño y el olvido. Hallazgo de la vida, dentro, fuera. Atinar con el próximo jalón. Inventar nuevas rutas, nuevas eras, el viraje que a diario nos aguarda. Hurgarse, hundirse, ser sentirse, serse. Llegar a enero vivos todavía. Dar con la vena justa de la gracia o con el alma de la patria en ascuas. Paso de lluvia en torrencial suspiro mientras la madre su bocado implora. Un niño que en harapos llanto apaña. Una manera de sabernos vivos mientras cruzamos noche, tempestad, neblina, vendaval y cangilón, pena, chaparrón, vida o sobrevida. Diciembre: villancicos, serenatas, cuando bajan los ángeles a tierra para sentirle al hombre su quejido. Diciembre: lumbre, diapasón y canto. El abrazo temprano a nuestra madre que empieza, que prosigue, que culmina. Diciembre: el timbre con que el viento invita a seguirle los pasos a la vida, envueltos en rastrojos de la muerte. Remanso suspendido en la jornada para tomarle el pulso al ventisquero, a la tormenta, al rayo, al huracán. Sabor a trigo, a leche a miel, a rosas, a durazno, que como un corazón recién nacido al despuntar el día palpita entre los dedos de las hojas por su sola dulzura sostenido. Himno con que cantamos a la vida en busca de una humanidad en paz tras un amanecer de cara al hombre, de espaldas a la noche que nos cruza. Tras un amanecer que al fin alumbre un día con la noche esclarecida de azul mañana que la fe vislumbre. II La luz en lontananza que nos mira. Infinito fulgor acurrucado en nuestros pies, en nuestras vagas sombras. Los árboles, la noche, entre los nidos. Un duendecillo en medio de la fronda. Los hombres tras la tierra prometida. Soplo de brisas, canto, resplandor. Fabuloso recuerdo alborozado. El hombre, tierno niño, desenfunda la alegría escondida entre la infancia. Pasos del viento, chispas de luciérnagas. Paso del Tiempo, paso de la gloria con que engañamos a las propias penas. El hombre encandilado por sus sueños. El hombre a solas con su propia sombra. Noche de luces, noche iluminada. Para un Dios que ría como un niño. Para un hombre que ría como un Dios. Silencio y soledad, clara ternura, añoranza sutil sin aspaviento, hacia la luz total de nuestras cosas, hacia la luz total de la esperanza. La dulce sombra del común destino mientras murmura alrededor la noche, arrodillada en los fogones yertos. Oscuridad de noche confundida en medio de la lumbre peregrina, encima del estruendo del misterio. Fragancia matutina, gloria breve. La clara majestad de los caminos. El tiempo fatigado de infinitos, el que a la muerte sin cesar nos lleva. Una luz, un candil intermitente, soledad de un ligero arrobamiento, sólo de asombros infinitos llena, la vida es una gloria suspendida. Descubrirse, encontrarse, hallarse, abrirse, desencerrar la pauta que nos falta. Vivir sin miedo, en libertad, de veras. Toparnos con el corazón silente que nos oye, nos sigue y nos conoce. Dar con el lagrimón de la vereda, latigazo que a todos atribula. Gozo, bondad y sobre todo paz para la buena voluntad del hombre. Tras esta oscuridad que nos circunda. La cresta de un lucero que nos mira, por el postigo corazón mirando. Pausa para mejores madrugadas. Una pregunta en pie para los hombres. Para el pobre que nunca tiene nada. Para el triste que llora su amargura. III Júbilo, alumbramiento, bienvenida. Ara en fulgor para el altar del tiempo. Luz en la voz y luz en las miradas. Gloria en la luz y en el amor del día. Llamarada de paz para la nave colmada de borrascas en la noche. Algo mejor para el mañana incierto. De nuevo niños con asombro puro. Aire de claridad en la amargura. Cósmica fuerza sobre el mundo alzada. Los pájaros, los árboles, la tarde, al habla con la brisa y con los hombres. Victoria de la noche de luceros saturada, victoria de la vida. La sangre universal cuando concilia la Tierra con los seres y la Nada. Dios acicateando resplandores. La ternura del hombre florecida. Paz, gozo, amor, en yunta con la vida, para una humanidad en pie de guerra. Latido de corderos y de ángeles anunciando la paz a los pastores. Paso del tiempo, paso de las cosas. Paso del hombre a solas con su sombra. Estrella en el camino de los magos. Estrella para el hambre de los pobres. Lumbre para escaparnos de la muerte cuando la noche necia nos persigue. Manera de decir que Dios existe sin que nadie conozca sus resabios. Vieja costumbre de jugar a Paz entretanto la tierra se desangra. Deseo de partir al infinito. De cara hacia el misterio. Para siempre. Luz de la luz, en gozo reverente, deslumbrando los tránsitos finales. Balcón por donde un niño al mundo asombra con sus hombros cargados de juguetes. La noche fulgural donde nacemos cuando a morir apenas comenzamos. IV Un niño con nosotros de la mano la puerta del misterio nos descubre. La sombra de la aldea galopando auroras, portachuelos, madrugadas. Definitivamente encandilados frente al día en que el odio no amanezca, seguimos puntualmente el paso al sol, esquivando las garras de la guerra. Hurgándole el pavor a la jauría, ceñido el hombre de esperanza, sigue hacia la luz fugaz de sus fogones, hacia las cumbres donde duerme en paz. Calienta el pan, la claridad calienta. Apura el vino, la piedad apura. Bendice el fuego, la bondad bendice. Santigua el día, su morral santigua. De viaje hacia el confín del vuelo, el hombre confía plenamente en su destino, pregunta por la noche al mediodía, al tilín por la suerte de su infancia. Tilín, tilín, tilín, la campanada anuncia la llegada de la aurora, el transparente gozo de la luz, el esplendor triunfal de la alegría. ¡Ay del que viva lejos de su infancia, del que no sepa de ningún lucero, del que ignore el color de las ovejas y del que ausente de su ser delire! ¡Feliz quien con Francisco, atento, asista al canto matinal de los turpiales! ¡Feliz el simple labrador que sueña en ver crecer la flor en sus plantíos! Diciembre altivo en las fulgentes eras. Diciembre en el fulgor de la alegría. En los ojos azules de los ángeles y en el hambre del pobre y su quebranto. Diciembre, alumbramiento, bienvenida. Diciembre, asombro, arrobo y fogonazo. Diciembre, claridad en la amargura, para el pobre que duerme en el barranco. DICIEMBRE 61749 1 0 1 http://www.geocities.com/poesiaynavidad/pablomora.htm 67.191.83.136 8198 2007-12-27T23:50:26Z 248914 by Pablo Mora • Wednesday, Dec. 26, 2007 at 12:01 PM pablumbre@hotmail.com 00 58 276 3555313 pablumbre@hotmail.com Miami, palma a la intemperie, donde la gota de petroleo se esconde a costa de todas las gotas de sangre derramadas en desiertos, murallas, montanas, archipidelagos. Miami, pagina abierta, hoja en limpio, para hospedar todos los caprichos del viento, todas las celadas del hombre, todas las potestades, todos los entretenimientos, todas las tiendas, todos los ingenios, groserias, mentiras y rubieras... Miami A vuela pluma Pablo Mora Cabe la sombra de una caribeana palma que deja filtrar sus jirones de sol entre el Diario de Viaje por America Latina del inolvidable Che, comparto su travesia, lleno de amor, buscando su lugar en el, yendo hacia si mismo en utopia creadora, en esplendente metanoia, convirtiendo suenos, ahondando en el espiritu del monte, olfateando todos los rincones, comulgando con la natualeza y ese gran dolor en viaje, el hombre. De manos del misterioso silencio de esta Ciudad Doral, echando la primera ojeada al panorama que depara esta Puerta del Imperio en nuestra invencible confianza de un sur que suena, trama, espera, palpando el pulso de un imperio atroz y presuroso que a troche y moche hacia el desierto vuela. A pocas olas de la Cubania donde relampaguea la llamarada roja que en desencadenada furia deslumbra al mundo. Miami, extensa planicie, lodo, fango en un principio, poblada, casi fundada por la cubana trashumancia, arroja serenidad a todo trance, sumisa paz, la misma paz que el hombre busca, al orbe falta. Parte del historico hormigon de una America dividida en tres porciones, Miami, con su silencio acelerado, depara al peregrino aliento y esperanza entre el supremo caos ensenoreado en un turbio mundo escandaloso, despiadado. Laderando una de las tantas lagunas artificiales en las que he venido dialogando con una docena de traviesos patos que se saben de memoria el despunte del sol por estos lares, con el vuelo permanente de naves que igual conocen los rostros amanecidos de hambre en las albadas del pobre, un poeta dizque antiimperialista en el umbral de Norteamerica. Miami, Puerta Imperial, una ciudad de la que nadie en si da razon, describe fehacientemente. No se llega a tener una clara idea de Miami si no es estando aca de visita, no de compras solamente. Encajada en la palmar Florida, una como colcha general metropolitana de la globalizacion que se cierne sobre el orbe. Miami, donde el mar cobija todo sueno, toda arruga, todo asombro, todo mal y todo bien. Un recodo del Caribe, un instante del sol, testigo de los lamentos, los quejidos, las resonancias, los quebrantos, las llagaduras, los aullidos de los mares, de los hombres, de los suenos, esperanzas y pesares. Miami, palma a la intemperie, donde la gota de petroleo se esconde a costa de todas las gotas de sangre derramadas en desiertos, murallas, montanas, archipidelagos. Miami, pagina abierta, hoja en limpio, para hospedar todos los caprichos del viento, todas las celadas del hombre, todas las potestades, todos los entretenimientos, todas las tiendas, todos los ingenios. Miami, para expresar la queja de la luna. Para saberr del hombre, del hambre, la opulencia y la miseria. Miami, donde toda droga tiene casa; donde todo sueno, albergue; donde un perrito, un pato, un alcatraz, un albatros... nos confirma que las alas de gigante impiden a los hombres caminar. Miami, donde Pablo camina y hace de los pasos sueños y palabras; donde las cocuizas del alma alumbran los alpargatas de la noche; donde estar de paso no es lo que cuenta y si las Uvas del Tiempo en una Navidad que al pobre nunca alcanza. Donde estar metido en los intringulis de la tecnica equivale a estar de espaldas al mar que todo sabe, amarra, alienta, ensancha. Feliz la navidad del agua. La navidad en lluvia. La navidad en el barranco que no tiempo tiene para morir descalzo. La navidad laguna, la navidad dormida, la navidad de garza, la navidad perdida, vagabunda, nocturna, entre la acera. Miami, rama paseando entre la lluvia, negra esplendorosa, gringa somnolienta, india escarbando su cartera, grito, alarido, resabio del Caribe... una carta de Hemingway, la siesta eterna de unos gatos, seis dedos por la tarde en la escalera... el Che mirando de reojo una balza una brazada un hito un tango un mambo una y otra queja mil trescientas mil senas una risa equvocada una dos tres vulvas Diana Lane un postigo quinientas mil olas de paciencia una novela que merece el Premio Nobel toda la verdad de la mentira un cuento de Pinocho o de la misma caperucita roja y el lobo síndrome del miedo la alegria un fantasma una hipótesis de 60 lugares oscuros que conforman el eje del bienmal una cartilla de Noam Chomsky con el objetivo de alfabetizar el tiempo las mentes detenidas una empanada un arepazo una cocada una rubiera un paraíso de bondad y bienestar social ¡un muñequito de cuerda una ardilla una apuesta! Donde estás más loco de lo que puedes... Donde nos sentimos grandes plagiadores en la misma horrorosa máquina de teclear. Donde en una camisa de fuerza a los cuatro vientos gritas que estás perdiendo el juego del verdadero ping pong del abismo peregrinaje a una cruz en el vacío junto a la antigua que cuelga en trahumancia y la nueva que apenas si refulge pectoral en la locura fundante prigenia donde acusas tu locura y planeas la revolución socialista a contracorriente o suenas con dejarla tendida en el oleaje del camino; donde abres los cielos de Walt Disney y resucitas a tu Jesús humano y viviente entre la sobrehumana tristumbre en harapos en tormenta Donde deben haber veinticinco mil y mas camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de La Internacional en algun puente de Fort Lauderdale Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas chinas los Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir como le pasaba el Che En el Doral donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas angelicales el hospital se ilumina a sí mismo... el loco sigue... el tanque sigue... la deuda sigue... la pesadilla... el hambre atroz antigua y nueva... eterna... el absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos capitales la deuda eterna la bala con la que mataron al poeta... pero no podrán: porque esa bala, es el corazón del Hombre. Dios se mudo a Miami en estos dias mientras en el Doral un poeta cuenta sus pasos en la acera. Miami, Navidad, 2007. http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/Lists/cns!1E9C5CA443137170!465/ WWW.POESIASOCIEDADANONIMA.COM add your comments Miami / A vuela pluma 61749 1 0 1 http://miami.indymedia.org/news/2007/12/10028.php 200.31.154.175 8198 2008-02-09T15:09:40Z 329430 Miami, Puerta del Infierno Pablo Mora lasciate ogni speranza, voi ch’entrate (Dante Alighieri - La Divina Commedia - Inferno - Canto III - vv. 1-9) De recuerdo en recuerdo, martillando nuestras vidas, sombreando nuestro viaje, una locura delante de la arena. Lo sabe el agua, el mar, la lluvia, el horizonte espantado de mareas, calmando la furia de las horas, copulando sueños de gacela, arqueando el azul de los misterios, disfrutando del embrujo de una caribeña palma que deja filtrar sus jirones de sol entre Diarios de motocicleta. Notas de viaje por América latina del inolvidable Che. Compartiendo su travesía, lleno de amor, buscando su lugar en él, yendo hacia sí mismo en utopía creadora, en esplendente metanoia, convirtiendo sueños, ahondando en el espíritu del monte, olfateando todos los rincones, comulgando con la naturaleza y ese gran dolor en viaje, el hombre. A pocas olas de la Cubanía, donde relampaguea la llamarada roja que en desencadenada furia deslumbra al mundo. De manos del enigmático silencio de Ciudad Doral, echando la primera ojeada al panorama que depara esta Puerta del Imperio, en nuestra invencible confianza de un sur que sueña, trama, espera, palpando el pulso de un imperio atroz y presuroso que a trochemoche hacia el desierto vuela. Laderando una de las tantas lagunas artificiales, dialogando con una docena de traviesos patos que se saben de memoria el despunte del sol por estos lares, con el vuelo permanente de naves que igual conocen los rostros amanecidos de hambre en las albadas del pobre, un poeta antiimperialista en el umbral de Norteamérica. Miami, extensa planicie, lodo, fango en un principio, poblada, fundada por la cubana trashumancia, arroja serenidad a todo trance, sumisa paz, la misma que el hombre anhela, al orbe falta. Parte del histórico hormigón de una América dividida en tres, con su silencio acelerado, ofrenda al peregrino aliento y esperanza entre el supremo caos enseñoreado en un turbio mundo escandaloso, despiadado. Puerta Imperial, una ciudad de la que nadie en sí da razón, describe fehacientemente. No se llega a tener una clara idea de Miami si no es estando de veras de visita, no de compras solamente. Encajada en la palmar Florida, una como colcha general de la globalización que se cierne sobre el orbe, donde el mar cobija todo sueño, toda arruga, todo asombro, todo mal y todo bien. Un recodo del Caribe, un instante del sol, testigo de los lamentos, los quejidos, las resonancias, los quebrantos, las llagaduras, los aullidos de los mares, de los hombres, de los sueños, tardanzas y pesares. Palma a la intemperie, donde la gota de petróleo se esconde a costa de todas las de sangre derramadas en desiertos, murallas, montañas, archipiélagos. Página abierta, hoja en limpio, para hospedar todos los caprichos del viento, todas las celadas del hombre, todas las potestades, todos los entretenimientos, todas las tiendas, las maldades, los ingenios. Para expresar la queja de la luna. Para saber del hombre, del hambre, la opulencia y la miseria. Miami, donde toda droga tiene casa; todo sueño, albergue; donde un perrito, un pato, un alcatraz, un albatros, nos confirman que las alas de gigante impiden a los hombres caminar. Donde el poeta camina y hace de los pasos sueños y palabras; donde las cocuizas del alma alumbran las alpargatas de la noche; donde estar de paso no es lo que cuenta y sí las Uvas del Tiempo en una Navidad que al pobre nunca alcanza. Donde estar metido en los intríngulis de la técnica equivale a estar de espaldas al mar que todo sabe, amarra, alienta, ensancha. ¡Feliz la navidad del agua. La navidad en lluvia. La navidad en el barranco que tiempo no tiene para morir descalzo. La navidad laguna, la navidad dormida, la navidad garza, la navidad perdida, vagabunda, nocturna, entre la acera! Miami, rama paseando entre la lluvia, negra esplendorosa, gringa somnolienta, india escarbando su cartera, grito, alarido, resabio del Caribe. Una carta de Hemingway. “El viejo y el mar”. La siesta eterna de unos gatos. Seis dedos por la tarde en la escalera negra. Un centavo en el suelo. Unos sirvientes. Un urinario. Una tinaja. Una columna verde. La primera guerra mundial dentro de un mueble chino. El Che mirando de reojo. Una balsa, una brazada, un hito, un tango, un mambo, una y otra queja, mil, trescientas mil señas, una risa equivocada. Una, dos, tres, vulvas distraídas. Diana Lane. Un postigo. Quinientas mil olas de paciencia. Una novela que merece el Premio Nobel. Toda la verdad de la mentira. Un cuento de Pinocho o de la misma caperucita roja y el lobo, síndrome del miedo o la alegría. Un fantasma, una hipótesis de 60 lugares oscuros que conforman el eje del bien/mal. Una cartilla de Noam Chomsky con el objetivo de alfabetizar el tiempo, las mentes detenidas. Una empanada, un arepazo, una cocada, una rubiera, un paraíso de bondad y bienestar. ¡Una muñequita de cuerda! ¡Una ardilla! ¡Una apuesta! ¡Un casino a la intemperie! Donde estás más loco de lo que puedes. Donde nos sentimos grandes plagiadores en la misma horrorosa máquina de teclear. Donde, en una camisa de fuerza, a los cuatro vientos gritas que estás perdiendo el juego del verdadero ping pong del abismo: peregrinaje a una cruz en el vacío junto a la antigua y nueva que apenas si refulge pectoral en la lascivia fundante, primigenia. Donde acusas tu locura y evalúas la revolución socialista a contracorriente o sueñas con dejarla tendida en el oleaje del camino. Donde abres los cielos de Walt Disney y resucitas a tu Jesús humano y viviente entre la sobrehumana tristumbre en harapos, en tormenta, en dura verga. Donde debe haber veinticinco mil y más camaradas locos, juntos, trasnochados, cantando las estrofas finales de La Internacional o entonando el Bella Ciao en algún puente de Fort Lauderdale. Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas chinas: los Estados Unidos que espantan, que tosen toda la noche y no nos dejan dormir como le pasaba al Che. En el Doral, digo, donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de nuestras propias almas, sobre el tejado. Ellos han venido para lanzar bombas angelicales. El hospital se ilumina a sí mismo... el loco sigue... el tanque sigue... la deuda sigue... la pesadilla... el hambre cierta, antigua y nueva... el absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos capitales… la deuda eterna… la bala con la que mataron al poeta... pero no podrán: porque esa bala, es el corazón del Hombre. Dios se mudo a Miami en estos días mientras un poeta cuenta sus pasos en la acera; en tanto el sol parece ciego. ¿Y que hace un poeta revolucionario en Miami más loco de lo que puede con horrorosa máquina de teclear, sin acentos y sin la decimoséptima letra del abecedario español, recordando a los poetas, a los buenos amigos, leyendo el EUREKA de Edgar Allan Poe, traducido por Cortázar y reconfortándose con la sonrisa de un abrazo navideño? Agita pañuelos y barcos sedientos de la patria que consigo baila, lleva. Busca la suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo: esa línea que hace temblar a un hombre ante la añoranza de su suelo, su país, tirado abajo del mar, coronado de soles y neblinas, sombra de la guerra, lleno de vientos, puteando y puteando, quemado a fuego lento, triste en lo más hondo del grito, golpeado en lo mejor de la sonrisa, grifo en la hora de la autopsia, entre la sangrienta demencia que de antiguo atenta con la tribu, con el águila rapaz y su avaricia loca al acecho, toda espumeante de historia, tragedias y misterios, exhalando el vaho putrefacto de los siglos, sorbiendo la polvareda de las necias apetencias, alcantarilla de los grandes asesinos en el desesperado descuartizamiento de los siglos, en el despellejamiento abismal de las brechas, trojes o caminos. Lo busca en las largas, confusas llanuras, serranías, en las que levanta, amasa y cuece el hombre su pan escaso, esparcido por el viento, rastreando la pulpa ausente de los frutos idos. Lo palpa entre las babeantes, incompletas verdades, vertiendo su estiércol, retrasando nuestra marcha hacia el pan de cada día. País despierto que grita; país resuelto que espera; país de sol y de nieve; país de siembra y cosecha; país de pulso y fuego; de barranco, lumbre y gloria; de palabra, pueblo y pólvora; de béisbol, ringside, furia y sampablera. Desde esta Puerta del Infierno, soñándolo despierto, entre la noche de la guerra, del hambre y de la lluvia, alzándolo en los brazos, ofreciéndolo a la vida, a punta de herejías, fabricándolo, llevándolo hasta la eternidad de un beso victorioso, sin revés, sin vuelta y sin derecho, de lejos y amargado y de sombra y de noche, insomne. Pablo Mora http://www.analitica.com/va/arte/oya/1668073.asp Miami, Puerta del Infierno 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/1668073.asp 200.31.154.175 8198 2008-02-09T15:11:55Z 329434 Sea la luz Pablo Mora Sucedió y es cierto que los valles dormidos despertaron y los ríos penetraron el corazón del valle y los de las montañas y hablaron los ríos el océano brotó de una de las apasionadas conversaciones entre el río y la montaña y de agua se poblaron las tierras el caldo prioritario calentó las calderas del tiempo y grano a grano se desliza la vida primera candela de conciencia sonidos y silencios sumidero del espacio por allí escapa el verbo su invención es casi inmortal y si no hay viento es necesario crearlo entonces verbo hace viento sucede que viento no muere y viaja y se anima y nacen todas las cosas los animales enjambres de cosas para el verbo carne fuego sangre agua luz sonidos metal músculo cerebro sueño creación universo sea la luz para la aldea el alba un día sea inevitable nada fijo todo flujo repentino reordenamiento interactivo selección natural nueva entidad irreversibilidad acontecimiento posibilidad orden a través de la fluctuación interacción conocimiento tácito en lo más hondo la verdad cada palabra en las demás en un hombre todos los hombres formando el universo desde una misma butaca viviendo la vida homología fundamental fluir de la energía lo repentino y nuevo el contacto locura circular a la intemperie compleja realidad del universo áreas comprometidas disponibles para un futuro no programado distorsiones de cualidad trama encantada al azar al margen de la conciencia nadie escoge adivina termina adivinando ver lo que todos ven y nadie piensa recuperar recuerdos palabras expresiones ideas sucesos imágenes cantos galerones melodías escudriñar activamente los dispositivos abiertos semiabiertos reconocibles (in)imaginables tocar el cerebro como se toca el piano expresar las ideas con palabras y oraciones adecuadas lejos de todo guirigay sampablera baturrillo papiamento levantarse temprano a saludar el alba recuperar el hilván con que zurzamos el espacio de la caída donde vida sea arte arte vida fija la mirada en el libreto asomarnos al canto de los árboles escuchar el aplauso de los pájaros acabar