200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:21:40Z 1104979 Con el mismo vino Pablo Mora Lejana, silenciosa, larga sombra. Alta vigilia, rastro de la tierra. Bramido sordo de la parda luz. Ventanas, goznes, muros, quemaduras. Clamor del hambre, grito poderoso. Infinita orilla, aire detenido. Sagrada apuesta, vengativa luz. Paloma, caracol y compraventa. Feraz, gloriosa, repentina, ilesa. Íntima soledad amenazada. La línea precisa del abismo. Para llegar a tientas a la nada. Desde el morir al no morir viviendo. Del otro lado de la sombra en luz. . Fresca, pronta, alegre, cabizbaja. A veces agridura, dulceamarga. A ratos torpe, en fuga pensativa. Sorpresivamente alada. Reciamente atuendo. Oscuramente lumbre. Breve lechuza lujuriosa. Temblor, magia, pluma, serranía. Alegría, música, amanecer. Incandescencia, revelación, azar. Buena, próxima, lejana. Larga, corta. Misterio, cercanía. Alba, sol, rocío, penumbra, nieve presurosa. Estrella, ala, gemido, canto, trino. Collage, arte, poesía. Alborozo, secreto, fracaso, marcha, contramarcha, triunfo. Ángel, vuelo, lecho, pan. Hosca, difícil, comprensiva. Latido, danza, pas de deux. Camino, raíz, ramaje, savia, canto, nido. Aleteo, presagio y aventura. Rescoldo, llama, hoguera. La mentira, la indolencia, la verdad. Súbitamente viva. Humanamente cierta. Airadamente tierna. Nocturnamente yendo. Quehacer, destino, enigma. Lo que sucede, sucedió o ha de suceder. Desnuda levedad a ras de suelo. Llegar vivos a la muerte. Luchar. Atravesar. Desafiar. Resistir. Sobrevivir. Jugar con la muerte. Ensayar continuas eternidades. Sueño, juego, paso, triunfo, resplandor, asombro. La forma en que acontece el tiempo, el otro río. El modo en que amanece el hombre. La forma intrincada de los sueños. La manera de llevar las horas. De llevar los días. De llevar la sombra. Sed de abrazo y vuelo. En vuelo al sol de la noche, al corazón de la oscuridad, para amanecerla en luz. Semilla, lucha, siembra. Hasta el último segundo, el último rincón, el último lugar. Esperanza de fe plenificada. Furiosa tempestad de noche y día. Es la arena enredada entre las olas, el mar que se desborda sobre el risco, feliz morada del soñar antiguo sobre el azul espejo de las aguas. Es la mirada de la noche en vela, el paso de los duendes sobre el mar, el relente susurro de los árboles, la sal, la espuma, el sol, las madrugadas Dios hizo el sueño; el hombre, el vino. Cabalguemos sobre el vino. Partamos sin espuelas y sin freno rumbo al azul. Por el azul huyamos sin sosiego al paraíso de los sueños. Demos de beber a las botellas. Roguemos porque a las noches no les dé sueño. Bebiendo cielos, como copas de árboles, lleguemos a los dioses. Bebamos nuestro júbilo de ser del vino orfebres. En esta hora incierta de los hombres, entre la herida universal del orbe, golpe a golpe, hacia adelante, rema y rema. Subsanemos hambre en libertad. Sobrevivamos. Trascendamos en sobre vida. Grabemos el sueño entre los árboles para que vaya andando en el aire, como ellos, hacia arriba. Compartamos la luz del mundo, el pan del mundo al mismo tiempo que la noche oscura. Condenémonos juntos o salvémonos todos con las mismas manos, con el mismo vino y con las mismas sombras. Levantemos la copa por la vida. http://www.analitica.com/va/arte/oya/2631240.asp Con el mismo vino 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/2631240.asp 200.31.154.233 8198 2009-03-14T21:23:42Z 1104981 Vivos todavía Pablo Mora Cabe la lumbre de un amanecer repleto de luciérnagas. A lomo de siglo. Al compás de un mismo sueño. Dispuestos a alcanzar el horizonte. Desde estas alboradas soñolientas. Desde el relente de este portachuelo. Vivos bajo el caudal enloquecido. Bajo la lumbre agazapada, el cósmico pavor de la centella. Vivos todavía. Ante la huerta, jalonando soles, siglos, madrugadas, ventisqueros. Cruzando ríos en noches espantosas. Cruzando mares. Invocando orillas inasibles. Capeando turbias confusiones. Remando entre tifón o torbellino. Después del vendaval, el cataclismo y la vorágine. Después del arrebato. Después del llanto, el miedo, el desespero. El hombre al desamparo de los dioses. A cielo descubierto, galopando tristumbres, soledades y esperanzas. De mano del lucero. Junto al grano y la simiente. A la derecha de la sombra. Del remolino, el vórtice o corriente. Del lado acá del cielo navegamos. De la sombra a la pena. De la pena al sollozo. Del sollozo al sueño. De la Nada a la Vida. De la Vida a la Muerte. De la Muerte al Misterio. Sobre las entrañas de la noche. Navega que navega. Rema y rema. Asombro el de los magmas furibundos. Vivos todavía. Huyéndole al buitre de las aguas. Huyéndole a las garras del barranco. Huyéndole a la furia, a la jauría. Huyendo de la tarde y de la nada. De la angustia crispada de la muerte. Al pie de algún diciembre sin enero. Sacando cuentas, esperando olvidos. Sintiendo las tinieblas y el relámpago. El ansia desgarrada de la luz. El canto, el rezo, el grito, el desenfado. El coro, la canción, el griterío. El aullido terrible de los hombres. En el lugar del hambre todavía. En el lugar del grito todavía. Bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros. Vivos, en este mundo todavía. A la espera del juicio, la sentencia. Frente a todos los triunfos y derrotas. Venimos de la muerte hacia la vida. Nos espera la sombra de la estrella. Lo saben las espumas de la mar. Lo saben las montañas diluviales. De donde brota – monstruo de la noche – y estalla de furor entre las cumbres la tormenta feroz del ventisquero. Primero fue el barro. Y el barro se hizo llanto. Siempre fue el llanto y estamos en el llanto. Seguimos en las sombras todavía. Vivos, en este barro todavía. (León Felipe). “Gira la gran rueda del tiempo.” (Enrique Bernardo Núñez). El tiempo la ventana por donde la noche nos mira. “El presente es el yunque donde se forja el porvenir.” (Víctor Hugo). “El tiempo es el precio de la eternidad.” (Bourdalque). “El dolor rompe el tiempo… En tiempos oscuros nos ayudan quienes han sabido andar en la noche.” (Ernesto Sabato). Calladamente todo voy dejando: pensamientos, corbatas y recuerdos. El cafetal de mi primera aldea muy lejano está ya de mi conciencia. Prosaicamente todo voy dejando: los sueños, los presagios, las veredas. Es poco lo que resta ya en mi mente de lo poco que he visto aparecer. Hasta este sueño ya me está dejando: de tanto andar sobre la misma acera teme que será en ella donde quede. Calladamente todo voy dejando. Todo en mí solamente es ya recuerdo y apenas si recuerdo lo que queda. Vivos todavía 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/9254628.asp 200.31.154.177 8198 2009-05-18T03:14:06Z 1232154 Al alimón con Mario Benedetti Pablo Mora ¿dónde está mi país? ¿junto al río o al borde de la noche? ¿junto al pan o al borde de la sombra? ¿en un pasado del que no hay que hablar o en el mejor de los agüeros? ¿dónde? ¿dónde? ¿en la sabana, en la selva, en los raudales? ¿en la zanja azul del horizonte o en las insomnes cejas de estas teclas? ¿en la desolación de la memoria? ¿en la desgarradura de sus soles? ¿en los cimientos de la aldea? ¿en los suspiros del viento? ¿en las sogas del hambre? ¿en los ahora libres calabozos o en las celdas de fantasmas asiduos? ¿dónde está mi país? ¿en las manos abiertas y aprendices o en los muñones del remordimiento? ¿en las solapas del tiempo o en los relojes de leña? ¿en los cubiertos, las sombrillas, las cucharas? ¿simplemente en el sur? ¿en el mar, en sus golfos, sus riberas? ¿en el caño, los aleros, los postigos? ¿en qué pronóstico o escape? ¿en qué repliegue del dolor? ¿en que surco de la trampa? ¿en que pestaña del odio? ¿lo llevo acaso en mí? ¿lo llevas tú de lado? ¿lo lleva el mar de leva? ¿me espera en sueños? ¿en qué sueños? ¿dónde está mi país? ¿debajo de la nube? ¿encima de los dioses? ¿del lado acá del viento? ¿del lado allá del trueno? ¿sobre cuántos despojos? ¿metido en qué fragores? ¿entre anafres y acechanzas? ¿lindante con qué alivios? ¿distante de la suerte? ¿lejano de su sombra? ¿rostro en qué piedra o ciénega? ¿petroglifo, azucena o fogarada? ¿trompo al aire? ¿dado suelto, cargado o en azogue? ¿crepitando de enigmas? ¿en soledumbres, bocanadas? ¿en miseria, quebrantos o malezas? ¿incontable de amores? ¿asceta en qué triunfo? ¿bandera en qué cima? ¿celaje en qué puerto? ¿pulso de qué candombe? ¿barricada en qué lidia, en qué combate? ¿postergado en qué olvido? ¿sumido en qué llanto? ¿espantado, adolorido? ¿en qué sueño, reto o clarinada? ¿dónde está mi país? ¿seré sordo a su viejo cuchicheo o ciego ante el tizón de sus crepúsculos? ¿prestaré oídos a sus quejas? ¿pestañas a sus ojos? ¿manos a sus prados? ¿dónde está? ¿o estará? ¿en qué rincón o pedacito de miedo poco ilustre? ¿en qué grito o clarín? ¿acurrucado, agazapado, desvelado? ¿en pie de asombro? ¿dónde? ¿en qué muralla o huerto? ¿en qué palacio, tugurio o enramada? ¿en qué peldaño, arena o portachuelo? ¿en qué campana, conticinio o alboroto? ¿dónde? ¿dónde? ¿dónde? ¿libraré su pan, su calma, su cordura, su rabia o arrebato? ¿no cesaré jamás de preguntarlo? ¿nunca vendrá a mi encuentro y, si viene, con quién? ¿dónde está mi país? ¿en qué destino o alucinación? ¿en qué delirio, insomnio o madrugada? ¿en qué nido de hornero? ¿o de víbora? ¿o de ángeles? ¿en que alameda, en qué tardanza? ¿en qué crepúsculo, arco iris o tonada? ¿en qué altivez de faro tenue? ¿en qué lugar del rostro? ¿en qué rastrojo, cerro o emboscada? ¿dónde? ¿en la frontera del teléfono? ¿en la parcela de la suspicacia? ¿socio de la quimera? ¿partido en dos o en tres pedazos? ¿callado, a gritos o a zancadas? ¿dulce de alaridos? ¿extenuado de tránsitos? ¿sumiso, insigne, doblegado? ¿dónde está mi país? ¿en el cuaderno, en los platos, en las planas? ¿en la casi agobiante tensión de la esperanza? ¿en la alegre pesquisa de los niños? ¿en la sonrisa de sus soles? ¿en las luciérnagas? ¿en el clavel de la amnistía? ¿en las deudas de sus montes? ¿en las huellas del pánico? ¿en los morrales del hambre? ¿está en los que no están? ¿en el montón de la penuria? ¿en los umbrales y fogones? ¿en los absurdos que sobran? ¿en el enjambre que irrumpió en la calle? ¿en el telón impune? ¿en el zanjón? ¿en las gotas del alambre? ¿dónde? ¿en el pan que amanece pese a todo? ¿en la bondad endémica? ¿en el regreso de los nietos pródigos? ¿en los asuntos rojizos? ¿en las costumbres del gallo? ¿en los luceros del día? ¿en la lagaña del ciego? ¿dónde está mi país? Al alimón con Mario Benedetti 61749 1 0 1 http://www.poiesologia.com 200.31.154.140 8198 2009-06-05T20:54:21Z 1284599 Cuenta Abierta Educador infatigable Pablo Mora “Chávez es un educador infatigable. No vacila en describir lo que significa el capitalismo. Va desmontando una por una todas sus mentiras. Es implacable. Describe el sentido de cada una de las medidas que el socialismo lleva al pueblo. Conoce cuánto sufre el ser humano cuando él, su mujer, sus hijos, sus padres, sus vecinos, no tienen nada, y unos pocos lo tienen todo. Demuestra el egoísmo de los ricos que todo lo subordinan a las leyes ciegas e inexorables del mercado, opuestas a toda racionalidad en el empleo de las fuerzas productivas. Constantemente lo demuestra con la obra que se lleva a cabo en Venezuela. Chávez inundó Venezuela con libros. Antes promovió que todos los ciudadanos supieran leer y escribir. Abrió escuelas para todos los niños; estudios medios y técnicos para todos los adolescentes y jóvenes, posibilidad de educación superior para todos ellos. La flor y nata del pensamiento oligárquico y contrarrevolucionario se reúne en Caracas para declarar por todos los medios que en Venezuela no hay libertad de prensa. Chávez los retó a participar en el "Aló Presidente", que cumple su décimo aniversario, a discutir el tema con los intelectuales venezolanos; él estaría sentado en el público, dispuesto a escuchar el debate. Cuando escribo esta Reflexión, no han respondido una palabra. A las 6 y 40, comenzó de nuevo el "Aló". La palabra encendida de Chávez se escucha otra vez el segundo día de la conmemoración. Se inicia con la presencia de los ministros de Cultura del ALBA que participan en una reunión internacional de ministros de ese ramo. En la actividad se están pronunciando brillantes discursos que enriquecen el pensamiento político. Chávez reiteró su reto. Invitó otra vez a las lumbreras de la oligarquía internacional a discutir y no han respondido, son ya más de las 7 de la noche. Me concentraré en los brillantes y sentidos discursos que se están pronunciando. Pido excusas. “Aló, Presidente” comenzó sus transmisiones el 23 de mayo de 1999. Ese día de este año, Chávez estaba en Ecuador celebrando el 187 aniversario de la Batalla de Pichincha. El caso de Hugo Chávez Frías es excepcional en la historia de la política. Otros han logrado fama y celebridad a través de la prensa escrita, radial o televisiva, pero nunca una idea revolucionaria hizo uso de un medio de comunicación con tanta eficacia. En la épica lucha de la Revolución Bolivariana, sin ese programa, el imperialismo y la oligarquía, con su control casi absoluto de los medios de comunicación masiva, sus calumnias y mentiras, habrían destruido la Revolución en Venezuela. En ese incesante intercambio, Chávez enseñaba y aprendía, educaba y era educado por el pueblo. Leía, adquiría y transmitía conocimientos. Estudiaba y recomendaba libros; recordaba la rica historia de su país, las luchas y los sueños proféticos de Bolívar, muchos de cuyos discursos conocía de memoria… Ha sido un gran amigo en días difíciles de la Revolución. Hemos resistido y seguiremos resistiendo firmemente. Tenemos hoy más razones que nunca para hacerlo”. De “Reflexiones del compañero Fidel”. http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=117914&XR=1 Educador infatigable 61749 1 0 1 http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=117914&XR=1 200.31.154.245 8198 2009-06-18T05:43:51Z 1317296 A propósito de la obra de Pablo Mora Aunque nativo de Santa Ana del Táchira (1942) buena parte de la existencia de Pablo Mora ha transcurrido en San Cristóbal. Una afortunada frase de Heidegger en El ser y el tiempo permite explicar la actitud ódica de Pablo Mora: “El mundo es a la par suelo y escenario”. Este bardo no sólo ha captado la pulsión del vivir histórico y del vivir cotidiano de la polis sino ubicado con propiedad en medio de la rosa de los vientos de las corrientes estéticas e ideológicas, entrantes de manera continua por la gran puerta internacional de esa ciudad fronteriza, irguió en certeza sensible una obra lírica de interpretación y actuación sobre su entorno, de gran significancia y alcance. Heredero de la tradición en la gaya ciencia de la juglería de un Manuel Felipe Rugeles o de un Juan Beroes sus composiciones contribuyen a enriquecer el patrimonio literario de los Andes venezolanos. A partir de una actitud ódica de identificación con su mundanidad inmediata y a la vez de apertura al pensamiento artístico universal de estas décadas, Pablo Mora ofrenda su poesía a sus contemporáneos. En ella ha aposentado el registro de sus vivencias, las intuiciones de su corazón, las cogitaciones de su talento, la firmeza de su exigencia. Ha compuesto, con sus palabras impregnadas de libertad imaginativa, una lírica de alta latitud calológica. San Cristóbal al margen de la explosión desarrollista macroeconómica pero nucleada en torno al soledoso cultivo de su armonía entre su corporeidad arquitectural y su paisaje, entre los bienes materiales y espirituales, cuenta con un próvido poeta quien la entiende a través del amor y la lleva, existencialmente, en sus cantos. Capitán de Poetas, Pablo Mora finca su trabajo en una actitud ódica identificada con su mundanidad inmediata y de apertura. Su verdad se puede llamar humanismo, hombre, humanidad. Conduce ahora las voces de sus huestes líricas al través de las páginas de A coro en el asombro y con ello no hace otra cosa sino aportar al mundo de la poesía del mundo un canto coral para enriquecimiento de la belleza y de la espiritualidad de sus lectores. Lubio Cardozo (Venezuela) Ligado a la vida universitaria y también excelente prosista, Pablo Mora es sin duda el autor más prolífico de la poesía tachirense en la actualidad. Biblioteca de Autores y Temas Tachirenses (Venezuela) Poesía sobria y honda es la suya que recala en las raíces del hombre, buceando en su destino común y, a veces, tan trágico. Hay un dejo de nostálgica ternura en muchos de sus versos que perduran a través de largos ramalazos mágicos. … Me ha llegado su “Almácigo 3”. Cuidadas han sido