Jon Sobrino, el obseso

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11910 Por Roberto Valencia <HR id=null> El nombre de un periodista no es algo importante para Jon Sobrino. En realidad, el periodismo en sí, tal y como está concebido en la actualidad, no es algo importante. “No me interesa todo eso, ese mundo de los millones, de los medios que son más o menos de derecha o un poquito de izquierda”, dijo la tercera vez que hablamos frente a frente. La segunda vez había sido el 30 de noviembre, poco después de oír cómo cantaba el “Cumpleaños feliz”. Me le acerqué una vez finalizada su misa, como habíamos acordado por teléfono. —A ver, ¿tú eres Antonio Valencia? –preguntó. —Roberto, padre, Roberto Valencia. —Roberto... ah, entonces sí te conozco. Vamos a ver –enérgico–, ya te dije que ahora no te voy a recibir, pero ¿qué es lo que quieres tú? Siete días después salió con eso de que no le interesa el mundo de los millones ni aparecer en los medios. Esa tercera plática fue más cordial. Fijamos una entrevista larga en su despacho para las 4 de la tarde del día siguiente y volvió a confundirme con Antonio. Se justificó diciendo que Antonio Valencia le sonaba a un portero que tuvo hace unos años el Athletic de Bilbao, el equipo de fútbol de <?xml:namespace prefix = st1 /><st1:personname productid="la Liga" st="on">la Liga</st1:personname> española. Pero ese portero se llamaba Juanjo Valencia. “Yo soy diabético, de dos inyecciones diarias, para que lo pongas.” Su mala memoria selectiva –solo para nombres y rostros– la atribuye a la diabetes. Y es selectiva porque Sobrino, el jesuita salvadoreño amonestado hace ya un par de años por el Vaticano, tiene 70 años, pero es uno de los teólogos más leídos y traducidos en todo el mundo, continúa celebrando misa en la misma iglesia donde lo ha hecho por casi 20 años y se mantiene firme en lo que décadas atrás alguien bautizó como la opción preferencial por los pobres. Y sigue publicando cuanto puede. Y sigue con sus pensamientos enfocados en lo que él cree que es importante. En la entrevista de las 4 en su despacho, tras casi dos horas de plática, le pedí que me firmara un ejemplar de uno de sus libros. Lo abrió y con letra clara y legible, de estudiante aplicado, escribió: “Para Antonio Valencia. Con agradecimiento y esperanza. Jon Sobrino”. *** Faltan segundos para las 8 de la mañana. Hoy es 30 de noviembre, domingo. Sobrino sale de la sacristía serio, mirada perdida, casulla morada de Adviento. Lleva pegada al pecho una Biblia verde con un cordelito rojo para separar páginas. Camina hacia el altar despacio, casi arrastrando los pies. El coro, nutrido y voluntarioso, está cantando una canción que dice que los pobres esperan el amanecer de un día sin opresión. Quizá eso llegue alguna vez, pero hoy se tienen que conformar con un día de cielo azul intenso pero fresco. Sobrino se frota las manos, se acomoda los lentes. Esta es la iglesia de El Carmen, en el centro de Santa Tecla, una ciudad que forma parte del área metropolitana de San Salvador, la capital del país. El párroco aquí desde 1991 es otro jesuita llamado Salvador Carranza, alto, barbado, septuagenario también. Al poco de su designación, pidió a su amigo Sobrino que le ayudara a celebrar. Y le aceptó. Salvo viaje al extranjero o quebranto serio de salud, todos los domingos a las 8 de la mañana inicia su misa, como está sucediendo en este instante. Llamar templo a esto es una cortesía. La centenaria iglesia dedicada a <st1:personname productid="la Virgen" st="on">la Virgen</st1:personname> del Carmen quedó semiderruida por un terremoto en 2001. Las misas reiniciaron meses después en este improvisado, largo y estrecho galerón de láminas con ventanas por doquier, techo falso y luces fluorescentes. Lo levantaron a la par. Trajeron las bancas, un pequeño retablo, dos atriles de madera tallados y cuanta escultura sobrevivió al sismo. Y se logró un lugar acogedor, pero que está a años luz de la solemnidad de catedrales ciclópeas o milenarias. A Sobrino la sencillez que le rodea no parece incomodarle; al contrario. Y lo explicitará durante la homilía. —Jesús jamás habló de que él estaría en una catedral bellísima... La frase entera la podrán leer más luego. Ahora el coro sigue cantando la canción que dice que los pobres esperan un día sin opresión, la primera de nueve. Las dos últimas serán “Las mañanitas” y “Cumpleaños feliz”. Hoy es el cumpleaños de Salvador Carranza, a quien acá todos conocen como padre Chamba. Cumple 72, una edad que dicen que es muy bíblica. Español de nacimiento, llegó al país en 1956, un año antes que Sobrino. Ambos forman parte de ese grupo de jesuitas sin el que resulta complicado explicar la historia reciente de El Salvador. Son los que crearon <st1:personname productid="la Universidad Centroamericana" st="on">la Universidad Centroamericana</st1:personname> (UCA), los que abrazaron <st1:personname productid="la Teolog￭a" st="on">la Teología</st1:personname> de <st1:personname productid="la Liberaci?n" st="on">la Liberación</st1:personname>, los que educaron, los que fueron llamados comunistas, los masacrados, los involuntarios protagonistas del Museo de los Mártires, los que al final de la misa estarán acá, septuagenarios, escuchando a 200 parroquianos cantar en una iglesia-galera algo tan poco eclesial como “Las mañanitas”. Juntos en el altar, el padre Chamba y Sobrino cantarán también, sonrientes. *** La sinopsis de sus primeros 68 años de vida sería así: Jon Sobrino Pastor Gaztañaga Larrazabal nació en plena Guerra Civil española, el 27 de diciembre de 1938. Nació en Barcelona. Sus padres –Juan y Rosario– habían escapado un año antes desde Barrika, un minúsculo pueblo del País Vasco. La familia regresó a su tierra cuando Jon tenía 10. Con apenas 17 años, ingresó en el noviciado de <st1:personname productid="la Compa?￭a" st="on">la Compañía</st1:personname> de Jesús en Orduña, cerca de Bilbao. Con apenas 18 años, fue enviado al noviciado de <st1:personname productid="la Compa?￭a" st="on">la Compañía</st1:personname> de Jesús en Santa Tecla, cerca de San Salvador. Fiel al espíritu jesuítico, tuvo una sólida formación en algunas de las mejores universidades del mundo. Estudió en Cuba, en Estados Unidos y en Alemania. Para 1973 ya tenía las carreras en Filosofía, Ingeniería Mecánica y Teología, de la que se doctoró. Regresó a El Salvador para instalarse de forma definitiva. Vivió la metamorfosis de Monseñor Óscar Arnulfo Romero. Sufrió lo peor de la guerra. Se nacionalizó. La masacre. Se esperanzó con la firma de los Acuerdos de Paz en 1992. Sintió –siente– vergüenza por este mundo. Y mientras, publicó cuanto pudo sobre Cristología, sobre Romero, sobre los pobres, sobre liberación. Todo eso y más hizo en sus primeros 68 años de vida. Pero ahora tiene 70. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5293682129207336050 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_3QJ0nnc5Qps/SXbv2XE8nHI/AAAAAAAAAKA/XSqJ_L8Yqw0/s320/Copy+of+fsep21122008fcjon10.jpg" border=0> En noviembre de 2006 se aprobó <st1:personname productid="la Notificaci?n. Tras" st="on">la Notificación. Tras</st1:personname> largos años de estudio de dos de sus libros –“Jesucristo Liberador” (1991) y “La fe en Jesucristo” (1999)–, el papa Benedicto XVI mandó publicar el documento de <st1:personname productid="la Congregaci?n" st="on">la Congregación</st1:personname> para <st1:personname productid="la Doctrina" st="on">la Doctrina</st1:personname> de <st1:personname productid="la Fe" st="on">la Fe</st1:personname> que catapultó a Sobrino. De ser un teólogo respetado y reconocido en círculos religiosos pasó a encarnar la víctima del conservadurismo que se le achaca al Papa. No es que partiera de cero, pero lo convirtió en un fenómeno mundial. Si se busca entre las páginas en inglés que aparecen en Google, “Jon Sobrino” tiene más entradas que “Antonio Saca”, el presidente de <st1:personname productid="la Rep￺blica" st="on">la República</st1:personname> salvadoreño. En Wikipedia hay artículos sobre Sobrino en 10 idiomas diferentes. En inglés, en francés, en alemán, en japonés y hasta en húngaro siempre aparece como uno de los estandartes de <st1:personname productid="la Teolog￭a" st="on">la Teología</st1:personname> de <st1:personname