con el vértigo la urgencia acabar con la guerra que nos cruza con la noche que nos cruza con el hambre que nos cruza paridora de soles cruce el alba acabar con la crisis que nos triza con el caos que nos acosa con el caso del ocaso con el saco de la cosa con el asco del ocaso que te acosa con la tisis que nos crispa acosar al caos al ocaso de las cosas pasto sea de demonios el asco de los dioses sea la luz para la aldea el alba un día sea inevitable la fuerza del grito la sombra del silencio la palabra de pie como el rocío noche esclarecida de azul mañana que la fe vislumbra todo ocaso va viene se repliega caos cosa caso asco saco acaso acoso grabar el sueño entre los árboles desentrañar los secretos al asombro estar en el centro de la vida de por vida tener mucha imaginación para ver la realidad asumir absurdos enigmas laberintos y zozobras perpetuar la gloria del mundo en un grano de maíz mantener la espada en la trocha que corresponda abrir compartir la luz al mismo tiempo que la noche oscura encender lámparas en el túnel de la infamia enloquecida empuñar las manceras del arado en el lugar apropiado en el momento apropiado y en la circunstancia apropiada /psa http://www.analitica.com/va/arte/documentos/5263898.asp Sea la luz 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/documentos/5263898.asp 200.31.154.175 8198 2008-02-09T15:15:55Z 329445 Cuenta Abierta Creer en la vida Pablo Mora* Mientras Venezuela se enrumba hacia un futuro mejor, y con sus ideales de convocatoria y rebeldía, hace que el mundo entero marche unido por la paz, sumidos en las tremebundas cárcavas del cósmico pavor, esclavos de las crujientes angustias de la humanidad, inmersos en parejos avatares, asidos a un común dolor, hemos de constituirnos a partir de una vida social acumulada. Antes que fundirnos en una fe única, una doctrina única, explorar la posibilidad de un consenso que, partiendo de la devastación horripilante, conduzca a la concreción del proyecto en el que la danza de la vida signe la esperanza, el renacer de una humanidad nueva, donde conciencia y fraternidad apuntalen todo progreso, todo porvenir, altibajo, desafío, logro, rejoneo. “Convencidos de que al horror hay que salirle al paso, hay que desmantelarlo, sajarlo, y que hay que hacerlo ya, ahora mismo, organizada, precipitada, impostergablemente, fundando una sociedad de hermanos, en nuestra casa, en el trabajo, en la calle, en el país y el continente, en el planeta que se quiebra… abrirle pasos a los tiempos de amor que inundarán el corazón del hombre el día en que aprenda al fin a mirarse en las pupilas infinitas de su propio asombro.” Fraguar una conciencia colectiva, fincar nuestra convivialidad, en las relaciones inter subjetivas provenientes de nuestras cocreaciones y sociocreaciones, puesto que podremos conocernos partiendo del otro y de los otros, hasta tener que ser otro para ser. La libertad individual, la capacidad o potencialidad de nuestras “creaciones” solo llegan a plasmarse a través de nuestras vivencias mutuas, compartidas, ya que el hombre — la “verdad”— se hace y crece en comunión con los otros seres humanos. Rescatar la dignidad de la palabravida, en solidaridad creciente. Lejos de una egocracia fatua, insustancial, intrascendente, enrumbarnos hacia una egococreación con miras a alcanzar la máxima sociocreación que el momento nos demande. Buscar nuestro amanecer en la obra común. Decidirnos por el fortalecimiento de una corporeidad psicosocial tal que sea capaz de construir el cuerpo real del hormigón histórico, donde tengan vida por igual el silencio del bosque, el sueño de la máquina, el estupor del viento, el ingente alarido de los pobres, los aullidos de Dios sobre el planeta. Acercarnos al dolor del día. Servirle a la vida, rescatarla, liberarla, ejercer la vida. Lidiarla al alimón, al quiebro, al cuarteo. Perseverar en la defensa del pan, la libertad, la deliberancia, la disidencia o convergencia. Que entre todos hagamos nuestra casa. Nuestro fogón. Nuestra alegría. No sean solo sombra nuestros días. Agregarle algo al mundo si queremos que valga nuestro paso por el día. La mayor dimensión por el hombre conocida: la vida. La consigna entonces: fraguar, festejar la vida, apuntalar, enarbolar la vida, debatir la vida, entusiasmar la vida, celebrar la vida. Alzar la vida. Oír la vida. Creer en la vida. Al lado de la vida de por vida. Por cada llanto, levantar camino. Por cada acoso, abrir una esperanza. Por cada oscuridad, un nuevo canto. Por cada muerte, el pan de la alegría. *Poeta, Profesor Titular, Jubilado, UNET pablumbre@hotmail.com http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=81608&XR=2 Creer en la vida 61749 1 0 1 http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=81608&XR=2 200.31.154.175 8198 2008-02-09T15:50:11Z 329500 EL HOMBRE Proviene de una despeñadura enloquecida. Insinúa una suave sonrisa divinal. Respira la celeste mirada de su sol. Consume la agónica tristeza de las hojas. Interpreta la silenciosa huracandad del tiempo. Cavila debajo de la noche y la tormenta. Desangra en las cinco parcelas de la Tierra. Navega entre borrasca, grito y alborada. Agoniza en la nieve, en el llanto y en el plato. Cabalga con toda la tristumbre de los montes. Transita en tempestades mundanal miseria. Maldice las horrendas torturas del hermano. Consagra la levadura eterna de los panes. Conoce los pasos permanentes de la sombra. Despliega temores, ramalazos y portentos. Se agita en el fuego bravío de la mar. Se afinca en la locura en lucha con su pena. Mendiga la lumbre de la gota en el alambre. Quisiera recuperar el curricán perdido. Tritura las indómitas fieras que lo acosan. Renace de entre la podredumbre de la fosa. Se entrega en las redes de un tiempo submarino. Violenta volcánico la luz de otras estrellas. Arremete contra la infancia alada de las rosas. Se enrumba delirante al acecho de otra aurora. Se astilla ante el antiguo malecón del puerto. Desgarra el alma fulgurante de la flor. Se inclina sobre los fogonazos de sus huesos. Se aferra a las entrañas de su viejo pan. Llovizna sobre la polvareda de sus sueños. Desguaza furente el huracán en alta mar. Desgaja las indomables fauces de la sombra. Se eterniza sepultado en la fragua de la guerra. Se esfuma entre las ventanuras del azul. Nos acusa, nos grita y nos reclama. Pablo Mora Proviene de una despeñadura 61749 1 0 1 http://www.youtube.com/watch?v=LTYLF2P1tB0&feature=RecentlyWatched&page=1&t=t&f=b 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:30:38Z 380862 ¿Dónde está mi país? Pablo Mora - 03.03.2008 - 23:18 ¿dónde está mi país? ¿dónde está mi país? ¿junto al río o al borde de la noche? ¿junto al pan o al borde de la sombra? ¿en un pasado del que no hay que hablar o en el mejor de los agüeros? ¿dónde? ¿dónde? ¿en la sabana, en la selva, en los raudales? ¿en la zanja azul del horizonte o en las insomnes cejas de estas teclas? ¿en la desolación de la memoria? ¿en la desgarradura de sus soles? ¿en los cimientos de la aldea? ¿en los suspiros del viento? ¿en las sogas del hambre? ¿en los ahora libres calabozos o en las celdas de fantasmas asiduos? ¿dónde está mi país? ¿en las manos abiertas y aprendices o en los muñones del remordimiento? ¿en las solapas del tiempo o en los relojes de leña? ¿en los cubiertos, las sombrillas, las cucharas? ¿simplemente en el sur? ¿en el mar, en sus golfos, sus riberas? ¿en el caño, los aleros, los postigos? ¿en qué pronóstico o escape? ¿en qué repliegue del dolor? ¿en que surco de la trampa? ¿en que pestaña del odio? ¿lo llevo acaso en mí? ¿lo llevas tú de lado? ¿lo lleva el mar de leva? ¿me espera en sueños? ¿en qué sueños? ¿dónde está mi país? ¿debajo de la nube? ¿encima de los dioses? ¿del lado acá del viento? ¿del lado allá del trueno? ¿sobre cuántos despojos? ¿metido en qué fragores? ¿entre anafres y acechanzas? ¿lindante con qué alivios? ¿distante de la suerte? ¿lejano de su sombra? ¿rostro en qué piedra o ciénega? ¿petroglifo, azucena o fogarada? ¿trompo al aire? ¿dado suelto, cargado o en azogue? ¿crepitando de enigmas? ¿en soledumbres, bocanadas? ¿en miseria, quebrantos o malezas? ¿incontable de amores? ¿asceta en qué triunfo? ¿bandera en qué cima? ¿celaje en qué puerto? ¿pulso de qué candombe? ¿barricada en qué lidia, en qué combate? ¿postergado en qué olvido? ¿sumido en qué llanto? ¿espantado, adolorido? ¿en qué sueño, reto o clarinada? ¿dónde está mi país? ¿seré sordo a su viejo cuchicheo o ciego ante el tizón de sus crepúsculos? ¿prestaré oídos a sus quejas? ¿pestañas a sus ojos? ¿manos a sus prados? ¿dónde está? ¿o estará? ¿en qué rincón o pedacito de miedo poco ilustre? ¿en qué grito o clarín? ¿acurrucado, agazapado, desvelado? ¿en pie de asombro? ¿dónde? ¿en qué muralla o huerto? ¿en qué palacio, tugurio o enramada? ¿en qué peldaño, arena o portachuelo? ¿en qué campana, conticinio o alboroto? ¿dónde? ¿dónde? ¿dónde? ¿libraré su pan, su calma, su cordura, su rabia o arrebato? ¿no cesaré jamás de preguntarlo? ¿nunca vendrá a mi encuentro y, si viene, con quién? ¿dónde está mi país? ¿en qué destino o alucinación? ¿en qué delirio, insomnio o madrugada? ¿en qué nido de hornero? ¿o de víbora? ¿o de ángeles? ¿en que alameda, en qué tardanza? ¿en qué crepúsculo, arco iris o tonada? ¿en qué altivez de faro tenue? ¿en qué lugar del rostro? ¿en qué rastrojo, cerro o emboscada? ¿dónde? ¿en la frontera del teléfono? ¿en la parcela de la suspicacia? ¿socio de la quimera? ¿partido en dos o en tres pedazos? ¿callado, a gritos o a zancadas? ¿dulce de alaridos? ¿extenuado de tránsitos? ¿sumiso, insigne, doblegado? ¿dónde está mi país? ¿en el cuaderno, en los platos, en las planas? ¿en la casi agobiante tensión de la esperanza? ¿en la alegre pesquisa de los niños? ¿en la sonrisa de sus soles? ¿en las luciérnagas? ¿en el clavel de la amnistía? ¿en las deudas de sus montes? ¿en las huellas del pánico? ¿en los morrales del hambre? ¿está en los que no están? ¿en el montón de la penuria? ¿en los umbrales y fogones? ¿en los absurdos que sobran? ¿en el enjambre que irrumpió en la calle? ¿en el telón impune? ¿en el zanjón? ¿en las gotas del alambre? ¿dónde? ¿en el pan que amanece pese a todo? ¿en la bondad endémica? ¿en el regreso de los nietos pródigos? ¿en los asuntos rojizos? ¿en las costumbres del gallo? ¿en los luceros del día? ¿en la lagaña del ciego? ¿dónde está mi país? Pablo Mora al alimón con Mario Benedetti ¿Dónde está mi país? 61749 1 0 1 http://venezuela.indymedia.org/es/2008/03/16594.shtml 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:32:33Z 380863 Camino de la Patria Pablo Mora - 03.03.2008 - 19:16 Camino de la Patria (Al alimón con Carlos Castro Saavedra) Cuando se pueda andar por las aldeas y los pueblos sin ángel de la guarda. Cuando se pueda ir derecho al alma como quien va a la aurora o a la estrella. Cuando sean más claros los caminos y brillen más las vidas que las armas. Cuando sean más frescas las cascadas y las flores fulminen los fusiles. Cuando los tejedores de sudarios oigan llorar a Dios entre sus almas. Cuando de luz tejamos la mañana antes que la congoja al viejo plato. Cuando en el trigo nazcan amapolas y nadie diga que la tierra sangra. Cuando con la nostalgia acorralada, cantemos todos marsellesas arias. Cuando la sombra que hacen las banderas sea una sombra honesta y no una charca. Cuando tan cierta sea la esperanza que cuelgue torrencial en nuestras manos. Cuando la libertad entre a las casas con el pan diario, con su hermosa carta. Cuando el cocuyo inflame en clarinada e invada de esplendores nuestros sueños. Cuando la espada que usa la justicia aunque desnuda se conserve casta. Cuando toque la tarde su guitarra y no se vuelva a hablar de la miseria. Cuando reyes y siervos junto al fuego, fuego sean de amor y de esperanza. Cuando apamate, almendro y naranjal en plena guerra den cobijo al niño. Cuando el vino excesivo se derrame y entre las copas viudas se reparta. Cuando con sol brindemos en Arauca por sabernos seguros en el bongo. Cuando el pueblo se encuentre y con sus manos teja él mismo sus sueños y su manta. Cuando el pueblo despierte de mañana y le sobren Palomos a sus bridas. Cuando de noche grupos de fusiles no despierten al hijo con su habla. Cuando torne la madre pobre a casa con su risa cargada de legumbres. Cuando al mirar la madre no se sienta dolor en la mirada y en el alma. Cuando por cada madre muerta nazca en la floresta azul un gran lucero. Cuando en lugar de sangre por el campo corran caballos, flores por el agua. Cuando en lugar de llanto, las quebradas sus sueños con los hombres los compartan. Cuando la paz recobre su paloma y acudan los vecinos a mirarla. Cuando deje la paz de ser fulana y se asemeje nada más que al pan. Cuando el amor sacuda sus cadenas y le nazcan dos alas en la espalda. Cuando aparezca el ángel, camarada del pobre hermano bravo, muerto de hambre. Sólo en aquella hora, sólo entonces, podrá el hombre decir que tiene patria. Pablo Mora http://www.poetas.com/ Camino de la Patria 61749 1 0 1 http://www.poetas.com/ 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:34:04Z 380865 CARTA A LA PATRIA Pablo Mora - 03.03.2008 - 19:07 Carta abierta a la patria Pablo Mora Al alimón con la Esperanza Esta tierra sobre los ojos, sobre el alma, este aprieto, esta noche continua, este desasosiego, esta derrota o victoria que comienza, se aleja, se recuerda, viene y va. Te quiero, país, tirado abajo del mar, coronado de soles y neblinas, sombra de la guerra, lleno de vientos, puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en las calles. Te estás quemando a fuego lento. Qué carajo si la casita era un sueño. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía. En cada casa, en cada plaza, hay alguien que nació haciendo discurso para algún otro que nació para escucharlos. Te quiero, país tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la sonrisa, tan grifo en la hora de la autopsia. Te quiero, a pesar de la sangrienta demencia que de antiguo atenta con la tribu, a pesar del águila rapaz y su avaricia loca, toda espumeante de historia, tragedias y misterios, exhalando el vaho putrefacto de los siglos, sorbiendo la polvareda de las necias apetencias, alcantarilla de los grandes asesinos en el desesperado despresamiento de los siglos, en el despellejamiento abismal de las brechas, trojes o caminos. Te quiero a pesar del cómplice silencio para distraer el hambre de los humildes o arrancarle el fruto de sus sienes. Te quiero en las largas, confusas llanuras, serranías, en las que levanta, amasa y cuece el hombre su pan escaso, esparcido por el viento, buscando la pulpa ausente de los frutos idos. Te quiero a pesar de las babeantes, incompletas verdades, vertiendo su estiércol, retrasando nuestra marcha hacia el pan de cada día. Te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo, habrá de salir de este sentir. Te quiero, país desnudo que sueña. Te quiero país despierto que grita; país resuelto que espera; país de sol y de nieve; país de siembra y cosecha; país de pulso y de fuego; país de barranco, de lumbre y de gloria; de palabra, de pueblo y de pólvora; de béisbol, ringside, furia y sampablera. Me acuerdo de un amanecer alpino, en pleno invierno, soñándote despierto, entre la noche de la guerra, del hambre y de la lluvia, alzándote en los brazos, ofreciéndote a la vida, a punta de herejías, fabricándote, llevándote. Tapándome la cara, me acuerdo de la primera luna allá en Palermo, bajando del Amparo, camino de la aldea. Tapándome la cara, te imagino, desperezado, después de esta avalancha, calmada la borrasca, con zapatos rotos o nuevos, cuesta arriba, fuerte el corazón, y el brazo desafiando porvenires, conquistando soles. Te quiero país, pañuelo arrugado, maltratado, de estrellas impasibles, con sus calles cubiertas de carteles. Te quiero hasta la eternidad de un beso victorioso. Te quiero, sin revés, sin vuelta y sin derecho, nada más que de cerca y amargado. Y de noche, insomne. Vámonos a caminar, yo te acompaño. http://www.poetas.com/ CARTA A LA PATRIA 61749 1 0 1 http://www.poetas.com/ 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:35:35Z 380867 EL MOMENTO DECISIVO Pablo Mora - 03.03.2008 - 18:58 El momento decisivo Pablo Mora A la luz de Sun-Tzu y Roberto Juarroz Oír el llamamiento y presentarse. En el patio de honor tomar el arma —la lumbre genital en la batalla —. Celarla antes, después y en la faena. Alistarse. Entrenarse permanentemente. Partir de madrugada. Irse al frente. A primera línea o retaguardia, con trinchera o sin trinchera, enfrentando al enemigo fuego a fuego, defendiendo, atacando, resistiendo. Calada en el fusil la bayoneta, empuñar la destreza necesaria. Sentir el apoyo del certero impacto de los misiles —los ángeles custodios de la justa—. Oír rumores, nunca divulgarlos. Saber que el arte es una guerra en grande. Hablar de vez en cuando de temas menores. Ir formando gestos, lentamente. Usar la propia mano como almohada. Trasplantar los recuerdos. Hacer correr un pedazo de oscuridad sobre otro. Recortar el espacio que queda entre las cosas. Sacar de circulación nuestra imagen. Cambiar la propia imagen periódicamente. Cambiar de imagen cada tanto como se cambia de sueño cada noche. Crear un marco para cada cosa. Cuidarse de poseer características ajenas a nuestro destino. Aceptar el precio de la justicia por rápida, segura, funcional y ordenada. Oír todas las verdades y todas las mentiras. Descifrar cuidadosamente cada una de las sorpresas vespertinas o de fines de semana, fin de año o fin de siglo. Cambiar de voz, de nombre y de oficio para averiguar lo imposible. Comprender la semiótica de las iguanas y las lagartijas. Subir a la locura por la parte más accesible. Evitar aparecer en las páginas sociales de los diarios. Preparar el pensamiento para los escamoteos de las cosas. Escapar de las miradas de los otros; después, de la propia mirada; luego, de la mirada de las cosas. Aprender a olvidarse del recuerdo. Desmadejar las líneas de la mano. Entremezclar los ojos y las cosas. Desencajar el silencio del sueño. Recoger lo poco que existe y crear lo que no existe. Empezar a no reflejarnos ya en los charcos. Disolver para siempre nuestro grotesco oficio de encuadernar la nada. Rechazar cualquier condecoración. Adorar hasta la demencia la rebelión de Adán y Eva. Dar una vuelta a la palabra cuando haya moros en el cable. Tomar en cuenta las notables diferencias entre un Pontífice y un Poeta de la Liberación. Valerse de la ocasión para renovar las seguridades de alta y distinguida consideración. Aprender a afinar la guitarra con la puntería exacta del fusil para marchar al combate con el pueblo. Conocer los secretos de la lluvia y sus modales. Quebrar el hipnotismo de las cosas. Desenfrentarse de la vida y mirar hacia un ojo que no nos hipnotice. Inventar respiraciones nuevas. Inventar el regreso del mundo después de su desaparición. Llevar una mirada de repuesto o comprar alguna en el mercado: inventar otra mirada. Y si aún faltare algo, inventar también otra forma más concreta del hombre. Abrir el oído al ojo o echarle ojo al oído. Despertar al silencio de la vida. Hacer silencio para darle paso a la luz. Colocar acento al tiempo antes de las palmadas de la muerte. Hundirse, hurgarse, ser, sentirse, serse. Dejarse ser, dejarse ser, ser, ser. Ser lámpara en la noche de la aldea. Escuchar el aplauso de los pájaros cuando revienta en diapasón el día a pesar del estruendo de las hambres. Tentar, medir, pulsar, darle tiempo al camino a que regrese. Saber de dónde nos sacó el hechizo y contar con la última embestida. Contar las cosas increíbles como si fueran reales y las reales, como si fuesen increíbles. Reconquistar nuestro origen. Reconocer que no hay quejido mayor que el del amor. Estar atento al parte de guerra. Saber que existen caminos que no hay que seguir, ciudades que no hay que asediar o atacar, ejércitos que no conviene hostigar, preguntas que no hay que contestar y hasta órdenes que no hay por qué cumplir. Saber lo estrictamente indispensable. Participar en el engaño, en el ardid, la situación o la apariencia. Llevar la astucia al máximo posible. Adaptarse a la situación, sobre todo a la situación ajena. Avanzar por caminos tan insólitos que nunca el adversario logre descubrir. Dar con el más vulnerable de los puntos. Batirse en retirada o perseguirla. Contar con la moral, el ánimo, el terreno, el clima, el mando, la ocasión y la doctrina. Descubrir el esquema general del enemigo. Como el agua, adaptarse a las formas nuevas. Usar ataques directos e indirectos. Pulsar la ventaja y desventaja de la hazaña. Protegerse del árbol que se agita, del pájaro que se espanta, del polvo alborotado, del llanto de la bandera en el contrario frente. Distinguir claramente entre terreno accesible, deleznable, angosto, accidentado, fronterizo, clave, convergente, difícil o mortal. Conocer al enemigo como a sí mismo para que nunca la victoria sea amenazada. Conocer las fuerzas naturales: el fuego, el risco, el agua por la escarpa. Contar con el agente secreto inevitable. Administrar pertrecho y proyectil. Adelantar, vivir, sobrevivir. Resistir hasta el último combate. Cuidar con tiento cada retirada. Huir de frente, atacar de retirada, volver caras, triunfar en la derrota. Ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro. Rechazar la sentencia de la muerte. Asumir alto el triunfo de la vida. Blandiendo diapasones subversivos, llevar hasta la cima la bandera y desplegarla en rancho en cada aldea hasta colmar la lágrima del pueblo. Coronada la lucha, asegurar la militancia plena por la belleza y la verdad del hombre, como un golpe de amor en cada miedo, como un claro de tierra en la mirada de cada madre que se muera. http://www.poetas.com/ EL MOMENTO DECISIVO 61749 1 0 1 http://www.poetas.com/ 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:37:06Z 380868 SOMBRA ACUARTELADA Pablo Mora - 03.03.2008 - 18:48 Sombra acuartelada Pablo Mora Samain diría el aire es quieto y de una contenida tristeza. Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada lindero a cada hebra de cabello perdido, desde la cubeta de un frontal, donde hay algas, toronjiles que cantan divinos almácigos en guardia. Las manos avanzan de diez en fondo, desde un martes cenagoso que ha días está en los lagrimales helado. Y preguntamos por el encuentro absoluto, por cuanto pasa de aquí para allá. Por haber sido niños y también por habernos juntado mucho en la vida, reclusos para siempre nos irán a encerrar. Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría que no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos. Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Bomba aburrida del cuartel achica tiempo tiempo tiempo tiempo. Piensa el presente, guárdame para mañana mañana mañana mañana. Aguardemos así, obedientes y sin más remedio, la vuelta, el desagravio de los mayores siempre delanteros dejándonos en casa a los pequeños, como si también nosotros no pudiésemos partir. ¿Aguedita, Nativa, Miguel? Llamo, busco al tanteo en la oscuridad. No me vayan a ver dejado solo, y el último recluso sea yo. Busco volvver de golpe el golpe. A su halago, enveto bolivarianas fragosidades. Lloro en mi mano, recuerdo, escribo y remacho una lágrima en mi pómulo. Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé. Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… Yo no sé! Oh las cuatro paredes de la celda. Oh las cuatro paredes albicantes que sin remedio dan al mismo número. Amorosa llavera de innumerables llaves, si vieras hasta qué hora son cuatro estas paredes. Sólo yo me voy quedando con la diestra en alto, en busca de terciario brazo que ha de pupilar, entre mi dónde y mi gallo incierto. Es posible que me persigan hasta cuatro magistrados. Es posible que me juzguen pedro. Alfan alfiles a adherirse a las junturas, al fondo, a los testuces, al sobrelecho de los numeradores a pie. Tal el tiempo de las rondas. Tal el del rodeo para los planes futuros. Cristiano espero, espero siempre de hinojos en la piedra circular que está en las cien esquinas de esta suerte tan vaga a donde asomo. Quién sabe madrugada. Quién sabe se va a ti madrugada. El cancerbero cuatro veces al día maneja su candado, chancea con los presos. Por entre los barrotes pone el punto fiscal, inadvertido, a la pista de lo que hablo, lo que como, lo que sueño. Quiere el corvino ya no hayan adentros, y cómo nos duele esto que quiere el cancerbero. ¿Puedo decir que nos han traicionada? No. ¿Qué todos fueron buenos? Tampoco. En la celda también se acurrucan los rincones. Y me retiro hasta azular, y retrayéndome endurezco, hasta apretarme el alma. Es de madera mi paciencia, sorda, vegetal. Esta noche desciendo del caballo, ante la puerta de la casa, donde me despedí con el cantar del gallo. Está cerrada y nadie responde. Llamo de nuevo, y nada. Callamos y nos ponemos a sollozar, y el animal relincha, relincha más todavía. Oh voces y ciudades que pasan cabalgando en un dedo tendido que señala a calva Unidad. Amémonos los vivos a los vivos, que siempre no estaremos como estamos. Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! Jamás tanto cariño doloroso, jamás, tan cerca arremetió lo lejos. ¡Ah!, desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. Cuándo nos veremos con los demás, al borde de una mañana eterna, ¡desayunados todos! Si lloviera esta noche, retiraríame de aquí a mil años. Mejor a cien no más. Como si nada hubiese ocurrido, haría la cuenta de que vengo todavía. Nunca, sino ahora, supe que existía una puerta, otra puerta, y el canto cordial de las distancias. ¿Hasta dónde me alcanzará esta lluvia? Hay siempre que subir ¡nunca bajar! ¿No subimos acaso para abajo? Canta, lluvia, en la costa aún sin mar! Calla, crepúsculo futuro, y recógete a reír en lo íntimo de este celo de gallos ajisecos soberbiamente, soberbiamente ennavajados. ¡Cae agua de revólveres lavados! Vamos, pues, compañero; nos espera tu sombra apercibida, nos espera tu sombra acuartelada. Todo aparentemente sigue igual. Camaradas, varios días el viento cambia de aire. Como insomnes almácigos en guardia, en la cárcel con sueño de esperanza, estará nuestra sombra cuestionando. Esto es urgente, el tiempo apremia, el día. ¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta siempre! Y entonces tocarás cómo tu sombra es ésta mía desvestida y entonces olerás cómo he sufrido. (Vallejo, sobre el hosco muñón de su tristeza). http://www.poetas.com/ SOMBRA ACUARTELADA 61749 1 0 1 http://www.poetas.com/ 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:38:46Z 380869 RETO BOLIVARIANO Pablo Mora - 03.03.2008 - 18:37 RETO BOLIVARIANO Pablo Mora ¡Creo en ti, perenne Hijo de la Gloria! ¡Inmarcesible Rayo de la Guerra! ¡Comandante invencible de Los Andes! ¡Espada vencedora de los Dioses! Creo en el Ávila, fanal primero donde irradió el fulgor de tu existencia. En el vientre que arrulló tu gloria y en maestro que templó tu mente. En el pueblo que siguió tus pasos y en la nodriza negra de tu infancia. Creo en la Roma en que juraste un día dar tu sangre por nuestra Libertad. En el mar en que acampaste cuando la Patria te confió el primer mandado. En la ternura que le diste a Fanny con el aliento de tu amor a prisa. Creo en la flama de amor de Manuelita, en la fulguración de tus soldados y en la estampida de palomos briosos en busca del Jinete redivivo. Creo en la nívea pila bautismal al fraguarte inmortal Libertador, en la pila sagrada de Los Andes. En el Llano que se fue contigo, erguido fiel por nuestra libertad. En la lealtad del corazón del negro en llamas que inmoló la Patria. Creo en el Mariscal en que creíste y en la desgarradura de Berruecos. Creo en tu arrojo que envidiaste a Piar y en el Piar que tuviera que morir para abrir paso a tu esperanza egregia en medio de la lucha sin cuartel. Creo en Petión, el de la noble mano, al enjugar la lágrima al esclavo. En la furiosa huracandad de Pisba, acicate feroz de tus soldados, en el alumbramiento de la helada, hijo de aquél que se quedó en la cuesta. Creo en la majestad del Chimborazo donde de pie entendiste al viejo Tiempo. En tu rostro desafiando el mar cuando, lejos, clamabas por la Patria. En los ásperos callos de tus manos para el hambre de América harapienta. Creo en tus brazos y en tus puños creo desde la eternidad encabritados. En el samán que te albergara creo, en tus noches, tus selvas, tus caminos. Creo en el tamarindo de Angostura donde amarraras tu esperanza al río. En el entrecejo de tus iras y en el crispado acento de tu verbo. Creo en tu hamaca, compañera fiel en cada escaramuza libertaria. En la orfandad de tus monturas viejas, añorándote a ti, ¡Oh Padre Nuestro! Creo en las plateadas herraduras, hechizos del galope redentor. En tu espada que atizó la gloria, sembrando sobre sombras libertad. Creo en Palomo y su inmortal relincho cuando, gozoso, te sabía campal. También en los secretos que confiabas a tu mula Orejona y obediente. Creo en el tremedal de Casacoima: regazo en el delirio de tus sueños. Creo en Pichincha y creo en Boyacá y en Junín, Carabobo y Ayacucho. Creo en la cruenta imagen que tenías de aquella América rapaz del Norte. En el recio camarada Rooke quien a la noche le ofrendó su brazo. En la Gran Colombia que fundaste y en el sueño de América, la Patria. Creo en tu pensamiento, fulminante hoguera de visiones sempiternas. Creo en Jamaica y creo en Angostura donde fijaste el rumbo a nuestra América. En la América tuya tan dolida, ágora ayer: la comunión del mundo. En Tinjacá y en tu Nevado perro, en tu pobreza y tu camisa rota para la desnudez de Santa Marta. En el fulgurar de tu relámpago perdido en la hondonada del vacío. En el alarido de la noche con la última proclama de la unión. Creo en la redención de nuestro suelo por tus huestes apenas comenzada. En nuestra soledad iluminada por tu ejército ahora clandestino. En la reciedumbre de tu furia amparada en melífera ternura. Creo en tu sangre guaicaipura y éuscara, hermana de la sangre de Lautaro, ¡Oh Fénix trashumante, la esperanza de los partos solares por venir! Creo en la Guerra de Tupac Amaru, la Guerra a Muerte que empuñara el Ande. En Martí cuando corrió a buscarte en la noche sangrienta de tu América y en la montaña que soñó tribuna, entre relámpago y furente rayo, y un manojo de pueblos en tu puño, rendidos los tiranos a tus pies. Creo en el Che, en Camilo y en Sandino para tu valentía encarnaduras. Creo en todos los hijos de la Tierra capaces de fraguar la nueva aurora. En la hospitalidad de estas neblinas creo, remanso de tu luengo insomnio. Definitivamente creo en Ti, ¡Omnipotente Padre de la Patria! Y aunque tú ya una Patria nos dejaste, creo en la Patria que nos falta hacer. Creo en ti, ¡Adalid de Libertad! Desde estos ventisqueros de los Andes, donde una América de pie te espera para salir a libertar más patrias así tengamos que retar a Dios con tal de no seguir arando el mar. RETO BOLIVARIANO 61749 1 0 1 www.poetas.com 200.31.154.195 8198 2008-03-04T03:40:56Z 380872 ¡Libertador, despierta! Pablo Mora - 03.03.2008 18:13 “Libertador: empieza de nuevo tu conquista sobre los mismos Andes y otro imperio opresor, somos el pueblo altivo de la altiva sonrisa y el oro lo llevamos dentro del corazón. ¡Libertador, despierta! América está lista. Más de cinco repúblicas en un solo clamor: La América insurrecta, la América insumisa reclama nuevamente tu espíritu veloz. Libertador, levanta tu espada libertaria, únete con Cauthemoc, consulta en Popol Vuh; una raza mestiza por la andina montaña busca entre las tinieblas tu lanza y tu laúd. ¡Abandona tu lecho en la Quinta Samaria, ya se escuchan los hombres de Túpac Amaru!” ¡Libertador, despierta! Pablo Mora Espada, verbo, patria, gallardía. Cóndor, relámpago, turbión, santuario. Apóstol, huracán y visionario. Monte, sendero, llano y serranía. Torrente, sol delirio y valentía. Soldado, capitán y temerario. Coraje, guerra, paz, humanitario. Río, volcán, remanso y alquería. Carabobo, Pichincha, Boyacá. Chimborazo, clarín y derrotero. Proclama, bronce, gloria, Bomboná. América, la Patria, Caballero. Caracas, Lima, Quito, Bogotá. Padre, Libertador y Mensajero. Llama de eternidad en cada altura, Caballero implacable de la gloria, en ti la patria es bronce por tu gloria y antorcha desplegada en tu bravura. Testigos: Carabobo y Angostura, Pativilca y Junín y La Victoria y el mundo que renueva tu memoria desde el páramo audaz a la llanura. Porque en el pulso americano vive tu sangre de raigambre y fortaleza que fulge con los siglos y pervive. Y en tu lección de patriarcal grandeza se ilumina tu nombre y sobrevive con la huella tenaz de tu firmeza. Autóctono crisol americano, centinela y baluarte de Los Andes, donde tu espada hacia la gloria blandes para inflamar el corazón indiano. Tu acento repercute en nuestro Llano junto a la lumbre que en el mundo expandes, cuando en tus luchas con lirismo escandes la fragua encallecida de tu mano. Resonará tu gloria en las montañas desde el troquel del vendaval andino hasta el clamor del mar y sus entrañas. Y afianzará la patria su destino, renovada al fragor de tus hazañas, mientras vibre tu espada en el camino. Te pedimos nos ayudes a salvar nuestra palabra, a captar los latigazos del instante, a no perder la capacidad de reacción, a creer en la insurrección como garantía de los pueblos, a presenciar todas las agonías, a confirmar que la civilización no es más que una injusticia armada. A recordar que nadie es la patria, ni América, ni tú, ni nadie, sino todos, jineteando sueños como el barco ebrio perdido entre los mares, en espera de aquella aurora, cuando, “armados de una ardiente paciencia, entraremos a las espléndidas ciudades”. A saber que “hacia la esperanza nos conduce tu sombra, el laurel y la luz de tu ejército rojo a través de la noche de América con tu mirada mira. Tus ojos que vigilan más allá de los mares, más allá de los pueblos oprimidos y heridos, más allá de las negras ciudades incendiadas, tu voz nace de nuevo, tu mano otra vez nace: tu ejército defiende las banderas sagradas: la Libertad sacude las campanas sangrientas, y un sonido terrible de dolores precede la aurora enrojecida por la sangre del hombre”. “Libertador: empieza de nuevo tu conquista sobre los mismos Andes y otro imperio opresor, somos el pueblo altivo de la altiva sonrisa y el oro lo llevamos dentro del corazón. ¡Libertador, despierta! América está lista. Más de cinco repúblicas en un solo clamor: La América insurrecta, la América insumisa reclama nuevamente tu espíritu veloz. Libertador, levanta tu espada libertaria, únete con Cauthemoc, consulta en Popol Vuh; una raza mestiza por la andina montaña busca entre las tinieblas tu lanza y tu laúd. ¡Abandona tu lecho en la Quinta Samaria, ya se escuchan los hombres de Túpac Amaru!” http://venezuela.indymedia.org/es/2008/03/16594.shtml pablumbre@hotmail.com ¡Libertador, despierta! 61749 1 0 1 http://venezuela.indymedia.org/es/2008/03/16594.shtml 200.31.154.190 8198 2008-03-22T19:00:47Z 418154 ay quien ose catar la poesía Pablo Mora En el Día Mundial de la Poesía ay quien piense saber de poesía sombra antigua puede ser la más cercana y almácigo el horizonte más sentido es la primera noche el primer día la queja de mujer sobre la arena el grito del hombre frente al mar o el mar en fuga apenas escuchar vivir la muerte el soñar de la cigarra en celo armas de la noche ángeles en vela oleaje mujer que sube y llega paz de las aguas la gaviota en guerra sabor de virgen agridulce en cierne costa desierta el viaje que regresa ay quien crea entender la poesía la sombra en llama corazón de pie loca sombra la última sonrisa embestida del rayo el pronto amor sonora soledad candente claro la del pájaro en árbol lluvia al hombro la canción del desvelo en dulce rosa risa grana unos ojos verdes grises campo sin nombre corazón desierto mayo crudo en acecho un almendro sueño del agua rosa celestial alma bien podada una flor mujer rosa desnuda tú en mi cuarto plena mujer desnuda el alma de noche verdad desnuda el alba viva eterna desnuda estrella costa del ocaso la desnudez la gracia el verbo el ánfora ay quien ose catar la poesía viento ardido el sol rosa y alto y puro viento alegre los salmos del riachuelo manso viento las almas de la aldea viento de amor el mar la maravilla luna partida sueño en agonía el silencio mordido por las ranas garzas pintadas de lunitas verdes torre abierta los sueños de paseo ala del mar soberbia amplia alegría tardo suspiro inmenso asombro vivo ay quien piense pulsar la poesía río en la mar el hombre en sacro duelo el gran dolor el hombre enviajecido el hombre pequeñito de papel nacer entrenacer piedra viento ola fuego hombre vida sueño verdadero hombre solo el simple niño desandando el amor la muerte la redención del hombre el cuerpo un volumen un sistema una máquina un mapa negro un hueco negro sin tierras sin ojeras gesto reflejado arrastrado por el río dolorido en la arena sepultada más allá una frente un brazo el pecho un remolino de plumas un aullido una humedad morada asoleada cuerda cuerpo de Dios abandonado llama anaranjada luz negra arena quemada por el muro a lo largo del muro hierve sangra cayendo uno a uno serpiente ondulando aullando reverso de la luz para medir la exactitud del agua cada hombre contiene una palabra retenida en el interior de su pupila un canto inexprimido en su garganta un torrente de suspiros pasto de perros y de aves somos hombres calcinados cortezas vacías de lo que antes éramos y el mismo cielo, todo un hombrecito! agranda enigma tus portones entraremos de cabeza contra el dolor contra la muerte fuego encendido contra la noche oscura sombra antigua olvidado asombro que a las costas de la divina antigüedad nos ata no se entiende en verdad el mediodía en verdad de verdad tan solo enigma ay quien te juzgue humana poesía se pierde o se gana un relámpago lluvia de palabras silenciosas bosque de latidos y esperanzas presagio peligro miedo la luna con gatillo arañar hasta rabiar sonreír debajo de los árboles aligerar los ríos y los soles la llagadura igual que de costumbre el amor la muerte la redención del hombre estancia sin salida lugar vacío espera ciega imposibilidad feroz de lo posible aúpa el sufrimiento armado mientras amaga un golpe que nunca inflinge busca volver de golpe el golpe enveta bolivarianas fragosidades en la línea mortal del equilibrio azular y planchar todos los trilces hasta apretarse duro duro el alma zurcir cada lindero cada almácigo los versos antisépticos sin dueño enigma solamente solo asombro pablumbre@hotmail.com ay quièn ose catar la poesía 61749 1 0 1 www.poesiasociedadanonima.om 200.31.154.253 8198 2008-09-07T02:35:30Z 719527 Larga sombra Pablo Mora breve lechuza ardiente lujuriosa sorpresivamente alada reciamente atuendo oscuramente lumbre súbitamente viva humanamente cierta airadamente tierna nocturnamente yendo desnuda levedad a ras de suelo jaula de cristal hembra jadeante jirón de prado nube pura sol y casa y universo y clarinada jovial esencia hendiduras configuración del inacabamiento ruptura momentánea fluir inagotable del murmullo fraternas potestades del asombro contra la sed y el hambre sobre el puente contra todo forma de vida asombro deshojado sueño de la piedra piedra de los sueños fecunda entraña de la luz andadura pasturanza festín de sombra y llama plato de aromada miel idilio diosa aparejada milagro del insomnio desatado en la nochumbre a vista del rocío amanecido blanca palomica en soledad herida en uno de los ojos de pronto reclinada flujo y reflujo en comunión altiva relámpago la sombra del designio desangrado crepúsculo del ocio lejana silenciosa larga sombra alta vigilia rastro de la tierra bramido sordo de la parda luz ventanas goznes muros quemaduras clamor del hambre grito poderoso infinita orilla aire detenido sagrada apuesta vengativa luz paloma caracol y compraventa feraz gloriosa repentina ilesa íntima soledad amenazada la línea precisa del abismo para llegar a tientas a la nada desde el morir al no morir viviendo del otro lado de la sombra en luz se detiene estremece sube baja viene del sueño viene de la nada toca tierra lleva sonidos de metales de sangre de hambre guerra horror pavura conoce el canto de las aves el silencio del paraguas la melancolía del guanábano el sitio del silencio las alas de la noche y de la lluvia el gemido de las nieves las voces de la sangre honda navegación paso del día el regreso del sueño el rastro del celaje su grito de cigarra la navega en la muerte y se cuida de lo vivo ronda entre soledad por muchas albas sale de su envoltura puro asombro querer apoderarse de los sueños de las cosas las luces y los pájaros larga sombra de cópula y prodigio alba engrifada cielo animal prado en manos del sol que se despierta virilmente el hombre en cósmica entrega permanente sigue al arroyo en su silencio lúgubre a la intemperie al descubierto el más airado grito de la tierra el más largo suspiro de la fronda el más verde silencio iluminado lenta alucinación de estrellas rotas planicie en llamas jubiloso asombro jungla de sueños jaspes arrojados cóndores en parejas blanquecinas agua ajada cascadas jadeantes sed de mitos en sombra de alborada mística sorprendente hipnótica única nave estrellada soledosa mágica selénica arenisca del desierto paraje azul retamas y algarrobos tótem tensado en fuego arrasador ocre perenne enloquecido abrazo alzado cabizbajo valle erguido en la antigua quebrada de la noche pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T04:27:30Z 719542 Se levantan temprano Pablo Mora rosa del mar al pie de la tormenta en la rosada desnudez del alba en las manos del mar silencio alado la engendra el mar la arena su oleaje la sombra primigenia de la luna los zumbidos del alba la interrogan la tarde el sol la lluvia las albadas la insomne playa el cielo la locura la piedra junto al mar de queja asombra cavila el mar como la ola empina de pronto al mar cobija y oye al mar camino de las alas de la noche en ella cabe el mar en piedra viva en noche en cielo en tierra en sueño en sombra claridades de sombra opalescente sueño desenterrado lacerado flor reseca enroscada retorcida personificación reflejo altivo jadeo de mujer sobre la arena benigna resistencia de las cosas implacable sonrojo de las venas la perenne cuestión de los modales profunda y antiquísima visión soplo oleaje vela azul tormenta azul enrojecido amoratado el gris vagando en las colinas pardas los colores los sueños visionarios aconteceres del alucinado un pedazo de pan para los pájaros un alarido entre la guerra la imagen vegetal de la lechuga un alpargata recibiendo sol gota de lluvia roedura ajada la sílaba final del viento errabundaje vuelo trashumancia mientras murmura alrededor la noche en la punta del tiempo navegando justa medida del asombro humano sed de viento de pan de sombra y huella manera de sentir junto a los otros para sacar la flor de las cenizas la eternidad en sol andando raza que canta en la tormenta yunque espiritual en la refriega vino legítimo del sueño en armas lumbre fulgor verdad nostalgia cósmica un eco colectivo corregido ágora del delirio y la tragedia secreto en flor lugar del alumbraje la fundación universal del ser el hombre ante el espejo de su sombra retrato del mundo y sus costumbres algo visión fidelidad relámpago milagro de la vida compartida íngrima huella hembra deslumbrante no le conocemos longitud altura ciclo molecular peso específico mas le conocemos su sabor exacto es un sabor a trigo a leche y miel a rosas a durazno que como un corazón recién nacido palpita entre los dedos de las hojas por su sola dulzura sostenido rasgón terrazgo espada triza cópula ramaje ramazón o ramalazo las palabras compiten y complotan capaces de recuperar al hombre o de inventar al sol o al propio vino se levantan temprano con el alba mantiene abierta la palabra al hombre cabalga que cabalga en las tinieblas relumbra vela brilla resplandece para que el canto siempre permanezca viene del fondo de los siglos sigue vuelve como la aurora y el ocaso sabe de noche sabe de alborada del sagrado silencio de las piedras del lugar en que el grito nos religa las cosas no sabrán cuando ella parta el modo en que amanecen hombre y agua la imagen intrincada de los sueños manera de llevar a pelo el día sed de sal sol de abrazo noche vuelo desnuda yegua para amanecerla hasta la última siembra última lumbre hasta la última lucha última milla hasta el último jadeo segundo esperanza de fe plenificada furiosa tempestad de noche y día es la arena enredada entre las olas el mar que se desborda sobre el risco feliz morada del soñar antiguo sobre el azul espejo de las aguas es la mirada de la noche en vela el paso de los duendes sobre el mar el relente susurro de los árboles la sal la espuma el sol la madrugada pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T04:29:17Z 719543 Siempre Pablo Mora Siempre es bueno darle tiempo al camino a que regrese. Preguntar a la luna por el tiempo o dejar que los ríos se acuerden de nosotros. Siempre perdida la cuna de los hombres. La madre una sonrisa vuelta beso, la sombra del asombro detenida. Los cruces y las lomas y los vientos. Siempre una noche al duende nos devuelve o nos lleva al insomnio persistente. Algún mendigo, alguna calle o treta. Alguna huella. Alguna tarde, alguna barra o mueca. El hambre que desfila, el hombre que ventura, el sol que se enfurece. Tormenta, cangilón, apuro o cuesta. El pariente de los pájaros. El aposento del camino. Los peldaños de la paciencia. Los poemas bajo tierra. Ausencias, denuncias, indicios y retardos. La palabra deseada. La canción del alba. La calle antigua, eterna. Los registros, las señales, los ojos abrazados. La soledad que llena. Los rigores. Los caballos de la muerte. El río. Los ojos. Los manantiales. El poema. El odio. El desencuentro. Los arbustos. Las tinieblas. La elegía. Los valles. Los bosques. Los gallos del encuentro. Las sombras. La sonrisa. El alarido. Las horas. Las hierbas. Los sonidos. El yaraví. El nuevoviejo canto. El sueño que comienza. El espejo. La espuma. La estación. La espada. La estancia. El estilo, el esquema y el estiércol. Un campo. Una azotea. Un adentro. Un afuera, un oficio y un embrujo. Una redundancia. Un suicidio siempre. Un veintiocho. Una coincidencia. Una semana. Una escalera. Un rostro. Un candil. Una encrucijada. Una cueva. Una ruta trajinada. Un dibujo. Una seña. Un bar. Una fecha o una flecha. Un blanco siempre. Una vez. Un fondo. Una vuelta. Una revuelta. Un dios. Una palabra. Una danza. Unos minutos. Un silencio. Un origen. Un acento. Un murmullo. Unas piedras. Un esplendor. Una hoja. Un remanso. Una flor. Un trino, cielo o celo. Una gaviota siempre. Un cuento. Un África. Un follaje. Una América. Un fuego. Unas sirenas. Una granizada. Una tromba. Un nombre. Una celda. Un dintel. Un mambo. Un tango. Una catedral siempre. Una ganancia. Una pérdida. Una paz o una guerra. Un acaecer. Un regreso. Una cigarra. Un empeño. Un papa. Unos dados. Un siempre. Un Ayarí. Visiones, bodas, lunas, viernes, siempre. Orientes siempre. Budas siempre. Peces, nubes y caballos siempre. Lluvias, viajes y baladas. Febreros, testigos, números, amigos y enemigos. Cadenas. Trampas. Puertas. Improperios. Rostros, diosas, temores y trasiegos. Tráfagos, trochas, trastes, trazos, trajes. Siempre. Papeles. Heredades. Altibajos siempre. Cervezas. Extravíos. Brasas y moradas. Siempre un asombro que se asoma. Un gallo que amanece. Una paloma que despierta. Una llama que se asombra. Un día en el tejado. Un borde siempre. Una pólvora. Una orilla. Siempre un lagarto yéndose o viniendo. Una canción durmiendo. Un laberinto, Borges, un reverso. Un trago. Una consigna. Una zozobra. Una alegría. Una evanescencia siempre. Una alabanza. Una aurora. Un inocente siempre. Un ágape. Un abismo. Un linaje. Un indigente. Un ceño. Un puño. Una estirpe. Una vida. Una arboleda. Un pedregal. Un sol. Un fuego siempre. Una memoria. Un pájaro. Un guanábano. Un riesgo, un hálito, un retejimiento. Un Rimbaud. Unos apuntes. Un periódico. Una cuenta, un camino, una mirada. Un puerto, un oleaje, una brazada. Unas olas, un mar, tras una muerte. Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T04:35:29Z 719544 Ventura humana Pablo Mora Ojea, mira, considera, discierne, asimila, explica, carga las velas, amaínalas; adivina, transmite, discute, crece, rebela, crea, re-crea, siega. Cáscara salvaje, consciencia vertebral, hilvana, zurce, empata, graba en el alma, configura la colcha arquitectónica, el mundo del espacio, el tiempo de esta aciaga hora tormentosa. Rompe las cadenas para poder tornar el torso desnudo hacia el umbral de la caverna. Todas las rutas van hacia la misma morada, la paz pasa a través de la revolución: la creación, la esperanza, el riesgo. Lee el mundo. Alcánzalo. Ahonda, universaliza. Incautada, retenida, confiscada nuestra identidad, procura dar con la entonación, el humor, la tendencia, la salida definitiva: que atinemos a dar con la mejor praxis, el mejor amanecer. Cuidemos nuestras espigas, rastros y candiles, nuestros rostros y rastrojos, nuestro trote y tropa. Desde la yermitud, el Paso de la Soledad, el Paso de Casa Grande, el Paso de la Esperanza. Asume el riesgo de la ventura humana, afronta con entereza la eventualidad del fracaso, pues “solo una tierra distinta hará menos imposible el cielo.” Mientras a las puertas marinas de nuestro Continente, encima de nuestras patrias, cerca de los hombros de esta América, —sin que nadie sepa de aquel hombre, aquella gesta —se yergue, orondo, el invasor con sus últimos alaridos de dominación y violencia, como nunca nuestra orgánica y subterránea unidad vital ha de afianzarse en nuestra Lengua, en nuestras ideas, nuestros enunciados, nuestros principios, canciones, minas, siembras, soledades, graneros, horizontes, tinieblas, clarores, llagaduras, signos, señas, para retomar el discurso de nuestra Liberación mediante una auténtica lectura selectiva, analítica, evaluativa, convencidos de que nuestra mejor defensa es el conocimiento de nuestro propio idioma, nuestros propios textos, que es como decir nuestros propios sueños, creaciones, trasnochos, vigilias o esperanzas. Afortunado quien hubiere estado en las entrañas del monstruo porque supo como nadie de sus horrendísimos secretos, maquinaciones y asechanzas. Feliz quien, a primera leída, lo asombren los relámpagos del pobre, los rostros de las palabras vida, muerte, sobrevida o tiempo o pan o luna o rabia. Venturoso el hombre que acostumbre leerle a las horas sus celadas; a los sueños, sus celadas y a los hombres, sus celadas. ¡Ay del hombre que tenga que recordar: aprendí de niño a disparar con la pistola de mi padre! Bienaventurado, en cambio, quien confirme que aprendió a leer en el seno de su madre y, mejor aún, quien empezó a conocerla por su sonrisa. Bienafortunado el hombre que lea los grises secretos del camino en los augurios de las aves, laderando sueños detrás de alguna barricada. Conténtese quien haya conocido la Libertad en el regazo de una nodriza negra, soñando a la sombra de sus pechos amasar la paz para su gente. Florézcale la vida a quien en todo acordeón palpe la lágrima del hambre escondida en la garganta de un hombre o en un fusil o ametralladora mercenaria, ajena. Confórmese quien detecte tantas muertes anunciadas lejos de Macondo, entre su aldea, cerca de su casa o en su propia cena. Venturoso hombre que aprendió a leer y a descifrar a tiempo el vientre de su noche larga y oscura en la cual la luna canjeó su puesto con la muerte. pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T04:49:43Z 719545 Ángel de la jiribilla Pablo Mora Grano de pimienta, loro salvaje, cielo, argamasa sideral. Pájaro negro, corazón de iguana. Guaimas, mapanares, macaureles, cujizales. Sol entre los muertos, sol entre los vivos. Espigas, mazorcas y candiles. Rastros, rostros, rastrojos y despojos. Partos solares, trágico arrebato. Trote y tropa, paso largo, largo trago. Embrujada corteza diluvial. Sangre viva, tierra viva, carne viva. Tarimba, asomo, queja numinosa. Germinación, huracandad y pena. Clamor, rayo, delirio, sortilegio. Paso de la Soledad. Paso de Casa Grande. Paso de la Esperanza. Paso de Yermitud. Oscura vereda. Un desierto el alba. Un espinar la tarde. Un tunero la noche. Llaga desolada. Fosa implacable. Apagado lucero. Fango turbio. Ciénaga. Desesperada ficción. Sequía desbordante. Magma horrible. Falsa vida. Falsas aguas. Falso sol. El alma confortada en los vericuetos de la noche. Veredas en la sombra. Todo ensombrecido. Falsificación total. Valle de tinieblas, lóbrego, tenebroso. Largo dolor. Sin una lucecita para tanta pena. Para tanto lagrimón en la vereda. Celadas, sueños, emboscadas. Cuevas, botines, dioses, demonios, bosques y maldades. Cabe la muda paloma de los lejanos terebintos, persiguen, oprimen y combaten los enemigos, emboscados entre nubes tardecidas. El temor invade noche, soledad, espera. Jamás noche más sombría, horripilante y ciega. Embuste, delirio, desespero, universal destierro. Al acecho, alguien arrebata la vida. Errante, quejumbroso, solitario entre la noche, zigzagueando sombra, vendaval, el hombre prosigue con la noche a cuestas. “Ángel nuestro de la jiribilla, verde de hoja en su amanecer lloviznado, oloroso a columna de hojas de tabaco. Ángel de la jiribilla, en el asombro, asombro que encuentra el círculo del cocuyo para exorcizar la medianoche. Jiribilla del paroxismo, de la hondura del frenesí frente a la muerte. Jiribilla que asusta a la muerte y la obliga a la arrecida de la hoja del barbero clásico. Jiribilla, hociquillo simpático. Simpatía de raíz estoica. Fabulosa resistencia. Arca de nuestra resistencia en el tiempo, cinta, de la luz en el colibrí, que asciende y desciende, porque pesa menos que el aire. Ángel de la jiribilla, que cambias la salamandra en la iguana del Taíno, que lleva su brasa a los tinajones, donde de noche se guarda el sol. Ángel de la jiribilla, ruega por nosotros. Y sonríe. Obliga a que suceda. Enseña una de tus alas, lee: Realízate, cúmplete, sé anterior a la muerte. Vigila las cenizas que retornan. Sé el guardián del etrusco potens, de la posibilidad infinita. Repite: Lo imposible al actuar sobre lo posible engendra un posible en la infinidad. Ya la imagen ha creado una causalidad, es el alba de la era poética entre nosotros. Ahora podemos penetrar, ángel de la jiribilla, en la sentencia de los Evangelios; “Llevamos un tesoro en un vaso de barro”. Ahora ya sabemos que la única certeza se engendra en lo que nos rebasa. Y que el icárico intento de lo imposible es la única seguridad que se puede alcanzar, donde tú tienes que estar ahora, ángel de la jiribilla.” (José Lezama Lima: La cantidad hechizada). pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T04:52:31Z 719547 ¡Yanki go home! Pablo Mora Recordemos la suerte de Hiroshima y Nagasaki, de Corea y Vietnam. La de Sabra y Chatila donde salpicaron de sangre las estrellas. Los niños cañoneados por el imperio rapaz al acecho contra el hombre, en las calles de Kandahar, Najaf y Falluja, ante una humanidad en marcha contra la barbarie. Inspeccionemos armas, insignias, demonios, santidades; andanzas, amenazas, mensajes, bodegas, secretos y arsenales químicos, biológicos, nucleares. Desenterremos el mal y sus secuaces. Reunamos tantos inspectores como sea posible. Crucemos las fronteras del imperio. Ingresemos en sus antros, en el fondo de sus cajas negras. Desarmemos sus desvergonzadas locuras, con la fuerza de la paz. Librémonos de tener que aprender inglés para no caer en la tentación de abrirle nuestra alma a algún malvado de la CIA. De la madre de las rameras y de las abominaciones de la tierra. De sumisiones, opresiones, ocupaciones. De crímenes de guerra y agresiones. De maquinaciones, de coyundas y de yugos. De alguna lupanaria invasión de los marines. De los Smith, de sus deudas indeseadas, inmorales, indexadas. De los Truman, de los Bush vagabundos de la guerra. Usa de mí Usa de ti Usa de él Usa de nosotros Usa de vosotros Usa de ellos Abusa de mí Abusa de ti Abusa de él Abusa de nosotros Abusa de vosotros Abusa de ellos Usaré de ella Usarás de ella Usará de ella Usaremos de ella Usaréis de ella Usarán de ella Abusaré de ella Abusarás de ella Abusará de ella Abusaremos de ella Abusaréis de ella Abusarán de ella Abusa de ella Abusad de ella ¡Azúzate! ¡Desúsate! “United States. Testimonio 1965 USA. Cohetes espaciales y negros apaleados. USA. Desgraciadamente Walt Whitman Y fósforo asesino en Viet Nam De tal manera que venimos a decirte: ¡Déjanos en paz! Guarda tus bombas asesinas USA guarda tu mundo para USA. United States Carnicería Lava tu alma de matarife déjanos soñar no pesadillas sino sueños! Somos jóvenes Millones de jóvenes Con una novia y una canción en el recuerdo. Porque tú United States nos robas el derecho a vivir Y para recobrar lo que nos pertenece ya empezamos a empuñar fusiles por culpa de tu instinto homicida! ¡USA Vete! Lía tu fardo de miseria o te echaremos. Te largaremos No vamos a permitir que sigas destruyendo nuestras vidas saqueando nuestra tierra. USA John y Jane a orilla de cualquiera de tus ríos o del mar Unidos para el amor para la vida Y al mismo instante en cualquier parte de la Unión Unidos Ku Klux Klan crucificando un hombre de color USA Sangriento y tramposo inquilino de nuestra geografía que has hecho inhabitable por la ponzoña que destilas Alimaña! Eso eres USA Y así te conocemos Ni te podemos decir: USA eres un matón de siete suelas No sabes ni siquiera de la dignidad del matón que no utiliza golpes bajos y cobardes Por eso te decimos Yanki go home Vete o te echaremos No quisiéramos que nuestras manos en vez de acariciar la vida De construir en el campo en el taller en la escuela el futuro tengan que cerrarse en puño para golpearos!” (Rafael Guerrero) pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T04:55:01Z 719548 El crimen fue en Granada Pablo Mora En el barranco de Viznar, el 19 de agosto de 1936. I EL CRIMEN Se le vio, caminando entre fusiles, / por una calle larga, / salir al campo frío, / aún con estrellas, de la madrugada. / Mataron a Federico / cuando la luz asomaba. / El pelotón de verdugos / no osó mirarle la cara. / Todos cerraron los ojos; / rezaron: ¡ni Dios te salva! / Muerto cayó Federico. / —sangre en la frente y plomo en las entrañas— Que fue en Granada el crimen / sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada... II EL POETA Y LA MUERTE Se le vio caminar solo con Ella, / sin miedo a su guadaña. / Ya el sol en torre y torre; los martillos / en yunque - yunque y yunque de las fraguas. / Hablaba Federico, / requebrando a la muerte. Ella escuchaba. / "Porque ayer en mi verso, compañera, / sonaba el golpe de tus secas palmas, / y diste el hielo a mi cantar, y el filo / a mi tragedia de tu hoz de plata, / te cantaré la carne que no tienes, / los ojos que te faltan, / tus cabellos que el viento sacudía, / los rojos labios donde te besaban... / Hoy como ayer, gitana, muerte mía, / qué bien contigo a solas, / por estos aires de Granada, ¡mi Granada!" III Se le vio caminar... / Labrad, amigos, / de piedra y sueño, en el Alhambra, / un túmulo al poeta, / sobre una fuente donde llore el agua, / y eternamente diga: / el crimen fue en Granada, ¡en su Granada! (Antonio Machado). A LOS SETENTA AÑOS DE TU CANTO Federico / todavía veo en tus manos / el canto de heridas / que inunda los escapularios / de todas las brisas que / van quedando en los vagones / que transportan los sahumerios / de las tragedias del mundo / y mientras te miro en tu risa / de arcángel sembrador de vidas / te sigo recordando en tu inmenso / andar detrás de los aspavientos / de las rosas que cosechabas / para el regalo de los dioses / que te esperaban en el fandango / de la definitiva adoración / por eso hoy permanezco en tu afán / de espera de golosina incendiada / para seguir escuchando los disparos / vertidos sobre tu frente de azahar / y verte acometer el sacrilegio / de decirle a los asesinos de tus ojos / que tu canto se entenderá con los / pájaros de los cielos de los ríos / por mientras haya siglos de cielos / y amén de amor. (abm / ofrenda musical). Camino de Viznar se fue el gitano / tras la dura embestida de la guerra/ mientras la luna se quedó en la sierra / pulsando negra pena en dulce mano. // Romance y romancero, ángel humano, / Federico, estandarte de la tierra, / es giralda, andaluz que en alto encierra / la claridad para el amor hermano.// En su Granada se durmió su sueño / camino de Santiago en luna llena / con palma y con cigüeña entre su ceño. // La pena del gitano fue más pena / cuando lo vieron transportar su leño / aquella madrugada nazarena. (pablo mora). pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.253 8198 2008-09-07T05:06:32Z 719550 Eugenio Montejo, luminoso y cósmico Pablo Mora Profesor Titular, Jubilado UNET San Cristóbal, Táchira, Venezuela pablumbre@hotmail.com -------------------------------------------------------------------------------- Localice en este documento Resumen: Somera aproximación a los intríngulis de la poesía de Eugenio Montejo a partir de algunos pronunciamientos críticos emitidos en ocasión de su reciente fallecimiento. Palabras clave: Eugenio Montejo, poesía venezolana contemporánea. El gallo o lo que queda de su canto, … recolectando aquí y allá de la intemperie granos azules caídos de los astros. Eugenio Montejo, A la luz de Eugenio Montejo No vio a Manoa ni halló sus torres en el aire, ningún indicio de sus piedras. Nada vio parecido a Manoa ni a su leyenda. Anduvo absorto detrás del arco iris que se curva hacia el sur y no se alcanza. Toda mujer que amamos se vuelve Manoa sin darnos cuenta. Manoa no es un lugar sino un sentimiento. Manoa es la otra luz del horizonte, quien sueña puede divisarla, va en camino, pero quien ama ya llegó, ya vive en ella. En los llanos estuvo, tierra adentro, hacia el alba de soles salvajes, donde la única montaña es uno mismo o su caballo. Donde la vida nos madruga y hay que salir a galopar hasta alcanzarla, aunque su rastro se pierda en lejanías y crucemos a veces sin verla, o quedé atrás, fija en el vuelo de lentos gavilanes. Nada trajo consigo (quien va a los llanos sabe que no puede traerse nada que sobreviva en las ciudades) salvo sensaciones, asombros, poesía y la mirada recta de los hombres, la mirada natal de aquellos horizontes cortados a navaja. Sus mayores le dieron la voz verde y el límpido silencio que se esparce allá en los pastos del lago Tacarigua. Ellos van a caballo por las haciendas. El es el horizonte de ese paisaje donde se encaminan. Oye los sones de sus roncas guitarras cuando cruzan el polvo y recorren su sangre a través de un amargo perfume de jobos. Bajo su sangre se ven unos a otros tan nítidos que puede contemplarlos. Y si habla solo, son ellos quienes hablan en las gavillas de sus cañamelares. El es el muro tenso donde está fija su hilera de retratos. Sus mayores van y vienen por su cuerpo, son un aire sin aire que sopla del lago, un galope de sombras que desciende y se borra en lejanas sementeras. Por donde va lleva la forma del vacío que los reúne en otro espacio, en otro tiempo. El es el campo donde están enterrados. Me dejaron solo a la puerta del mundo, poeta expósito cantándome a mí mismo, un día de otoño, hace ya mucho tiempo. De un golpe seco me arrancaron a la nada, tronchado de raíz, con dos ojos abiertos y un grito, el hondo grito de quien soñó ser pájaro y no trajo las alas para el vuelo. Se fue rodeando del misterio terrestre donde aún no sabe si vive o sueña, si al fin la muerte vendrá en un torbellino que le arroje mañana ante otra puerta. No adivina su origen, su futuro, aunque por sangre es fiel a las palabras y puede jurar que cuanto escribe proviene como él de algo muy lejos. Poeta expósito, errando a la intemperie, su único padre es el deseo Y su madre la angustia del huérfano en la tierra. Ya yo fui Eugenio Montejo -dice en final provisorio-, poeta sin río con un nombre sin equis, atormentado transeúnte en esta ciudad llena de autos. El silencio de las cosas azules que se desprenden en esferas nítidas tomó el lugar de mis palabras. Ya dibujé todas las nubes de mi espejo en un mapa de muerte y deseo, tuve dos, tres amores, amé la noche de sus cuerpos, oscureciéndome en cada mujer, detrás del sueño inalcanzable de sus astros. Ya yo fui Eugenio Montejo, el falso mago de bosques invisibles que convertía en vocales verdes la densa luz de mis árboles amigos. Volveré a serlo un día, alguna vez, quién sabe… Ahora deambulo contemplando las piedras que se amontonan en altos edificios zambullido en su atónito paisaje. ¡Qué más da! Los muros nos tapian el mundo y el viento corre ya tan lejos que cada palabra en esta hora es sólo un roto papagayo esperando un milagro final para elevarse. [1] Estar aquí por años en la tierra,/ con las nubes que llegan con los pájaros,/ suspensos de horas frágiles. / A bordo, casi a la deriva,/ más cerca de Saturno, más lejanos,/ mientras el sol da vuelta y nos arrastra/ y la sangre recorre su profundo universo/ más sagrado que todos los astros.// Estar aquí en la tierra: no más lejos/ que un árbol, no más inexplicables,/ livianos en otoño, henchidos en verano,/ con lo que somos o no somos, con la sombra,/ la memoria, el deseo, hasta el fin/ (si hay un fin) voz a voz,/ casa por casa,/ sea quien lleve la tierra, si la llevan,/ o quien la espere, si la aguardan,/ partiendo juntos cada vez el pan/ en dos, en tres, en cuatro,/ sin olvidar las sobras de la hormiga/ que siempre viaja de remotas estrellas/ para estar a la hora de nuestra cena/ aunque las migas sean amargas. (Terredad). Junto a un cabo de vela Nacido en Caracas en 1938, fallecido el 6 de junio de 2008, Eugenio Montejo, cofundador de importantes publicaciones, entre ellas Poesía, reivindica para la lírica latinoamericana la abolición de las fronteras políticas: pues pertenecemos más a nuestra época que a nuestro país, hay familias poéticas, identidades verbales que no siempre coinciden con las demarcaciones geográficas. Para Guillermo Sucre: “La poesía de Montejo se ha caracterizado por el espesor y la rica gama textual, aun por la recreación naturalista y mítica. Además de la pasión constructiva y el casi perfecto control del desarrollo del poema, que excluye lo divagatorio y deshilvanado. Cualquier poema suyo parte de un punto y vuelve a él, pero para enriquecerlo, para dejarnos ver la amplitud de su recorrido y las sucesivas relaciones que va generando. Es, además, de los pocos poetas hispanoamericanos de hoy que tienen un sentido tan exigente de las formas verbales, su pasión constructiva.” Para Francisco Rivera: “Añoranza del sol, del aire, del caballo, la vuelta a la tierra de Montejo, poeta de tensiones en busca de equilibrio, poeta de lo actual que viene de tiempos muy remotos y que a esos tiempos quiere regresar, está marcada por la conciencia de lo pasajero.” La suya es una poesía de la conciencia de lo efímero, de la desposesión, de la nostalgia de un pasado personal que lo lleva a la búsqueda de sus primeras fuentes. El pájaro y el árbol; el despojo y la errancia; el regreso y la permanencia; la trashumancia, la terredad, son símbolos constantes que evocan su primigenio peregrinar cósmico-familiar. Poesía intimista-universal, exalta los sueños del orbe a partir de la caótica quejumbre humana. De ahí que nos insista en volver a los dioses profundos; en deletrear el áspero silencio en la inmediatez y la trascendencia, en la soledad del horizonte, en el silencio redondo de la tierra, en el sonido forestal del mundo, en el rumor de alguna vieja caracola, en el canto de un gallo muerto en otro siglo, en el alumbraje, la resilencia o la “nostalgia cósmica”, “para estar a la hora en nuestra cena/ aunque las migas sean amargas.” La poesía de Eugenio Montejo ha ido creciendo con un rigor y una disciplina ejemplares, desde los años sesenta. Inscrita en la corriente de la poesía cósmica, la obra de Montejo forma parte de un movimiento internacional que ha venido siendo denominado postvanguardismo. La poesía -ha dicho Eugenio Montejo- asume hoy, en nuestra era industrial, una condición subterránea que en su replegamiento encarna la esencia que toma el lugar de la creencia abandonada de Dios como redención de la vida. Ante una desvalorización de la conciencia en el plano público, la gente necesita verdades de las cuales aferrarse, y una de ellas es la poesía, porque le ofrece una verdad. La poesía es una verdad. “La definición que damos de la poesía -le responde Montejo a María Alejandra Gutiérrez- suele cambiar a lo largo de los años. Y esos cambios tal vez subrayen nuestra incertidumbre ante lo que es por esencia indefinible. Hoy tiendo a decir, quizá privilegiando su rasgo de diálogo con el enigma, que se trata de un melodioso ajedrez que jugamos con Dios en solitario. Me doy cuenta ahora, sin embargo, de que en el juego de ajedrez se procura a toda costa ser ganador. En este otro ajedrez que menciono nada se desea ganar ni perder, y tal vez por ello resulte tan atractivo.” [2] Sus libros de poesía son: Élegos (1967), Muerte y memoria (1972), Algunas palabras (1976), Terredad (1978), Trópico absoluto (1982), Alfabeto del mundo (1986), Alfabeto del mundo (Antología) (1988), Adiós al siglo XX (1992) Partitura de la cigarra ( 1999) y Tiempo transfigurado (Antología poética). Es autor también de dos colecciones de ensayos: La ventana oblicua (1974) y El taller blanco (1982); así como de algunas publicaciones heteronómicas, entre las que sobresalen: El cuaderno de Blas Coll (1981). Obtuvo el Premio Nacional de Literatura en 1998 y el Premio Internacional Octavio Paz en 2004. En el veredicto de este último galardón el jurado señaló: “En estos tiempos cuando todo conspira para aumentar la desarmonía del mundo, el poeta nos recuerda que hay que volver a los dioses profundos, y que la música del ser es disonante, pero la vida continúa”. Su nombre cobró notoriedad por la mención de unas versos de uno de sus poemas en la película 21 gramos, dirigida por el mexicano Alejandro González Iñárritu. Allí Sean Penn recitó: “La tierra giró para acercarnos/ giró sobre sí misma y en nosotros/ hasta juntarnos por fin en este sueño”. Cierta noche junto a un cabo de vela, nos dejo dicho: “La poesía cruza la tierra sola,/ apoya su voz en el dolor del mundo/ y nada pide/ -ni siquiera palabras.// Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;/ tiene la llave de la puerta./ Al entrar siempre se detiene a mirarnos./ Después abre su mano y nos entrega/ una flor o un guijarro, algo secreto,/ pero tan intenso que el corazón palpita/ demasiado veloz. Y despertamos.”