las simientes que me llegan desde su Almácigo primero. Protegidas con esmero y amor. Los frutos están a la vista en este “Almácigo 3”, donde se entremezclan los ecos de la infancia, lunas distraídas, raíces que recalaron en el hombre, en sus miserias, en sus esperanzas, en sus miedos y fantasmas. Pero por sobre todo anidan en él las preguntas sobre lo ya ocurrido, lo por venir; antenas vigilantes rodean la noche del poeta. Y por momentos transforman su vigilia en angustia y crispación. Pero también, sobrevienen los sueños. Y la vida. Y por sobre todo ello, urticante, febril, anunciándose con golpes de luz y sombra: la POESÍA. Luisa de Pasamanik (Argentina) Su poesía (Almácigo) golpea con certidumbre, rasga las vestiduras y obliga a pensar, lo que no es poco en estos tiempos de tanta cordura aséptica no entrometida. Lejos de adensarse en la placidez sentimental, su estro es espada fulgurante que restalla en el aire y quiere cortar y medir cada espacio de nuestros días. No obstante ello, ciertos rasgos del paisaje intiman con el alma y trascienden del espíritu al entorno del cántico. Luis Ricardo Furlan (Argentina) Pablo Mora es un hombre sencillo pese a que ha merecido elogios de muchos intelectuales y críticos de Iberoamérica e inclusive de Europa, quienes han reconocido la profundidad y el rico contenido de su obra poética. Alexander Contreras (Venezuela) Es una poesía honda y preocupada la suya, una poesía que responde a una conciencia rigurosa y a un sentido humano, pero al mismo tiempo posee una expresividad muy original, de efectos muy medidos como en los excelentes poemas que cierran el cuaderno se comprueba: “Raíces” y “Función”: me parecen piezas de gran aliento, abordando una problemática que no puede ser más actual. Leopoldo de Luis (España) Su poesía como siempre sigue alentando con absoluta libertad expresiva, dentro aún de las modalidades clásicas en que la resguarda. Luis Ricardo Furlan (Argentina) Sus poemas de Almácigo me gustaron por su sobriedad y su brevedad. Los poetas que parece usted apreciar (Neruda, Vallejo, Whitman) son también de los que yo prefiero. El ritmo interno (por lo repetitivo) en Serie me parece un acierto. Su dominio del vocabulario poético, el tratamiento sincero de los temas, la fuerza apoyada en la sobriedad, el no huirle al compromiso, todo ello me parece muy positivo y resumido en su Corolario que es un texto ejemplar por decir en poquísimas palabras lo que muchos sienten y piensan. J. Garavito (Francia) Usted ha elegido como prueba de fuego el molde clásico y perenne del soneto. Y sale airoso de la prueba. Juega con el soneto como quien a la vez que es poeta auténtico domina además la técnica del oficio. Fray Jerónimo Verduzco, O. P. M. (México) Bastante más que Almácigo es este bien cuajado sembradío de sonetos que usted sabe trabajar con arte y señorío no a todos concedido. Lo felicito; y veo que con plumas como la suya todavía hay rato para que el soneto no muera, como tantos incapaces desearían. Pedro Pablo Barnola, S. J. (Venezuela) Decisamente una poesia da leggere e da ritrovare nelle parole e nei significati, anche per le modulazioni che si inseriscono come un sottofondo vocale che rende più vibrante il contenuto. Otello (Mario) Martinelli (Italia) “Almácigo 3”, una nueva obra del Poeta Pablo Mora, adquiriendo nuevas resonancias vitales, capaces de alimentar los momentos humanos. “De frente a la vida”, contando su aventura vivida, como para sentir las palabras del tiempo pasado y rever los lugares recorridos, como un noticiero de sí mismo. Una obra de valor poético con una visión humana de fuerte ahondamiento cultural, que Pablo Mora ha escrito con sensibilidad y atención al dolor que el poder impone para aprovecharse del trabajo ajeno, organizando la horripilante industria de la guerra. Otello (Mario) Martinelli (Italia) Dentro de “Almácigo 3” nuestro joven poeta afirma y depura al mismo tiempo sus condiciones y características creadoras. Se mueve con notable soltura en el desenvolvimiento de todos los temas, desde los más intimistas como son los del amor, hasta los menos intimistas como parecen ser los francamente protestatarios. En la elaboración de aquéllos y de éstos, el verso ha adquirido indudable precisión y eficacia comunicativa. De manera especial en el poema breve, del que Pablo Mora se nos presenta en este libro como muy significativo representante. Almácigo 3 es libro que se lee con deleite. Y que, desde luego, consolida la posición del autor dentro de la más nueva poesía venezolana de nuestros días. Pedro Pablo Paredes (Venezuela) Con “Almácigo 3” Pablo Mora amplía la temática de sus libros anteriores, imbuida profundamente por el amor a la tierra —de ahí sus títulos reiterados— y por la presencia del hombre cuya existencia gravita al desamparo de este tiempo, acorralado entre las amenazas de exterminio y el resplandor de la esperanza, también amenazada. En este libro la poesía de Pablo Mora, abiertamente autobiográfica, emotiva y ubicada en su tiempo y espacio precisos, se nos presenta más segura, más honda y depurada, en relación con sus libros anteriores, que fueron bien recibidos por la crítica, por cuanto en ellos fue tratada con autenticidad una temática profundamente humana y trascendente. Con este nuevo libro, Pablo Mora ratifica una vez más su condición de poeta consecuente con sus propias vivencias y con el mundo que lo rodea tenazmente. Dionisio Aymará (Venezuela) Enemigo del odio y de la guerra, soldado de la paz y mago del amor, el poeta viene de descargar sus cañones para que el hombre tenga derecho a la convivencia y la fraternidad. Ama la semilla, la siembra, el árbol que levanta sus brazos para atrapar el cielo. El poeta ama la espiga. Por eso sus primeros libros tomaron el nombre de Almácigo. Ahora este Almácigo 4 En tiempo de Guerra porque el hombre vive en guerra permanente. Siembra el odio y la destrucción. Para que las flores no estallen en mil colores, como palacios de las mariposas. El poeta Pablo Mora viene cargado de veinte años de versos en espuma. En nieve, en trigo, en maíz, en pomarrosas, en caimito, frailejón, cafetos, orquídeas y caña de azúcar. Viene con el alba y con la aurora, para enterrar los crepúsculos. Para que no llegue la noche, cuando el hombre se encierra en su castillo de maldad, para planear la guerra. Este poeta nuestro. Poeta del pueblo. Poeta del amor. Poeta del hombre. Este es el poeta del corazón. Francisco Guerrero Pulido (Venezuela) Almácigo 2: Internarse en su lectura es no dejarla hasta haberle dado fin, tan bellamente se desliza, tan ruiseñor de ventanal dolido, tanta espera de vuelos resplandecientes! Pablo Mora nos va a seguir dando su estremecido canto consustanciado y entremezclado con misterio, enigma y realidades. Delia de Horta de Merello (Uruguay) El endecasílabo, adquiere una estructura formal perfecta, incluso, en los sonetos en rima libre —perfectos también. Unos y otros, son piezas muy logradas. Autor de la obra “Almácigo 2”, reúne en ella numerosos sonetos, esas piezas que son consideradas como la más pura expresión del “Arte mayor de la Poesía”, en la que como verdaderos maestros brillan nuestros clásicos, Quevedo, Góngora, Lope, Garcilaso, Boscán, etc., y he aquí que Pablo Mora logra, en estos poemas suyos, plasmar estampas rutilantes —muestra de ese Arte mayor—, para cuya fiel interpretación se requiere poseer, como él la posee, mucha imaginación, mucho sentido de la armonía y también —unido a la riqueza idiomática— una sensibilidad extraordinaria siempre abierta a la percepción del emotivo instante, en el cual el aliento poético se manifiesta como un don angélico, en el poeta. José Jurado Morales (España) Los Trípticos dedicados a España, a Jesús, a la Madre, a Bolívar, pero sobre todo a César Vallejo son poemas que nos obligan a aceptar, sin discusión, la presencia de Pablo Mora, dentro del reducido círculo de los excelentes poetas venezolanos. En Tríptico a César Vallejo, Mora consigue concretar con belleza y creatividad el alma de este peruano universal. La atrapa en versos que definen la vigencia del glorioso mestizo, uno de los más grandes poetas de la América Hispana. Vladimir López Negretti (Venezuela) Una de las antologías más interesantes en torno a uno de los modos de expresión de nuestra poesía es esta muestra que tiene al soneto escrito en Venezuela como su tema: El soneto en Venezuela, cuyo autor es Pedro Pablo Paredes. (Caracas, Monte Ávila Editores, 1985. 213 p.). Al conjunto ofrecido en la primera y segundas ediciones de El soneto… —ambas impresas en 1962— se han añadido ahora cuatro nuevos textos escritos por María Luisa Alonso, Elio Jerez Valero, Pablo Mora y Germán Pérez Chiriboga. De honda belleza nos ha parecido el del joven poeta Mora —“Color de la rosa”— cincelado con sabiduría verbal, equilibrado, sin las tensiones angustiosas de su poesía. R. J. Lovera De-Sola (Venezuela) En su obra sobresale una temática profundamente imbuida en la soledad del hombre, en la angustia y el dolor y la presencia agónica del hombre de este tiempo. El poeta consagra su fe, por una parte, y por la otra su tremendo desasosiego frente a un mundo donde a menudo falta la justicia y sobra la crueldad. Con Pablo Mora, hombre de permanente disciplina intelectual y al mismo tiempo de conmovida sensibilidad, el Táchira reafirma su decisiva contribución a la poesía venezolana. Dionisio Aymará (Venezuela) Uno de los poetas nativos del Táchira que son cifra permanente en el mundo de las letras venezolanas. Uno de los poetas de mayor presencia en las nuevas generaciones literarias de Venezuela. Ramón J. Velásquez (Venezuela) Sus almácigos denuncian su calidad de poeta ligado a la tierra y vinculado a la raíz sufriente del hombre campesino. Los conservaré a mi lado y sabré buscar en ellos cuando tenga sed el agua que derrama su manantial montañés. Manuel Rodríguez Cárdenas (Venezuela) Mora nos comunica su particular visión de los acontecimientos, los hechos en su dimensión más honda, más profunda, la artística función del hombre puesto en la esfera de los sucesos y echado sobre los caminos de la imaginación para perfeccionar el cauce y la voz. Antonio Ruiz Sánchez (Venezuela) Tu poesía es un cordón de imágenes sabias, trazadas como una jugada de ajedrez que va derecho al jaque mate, sin que lo vulgo del juego matemático le quite esa alma poética que anima lo que escribes. Eres un gran poeta. Waldemar Dante (Chile) Profundos temas engalanan este poemario Almácigo. Su último poema “Función” (Responso al Petróleo) es en síntesis un gran manojo de verdad, dolor y desazón. Hacía un tiempo que no llegaba a nosotros un canto del hombre en defensa del hombre que a veces no encuentra o no sabe por qué vivir. Delia de Horta de Merello (Uruguay) Su poesía es una voz viva, que se nos queda con auténtica emoción. Y en otros planos, este Responso al Petróleo, también nos viene como una foto reciente y profética, a los mexicanos y no sólo a nosotros, sino a tantos y tantos ilusos países flagelados, que no beneficiados, por el oro negro. Ya lo dijo nuestro López Velarde: “El niño Dios te escrituró un establo / y los veneros de petróleo / el diablo…”. Soledad García (México) He leído con placer Almácigo y Almácigo 2. Me gusta tener la producción del Grupo “Parnasillo”, que afianza su presencia, día a día, en las letras venezolanas. Aunque vivo muy alejado de las nuevas promociones de poetas (veo que Ud. es del 42), me apasiona el conocimiento de los actuales movimientos literarios. Reciba mi reconocimiento y un cordial abrazo. Pedro Grases (España) Siguiendo los caminos de algunos de tus poemas llego al titulado: “Función (Responso al Petróleo) y creo que no se puede decir más de este monstruo inhumano que está destrozando la luz primitiva del alma de los hombres y convirtiendo la Tierra en un estercolero, porque detrás del Padre-Petróleo llegará el Hijo de Puta de las Centrales Nucleares y las multinacionales del oro destrozarán nuestro planeta con sus ambiciones, a no ser que los seres del espacio, los extraterrestres, detengan la bestialidad que el capitalismo está desencadenando y que puede conducir a una guerra nuclear. Manuel Pacheco (España) Lo felicito por sus versos llenos de impulso juvenil y savia nueva. Me ha encantado “Función”, pleno de fuerza expresiva. Mario Briceño Perozo (Venezuela) Almácigo 2, dividido en tres partes denominadas “Del Hombre”, “Del Amor” y “De la Vida”, contiene 52 sonetos, a través de los cuales se canta una temática variada, tratada con singular afectividad y emoción. Así, el poeta nombra la montaña, donde nacieron sus primeras miradas; la neblina, que estuvo tan íntimamente vinculada a su infancia. Así, también, el poeta nombra la heredad, la penumbra, el corazón, la lejanía, el paisaje, todo ello vital y profundo. Cabe mencionar igualmente la serie de Trípticos, en todos los cuales campea la espontaneidad, se convocan las memorias amadas, los nombres y los sitios que de alguna manera constituyen la existencia. Pablo Mora, con estos sonetos, extrae desde el fondo de su ser esa luz grande que es el amor y que se proyecta sobre todos los seres y las cosas. Dionisio Aymará (Venezuela) De la noche insomne es un libro que revela, como uno de sus temas fundamentales, la libertad del hombre. Un hombre oprimido por todo lo que sucede en esta vida y que debe de alguna manera escapar o evadir esa realidad. Tina Tarantini (Venezuela) Almácigo 3, más que un refugio de lentiscos es la totalidad de sentimientos expresados por un hombre que ha compartido y siente las penalidades del labriego y se asoma a la puerta de su morada, donde un mundo de silencio se empoza en sus pupilas. Mora arremete contra la soledad, eco del misterio y revelación de la búsqueda. Ana Cecilia Guerrero (Venezuela) Almácigo 4 En tiempo de guerra de Pablo Mora tiene sabor humano. Versos cocidos con el alma. La paz la guerra la guerra la paz, juego de palabras unamuniano para rescatar verdades. Un diez para este libro hermoso de Pablo Mora. Juan Manuel Polo (Venezuela) En este libro Almácigo 4, su lucha por la paz se trueca en armazón y ariete sentimental contra la agresión y la hecatombe, un afirmarse en que no habrá “tiempo de saber de su espesor” si los hombres no se persuaden de que la próxima guerra será la postrera… Pablo Mora, nos parece, alcanza, en este poemario, su más preciso aliento en la estructura que inmortalizara Garcilaso: “No importa el llanto o la primer caída, / la vida es solamente el compromiso / de estar donde la vida misma quiso: / al lado de la vida de por vida.” Es ésta una hermosa declaratoria de fe humana en la humanidad. Contra la muerte y los traficantes de la guerra Pablo Mora subleva sus batallas aladas, los huracanes y ventiscas que arrojarán lejos llantos y dolor. Hombro a hombro se conciliará el hombre con su infancia se cubrirán de flores los desiertos Gustavo Pereira (Venezuela) Almácigo 4 En tiempo de guerra: un mensaje cálido de paz, de fraternidad y una ancha bocanada lírica. Su voz, indudablemente, lleva consigo reminiscencias de tradición y al mismo tiempo permanente novedad. Adjunto encontrará un programa de la última temporada de Yolanda. La razón es que en el proemio va el hermoso soneto que Ud. le consagrara. Para nosotros es un honor. Ya ve, pues, que su poema nos ha merecido siempre una honda estimación. De Yolanda, su permanente gratitud por la hermosa exaltación de que la hizo objeto. Manuel Rodríguez Cárdenas (Venezuela) Mil gracias por el envío de su denso y conmovedor y conmovido poemario Almácigo 4 En tiempo de guerra. No es frecuente embarcarse en una empresa lírica de esta magnitud. Es más frecuente que publiquemos un librito con varios poemas breves o extensos. Pero dedicar toda una obra a un solo tema de enorme trascendencia con gallardía y con tales interpelaciones a la conciencia de un Continente, de un mundo, es tarea cuasi colosal. Lo felicito de corazón. Fray Jerónimo Verduzco, O. F. M. (México) “En tiempo de Guerra” nos muestra a un Pablo Mora más maduro aún, más compenetrado con los aconteceres que golpean a la sociedad mundial. Él lanza un Canto a la Paz, sueña con la paz, para que los niños tengan su cuota de felicidad ahora y después. “se conciliará el hombre con la infancia / se cubrirán de flores los desiertos” Para que el hombre siga guardando en su interior la pureza, los sentimientos incontaminados, la primitiva dulzura, la inviolable ternura… En alguna oportunidad enfoques realizados por quien firma fueron leídos ante el público uruguayo, en el afán de dar a conocer valores de