productid="la Liberaci?n" st="on">la Liberación</st1:personname>, la corriente que irrumpió con fuerza a finales de la década de los sesenta y cuya filosofía podría resumirse en un principio: que <st1:personname productid="la Iglesia" st="on">la Iglesia</st1:personname> católica debe tener una opción preferencial por los pobres. —¿Cuáles son las consecuencias exactas que tuvo <st1:personname productid="la Notificaci?n" st="on">la Notificación</st1:personname> para usted? —Bueno, consecuencias... <st1:personname productid="la Notificaci?n" st="on">La Notificación</st1:personname> es un texto, ¿verdad? Hacemos saber que el padre Jon Sobrino ha escrito unos libros que contienen tal y tal... ¿Qué consecuencias oficiales ha tenido? Pues a mí no me ha impuesto nada. Hombre, obviamente, para alguien que tiene sentido común es una llamada de atención seria, eso sí, pero consecuencias de por sí, oficiales, no. Otra cosa es todo lo que me colgaron. —Pero dejó de dar clases en la universidad. —Dejé de dar, pero eso no fue porque <st1:personname productid="la Notificaci?n" st="on">la Notificación</st1:personname> lo prohibiera expresamente. Ya estoy dando de nuevo, di un curso sobre identidad cristiana, y en marzo voy a dar otro sobre la teología de Ignacio Ellacuría. Pero indudablemente <st1:personname productid="la Notificaci?n" st="on">la Notificación</st1:personname> sí generó un ambiente, y eso es evidente, que no facilita el trabajo. —La impresión de sus libros ¿está permitida? —Sí, cómo no. Acaba de salir otro libro mío. La realidad es que la tan traída y llevada Notificación, aun siendo un hecho extraordinario dentro de <st1:personname productid="la Guerra Civil" st="on">la Congregación</st1:personname>, fue un sopapo moral público, pero no acarreó sanción concreta alguna. Sobrino siguió haciendo lo que para él sí es importante: oficiar misa, publicar libros, denunciar lo denunciable, continuar como director del Centro Monseñor Romero de <st1:personname productid="la UCA." st="on">la UCA.</st1:personname> *** —Buenos días tengan todas y todos ustedes. Las palabras resuenan amplificadas en el galerón por un sistema de sonido rústico pero eficaz. Siempre repite las mismas. Sobrino apoya sus manos sobre una mesa hueca cubierta por un mantel blanco con bordados. Iluminada por dentro, sirve de sepulcro a un Jesucristo yaciente que el Adviento todavía no ha ocultado. La figura está detrás de un cristal, recostada sobre dos cojines y ensangrentada en rodillas, muslos, cuello y torso. Su rostro es de serenidad, ojos cerrados. No da sensación de sufrimiento. Es una de las esculturas sobrevivientes del terremoto, de una finura que contrasta con el ambiente espartano a su alrededor. Hay afiches colgados con las fotografías de Monseñor Romero y del sacerdote jesuita Rutilio Grande, asesinados ambos. La última vez que los dos y Sobrino coincidieron en un mismo lugar fue el 12 de marzo de 1977. Rutilio estaba dentro de un ataúd. “Yo creo –me dirá días después– que me bautizaron de verdad como cristiano el día que mataron a Rutilio Grande... y sé que es lenguaje provocativo, ¿verdad? Y además, ese día me bautizaron como ser humano.” La presencia de esas imágenes en la iglesia no es casual ni decorativa. Rutilio y Romero también están en su despacho de <st1:personname productid="la UCA" st="on">la UCA</st1:personname> y en el diminuto cuarto donde duerme. Son algo importante. Ahora está leyendo con desgana las intenciones, que hoy son todas de acción de gracias: por la graduación de Ricardo, por los 15 años de Armando... “Y pedimos perdón a Dios por lo que hacemos mal y hace sufrir a los demás.” Silencio. Visto desde aquí, encanecido y delgado, parece poca cosa. Nadie diría que alguien así ha soliviantado durante años a Joseph Ratzinger, la persona que hoy rige el destino de la Iglesia católica bajo el nombre de Benedicto XVI. Ratzinger fue quien como prefecto le abrió los procesos y quien firmó la Notificación. <st1:personname productid="la Notificaci?n. Y" st="on">Y</st1:personname> aunque a Sobrino no le haga mucha gracia, esa representación de David contra Goliat que le ha tocado interpretar siempre ha sido muy atractiva para el “establishment” que él combate. Es discutible si convence, pero no hay duda de que su lucha seduce. En el popular portal de internet Facebook hay un grupo que se llama Friends of Jon Sobrino SJ. Del extranjero lo invitan con frecuencia para dar charlas y seminarios, es hombre de mundo y conoce algunos buenos hoteles. Y ni siquiera en El Salvador escapa a situaciones en las que él se siente como pez fuera del agua. En sus apariciones públicas, rara es la que no concluye con la firma de autógrafos o con él posando junto a admiradores frente a alguna microcámara de un teléfono celular. Sobrino no cree que sea para tanto. <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> —Tú pon lo que quieras, pero yo creo que la gente que se acerca a mí no es por famoso. Es por amistad o quizá por agradecimiento, porque yo represento un poquito a los mártires; un poquito, ¿verdad? Desde luego, con Beckham no tengo nada que ver. Ni yo ni el padre Ellacuría ni Monseñor Romero. *** Sobrino está vivo por conocer el idioma del imperio. La segunda y la tercera, junto a la iglesia de El Carmen. Pero la primera vez que hablamos frente a frente fue el 24 de marzo de 2008. Sobrino entonces ni siquiera sabía que alguien llevaba tiempo siguiéndolo para este perfil. Aquella resultó una conversación imprevista, fugaz, recelosa y a tres bandas. El tercer interlocutor era Leonardo Boff, teólogo brasileño que se encontraba de visita en el país y me había aceptado una entrevista. Él es otro referente mundial de <st1:personname productid="la Teolog￭a" st="on">la Teología</st1:personname> de <st1:personname productid="la Liberaci?n. Boff" st="on">la Liberación. Boff</st1:personname>, franciscano hasta entonces, colgó los hábitos en 1992. Aquella mañana de marzo, 28.º aniversario del asesinato de Monseñor Romero, entrevistado y entrevistador estábamos sentados en unos sofás de cuero que hay en el hall del Hotel Beverly Hills. Boff hablaba sobre el mal que el neoliberalismo está haciéndole al mundo. —¿No bastaría con hacer reformas al sistema? —Si limamos los dientes del lobo –respondió–, ¿desaparecerá su voracidad? No, porque el lobo es voraz por sí mismo. Lo mismo ocurre con el sistema neoliberal, que es malo para la humanidad, porque excluye a casi dos tercios del mundo... En ese momento, un taxi se paró frente a la entrada principal. De él bajó Sobrino. El rencuentro lo habían fijado para justo después de la entrevista. Y Sobrino, fiel a sí mismo, se adelantó a la hora fijada. Cruzó la puerta de vidrio con un portafolios bajo el brazo, se acercó despacio, casi arrastrando los pies. Vestía sencillo: pantalón, una chaqueta sobre la camisa y zapatos negros. Boff se levantó y salió a su encuentro. —Caro Leonardo, caro Leonardo. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5293680958755648770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 238px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_3QJ0nnc5Qps/SXbuyOzhNQI/AAAAAAAAAJw/7aP4q5O5sOo/s320/Copy+of+fsep04012009fcfed11.jpg" border=0> Los dos tienen la misma edad, estudiaron en Alemania e intimaron cuando en los ochenta participaron en un proyecto que pretendía sistematizar toda <st1:personname productid="la Teolog￭a" st="on">la Teología</st1:personname> de <st1:personname productid="la Liberaci?n" st="on">la Liberación</st1:personname> en 50 tomos. Pero además les une un vínculo especial. Cuando el 16 de noviembre de 1989 ocurrió la masacre de los seis jesuitas en <st1:personname productid="la UCA" st="on">la UCA</st1:personname>, Sobrino se encontraba fuera del país. Eso le salvó. La orden que tenían quienes ejecutaron la matanza era no dejar testigos. Uno de los cadáveres, el del padre Juan Ramón Moreno, lo arrastraron hasta la habitación de Sobrino. Pero él estaba en Tailandia. Lo habían invitado para impartir un curso sobre Cristología en inglés, el idioma de lo que él llama el imperio. Ese curso lo iba a dar Boff. Había recibido la invitación primero, pero la rechazó. “En esa invitación pedían inglés, y yo no lo podía bien, pero les dije a los organizadores que invitaran