(La Poesía). Gustavo Guerrero, poeta, crítico y profesor de Literatura en París, lamenta la muerte del “príncipe de la poesía venezolana”: “Ha fallecido la figura más reconocida y más exaltante de la poesía en los últimos años. Es una de las grandes voces del neolirismo en lengua española y, sin duda, un poeta de sutiles y muy profundas emociones, un hombre capaz de suscitar la verdad de la emoción”, manifestó. [3] La leve terredad del poema De la terredad enarbolada por Montejo, señala Rafael Rattia: “Con apenas 69 años de intenso y hondo trasegar un singularísimo periplo vital el poeta edificó un corpus scriptum de indudable condición transgenérica. Aunque, también sin duda, su impoluta gesta creadora sobresalió con creces en el género poético; no por ello dejó de brillar, ex aequo, con sui generis hondura y fascinación en el campo de la ensayística e incluso alcanzó cotas, nada desdeñables, de respeto y admiración en el movedizo terreno de la crítica y la traducción literaria.” “Con la lucidez nada distante que caracterizó a Fernando Pessoa, Montejo, su igual, se desdobló en no se sabe en cuántos heterónimos; Eduardo Polo, Blas Coll… fueron cara y sello de un mismo y distinto “alter ego” que supo resguardar la inveterada pulcritud de las formas expresivas al tiempo que forjó una Obra de poquísima similitud en nuestro orbe hispanohablante. El poeta siempre fue consciente de haber alcanzado el Absoluto; la revelación esencial mediante la escritura del poema. No obstante, supo con igual hidalguía mantener una humildad sólo comparable a la imperturbabilidad del mineral. Lidió a brazo partido con la insoportabilidad de la conciencia y su instantaneidad en la fugaz chispa del existir. Hizo suyo el credo ramosucreano de “vivir es morirse”. Cuando pudo lo escribió para que sus lectores, él estaba consciente le sobreviviríamos, no dejáramos de confirmarlo, “el canto (el poema) siempre estará por encima de la escritura”. En cierta ocasión dijo: “Alguna vez escribiré con piedras/ midiendo cada una de mis frases/ por su peso, volumen, movimiento/ Estoy cansado de palabras.” (Escritura) [4] Embusterías de Eugenio Montejo Mery Sananes le dedica una de sus embusterías: “Porque cada vez que se nos va alguien que sabe dialogar con el tiempo, con el paisaje, con el ala de las aves, con la tierra, la ausencia y el amor, es como si se hubiese extinguido un bosque, secado una corriente portentosa de agua, clausurada una ilusión. A menos que salgamos a ejercer nuestro propio oficio de alquimista. Porque cada vez que la pupila incandescente de un niño se reinstala en la retina de un transeúnte, y es capaz de reentablar la conversa detenida con todo aquellos que lo rodea, las flores, las mariposas, los insectos, los árboles, para de allí aprehender ese alfabeto del mundo que le permita, voltear a ver el rostro del hombre que camina en desasosiego a su lado, casi imperceptible, y darle, como quería Vallejo, un abrazo de hermanos, cada vez que eso ocurre el poeta renace y la vida despierta. Hasta que todos alcancemos ese don que nos pertenece por esencia y condición. Ojalá el tiempo y la capacidad que no tuvimos de irnos a sentar junto a su melancolía para trazar juntos esas razones esenciales y definitivas que convierten ‘La tierra en el único planeta que prefiere los hombres a los ángeles’, nos sirva hoy para ese recorrido impostergable por la esperanza que nos permita al fin hacer ese deslinde definitivo entre los floricultores y los sepultureros, hasta que nazca al fin natural y espontáneo, colectivamente, esa clave en temple de bosque y vuelo de tempestades que requerimos para comenzar a ser en verdad hombres humanos. Por su propio Autorretrato Dormido, sabemos que se fue con sus pájaros, hacia el mar incansable y la noche, hacia un horizonte inmenso que ya no partirá el mundo con un cuchillo largo, sino que lo andará zurciendo con sus hilos hechos de fibras de piedras, que habrá regresado la silla a su lejano árbol, tal vez al encuentro de ese otro planeta errante que gira alrededor de sí mismo, donde lo aguarda el amor de los amantes, residente por siempre de la tierra, único lugar donde en verdad se abren los párpados. Y allí en esos sitios estableceremos el diálogo en el calendario de los días vividos.” [5] El tiempo y la muerte en la poesía de Eugenio Montejo Del tiempo y la muerte en la poesía de Eugenio Montejo, sostiene Enrique Vitoria Vera: “Para el poeta venezolano Eugenio Montejo el tiempo es lugar y la vida muerte, sin contradicciones, concurrentemente, uno y otro, ambas, son motivos suficientes y valederos para que la emoción madura del poeta tome rumbos que trascienden lo fugaz y lo estado, su aquí es el mañana, su allá el entonces: la muerte es vida por vivir, el tiempo espacio para dejar de ser. Sin ambigüedades, el escritor, terminante y prolijo en comparaciones, concluye que -paradójicamente- el hombre dura menos que una vela, que un árbol, que una piedra, que un pájaro, que un pez fuera del agua: “casi no tiene tiempo de nacer… / Y sin embargo, cuando parte / siempre deja la tierra más clara.” La muerte en la obra poética temprana de Montejo conquista un calendario personal que discurre ciertamente más allá del tiempo, se instala ubicua en los versos del poeta como una posibilidad, como un recuerdo, y sobre todo, como un homenaje a los que se fueron para continuar estando, a los que aún viven pero con toda certeza partirán, como es el caso del propio poeta.” [6] Música de gallo Dentro de las figuras emblemáticas de Montejo: los árboles, las lámparas, las cigarras, los pájaros, la terredad, cobra primacía la del “gallo”, el que a modo de ritornello musicaliza toda su obra. Así como al amor lo hilvana permanentemente con el cosmos, el gallo luminosamente signa la inmediatez, la trascendencia, el alumbraje, la nostalgia cósmica. Es como si a cada instante asistiera y asistiéramos a la primera celeste madrugada cósmica. El gallo llena, explica a lo largo del mundo y, así, a lo largo de su obra. Puede estar en otro sitio, ser de otro siglo. Podemos asistir a un canto sin gallo, canto puro, cortante, en el alba de la tierra. A él a quién le quedó un gallo por oír, entre “música de gallo”, en coito con muerte y espuelas, lo imaginamos, bien plantado, “recolectando aquí y allá de la intemperie / granos azules caídos de los astros.” MICRO ANTOLOGÍA LA POESÍA La poesía cruza la tierra sola, apoya su voz en el dolor del mundo y nada pide -ni siquiera palabras. Llega de lejos y sin hora, nunca avisa; tiene la llave de la puerta. Al entrar siempre se detiene a mirarnos. Después abre su mano y nos entrega una flor o un guijarro, algo secreto, pero tan intenso que el corazón palpita demasiado veloz. Y despertamos. LA TERREDAD DE UN PÁJARO La terredad de un pájaro es su canto, lo que en su pecho vuelve al mundo con los ecos de un coro invisible desde un bosque ya muerto. Su terredad es el sueño de encontrarse en los ausentes, de repetir hasta el final la melodía mientras crucen abiertas los aires sus alas pasajeras; aunque no sepa a quién le canta ni por qué, ni si podrá escucharse en otros algún día como cada minuto quiso ser: —más inocente. Desde que nace nada ya lo aparta de su deber terrestre; trabaja al sol, procrea, busca sus migas y es sólo su voz lo que defiende, porque en el tiempo no es un pájaro sino un rayo en la noche de su especie, una persecución sin tregua de la vida para que el canto permanezca. LA TIERRA GIRÓ PARA ACERCARNOS La tierra giró para acercarnos, giró sobre sí misma y en nosotros, hasta juntarnos por fin en este sueño, como fue escrito en el Simposio. Pasaron noches, nieves y solsticios; pasó el tiempo en minutos y milenios. Una carreta que iba para Nínive llegó a Nebraska. Un gallo cantó lejos del mundo, en la previda a menos mil de nuestros padres. La tierra giró musicalmente llevándonos a bordo; no cesó de girar un solo instante, como si tanto amor, tanto milagro sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito entre las partituras del Simposio. ADIÓS AL SIGLO XX a Álvaro Mutis Cruzo la calle Marx, la calle Freud; ando por una orilla de este siglo, despacio, insomne, caviloso, espía ad honorem de algún reino gótico, recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros tatuados de rumor infinito. La línea de Mondrian frente a mis ojos va cortando la noche en sombras rectas ahora que ya no cabe más soledad en las paredes de vidrio. Cruzo la calle Mao, la calle Stalin; miro el instante donde muere un milenio y otro despunta su terrestre dominio. Mi siglo vertical y lleno de teorías... Mi siglo con sus guerras, sus posguerras y su tambor de Hitler allá lejos, entre sangre y abismo. Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios por un trago, por un poco de jazz, contemplando los dioses que duermen disueltos en el serrín de los bares, mientras descifro sus nombres al paso y sigo mi camino. NOTAS [1] MONTEJO, Eugenio: Trópico Absoluto. pp. 68 [2] GUTIÉRREZ, María Alejandra: El diálogo con el enigma de Eugenio Montejo. http//www.literaturas.com/EMontejoLC.htm [3] GUERRERO, Gustavo: Gustavo Guerrero lamenta la muerte del “príncipe de la poesía venezolana”. http://www.el-nacional.com/www/site/detalle_noticia.php?q=nodo/31492 [4] RATTIA, Rafael: Eugenio Montejo: La leve terredad del poema. http://www.analitica.com/va/arte/oya/3517979.asp [5] SANANES, Mery: Embusterías de Eugenio Montejo. http://www.analitica.com/va/arte/oya/3820391.asp [6] VILORIA VERA, Enrique: El tiempo y la muerte en la poesía de Eugenio Montejo. http://www.analitica.com/va/arte/documentos/6196323.asp © Pablo Mora 2008 Espéculo. Revista de estudios literarios. Universidad Complutense de Madrid El URL de este documento es http://www.ucm.es/info/especulo/numero39/emontejo.html Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.224 8198 2008-09-15T05:22:45Z 732010 Los raros Pablo Mora “Los escritores son unos tipos raros: algunos llevan el pelo largo. Otros se dejan crecer la barba. Y hay quienes muestran unos bigotes hirsutos. Se les ve caminando sin rumbo fijo. O hablando solos. Como perdidos en el mundo de sus ensueños. Se les reconoce fácilmente. Por el arrobamiento que los embarga cuando divisan un juego de arreboles en el horizonte. O por la alegría que les produce una tarde de lluvia: ellos, igual que los niños, no corren a guarecerse bajo los alares. Prefieren que el agua les empape sus ropas y sus ilusiones. Los escritores son amigos de la soledad. Amigos del silencio. Rechazan los tumultos. No les preocupan los dictados de la moda. Ni el “qué dirán” de los demás mortales. Se acuestan de madrugada. Y beben aguardiente. Asumen su oficio diariamente con un lápiz. O una máquina de escribir. O una computadora. Y una hoja en blanco. Con ellos se enfrentan en singular batalla. Contra palabras y fonemas. Batalla de la que ellos salen vencedores. En la que se vuelven dioses. Creadores de belleza. Hacedores de cosas nuevas. Sólo que su “Hágase la luz” tiene el embrujo de verso. O el encanto exquisito de una prosa. Pero son dioses. Que tienen la capacidad de enternecerse. Ante la hermosura de unos ojos. O ante un niño dormido en un andén. Definitivamente los escritores son unos tipos raros.” (Gustavo Gómez Ardila). Hijos del sol quemados por el sol a pesar de la tregua o la trinchera a pesar de los otros o nosotros los gigantes pespuntes los instantes de las ruinas las vueltas y revueltas las cárceles burdeles la esperanza el eclipse el escaño los lugares los rumores las brasas las ciudades las cúpulas iglesias y fachadas a pesar de lecciones selecciones de sombras sorpresas o de asombros de embalajes de enveses o reveses de vivencias de goces contingencias de cuentas soledades o disfraces misterio angustia enigma llanto apremio rayos trombas resacas y corrientes hallazgos llagaduras o soberbias espejos fondos flecos o trasfondos reinos ruletas cirios cofradías creencias esplendor rito oro pompas Los raros los sublimes los guardianes los que abren interrogantes azules a quienes les basta con ver los árboles oír los pájaros con ese gran milagro de estar vivos y caminar entre la gente y saludar al sol profundo que brilla en el corazón de los humildes su vida deben a la colmada copa de su afecto y a su indulgencia casi toda incordura derrochada su llamarada les volvió sedientos levantan su copa por la vida reinan sobre la muerte hasta sembrar de altos girasoles el lujurioso vientre de la tierra Vive fuera de sí o muy adentro sabe el tamaño exacto de la pena conoce el lado oscuro de la rosa y la terrible majestad del pan de lumbre en lumbre en orfandad suprema hijas de los trigales y las piedras su cólera y ternura vagando andan por campos farallones y veredas vigilia del asombro detenido marchándose de prisa sin moverse estatua en soledad en estampida remontando hacia adentro de la lumbre entre umbrales abrojos y neblinas subterránea fuente al descubierto Desciende por favor a sus entrañas verás que el corazón de los poetas es un injerto de desierto y luna amigo de la sombra y sus caudales de la sombra difusa de la muerte de las maneras de morir al día revelarás el triunfo del poeta saberse polvo polvo enamorado velando a pensamientos desatados pablumbre@hotmail.com Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.224 8198 2008-09-15T05:25:11Z 732014 Se levantan temprano Pablo Mora rosa del mar al pie de la tormenta en la rosada desnudez del alba en las manos del mar silencio alado la engendra el mar la arena su oleaje la sombra primigenia de la luna los zumbidos del alba la interrogan la tarde el sol la lluvia las albadas la insomne playa el cielo la locura la piedra junto al mar de queja asombra cavila el mar como la ola empina de pronto al mar cobija y oye al mar camino de las alas de la noche en ella cabe el mar en piedra viva en noche en cielo en tierra en sueño en sombra claridades de sombra opalescente sueño desenterrado lacerado flor reseca enroscada retorcida personificación reflejo altivo jadeo de mujer sobre la arena benigna resistencia de las cosas implacable sonrojo de las venas la perenne cuestión de los modales profunda y antiquísima visión soplo oleaje vela azul tormenta azul enrojecido amoratado el gris vagando en las colinas pardas los colores los sueños visionarios aconteceres del alucinado un pedazo de pan para los pájaros un alarido entre la guerra la imagen vegetal de la lechuga un alpargata recibiendo sol gota de lluvia roedura ajada la sílaba final del viento errabundaje vuelo trashumancia mientras murmura alrededor la noche en la punta del tiempo navegando justa medida del asombro humano sed de viento de pan de sombra y huella manera de sentir junto a los otros para sacar la flor de las cenizas la eternidad en sol andando raza que canta en la tormenta yunque espiritual en la refriega vino legítimo del sueño en armas lumbre fulgor verdad nostalgia cósmica un eco colectivo corregido ágora del delirio y la tragedia secreto en flor lugar del alumbraje la fundación universal del ser el hombre ante el espejo de su sombra retrato del mundo y sus costumbres algo visión fidelidad relámpago milagro de la vida compartida íngrima huella hembra deslumbrante no le conocemos longitud altura ciclo molecular peso específico mas le conocemos su sabor exacto es un sabor a trigo a leche y miel a rosas a durazno que como un corazón recién nacido palpita entre los dedos de las hojas por su sola dulzura sostenido rasgón terrazgo espada triza cópula ramaje ramazón o ramalazo las palabras compiten y complotan capaces de recuperar al hombre o de inventar al sol o al propio vino se levantan temprano con el alba mantiene abierta la palabra al hombre cabalga que cabalga en las tinieblas relumbra vela brilla resplandece para que el canto siempre permanezca viene del fondo de los siglos sigue vuelve como la aurora y el ocaso sabe de noche sabe de alborada del sagrado silencio de las piedras del lugar en que el grito nos religa las cosas no sabrán cuando ella parta el modo en que amanecen hombre y agua la imagen intrincada de los sueños manera de llevar a pelo el día sed de sal sol de abrazo noche vuelo desnuda yegua para amanecerla hasta la última siembra última lumbre hasta la última lucha última milla hasta el último jadeo segundo esperanza de fe plenificada furiosa tempestad de noche y día es la arena enredada entre las olas el mar que se desborda sobre el risco feliz morada del soñar antiguo sobre el azul espejo de las aguas es la mirada de la noche en vela el paso de los duendes sobre el mar el relente susurro de los árboles la sal la espuma el sol la madrugada Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.224 8198 2008-09-15T05:26:20Z 732016 Larga sombra Pablo Mora breve lechuza ardiente lujuriosa sorpresivamente alada reciamente atuendo oscuramente lumbre súbitamente viva humanamente cierta airadamente tierna nocturnamente yendo desnuda levedad a ras de suelo jaula de cristal hembra jadeante jirón de prado nube pura sol y casa y universo y clarinada jovial esencia hendiduras configuración del inacabamiento ruptura momentánea fluir inagotable del murmullo fraternas potestades del asombro contra la sed y el hambre sobre el puente contra todo forma de vida asombro deshojado sueño de la piedra piedra de los sueños fecunda entraña de la luz andadura pasturanza festín de sombra y llama plato de aromada miel idilio diosa aparejada milagro del insomnio desatado en la nochumbre a vista del rocío amanecido blanca palomica en soledad herida en uno de los ojos de pronto reclinada flujo y reflujo en comunión altiva relámpago la sombra del designio desangrado crepúsculo del ocio lejana silenciosa larga sombra alta vigilia rastro de la tierra bramido sordo de la parda luz ventanas goznes muros quemaduras clamor del hambre grito poderoso infinita orilla aire detenido sagrada apuesta vengativa luz paloma caracol y compraventa feraz gloriosa repentina ilesa íntima soledad amenazada la línea precisa del abismo para llegar a tientas a la nada desde el morir al no morir viviendo del otro lado de la sombra en luz se detiene estremece sube baja viene del sueño viene de la nada toca tierra lleva sonidos de metales de sangre de hambre guerra horror pavura conoce el canto de las aves el silencio del paraguas la melancolía del guanábano el sitio del silencio las alas de la noche y de la lluvia el gemido de las nieves las voces de la sangre honda navegación paso del día el regreso del sueño el rastro del celaje su grito de cigarra la navega en la muerte y se cuida de lo vivo ronda entre soledad por muchas albas sale de su envoltura puro asombro querer apoderarse de los sueños de las cosas las luces y los pájaros larga sombra de cópula y prodigio alba engrifada cielo animal prado en manos del sol que se despierta virilmente el hombre en cósmica entrega permanente sigue al arroyo en su silencio lúgubre a la intemperie al descubierto el más airado grito de la tierra el más largo suspiro de la fronda el más verde silencio iluminado lenta alucinación de estrellas rotas planicie en llamas jubiloso asombro jungla de sueños jaspes arrojados cóndores en parejas blanquecinas agua ajada cascadas jadeantes sed de mitos en sombra de alborada mística sorprendente hipnótica única nave estrellada soledosa mágica selénica arenisca del desierto paraje azul retamas y algarrobos tótem tensado en fuego arrasador ocre perenne enloquecido abrazo alzado cabizbajo valle erguido en la antigua quebrada de la noche Pablo Mora 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.174 8198 2008-09-30T03:04:01Z 761990 Mirando jugar un niño Reproduce Pablo Mora (Parábola correspondiente al capítulo VIII de MOTIVOS DE PROTEO. Una de las más popularizadas de José Enrique Rodó.). ... A menudo se oculta un sentido sublime en un juego de niño. SCHILLER: Thecla. Voz de un espíritu. “Jugaba el niño en el jardín de la casa con una copa de cristal que, en el límpido ambiente de la tarde, un rayo de sol tornasolaba como un prisma. Manteniéndola, no muy firme, en una mano, traía en la otra un junco con el que golpeaba acompasadamente en ella. Después de cada toque, inclinando la graciosa cabeza, quedaba atento, mientras las ondas sonoras, como nacidas de vibrante trino de pájaro, se desprendían del herido cristal y agonizaban suavemente en los aires. Prolongó así su improvisada música hasta que, en un arranque de volubilidad, cambió el motivo de su juego: se inclinó a tierra, recogió en el hueco de ambas manos la arena limpia del sendero y la fue vertiendo en la copa hasta llenarla. Terminada esta obra, alisó, por primor, la arena desigual de los bordes. No pasó mucho tiempo sin que quisiera volver a arrancar al cristal su fresca resonancia: pero el cristal, enmudecido, como si hubiera emigrado un alma de su diáfano seno, no respondía más que con un ruido de seca percusión al golpe del junco. El artista tuvo un gesto de enojo para el fracaso de su lira. Hubo de verter una lágrima, mas la dejó en suspenso. Miró, como indeciso, a su alrededor; sus ojos húmedos se detuvieron en una flor muy blanca y pomposa, que a la orilla de un cantero cercano, meciéndose en la rama que más se adelantaba, parecía rehuir la compañía de las hojas, en espera de una mano atrevida. El niño se dirigió, sonriendo, a la flor; pugnó por alcanzar hasta ella; y aprisionándola, con la complicidad del viento que hizo abatirse por un instante la rama, cuando la hubo hecho suya la colocó graciosamente en la copa de cristal, vuelta en ufano búcaro, asegurando el tallo endeble merced a la misma arena que había sofocado el alma musical de la copa. Orgulloso de su desquite, levantó, cuan alto pudo, la flor entronizada, y la paseó, como en triunfo, por entre la muchedumbre de las flores. ¡Sabia, candorosa filosofía! pensé. Del fracaso cruel no recibe desaliento que dure, ni se obstina en volver al goce que perdió; sino que de las mismas condiciones que determinaron el fracaso, toma la ocasión de nuevo juego, de una nueva idealidad, de nueva belleza... ¿No hay aquí un polo de sabiduría para la acción? ¡Ah, si en el transcurso de la vida todos imitáramos al niño! ¡Si ante los límites que pone sucesivamente la fatalidad a nuestros propósitos, nuestras esperanzas y nuestros sueños, hiciéramos todos como él!.. . El ejemplo del niño dice que no debemos empeñarnos en arrancar sonidos de la copa con que nos embelesamos un día, si la naturaleza de las cosas quiere que enmudezca. Y dice luego que es necesario buscar, en derredor de donde entonces estemos, una reparadora flor; una flor que poner sobre la arena por quien el cristal se tornó mudo... No rompamos torpemente la copa contra las piedras del camino, sólo porque haya dejado de sonar. Tal vez la flor reparadora existe. Tal vez está allí cerca... Esto declara la parábola del niño; y toda filosofía viril, viril por el espíritu que la anima, confirmará su enseñanza fecunda.” pablumbre@hotmail.com http://www.analitica.com/va/arte/oya/7778257.asp Mirando jugar un niño 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/7778257.asp 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:46:43Z 856812 Sombra insomne Pablo Mora desentrañar los secretos al asombro grabar el sueño entre los árboles estar en el centro de la vida de por vida tener mucha imaginación para ver la realidad asumir absurdos enigmas laberintos y zozobras perpetuar la gloria del mundo en un grano de maíz mantener la espada en la trocha que corresponda abrir compartir la luz al mismo tiempo que la noche oscura encender lámparas en el túnel de la infamia enloquecida empuñar las manceras del arado en el lugar apropiado en el momento apropiado y en la circunstancia apropiada dejar crecer el verso la vigilia el abrazo el amor la vida el juego no hay que podar la paz tal vez la rosa extasiarse asombrarse ser lumbre vino juego trashumancia ver a Dios desnudo sin hacerle caso uno no sabe si lo oyen las estrellas las piedras por la noche a solas vuelan en cada cuarto oscuro sombra insomne habrá algún árbol donde nadie llegue un horizonte que el hombre no alcance un hombre encuandecido un frailejón en niebla entelerido una ceiba una sombra envejecida donde viva la lejanía saber del hospedaje del silencio mirar atentamente el horizonte mientras la muerte nos espera un rato mientras la tarde se despide lenta mientras la selva hacia la noche viaja saber de la escritura de las piedras del colosal silencio de los grillos abrirle los postigos al crepúsculo tantearle a los sueños sus luceros fundir los versos en tenaz acero hacer caber a Dios en un dedal al Sol en el ojo de una hormiga al mar en los labios de una perla mientras la luz ensimismada duerme ser lámpara en la noche de la aldea sin aldaba sin llave sin silbido reconocer el sueño entre la luz hasta bajarnos de la sombra in albis y encontrar otro insomne en el camino recoger las preguntas de los niños para que nunca el