hermanos latinoamericanos… No más guerras. Corazón adentro, gracias Pablo Mora por tu mensaje de Paz y Esperanza! Delia de Horta de Merello (Uruguay) Visitar su página web de poesía es visitar un archipiélago del sueño y la resistencia dentro de la Red. La poesía ha encontrado su medio y su soporte técnico en Internet; su fugacidad eterna, su movilidad, su aleatoriedad, su multiculturalidad, tienen unas posibilidades infinitas que permiten y permitirán a la poesía, ser el recurso definitivo de los hombres libres y de aquellos que hoy luchan por la libertad y la justicia en todos los puntos cardinales de la tierra. Omar García Ramírez (Colombia) Pablo Mora propone la instauración de una nueva disciplina que venga a cubrir los vacíos en el estudio de la razón poética: la poiesología, “estudiaría los signos de la creatividad y las leyes que la regulan en relación con la naturaleza, el hombre y el arte; al interior de la ciencia, la técnica y la tecnología”… Si el hombre camina hacia la extinción —la autoextinción— le quedan tres alternativas: que éste sólo sea un destino aparente; el nihilismo; la responsabilidad. Esta última suena a inocente y utópica, pero, ¿queda algo más? Todo esto lo dice Pablo Mora en Fondo Humanitario Internacional. Marcos Taracido (España) Pablo, soldado de la palabra, desnudo solitario insomne, en vela, velando a pensamientos desatados, es semilla del hombre, es trigo, pan, espiga, sueño, niño, que se hunde en el ser para sentir que es; se maravilla del discurso del agua, se asoma al canto de los árboles y escucha el aplauso de los pájaros, a pesar del estruendo de los hombres. Pablo, el hombre de asombro deshojado, con el gesto de asombro en la danza espectral de los insomnes, en el silencio en que se apaga el mundo, en el silencio en que el insomne flota, desgrana cuarenta poemas en versos libres, en los que juega con la palabra, revive la palabra, estremece la palabra. Carmen Teresa Alcalde (Venezuela) Para abordar la poesía de Pablo Mora es necesario acercarnos a su espíritu de alquimista literario. Ha sabido, este denso poeta de avanzada, orquestar, si se quiere, perfectamente, la vida misma, con todas sus virtudes y defectos, en una sinfonía pura titulada “Almácigo”, que no es otra cosa sino su redención definitiva ante el caos en que se veía inmerso por su preocupación inminente: la vida humana… Pablo Mora es el camarada y amigo que nos invita a despertar del ensueño para protagonizar la nueva revolución. Sus poemas manifiestan rabia, descontento y sin embargo incitan a luchar por la paz social: El hombre, “un gran dolor en viaje”, a pelo, en la yegua de la poesía… Manuel Rojas (Venezuela) Gracias por tus libros que me acompañarán siempre. “Almácigos” fértiles que harán, un día, bosques de belleza escrita. Dora Castellanos (Colombia) Pablo Mora, hasta donde lo hemos visto y leído, presenta una particularidad especial. Consiste ésta en que, libro tras libro, a él le resulta indiferente el verso que utiliza. De esta manera maneja con la misma familiaridad el verso tradicional, sujeto a medida, rima, etc. Y el verso contemporáneo que es en casi todos sus elementos constitutivos, irregular. Pedro Pablo Paredes (Venezuela) De un espíritu sólido en la fe de los hechos de la palabra, Pablo Mora demanda toques de campanas e implora la presencia de nuevos haces de luz. Poesía de reconciliación y utopía, de historia y conciencia humanística. De la noche insomne es síntesis de un importante trabajo sostenido desde 1978 por Pablo Mora bajo el título de Almácigo, que ya alcanzó el volumen número seis. En ese conjunto de obras el poeta aboga por un ideario universal y universalista que toma al hombre como centro de interés, con recursos estilísticos de especial cuidado, siempre con la metáfora como espada, siempre con el canto como bandera. Constituye Pablo Mora una de las voces poéticas contemporáneas de primer orden y que tendremos que estudiar con mayor profundidad y seguir leyendo con apasionamiento. José Pérez (Venezuela) Disfruté mucho los textos de De la noche insomne por descubrir en ellos mucha afinidad con mi idea de que la mejor poesía es la que se escribe en prosa, o por lo menos sin pensar que se escribe en verso. Aparte de insomne, la tuya es una poesía vidente, tal vez la única poesía vidente que nos es dado leer por estos lados. Lo que envidio más en tu impetuosa estrofa es la fe en la posibilidad de construir el porvenir y el amor telúrico desenfadado y sin banderas. En comparación, mis modestos versos resultan los de un escéptico e irónico trasnochado, que está de regreso del futuro. Juan Calzadilla (Venezuela) Lo más trascendente en Pablo Mora es su poesía. Su poesía se semeja a la música en tanto su discurso sonoro plagado de imágenes se origina en fonemas o palabras o motivos que él hábilmente desarrolla hasta transformarlos en un todo sonoro, en un discurso absoluto que cultiva al oyente. Sus versos han trajinado los campos, los tiempos y los espacios más variados. Sus poemas van desde el grito desgarrador del desposeído al canto íntimo del amor erótico, pasando por expresiones matemáticas, postulados, axiomas, las galaxias, cantos como el Color de la Rosa, Esperanza y La mano, sin que falten los Mandamientos, Decálogos y Moralejas y en especial nuestro Canto Universitario, hoy Himno de la UNET. Rubén Rivas (Venezuela) Inventario en invierno —contemplación del quehacer deshumanizado del hombre en su universo semi-destruido— encierra una visión desgarrante de la fiera realidad que desfigura el mundo actual. Hay en el poema una intencional reiteración de la guerra, el dolor y la desesperanza. El amor y la paz, sin embargo, aparecen transformados en una añoranza: “Por fortuna existe la montaña”. El poema termina con una esperanza real y concreta, fundada en la construcción del devenir próspero de una sociedad en paz, con el trabajo de todos los hombres. Este poema refleja una gran depresión de Pablo Mora, para el momento en que lo escribió, quizás delante de miles de noticias desalentadoras de la paz mundial, notándose a todo lo largo del poema esa descripción (inventario) de la guerra. Al final del poema, sin embargo, aflora un estado de ánimo alentador y optimista en la búsqueda de esa paz quebrantada. José Luis Briceño Viloria (Venezuela) Se le identifica en todo con su poesía, con su universidad, con su magisterio de la amistad, del servicio, de la participación y de la esperanza. Innato en Pablo Mora el servicio a la poesía. Innato en Pablo Mora el servicio, con su poesía, a la cultura, que es como decir a la humanidad, pues no hay más cultura que la humanidad misma. En Pablo Mora el verso es vivo, porque lo arranca con la savia de una flor, con la sangre de una mujer, con el fuego de una piedra, con la pureza de una explosión, con el cambio de una dinámica revolucionaria. Su palabra poética suena profunda y a la vez elevada, se proyecta en germen de siembra y vuela con la pluralidad de las estrellas. Se la conoce en España, Italia y en naciones de Latinoamérica. Su militancia en una revolución sin nombre, que nadie hace porque los jóvenes se oxidan pronto al absorberlos la rutina, vive en prédica permanente del trabajo —verdadero factor revolucionario— con esmero real y sin tregua. El compromiso principal lo concreta Pablo todos los días en totalidad de entrega a la cátedra, a la comunicación social y, por supuesto, a la poesía, que es la esencia del todo, según el decir de Jean Aristeguieta. Valerio Niño (Venezuela) El Mora de la palabra propia y madura nos evoca al mismo Vallejo y a Neruda, sobre todo en la manera de asumir el compromiso de estar vivo y de entender la vida como una lucha constante, una entrega permanente por alcanzar el deber inalienable de saber ser hombre: hombre comprometido consigo mismo, con su pueblo, con su historia… Hay un trasfondo filosófico que se refleja en su concepto peculiar del sueño, la muerte, la existencia humana y el mundo. La directriz, el tema predominante es el sueño, el cual página tras página va cobrando una densidad asombrosa, hasta el punto que desencadena una obstinación —feliz, poéticamente—, una sed intensa de soñar, una sed de sueño; empero, esta temática se incorpora en una totalidad todavía mayor, donde se acogen otros temas recurrentes como la libertad y el destino de la patria, la política, el recuerdo, el desamor, los recursos naturales, la geografía del país, los viajes, la soledad, etc., todo lo cual nos confirma la necesidad de lo expresado por Rilke, en el sentido de que “los versos no son sentimientos sino experiencias. Para escribir un verso hay que haber visto muchas ciudades, hombres y cosas”. Julio César Arboleda (Colombia) Los versos del poema Es preciso de “Asombro al descubierto” tal vez resumen —en síntesis granítica, genitiva, de la poesía de Pablo Mora— la profunda desgarradura humana. La extensa vocación rebelde y desgarrada por hablar con el Padre Nuestro Sideral. El trabajo que empezó con su primer libro “Almácigo”, publicado en 1978 y que, transplantado a tierra fértil, ha producido ya casi veinte libros. En toda su obra los elementos fundamentales —acrisolados— están en ese poema: Llegó el momento de morir de asombros / La hora de descargar nuestros insomnios / La hora de transplantar nuestros almácigos… Ibar Varas (Chile) Universalidad humana, pareciera gritar Pablo Mora con su obra. Universalidad que converge en la sensibilidad de un hombre que tal vez hubiese preferido se le asignara otra tarea para su vida. No obstante, es lo que le ha correspondido y lo realiza con una fuerza intempestiva y con una sensibilidad que hiere a quien lo mira a través de sus textos. Luego de realizar una observación del mundo que le rodea y de visualizar sus posibilidades dentro de ese mundo, termina por desear un utópico retorno al mundo infantil y bucólico en su aldea nativa. Edgar Mora T. (Venezuela) De la noche insomne —poesía-vértigo; poesía-alucinación; poesía-aluvión— es desenfreno lírico, nominalista, que sólo puede provenir del lenguaje y su libertad. A la libertad del hombre por la libertad del niño, clamaban los anarquistas. Pablo Mora sabe que la libertad poética sólo es posible cuando el hombre percibe que su libertad individual puede ser alienación, manipulación, domesticación. Por eso su voz es la de todos los hombres que temen al exterminio del industrialismo y su costra de insensibilidad. El poeta vuelve a los orígenes de la palabra, como en Sumer y en Grecia, a la mitopoiesis, al vértigo delirante, al lúdico encantamiento, a la imaginación desbordada, a la intuición. Ibar Varas (Chile) En su estadía en las tierras limítrofes con el Brasil, su poesía evolucionó con nuevos matices, adquirió el temple del acero para crear los fulgores de la guerra, la impetuosidad de las lluvias tropicales y los misteriosos encantos nocturnales, transfigurándose su estructura vital en el insomnio que proyecta y dirige su destino existencial, en el insomnio que permite conversar con los dioses de la noche. Rubén Darío Becerra (Venezuela) A través de los cincuenta y cinco poemas que componen el poemario Asombro al descubierto, se nos muestra el poeta en un desafío a sí mismo, sumergido en la fe y en la esperanza, siempre primaria, con un depurado estilo, a veces sincopado, pero siempre con una pureza de expresión, en lúdica síntesis de gran fuerza espiritual y un idioma reforzado con vocablos de auténtica creación literaria. Por lo demás, Pablo Mora mantiene con fidelidad absoluta y cotidiana su carácter de poeta y como tal vive; es por eso por lo que su autenticidad lírica no deja lugar a dudas. María Luisa Alonso (España) Pablo Mora vive en la provincia del extremo occidental del país, el Táchira, Venezuela, mas cruzan por sus libros vientos universales, preocupaciones por la paz, por la guerra nuclear. Con un lenguaje turbador, lúdico en muchas oportunidades, sabe enraizar lo tipológico con la genuinidad. Los valores eternos del hombre con la tradición literaria de los Andes, amalgamadas inquietudes epocales con su circunstancia regional. Lubio Cardozo (Venezuela) Pablo Mora le canta a la Paz, que es una manera de denunciar la guerra, de combatirla más allá del simple miedo a la muerte… En Almácigo 4 En tiempo de guerra está presente la advertencia del bardo tachirense para quienes pretenden convertir al mundo en un horrible maremágnum de muerte. Vladimir López Negretti (Venezuela) Pablo Mora nos incita a la Paz, a la Justicia, a la Libertad, a la Vida. Entonces, la desesperanza es aparente: como la realidad cuando la oculta la niebla. Ibar Varas (Chile) Para Pablo Mora está destinado el triunfo. El triunfo que da la sinceridad con que se expresa, esa manera de comunicarse con el lector, original y profunda, humana. En el amplio abanico de sus manifestaciones es, de alguna manera, alguien que nos reconcilia con la verdad! Delia de Horta de Merello (Uruguay) El mundo cruje, la explosión voraz amenaza, el tiempo depende de la guerra, así se conmueve Pablo Mora, mientras enciende los semáforos de la Paz, advierte y desmenuza sus reflexiones esperanzadas. Oportuno su mensaje, dramático su grito. Luis Ricardo Furlan (Argentina) Cuarenta mil millardos de millas de hombres luz no es por cierto un poemario más del autor, es sencillamente un único poema dividido en cinco cantos triunfales —ora romance, ora delirio, ora clamor— que se hurta extrañamente de su repertorio. Poema con el cual honra en cada sílaba la negritud y la gallardía del África. Según su autor, la admiración por esa negritud, implícita en nuestra sangre y en nuestra alma, no es por cierto intelectual, sino un súbito infarto que reanima la memoria de un gen rebelde. He aquí un despertar volcánico, inmemorial, la invasión de un latir infatigable. África, ese lamento mudo, esa danza sin razón que ilumina y oscurece nuestra historia, es también alfa y omega de esta vertiginosa obra. Freddy Ñáñez (Venezuela) La poesía de Pablo Mora es el despertar del pueblo andino que se precia de ser lumbrera del sentir venezolano, trinchera en las luchas políticas y foro permanente en la retórica y las bellas letras. Pablo, como amigo, como poeta y como académico abarca un amplio dominio del intelectual, hecho para vencer las barreras, despeinar los nubarrones e imponer su voz cantante, allá donde su presencia es inexcusable. Pablo acaudilla la voz del escritor provinciano, a veces injustamente golpeado por irreverentes letrados de la metrópoli. Es un poeta fecundo. En él, la tónica social vence al lirismo pasional. La preocupación social, el destino del hombre actual, sale en primer plano. Pablo es un hábil sonetista, a través de este metro rescata del olvido a los hombres que impusieron su ideología al precio del sacrificio; pero también la vida del hombre y sus rastros. Max Efraín Pérez (Venezuela) Ha levantado su ódica sobre su corazón, su bondad, su humanismo, su exigencia. Compone con sus palabras desatadas, libres cual su desborde imaginativo, una lírica tupida, hermosa. Dona con sus versos una escogencia: su retante encuentro con el devenir cotidiano, hombres, sucesos, entorno, para compartir en sus páginas su alacridad o su desdicha. Intercalando a veces en sus estrofas versos de poetas amigos o lejanos rinde así su homenaje al canto mismo como obra colectiva del Dasein, bajo su eslogan “Poesía, Sociedad Anónima”. También, en algunos de sus opúsculos, retoma el hilo de la lírica de la georgicidad. Lubio Cardozo (Venezuela) Poesía, Sociedad Anónima, interpretando a Pablo Mora, en cuanto somos una sola voz quienes escribimos ahora conjuntamente con los que escribieron antes de nosotros y con los que escribirán después. Sociedad Anónima que significa la solidaridad humana que todos tenemos, la posición de humanidad solidaria ante la espiritualidad de la especie. Poesía, Sociedad Anónima, no sólo referida al presente sino también con trascendencia futura, entendiendo la Poesía como una especie de metalógica o metalenguaje o metaespiritualidad que está, como si dijéramos, dentro de la herencia de la especie, al interior de una herencia poética. En fin, Sociedad Anónima que significa la solidaridad humana que todos tenemos, la posición de humanidad solidaria ante la espiritualidad de la especie. María Luisa Alonso (España) Tu poesía es. Cualquier adjetivo (de los cuales abomino) la limitaría. Me impresiona. Cristina Castello (Argentina) Rézame: Excelente jaculatoria. J. M. Arbeláez (Colombia) Reconcilia con los clásicos. En un entorno donde, habitualmente no se lee este tipo de poesía, a mí me parece un ejercicio