a Jon Sobrino.” <o:p></o:p> Aquel rencuentro entre los dos teólogos fue cordial. Sonrisas y abrazo. Intercambiaron unas pocas palabras inaudibles. —Te veo, te veo, te veo –elevó el tono Sobrino, señalando con descaro la panza de Boff– Los ojos, eso no has cambiado. La vivacidad... y estás aquí. —... Termino aquí… –dijo, señalándome–, porque quiero hablar mucho contigo, Jon... Ah, Jon, él –por mí– me ha dicho que va a tu misa. —¿Perdón? —Que él va a tu misa. <o:p></o:p> No era el plan original, pero tuve que intervenir. —Yo llego a la iglesia de El Carmen, padre. —Ah, no me digas. —Ayer estuve. —¿Ayer a las 11? Su misa había sido a las 8 de la mañana, pero supuse que me estaba probando. Meses después quise saber si mi suposición era acertada, pero me dijo que no recordaba haberme visto nunca antes. Su memoria en verdad es mala para los rostros y los nombres. Hablamos un poco más, apenas un par de minutos. Y Sobrino se retiró para poder concluir la entrevista: “Sigan, sigan...” —¿Mucho tiempo sin verse? –pregunté a Boff. —Sí, muchos años, más de 10. *** El joven Marcello Rodríguez se sienta en el suelo, saca la videocámara de su funda, la apoya sobre su rodilla derecha y comienza a grabar. La homilía de Sobrino está comenzando. —Que el señor esté con ustedes. —Y con tu espíritu. —Lectura del Evangelio, según San Marcos. —Gloria a ti, señor. Marcello –16 años, voz sonora, guitarrista aficionado– llega todos los domingos a El Carmen y busca lugar en primera fila, cerca del atril de madera tallada que se usa para las lecturas. Lo acompañan su hermano Gabriello, de 15, y una cámara de video Samsung modelo SCL906. Desde hace unos cinco años –no saben precisar la fecha– graban la revolucionaria interpretación del Evangelio. A Sobrino no le entusiasma la idea, pero tampoco le molesta lo suficiente. Las decenas de cintas acumuladas desde entonces las conservan en cajas con naftalina. Los videos no los suben a YouTube ni nada por el estilo. De vez en cuando los ven en familia. Es algo para consumo propio, pero han creado un archivo que quizás algún día sea codiciado. Marcello y Gabriello, además, han sido testigos de la evolución del discurso. Dicen que antes de <st1:personname productid="la Notificaci?n" st="on">la Notificación</st1:personname> era todavía más incendiario. Pero volvamos a la homilía. Sobrino también hoy está explicitando su opción preferencial por los pobres. —Jesús está –y señala con el dedo hacia adelante– en esos pobres de la puerta, de esta iglesia y de tantas. Una iglesia parece incompleta si no hay alguien en la entrada pidiendo limosna. En El Carmen este fenómeno roza el surrealismo. Un domingo de octubre había 24 personas suplicando unos centavos. Cuando Sobrino dice eso de pueden ir en paz, los pobres de la puerta se colocan en dos filas. En la formación hay muletas de madera, artritis, manos extendidas, vasos con vocación de monedero, delgadez extrema, canas sucias, olores, rostros cansados de la vida, arrugas infinitas, síndromes de abstinencia, sueño, insultos para el que toma fotografías y dioselopagues. La feligresía pasa en medio. La mayoría, con indiferencia; algunos sí tienen unas monedas, unas palabras o un saludo como recompensa. Esta es la pobreza que cada día respira Sobrino, la que le lleva a escribir frases como esta: “Que los multimillonarios pasen hambre alguna vez, para ver si eso los convierte”. Pero lo cierto es que son pocos, casi ninguno, los pobres de la puerta que entran a escucharlo. Parece que no les interesa oír al que se jacta de predicar por y para ellos. Mientras habla en la homilía Sobrino gesticula con los brazos. Se ve entusiasmado, como si lo hiciera por primera vez. Aún se le reconoce su acento de Bilbao. Sonríe, se muerde el labio inferior. —Jesús jamás habló de que él estaría en una catedral bellísima, y ojalá que las catedrales sean bonitas, que no tengo nada en contra de eso. Pero sí dijo que allá donde haya hambre y sed y enfermedad y gente que se muere de sida, nos guste o no nos guste, ahí estará él. El Evangelio de hoy es San Marcos 13:33-37. Es corto y se refiere a cuando Jesucristo pide a sus discípulos que estén alerta siempre, como cuando unos empleados esperan la llegada del dueño de la casa. Esta lectura le está sirviendo de excusa para hablar de los pobres de la puerta, de las catedrales, de los atentados en los hoteles de <st1:personname productid="la India" st="on">la India</st1:personname>, de El Mozote, de Monseñor Romero y de la masacre de los jesuitas. Raro es que su sermón baje de los 20 minutos. Pero hoy está comedido. El 2 de marzo dijo esto: “A Jesús yo sí lo comparo con Monseñor Romero. Hubo mucha gente que no les quería, que ni modo. Y nosotros decíamos: ¿Cómo es posible? Pero si Monseñor Romero está abriendo los ojos de la gente con su palabra, si está quitando la ceguera del pueblo, de tanta gente campesina que pensaba que los males venían porque Dios así lo quería. Pues no, decían ellos, pues no. ¡Ese es revolucionario! Sí, revolucionario, pero del bien, ¿verdad? Luego le llamaron más cosas, que era comunista, insultos... Pero lo que quiero decir es cuánto costaba que la gente de poder, de dinero, que la oligarquía y los militares reconocieran en Monseñor Romero a alguien que hizo el bien, que hizo grandes milagros, para que la gente tuviera DIG-NI-DAD (...) Y Monseñor Romero nos dio todo, se animó a decir verdades. ¡Qué silenciosa es <st1:personname productid="la Iglesia" st="on">la Iglesia</st1:personname> de hoy! De vez en cuando sale algún mensaje diciendo que hay pobreza en el país y que es un problema lo de los emigrantes. Pero en conjunto, ¡qué silencio! ¿Verdad?” No debe de ser sencillo explicar la vida y obra de un hombre que vivió hace 2,000 años, aunque sea el protagonista del mayor best seller de la historia. Además del abismo temporal entre sus andanzas y el hoy salvadoreño existe otro abismo espacial de <st1:metricconverter productid="12,000 kil?metros" st="on">12,000 kilómetros</st1:metricconverter>. En el caso de Sobrino se añade la dificultad de tratar con una audiencia en la que no todos saben leer y escribir. Pero el autor de libros ásperos sobre los que discuten los teólogos más brillantes se convierte en misa en una especie de cuentacuentos. Ha desarrollado una habilidad para traducir y masticar términos desfasados, que hacen referencia a realidades distintas a la salvadoreña o a los que simplemente les agrega matices. Con sus explicaciones se podría confeccionar el diccionario bíblico jonsobriniano. Y estas serían algunas de sus entradas. Herodianos. En tiempo de Jesucristo, Herodes era rey en las provincias romanas de Judea, Galilea y Samaria, si bien su poder estaba supeditado al Imperio Romano. Los herodianos, dice Sobrino, eran la policía de Herodes, “como <st1:personname productid="la Guardia Nacional" st="on">la Guardia Nacional</st1:personname> de aquel entonces” , el cuerpo represivo durante <st1:personname productid="la Guerra Civil" st="on"><st1:personname productid="la Guerra" st="on">la Guerra</st1:personname> Civil</st1:personname> salvadoreña. Amor. “Amar es una actitud de salirnos de nosotros mismos, y para eso es igual que uno sea bautizado o musulmán o ateo o gringo o de Ahuachapán. Amar es no empezar el día diciendo: ‘Señor, te pido por mí y por mi bienestar y que yo lo pase bien’. ¡No! Hay que empezar de otra manera.” Publicanos. Eran las personas que recaudaban impuestos para Roma. El evangelio de Lucas destaca la figura de uno: Zaqueo. En la interpretación que hace Sobrino, hoy su trabajo sería como recaudar fondos para Estados Unidos. Ciego. Esta palabra suena accesible, pero la redimensiona. Ser ciego hace 2,000 años era ser “un pobre desgraciado”, como hoy lo son la madre soltera que no tiene para la educación de sus hijos o el señor que debe irse a Estados Unidos a ganarse la vida. <o:p></o:p> Guerra del Congo. En 1998 estalló en <st1:personname productid="la Rep￺blica Democr￡tica" st="on">la República Democrática</st1:personname> del Congo una guerra que causó 4 millones de muertos. Hubo firma de paz en 2003, pero la región aún es un polvorín, con decenas de miles de refugiados y milicias armadas hasta los dientes. ¿Y para qué?, se cuestiona: “Para que los países ricos, democráticos y con elecciones