Psicoanálisis Contemporáneo

El diario es la cosa común

Formas de lunas engarzadas

No importa:

Si miras

Conocí la sed

antes que mi garganta.

Y una sinuosa piel

me adormecía,

a la deriva de aventuras

en mareas que nunca

tocaban tierra.

En el principio,

era una sonrisa

filtrada en la niebla

girando en caracteres

de nubes y signos,

atmósferas de sílabas

en mares de tinta,

secretos

que impregnan

mi cuerpo.

En esos días,

entre bastidores,

me vestía

buscando

puntos de apoyo,

para que gire

el calendario,

y se esfumen

perdiéndose de vista

lo acuíferos flancos de mi risa,

hasta emanciparme

entrífuga el alma.

Voces y lenguas

pasaban de costado

y temblaba,

al dar

un nuevo paso,

derribando

los últimos muros,

cortando la hierba

que crecía en mis pupilas.

No sabía que era tu nombre,

sonando

como sensual alternativa

a las ceremonias del vivir.

Paisajes

en noches fosforescentes

dentro del iris

de ojos desconocidos

que me dicen:

no eres tú el que habla,

es luz sin mirada,

inminencia

dirigida a nadie.

Vendrán luego otros hechos,

en una lejana hoja

de domingo en Madrid.

Los encontraré en tus ojos,

inmensos en las sienes,

temblorosos, abiertos

sobre la tierra roja.

Bailaremos

en crepúsculos

del color de los ríos,

crecidos en otoño.

Nada conservo

de los despojos,

perdidas alas de papel,

ésas que cosía madre

a mis espaldas,

zurcidora

de vuelos imposibles.

Anduve en los caminos

sin darme cuenta de que eran estos pies desnudos,

los que me llevaban,

y me harté de los paisajes

sin mirar si entraban por mis ojos

o los llevaba conmigo.

Después, alimenté luceros,

sin reparar

en que fui un desaparecido:

ausente juntador de absurdos.

Ahora

despliego este soplo

transformado en viento.

Me extravío en días, palabras alborotadas,

silencios del paisaje solemne.

Asomado a la angustia

recojo señales sinuosas.

Pulso de imágenes

construyendo ilusiones

en vísceras que alojan los días.

Mis venenos

fuera de sitio.

Lejos del bullicio

de las luces de diseño,

de las muertes programadas

por los bancos

en una salud

en capsulas de inodoro.

Duchas de papel

invitando

al desencuentro perpetuo,

el apremio de seguir vivo.

Oculto entre sombras del ruido,

disgrego el culto a las cenizas

en vocablos de vejigas pletóricas.

Sudores inhabitados,

trasgrediendo

horas anónimas,

donde vivir despierta

el desorden de los pájaros.

Diques de aliento

donde el tiempo reina,

la carne nace,

desea el poema.

Nacido en grutas olvidadas,

disperso en multitud de rostros

alumbra la tierra

y encuentro su acento,

erguido

perforando silencios.

En el centro de las ciudades

rueda el olor de la sangre,

donde existimos.

Seca ya no huele

es polvo en los caminos.

El tiempo

no define

lo que no sucede.

A mis ojos,

somos aquellos

de la brisa

que alimenta el canto.

Para mi voz,

la tuya.

Ni recuerdo

ni ultraje

para lo que va a morir.

Ave muerte

los que marchan te saludan.

Nocturnas y pñajaros del mal

volando debajo de las nubes,

ocultan el sol.

Un gusto a sal viaja por las imágenes primeras.

Tragedia del orígen, sacrcástica,

reina de los infiernos.

Buscando el crepúsculo,

lentto transcurrir entre formas

relámpagos de lobos,

beben su sangre,

detienen en las pequeñas heridas,

mis pasos.

Disfraces t fantasmagorías

para escalar, en el infierno,

la alucinación permanente,

sueño del moribundo.

Ejercicios alados

despojados del tiempo y la memoria.

Invisible, viajo

por senderos de mundos subterráneos

en la lejana ciudad, al viento.

Los guerreros duermen en lechos de locura.

Tiempo tras tiempo enfurece el navío.

Mis ojos

giran y descienden para nombrar la nada.

Hijos del odio,

quimeras errantes,

hijos de la luz,

toda visión es una puerta infinita que se abre.

Salvas y fosforescencias para los nuevos ídolos.

Maleficios en las pesadillas del sol.

Tambores

agitando banderas del desconcierto.

Fascinación y luz.

Cuevas y ojos de buey,

esmaltes y maderas en la ausencia del viento,

reflejan la agonía de los manuscritos.

Estalla mi cuerpo en el verano.

Entre letras,

convierto el instante en territorios son fronteras.

Lejanas montañas y secretos

donde los árboles devoran las alturas,

inmensidad incorporea,

límite fugaz.

Saber que hemos nacido

para vivir de nuestra muerte,

me hace beber

un vaso de aire

en los labios

inferiores de tu ansia,

y cuidar el sombrero

de mi cerebro, mal peinado.

La lírica

olvida mis costumbres

en el temblor

de vocales despiertas

al margen de tiempos añadidos,

cubiertos

con la palidez

de lo que perdura,

azares infinitos.

Quiero decirte:

el oleaje de gasa

en esta página

me lleva a las antípodas

de los sueños,

a imaginar

sonoras

cajas de letras,

empaquetadas

en el tren

que desliza

espejos frenéticos

por los rieles

de mi biblioteca.

Y ni el sol

o el mar

un la menor o el do de pecho,

ni la loca pocilga de los puertos

o la sabiduría

me esperan

en muelles de arrebatos

y nudos

de cuerpos encontrados

en lentejuelas marinas.

Labios besados

en otras latitudes,

planetas marítimos,

donde arde mi sed,

infinita, sin raíces.

Como ola tonta
que se acerca
sin comprender quién soy,
me busco, como playa
donde cavar un pozo,
sabiendo
que no hay final.
En esas circunstancias,
el hocico
me pica el cerebro,
en geografías
que no figuran en mapas.
Necesarios, sin embargo,
para girar de prisa
por sexos
de clausuradas melodías
de corredores de fondo.
Imprescindibles
en cualquier salvamento,
evitan portazos innecesarios
y el llanto de aquél niño,
perdido en azoteas
de fantasma móvil.
Mientras, es conveniente
contrastar
la tierra con el viento.
Allí
rompo cadenas
sin dar bandazos.
Deshabito
humedades del infierno
rodando una muerte futura.
Y ardo en llamas pisoteadas,
capaz de guardar nubes
sepultadas bajo gotas de cera,
donde habitaban
mis puentes rotos.