y un esfuerzo por encontrar, medir, pesar las palabras y sus sonidos. Me ha gustado mucho además por la originalidad que hace de contrapunto al clasicismo de su forma. Olga Muñoz (España) Me ha encantado tu Ancha soledad. Tu estilo inconfundible nos dice mucho de la angustia del hombre por entender su papel y su destino. Siempre logras llamar la atención sobre estos temas trascendentales y difíciles de tratar. Tu prosa poética muy bien hilvanada. Me ha gustado tu texto. Ildefonso Méndez (Venezuela) Piedra Abril: Profunda elegía imaginaria, Pablo, en el espejo de un César Vallejo que siempre fue un referente de honduras. Un poema realmente bueno. Luis E. Prieto (España) Estimado profesor: Aunque luzca un tanto surrealista, he tenido la oportunidad de leerlo y de conocer sus escritos en las páginas virtuales de la revista Especulo, esa extraordinaria publicación de la Universidad Complutense de Madrid. Para mi sorpresa, descubrí que usted, un colega profesor de la U.N.E.T., institución a la que alguna vez fui invitado en la época en que yo era Director de Extensión Universitaria de la Universidad Simón Bolívar, era colaborador regular de Especulo; y que en algunos de sus artículos: “Esbozo de una razón poética” y “Leer es elegir”, entre otros, planteaba temas muy cercanos a interrogantes que, desde hace años, no cesan de acompañarme. Yo, al igual que usted, también contemplo el espacio académico como un lugar en el que la palabra de la poesía no debería estar ausente. Y yo, al igual que usted, creo también en que las razones de la academia no tienen por qué contradecir las razones poéticas que nombran la realidad de nuestro mundo humano… Siento que coincidimos en nuestras propias perspectivas ante los hechos humanos y las palabras; y que, seguramente, a usted igual que a mí, el vocerío hueco y pedantón de muchos colegas enfermos de especialismo: esa diferenciación de forzados cenáculos, puede hacérsele igualmente insufrible. Rafael Fauquié (Venezuela) Pablo Mora, el orfebre de la palabra, el capitán de la poesía, el artista que devela al hombre sencillo que lleva en su ser, tatuado de rimas, métrica y libros, es capaz de ahondar en el cotidiano vivir para salvar la esperanza y denunciar la desesperanza en cada una de sus obras, entre rasguños poéticos y trajines cotidianos. Pablo Mora vive, sueña y crea. Entre páginas de tinta se escucha el cabalgar de la poesía viva y de verso en verso se descubre al autor, quien con voz de tenor acaricia el acento humano del poema inmortal. Abstraído del mundo, para alzarse en alas del tiempo y de una imaginación pródiga. En sus manos un leve temblor acompaña el índice hacía su creación, mientras entre pausadas y rápidas entonaciones habla del hombre que sucumbió ante el mágico universo de la poesía. Susana Moncada (Venezuela) Las palabras del poeta Pablo, son palabras que tallan su lenguaje hasta el asombro desde la muerte hasta la lumbre, desde el almácigo hasta la profunda intemperie de quien lleva el sol en los ojos. Pablo, acumulas la mayor cantidad de eternidad posible en el tejido de tus voces, en el fuego que urdes trama a trama con el llamado de las diosas, una vez más y por siempre, realizas tu oficio de diamante en el ejercicio de la vida viva. Todos sabemos quién eres, mientras tú lo descubres íngrimo y solo después de entreverar el verso con la esencia. Jazmín Sambrano (Venezuela) Tu paciente trabajo alfarero moldeó al fin los guijarros de las palabras hasta convertirlas en recinto de una razón poética. Síntesis diluviana de las infinitas razones por las cuales el hombre decide, una madrugada cualquiera, trastocar los vocablos que le fueron entregados para ordenarlos al compás de su desesperanzado corazón. Pero labranza también del poder de la palabra, cuando sale al aire puro de las mañanas a ver si ha germinado su siembra persistente de flor. Recorrido a contrapelo, desde todas las aristas de un cristal que aún está en formación. Travesía en tormenta de un bajel empeñado en echar peces a la mar. Razón que no sazón, que atañe más a ese oficio diario de aliñar abecedarios, con gajitos de suspiros, para llenar con ellos un azafate de pan de jobo. Razón poética porque invoca, desde las honduras de los pozos, o desde el vuelo de un azulejo, ese deber de recomponer el lenguaje para que hable otra vez la lengua del hombre, recupere su condición alquimista, su contenido de pólvora, su esencia vegetal. Expediente y código, señuelo y llamarada. No es un texto para solazarse en la palabra, sino para irrumpir en la lámpara del alma, para apacentar alumbrajes que no sombras. Para hacer de la razón poética la gramática del hombre. Ojalá, Pablo, nadie las encierre en las cercas de una página, o las convierta en simple melodía que se entona en los atardeceres. Ojalá se disperse y se esparza en la cuenta abierta de la humanidad, en la sociedad anónima del hombre, en el contrato a tiempo indeterminado con la esperanza, el porvenir. Que tome las rutas de las aguas, los aguaceros, los vendavales, hasta trastocar la lengua que incomunica, la que espanta, la que empuña la muerte, la que se sacia en la miseria, se aposenta en el dolor. Y haga de la razón poética el mágico engranaje que abra las compuertas de la vida represada, hasta hacerse combustible de los tiempos que serán. Cuando la palabra se distinga por el acento de su ritmo, el color de su paisaje, el sortilegio de su musicalidad, y abrirla sea como acampar en un recinto de mieles, un huerto de pomarrosas, un eterno almácigo de amor. Mery Sananes (Venezuela) Prólogo de “Palabra insomne” Pablo Mora, poesía de Azul y tierra. Yo elijo su palabra como se escoge un puñado de semillas, cara al cielo. Es uno de los más grandes poetas de esta América doliente y "anhelada" por el Hitler 2004 de la América imperial. Su palabra es himno al Absoluto por cada ser y por todos los seres. Por una Humanidad en siempre alba. Cristina Castello (Argentina) Poeta y amigo Pablo Mora: he abierto tu hermosísima página web y me he dado cuenta que sabes obtener el más grande y luminoso éxito que ha dado al hombre este recurso del ingenio y la sabiduría universal. Tu página es bella, muy bien y poéticamente confeccionada. Es un extraordinario panegírico de la poesía. Es sencillamente hermosa, para usar uno de los más comunes adjetivos de Fray Luis. Le enseñas a la gente que en verdad el poema es el alma de la tierra, de esta tierra donde estamos, sufrimos, amamos, lloramos, pero donde tenemos el inmenso privilegio de leer un poema. Leyendo tu página me he trasladado a "El Diamante", la magnífica estancia de tus mayores, refrescada por los sauces altivos, protegida por las recias barandas donde se empataban rosas, azucenas, bellísimas, claveles y helechos. La música de tu página me hace recordar que al norte está la sonoridad espumosa del Quinimarí, y al sur el rumor de la quebrada misteriosa, llena de recelos, pero que en sus aguas rodantes va hablando de misterios, fantasías y cosas ocultas. Tu página es muy pedagógica para quienes nos atrevemos a decir y aceptar que el mundo no pudiera existir si no existe la poesía, a lo Gustavo Adolfo Bécquer. J.J. Villamizar Molina (Venezuela) Escribe para la prensa como auténtico escritor. Sabe manejar su pensamiento y, en consecuencia, sabe sacar como debe ser siempre la pluma. Pablo Mora sabe leer y, porque sabe leer, naturalmente sabe escribir bien. Lo mismo en la crónica que en el ensayo, y lo mismo en el ensayo que en la crítica y en el poema. Pablo Mora es escritor, pues, y es poeta. Pedro Pablo Paredes (Venezuela) Pablo Mora, es una voz y todas las voces, nuestras voces. Cristina Castello (Argentina) Palabras antes de las palabras Entendemos que la Poesía y la Crítica son dos movimientos convergentes desplazados en el tiempo. Al acto creador, responde la voz del crítico, que no es más que la de un lector responsable, quien toma las armas del intelecto conmovido, sacudido por el choque con la palabra ajena que comprende suya instantáneamente. El gran descubrimiento —un descubrimiento al que solo algunos pocos tienen acceso— es que las palabras que recogemos de los textos son nuestras, siempre han sido nuestras. Son reconocidas, en un acto de desvelamiento, de sacudirse el polvo del desconocimiento, como propias. El acto final, la mística final, es la comunión total y absoluta entre creador, palabra y receptor. Esta fusión rompe las barreras a través de la profundidad emergente del acto comunicativo, en el que las distancias se anulan y el espacio de la comunicación se hace tiempo denso, instantaneidad del tiempo recuperado, de la existencia reencontrada. El Creador se hace tal en la Palabra. El Lector se hace Creador en la Palabra. Y la Palabra hace creadores a ambos en la explosión de la Belleza-Verdad. Esta Trinidad sin misterio es la que permite navegar por los mares de la historia poética reconociendo como parte de la Patria olvidada cada fragmento de belleza que se encuentra diseminada por las obras y las palabras de otros. Somos Ulises; regresamos a la Patria de la Belleza navegando por mares de experiencia, vivencias necesarias para comprender-reconocer nuestros destinos en los augurios que nos interrogan en cada encuentro poético. ¿Por qué siempre escucho mi voz en la Belleza? ¿Por qué me asaltan como recuerdos tantos pasajes hermosos escuchados por primera vez? Porque la Poesía me hace crecer, me hace avanzar hacia un destino interno que se me hace reconocible en cada transformación, en cada etapa de mi propia y necesaria metamorfosis. Solo cuando estoy preparado para reconocer la Belleza, ésta me asalta. Golpes de Verdad y Belleza son los que hacen girar la ruedas de la vida; impulsos de reconocimiento en la Palabra del Otro que se me ofrece como espejo. Hermandad estética; fraternidad de la vida. ¿Quizá la Belleza inicial del Universo explosionó llenando cada ínfima partícula de sus efectos? Puede que la Ley General que rige el movimiento del Universo, la Ley del Todo, sea la que logre restituir la armonía perdida y que, finalmente, el Universo al completo estalle en un schilleriano coro de voces surgidas de todos los rincones. ¡Alegría! Y rebeldía... Sí, Belleza que sacude, que hace evolucionar y revoluciona. No más parálisis estética. Poesía dinámica; poesía como la vida: movimiento. Poesía-impulso, energía que ayude a salir del sopor, del letargo, del olvido, de lo inhumano. Quizá se necesite una nueva ciencia, la Poiesología, para comprender estos movimientos que son del Alma, de los Pueblos y de la Historia. Los que se acerquen a estos textos del Poeta y Profesor Mora deben estar preparados para un viaje intenso, conmovedor. Un viaje que traspasa al lector la percepción del conjunto. Una escritura que busca el mismo efecto que la pincelada impresionista: que la sabiduría de la mirada realice la fusión final. Los textos aquí reunidos nos piden que mantengamos con ellos la misma relación dialógica que el autor ha mantenido con la Poesía: encuentro metabólico con la Palabra. La auténtica Crítica es también Creación. Solo es posible en el Diálogo, en un encuentro de tú a tú. La Crítica no juzga la Obra real; convierte el encuentro en fecundo diálogo. La verdadera dimensión de la Obra de Arte está en su capacidad para hacernos hablar, para que venzamos la tentación ponzoñosa del silencio. Creo que Pablo Mora estaría de acuerdo conmigo en señalar que el camino de la Verdad poética, esa verdad especular que nos enfrenta a nosotros mismos en los versos del Otro, solo es accesible por los senderos de la epifanía, como un destello que nos reconcilia con el Otro y nos funde en el abrazo simbólico del reconocimiento de la debilidad y la grandeza humanas. Joaquín Mª Aguirre Romero Universidad Complutense de Madrid "Palabras antes de las palabras" (Prólogo), en Pablo Mora: Poiesología, Fondo Editorial UNET (Universidad Nacional Experimental del Táchira), San Cristóbal (Venezuela), 2005, pp. 5-6. ISBN: 980-6300-19-X En el verso automático nunca hubo tanta profundidad y belleza, tanta universalidad y tanta rareza. Pablo Mora logra mantener viva la perseguida espontaneidad dentro de los límites (nunca unívocos) del poema, en él podemos hablar ya de una poemática al servicio de lo maravilloso. Todas las formas literarias de las que ha sido capaz sucumben a los estertores de su genuina voz. Es un músico siniestro, una canción atea que castiga la palabra con la percusión infatigable de su fe. Ante el ritmo frenético de sus versos uno logra ver, como si se tratase de un espejo, las dos caras del asombro. Sin duda alguna con él se rompe el mito generacional, el porvenir es más suyo que nuestro: Pablo lo apuesta todo, vive la poética de un azar deslumbrante, cada libro anuncia otro, un futuro vigor. Su mayor hazaña, en un mundo en llamas, fue haberle erigido un altar al hombre. Freddy Ñáñez (Venezuela) http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ A propósito de la obra de Pablo Mora 61749 1 0 1 http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ 200.31.154.245 8198 2009-06-21T16:20:16Z 1325689 PADRE (1906-1993) También mi padre fue un caballo viejo. Muchas veces durmió a la intemperie. Anduvo con la vida desde lejos hasta que dio la muerte en su querencia. Madrugaba temprano a los corrales, la noche lo encontraba de regreso. Cuando apenas soltábanle las riendas la nueva madrugada lo enlazaba. Muy orondo cruzaba las corrientes. ¡Mire si hubo torrentes en su vida! Su brida nunca le brindó descanso. Mi padre guindó el tiempo en sus aperos. Con casi ochenta y siete galopazos, logró alcanzar a Dios en su carrera. Pablo Mora San Cristóbal, agosto, 1993. PADRE 61749 1 0 1 http://www.poiesologia.com 200.31.154.162 8198 2009-06-24T05:00:02Z 1332155 proviene de una despeñadura enloquecida insinúa una suave sonrisa divinal respira la celeste mirada de su sol consume la agónica tristeza de las hojas interpreta la silenciosa huracandad del tiempo cavila debajo de la noche y la tormenta desangra en las cinco parcelas de la Tierra navega entre borrasca grito y alborada agoniza en la nieve en el llanto y en el plato cabalga con toda la tristumbre de los montes transita en tempestades mundanal miseria maldice las horrendas torturas del hermano consagra la levadura eterna de los panes conoce los pasos permanentes de la sombra despliega temores ramalazos y portentos se agita en el fuego bravío de la mar se afinca en la locura en lucha con su pena mendiga la lumbre de la gota en el alambre quisiera recuperar el curricán perdido tritura las indómitas fieras que lo acosan renace de entre la podredumbre de la fosa se entrega en las redes de un tiempo submarino violenta volcánico la luz de otras estrellas arremete contra la infancia alada de las rosas se enrumba delirante al acecho de otra aurora se astilla ante el antiguo malecón del puerto desgarra el alma fulgurante de la flor se inclina sobre los fogonazos de sus huesos se aferra a las entrañas de su viejo pan llovizna sobre la polvareda de sus sueños desguaza furente el huracán en alta mar desgaja las indomables fauces de la sombra se eterniza sepultado en la fragua de la guerra se esfuma entre las ventanuras del azul nos acusa nos grita y nos reclama Pablo Mora http://www.youtube.com/watch?v=I22bgj_sPps proviene de una despeñadura enloquecida 61749 1 0 1 http://www.youtube.com/watch?v=I22bgj_sPps 200.31.154.162 8198 2009-06-26T03:57:51Z 1337602 La dialéctica de la cruz Pablo Mora “La teología de la liberación es una suerte de Galileo colectivo, y, en consecuencia, no es tarea fácil borrarla del mapa eclesial. Si Galileo padeció la soledad, y aún así salvó su honor para la historia con el eppur si muove, los teólogos de la liberación disponen en cambio de la solidaridad y no tienen necesidad de acuñar ningún adagio para afirmar que la Iglesia de los pobres se mueve. El brasileño Rubem Alves, al subrayar el compromiso de Cristo con la causa de la libertad, ha destacado "el carácter dialéctico y conflictivo de la cruz". Es justamente en esa dialéctica de la cruz donde se cruzan el verticalismo de la autoridad pontificia y el horizontalismo democrático de la TL. En su libro Iglesia: carisma y poder, Leonardo Boff critica la pirámide jerárquica de la Iglesia y propone reemplazarla por una Iglesia del pueblo de Dios. Es verdaderamente estimulante hallar a todo un equipo de teólogos que, en vez de repetir los fatigantes y anacrónicos veredictos contra el aborto, el divorcio y los métodos anticonceptivos, nos dice que "si esta teología habla de opresión y de liberación (...), necesita saber de qué está hablando (...), necesita de los análisis de las ciencias sociales y de todo lo que ilumine la verdad de la realidad concreta". "No es suficiente que la TL hable en nombre de los pobres, sino que ha de conseguir que los pobres recuperen el uso de la palabra y que el lenguaje de Dios deje de ser propiedad de las castas privilegia-das". (Joseph Comblin). No es improbable que la teología de la liberación sea la última oportunidad que tiene la Iglesia para volver a ser la Iglesia de los pobres. Un viejo experto en el lema, Antidio Cabal, escribió en 1976 que "ha llegado el momento de que los cristianos se cristianicen o desaparecerán". Aunque al cardenal Ratzinger pueda sonarle a blasfemia, hay quienes suponen (y no son precisamente teólogos de la liberación) que el concepto de Dios nace en la mente del hombre y va transformándose con los cambios del hombre. Como señala Iniesta, "ni la computadora mas perfecta podría evaluar la cifra exacta de la riqueza que la TL ha aportado a la Iglesia de nuestro tiempo". Todo un continente, crucificado por el Norte opulento y vaciado por los hierofantes de la banca internacional, respalda a estos nuevos Galileos (no olvidemos que el genio de Pisa defendía el compromiso del científico con su sociedad) que por primera vez están logrando que los no religiosos, los no católicos, los agnósticos, los ateos, nos sintamos aludidos y, por ende, convocados para un proyecto de vida digna, liberada. Siempre han existido sectores eclesiales, y sobre todo eclesiásticos, que han manipulado a Jesús como si fuera un latifundio. Hijo de Dios o -pese al mismo Marx- precursor de Marx, Jesús de Nazareth trajo un mensaje de justicia, una propuesta de respeto hacia el hombre y hacia la mujer, una actitud solidaria con los pobres del mundo, rasgos que después de todo no son propiedad privada de la Iglesia. La figura y la trascendencia humanas de Jesús pertenecen a la humanidad. En cierta manera, con su apertura y su inserción popular, la teología de la liberación ha expropiado simbólicamente a Jesús, no para quitárselo a una particular feligresía, sino para brindarlo al pueblo todo.” (De: Mario Benedetti: “La dialéctica de la cruz”. Diario El País de Madrid. 