se roben el coltán”, de donde se extrae el tantalio para la elaboración de misiles, teléfonos móviles, televisores de plasma... Sobrino se esfuerza por hacerse entender, por ejemplificar, por ilustrar el Evangelio. Y lo hace en función de sus convicciones personales que, si se midieran en clave política, son inequívocamente de izquierda. “¿Que el lenguaje que uso es distinto? Pues sí –dirá–. ¿Por qué? Yo no me suelo oír, pero sí procuro cuando hablo que la gente entienda, que no sé si entiende, y sobre todo que no me vean como alguien que quiere hablar raro o que lo que hace es repetir solo lo que han dicho los documentos de los obispos.” *** El Salvador transpira cristianismo desde su mismo nombre. El lema de su escudo dice Dios, Unión y Libertad, en ese orden. La capital se llama San Salvador. Las dos ciudades más importantes fuera del área metropolitana tienen también nombre de santo: San Miguel y Santa Ana. El listado con los nombres de los municipios parece santoral. Hasta el salvadoreño con mayor proyección internacional fue obispo; sin embargo, al mismo tiempo es el país con la mayor tasa de asesinatos de todo el continente. Y con pobreza y desigualdad, el caldo de cultivo de <st1:personname productid="la Teolog￭a" st="on">la Teología</st1:personname> de <st1:personname productid="la Liberaci?n. A￺n" st="on">la Liberación. Aún</st1:personname> hoy, 30 años después del boom de la doctrina, este país centroamericano con casi 6 millones de habitantes presenta cifras oficiales que hablan de un 14% de analfabetismo, de una escolaridad promedio de seis años, de 173,000 niños que trabajan, de un 26% de hogares sin agua por cañería, de un 35% que vive bajo la línea de pobreza, 44% en el área rural. Y de casi 400,000 familias que reciben remesas de parientes que tuvieron que emigrar. Sobrino cayó en El Salvador hace más de medio siglo. Llegó sin pretenderlo, para cubrir el déficit de vocaciones en Centroamérica. Hoy no hay quien lo saque de aquí. —Estoy convencido de que le han ofrecido la posibilidad de dar clases fuera. —Sí. —Pero sigue aquí. ¿Cómo se explica eso? —A ver. Tu pregunta presupone que es raro. Que es raro que si una universidad un poco importante de Estados Unidos me ofrece una cátedra, que yo me quede aquí. Bueno, pues sí, he tenido algunas ofertas, pero nunca jamás se me ha ocurrido irme. Él y muchos otros jesuitas del grupo obtuvieron sus papeles salvadoreños en 1989, en los días previos a la llegada al poder de ARENA. Este partido político de derecha, que lleva 20 años consecutivos en el poder, fue fundado por el Mayor Roberto d´Aubuisson, a quien <st1:personname productid="la Comisi?n" st="on">la Comisión</st1:personname> de <st1:personname productid="la Verdad" st="on">la Verdad</st1:personname> de <st1:personname productid="la ONU" st="on">la ONU</st1:personname> identificó tras los Acuerdos de Paz como el autor intelectual del asesinato de Monseñor Romero. <o:p></o:p> Pero la nacionalidad de Sobrino va más allá de lo que diga su pasaporte. Cuando se le oye hablar, queda claro que en su concepto de Nosotros están los salvadoreños, los pobres, el Tercer Mundo. El Primer Mundo donde a él lo educaron lo encuadra en ideas como el Allá o el Ellos. A su país, El Salvador, dice que le debe haber aprendido a sentirse como un ser humano, algo que le permite comprender lo que ocurre en el Congo, por citar un su ejemplo recurrente. Y aquí también dice haber conocido a gente de mucho amor y a gente de esperanza, de esa esperanza honda tan difícil de ver en Europa o en Estados Unidos. Quizá por esa coherencia entre lo que escribe y su manera de vivir es que se haya ganado un notable grado de respeto y de admiración. “Yo puedo presumir de que el padre Jon me da misa aquí; ya quisieran tenerlo la mitad de las iglesias del mundo. Hay quien dice que estoy desperdiciando una joya para el pueblo humilde, pero su teología es para el pueblo, y para un pueblo sencillo.” Salvador Carranza, párroco de la iglesia de El Carmen. “Dentro de la gama de teólogos de <st1:personname productid="la Liberaci?n" st="on">la Liberación</st1:personname>, Jon Sobrino es para mí alguien que realmente supo sacarle el jugo más positivo a esta teología. Ha sabido administrar, con bastante coherencia y equilibrio, todo el patrimonio teológico de El Salvador y de América Latina.” Fernando Lugo, ex obispo y actual presidente del Paraguay. “Normalmente el teólogo es solo teólogo, reflexivo, al que no le importa mucho la espiritualidad. Pero Jon Sobrino es teólogo y lo que más hace es predicar de forma espiritual, sin abandonar el rigor muy jesuita, muy alemán, de la reflexión teológica. Por eso es peligroso.” Leonardo Boff, teólogo de <st1:personname productid="la Liberaci?n." st="on">la Liberación.</st1:personname> “No es amigo de protagonismos, todo lo contrario a Leonardo Boff; son dos hombres muy diferentes. Sobrino es de diálogo más íntimo, así es como se siente a gusto. Pienso que en parte se debe a su manera de ser, reservada y más bien intimista.” Gregorio Rosa Chávez, obispo auxiliar de San Salvador. “Es una de esas personas que tienen una fe muy profunda en Jesucristo y en el Evangelio, una fe de la auténtica, de la que duele y causa dudas... no la fe anquilosada en unas normas y códigos de Derecho Canónico.” Jesús Bastante, periodista español. *** Avanza la misa en El Carmen. Bajo la batuta de Sobrino los presentes ya le han rogado al Señor. Le han dado gracias. Algunos han dejado unas monedas en bolsas de trapo verde amarradas a un palo. Se ha cantado el padrenuestro. Y hace apenas unos segundos todos se daban fraternalmente la paz. Este acto resulta emotivo. Los parroquianos se dan abrazos o se agarran de las manos mirándose a los ojos. Y no se limitan a los que tienen alrededor. Hay movimiento de unas bancas a otras. Niños suben a abrazar a un Sobrino que corresponde el gesto con una sonrisa y con ligeras palmaditas en la cabeza. Luego baja a estrechar su mano a las personas que están en primera fila. Cuando presencié esto el 24 de agosto, anoté en la libreta unas palabras que entonces creí urgentes: “Hay algo en la atmósfera, posible entrada para la nota”. Aquí dentro, por un instante, uno se olvida de que está en el país más violento del continente. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5293681338923877826 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 244px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_3QJ0nnc5Qps/SXbvIXCsBcI/AAAAAAAAAJ4/69PjGhd4MiY/s320/Copy+of+IMG_1672.jpg" border=0> Comienza la eucaristía con una canción de fondo que dice que el pueblo gime de dolor y que el pueblo está en la esclavitud. Sobrino reparte los cálices entre sus colaboradores y se sienta. Él no da las hostias. Hace meses, Salvador Carranza, el párroco, dijo que es por la diabetes, que se cansaba mucho. También me contaron que en la comunidad de jesuitas donde vive tuvo una vez una crisis, rompió una jarra de vidrio, se cayó sobre los cristales, se cortó la mano y hubo que llevarlo al hospital. A Sobrino no le gusta hablar mucho sobre su salud. En su humildad, cree que no le interesa a nadie más. —Me habían dicho que estaba mal de salud, pero lo he visto muy activo. —Hace cuatro años tuve un coma del que sobreviví. Fueron tres días en coma... Bueno, que sí es serio lo de la diabetes. Ahora, ¿en qué se nota para mí la enfermedad? Yo antes trabajaba ocho horas, por así decirlo, y ahora trabajo cuatro. ¿Y por qué? Pues porque no da para más. Regresemos a la misa, donde ya todos comulgaron. Está a punto de terminar. Están dando unos avisos. Uno invita a donar juguetes para niños pobres, otro ofrece a precios módicos el material que edita el Centro Monseñor Romero y el último es para que los feligreses se animen a comprar CD con música del coro. Solo queda cantar al padre Chamba “Las mañanitas” y el “Cumpleaños feliz”. Han pasado 65 minutos desde que inició la misa. Esto acaba. *** El tramo final de la entrevista en su despacho fue el momento para cuestionarlo sobre el que parece ser el único punto débil dentro de su filosofía de vida: su fiel permanencia dentro de <st1:personname productid="la Iglesia" st="on">la Iglesia</st1:personname> católica, una institución cuyas máximas autoridades en El Salvador y en Roma lo han