hombre pierda asombro nombrar la libertad la vida el fuego la fuerza de los sueños de los ríos las canciones las hierbas de la tarde morir cantando sacudir asombros darle vida a la tierra la alegría a la lluvia color al arco iris romper cercas sembrar enredaderas amanecer con nuevos alumbrajes preparar un manjar que a todos sacie a la gacela bajo el tamarindo conocer las entrañas de las hojas el corazón del bosque y sus vitrales el páramo sus cuitas y plegarias desenterrar el misterio de la rosa ahuyentar la sombra y sus reveses escapar del ladrido de la calle del hosco muñón del peregrino del puñal que en la acera nos espera o del barco que acecha nuestras costas dar con el ámbar del primer arroyo traspapelar la terquedad del lunes aullar juntos delante de los cielos escucharle al pobre su alarido compartir esperanzas con el árbol expulsar el despojo mutilado ser libres así el fuego nos cercene quitar algunas comas al crepúsculo ver la noche sin que nadie contradiga eludir la risa ensangrentada dar con una migaja de soledad marina atravesar tragedias agonías alero interrogante incertidumbre pablumbre@hotmail.com Sombra insomne 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:48:22Z 856813 Palabra decisiva Pablo Mora dar forma al vacío ojos al poema para que pueda cruzar la calle alas a Dios para que llegue al hombre robarle sin que sepa una sonrisa al sol en la arboleda cruzar no la aurora sino el alma en que ampara su soñar aupar asolear la eternidad escuchar la soledad y dirigirle la palabra llegar con los ojos abiertos a la mirada final pedirle a la luz que nos espere reprocharle al alba su tardanza correr con el peligro de la vida acercarse a los que sueñan o sollozan o tienen hambre y sed bajo el cielo verse en el que tiene más de mil años de pedir pan y sueño en el que no tiene camino que seguir detenerse a la orilla sangrante de una pena adentro de las pequeñas casas de cartón escuchar el sonido de las lágrimas acordarse del viaje hacia la sombra alumbrar la maravilla encender relámpagos asombrar al tiempo sentir las sombras fundar los sueños amar al viento limpiar el poder cuando corrompa unir lo posible con lo imposible llevar el infinito a cuestas sentarse en el lugar del hambre llevar a peso las palabras reinar sobre la muerte salvarse juntos saber cuándo con qué fuerza de qué modo asumir nuestro destino rebelarse en la muerte bochornosa ir tras la flora del variado enigma llegar a la mejilla de la tarde amar la tierra amar al monte al hombre los cangilones de hambre a la intemperie rescatar las preguntas de los otros preguntar por la rosa por el hombre salvaguardar al hombre que florece la lumbre lubricante de la piedra descargar nuestros almácigos vivir mientras el alma nos suene morir cuando la hora nos llegue ver regresar la primavera pasar a tiempo la palabra abrirse desgarrarse con el otro pronunciar la palabra decisiva confirmar que la civilización no es más que una injusticia armada que la poesía es una insurrección que el poeta no se ofende porque le llaman subversivo cuando le dicen insurgente decidirnos por la libertad de la palabra hasta hacerla timón en nuestras manos para el hombre que empina su bravura recobrar la palabra germinal su legendaria esquina memoriosa la pródiga semilla sobre el campo las claras madrugadas fornicantes transgredir lo decible y permisible frente a una palabra enmascarada fantasiosa una clave articulada lujuriosa pertinente una palabra activa digna apasionada certera cruda furente fehaciente empuñada insomne verdadera una palabra que golpee al mundo y acompañe al hombre urgida llameante inextinguible adecuada al enigma universal y al majestuoso corazón del hombre a pulso de vinagre vino y júbilo dejar que asome la palabra el hombre despertar al silencio de la vida abrir el oído al ojo o echarle ojo al oído hacer silencio para darle paso a la luz tentar medir pulsar darle tiempo al camino a que regrese reconquistar nuestro origen reconocer que no hay quejido mayor que el del amor estar atento al parte de guerra saber que existen caminos que no hay que seguir ciudades que no hay que asediar o atacar ejércitos que no conviene hostigar preguntas que no hay que contestar y hasta órdenes que no hay por qué cumplir dejarse ser dejar que toda cosa sea a pesar de tener que competir partir andar luchar llegar vivir auscultarse encontrarse y aceptarse hundirse hurgarse ser sentirse serse pablumbre@hotmail.com Palabra decisiva 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:49:39Z 856814 Claro de tierra Pablo Mora oírle los crujidos a las horas palpar la inofensiva algarabía sumarse a la marea la insurgencia ataque o contraataque necesarios ponderar las armas de los perros y los pájaros el diapasón del bosque del silencio los pozos de las rosas y los muertos la rosa que nos lleve a las estrellas recobrar el derecho de las piedras conjugar sueño polvo soledades al paso de los soles que nos resten que el sueño siempre cumpla su promesa advertir que el rumor de un pueblo almado es más bello más puro que el rocío hallarle el pan a quien lo pierda o sueñe concurrir al llamado de las flores cuando sangre el costado de la rosa pendientes del clamor de las palomas cuando aceche penumbra horror borrasca de noche retroceden los relojes toparse acompañarse entusiasmarse adherirse juntarse desaislarse asociarse zurcirse reunirse llevar en el pañuelo una granada ya pase lo que pase por si acaso alumbrarle el sendero a las luciérnagas alzar al sol la lluvia las fogatas velar por el camino de la aurora andar con el hermano que nos quede a la huerta perdida de la aldea para ver qué semillas recoger es tiempo de arrumbar los macundales de encontrarse de nuevo con las topias usar el cielo en caso necesario a la tierra en ausencia de sus manos emborronar de lluvia los poemas de lidia en lidia al alimón al quiebro en busca de la obranza volar sobre el misterio de la arena labrar el día rasguñar el cielo dejar en batallón nuestros silencios deslindar terredad de abatimiento legado salvación andaje velas darle de beber a las botellas darle tiempo al camino a que regrese porque a las noches también les da sueño hacer esto o aquello hacerlo todo a tiempo hacer reír así sea con una sonrisa de gato el problema radica en la sonrisa todos entienden menos los idiotas se castigan las costumbres riendo o con la fuerza de un artículo de fondo bajo un paraguas toda duda cabe todos los besos ecos y jadeos todos los escenarios de Broadway todos los alaridos todos los cuernos de las fotos todos los zapatos de la lluvia importante saber en qué guerra estamos dónde fuimos o estuvimos esto es imprescindible y por supuesto entender muy bien al mar nadie sabe qué hacer con tanta lluvia adelantar vivir sobrevivir resistir hasta el último combate huir de frente atacar de retirada volver caras triunfar en la derrota ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro rechazar la sentencia de la muerte asumir alto el triunfo de la vida blandiendo diapasones subversivos llevar hasta la cima la bandera y desplegarla en rancho en cada aldea hasta colmar la lágrima del pueblo coronada la lucha asegurar la militancia plena por la belleza y la verdad del hombre como un golpe de amor en cada miedo como un claro de tierra en la mirada pablumbre@hotmail.com Claro de tierra 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:50:52Z 856815 La vida Pablo Mora Se nos hace que la única certeza sea el asombro, el estupor —lo máximo a que puede aspirar el hombre, su mayor virtud, su más alta aspiración—: el clamor del hombre, su alarido, su asombro inextinguible, el vino, el himno de la vida: itinerario, término confín. El olvidado asombro de estar vivos. Aferrados al tiempo en transparencia, vivos todavía, bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros, sabernos arpegio en la garganta de la vida, silencio acurrucado en el camino. Asombro eternamente corredor. En solidaria soledad, de paso, retar sombra, presagios y agonía. Cavila que cavila, halar al mundo. Camino de la aurora, andar, andar. En vértigo y vacío, jadeantes, desgaritados, en hambriento asombro, mientras nos oiga un árbol en silencio, tendremos todos tiempo de llegar. El asunto es acompañar la vida a sol y sombra, donde sea preciso; saber de donde nos sacó el hechizo y contar con la última embestida. No importa el llanto o la final salida, la vida es solamente el compromiso de estar donde la vida misma quiso: al lado de la vida de por vida. Abundarán ventiscas y huracanes al dar con el confín de nuestros días cuando en batalla, casi como canes, lidiaremos las propias agonías. Disputarán, entonces, nuestros manes llanto, grito, dolor y rebeldías. El asunto es acompañar la vida: irnos de la penumbra hacia la luz, ir del llanto inclemente a la alegría, velar, vivir, virar mientras morimos. El asunto es acompañar la pena: ir del presentimiento hasta la nada, del solaz a la zarza enloquecida, saldar, sentir, soñar mientras vivimos. El asunto es desamparar la muerte, ir del balido a la final grisalla, ir del claror al huracán misterio. Del asombro tenaz a la impotencia, del dejo quejumbroso al alarido, de la muerte feroz hacia la vida. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. (Calderón de la Barca). La vida es el sueño de una sombra. (Píndaro). La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero. (Hermann Hesse).La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes. (John Lennon). La vida es una enfermedad mortal. (Ros de Olano) Partimos cuando nacemos, andamos mientras vivimos, y llegamos al tiempo que fenecemos; así que cuando morimos descansamos. (Jorge Manrique) La vida nos remeda, nos hamaca, enlucha, enlluvia, enrama, enllanta, astilla, borrasca, enselva, enrumba, nos insomnia, nos consiente, desgarra y nos ventana; nos llovizna, nos alma y nos desarma; la vida nos ampara y aguitarra, acecha, estrella, encanta y huracana. La vida un quebranto camino de la muerte perdurable. Sentenciado a vida cada hombre solamente a muerte apuesta. Resiste corazón mientras la muerte nos espera un rato. De aviso en aviso sin oír la noticia de la muerte. De vez en cuando el hombre cae en cuenta que aún está vivo. De apuesta en apuesta, faltó ponerle trampas a la muerte. Afortunadamente allá en la muerte hay mucho de qué hablar. pablumbre@hotmail.com La vida 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:52:31Z 856816 Sombra luminosa Pablo Mora A Augusto Caubarrére, al resplandor augusto de sus sombras, tras un amanecer que al fin alumbre un día con la noche esclarecida. Se despertó de pronto la espesura. Primero fue la luz. Después el viento. Brotaron de la noche las semillas y el rojo sol amaneció en los frutos. Sobre los escarpados peñascales saltaron, libres de temor, las bestias y en un vuelo de cóndores de espuma las aguas emprendieron su jornada. El hombre, entonces, amasó la tierra. Todos los árboles se hicieron suyos y suya fue la red de los caminos. Nació sin nombre la primera aldea. La vida tuvo la noción del tiempo. Y vino Dios y santiguó la tierra. Traído de los cielos por Vulcano, acampó en las entrañas de la tierra, se le vio en la fogata campesina y al pie de las angustias de los hombres. Los dioses, sin embargo, acaparaban la verdad que en la lumbre se escondía y vino Prometeo y se robó el misterio divino de las llamas. Supimos del secreto de los dioses y, encadenados a la roca viva, desafiamos la luz de las estrellas. Al condenar nuestra primera hazaña, a Zeus tonante, enfurecido en gritos, lo encandiló el arrojo de los hombres. Y el rojo sol amaneció en los frutos. Y hubo fuego por siempre aquí en la tierra. Surgieron los trigales por doquiera. Y en fuego ardía el corazón del hombre. La piedra generosa nos lo dio y abrigamos el pan de la esperanza, el lecho primigenio del amor y la oscura tristumbre del camino. Anduvo el hombre con el fuego a cuestas alumbrándose todos sus senderos, todas sus huertas, sus florestas todas. Fuego en el alma, en la colina fuego, fuego en el prado, en la alameda fuego, fuego por siempre en el dolor del fuego. Con el fuego llevamos a los astros el orgullo que en tierra se acampaba; la luna conoció nuestra amargura, se sabe de memoria nuestras penas. Tal vez un día Dios nos reconozca hijos del sol, del viento, de la nada, peregrinos en campo de batalla, cuando se acabe el pan aquí en la tierra. Entretanto crepita la alboradas, crepita la añoranza de la fronda, crepita la hojarasca vespertina. Crepita el llanto, el sueño, el alarido, la ramazón crepita que crepita, crepita la esperanza de los hombres. Fuego que pasas, fuego amigo, fuego. En el bosque que solo tú conoces llama que corre, salta y se desliza. Testigo de la noche primigenia, sé vuelo de latidos y esperanzas, el encaje del mar juvenecido, la lujuria del alba descubierta, la apena capital de la belleza. La centuria crispada de milagros, el puma americano a la intemperie, el grito salpicando en la garganta, nunca jamás la lumbre acuartelada. Oh Padre, Padre Nuestro Sideral, a los pies de la muerte y la derrota funda la sinrazón mientras fulgures, mantén en alto la locura en cierne, desnudo, solitario, insomne, en vela, velando a pensamientos desatados. ¡Oh formas de la noche intemporales como la luz! ¡Oh arterias! ¡Oh camino! ¡Oh ausencias insepultas! ¡Oh distancias! ¡Oh asombro el de tus magmas encendidos! Deseo de partir al infinito de cara hacia el misterio para siempre. Asombro nocturnal en gloria erguido, deslumbrando los tránsitos finales. Paso del tiempo, paso de las cosas. Paso del hombre a solas con su sombra, lumbre para escaparnos de la muerte. Cuando necia la noche nos persigue, la noche sepulcral donde morimos cuando a nacer apenas empezamos. pablumbre@hotmail.com Sombra luminosa 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:54:05Z 856817 El fin de una era Pablo Mora ¿Qué queda entonces de la superpotencia EEUU? Su poder estaba construido sobre barro financiero. Con el desplome de la hegemonía del dólar, llegó a su fin; el sistema financiero estadounidense ha quedado desacreditado por años. Esto es el fin del capitalismo estadounidense, del ejemplo que por décadas se nos ensalzó como modelo a seguir. Y no es poco, aunque no sea, ni por mucho, el fin del capitalismo como sistema mundial. (Michael Krätke, miembro del Consejo Editorial de SINPERMISO, es profesor de política económica y derecho fiscal en la Universidad de Ámsterdam e investigador asociado al Instituto Internacional de Historia Social de esa misma ciudad.). El actual derrumbe de Wall Street está ocasionando todo tipo de comparaciones históricas desalentadoras. Pero muy pocos analistas parecen haberse percatado de otra coincidencia histórica igualmente fascinante: esta “gran destrucción” de riqueza a la que estamos asistiendo hoy sigue a tres décadas de un proceso de concentración de riqueza sin igual, años que han visto a los más ricos de EEUU doblar la parte que se llevan de la riqueza nacional. (Sam Pizzigati, investigador del Institute for Policy Studies en la John Hopkins University, Baltimore, EEUU.). El desplome de Wall Street es comparable, en la esfera financiera, a lo que representó, en el ámbito geopolítico, la caída del muro de Berlín. Un cambio de mundo y un giro copernicano. Lo afirma Paul Samuelson, premio Nobel de economía: «Esta debacle es para el capitalismo lo que la caída de la URSS fue para el comunismo.» Se termina el período abierto en 1981 con la fórmula de Ronald Reagan: «El Estado no es la solución, es el problema.» Durante treinta años, los fundamentalistas del mercado repitieron que éste siempre tenía razón, que la globalización era sinónimo de felicidad, y que el capitalismo financiero edificaba el paraíso terrenal para todos. Se equivocaron… La «edad de oro» de Wall Street se acabó. Y también una etapa de exuberancia y despilfarro representada por una aristocracia de banqueros de inversión, «amos del universo» denunciados por Tom Wolfe en La Hoguera de las vanidades (1987). Poseídos por una lógica de rentabilidad a corto plazo. Por la búsqueda de beneficios exorbitantes. (Ignacio Ramonet, Le Monde Diplomatique). El neoliberalismo no termina, pero se agota, dando paso a un periodo de disputa por alternativas en las que –por el momento– sólo se ven en América Latina aparecer propuestas para su superación. Gana así la región un protagonismo –junto con China– en la proyección del mundo futuro para toda la primera mitad de este siglo, en la disputa entre lo viejo –que se resiste a morir y produce crisis con consecuencias por todos lados–, y el nuevo, que comienza a anunciar el posneoliberalismo, un mundo solidario, desmercantilizado, humanista, del que el Foro Social Mundial de Belem –del 27 de enero al primero de febrero– será una muestra pluralista y vigorosa de alternativas al neoliberalismo. (Emir Sader, profesor de la Universidade de São Paulo (USP) y de la Universidade do Estado do Río de Janeiro (Uerj), coordinador del Laboratorio de Políticas Públicas de la Uerj.). pablumbre@hotmail.com El fin de una era 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.240 8198 2008-11-09T05:56:12Z 856818 Crisis real Pablo Mora Crisis, la del gobierno de los ricos frente al de los pobres, frente a la democracia inexistente, concentrada sólo en una clase económico política, cada vez más alejada de un sistema en el que las necesidades y deseos de los hombres se confronten en un debate civil traducido en decisiones y consensos colectivos. La actual crisis de crédito global, la de una congelación del crédito en el momento en que se desliza hacia una recesión mientras los gobiernos se hallan ante dificultades sin precedentes. La solicitud de protección por bancarrota, el final para una compañía que sobrevivió a guerras mundiales y a otras grandes turbulencias financieras. El último coletazo de un ciclo macroeconómico de los supuestos dueños del mundo. Manifestación de un conjunto de serios problemas irresueltos de la economía hegemónica que anduvieron durante décadas traspapelados tras una montaña de deuda. Desencadenamiento de una onda recesiva, producto del despampanante libertinaje económico que agrava la pobreza, la inseguridad y la exclusión de los pueblos más débiles. Aunque cabe preguntarnos, más allá de todo debacle monetario global, si no estamos delante de una farsa mundial más como la de las famosas torres que sabemos y sus archiconocidas secuelas y permisologías, lo que lleva al geógrafo estadounidense David Harvey a sostener que “el neoliberalismo se caracteriza por lo que se denomina como “acumulación por desposesión”, o sea por la apropiación de bienes comunes, empresas y hasta estados.” Justamente, en un reciente artículo: “El neoliberalismo como destrucción creativa”, sostiene que para “restaurar el poder de clase”, amenazado por las rebeliones a partir de los años 60, se fabrican crisis para poder imponer el recetario neoliberal. Esas crisis pueden asumir formas muy diversas: el golpe de Estado, como en Chile en 1973; la invasión, como en Irak; o la amenaza de bancarrota, como se hizo con la ciudad de Nueva York en 1975. En fin, no olvidar que episodios periódicos de crecimiento, verdadero o no, se entremezclaron con fases de destrucción creativa, registradas usualmente como severas crisis financieras. Todo lo cual cobra mayor vigencia prospéctica, en cuanto concierne a nuestra Patria Grande, América Latina, si consideramos el reciente relanzamiento de la Cuarta Flota que operaba hasta 1950 en nuestra América del Sur, disuelta luego de la Segunda Guerra Mundial. Cuarta Flota que a pesar de los argumentos del comunicado del Pentágono, donde se argumenta que su activación “servirá para demostrar el compromiso de Estados Unidos con sus socios regionales”, entre los que se destaca Colombia en su lucha contra el narcotráfico y las FARC; o que “permitirá tener una mejor y más concertada respuesta a problemas derivados de los desastres ocasionados por huracanes, la lucha contra los carteles de la droga y otro tipo de operaciones contraterroristas” en palabras de James Starvidis, supervisor de los asuntos militares para Latinoamérica; en el trasfondo, en medio de una y otra crisis del neoliberalismo en estos años, no cuenta con otro objetivo que el del poder del agua, la energía y los biocombustibles, donde América Latina, es muy rica, pudiendo llegar a poner en crisis real al país del norte. pablumbre@hotmail.com Crisis real 61749 1 0 1 www.poiesologia.com 200.31.154.135 8198 2008-11-16T04:12:54Z 871673 El hombre siempre Pablo Mora Uno y diverso, de perfil, sobre sus sombras, acaba el hombre, empieza, palpitando entre su sangre, llega; naciendo, renaciendo, melodía in crescendo, su locura, su fe, sus osadías lo acosan. Poseso de su angustia, el hombre cavila, proyecta; enervante se sostiene, avanza, se defiende; desenfunda la paz contra la guerra. Enarbola los sueños de los árboles, la lluvia seminal de su plantío, el centro genital de su coraje, el canto forestal de sus costumbres. Camina noche, sueño, vida. Amanece en horizonte, desplegado, tendido en la playa de su antigua pena. Frente al largo espesor de su quejido, se reconoce, salta, se levanta; se sorprende, vivifica y lanza, enhiesto, sonreído. Relumbra, se decide, se esperanza. Arde de furia en la trinchera, eleva sus puños mal herido, cuenta salud, aire, olvido, quitándole la cara al miedo. Dialoga en alto con las horas. Canta, se desborda, multiplica, de nuevo cuenta. A pecho descubierto, ofrece cuerpo, vida, alma y suerte. Aloja su rabia luminosa en las esquinas. Sostiene la mirada de los árboles. Bendice los salmos de las sombras, los imponentes secretos de la niebla, la silenciosa castidad de los cordones, mientras avienta duro el corazón del sueño. Lluvia tras lluvia, el suburbio se subleva. Llueve la grieta, la pobreza, el adobe llueve. Hambrientas, se arrinconan las miradas, se arropan furentes las tristezas; se persignan a gritos los silencios. De repente, estalla, se desata la lluvia entre los sueños y arrasa, intensa, choza, caserío, vereda, ahorro, sementera. Desmenuzando las horas de su vida: luz, sombra, sangre, trigo, repulsión, dulzura. Barco de larga, larga travesía, ola lenta de fuertes resonancias, cabalga el hombre a pelo sobre el mar; el hombre en el Pegaso de la mar cabalga que cabalga las estrellas a caballo en las crines de la mar. Proviene de una despeñadura enloquecida. Insinúa una suave sonrisa divinal. Respira la celeste mirada de su sol. Consume la agónica tristeza de las hojas. Interpreta la silenciosa huracandad del tiempo. Cavila debajo de la noche y la tormenta. Desangra en las cinco parcelas de la Tierra. Navega entre borrasca, grito y alborada. Agoniza en la nieve, en el llanto y en el plato. Cabalga con toda la tristumbre de los montes. Transita en tempestades mundanal miseria. Maldice las horrendas torturas del hermano. Consagra la levadura eterna de los panes. Conoce los pasos permanentes de la sombra. Despliega temores, ramalazos y portentos. Se agita en el fuego bravío de la mar. Se afinca en la locura en lucha con su pena. Mendiga la lumbre de la gota en el alambre. Quisiera recuperar el curricán perdido. Tritura las indómitas fieras que lo acosan. Renace de entre la podredumbre de la fosa. Se entrega en las redes de un tiempo submarino. Violenta volcánico la luz de otras estrellas. Arremete contra la infancia alada de las rosas. Se enrumba delirante al acecho de otra aurora. Se astilla ante el antiguo malecón del puerto. Desgarra el alma fulgurante de la flor. Se inclina sobre los fogonazos de sus huesos. Se aferra a las entrañas de su viejo pan. Llovizna sobre la polvareda de sus sueños. Desguaza furente el huracán en alta mar. Desgaja las indomables fauces de la sombra. Se eterniza sepultado en la fragua de la guerra. Se esfuma entre las ventanuras del azul. Nos acusa, nos grita y nos reclama. pablumbre@hotmail.com El hombre siempre 