República Española

Maldito sea el césar Antonio y sus molinos, Sancho, que ha mandado a los cerdos a pastar en el jardín de los frailes. Malditos ellos, maldito él, malditas las elecciones y maldita la ambición de quienes dicen representarnos.

En el corazón de la meseta se yergue una vasta ciudad de un oscuro y ruidoso gris. Como toda urbe, ésta está llena de prisas intrascendentes, de sueños olvidados y pesadillas al desperece. Mas no es un pueblo como los demás... la Noble Villa hierve de ambición y pasilleo, de gritos sordos y vidas vanas, al resguardo de unos muros tan sombríos que ni más frugal de los paseantes se detiene a contemplar.

Pongamos que hablo de Madrid; del Madrid de los Austrias y el de los Borbones, que es también el Madrid de las Pérez, los Rodríguez, las Etxebarri, los Puig, las Baeza, los Rachid, Garrido, Chaparro, Regàs, Páez, Gálvez, Hugo y tantos otros además.

Hete aquí que mi Madrid de todos amaneció hoy con un vacío en el pecho, compungido, presa de un hueco que algunos no verán y otros no querrán dejar de ver. Congoja íntima, pesar de sentimiento... nos duele Madrid, como duele ver una maceta vacía... rosal yermo de toda razón.

La ciudad echa de menos a su querida flor de espino, echa en falta sus pétalos de rojo-sangre, el oxígeno de sus verdes hojas, su belleza de contrastes y —sobretodo— echamos de menos su leal rebeldía, su compromiso hacia los oprimidos y su coherencia intelectual... arcano ingobernable, mitad talento, mitad pasión.

A su partir, la miseria de las mentiras... desde altos muros de acero y cristal, y los pies embarrados, poco ha tardado en dejarse oír el retumbar de voces que se alegran de la suerte que ha corrido nuestra flor de Libertad.

Maldito sea el césar Antonio y sus molinos, Sancho, que ha mandado a los cerdos a pastar en el jardín de los frailes. Malditos ellos, maldito él, malditas las elecciones y maldita la ambición de quienes dicen representarnos.

La ciudad gris de un blanco oscurecido, albergó en sus adentros un destello de color, insólito y tenaz: por espacio de casi una legislatura, los vecinos de Madrid fuimos todos principitos de Saint-Exupéry: todos teníamos una flor muy especial, un elogio al poder de la palabra, alegoría de la Igualdad... una flor que nos pensaba en voz alta y llegó a abrirnos la puerta de un lugar donde habita el recuerdo, la casa de la razón ilustrada: nuestra Biblioteca Nacional.

Como Pedro Rico tomara para entregar, Rosa Regàs cedió a todos lo que de todos era ya. Por eso —y por toda una vida escribiéndonos regalos—, con serena alegría, te damos las gracias por tu valiente osadía.

No imaginas como envidio a los que en adelante te tendrán cerca, guerrillera de la palabra. Nos veremos en los libros, en las calles, en las urnas, en la oficina, en la fábrica y a pie de obra.

Moltíssimes gracies, Rosa, tot just hi ets, i ja et trobem a faltar.