desacreditado en público. Y, quizá más importante, que tiene actitudes y actuaciones que cuestionan eso de que los pobres estén en el centro de todo, que cuestionan lo que para Sobrino es una obsesión. Su último libro se titula “Fuera de los pobres no hay salvación”. —¿Cómo encaja la opción preferencial por los pobres en una institución como <st1:personname productid="la Iglesia" st="on">la Iglesia</st1:personname> católica, dueña de tantas riquezas? —La opción por los pobres no quiere decir: usted estudió un doctorado en Teología en Alemania, y gastó no sé cuánto dinero, y sabe mucho más que todos, ¿y usted quiere ser pobre? Pues olvídese de eso. ¡No! Sino ponga todo eso al servicio de los pobres. —<st1:personname productid="la Iglesia" st="on">La Iglesia</st1:personname> posee acciones en grandes multinacionales y en la banca. Es parte activa del sistema. —Que las instituciones tengan acciones me parece inevitable en nuestro mundo. Eso sí, con mucho cuidado. Que no caigan en la mística de que cuanto más, mejor. Y que los beneficios se usen para proyectos a favor de los oprimidos. Acumular capital, para acumular poder y buen vivir, para irse de turismo o para comprar jugadores de fútbol a precios que representan un buen porcentaje del presupuesto del Chad, eso es caer en el dinamismo del capitalismo inhumano. —¿Y qué hace con las acciones su congregación? —<st1:personname productid="la Compa?￭a" st="on">La Compañía</st1:personname> necesita recursos para formar a los jóvenes jesuitas que todavía no producen, por así decirlo. También patrocina servicios para refugiados, oficinas de derechos humanos, y los fondos que se necesitan para eso no caen del aire. Siempre queda la ambigüedad. Por lo que yo sé, no invertimos en empresas que fabrican armas, por ejemplo. Es capitalismo, pero digamos que de lo pecaminoso, pues lo menos. —No ve mayor problema, entonces. —El dinero y la riqueza siempre me dan miedo. Pero si los defensores del capital nos atacan, entonces es porque quizás no lo estamos haciendo tan mal. En los últimos 30 años, 49 jesuitas han sido asesinados en el Tercer Mundo. Repito, todo lo que sea dinero y poder tenemos que usarlo con temor y temblor. Pero creo, espero, que esos mártires nos redimen de nuestras equivocaciones. —Es que también es aplicable a este edificio en el que estamos. —Exactamente. —Porque las cuotas para estudiar en <st1:personname productid="la UCA" st="on">la UCA</st1:personname> son bastante caras. —Para muchos son caras, indudablemente. Lo que también se aplica a la cámara de ese señor –y señala al fotoperiodista–, que no se la han regalado. ¿Me entiendes? *** La misa ha terminado, y Sobrino se retira a la sacristía. Ayer acordamos por teléfono que ahora me recibirá para que le explique cuál es mi interés en hacerle este perfil. Se acerca caminando, casi arrastrando los pies. Viene sin casulla y viste sencillo: pantalón, una chaqueta sobre la camisa y zapatos negros. No lleva anillos ni nada ostentoso. Lo único reseñable es su viejo reloj de pulsera. Sobrino, uno de los intelectuales salvadoreños más leídos y traducidos, no tiene carro, celebra misa en una iglesia de láminas y vive en comunidad con otros jesuitas. Su cuarto mide <st1:metricconverter productid="20 metros cuadrados" st="on">20 metros cuadrados</st1:metricconverter>, quizá menos. Es una cama, una computadora sobre una mesa y libros. No hay aire acondicionado ni televisor. Hay mosquitos. Pienso en que en efecto hay coherencia entre él y su discurso. Todo lo contrario a lo que pensé unas semanas atrás, cuando escuché a un pastor desgañitándose a favor de los pobres y de Monseñor Romero, pero calzado con unos zapatos relucientes, corbata de seda y un traje de no menos de $400. —A ver, ¿tú eres Antonio Valencia? –pregunta. —Roberto Valencia, padre, Roberto. Sentados en una de las bancas de madera frente al galerón, me comparte algunos de sus temores. Lo hace a su manera, con el sutil velo de reprimenda con el que envuelve sus argumentaciones. Dice que él es alguien al que Roma le ha dicho que es malo y que eso no es así nomás. Dice que el periodismo le ha generado ya algunos sinsabores. Y dice que en el arzobispado lo tienen en la mira. Me está sonando a que me pedirá algo que no podría cumplirle: que le baje el perfil a lo que le he escuchado y leído sobre el imperio, sobre el capitalismo, sobre los oligarcas, sobre el Congo. Para salir de dudas, le recuerdo que acaba de afirmar eso de que Jesús y las catedrales bellísimas no son el binomio ideal. —Sin duda, sin duda... Sí, sí, sí. Eso ponlo, por supuesto, sin dudarlo. Empiezo a entender lo que para Jon Sobrino es importante. <HR id=null> <UL> <LI>Este perfil apareció publicado en la edición del 4 de enero de 2009 de la revista Séptimo Sentido, el suplemento dominical del diario salvadoreño La Prensa Gráfica. Puede verla pulsando <A id=link_0 title=http://www.laprensagrafica.net/epaper/SeptimoSentido/20090104/default.html href="http://www.laprensagrafica.net/epaper/SeptimoSentido/20090104/default.html"></A><A id=link_1 title=http://www.laprensagrafica.net/epaper/SeptimoSentido/20090104/default.html href="http://www.laprensagrafica.net/epaper/SeptimoSentido/20090104/default.html">aquí (páginas 20 a 27).</A></LI> <LI>Otra versión del texto fue publicada el 25 de enero en Revista C, el suplemento dominical del diario argentino Crítica de la Argentina. Puede verla pulsando <A id=link_2 title=http://docs.google.com/fileview?id=F.95510984-1863-4ece-9ac9-25a9d24ddb4c&hl=es href="http://docs.google.com/fileview?id=F.95510984-1863-4ece-9ac9-25a9d24ddb4c&hl=es">aquí (páginas 42 a 49)</A>.</LI></UL>

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1 Jon Sobrino, el obseso

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11910 <BIG> Científico y centroamericano son dos palabras que no casan bien. Tanto es así que a Salvador Moncada, una de las pocas personas que encajan en la doble descripción, lo llaman sudamericano o le repreguntan que si de Misuri cuando en Inglaterra responde que es de “Central America”. Nacido en Honduras y educado en El Salvador, este investigador –de quien se dice que su trabajo sirvió para que otros ganaran el Premio Nobel— es lo más ilustre que ha salido de una región estéril en el ámbito de la ciencia. <HR id=null> </BIG><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BIG><BIG><BIG>L</BIG></BIG></BIG>o cuenta con resignación, como si no pudiera ser de otra manera. Dice que, hace unos meses, le dedicaron una caricatura en un diario hondureño. Dice que él aparecía bajando de un avión en Tegucigalpa, y que dos personas lo esperaban para recibirlo. Dice que uno comentaba que iban a recoger a Salvador Moncada, y que el otro le respondía: “Y ese, ¿en qué equipo juega?” Así era la caricatura. Moncada es, con diferencia, el investigador centroamericano más prolífico, reconocido y galardonado. Nació en Honduras, y se crió y educó en El Salvador. Sus descubrimientos se presentan con las palabrejas poco accesibles del argot científico, pero sus aportes tienen beneficiarios con nombre y apellidos. Que a uno le receten la famosa aspirinita para aminorar el riesgo de infarto cardíaco es consecuencia directa del trabajo de este centroamericano, del trabajo de Moncada. Por esa y otras investigaciones, es uno de los científicos más citados en el mundo, y no hay explicación lógica para que su nombre no esté entre los ganadores del Premio Nobel de Medicina, que es algo así como ganar el Balón de Oro para un futbolista. Si Moncada diera patadas a un balón en vez de pasar el día en un laboratorio, se lo estarían disputando el Barcelona, el Chelsea o el Inter de Milán. Pero no es futbolista. Es científico. Por eso la caricatura en el diario hondureño. Por eso no hay calles ni estadios con su nombre en El Salvador. Y por eso el desconocimiento generalizado sobre quién es y qué ha hecho desde, por y para Centroamérica, una región —su región— a la que llama “la periferia de la periferia” de un mundo cada vez más globalizado. Lo cuenta con resignación, como si no pudiera ser de otra manera. <o:p></o:p> <HR id=null> Ya es 17 de diciembre, y el calor del trópico es más llevadero. La cita para la entrevista es a las 5 de la tarde. La casa donde vacacionan Moncada y su familia