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/9108367.asp 200.31.154.135 8198 2008-11-16T04:14:39Z 871674 Habemus petroleum —lapsus memoriae— Pablo Mora Monstruo Sagrado, venido de las fauces más insondables de la tierra. Irrumpiste por entre mil vericuetos, echaste a andar, ennegreciendo todos los caminos. Encumbrado en nuestro Lago, anclaste en nuestro Río Padre más allá del viento y sus raudales. De pronto todo se tiñó de polvo. Eran los caminos, los lobos, las jaurías, que salían en busca de tus huellas, tras su presa nueva. Desoladas quedaron las comarcas. Tremenda soledad acurrucó los sueños. En los ríos no volvieron a beber las recuas sudorosas de la hacienda. Hasta los peces se quedaron solos. Tempestuosa orfandad nubló las esperanzas. Te albergaste en mil cuevas. Y todo fue un mar de oro en nuestras gentes. Apenas comenzamos a contar tu historia a nuestros hijos, te apoderaste de todos los cimientos sin que ninguna vereda escapara de tu paso. Saliste pronto a recorrer el mundo, diciendo que eras nuestro, siendo hasta ajena la esperanza de tus propios idólatras acampados en tu sombra. Por ti dejaron de ser las más legítimas estirpes. Sabana, monte, nube, ventisquero, tus bocas engulleron. Creamos castillos en el aire, rascacielos en el lodo. Anubladas, las enramadas se murieron. Todo fue gris en el azul de la colina y la arboleda. Un día el café fundó nuestro destino hasta que, disfrazado de cabria, despuntó en nuestros mares y echóse a andar. Las guerras en el mundo aparecieron. Entonces tu vientre de tristeza estremeció. Y vinieron extraños emisarios a exprimir tus vísceras. Un mundo de celuloide construyeron con tu fuerza y con tu venia. Pueblos, aldeas, metrópolis, encementaron con tus sobras. Todo fue un bosque de hormigón. Y vino la abundancia, el despilfarro, el vicio. Y todo lo que tiembla, brilla y muere. Quedó sola la floresta. Los vientos del Norte trajeron el polen de sus mil patrañas y un quiste purulento, cancerígeno, en nuestras plantas se incrustó. Empezamos a morir de pie. Tus botines, los botines de la tierra, conquistados en las más recónditas simas diluviales, empezaron a arrebatártelos inhumanos, dispuestos a arrasar con tus comarcas, tus huertas, tus harenes. Tu tierra se cubrió de cieno. Se volvió lodazal, pocilga, cañería. Todo vino a menos. Fuiste el Monstruo de los Mil Atajos. Eres el Monstruo de los Mil Caminos. Serás el Monstruo de las Mil Patrañas. Por ti dejamos huerta y alpargata, se nos olvidó el nombre de las rosas, los aljibes pasaron a la historia, muy lejos quedaron los caminos, los caminos que tejen las montañas, que inundan la llanura, que trenzan la esperanza y el coraje, las pisadas nocturnas del labriego. Muchas noches, te vieron, en grandes orgías, amanecer entre luces incandescentes de rocolas, después de indescriptibles bacanales. Danzaste con los mayores de la Tierra. Los cabarés del mundo ampararon tus apetitos, tus angustias, tus andanzas nocturnales, otoñales. Iluminaste las noches de Shanghai, París, Tokio, Nueva York y Río. Te pusieron precio, ajustado a todas las cuentas y costos de la bolsa, y no ha habido día desde que tú existes sin que un cambio no haya habido en la boca de tus pretendientes; mientras el pueblo tendido ante tu sombra, bamboleante, quiere verte convertido en pan, tractor, árbol, fuente y todo lo que dé vida a los que viven o vengan a vivir. Nos liberamos, te liberamos. Sin embargo la libertad se escapa cada día, se aleja, vuelve, corre, viene, y nunca termina de quedarse en nuestra casa. Arcas ajenas cuentan con tu consentimiento mientras las nuestras cada día más desvencijadas. Imperceptibles suelos deleznables corroen tus entrañas donde tú desde antaño afincas la esperanza, tus dominios, potestades. Dardos divinos de guerra descarrilan tus corrientes subterráneas. Gigantescas cárcavas en avulsiones enrojecidas afloran en tu suelo. Definitivamente, Monstruo de las Mil Rarezas, viniste de la tierra y hacia ella vas. En el aquelarre más turbulento y tenebroso, te ejecutarán una noche de la que el mundo no se olvidará y menos los pueblos que te conocieron. Pasada ya tu era, te evocarán los tiempos como una ave rapaz, de paso, que cargó y acabó con la conciencia de los hombres, con las cosechas de la aldea. Como una estrella fugaz que ocultó la lumbre de los árboles. Como un devorador de sementeras que dejó sin aliento los sueños de los surcos de los bueyes. Como el más avaro de los dioses de barro que por querer trepar el firmamento, consumido por las más fulmíneas hogueras, consiguió el más horrendo alcatrazo de la muerte hasta caer en el abismo de los mares, de donde viene toda vida y a donde va todo sol. Arrancado del vientre de la noche, la tierra en tempestuosa fogarada, fecundará millares de arboledas. Original: Pablo Mora: FUNCIÓN (Responso al Petróleo). En: Almácigo. Cuaderno de “El Parnasillo” Nº 11 / San Cristóbal, Táchira, República Bolivariana de Venezuela, 1978. Páginas 44 – 51. Pablo Mora: Zangre Zurcida. El Árbol Editores. San Cristóbal, Táchira, República Bolivariana de Venezuela, 2008. Pablo Mora Habemus petroleum —lapsus memoriae— 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/6305952.asp 200.31.154.135 8198 2008-11-16T04:16:38Z 871675 El poder, la gloria y la soledad Pablo Mora Siempre nos ha llamado la atención el título El Poder y la Gloria (The Power and the Glory), obra maestra del británico Graham Greene, llevado a la vida del Palacio de Miraflores, a la vida del Poder Nacional. A pesar de que el título alude a la doxología añadida al final del Padre Nuestro: “Tuyo es el reino, el poder y la gloria, por los siglos de los siglos, amén”. Con todo, hemos pensado que ya en el reino de Jesús, como en la gestión gubernamental, se dan los momentos de soledad. “Padre, si quieres, aparta de mí este cáliz; pero no se haga mi voluntad, sino la tuya”. Lleno de angustia y soledad, oraba Jesús con gran apremio, impregnando la tierra con gruesas gotas de sangre. La gestión gubernamental se nos hace si no de sangre, sí de ofuscamiento, perturbación. Han de ser muchos los insomnios desplegados entre la oscuridad de la razón y la confusión de las ideas. Así que las gotas de sangre en el monte de los Olivos se asemejan al turbio relente de Miraflores al unísono del runrunante tifón de la Caracas que como la patria, hoy, no duermen. Y si de pronto nos tropezamos con un titular como “El Estado nacional moderno quebró”. Acompañado de subtítulos como “La muerte de los dioses.” Junto a expresiones felices o infelices: De manera que si existen los viudos del muro de Berlín, igualmente los viudos de la Revolución Francesa. (Asdrúbal Aguiar). O agregamos la noticia de “La economía del hidrógeno” de Jeremy Rifkin en cuanto la creación de la red energética mundial y la redistribución del poder en la Tierra… donde trata acerca del fin de la era del petróleo y el nacimiento del hidrógeno como base energética de la sociedad. “Según Rifkin las diferentes predicciones se dividen en tres grandes grupos: el grupo formado por los gobiernos productores de petróleo que estiman que dicho pico se dará dentro de 35 años; el grupo formado por las agencias internacionales de la energía como el IEA (International Energy Agency), cuyas estimaciones apuntan al 2020 y, por último, el grupo denominado de los geólogos (constituido por geólogos que han trabajado en prospecciones petrolíferas), que lo estiman en menos de una década. Rifkin concede más crédito a este último grupo que a los otros dos… En consecuencia, tenemos menos de una década para obtener un sustituto del petróleo.” Nos quedamos con la profecía de Sangre Zurcida: Definitivamente, Monstruo de las Mil Rarezas, viniste de la tierra y hacia ella vas. En el aquelarre más turbulento y tenebroso, te ejecutarán una noche de la que el mundo no se olvidará y menos los pueblos que te conocieron. Pasada ya tu era, te evocarán los tiempos como una ave rapaz, de paso, que cargó y acabó con la conciencia de los hombres, con las cosechas de la aldea. Como una estrella fugaz que ocultó la lumbre de los árboles. Como un devorador de sementeras que dejó sin aliento los sueños de los surcos de los bueyes. Como el más avaro de los dioses de barro que por querer trepar el firmamento, consumido por las más fulmíneas hogueras, consiguió el más horrendo alcatrazo de la muerte hasta caer en el abismo de los mares, de donde viene toda vida y a donde va todo sol. Arrancado del vientre de la noche, la tierra en tempestuosa fogarada, fecundará millares de arboledas. El poder, la gloria y la soledad 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/1159092.asp 200.31.154.209 8198 2009-02-13T23:32:12Z 1043965 Decálogo en clave de Sí Pablo Mora Aprender a ver, a pulsar las grandes injusticias, los grandes ideales, a considerar las grandes patrañas o mentiras, en justiciero afán de libertad. El verdadero hombre, el verdadero pueblo, no miran de qué lado se vive mejor, sino de qué lado está el deber, de qué lado el devenir de la utopía, el sueño. Convencerse de que la revolución social radica en la capacidad del hombre para transformarse a sí mismo, transformando su entorno. El sueño forma parte de nuestra realidad, consecuencia legítima de la genuina utopía concreta, enarbolando, profundizando y perfeccionando el respeto y la comunicación con el pueblo de modo participativo. Tomar los fusiles y cargarlos, dispararlos cuando ello sea necesario, cuando no queda otra salida, cuando morir o matar es la única alternativa que resta para reconquistar la dignidad. La fuerza del pueblo unido es realmente invencible, indestructible. Poder enterrar los fusiles de una vez y para siempre, para ello está hecha una Revolución. La Revolución es paz, y por eso cuesta tanto. La fuerza es el recurso definitivo que queda a los pueblos. Nunca un pueblo puede renunciar a la fuerza, pero la fuerza sólo se utiliza para luchar contra el que la ejerce en forma indiscriminada. Contar cada quien con su palabra, pensar con cabeza propia, enriqueciendo con sus ideas el patrimonio colectivo. Por la palabra comienza toda revolución, en la medida en que sólo se consigue evitar los equívocos e hipocresías cuando la palabra realmente dice lo que significa. Defender los derechos del pueblo pareciera subversión. Se empieza por la palabra. Al pie de ella, nace el pueblo. La justicia -pan del pueblo- casi siempre hambrea al hombre. Ante un pueblo con justicia, sobra el arma. Elegir entre empuñar los fusiles o las manceras de los arados. Perdida la palabra, al pueblo no le queda sino asirse a la pólvora para reencontrar el camino, que puede ser de mucha o poca sangre. Las revoluciones que empiezan por la palabra, a las veces concluyen con la pólvora de manos del pueblo, de los hombres. Encontrarse con la historia. Cada uno tiene su Moncada. La revolución es una necesidad histórica, un hecho inevitable. De pueblo en pueblo, la revolución un día llega. Podrá el día estar lejano, mas signado; y ningún artificio, ninguna represión podrá evitar su adviento. Crear, paso a paso, un orden más justo, más libre, más pleno, que permita que cada cual, respetando a los otros, pueda expresar su propio credo. Es cuestión de crear la tierra nueva, asumiendo personal y comunitariamente el riesgo de la aventura humana. Sólo una tierra distinta hará menos increíble el cielo. Desentrañar los secretos del asombro, asumir absurdos, enigmas, laberintos y zozobras, perpetuar la gloria del mundo en un grano de maíz, mantener la espada en la trocha que corresponda abrir, compartir la luz al mismo tiempo que la noche oscura, encender lámparas en el túnel de la infamia enloquecida: empuñar las manceras del arado en el lugar apropiado, en el momento apropiado y en la circunstancia apropiada. pablumbre@hotmail.com Diálogo en clave de Sí 61749 1 0 1 http://www.poiesologia.com 200.31.154.209 8198 2009-02-13T23:34:55Z 1043969 Hacer esto Pablo Mora oír el llamamiento y presentarse en el patio de honor tomar el arma —la lumbre genital en la batalla— celarla antes después y en la faena alistarse entrenarse permanentemente partir de madrugada irse al frente a primera línea o retaguardia con trinchera o sin trinchera enfrentando al enemigo fuego a fuego defendiendo atacando resistiendo calada en el fusil la bayoneta empuñar la destreza necesaria sentir el apoyo del certero impacto de los misiles los ángeles custodios de la justa oír rumores nunca divulgarlos saber que el arte es una guerra en grande hablar de vez en cuando de temas menores ir formando gestos lentamente usar la propia mano como almohada trasplantar los recuerdos hacer correr un pedazo de oscuridad sobre otro recortar el espacio que queda entre las cosas sacar de circulación nuestra imagen cambiar la propia imagen periódicamente cambiar de imagen cada tanto como se cambia de sueño cada noche saber lo estrictamente indispensable participar en el engaño en el ardid la situación o la apariencia llevar la astucia al máximo posible adaptarse a la situación sobre todo a la situación ajena avanzar por caminos tan insólitos que nunca el adversario logre descubrir dar con el más vulnerable de los puntos batirse en retirada o perseguirla contar con la moral el ánimo el terreno el clima el mando la ocasión y la doctrina descubrir el esquema general del enemigo como el agua adaptarse a las formas nuevas usar ataques directos e indirectos pulsar la ventaja y desventaja de la hazaña protegerse del árbol que se agita del pájaro que se espanta del polvo alborotado del llanto de la bandera en el contrario frente distinguir claramente entre terreno accesible deleznable angosto accidentado fronterizo clave convergente difícil o mortal conocer al enemigo como a sí mismo para que nunca la victoria sea amenazada conocer las fuerzas naturales el fuego el risco el agua por la escarpa contar con el agente secreto inevitable administrar pertrecho y proyectil oírle los crujidos a las horas palpar la inofensiva algarabía sumarse a la marea la insurgencia ataque o contraataque necesarios ponderar las armas de los perros y los pájaros el diapasón del bosque del silencio los pozos de las rosas y los muertos la rosa que nos lleve a las estrellas recobrar el derecho de las piedras conjugar sueño polvo soledades al paso de los soles que nos resten que el sueño siempre cumpla su promesa advertir que el rumor de un pueblo almado es más bello más puro que el rocío hallarle el pan a quien lo pierda o sueñe concurrir al llamado de las flores cuando sangre el costado de la rosa pendientes del clamor de las palomas cuando aceche penumbra horror borrasca de noche retroceden los relojes crear un marco para cada cosa cuidarse de poseer características ajenas a nuestro destino oír todas las verdades y todas las mentiras descifrar cuidadosamente cada una de las sorpresas vespertinas o de fines de semana fin de año o fin de siglo cambiar de voz de nombre y de oficio para averiguar lo imposible comprender la semiótica de las iguanas y las lagartijas subir a la locura por la parte más accesible reparar el pensamiento para a los escamoteos de las cosas escapar de las miradas de los otros después de la propia mirada luego de la mirada de las cosas aprender a olvidarse del recuerdo desmadejar las líneas de la mano entremezclar los ojos y las cosas desencajar el silencio del sueño quebrar el hipnotismo de las cosas desenfrentarse de la vida y mirar hacia un ojo que no nos hipnotice inventar respiraciones nuevas inventar el regreso del mundo después de su desaparición llevar una mirada de repuesto o comprar alguna en el mercado inventar otra mirada y si aún faltare algo inventar también otra forma más concreta del hombre aprender a afinar la guitarra con la puntería exacta del fusil para marchar al combate con el pueblo recoger lo poco que existe y crear lo que no existe empezar a no reflejarnos ya en los charcos disolver para siempre nuestro grotesco oficio de encuadernar la nada adorar hasta la demencia la rebelión de Adán y Eva tomar en cuenta las notables diferencias entre un Pontífice y un Poeta de la Liberación valerse de la ocasión para renovar las seguridades de alta y distinguida consideración despertar al silencio de la vida abrir el oído al ojo o echarle ojo al oído hacer silencio para darle paso a la luz colocar acento al tiempo antes de las palmadas de la muerte escuchar el aplauso de los pájaros cuando revienta en diapasón el día a pesar del estruendo de las hambres tentar medir pulsar darle tiempo al camino a que regrese reconquistar nuestro origen reconocer que no hay quejido mayor que el del amor estar atento al parte de guerra saber que existen caminos que no hay que seguir ciudades que no hay que asediar o atacar ejércitos que no conviene hostigar preguntas que no hay que contestar y hasta órdenes que no hay por qué cumplir dejarse ser dejar que toda cosa sea a pesar de tener que competir partir andar luchar llegar vivir auscultarse encontrarse y aceptarse hundirse hurgarse ser sentirse serse adelantar vivir sobrevivir resistir hasta el último combate huir de frente atacar de retirada volver caras triunfar en la derrota ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro rechazar la sentencia de la muerte asumir alto el triunfo de la vida blandiendo diapasones subversivos llevar hasta la cima la bandera y desplegarla en rancho en cada aldea hasta colmar la lágrima del pueblo coronada la lucha asegurar la militancia plena por la belleza y la verdad del hombre como un golpe de amor en cada miedo como un claro de tierra en la mirada desentrañar los secretos al asombro grabar el sueño entre los árboles estar en el centro de la vida de por vida tener mucha imaginación para ver la realidad asumir absurdos enigmas laberintos y zozobras perpetuar la gloria del mundo en un grano de maíz mantener la espada en la trocha que corresponda abrir compartir la luz al mismo tiempo que la noche oscura encender lámparas en el túnel de la infamia enloquecida empuñar las manceras del arado en el lugar apropiado en el momento apropiado y en la circunstancia apropiada dejar crecer el verso la vigilia el abrazo el amor la vida el juego no hay que podar la paz tal vez la rosa extasiarse asombrarse ser lumbre vino juego trashumancia ver a Dios desnudo sin hacerle caso uno no sabe si lo oyen las estrellas las piedras por la noche a solas vuelan en cada cuarto oscuro sombra insomne habrá algún árbol donde nadie llegue un horizonte que el hombre no alcance un hombre encuandecido un frailejón en niebla entelerido una ceiba una sombra envejecida donde viva la lejanía saber del hospedaje del silencio mirar atentamente el horizonte mientras la muerte nos espera un rato mientras la tarde se despide lenta mientras la selva hacia la noche viaja saber de la escritura de las piedras del colosal silencio de los grillos abrirle los postigos al crepúsculo tantearle a los sueños sus luceros fundir los versos en tenaz acero hacer caber a Dios en un dedal al Sol en el ojo de una hormiga al mar en los labios de una perla mientras la luz ensimismada duerme ser lámpara en la noche de la aldea sin aldaba sin llave sin silbido reconocer el sueño entre la luz hasta bajarnos de la sombra in albis y encontrar otro insomne en el camino recoger las preguntas de los niños para que nunca el hombre pierda asombro nombrar la libertad la vida el fuego la fuerza de los sueños de los ríos las canciones las hierbas de la tarde morir cantando sacudir asombros darle vida a la tierra la alegría a la lluvia color al arco iris romper cercas sembrar enredaderas amanecer con nuevos alumbrajes preparar un manjar que a todos sacie a la gacela bajo el tamarindo conocer las entrañas de las hojas el corazón del bosque y sus vitrales el páramo sus cuitas y plegarias desenterrar el misterio de la rosa ahuyentar la sombra y sus reveses escapar del ladrido de la calle del hosco muñón del peregrino del puñal que en la acera nos espera o del barco que acecha nuestras costas dar con el ámbar del primer arroyo traspapelar la terquedad del lunes aullar juntos delante de los cielos escucharle al pobre su alarido compartir esperanzas con el árbol expulsar el despojo mutilado ser libres así el fuego nos cercene quitar algunas comas al crepúsculo ver la noche sin que nadie contradiga eludir la risa ensangrentada dar con una migaja de soledad marina atravesar tragedias agonías alero interrogante incertidumbre dar forma al vacío ojos al poema para que pueda cruzar la calle alas a Dios para que llegue al hombre robarle sin que sepa una sonrisa al sol en la arboleda cruzar no la aurora sino el alma en que ampara su soñar aupar asolear la eternidad escuchar la soledad y dirigirle la palabra llegar con los ojos abiertos a la mirada final pedirle a la luz que nos espere reprocharle al alba su tardanza correr con el peligro de la vida acercarse a los que sueñan o sollozan o tienen hambre y sed bajo el cielo verse en el que tiene más de mil años de pedir pan y sueño en el que no tiene camino que seguir detenerse a la orilla sangrante de una pena adentro de las pequeñas casas de cartón escuchar el sonido de las lágrimas acordarse del viaje hacia la sombra alumbrar la maravilla encender relámpagos asombrar al tiempo sentir las sombras fundar los sueños amar al viento limpiar el poder cuando corrompa unir lo posible con lo imposible llevar el infinito a cuestas sentarse en el lugar del hambre llevar a peso las palabras reinar sobre la muerte salvarse juntos saber cuándo con qué fuerza de qué modo asumir nuestro destino salvaguardar al hombre que florece la lumbre lubricante de la piedra descargar nuestros almácigos vivir mientras el alma nos suene morir cuando la hora nos llegue ver regresar la primavera pasar a tiempo la palabra abrirse desgarrarse con el otro pronunciar la palabra decisiva confirmar que la civilización no es más que una injusticia armada que la poesía es una insurrección que el poeta no se ofende porque le llaman subversivo cuando le dicen insurgente decidirnos por la libertad de la palabra hasta hacerla timón en nuestras manos para el hombre que empina su bravura rebelarse en la muerte bochornosa ir tras la flora del variado enigma llegar a la mejilla de la tarde amar la tierra amar al monte al hombre los cangilones de hambre a la intemperie rescatar las preguntas de los otros preguntar por la rosa por el hombre recobrar la palabra germinal su legendaria esquina memoriosa la pródiga semilla sobre el campo las claras madrugadas fornicantes transgredir lo decible y permisible frente a una palabra enmascarada fantasiosa una clave articulada lujuriosa pertinente una palabra activa digna apasionada certera cruda furente fehaciente empuñada insomne verdadera una palabra que golpee al mundo y acompañe al hombre urgida llameante inextinguible adecuada al enigma universal y al majestuoso corazón del hombre a pulso de vinagre vino y júbilo dejar que asome la palabra el hombre toparse acompañarse entusiasmarse adherirse juntarse desaislarse asociarse zurcirse reunirse llevar en el pañuelo una granada ya pase lo que pase por si acaso alumbrarle el sendero a las luciérnagas alzar al sol la lluvia las fogatas velar por el camino de la aurora andar con el hermano que nos quede a la huerta perdida de la aldea para ver qué semillas recoger es tiempo de arrumbar los macundales de encontrarse de nuevo con las topias usar el cielo en caso necesario a la tierra en ausencia de sus manos emborronar de lluvia los poemas de lidia en lidia al alimón al quiebro en busca de la obranza volar sobre el misterio de la arena labrar el día rasguñar el cielo dejar en batallón nuestros silencios deslindar terredad de abatimiento legado salvación andaje velas darle de beber a las botellas darle tiempo al camino a que regrese porque a las noches también les da sueño hacer esto o aquello hacerlo todo a tiempo hacer reír así sea con una sonrisa de gato el problema radica en la