El blog de Ramon Bassas

El hombre solo, mayor, fecundo de la sabiduría que esto le supone, atento a los estímulos de los cuales no ha dejado de ser sensible en ningún momento, extractor de la poesía en las situaciones que la vida le plantea, recontar las fidelidades, consciente de vivir más que de planificar, dejar ir las palabras y después configurarlas, recogerlas en poemas más o menos en verso más o menos en prosa, interpelarnos (representar un papel en este teatro del mundo y que este papel nos interese fen el fondo) y presentarlo en un librito precioso... esto es el que ha hecho Feliu Formosa (de quien ya os había hablado) en su último libro de poemas, Centre de Brevetat (Ed. Meteora, Barcelona, 2006) de donde os extraigo algún fragmento (en mi burda traducción) y del que pongo algunos artículos de referencia en el ciberespacio...

Escribía y escribía. Se veía obligado a opinar sobre todo. Tenía las herramientas de la escritura tan afiladas, que podía convertir inmediatamente en letra escrita cualquier idea que le viniera dada por la necesidad de escribir. Y esperaba que algún día, sin pensarlo y de una manera automática, le salieran las cuatro líneas que siempre había buscado y que debían contener la esencia de lo que siempre había querido escribir. Y veía pasar el tiempo entre la angustia creciente y la esperanza menguanteo. Y detrás de todo, había sin duda algo más, que no era la escritura.

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De los ojos de Picasso salen rayos paralelos que se proyectan velozmente cabeza a llo lejos, siempre más allá. Cuando llegan a cualquier lugar hacen estallar la realidad con tal de recomponer los fragmentos creando una nueva realidad.

("Els ulls", fragmento, p. 35)

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Todavía no.
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Ya.
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Todavía.
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Ya no.
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