es una más de la colonia San Benito, en la capital de El Salvador. Por fuera es una vivienda sin excesivo glamour. El visitante solo ve un muro de piedra y un portón metálico. Al otro lado está el entrevistado. Moncada —alto, ojos azules, pelo y barba canosas— aparece en polo azul Ralph Lauren, jeans y yinas. Está de vacaciones. —Pase —ofrece su mano—. —¿Qué tal? ¿Cómo está? Casi aterrizando lo agarro, ¿verdad? —Sí. Moncada vino un día antes desde Londres, la capital del Reino Unido. Allí reside desde hace más de tres décadas. En la actualidad es el director del Instituto Wolfson para la Investigación Biomédica, un proyecto ligado a la University College de Londres, centro en el que se graduaron personas como Alexander Graham Bell, el inventor del teléfono; y Mahatma Gandhi, el mayor exponente de la resistencia pasiva y la desobediencia civil. En el Instituto Wolfson unos 200 investigadores trabajan bajo su supervisión, y maneja unos $20 millones anuales, más del doble del presupuesto que El Salvador destinará en 2008 al Ministerio de Medio Ambiente. Por unos días se desconectará de todo eso, y para ello ha elegido la ciudad que lo vio llegar cuando era apenas un niño. <o:p></o:p> <HR id=null> La infancia de Moncada. <o:p></o:p> Salvador Enrique Moncada Seidner nació el 3 de diciembre de 1944 en el Hospital Viera, en Tegucigalpa. Primogénito, sus primeros años los pasó en La Hoya, un barrio de clase media situado junto al río Choluteca. Es hijo de Salvador Moncada —95 años, de izquierdas, médico— y de Jenny Seidner —judía, fallecida hace dos décadas—, y es hermano de su hermana: Lillian. De aquella etapa hondureña, a pesar de ser el período más largo que ha pasado en aquel país, apenas hay recuerdos propios. Cuando tenía 5 años, la familia se desplazó a la colonia América de San Salvador, cerca de la antigua Casa Presidencial, la del barrio San Jacinto. Por cuestión de cercanía, al niño Moncada lo inscribieron en el Colegio Bautista. —¿Por qué se llama Salvador usted? —La pregunta es para explorar si existe alguna relación entre la elección del nombre y el país en el que se instalaron—. —Yo me llamo Salvador —tira por tierra la hipótesis— porque mi bisabuelo se llamaba Salvador, mi abuelo se llamaba Salvador, y mi padre se llama Salvador. —Pero usted es hondureño, y elegir en Honduras el nombre de Salvador... —Es que no tiene nada que ver con el país. Salvador es un nombre latino, y en mi familia tiene que ver con el hecho de que, desde mi bisabuelo, todos se llamaron Salvador. Fiel a esa tradición familiar, Moncada bautizó con el nombre de Salvador Ernesto a su primer hijo varón, nacido en mayo de 1972. Pero, a los 10 años de edad, un accidente acabó con su vida, y trastocó la lógica de su árbol genealógico. Durante su infancia tuvo suerte. Al menos así lo cree él. Dice que los recuerdos son excelentes, que tuvo muchos amigos. Dice que a mediados del siglo pasado no se intuía aún que una guerra —2,000 vidas— enfrentaría a Honduras y El Salvador en 1969. Dice que en la colonia América había unas siete viviendas de un lado de la calle, y otras siete del otro. Y que los niños jugaban y comían un día en una casa, y otro día en la otra. Dice que era un ambiente muy agradable. La secundaria la hizo en el Instituto Nacional Francisco Menéndez (INFRAMEN), que aún era de lo más prestigioso de la ciudad. Pero no fue necesario llegar allí para hallar su vocación. Ya había decidido. —¿Por qué la medicina? —Porque me gustó desde muy niño. Yo a los cinco o seis años de edad lo tenía absolutamente claro, y nunca me gustó otra cosa. Al punto que entrar en la universidad era muy difícil, especialmente a la Facultad de Medicina. Nos examinábamos alrededor de 500 cada año, y aceptaban a 45. Entonces, la mayor parte de la gente que aplicaba a Medicina lo hacía también a otras facultades. —Por si acaso... —Pero yo no apliqué más que a Medicina. Y dije: “Si no entro, hago también medicina”. Gracias a esa precoz claridad de ideas, años después el mundo entero sabría de sus descubrimientos. <o:p></o:p> <HR id=null> El legado de Moncada. <o:p></o:p> Prostaciclina, ácido acetilsalicílico y óxido nítrico. Son esos tres los campos en los que más frutos ha cosechado Moncada en su larga carrera profesional. Tiene ya unos bien llevados 63 años. Para el profano, esos nombres resultan casi un trabalenguas, pero basta interesarse un poco para averiguar el calado y la utilidad de sus aportes. El óxido nítrico, por ejemplo, es un elemento tóxico al que se le relaciona con la lluvia ácida. Pero saber que el cuerpo humano lo produce sirvió para explicar, entre otras cosas, los efectos de una medicina como el viagra. —Resultó difícil que fuera aceptado. Cuando se hizo la primera publicación sobre el óxido nítrico como una sustancia producida por células de mamífero, la reacción internacional fue de incredulidad. Fue de preguntarse cómo el cuerpo humano iba a estar formándolo. Tengo muchas cartas de gente que me escribió diciéndome: “Mire, muy bonito el artículo, pero usted está loco.” Lo que fue impresionante —y quiebra con una sonrisa su rostro serio— es que yo haya recibido todas esas cartas, y después se haya adjudicado a otra gente el descubrimiento. —Pero a ver, se puede afirmar que, hasta que usted lo dijo, nadie en este mundo sabía que los mamíferos producían óxido nítrico. —Exacto. Mientras habla, Moncada sostiene sus lentes entre sus manos, con las que gesticula de manera ostensible. En otra ocasión será un lapicero o una hoja de papel doblada. Parece como si se sintiera incómodo sin algo que manosear. —Además del óxido nítrico, usted antes había trabajado con la prostaciclina y con la aspirina (ácido acetilsalicílico). —Así es. —Para esta entrevista, hablé con un compañero que toma la famosa aspirita. Que se esté recetando en todo el mundo... —...es parte del trabajo nuestro. En 1976 descubrimos que una dosis pequeña de aspirina afecta a las plaquetas, que son las que producen los infartos, y que una dosis grande afecta a las plaquetas y a la pared vascular, de tal manera que protege más una dosis pequeña, y eso llevó a la idea de que había que recetar dosis pequeñas. Al principio tampoco nadie lo creyó, y ahora es aceptado que si se toma una aspirina pequeña todos los días, se gana protección cardiovascular. —Digamos que su trabajo está salvando vidas. —Bueno, la prostaciclina se usa en este momento para mujeres que necesitan un trasplante de pulmón, y que no pueden vivir si no tienen una infusión de prostaciclina. —¿Y cuál es la relación de sus investigaciones con el viagra? —Pues el óxido nítrico es el determinante fundamental de la erección del pene en el hombre. Y el viagra lo que hace es aumentar el efecto del óxido nítrico. —Pero ese medicamento es de otro laboratorio. —El viagra es de Pfizer, que estaba haciendo una investigación sobre un medicamento vasodilatador. Encontró en sus estudios clínicos que los pacientes, incluso los viejos, las enfermeras los encontraban con erecciones, y reportaron eso. Y empezaron a ver que la dilatación en la erección estaba relacionada con el hecho de que estaban aumentando el efecto del óxido nítrico, que nosotros acabábamos de descubrir. Es decir —a Moncada le gustan estas dos palabras y las usa con asiduidad—, nosotros no hicimos el trabajo del viagra. —Pero sin las publicaciones de ustedes... —Pues no hubiera habido explicación, porque fuimos los que descubrimos que en todo el cuerpo hay nervios que liberan óxido nítrico. —Entonces, hoy en el mundo le tienen qué agradecer muchas personas mayores... —...y menores, porque ahora se usa con fines recreativos. Durante su carrera profesional ha tenido suerte. Al menos así lo cree él. Dice que el trabajo que hizo tiene valor. En el campo del óxido nítrico, y en el de ciencia en general, es uno de los científicos más citados del mundo. Y dice que está completamente satisfecho por eso. Lo dice a pesar de no haber sido incluido entre los ganadores del Premio Nobel cuando en 1982 se reconocieron los estudios sobre prostaciclina y ácido acetilsalicílico; ni en 1998, cuando se premiaron los descubrimientos sobre óxido nítrico. Esa exclusión no es, asegura, algo que le quite el sueño. Le preocupa más comprobar que los recursos aumentan en el mundo, pero no baja la injusticia: “La relación entre el que tiene y el que no tiene es mucho mayor ahora que antes, y eso hace la evidencia más dolorosa”. Desde su juventud, tiene una de esas evidencias de la pobreza grabada en su mente. —Cuando era médico de emergencias en el Hospital Bloom, llegaban los niños y había tan pocos recursos que los poníamos en tres filas: los que tienen fiebre, los que tienen diarrea y los otros. Y a los médicos nos tomaba dos minutos examinar y recetar algo, sabiendo que se cometían errores, y que a uno se le podía escapar cualquier cosa, pero no había más. De hecho, hubo niños que fueron atendidos, a los que se les dio medicina, pero regresaron a morir al día siguiente. Esto ocurrió en la década de los 60, durante sus años en la Universidad de El Salvador (UES). Su etapa de universitario. <o:p></o:p> <HR id=null> La juventud de Moncada.