24, 25/09/1984.) http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=119536&XR=1 Pablo Mora 61749 1 0 1 http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=119536&XR=1 200.31.154.214 8198 2009-06-27T04:25:50Z 1340009 ALBADA Adiós a los que se quedan y a los que se van también. Adiós a Huesca y provincia a Zaragoza y Teruel. Esta es la albada del viento la albada del que se fue que quiso volver un día pero eso no pudo ser. Las albadas de mi tierra se entonan por la mañana para animar a las gentes a comenzar la jornada. Arriba los compañeros que ya ha llegado la hora de tener en nuestras manos lo que nos quitan de fuera. Esta albada que yo canto es una albada guerrera que lucha porque regresen los que dejaron su tierra. (Cantata para un país) José Antonio Labordeta Labordeta_ALBADA Labordeta_ALBADA http://es.geocities.com/ferbp55/musica.html http://www.youtube.com/watch?v=GY9M_x5PVmU&NR=1 http://www.youtube.com/watch?v=P6-e664FZ3M&feature=related ALBADA 61749 1 0 1 http://www.youtube.com/watch?v=P6-e664FZ3M&feature=related 200.31.154.204 8198 2009-07-02T01:40:39Z 1352074 Pablo Mora Por J.J. Villamizar Molina Estamos frente a un gran poeta venezolano con respetable personalidad en Europa y la América Latina. Es tachirense, de la talla de Manuel Felipe Rugeles, de Juan Beroes, de Dionisio Aymará y de Pedro Pablo Paredes. La suerte se extiende a Santa Ana, donde nació el año 1942. Siempre, cuando voy a San Joaquín, me detengo a contemplar la casa del bardo así como cuando voy a Alcalá de Henares me detengo allí para adquirir un ejemplar del Quijote, o cuando voy a Florencia hago escala en la casa natal del Dante Alighieri para hacerme a un ejemplar de "Tutte le opere". Para algo soy Cronista de la ciudad de Santa Ana. En sus 25 años de vida artística se me designó para que yo hiciera su presentación en el Ateneo. Hoy, Pablo Mora no necesita presentaciones ni en Venezuela ni en la América Latina. Sintetizo la obra suya en tres palabras "Almácigo", "Asombro" e "Insomnio". Estos tres vocablos se armonizan como en un deslumbrante remolino, como en la más completa trilogía de la concepción lírica. Ellos son el prisma expositivo de todo su pensamiento, de toda su percepción y sensibilidad, de todo el juicio que de la existencia hace el incesante trovador. Almácigo recuerda la semilla, la raíz, el feliz tallo conductor, las ramazones en multiplicación infinita, las hojas que son "Les feuilles d` automne" de Víctor Hugo, las flores y los frutos, dádivas ofrecidas desde un rosal de nuestros jardines hasta un corpulento cedro del Líbano. Apreciamos aquí almácigos de seres vivos y sensitivos en su sombra y en su generosidad. Así son los árboles. Y por eso son los símbolos de Pablo Mora. El árbol da vida, confianza, sombra y deleite de vivir. Él centuplica las recompensas en el ramillete de sus flores y en su cesta de pomas. Jesús dijo que ni Salomón en medio de sus pompas se vistió como un lirio del campo. Pablo Mora dice que las ramas de su almácigo pretenden abrazar los espacios de los cielos. Asombro es un elemento vivencial. Los seres vivos están dotados de la percepción dada por los órganos de sus sentidos, regidos por el portento prodigioso de la creación que es el cerebro humano. En este caso, parece que el poeta detuviera el ciclo existencial para embelesarse en todas las impresiones, en todos los sonidos, en todas las ensoñaciones de que es capaz un ser viviente. Asombro es detener las fuerzas de la vida para lograr un impacto estremecido, un trémulo de contemplaciones, un improntus de transportación, un adagio cantabilis de amores. Por ello, Pablo Mora se extasía en este coro estupefacto. Si el asombro es estático, el insomnio es dinámico. El insomnio no detiene ni un momento el curso de la vida. No lo interrumpe para que la inspiración lírica pueda seguir el curso en su carruaje de vivencias, de ensoñaciones, de triunfos, de dolores, de obnibulaciones. El insomnio en este caso es un regalo de los dioses. Para él no se hicieron los hipnóticos de la farmacología. Pablo Mora se graduó en Letras en la Ucab. Luego se doctoró en Psicopedagogía y Periodismo en la Universidad Degli Studi de Torino y en la Universitá Cattolica del Sacro Quore de Milán. Profesor jubilado de la Unet, fue su Director de Cultura y es el autor de la letra de su himno. Es hermano de Rugeles en la pureza de la harina, en la caricia de la neblina y en el prodigio de los cántaros. Laureó su poesía en Nueva Esparta. Constantemente, a más de sus numerosos libros de poesía y ensayos, nos está extasiando con sus poemas en prosa, que son, como decía Pedro Pablo Paredes, "una gavilla de lumbres". Siempre está transitando en las innovaciones literarias. Porque si Rubén Darío dijo "yo soy aquél que ayer no más decía", Pablo Mora nos confiesa jubiloso en el mismo endecasílabo: "Yo soy el que ahora está cantando". * Decano de los cronistas de Venezuela. http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=119940&XR=1 Pablo Mora 61749 1 0 1 200.31.154.251 8198 2009-07-06T04:07:17Z 1361119 05 de julio de 2009 Hermano que hoy resistes la traición. Hermana que esta noche enciendes en la barricada una hoguera y a falta de justicia, alumbra tu rabia. Campesina, campesino …hijos del pueblo hondureño, madres de los nuevos Lempiras… obreros de las futuras restauraciones… Desde este rincón de América también se alzan puños en tu nombre. Te conozco y me conoces Tú que te apellidas compatriota, tú que ahora te llamas dignidad. En esta ciudad lejana se enciende un fuego por tu causa. No hay poesía sin tu causa. Hermano de Honduras, hermana de Tegucigalpa Allá, del otro lado del instante sin más luz que el llamado de la tierra, sin más voz que el ruido de la historia, sin más derechos que la desobediencia. Con los viejos arcos de la Selva con la invencible razón de los sin nada, con la verdad por arma. El pueblo vencerá! II Desde el envés de tu pelea todos los poetas del mundo disparan su palabra eterna, contra el injusto de hoy y el de mañana. Recibe pueblo heroico este temblor enfurecido… pasos de este ejército de voces: viento de los cinco continentes, brazo indomable de la gesta. De África, del Asia… voces europeas, canción americana, llamado del Maya, grito de Oceanía y Guaraní. Himno de los yekuanas. Temblor de ruido ancestro. Palabra del mar arado. Del Padre Nuestro, libertario. Hermano de las trincheras de Tegucigalpa, hermana de la resistencia Lenca... los poetas del mundo escriben tu sangre… Sangre restauradora, sangre de los imprescindibles… Sangre erguida y nuestra… Roja Morazán. III Esta noche tan alta, tan larga aclara por tu causa En la garganta. Hermano de Honduras, hermana de Tegucigalpa cantamos tu victoria con fuego del Alba Tú haz venido de otro tiempo a agregarle al himno la estrofa perdida. Pues historia es lo que forjas en la hondura de mi Idea. Tus piedras son verdades invictas que hoy suenan en mis letras. Río de alma fuerte. Que el Chimborazo te dé aguante y puntería. Y que al soplar imprima a tu bandera otra estrella IV Es O5 de julio…Bolívar te cuida! Hermano, hermana ha llegado la hora ¡Mortal es la oligarquía... Mortal su Prensa su Iglesia Mortal el traidor y su doctrina. ¡Suena la hora del pueblo el Cristo está en las Trincheras! Que venza la patria, pues, que venza! Tu suerte será la nuestra! con Zelaya nuestro retorno histórico : Esta noche tan alta, tan larga aclara por tu causa en la garganta… 05 de julio… la patria está de vuelta! Freddy Ñáñez (Red Nacional de Escritores de Venezuela) Postal para Honduras 61749 1 0 1 http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ 200.31.154.254 8198 2009-07-07T00:09:27Z 1363766 Gabriel García Márquez Publicado en Voces. Arte y literatura. San Francisco - California. Marzo de 1998. Número 2. ________________________________________ Según el diccionario de la Real Academia de la Lengua, la fantasía es "una facultad que tiene el ánimo de reproducir por medio de imágenes". Es difícil concebir una definición más pobre y confusa que esa primera acepción. En su segunda acepción dice que es una "ficción, cuento o novela, o pensamiento elevado o ingenioso", lo cual no hace sino infundir mayor desconcierto en el ya creado por la definición inicial. De la palabra imaginación, el mismo diccionario dice que es "aprensión falsa de una cosa que no hay en la realidad o no tiene fundamento". Por su parte, don Joan Corominas, ese gran detective de las palabras castellanas –cuya lengua materna no era por cierto el castellano sino el catalán– estableció que la fantasía e imaginación tienen el mismo origen, y que en última instancia puede decirse sin mucho esfuerzo que son la misma cosa. Uno de mis mayores defectos intelectuales es que nunca he logrado entender lo que quieren decir los diccionarios y menos que cualquier otro el terrible esperpento represivo de la Academia de la Lengua. Por una vez que he tenido curiosidad de volver a él, para establecer las diferencias entre fantasía e imaginación, me encuentro con la desgracia de que sus definiciones no sólo son muy poco comprensibles, sino que además están al revés. Quiero decir que, según yo entiendo, la fantasía es la que no tiene nada que ver con la realidad del mundo en que vivimos: es una pura invención fantástica, un infundio, y por cierto, de un gusto poco recomendable en las bellas artes, como muy bien lo entendió el que puso el nombre al chaleco de fantasía. Por muy fantástica que sea la concepción de que un hombre amanezca convertido en un gigantesco insecto, a nadie se le ocurriría decir que la fantasía sea la virtud creativa de Franz Kafka, y en cambio no cabe duda de que fue el recurso primordial de Walt Disney. Por el contrario, y al revés de lo que dice el diccionario, pienso que la imaginación es una facultad especial que tienen los artistas para crear una realidad nueva a partir de la realidad en que viven. Que, por lo demás, es la única creación artística que me parece válida. Hablemos, pues, de la imaginación en la creación artística en América Latina, y dejemos la fantasía para uso exclusivo de los malos gobiernos. I. Es difícil el problema de que nos crean En América Latina y el Caribe, los artistas han tenido que inventar muy poco, y tal vez su problema ha sido el contrario: hacer creíble su realidad. Siempre fue así desde nuestros orígenes históricos, hasta el punto de que no hay en nuestra literatura escritores menos creíbles y al mismo tiempo más apegados a la realidad que nuestros cronistas de Indias. También ellos –para decirlo con un lugar común irremplazable– se encontraron con que la realidad iba más lejos que la imaginación. El diario de Cristóbal Colón es la pieza más antigua de esa literatura. Empezando porque no se sabe a ciencia cierta si el texto existió en la realidad, puesto que la versiónque conocemos fue transcrita por el padre Las Casas de unos originales que dijo haber conocido. En todo caso, esa versión es apenas un reflejo infiel de los asombrosos recursos de imaginación a que tuvo que apelar Cristóbal Colón para que los reyes católicos le creyeran la grandeza de sus descubrimientos. Colón dice que las gentes que salieron a recibirlo el 12 de octubre de 1492 "estaban como sus madres los parieron". Otros cronistas coinciden con él en que los caribes, como era natural en un trópico todavía a salvo de la moral cristiana, andaban desnudos. Sin embargo, los ejemplares escogidos que llevó Colón al palacio real de Barcelona estaban ataviados con hojas de palmeras pintadas y plumas y collares de dientes y garras de animales raros. La explicación parece simple: el primer viaje de Colón, al revés de sus sueños, fue un desastre económico. Apenas si encontró el oro prometido, perdió la mayor parte de sus naves, y no pudo llevar de regreso ninguna prueba tangible del valor enorme de sus descubrimientos, ni nada que justificara los gastos de su aventura y la conveniencia de continuarla. Vestir a sus cautivos como lo hizo fue un truco convincente de publicidad. El simple testimonio oral no hubiera bastado, un siglo después de que Marco Polo había regresado de China con realidades tan novedosas e inequívocas como los espaguetis y los gusanos de seda, y como lo habían sido la pólvora y la brújula. Toda nuestra historia, desde el descubrimiento, se ha distinguido por la dificultad de hacerla creer. Uno de mis libros favoritos de siempre ha sido "El primer viaje en torno del globo" del italiano Antonio Pigafetta, que acompañó a Magallanes en su expedición alrededor del mundo. Pigafetta dice que vio en el Brasil unos pájaros que no tenían colas, otros que no hacían nidos porque no tenían patas, pero cuyas hembras ponían y empollaban sus huevos en la espalda del macho y en medio del mar, y otros que sólo se alimentaban de los excrementos de sus semejantes. Dice que vio cerdos con el ombligo en la espalda y unos pájaros grandes cuyos picos parecían una cuchara, pero carecían de lengua. También habló de un animal que tenía cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas de ciervo y cola y relincho de caballo. Fue Pigafetta quien contó la historia de cómo encontraron al primer gigante de la Patagonia, y de cómo éste se desmayó cuando vio su propia cara reflejada en un espejo que le pusieron enfrente. II. Las aventuras de los que creyeron La leyenda del Dorado es sin duda la más bella, la más extraña y decisiva de nuestra historia. Buscando ese territorio fantástico, Gonzalo Jiménez de Quesada conquistó casi la mitad del territorio de lo que hoy es Colombia, y Francisco de Orellana descubrió el río Amazonas. Pero lo más fantástico es que lo descubrió al derecho –es decir, navegando de las cabeceras hasta la desembocadura–, que es el sentido contrario en que se descubren los ríos. El Dorado, como el tesoro de Cuauhtémoc, siguió siendo un enigma para siempre. Como lo siguieron siendo las once mil llamas cargadas cada una con cien libras de oro, que fueron despachadas desde el Cuzco para pagar el rescate de Atahualpa, y que nunca llegaron a su destino. La realidad fue otra vez más lejos hace menos de un siglo, cuando una misión alemana encargada de elaborar el proyecto de construcción de un ferrocarril trans-oceánico en el istmo de Panamá, concluyó que el proyecto era viable, pero con una condición: que los rieles no se hicieran de hierro, que era un metal muy difícil de conseguir en la región, sino que se