Bachelet, Cioran y un oboe
Al fondo está sonando un oboe. Hace frío en esta ciudad que me da lugar en un hueco entre sus árboles, pero a la que no amo suficiente. Diría, José Emilio Pacheco hablando del país, “su fulgor abstracto/ es inasible”. De todos modos, siguiendo su lógica, tengo reverencia por alguno de sus parques, rindo pleitesía a quienes la habitan, viven aquí buena parte de mis mejores amigos y encontré aquí al hombre que admiro, con quien duermo y en quien me abrigo. Además, o antes que nada, aquí naciero...
Muertos de todos los días
Aparecen de pronto aunque no sea noviembre, aunque no tengamos sino lo mismo para su ofrenda, aunque sepan que nos derrumba su nombre, aunque estén hartos de venir siempre que les lloramos, aunque ya nada nos deban. Así es con los amores y los muertos. Los míos, como tantos, regresan. Siempre, aún cuando no los llamo, vuelven. A veces me amonestan, otras me escuchan, las más simplemente se ponen a mirarme....
Angeles Mastretta
Ángeles Mastretta es escritora. Quizás ninguna otra vocación le guste más. Sin embargo, también puede ser escucha incondicional, cantante insoportable, conversadora irredenta. Hace su trabajo sin la debida asiduidad, pero cuando quiere consigue abismarse en lo que ama. Nació y vive en México.
Sus libros son "Arráncame la vida", "Mujeres de ojos grandes"," Mal de amores", "Puerto Libre", "El mundo iluminado", "El cielo de los leones", "Ninguna eternidad como la mía" y "Maridos". Están publicados en todo el mundo de habla hispana y viajan con asiduidad por los idiomas varios de otros mundos. Han sido traducidos a veinte idiomas.
PALABRAS EN VOZ BAJA:
"Sólo la mano del deseo, sólo su aire fresco y estremecido, recorriéndonos, levantándonos a vivir"
Jaime Sabines
"A veces en medio de la noche, los recuerdos como luces de bengala, vuelven trascendental y policroma nuestra perplejidad."
Renato Leduc.
“Mi corazón lo diga
que en padrones eternos
inextinguibles guarda
testimonios del fuego”
Sor Juana Inés de la Cruz
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Puerto Libre
Ángeles MastrettaQuiero creer que a los puertos libres los rige un aire de tregua y fantasía propia de los lugares habitados por quienes saben que la vida es un largo juego de azar y paciencia. Quiero que éste sea un puerto libre.
Tiene un faro, pero no para guiar, sino para ir acompañando el viaje de quienes añoran la quimera y bendicen la vida. El viaje misterioso y desmemoriado de quienes tienen algo que contar.
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