<o:p></o:p> Ni el hecho de estudiar para doctor evitó que Moncada fuera fumador. Fumó durante toda su juventud y bastante más allá. Dejó este vicio a los 39 años. Pero fue durante su ajetreada etapa como alumno de la Facultad de Medicina de la UES cuando seguramente más necesitó los supuestos efectos relajantes de la nicotina. Sobre todo porque Moncada optó por participar de forma activa en la convulsión política que se acrecentaba a medida que avanzaba la década de los 60. Como estudiante, fue brillante. También brilló como líder del movimiento estudiantil, y se convirtió en unos de los referentes de la Asociación General de Estudiantes Universitarios (AGEUS). En el plano más personal no faltaron los sucesos significativos. Con apenas 21 años, el estudiante Moncada se casó en abril de 1966 con la salvadoreña Dorys Lemus. Con ella tuvo dos hijos: Claudia Regina, quien en la actualidad tiene 41 años, también trabaja en Londres y también es médico; y el infortunado Salvador Ernesto. Su activismo político dentro de la izquierda salvadoreña lo hizo merecedor de representar a la politizada AGEUS en el IV Congreso Latinoamericano de Estudiantes, cita que se desarrolló del 29 de julio al 11 de agosto de 1966 en La Habana, Cuba. Junto a él fueron históricos de la izquierda salvadoreña como Héctor Oquelí Colindres y Domingo Santacruz. —Tuve —admite con gesto serio— alguna actividad política, por supuesto. —Viajó a Cuba en calidad de... —De representante de la AGEUS. —En de la oposición había tendencias. ¿En cuál se ubicaba usted? —No, yo tuve una participación muy general. Estuve mucho más metido en la organización de los estudiantes de medicina, de educación y de formación. —Pero entiendo que a ese congreso fueron pocos. —Sí, no podían ir muchos. Era muy difícil viajar a Cuba... —Y que fuera usted el elegido... —La AGEUS nombró a su representante, y yo era visible porque trabajaba con la sociedad de estudiantes de medicina, que en ese momento tenía mucho prestigio dentro del estudiantado. Llegar desde San Salvador a La Habana, algo que tomaría unas dos horas en un vuelo directo, tomó varias semanas. De El Salvador a Sudamérica; de Sudamérica a Madrid; de Madrid a París; de París a Praga —donde tuvieron como anfitrión a Roque Dalton—; y de la capital de la actual República Checa a La Habana, con escala en Canadá. El vuelo trasatlántico lo hicieron en un avión de turbohélices, uno de los cuatro Bristol Britannia 318 que había adquirido Cubana de Aviación. Pero este es un tema sobre el que a Moncada no le gusta hablar mucho. Tampoco se le ve cómodo cuando se le pregunta por la vez en la que fue torturado. Finalizada la guerra entre Honduras y El Salvador, él era un hondureño en tierras salvadoreñas, y un activista de izquierdas. —Usted fue torturado... —Pero eso fue hace tanto tiempo que no tiene sentido recordar... Yo salí de El Salvador en julio de 1970. —Tengo entendido que lo recogió la Organización de Estados Americanos (OEA) en la frontera. —Sí, así fue. —¿Por qué la OEA? —Porque un año antes había habido la guerra, y la OEA estaba en la frontera del río Goascorán para separar a los dos ejércitos. —En ese punto de la frontera lo dejaron. —Me dejaron en medio del puente, y caminé hacia Honduras, porque ya no podía caminar de regreso a El Salvador. —¿Y quién intercedió por usted para que lo dejaran vivo? —La Facultad de Medicina se movilizó de inmediato. Tuve suerte de que, cuando me capturaron, iba con un ordenanza de la facultad, que inmediatamente dio aviso. —Perdona mi necedad, pero ¿cómo lo torturaron? —Me golpearon, me dieron una golpiza. —¿Y dónde ocurrió esa golpiza? —En la oficina de Migración, la que estaba una cuadra abajo de la Corte de Cuentas. Pese a episodios como este, durante su etapa como estudiante tuvo suerte. Al menos así lo cree él. Dice que conoció los años de oro de la Facultad de Medicina, y que el ambiente era excepcional en todos los sentidos. Dice que a los estudiantes les quedaba cerca la cervecería Aloha. Dice que en su vida ha conocido muchas universidades, pero ninguna como la UES de entonces. Dice que allí tuvo docentes de nivel mundial. Dice que ese ambiente creó las condiciones para hacer todo lo que hizo después. Dice que el piropo más grande que recibió de su profesor de postgrado en Londres, el británico John Robert Vane, fue que, con sus conocimientos, Moncada podría haber salido adelante en cualquier lado. Unos conocimientos adquiridos en una facultad salvadoreña. <HR id=null> Moncada y El Salvador.<o:p></o:p> La familia paterna —los Moncada— es de origen catalán. Moncada algo ha investigado sobre su apellido, y sitúa el origen de sus ancestros en el área de Tarragona, una provincia que está unos kilómetros al sur de Barcelona. De allá, de Europa, alguien emigró a Honduras hace ya varios siglos. El caso de la familia materna —los Seidner— es aún más complejo. Son judíos de Europa oriental que salieron de allá en 1937. Su abuelo era austriaco, su abuela era Polonia, y su madre nació en una ciudad que entonces pertenecía a Rumanía y hoy pertenece a Ucrania. Moncada se autodefine como ateo, pero le gusta mencionar el hecho de tener ascendencia judía. De este collage étnico y religioso surge una persona que nace en Tegucigalpa, y que logra echar raíces en San Salvador y en Londres. —Usted llega a El Salvador con cuatro años de edad, y hoy, seis décadas después, esta entrevista me la está concediendo en El Salvador. ¿Qué le une a este país? —El Salvador es el segundo lugar en el que más he vivido en mi vida. El primero es ahora Inglaterra, donde llevo ya casi 37 años. —¿Tiene nacionalidad allá? —Sí, tengo la británica. —¿Y conserva la hondureña? —La conservo, pero en El Salvador estuve desde los 5 años hasta 1970, alrededor de 21 años. —Hondureño de nacimiento, media vida en El Salvador y la otra media en Europa. ¿Se considera un ciudadano del mundo o hay algún país al que considere su patria? —Para mí es difícil definirme. No puedo decir que siento una sensación de nacionalidad muy fuerte. —¿Ciudadano del mundo? —Judío, por tradición genealógica, soy judío. Pero ni el hecho de haber salido del país como salió —torturado, expulsado— hizo que Moncada rompiera con El Salvador. Quedan aún lazos fuertes: un puñado de buenos recuerdos, un grupo de conocidos, su primera esposa y su hija mayor son salvadoreñas, la tranquilidad que da el anonimato, el sol que tanto gusta a sus hijos y una relación de amistad como la que lo une a la ex rectora de la UES, María Isabel Rodríguez. Quizá por eso regresó. Tardó, pero regresó. Lo hizo en 1998, 28 años después de que la OEA lo recogiera en el puente sobre el río Goascorán. —Yo estuve 28 años sin venir a San Salvador y, cuando iba a venir, me dijeron que no iba a conocer la ciudad. Pero vine, agarré un auto, y fui a donde quise en San Salvador sin perderme ni una sola vez. Desde entonces, viene con asiduidad, sobre todo en los últimos años. Y sí, ha visto cambios, pero no los que él quisiera haber encontrado. Dice que ahora hay centros comerciales y que se maneja dinero. Dice que hay una medicina privada excelente. Cambios, pero no los que él quisiera haber encontrado. <o:p></o:p> <HR id=null> <HR id=null> Moncada y el Reino Unido.