sonrisa todos entienden menos los idiotas se castigan las costumbres riendo o con la fuerza de un artículo de fondo bajo un paraguas toda duda cabe todos los besos ecos y jadeos todos los escenarios de Broadway todos los alaridos todos los cuernos de las fotos todos los zapatos de la lluvia importante saber en qué guerra estamos dónde fuimos o estuvimos esto es imprescindible y por supuesto entender muy bien al mar nadie sabe qué hacer con tanta lluvia http://www.tachirense.com/?p=697 Hacer esto 61749 1 0 1 http://www.poiesologia.com 200.31.154.209 8198 2009-02-16T14:11:44Z 1048916 Estado Social Definitivo Pablo Mora El pueblo de Venezuela, en ejercicio de sus poderes creadores, con el fin supremo de consolidar la República —constituida en un Estado democrático y social de Derecho y de Justicia, que propugna como valores superiores de su ordenamiento jurídico y de su actuación, la vida, la libertad, la justicia, la igualdad, la solidaridad, la democracia, la responsabilidad social y en general, la preeminencia de los derechos humanos, la ética y el pluralismo político— acaba de aprobar una enmienda constitucional presentada por el Presidente Hugo Chávez Frías, donde se consagran los derechos del venezolano en cuanto ser social, a quien se le garantiza la equidad, la seguridad social. Venezuela, así, signa un Estado Social amparado en una solidaridad fundada en el valor universal de la persona en su doble carácter individual y social, sobre todo en la acentuación de la dimensión social, con derechos y deberes de solidaridad. A pesar de quienes se oponen a un plan general de liberación, en reconstrucción histórica, en concomitancia con una real praxis liberadora, asistimos al renacimiento de un país. Nueva vía donde el viento del tiempo sopla a favor del hombre con la esperanza de que la ruta sea la más justa y la propia tribulación la que defina las líneas maestras del devenir. En vigilia creadora, en desafío histórico cultural, en auténtica renovación creativa, decididos a echar adelante la nueva historia, con las mejores energías a medida de hombre en cuanto Proyecto Factible, los venezolanos, conscientes de sus objetivos, artífices del hombre nuevo, dan razón al tiempo: al Estado Social Naciente —paso definitivo nacional y regional, en responsabilidad con los demás pueblos hermanos—. Empeño de todos ha de ser el que las ideas matrices de Libertad, Igualdad, Justicia y Solidaridad, se tornen compartida realidad, donde la verdad y el saber social sean normas de ser de nuestra más legítima elección. “Sólo dedicándose a la sociedad, puede el hombre encontrar sentido a su vida, corta y arriesgada como es.” (Albert Einstein). El Estado Social Naciente, la auténtica transición social fincada en la mejor exploración de lo posible y lo factible dentro de los rieles del Proyecto Nacional, juntamente con la viabilidad física y la social, se definen de una vez por todas, en aceleración evolutiva: la viabilidad política en función del Socialismo Nacional Creativo, del Humanismo Socialista, pendiente del desarrollo de las potencialidades del hombre, encargado de plasmar su propia historia en cuanto creador de sí mismo y creador social en aras de la revolución bolivariana. Progresivamente, las fuerzas productivas frente a la nueva clase entrarán en debate, creando una contradicción que va in crescendo como en un umbral, en el que la nueva clase adquiere consciencia de sí en confrontación con la precedente. Los sujetos sociales se sentirán en una como nueva pertenencia, encaminada a nuevas direcciones alternativas. Frustrados de una situación pasada, advierten la posibilidad de una alternativa creadora, prometedora. Una y otra institución, particularmente la universidad, deben estar constantemente ligadas a las metas productivo-creativas del Proyecto Nacional, de cara a la sociedad en conjunto, al país socialista, al servicio de las fuerzas sociales que levantan el nuevo orden nacional. Integrante de una sociedad socialista creativa, el venezolano contribuirá al logro de los cambios en la sociedad proyectada, convirtiendo las fuerzas del mundo físico en herramientas de su libertad. ¡Patria, Socialismo o Muerte! ¡Hasta la Victoria Siempre! http://www.aporrea.org/actualidad/a72573.html Estado Social Definitivo 61749 1 0 1 http://www.aporrea.org/actualidad/a72573.html 200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:06:02Z 1104951 Toda palabra es como el hilo de un telar que a cada quien toca enhebrar para que no se detenga el oficio de tejedor y por eso en esta alta hora del dolor humano hay que organizar las tinturas que nos regalan las flores para dibujar las ramas de los árboles el ropaje de la noche y la luz girasol de los mediodías con el violetamor de un amanecer humanecido mery sananes larga sombra de cópula y prodigio rosa del mar al pie de la tormenta en la rosada desnudez del alba en las manos del mar silencio alado la engendra el mar la arena su oleaje la sombra primigenia de la luna los zumbidos del alba la interrogan la tarde el sol la lluvia las albadas la insomne playa el cielo la locura la piedra junto al mar de queja asombra cavila el mar como la ola empina de pronto al mar cobija y oye al mar camino de las alas de la noche en ella cabe el mar en piedra viva en noche en cielo en tierra en sueño en sombra claridades de sombra opalescente sueño desenterrado lacerado flor reseca enroscada retorcida personificación reflejo altivo jadeo de mujer sobre la arena benigna resistencia de las cosas implacable sonrojo de las venas la perenne cuestión de los modales profunda y antiquísima visión soplo oleaje vela azul tormenta azul enrojecido amoratado el gris vagando en las colinas pardas los colores los sueños visionarios aconteceres del alucinado un pedazo de pan para los pájaros un alarido entre la guerra la imagen vegetal de la lechuga un alpargata recibiendo sol gota de lluvia roedura ajada la sílaba final del viento errabundaje vuelo trashumancia mientras murmura alrededor la noche en la punta del tiempo navegando justa medida del asombro humano sed de viento de pan de sombra y huella manera de sentir junto a los otros para sacar la flor de las cenizas la eternidad en sol andando raza que canta en la tormenta yunque espiritual en la refriega vino legítimo del sueño en armas lumbre fulgor verdad nostalgia cósmica un eco colectivo corregido ágora del delirio y la tragedia secreto en flor lugar del alumbraje la fundación universal del ser el hombre ante el espejo de su sombra retrato del mundo y sus costumbres algo visión fidelidad relámpago milagro de la vida compartida íngrima huella hembra deslumbrante no le conocemos longitud altura ciclo molecular peso específico mas le conocemos su sabor exacto es un sabor a trigo a leche y miel a rosas a durazno que como un corazón recién nacido palpita entre los dedos de las hojas por su sola dulzura sostenido rasgón terrazgo espada triza cópula ramaje ramazón o ramalazo las palabras compiten y complotan capaces de recuperar al hombre o de inventar al sol o al propio vino se levantan temprano con el alba mantiene abierta la beldad del hombre cabalga que cabalga en las tinieblas relumbra vela brilla resplandece para que el canto siempre permanezca viene del fondo de los siglos sigue vuelve como la aurora y el ocaso sabe de noche sabe de alborada del sagrado silencio de las piedras del lugar en que el grito nos religa las cosas no sabrán cuando ella parta el modo en que amanecen hombre y agua la imagen intrincada de los sueños manera de llevar a pelo el día sed de sal sol de abrazo noche vuelo desnuda yegua para amanecerla hasta la última siembra última lumbre hasta la última lucha última milla hasta el último jadeo segundo esperanza de fe plenificada furiosa tempestad de noche y día es la arena enredada entre las olas el mar que se desborda sobre el risco feliz morada del soñar antiguo sobre el azul espejo de las aguas es la mirada de la noche en vela el paso de los duendes sobre el mar el relente susurro de los árboles la sal la espuma el sol la madrugada breve lechuza ardiente lujuriosa sorpresivamente alada reciamente atuendo oscuramente lumbre súbitamente viva humanamente cierta airadamente tierna nocturnamente yendo desnuda levedad a ras de suelo jaula de cristal hembra jadeante jirón de prado nube pura sol y casa y universo y clarinada jovial esencia hendiduras configuración del inacabamiento ruptura momentánea fluir inagotable del murmullo fraternas potestades del asombro contra la sed y el hambre sobre el puente contra todo forma de vida asombro deshojado sueño de la piedra piedra de los sueños fecunda entraña de la luz andadura pasturanza festín de sombra y llama plato de aromada miel idilio diosa aparejada milagro del insomnio desatado en la nochumbre a vista del rocío amanecido blanca palomica en soledad herida en uno de los ojos de pronto reclinada flujo y reflujo en comunión altiva relámpago la sombra del designio desangrado crepúsculo del ocio lejana silenciosa larga sombra alta vigilia rastro de la tierra bramido sordo de la parda luz ventanas goznes muros quemaduras clamor del hambre grito poderoso infinita orilla aire detenido sagrada apuesta vengativa luz paloma caracol y compraventa feraz gloriosa repentina ilesa íntima soledad amenazada la línea precisa del abismo para llegar a tientas a la nada desde el morir al no morir viviendo del otro lado de la sombra en luz se detiene estremece sube baja viene del sueño viene de la nada toca tierra lleva sonidos de metales de sangre de hambre guerra horror pavura conoce el canto de las aves el silencio del paraguas la melancolía del guanábano el sitio del silencio las alas de la noche y de la lluvia el gemido de las nieves las voces de la sangre honda navegación paso del día el regreso del sueño el rastro del celaje su grito de cigarra la navega en la muerte y se cuida de lo vivo ronda entre soledad por muchas albas sale de su envoltura puro asombro querer apoderarse de los sueños de las cosas las luces y los pájaros larga sombra de cópula y prodigio alba engrifada cielo animal prado en manos del sol que se despierta virilmente el hombre en cósmica entrega permanente sigue al arroyo en su silencio lúgubre a la intemperie al descubierto el más airado grito de la tierra el más largo suspiro de la fronda el más verde silencio iluminado lenta alucinación de estrellas rotas planicie en llamas jubiloso asombro jungla de sueños jaspes arrojados cóndores en parejas blanquecinas agua ajada cascadas jadeantes sed de mitos en sombra de alborada mística sorprendente hipnótica única nave estrellada soledosa mágica selénica arenisca del desierto paraje azul retamas y algarrobos tótem tensado en fuego arrasador ocre perenne enloquecido abrazo alzado cabizbajo valle erguido en la antigua quebrada de la noche http://www.ucm.es/info/especulo/numero41/palinsom.html Palabra insomne 61749 1 0 1 http://www.ucm.es/info/especulo/numero41/palinsom.html 200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:16:30Z 1104971 Al pie del asombro Pablo Mora Jueves, 5 de marzo de 2009 Hay la esquina del tiempo que resurge el destino del hombre su sollozo hay una atmósfera de hollín cargada hay un reloj paralizado ahora hay un pobre que llora en el barranco un niño que entre lluvias llanto apaña hay mil pruebas mortales que vencer hay hambre junta en oleada atroz la miseria el luto otra vez el luto al hombre lo cobija el hambre antigua en el umbral del tiempo se acurruca hay una luna canjeada en muerte —miserable torpeza de la noche— hay un hombre que lucha con su hambre la lluvia Dios el hombre tienen hambre ¿Cuánto sabrá tu asombro de los gatos cuándo serán barridos los bribones cuando los traficantes de la guerra cuándo la enhiesta sombra de la escoria está tu paz de parte de la guerra de qué lado los bárbaros están cómo pasar la seña la palabra qué haremos con la angustia de la pólvora valdrá que nos alumbren las luciérnagas valdrá impostar la voz el griterío armar a dios al prójimo y al pobre valdrá el poema urgente necesario valdrá seguir haciendo la palabra hasta cuándo la sangre zurcirá? ¿Qué sabe la derecha de la izquierda de qué color se viste la igualdad de quién la libertad de la miseria quién el que dijo libertad primero quién la borró de tajo en la pradera cuándo somos de veras lo que somos la dulzura del barrio quién probó cómo pasarse entera la a seña o la palabra por fin entenderemos el enlace dónde dónde hundiremos las preguntas en dónde limpiaremos las respuestas qué hacer con la angustia de la pólvora qué con el pueblo mientras mira cielo a qué lugar nos llevará esta lluvia a qué crepúsculo esta aciaga tarde por qué estarán los vientos separándonos cuándo podrás salirte de tu sombra quién al árbol le quita la mirada quién con las amapolas la agarró para quién el aviso de los muertos quién del polvo podrá escapar riendo quién hay que no esté en pie de muerte andando quién nos cortará el hilo de la muerte quién nos dará la mano su pañuelo el amigo que casi nunca vemos la noche rumorosa de luceros? Valdrá que la rosa siga desnuda que el jueves vaya después del viernes que hablen las estrellas que converse el humo con las nubes que las hojas se suiciden que los martes sean bisiestos que ceniza camine junto al fuego que el encaje se desteja que la noche se desate que el mar se zafe valdrá cambiar los sacos de balas por cuerdas el esplendor de las raíces las uvas negras del destierro que el viento entre y se despoje valdrá que sepa la tortuga que le ganamos en lentitud valdrá preguntar al libro si en verdad nosotros lo escribimos valdrá confirmar que un poeta es alguien que le hace caso al asombro valdrá impostar la vecindad del enemigo el enigma de las ollas la estirpe de las horas el reino de la calle que los vientos se amontonen que desfile el pensamiento que la luna sea testigo que sean iguales los espejos que convenzan los poetas saldar la cuenta con los perros despertar el alba poseerla sacar el beso de la espuma oírle la risa a las cascadas oler la locura de las rosas escuchar la soledad dirigirle la palabra cerrar los ojos a la luna reinar sobre la muerte mantener despierta la palabra quitarle un minuto a dios para dárselo a los hombres armar a dios al prójimo y al pobre definitivamente armar al hombre http://www.analitica.com/va/arte/oya/9839233.asp Al pie del asombro 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/9839233.asp 200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:18:03Z 1104974 Enigmas, claridades, sombritudes Pablo Mora Nunca conoceremos lo desconocido. La última realidad nos será vedada. El uno exige el dos en orgiástica pasión. La forma es el color. El paisaje sólo existe en la naturaleza. La ruptura, si la hubiese, proviene siempre de alguna huella del camino. La coherencia, la común herencia. Lo dinámico, lo estático, plantean la distinción. Esto y más decía aquel hombre, convencido de que ciencia y técnica darían la mano al arte, de donde surgiría la nueva luz de los claros y las sombras por venir. De aquel hombre, aquel artista, aquel sabio, aquel filósofo, no se supo el nombre, envuelto entre las luces y la lluvia, esfumado entre la noche. Convencido seguirá de que la mayor necedad es la de querer pintar un paisaje, con tantos con que a cada instante nos deleita la naturaleza. Una línea, tres, bastan para hallarle el alma a alguna tarde, el aroma a un asombro o el gemido, la pena, a una nube. Entretanto, me pregunto ¿es preciso saber el nombre de los hombres? ¿O el mejor nombre, su palabra, sus sueños, sus tejidos, sus labranzas? Oír al hombre basta. Su nombre dejémoselo al viento. Simón pudo ser uno, uno más engarzado en la alambrada de la historia, mientras vibre su palabra en el camino. De aquel pintor hablarán líneas, formas, articulaciones, andamiajes. Un cuadro llamaba al otro. Un asomo retaba al otro. Una línea seguía en las otras. Un color flotaba más allá del último horizonte. Mientras exponía la razón del arte, la sombra, el frenesí, su pintura a paso de hombre cabalgaba. Línea a línea tejíanse los astros, brotaban los contornos, los perfiles, los relámpagos. Dibujo tras dibujo, íbamos de mar en mar descubriendo los frutos de la tierra tras el fuego cósmico. En regia fila las líneas, las planicies, hondonadas, muchedumbres; figuras, quiebres, caos, cosas. Isócrona geometría en onírica resonancia. Vestigios de insomnios, desfiles de enigmas, claridades, sombritudes. Luz, fuego, música interior. Génesis, memoria vegetal. El cuerpo del secreto, el cuerpo de la luz, el mundo de los símbolos; lo obscuro de las sombras, lo visible del misterio, los tejidos del alma; el claror del sueño, el fuego musical, el principio del encanto. Océano, musgo, rompeolas, eternidad. Vacío pleno de inminencias, intersticios. Temblores, filos y fisuras. Entrañas, crujientes hendiduras. Crecientes, pliegues milenarios. Archipiélagos, orilla pura, noche diluvial. Nunca conoceremos lo desconocido. La última realidad nos será vedada. El uno exige el dos. En orgiástica pasión, el hombre deambula. El clamor del hombre, su alarido, su gozo eterno, su asombro inextinguible, el vino, el canto, el himno de la vida… itinerario, término, confín. http://www.analitica.com/va/arte/oya/2247973.asp Enigmas, claridades, sombritudes 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/2247973.asp 200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:19:17Z 1104976 A ras de vida Pablo Mora Sábado, 10 de enero de 2009 ¡Oh tiempo, llegado de las grandes praderías! Giras. Nos acabas. Nos estragas. Nos malgastas. No eres el que pasa. No eres el que se va. Somos nosotros los que nos alejamos. Somos nosotros los andantes, nómadas, ermitaños de un alba sin nombre todavía. Eres el silencio que se sienta a escuchar las pomarrosas. El arroyo que escucha el piafar, la turbulencia. La nueva edad, la de las flores distantes de la guerra – estandartes en la fronda -. La del viento que entona su victoria. La del amante dormido junto al mar. La del sol que se duerme sobre el monte. La del grito guerrillero, planetario, jugando por fin y solamente a la palabra. La de la montaña que ha de libertarnos. La del alma despojada de odios para que la vida sea siempre mañana. ¡Cósmico movimiento, según el antes y el después! ¡Imagen móvil de la eternidad! ¡Orden de las sucesiones! ¡Devenir! ¡Invención! ¡Creación! El de crear, el de crecer, el de engendrar. ¡El de las grandes galerías! Pasado el huracán, el torbellino, el desespero, torna, apacible, el rostro de las aguas. La tierra muda de corteza. Salvaje, nómada, la lluvia vuelve a sus trigales. Y el tiempo silba a ras de vida, a ras de suelo, a ras de huerta, a ras de siglo. En el perfil del siglo medita la esperanza o la espesura. ¡Tiempo inmensurable, benignas sean las horas nuevas! Benigno el campo, los hogares. Benignos los arados. Benigno el pan multiplicado en paz y en libertad. Benigna la sierra, la arboleda. Un pueblo hambriento confía en tus pasos. Es tiempo de escribir con mayúscula el amor. Es tiempo de que el prado sea más verde. De que aminore el mal, el miedo, la prisión. De que en medio del océano resplandezca Paz. De que aparezca otra ley, otro campo, otra ciudad. Otro pueblo, otro trabajo, otra razón. Otro palacio, vida y dignidad. ¡Paso del tiempo. Paso de las cosas! ¡Paso del hombre a solas con su sombra! ¡Oh tiempo, no absoluto, atado al cambio, al movimiento! Somos "un fue, y un será y un es cansado". ¡Tiempo planetario, secular, eterno, danos tiempo para el tiempo. Senos mensurable, cómplice, propicio, camarada, salvador! Inmensa nuestra noche. Nuestra vigilia, inmensa. Nuestra huida de la muerte. Nuestro asombro o noche sepulcral. Donde tanto fue diezmado, desguazado, consumido, arrebatado. ¡Salva, Oh tiempo, nuestra Paz! ¡Aconseja nuestro viaje, nuestro adiós! ¡Tú que huyes, talas, rompes, tú que estragas, acabas y malgastas, danos tiempo, tiempo simplemente, para buscarle tiempos a los tiempos, para ponerle trampas a la muerte! "No quedará nada de nadie ni de nada / sino el tiempo tras sí mismo dando vueltas; / el tiempo sólo, invento de un invento, / que fue inventado también por otro invento, / que fue inventado también por otro invento, / que fue…" (Eugenio Montejo). Nos hala, ciñe, nos malgasta el tiempo. “Arrastra el tiempo todo lo que nace.” (Marco Aurelio) http://www.analitica.com/va/arte/oya/1572176.asp A ras de vida 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/1572176.asp 200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:20:19Z 1104978 A tientas Pablo Mora El hombre a tientas viaja de espaldas a su sombra. Los árboles extrañan su presencia; los lagos y los sauces, su tristumbre. Las nieves en sus cimas lo recuerdan; las huertas añoran sus semillas. Con amplias tiendas en Marte y en la Luna, desolada, la tierra sólo es queja, lamentación, huracandad y grito, sin árboles, sin lagos y sin nieves; sin huertas, sin almácigos, sin hombres. Apenas duerme el sol en altas cimas, al lado del rugido de los vientos, en noche sepulcral, horrenda y fría, lecho de fauces, fosas y lamentos. Soledad, soledad, la de la tierra, con sólo el sol soldado y centinela. Casi sueño, el hombre, sombra de paso por la noche en sombra, árbol sin tierra, fuego entumecido. Feracidad el siglo que amanece con su canto debajo de las aguas. Lejos, borrosos, quedos, los caminos El agorero llanto de los pájaros esconde en su garganta la cigarra —guitarra augusta en forestal plegaria— Mañana cuando tornen las luciérnagas, el sol sobre la copa de los árboles brindará por los sueños de los hombres, por el canto del bosque y sus caudales, porque regresen todos los caminos y sol y nieve sigan siendo hermanos. Ligeros de equipaje, vamos o venimos. De repente el rocío mañanero bendice nuestra suerte. A tientas cada noche, en sueños o vigilias, reconocemos nuestra casa entre la luz de los postigos. Una que otra luciérnaga alumbra la esperanza. El aire bailotea en la espesura, los gallos poco a poco se despiertan y echan al voleo su largo canto. Algún colegial abre el camino de la acera. Alguien de prisa nos saluda. Sin pensarlo, nos hallamos estrenando sueño, día, mes, año, siglo. Encontraremos todos nuestro viaje. Seremos lo que fuimos, mientras somos. Iremos al paso de una sombra. El paso de una sombra nuestra vida. Modo de jugar a muerte, a noche, a sueño, a vida. Juego antiguo, incógnito, perdido. Datos, señas, cifras, para ocultar la noche; para asaltar el alba ante el altar del viento. Intento, soplo, eterno el alarido. Porque toda piedra alguna vez fue estrella. Porque venimos de polvo de estrellas, polvo de estrellas somos y en polvo de estrellas nos convertiremos. Si supiesen los hombres del camino, tornarían repletos de regresos. Si advirtiesen el fuego de la aurora, sus morrales de fuego encenderían. Si el hombre se midiese con el viento, sabría que todo pasa como el sueño. Si atisbase la clave de los pájaros, descubriría el sueño de la tierra. Si echasen un vistazo al sueño, de incógnitas su vida llenarían. Si supiesen del alma de la vida, de su sombra el tamaño conociesen. Si la muerte los hombres divisaran, vivirían pendientes de la vida. "… Por el camino como yo te consumes/ y como todos te desapareces,/ pero tu vuelo siempre da en el blanco… Por esta calle ya pasó mi entierro… Lo voy siguiendo ahora desde lejos,/ al paso de los años… En el buzón de tiempo las palabras/ se fraccionan en sílabas y llantos/ otras se juntan como peces/ que huyeron de su orilla/ y algunas más se reconocen/ en las navajas del silencio… Cada siglo es un mito o un escándalo/ pero sólo al final nos deja atónitos/ sin saber qué ocurrió / qué está ocurriendo/ qué dejamos atrás en los jamases/ cuál es el mundo real / el que se apaga/ o el que nos deja el corazón sin dioses." (Mario Benedetti). http://www.analitica.com/va/arte/oya/5665959.asp A tientas 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/5665959.asp