hicieran de oro. Tanta credulidad de los conquistadores sólo era comprensible después de la fiebre metafísica de la Edad Media, y del delirio literario de las novelas de caballería. Sólo así se explica la desmesurada aventura de Alvar Núñez Cabeza de Vaca, que necesitó ocho años para llegar desde España a México a través de todo lo que hoy es el sur de los Estados Unidos, en una expedición cuyos miembros se comieron unos a otros, hasta que sólo quedaron cinco de los 600 originales. El incentivo de Cabeza de Vaca, al parecer, no era la búsqueda del Dorado, sino algo más noble y poético: la fuente de la eterna juventud. Acostumbrado a unas novelas donde había ungüentos para pegarles las cabezas cortadas a los caballos, Gonzalo Pizarro no podía dudar cuando le contaron en Quito, en el siglo XVI, que muy cerca de allí había un reino con tres mil artesanos dedicados a fabricar muebles de oro, y en cuyo palacio real había una escalera de oro macizo, y estaba custodiado por leones con cadenas de oro. ¡Leones en los Andes! A Balboa le contaron un cuento semejante en Santa María del Darién, y descubrió el Océano Pacífico. Gonzalo Pizarro no descubrió nada especial, pero el tamaño de su credulidad puede medirse por la expedición que armó para buscar el reino inverosímil: 300 españoles, 4000 indios, 150 caballos y más de mil perros amaestrados en la caza de seres humanos. III. Una realidad que no cabe en el idioma Un problema muy serio que nuestra realidad desmesurada plantea a la literatura, es el de la insuficiencia de palabras. Cuando nosotros hablamos de un río, lo más lejos que puede llegar un lector europeo es a imaginarse algo tan grande como el Danubio, que tiene 2,790 km. Es difícil que se imagine si no se le describe, la realidad del Amazonas, que tiene 5,500 km. de longitud. Frente a Belén del Pará no se alcanza a ver la otra orilla, y es más ancho que el mar Báltico. Cuando nosotros escribimos la palabra tempestad, los europeos piensan en relámpagos y truenos, pero no es fácil que estén concibiendo el mismo fenómeno que nosotros queremos representar. Lomismo ocurre, por ejemplo, con la palabra lluvia. En la cordillera de los Andes, según la descripción que hizo para los franceses otro francés llamado Javier Marimier, hay tempestades que pueden durar hasta cinco meses. "Quienes no hayan visto esas tormentas –dice– no podrán formarse una idea de la violencia con que se desarrollan. Durante horas enteras los relámpagos se suceden rápidamente a manera de cascadas de sangre y la atmósfera tiembla bajo la sacudida continua de los truenos, cuyos estampidos repercuten en la inmensidad de la montaña". La descripción está muy lejos de ser una obra maestra, pero bastaría para estremecer de horror al europeo menos crédulo. De modo que sería necesario crear todo un sistema de palabras nuevas para el tamaño de nuestra realidad. Los ejemplos de esa necesidad son interminables. F.W. Up de Graff, un explorador holandés que recorrió el alto Amazonas a principios de siglo, dice que encontró un arroyo de agua hirviendo donde se hacían huevos duros en cinco minutos, y que había pasado por una región donde no se podía hablar en voz alta porque se desataban aguaceros torrenciales. En algún lugar de la costa de Colombia yo vi a un hombre rezar una oración secreta frente a una vaca que tenía gusanos en la oreja, y vi caer los gusanos muertos mientras transcurría la oración. Aquel hombre aseguraba que podía hacer la misma cura a distancia, siempre que le hicieran la descripción del animal y le indicaran el lugar en que se encontraba. El 8 de mayo de 1902, el volcán Mont Pelé, en la isla Martinica, destruyó en pocos minutos el puerto Saint Pierre y mató y sepultó en lava a la totalidad de sus 30.000 habitantes. Salvo uno: Ludger Sylvaris, el único preso de la población, que fue protegido por la estructura invulnerable de la celda individual que le habían construído para que no pudiera escapar. Sólo en México habría que escribir muchos volúmenes para expresar su realidad increíble. Después de casi 20 años de estar aquí, yo podría pasar todavía horas enteras, como lo he hecho tantas veces, contemplando una vasija de frijoles saltarines. Racionalistas benévolos me han explicado que su movilidad se debe a una larva viva que tienen dentro, pero la explicación me parece pobre: lo maravilloso no es que los frijoles se muevan porque tengan larva dentro, sino que tengan una larva dentro para que puedan moverse. Otra de las extrañas experiencias de mi vida fue mi primer encuentro con el ajolote (axólotl). Julio Cortázar cuenta, en uno de sus relatos, que conoció el ajolote en el Jardín des Plantes de París, un día en que quiso ver los leones. Al pasar frente a los acuarios –cuenta Cortázar– "soslayé los peces vulgares hasta dar de pronto con el axólotl". Y concluye: "Me quedé mirándoles por una hora, y salí, incapaz de otra cosa". A mí me sucedió lo mismo, en Pátzcuaro, sólo que no lo contemplé por una hora sino por una tarde entera, y volví varias veces. Pero había allí algo que me impresionó más que el animal mismo, y era el letrero clavado en la puerta de la casa: "Se vende jarabe de Ajolote". IV. El Caribe: centro de gravedad de lo increíble Esa realidad increíble alcanza su densidad máxima en el Caribe, que, en rigor, se extiende (por el norte) hasta el sur de los Estados Unidos, y por el sur hasta el Brasil. No se piense que es un delirio expansionista. No: es que el Caribe no es sólo un área geográfica, como por supuesto lo creen los geógrafos, sino un área cultural muy homogénea. En el Caribe, a los elementos originales de las creencias primarias y concepciones mágicas anteriores al descubrimiento se sumó la profusa variedad de culturas que confluyeron en los años siguientes en un sincretismo mágico cuyo interés artístico y cuya propia fecundidad artística son inagotables. La contribución africana fue forzosa e indignante, pero afortunada. En esa encrucijada del mundo, de forjó un sentido de libertad sin término, una realidad sin Dios ni ley, donde cada quien sintió que le era posible hacer lo que quería sin límites de ninguna clase: y los bandoleros amanecían convertidos en reyes, los prófugos en almirantes, las prostitutas en gobernadoras. Y también lo contrario. Yo nací y crecí en el Caribe. Lo conozco país por país, isla por isla, y tal vez de allí provenga mi frustración de que nunca se me ha ocurrido nada ni he podido hacer nada que sea más asombroso que la realidad. Lo más lejos que he podido llegar es a trasponerla con recursos poéticos, pero no hay una sola línea en ninguno de mis libros que no tenga su origen en un hecho real. Una de esas trasposiciones es el estigma de la cola de cerdo que tanto inquietaba a la estirpe de los Buendía en Cien años de soledad. Yo hubiera podido recurrir a otra imagen cualquiera, pero pensé que el temor al nacimiento de unhijo con cola de cerdo era la que menos probabilidades tenía de coincidir con la realidad. Sin embargo, tan pronto como la novela empezó a ser conocida, surgieron en distintos lugares de las Américas las confesiones de hombres y mujeres que tenían algo semejante a una cola de cerdo. En Barranquilla, un joven se mostró en losperiódicos: había nacido y crecido con aquella cola, pero nunca lo había revelado, hasta que leyó Cien años de soledad. Su explicación era más asombrosa que su cola: "Nunca quise decir que la tenía porque me daba vergüenza", dijo. "Pero ahora, leyendo la novela y oyendo a la gente que la ha leído, me he dado cuenta de que es una cosa natural." Poco después, un lector me mandó el recorte de la foto de una niña de Seúl, capital de Corea del Sur, que naci con una cola de cerdo. Al contrario de lo que yo pensaba cuando escribí la novela, a la niña de Seúl le cortaron la cola y sobrevivió. Acompaño esa foto a esta ponencia, como homenaje a los racionalistas incrédulos que forman parte de la concurrencia. Sin embargo, mi experiencia de escritor más difícil fue la preparación de El otoño del patriarca. Durante casi 10 años leí todo lo que me fue posible sobre los dictadores de América Latina, y en especial del Caribe, con el propósito de que el libro que pensaba escribir se pareciera lo menos posible a la realidad. Cada paso era una desilusión. La intuición de Juan Vicente Gómez era muchomás penetrante que una verdadera facultad adivinatoria. El doctor Duvalier, en Haití, había hecho exterminar los perros negros en el país porque uno de sus enemigos, tratando de escapar del tirano, se había escabullido de su condición humana y se había convertido en perro negro. El doctor Francia, cuyo prestigio de filósofo era tan extenso que mereció un estudio de Carlyle, cerró a la república del Paraguay como si fuera una casa, y sólo dejó abierta una ventana para que entrara el correo. Nuestro Antonio López de Santana enterró su propia pierna en funerales espléndidos. La mano cortada de Lope de Aguirre navegó río abajo durante varios días, y quienes la veían pasar se estremecían de horror, pensando que aun en aquel estado de aquella mano asesina podía blandir un puñal. Anastasio Somoza García, padre del último dictador nicaragüense, tenía en el patio de su casa un jardín zoológico con jaulas de dos compartimientos: en uno estaban encerradas las fieras, y en el otro separado apenas por una reja de hierro, estaban sus enemigos políticos. Maximiliano Hernández Martínez de El Salvador, hizo forrar con papel rojo todo el alumbrado público del país para combatir una epidemia de sarampión, y había inventado un péndulo que ponía sobre los alimentos antes de comer para averiguar si no estaban envenenados. La estatua de Morazán que aún existe en Tegucigalpa es en realidad del mariscal Ney: la comisión oficial que viajó a Londres a buscarla, resolvió que era más barato comprar esa estatua olvidada en un depósito, que mandar a hacer una auténtica de Morazán. En síntesis, los escritores de América Latina y el Caribe tenemos que reconocer, con la mano en el corazón, que la realidad es mejor escritor que nosotros. Nuestro destino, y tal vez nuestra gloria, es tratar de imitarla con humildad, y lo mejor que nos sea posible. Encontrado en: http://members.aol.com/SFVoces/marquez.html http://www.sololiteratura.com/ggm/marquezartfantasia.htm Fantasía y creación artística en América Latina y el Caribe 61749 1 0 1 http://www.sololiteratura.com/ggm/marquezartfantasia.htm 200.31.154.210 8198 2009-07-10T05:28:10Z 1373020 Pablo Mora Para llegar al corazón del hombre para recoger la rabia y la ternura de los sueños para escudriñarle los secretos a las piedras para adentrarnos en la memoria de los soles Para afinarle la guitarra a alguna tarde para dar con el nombre esacto de las cosas para descifrar la semiótica de las flores las estrellas los temblores y los pobres para levantarse a las tres de la madrugada a torear la muerte llena de una larguísima tristeza con tantos pasos para dar con uno. Para sabernos vivos todavía bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros para templarle la cuerda a la esperanza en busca de un pedacito más de vida para burlarnos de las comillas de modo que el plagio siga siendo eterno consubstancial al hombre Para saludar a la nieve allá en Saluggia o recordar que a veces el azul está de luto para sentir los taladros de la muerte las pisadas nocturnas del labriego los aullidos de Dios sobre el planeta Para dar con la lluvia deshojada para la soledad el musgo el conticinio para cobijar el soñar de la demencia para saber que al hombre lo vigila el corazón para convencernos que roja será la rosa en el azul del sueño para llegar al mar y a tanta llamarada viva Para caer en cuenta que calladamente todo el hombre va dejando para confiar en la vida repentina o en la dicha de vivir completamente para la verdad que solo conocen las estrellas para vigilar nuestra rebelde sembradura fogonazo total de nuestras cosas Para entonar el sideral concierto del turpial para alojar en el alero a la antigua serenata para que el niño de la Tierra tenga al lado de un Platero su guitarra para que la ancha pena dolorida se esfume diariamente en la alegría para que a Jara lo lleve una paloma entre sus alas para abrirle las puertas a la noche por donde pase la ilusión del alba para que el arco iris vesperal al hombre de la estrella nos remonte para que la aurora sea capaz de convertirse en Dios y el canto de la alondra instaure la alegría en el viejo dividive Para que el arma se deponga pronto y se empuñe la paz de la mañana para que cese el cósmico dolor de la galaxia para que a tantas guerras desbocadas las detenga un bordón amanecido Para esconder los dados a los dioses para decidir dónde plantar los árboles de nuevo para dejar escrito en la piedra el sueño del domingo para medir el hambre para saber bien en qué lugar hay barro hay sangre adónde el camino quiere ir dónde queda la razón dónde la palabra dónde la injusticia hasta que alguna vez si ya no somos si ya no vamos ni venimos estemos juntos extrañamente confundidos así no acepten nuestras vidas unos cuantos hijos de puta De: Pablo Mora: “Sangre zurcida”. Lluvia deshojada 61749 1 0 1 http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=120662&XR=1 200.31.154.203 8198 2009-07-11T03:57:04Z 1375766 A Olga Teresa Carvajal en sus ochenta años Alegría, recóndita alegría, ala justa de todo lo que pasa, alegría tenaz, múltiple y nueva, para anidar la tierra cada día. Casa de oro en cuya blanca mesa fluye el amor en encendida lumbre, el luminoso pan de la fortuna purificado por la unción fraterna. Buenos Aires y el alma la adivina inmersa en los claveles de la aldea, Olga Teresa, flor de la alegría. Entre el fulgor, el cántico y el viento, entre la paz, la vida, la dulzura, Olga Teresa en dulce arrobamiento. Triunfo de la alegría. Advenimiento de la suprema luz y de la vida. La vida es una Olga suspendida entre la luz, los tránsitos y el viento. Pablo Mora San Joaquín, 11 de julio de 2009. Olga Teresa 61749 1 0 1 http://www.tachirense.com/ 200.31.154.171 8198 2009-07-17T04:24:55Z 1392575 Pablo Mora El periodismo de Benedetti aparece testimoniado en “Articulario. Desexilio y perplejidades. Reflexiones desde el Sur.” Libro que reúne artículos periodísticos sobre temas culturales o de política internacional, expresamente en torno a la realidad latinoamericana. La denuncia de la hipocresía internacional, la defensa de una ética humanista, la solidaridad, son algunos de los temas tratados desde una óptica latinoamericana. Benedetti reúne, allí, artículos, crónicas y conferencias sobre la actualidad. Plantea cuestiones que nos enfrentan sin tapujos a la realidad mundial y latinoamericana. Fueron escritos y publicados entre 1982 y 1993 y aparecen distribuidos en dos grupos. El primero corresponde al período 1982-1984 y es una selección de la obra El desexilio y otras conjeturas; el segundo comprende el lapso 1990-1993, a su vez una selección del volumen Perplejidades de fin de siglo. Con excepción del titulado “Convalecencia del compromiso”, que apareció originariamente en la revista Cuatro Semanas, todos los demás textos fueron escritos para El País, de Madrid. Varios artículos han sido reproducidos en órganos de prensa de Buenos Aires, Ciudad de México, Managua, Santiago de Chile, La Habana, Stanford. Se da con frecuencia el caso de artículos que han sido difundidos casi en la totalidad de los países de este continente, incluido el hemisferio norte, constatándose, así, que la voz de Mario Benedetti resonó y se escuchará con interés y respeto en ámbitos lejanos y diferentes. Los inicios de Benedetti en el periodismo se dan en tiempos de la célebre revista-semanario Marcha, cuando en 1945 entra a formar parte del equipo de redacción, hasta llegar a ser su director literario en 1954. Experiencia que concluye en 1974, cuando la dictadura clausura la revista. Retoma su ejercicio periodístico, al colaborar semanalmente en las páginas de Opinión del diario El País. Benedetti, quien dijera: «La escritura puede ser como la fe: vas buscando cosas, por lo menos así le sacudo al alma un poco… Hubo cosas en el pasado que dolieron mucho, y que me dolieron mucho. También aparece eso en lo que uno escribe... ¿Habrá acaso una sola y final desolación? Le pregunto al azar al mudo sordo ciego.» es alguien que sigue siendo poeta aun cuando haga prosa. La malicia y gracia de su poética se reflejan, enteras, en su prosa periodística. La destacada figura de Miguel de Unamuno, excelso periodista entre tantos méritos, como todos los de vieja data, reaparecen en la pluma de Benedetti. Se reflejan las figuras latinoamericanas de Mariano Picón Salas, Luis Beltrán Guerrero, Ignacio Burk, Enrique Bernardo Núñez o el Vallejo en sus grandes horas de ensayo. “¿Quién hubiera dicho que estos poemas de otros iban a ser míos?” Coautor de historia, de nuestra historia, de la nueva historia, Mario Benedetti, uno de los grandes, testigo de la humana faena -siempre en reflexiones desde el Sur- fija la mirada en nuestra vorágine, en las inclemencias, llagaduras cotidianas, se ocupó de la racionalización de las voces y alaridos locales, nacionales, mundiales, de cara a la existencia, sobrevivencia, más acá de la paz, de la belleza, la justicia, la fraternidad y la certeza de la vida humana. http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=121183&XR=1 Benedetti periodista 61749 1 0 1 http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=121183&XR=1 200.31.154.148 8198 2009-07-22T03:19:00Z 1406700 Pablo Mora, educador, periodista y poeta, autor del himno de la Unet, navega ahora por Internet Miles de voces han cantado sus versos En su trabajo literario, Pablo Mora dedica horas y horas en la lectura y meditación en el amplio recibo de "La Moraleja", entre sus selectas obras pictóricas y la escultura "Fecundidad". Aun cuando a diario navega por Internet a través de sus dos páginas web, el poeta y periodista no utiliza la computadora para escribir sus versos. Prefiere el bolígrafo para darle mayor autenticidad a su poesía. ( Germán Carías S. ) De niño jugaba a los versos columpiando sueños y esperanzas, allá en la inmensa soledad de la montaña. Y se hizo hombre y poeta entre alegrías y miedos, luz y sombra en su infatigable peregrinaje por los tremedales de la vida. Pablo Ramiro Mora Quintero, sencillamente Pablo Mora, psicopedagogo, periodista y literato, nació a la sombra de cafetales en la aldea de San Joaquín, en la parte alta de Santa Ana del Táchira, el martes 28 de abril de 1942, día de San Justino. Desde pequeño, comenzó a garabatear en los cuadernos escolares ideas y pensamientos, especies de sonetos en su ingenua imaginación. --- Tenía entonces unos 10 años --- y no se arredra ante los recuerdos de su infancia azarosa ---. En el patio de mi casa, sentado en el horcón de un árbol caído, escribí a escondidas una carta de amor para una niña que amaba en silencio. Al día siguiente, mi maestro encontró los apuntes y los leyó en alta voz en el salón de clases, porque decía que eran muy bonitos. Eso causó conmoción en todo San Joaquín. Fue escándalo público. Hasta me amenazaron con expulsarme del colegio y sacarme del pueblo De su padre ya muerto, Francisco Mora, y su madre de 90 años, Josefa Teresa Quintero, ambos agricultores de Santa Ana, el niño campesino aprendió a sembrar y cosechar. Todos los mediodía tenía que subir las empinadas cuestas montañosas para llevar en viandas el almuerzo a los peones. Ya al atardecer, pese a la advertencia familiar de estar siempre alerta por la aparición de cualquier duende, debía cerrar el portillo de la finca La Panchera, donde ayudaba a su tío. --- Fue esa visión intangible de los duendes --- el autor de las series Almácigos, Asombros y Poiesología, cree intuir su inspiración lírica en las andanzas ilusorias de las traviesas figuras fantasmagóricas ----, lo que despertó mi pasión poética. También el olor, color y sabor de las pomarrosas que en centenares crecían silvestres en San Joaquín. La culpa de que me hiciera poeta la tienen esos duendes que nunca he visto y sigo buscando, pero también la kinestesia por las pomarrosas, inspiración y canto en mi aldea natal. El hombre poeta sigue remontando los caminos infinitos que empezaron a abrirse en la niñez de sus ilusiones y anhelos. Un poema en himno a la Unet Alumno fundador de la Escuela de Letras en la Universidad Católica Andrés Bello extensión Táchira, obtuvo su licenciatura el 6 de agosto de 1966. Antes y durante siete años, estudió filosofía en el Seminario Santo Tomás de Aquino. ---- Pude quizás hacerme cura --- el poeta soñador y romántico, recuerda con nostalgia aquellos pininos en las celdas de meditación del Seminario diocesano ---, pero mis profesores descubrieron que el sacerdocio no era precisamente mi vocación y claudiqué al noviciado. Allí en el Seminario, sin embargo, tuve oportunidad de escribir algunos ensayos que enrumbaron mi afición lírica. Una vez, el sacerdote eudista ecuatoriano Alfonso Ruiz nos pidió que preparáramos algunos conceptos sobre el Papa y yo que sólo asociaba el blanco del hábito pontifical a la leche, a la nieve y al azúcar, emplee mi percepción idealista para redactar el trabajo, pero qué podía saber entonces de metáforas ni de comparaciones alegóricas tácitas. Ahora juego con Karol Wojtyla en un poema que le dediqué devotamente. Es indudable que aquellos ejercicios teologales, me adentraron en la poesía. No obstante, el juglar estalla, como él mismo lo añora complacido, cuando errabundo cerca de su casa en el centro de San Cristóbal, piensa en cual será su profesión definitiva, barajando las p en sus lucubraciones entre periodista, psicólogo y profesor. En sus ratos libres, mientras estudia Letras en la Ucabet, escribe un boceto de novela, La fuga y luego va a publicar su primer soneto en el diario Vanguardia, en la página literaria a cargo de quien iba a ser su extraordinario amigo, Pedro Pablo Paredes. --- Había cumplido los 23 años. Ese boceto novelístico lo titulé Esperanza. Nunca lo reproduje en ninguno de mis libros. Fue simplemente un ejercicio. Su primera estrofa decía: Y todo esperar/ espera la luz al niño/ en el regazo de su madre/ y los años del mortal/ la cuna de sus canas. Al año siguiente, ya Licenciado en Letras, Pablo Mora decide irse a Italia a estudiar doctorado en psicopedagogía en la Universidad de Turín. También obtiene el grado de doctor en periodismo en la Universidad Católica de Milán. Con ambas borlas académicas, retorna a Venezuela en 1969 y comienza a ejercer de pedagogo. Primero, en el Liceo Alejandro Petión de Caricuao y en la cátedra de Castellano y Literatura en el Instituto Fernando Peñalver en Campo Alegre. Después, en 1973 va a iniciarse como profesor fundador en el Instituto Universitario Experimental Politécnico Guayana. --- También fui casi fundador de la Universidad Nacional Experimental del Táchira--- y el educador y poeta lo proclama con satisfacción ---. Solicité mi traslado desde las aulas del Instituto Guayana a la Unet, que tenía un año apenas de actividades. Por gestiones de Carlos Delgado Dugarte, gran amigo y periodista, logré que el primer rector Lorenzo Monroy me asignara la cátedra de Estudios generales, lenguaje y comunicación. Allí estuve 18 años de profesor titular hasta mi jubilación al completar en total 25 años de docencia, desde 1969 a 1994. Durante su exitoso ejercicio pedagógico en la Unet, obtuvo igualmente uno de los reconocimientos más plausibles de su producción lírica, orgullo y blasón de su inspiración poética. Es autor del himno universitario, la canción emblema unetesca que han cantado miles y miles de voces desde 1984 en todos los actos académicos de la primera casa de educación superior del Táchira. --- Cuando abrieron el concurso para seleccionar el himno, comencé a trabajar al lado del profesor Rubén Rivas, ese excelente músico merideño que había sido director de la Cantoría de Mérida y quien acababa de residenciarse en San Cristóbal. En la secuencia de las estrofas, vino a mi mente la inspiración que tuvo nuestro gran compositor Juan Telésforo Jaime en su bambuco El campo está florido”. Ese mismo amor por la tierra tachirense, por su gente y sus paisajes, lo plasmé en prosa para exaltar el sentimiento de la comunidad universitaria, adaptando el profesor Rivas su creación musical. Recuerdo que en una conversación con nuestro eximio Alirio Díaz, nos sugirió que deberíamos imprimirle mayor aire marcial y así lo hicimos. El canto alegórico lo adoptó definitivamente el Consejo Universitario como himno oficial de la Unet, el 4 de marzo de 1977. Cada vez que oigo la cuarteta: Recojamos del surco sus frutos/ junto al hombre que labra su afán/ afianzando en el Táchira el culto/ por el campo, el trabajo y la paz, se me estruja el corazón y lloro en silencio de emoción y alegría. Quizás evoca también el poeta en lontananza los sobresaltos de su infancia campesina entre los sustos y miedos por los duendes incorpóreos de La Panchera. Convite familiar en Moraleja En su prolífica creatividad lírica y periodística, Pablo Mora tiene 17 obras publicadas. Casi consecutivamente, de 1978 a 1993, editó sus 6 poemarios en Almácigos, luego aparecen 3 testimonios de Asombros de 1996 al 2000, en 1993 la Unet le recopila 36 micros ensayos de Cuenta abierta, colección de artículos que publica en La Nación desde 1970. También circuló Tierra fecunda en 1969, De la noche insomne en 1993, Insomnio terminal 2002, Palabra insomne 2003, Cuarenta mil millardos de millas de hombres luz 2002, Poiesología y Sombra inédita en 2005. Y en la difusión internacional de su permanente producción literaria, desde hace 8 años sus versos y artículos periodísticos navegan por Internet en dos páginas web: Poiesología.com y Poesía.org.ve. ----Con el fortalecimiento de la imagen institucional de la Unet --- el poeta recurre ahora a cifras y gráficos ---, la página web comenzó a circular en 1997. Tenemos clasificados 390 poetas y 1846 poemas, 2.585 Cuentas abiertas publicadas en La Nación, 3.618 artículos en cartelera, 768 enlaces en 4 categorías y 188 manifiestos. En la actualidad tenemos 325 mil visitantes. Los portales españoles especializados en literatura, se nutren de nuestros trabajos y nosotros de los de ellos, en un constante intercambio de experiencias y conocimientos. Me siento orgulloso de mantener esta vitrina universal para dar a conocer a nuestros autores y proyectar su obra a través de Internet. Aunque admite las ventajas y funcionalidad del sistema digitalizado, el poeta, periodista y educador no usa la computadora sino que escribe con bolígrafos para copiar sus versos y sonetos. ---- Nunca un poeta puede automatizarse ---se apresura en aclarar ---. Debe ser auténtico, original, creativo. Vivir de la inspiración, saber el tamaño exacto de la pena, conocer el lado oscuro de la rosa y la terrible majestad del pan. Buscar la luz y navegar hacia adentro del asombro. Soñar. Vivir y sufrir. Amar, siempre amar. En el saludo asiduo a los visitantes de su página web, invoca desde su hogar en la quinta Moraleja de Las Acacias, a sus estrellas: Limito por el norte con mi madre. Por el sur con la luz de tres luceros. Por el Oriente con mi azul asombro. Por el oeste con el mundo entero. Y no he podido limitar conmigo Los tres luceros son sus tres hijos, dos varones, José Aldebarán y Luis Arturo, ambos arquitectos, y una hembra, Almair, quien murió al nacer, pero sigue viviendo en las remembranzas familiares. ---- Y la gran estrella es Alicia Newville, quien ha iluminado mi existencia desde que nos conocimos aquí en San Cristóbal, cuando vino a pasar unas vacaciones en Semana Santa. Yo iba a visitar los monumentos sacros en las Iglesias del centro cuando vi a la hermosa catira caraqueña de refulgentes ojos azules a la puerta de la casa de la familia amiga, el hogar de doña Cristina Fornés de Cárdenas. Al instante quedé embelesado. Fue amor a primera vista. Meses después nos casamos por poder en 1967 y formamos esta gran familia. Ya tenemos dos bellísimos retoños, nuestras nietas María Altair, de 13 años y Eugenia Almair, de 3. Era mediodía. A la hora de almuerzo, volvían a reunirse la esposa y los descendientes del poeta en el convite fraterno de Moraleja. http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=14906 Miles de voces han cantado sus versos 61749 1 0 1 http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=14906 200.31.154.254 8198 2009-08-13T04:50:16Z 1480729 Caguairán A Fidel Castro en sus 83 años por obra y gracia del insomnio el hombre el hombre rayo que arde en la tormenta alarido crispado en huracán por fin él ocupándose del hombre el hombre simplemente el hombre a solas en paz consigo con su pena al hombro al descubierto hermano universal guarango chontaduro cañahuate chaguaramo apamate guayacán samán araguaney o flamboyán universal ceniza en singladura en pulpa en hueso en lluvia en soledad rojo duro durable resistente calcáreo frondoso para siempre incorruptible eterno refulgente Caguairán indomable frente al viento la semilla del hombre germinando quiebra hacha fidel fuego pueblo y tierra el hombre a punta de hombre y tempestad semilla germinal a la intemperie andando andando andando andando andando Pablo Mora Caguairán / A Fidel Castro en sus 83 años 61749 1 0 1 http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ 200.31.154.245 8198 2009-10-31T04:19:36Z 1646523 El ser nacional Pablo Mora Enfermo o no nuestro ser nacional, “eso que alguien llamó el alma nacional, disforme, enrevesada, múltiple, enmarañada, revuelta, nos identifica en la diversidad, nos iguala en la desemejanza, nos solidariza en la injusticia, nos equilibra en el isocronismo y la pretendida uniformidad etnocentrista que los imperios y sus alabarderos promueven como artículo de fe.” (Gustavo Pereira). A la luz de esta concepción, cabe preguntarse: ¿El concepto del alma nacional, como un conjunto de acumulaciones hereditarias, no tiene razón de ser en Venezuela? ¿Debemos sustituir las baldías generalizaciones sobre la llamada alma nacional? ¿Acaso el elemento definitorio en el concepto de Nación no es la voluntad nacional? ¿Acaso lo que verdaderamente caracteriza a una nación no es la voluntad de nación? ¿Acaso el sentimiento nacional no persiste, dentro de la generosa corriente integracionista que sacude nuestras generaciones más jóvenes, entendiendo como éxito de la integración el que logremos armonizar la realidad del sentimiento nacional con la impretermitible exigencia de la integración regional y subregional, es decir, en la solidaridad pluralista? ¿En verdad, este país está perdiendo su alma? ¿Dentro del vaciamiento del espíritu y la ausencia de utopías concretas, prevalece una bien orquestada conspiración contra las conciencias? ¿Dónde, entonces, nuestros valores de solidaridad, patriotismo, soberanía, latino americanismo, integración, cooperación, ponderación del sacrificio, dignidad? ¿Dónde nuestras tradiciones, ese bagaje espiritual con que nos provee el pasado para nuestro viaje al porvenir? ¿Ese presente, potencia de futuro? ¿Ese ser que va siendo, fluyendo, en función de porvenir? ¿Urge crearle un marco digno a nuestra existencia humana, nacional, recuperar nuestra propia esencia en un como renacimiento espiritual, delante de tanta truculencia, desmoralización y desesperanza? ¿O tendremos que suicidarnos lentamente, decidirlo día a día con frialdad y astucia? ¿Asomarnos a la muerte diariamente? ¿O asirnos a la vida, a la paz, la resurrección, la sobrevivencia? ¿O rogar que nunca se nos nuble el horizonte, que nunca se nos cierren los caminos, que siempre amanezcamos con el alba, dispuestos a abrazarnos con la vida? ¿Rogar para que a pesar de las sombras, de las llagas del camino, la esperanza la enciendan los cocuyos? ¿Desaparecerá El Miedo y todo volverá ser Altamira? ¿Tierra ancha y tendida, toda horizontes como la esperanza, toda caminos como la voluntad? ¿Tierra propicia para el esfuerzo, como lo fue para la hazaña, tierra de horizontes abiertos, donde una raza buena, ama, sufre y espera? (PSA) El ser nacional 61749 1 0 1 http://www.analitica.com/va/arte/oya/2473233.asp 200.31.154.132 8198 2009-11-01T23:54:15Z 1649325 Epístola A Manuel Felipe Rugeles A 50 años de su luz I Manuel Felipe, hermano de la harina, permanente juglar de nuestra aldea, testigo fiel de toda la odisea de esta sufrida tierra campesina. Manuel Felipe, acaso la neblina —tu dulce amante— solamente sea tenue sombra que apenas señorea en este valle de tristeza andina. Manuel Felipe, en lumbres jornalero, apenas si se ven las mariposas, apenas si se siente el ventisquero. El oculto presagio de las rosas nos recuerda tu claro derrotero hacia la luz total de nuestras cosas. II La paz que tú soñaste ya no cuenta. Los niños hacen guerra apenas nacen. Las crónicas son todas policiales. Ya no es nuestro el sabor de nuestra música. El último poema para niños ellos lo escriben con sus propios sueños: es sólo una parábola a la guerra con todas las metáforas en gris. Andrés Eloy ya no anda por aquí, el pobre Aquiles tuvo un accidente y se nos fue. Ya casi no contamos con poetas que quieran a los niños. Manuel Felipe, hermano de las cumbres, aquí nadie le canta a la neblina. III Manuel Felipe, ya nadie apacienta ningún sueño detrás de los rebaños; los viejos cántaros nos son extraños así el crisol del horno los presienta. La neblina quizás apenas sienta la ausencia de los sueños aledaños y en el rojizo almendro de tus años tal vez ningún turpial ya ni se asienta. Tal es el precio de la vida, hermano: echar un barquichuelo en la quebrada, echarlo de mañana, bien temprano, luego irse con la tarde alucinada y estarse con la luna de la mano para caer en cuenta de la nada. Pablo Mora Epìstola a Manuel Felipe Rugeles 61749 1 0 1 http://embusteria.blogspot.com/2009/10/cartas-de-aromerias.html 200.31.154.250 8198 2009-11-02T04:04:24Z 1649421 Manuel Felipe Rugeles Jinete insomne en las crecidas del alma Pablo Mora Profesor Titular, Jubilado, UNET San Cristóbal, Táchira, Venezuela Manuel Felipe Rugeles 61749 1 0 1 http://www.ucm.es/info/especulo/numero25/rugeles.html 200.31.154.250 8198 2009-11-02T04:05:32Z 1649422 Manuel Felipe Rugeles Jinete insomne en las crecidas del alma Pablo Mora Profesor Titular, Jubilado, UNET San Cristóbal, Táchira, Venezuela Manuel Felipe Rugeles 61749 1 0 1 http://www.ucm.es/info/especulo/numero25/rugeles.html 200.31.154.221 8198 2009-11-09T03:39:01Z 1661993 Si vis pacem, para bellum Pablo Mora oír el llamamiento y presentarse en el patio de honor tomar el arma la lumbre genital en la batalla celarla antes después y en la faena alistarse entrenarse permanentemente partir de madrugada irse al frente a primera línea o retaguardia con trinchera o sin trinchera enfrentando al enemigo fuego a fuego defendiendo atacando resistiendo calada en el fusil la bayoneta empuñar la destreza necesaria sentir el apoyo del certero impacto de los misiles los ángeles custodios de la justa oír rumores nunca divulgarlos saber que el arte es una guerra en grande hablar de vez en cuando de temas menores ir formando gestos lentamente usar la propia mano como almohada trasplantar los recuerdos hacer correr un pedazo de oscuridad sobre otro recortar el espacio que queda entre las cosas sacar de circulación nuestra imagen cambiar la propia imagen periódicamente cambiar de imagen cada tanto como se cambia sueño cada noche crear un marco para cada cosa cuidarse de poseer características ajenas a nuestro destino oír todas las verdades y todas las mentiras descifrar cuidadosamente cada una de las sorpresas vespertinas o de fines de semana fin de año o fin de siglo cambiar de voz de nombre y de oficio para averiguar lo imposible comprender la semiótica de las iguanas y las lagartijas subir a la locura por la parte más accesible reparar el pensamiento para a los escamoteos de las cosas escapar de las miradas de los otros después de la propia mirada luego de la mirada de las cosas desmadejar las líneas de la mano entremezclar los ojos y las cosas desencajar el silencio del sueño aprender a olvidarse del recuerdo quebrar el hipnotismo de las cosas desenfrentarse de la vida y mirar hacia un ojo que no nos hipnotice inventar respiraciones nuevas inventar el regreso del mundo después de su desaparición llevar una mirada de repuesto o comprar alguna en el mercado inventar otra mirada y si aún faltare algo inventar también otra forma más concreta del hombre aprender a afinar la guitarra con la puntería exacta del fusil para marchar al combate con el pueblo recoger lo poco que existe y crear lo que no existe empezar a no reflejarnos ya en los charcos disolver para siempre nuestro grotesco oficio de encuadernar la nada adorar hasta la demencia la rebelión de Adán y Eva tomar en cuenta las notables diferencias entre un Pontífice y un Poeta de la Liberación valerse de la ocasión para renovar las seguridades de la alta y distinguida estimación despertar al silencio de la vida abrir el oído al ojo o echarle ojo al oído hacer silencio para darle paso a la luz colocar acento al tiempo antes de las palmadas de la muerte escuchar el aplauso de los pájaros cuando revienta en diapasón el día a pesar del estruendo de las hambres reconquistar nuestro origen reconocer que no hay quejido mayor que el del amor estar atento al parte de guerra saber que existen caminos que no hay que seguir ciudades que no hay que asediar o atacar ejércitos que no conviene hostigar preguntas que no hay que contestar y hasta órdenes que no hay por qué cumplir dejarse ser dejar que toda cosa sea a pesar de tener que competir partir andar luchar llegar vivir auscultarse encontrarse y aceptarse hundirse hurgarse ser sentirse serse saber lo estrictamente indispensable participar en el engaño en el ardid la situación o la apariencia llevar la astucia al máximo posible adaptarse a la situación sobre todo a la situación ajena avanzar por caminos tan insólitos que nunca el adversario logre descubrir dar con el más vulnerable de los puntos batirse en retirada o perseguirla contar con la moral el ánimo el terreno el clima el mando la ocasión y la doctrina descubrir el esquema general del enemigo como el agua adaptarse a las formas nuevas usar ataques directos e indirectos pulsar la ventaja y desventaja de la hazaña protegerse del árbol que se agita del pájaro que se espanta del polvo alborotado del llanto de la bandera en el contrario frente distinguir claramente entre terreno accesible deleznable angosto accidentado fronterizo clave convergente difícil o mortal conocer al enemigo como a sí mismo para que nunca la victoria sea amenazada conocer las fuerzas naturales el fuego el risco el agua por la escarpa contar con el agente secreto inevitable administrar pertrecho y proyectil adelantar vivir sobrevivir resistir hasta el último combate huir de frente atacar de retirada volver caras triunfar en la derrota ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro rechazar la sentencia de la muerte asumir alto el triunfo de la vida blandiendo diapasones subversivos llevar hasta la cima la bandera y desplegarla en rancho en cada aldea hasta colmar la lágrima del pueblo coronada la lucha asegurar la militancia plena por la belleza y la verdad del hombre como un golpe de amor en cada miedo como un claro de tierra en la mirada desentrañar secretos al asombro grabar el sueño entre los árboles estar en el centro de la vida de por vida tener mucha imaginación para ver la realidad asumir absurdos enigmas laberintos y zozobras perpetuar la gloria del mundo en un grano de maíz mantener la espada en la trocha que corresponda abrir compartir la luz al mismo tiempo que la noche oscura encender lámparas en el túnel de la infamia enloquecida empuñar las manceras del arado dejar crecer el verso la vigilia el abrazo el amor la vida el juego no hay que podar la paz tal vez la rosa extasiarse asombrarse ser lumbre vino juego trashumancia ver a Dios desnudo sin hacerle caso uno no sabe si lo oyen las estrellas las piedras por la noche a solas vuelan en cada cuarto oscuro sombra insomne habrá algún árbol donde nadie llegue un horizonte que el hombre no alcance un hombre encuandecido un frailejón donde la lejanía a solas viva saber del hospedaje del silencio mirar atentamente el horizonte mientras la muerte nos espera un rato mientras la tarde se despide lenta mientras la selva hacia la noche viaja saber de la escritura de las piedras del colosal silencio de los grillos abrirle los postigos al crepúsculo tantearle a los sueños sus señales fundir los versos en tenaz acero hacer caber a Dios en un dedal al Sol en el ojo de una hormiga al mar en los labios de una perla mientras la luz ensimismada duerme ser lámpara en la noche de la aldea sin aldaba sin llave sin silbido reconocer el sueño entre la luz hasta bajarnos de la sombra in albis y encontrar otro insomne en el camino recoger las preguntas de los niños para que nunca el hombre pierda asombro nombrar la libertad la vida el fuego la fuerza de los sueños de los ríos las canciones las hierbas de la tarde morir cantando sacudir asombros darle vida a la tierra la alegría a la lluvia color al arco iris romper cercas sembrar enredaderas amanecer con nuevos alumbrajes preparar un manjar que a todos sacie a la gacela bajo el tamarindo conocer las entrañas de las hojas el corazón del bosque y sus vitrales el páramo sus cuitas y plegarias desenterrar el misterio de la rosa ahuyentar la sombra y sus reveses escapar del ladrido de la calle del hosco muñón del peregrino del puñal que en la acera nos espera o del barco que acecha nuestras costas dar con el ámbar del primer arroyo traspapelar la terquedad del lunes aullar juntos delante de los cielos escucharle al pobre su alarido compartir esperanzas con el árbol expulsar el despojo mutilado ser libres así el fuego nos cercene quitar algunas comas al crepúsculo ver la noche sin que nadie contradiga eludir la risa ensangrentada dar con una migaja de soledad marina atravesar tragedias agonías alero interrogante incertidumbre dar forma al vacío ojos al poema para que pueda cruzar la calle alas a Dios para que llegue al hombre robarle sin que sepa una sonrisa al sol en la arboleda cruzar no la aurora sino el alma en que ampara su soñar aupar asolear la eternidad escuchar la soledad y dirigirle la palabra llegar con los ojos abiertos a la mirada final pedirle a la luz que nos espere reprocharle al alba su tardanza correr con el peligro de la vida acercarse a los que sueñan o sollozan o tienen hambre y sed bajo el cielo verse en el que tiene más de mil años de pedir pan y sueño en el que no tiene camino que seguir detenerse a la orilla sangrante de una pena adentro de las pequeñas casas de cartón escuchar el sonido de las lágrimas acordarse del viaje hacia la sombra alumbrar la maravilla encender relámpagos asombrar al tiempo sentir las sombras fundar los sueños amar al viento limpiar el poder cuando corrompa unir lo posible con lo imposible llevar el infinito a cuestas sentarse en el lugar del hambre llevar a peso las palabras reinar sobre la muerte salvarse juntos saber cuándo con qué fuerza de qué modo asumir nuestro destino salvaguardar al hombre que florece la lumbre lubricante de la piedra descargar nuestros almácigos vivir mientras el alma nos suene morir cuando la hora nos llegue ver regresar la primavera pasar a tiempo la palabra abrirse desgarrarse con el otro pronunciar la palabra decisiva confirmar que la civilización no es más que una injusticia armada que la poesía es una insurrección que el poeta no se ofende porque le llaman subversivo cuando le dicen insurgente decidirnos por la libertad de la palabra hasta hacerla timón en nuestras manos para el hombre que empina su bravura rebelarse en la muerte bochornosa ir tras la flora del variado enigma llegar a la mejilla de la tarde amar la tierra amar al monte al hombre los cangilones de hambre a la intemperie rescatar las preguntas de los otros preguntar por la rosa por el hombre recobrar la palabra germinal su legendaria esquina memoriosa la pródiga semilla sobre el campo las claras madrugadas fornicantes transgredir lo decible y permisible frente a una palabra enmascarada fantasiosa una clave articulada lujuriosa pertinente una palabra activa digna apasionada certera cruda furente fehaciente empuñada insomne verdadera una palabra que golpee al mundo y acompañe al hombre urgida llameante inextinguible adecuada al enigma universal y al majestuoso corazón del hombre a pulso de vinagre vino y júbilo dejar que asome la palabra el hombre oírle los crujidos a las horas palpar la inofensiva algarabía sumarse a la marea la insurgencia ataque o contraataque necesarios ponderar las armas de los perros y los pájaros el diapasón del bosque del silencio los pozos de las rosas y los muertos la rosa que nos lleve a las estrellas recobrar el derecho de las piedras conjugar sueño polvo soledades al paso de los soles que nos resten que el sueño siempre cumpla su promesa advertir que el rumor de un pueblo almado es más bello más puro que el rocío hallarle el pan a quien lo pierda o sueñe concurrir al llamado de las flores cuando sangre el costado de la rosa pendientes del clamor de las palomas cuando aceche penumbra horror borrasca de noche retroceden los relojes toparse acompañarse entusiasmarse adherirse juntarse desaislarse asociarse zurcirse reunirse llevar en el pañuelo una granada ya pase lo que pase por si acaso alumbrarle el sendero a las luciérnagas alzar al sol la lluvia las fogatas velar por el camino de la aurora andar con el hermano que nos quede a la huerta perdida de la aldea para ver qué semillas recoger es tiempo de arrumbar los macundales de encontrarse de nuevo con las topias usar el cielo en caso necesario a la tierra en ausencia de sus manos emborronar de lluvia los poemas de lidia en lidia al alimón al quiebro en busca de la obranza volar sobre el misterio de la arena labrar el día rasguñar el cielo dejar en batallón nuestros silencios deslindar terredad de abatimiento legado salvación andaje velas darle de beber a las botellas darle tiempo al camino a que regrese porque a las noches también les da sueño De: Sangre Zurcida Si vis pacem, para bellum 61749 1 0 1 http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ 200.31.154.156 8198 2009-11-12T04:34:07Z 1668485 Si vis pacem… Pablo Mora Los intereses vitales de Estados Unidos, en torno a los cuales se organiza toda la actividad del Departamento de Defensa, comprenden: Proteger su soberanía, su territorio y su población. Prevenir la emergencia de hegemones o coaliciones regionales hostiles. Asegurar el acceso incondicional a los mercados decisivos, a los suministros de energía y a los recursos estratégicos. Disuadir y, si es necesario, derrotar cualquier agresión en contra de Estados Unidos o sus aliados. Garantizar la libertad de los mares, vías de tráfico aéreo y espacial y la seguridad de las líneas vitales de comunicación. En referencia a las dimensiones del escenario en el que se dirime la hegemonía mundial, éste se modificó sustancialmente con algunos acontecimientos paradigmáticos, cada uno de los cuales con implicaciones y secuelas de diferente carácter: La derrota de la guerra en Vietnam, el estallido del mundo socialista y el “ataque del terrorismo”. Efectivamente, el horizonte se amplió pero su control se hizo más difuso. Ni el mayor hegemón, constituido ahora como poder global, actualmente vulnerado, es capaz de dominar todas las fuerzas sociales, organizadas o descontroladas, que lo conforman. En este contexto el diseño de estrategias y el propio pensamiento estratégico se colocan en un lugar central dentro de la organización de la dominación y la competencia. Esto repercute en la tonalidad militarista que han ido adquiriendo las relaciones mundiales, y que tiene evidentes y profusas manifestaciones en la vida cotidiana y en la creación de imaginarios, y explica por qué la teoría y la praxis militar se han ido comiendo los espacios de expresión de lo político. Cuando de nuevo la cultura de la guerra enarbola sus huestes y banderas, recae en manos del diseño y el pensamiento estratégico de la hegemonía mundial unipolar la ocasión de optar definitivamente por la guerra o la paz. Si vis pacem, para bellum, nos lo dice claramente De Re Militari. Llegó la hora de definiciones claras y precisas. Como lo desea Federico Mayor: “Pasar de una cultura de guerra a una cultura de paz. Una conciencia de paz —para la convivencia, para la ciencia y sus aplicaciones— no se genera de la noche a la mañana ni se impone por decreto. Se va fraguando en el regreso —después de la decepción del materialismo y del servilismo al mercado— a la libertad de pensar y actuar, sin fingimientos, a la austeridad, a la fuerza indomable del espíritu, clave para la paz. Corresponde a las generaciones presentes la casi imposible tarea bíblica de ‘transformar las lanzas en arados’ y transitar desde un instinto de guerra —forjado desde el origen de los tiempos— a una conciencia de paz. ¡Aprender a conocer, a hacer, a ser y a convivir! ‘Evitar el horror de la guerra a nuestros descendientes, construyendo los baluartes de la paz en el espíritu’ de todos los pobladores de la Tierra. Recoger las preguntas de los niños para que nunca el hombre pierda asombro. Nombrar la libertad, la vida, el fuego, la fuerza de los sueños de los ríos, las canciones, las hierbas de la tarde. Morir cantando, sacudir asombros, darle vida a la tierra, la alegría a la lluvia, color al arco iris, romper cercas, sembrar enredaderas, amanecer con nuevos alumbrajes. Preparar un manjar que a todos sacie, a la gacela bajo el tamarindo. pablumbre@hotmail.com Si vis pacem... 61749 1 0 1 http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/