<o:p></o:p> Uno de los responsables de que Moncada decidiera irse a Londres fue el británico Bertrand Russell. Nunca lo conoció en persona —“Murió un año antes de que yo llegara”—, pero las obras de este filósofo, matemático, historiador, pacifista y ganador del Premio Nobel en Literatura lo marcaron tanto, que el deseo de conocerlo hizo que Gran Bretaña brillara más en el mapamundi. Tras ser expulsado de El Salvador, Moncada trabajó unos meses en Honduras. Pronto, gracias a un profesor guatemalteco que había conocido en la UES, surgió la posibilidad de ir a estudiar al Real Colegio de Cirujanos, en Londres, la capital del país donde nació y murió Russell. En tres años obtuvo su doctorado en Farmacología, tres años en los que tuvo como profesor al citado John Robert Vane, premio Nobel de Medicina en 1982. En 1974, el romanticismo lo llevó a querer labrarse una carrera como investigador en Centroamérica, y regresó a Honduras. —¿Y qué es lo que encuentra? —Nada. No había nada. Cuando yo iba a salir de Inglaterra yo pedí una ayuda financiera para investigación, y cuando fui a la entrevista, el personaje que me entrevistó me dijo: “Usted ha pedido 8,000 libras esterlinas, que en ese tiempo era mucho dinero, para investigación en Honduras, yo he visto lo que ha hecho, así que, si se queda en Inglaterra, le doy el doble de ese dinero”. Pero le dije que quería regresar, que nunca me perdonaría si no lo intentaba. Entonces, fui a Honduras y, 11 meses y 28 días después, regresé a Londres. Y en Londres comenzó a trabajar para Wellcome Research Laboratories, que entonces era una multinacional farmacéutica un tanto atípica, ya que los beneficios que obtenían iban a parar a una fundación de caridad. Ingresó como un investigador más, y sus méritos le permitieron escalar en la jerarquía hasta que en 1986 lo nombraron director de investigaciones, con 480 investigadores bajo su supervisión. Los 20 años que entregó a Wellcome son en los que hizo la mayoría de los descubrimientos que le han permitido ser un referente en el panorama científico mundial. —¿Y el trabajo de sus investigaciones en Wellcome no se traducía en patentes? —Sí, las investigaciones se registraban y se comportaba todo como cualquier otra compañía farmacéutica, excepto que las ganancias no iban a parar a inversionistas privados, sino para una fundación estructurada para ayudar a la investigación, llamada Wellcome Trust. —Pero, si el funcionamiento era igual al de cualquier otra multinacional farmacéutica, ¿los beneficios no se ofrecían solo a quienes podían pagarlos? —Eso era de alguna manera suavizado por el hecho de que Wellcome Trust, por ejemplo, fundó laboratorios en países subdesarrollados para investigar enfermedades tropicales, y ponía parte del dinero de las ganancias en el mantenimiento de estos laboratorios. Hay en África, en Brasil, en el Lejano oriente. —Y usted, visto su pasado izquierdista, ¿no llegó a tener problemas éticos? —No, al contrario. La gente que trabajaba en Wellcome lo hacía precisamente porque tenía problemas éticos en la industria farmacéutica convencional, pero aún quería hacer medicina. Moncada dejó Wellcome en 1995, cuando esta fue absorbida por GlaxoSmithKline, la empresa líder del sector en Reino Unido. Casi de inmediato se incorporó al Instituto Wolfson, el proyecto donde maneja un presupuesto que duplica lo que destinará El Salvador a su Ministerio de Medio Ambiente. Paralelo a este proyecto, y siempre desde Londres, Moncada se embarcó en 2001 en la creación del Centro Nacional de Investigaciones Cardiovasculares de España, iniciativa que se abortó en 2004 por diferencias por el Gobierno español, el principal patrocinador. Pero no todo en Inglaterra ha sido trabajar y trabajar. En su etapa en Londres también está teniendo suerte. Al menos así lo cree él. Dice que en ese país se casó por segunda vez. Eso ocurrió el 5 de abril de 1998, en Marlow, la pequeña ciudad donde la escritora Mary Shelley reescribió su novela “Frankenstein”. Dice que su esposa se llama María Esmeralda Adelaida Liliana Ana Leopoldina, y que es princesa de Bélgica y hermanastra del actual rey, Alberto II. Dice que tienen dos hijos: Alexandra Leopoldina, de 9 años, y Leopoldo Daniel, de 6 años. Ambos —obvio— hablan inglés, pero dice que ya están aprendiendo español y francés. Y a ambos les gusta reventar piñatas. Con familia y pasaporte europeos, de donde salieron sus antepasados, Moncada sigue pendiente de Centroamérica, una región que poco —¿nada?— cuenta en el panorama científico internacional. —En muchas de las notas escritas sobre usted lo presentan como sudamericano. —Sí, lo he visto. —¿No cree que es significativo ese detalle? —Es significativo desde el punto de vista de que Centroamérica no pinta nada. Cuando al principio decía en Londres que venía de “Central America”, creían que venía del centro de los Estados Unidos. “El problema de nuestros países —dirá otro día sin referirse a sí mismo, aunque aplica a la perfección— es que ocasionalmente producen gente excepcional, con ideas de nivel mundial”. Y con esas ideas vienen los premios. <o:p></o:p> <HR id=null> Los Nobel y Moncada.<o:p></o:p> El apartado de reconocimientos de la hoja de vida de Moncada parece no tener fin. Tiene tantos doctorados honoris causa que ni recuerda cuántos son. Y los ha recibido de prestigiosas universidades de Francia, Bélgica, Estados Unidos, España, Italia, Reino Unido... “El 7 de abril —agrega— me darán otro doctorado en la Universidad de Praga”, la capital checa, la misma ciudad donde hace casi cuatro décadas Roque Dalton fungió como anfitrión. Las publicaciones en las que ha plasmado sus investigaciones superan las 700, muchas de ellas en la revista británica “Nature”. Esta cabecera y la estadounidense “Science” son los dos referentes mundiales en el ámbito científico. Tanto, que este año que expira fueron reconocidas en España con el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades. Moncada también tiene su propio Premio Príncipe de Asturias, pero en la rama de Investigación Científica y Técnica. Se lo dieron en 1990. Además, Holanda le ha otorgado el máximo galardón en medicina de la Real Academia de las Artes y las Ciencias, en el Reino Unido es miembro de Colegio Real de Físicos, en Estados Unidos forma parte de la Academia Nacional de Ciencias, etcétera, etcétera, etcétera. Pero no tiene, y no es algo que le importe mucho, Premio Nobel alguno. Y no lo tiene a pesar de que en los últimos 25 años la academia sueca premió en dos ocasiones —en 1982 y 1998— descubrimientos relacionados con la prostaciclina, los nuevos usos del ácido acetilsalicílico en cardiología y las revolucionarias teorías sobre la producción de óxido nítrico por mamíferos. —Es decir, la Academia sueca —responde de manera casi automática la pregunta que le ha tocado responder decenas, cientos de veces— decide a quién le quiere dar el premio, y se lo dan a quien quieren. —Sobre todo en 1998 hubo protestas formales de parte de la comunidad científica por no haber sido usted incluido, pero usted, en las declaraciones que dio sobre ese asunto, siempre se ha mostrado muy prudente. —Y quiero que siga siendo así. —¿Por qué? —Porque es mucho más fuerte. Es que se confunde la gritería con la fuerza. Mi posición es que el trabajo que hice está hecho, que el trabajo que hice tiene el valor que tiene. Y estoy completamente satisfecho por eso, y que me den el premio Nobel o no es una decisión de la academia sueca respecto a la que no tengo nada que hacer yo. En 1982 el Nobel se lo llevaron el británico John Robert Vane —su profesor de postgrado— y otros dos investigadores suecos. En 1998 se lo dieron a tres estadounidenses. Desde que se comenzaron a entregar en el año 1901, más de 200 personas han recibido el Nobel de Medicina, y solo tres son africanos, asiáticos o latinoamericanos. “Los países desarrollados —reflexiona Moncada— siguen pensando que ellos son los únicos capaces de generar ideas.” <o:p></o:p> <HR id=null> Que su nombre lo conozcan 10 ó 100,000, o que tenga o no calles o plazas bautizadas con su nombre son cuestiones que no quitan el sueño a Moncada. Está convencido de que lo ha realizado por él hasta la fecha tiene valor, mucho valor: “Yo estoy satisfecho con mi producción científica”. Lo cierto es que cualquier enciclopedia que sea medianamente seria lo incluye entre sus entradas. Salvat, por citar una, se refiere a él como “licenciado en medicina y cirugía por la Universidad de El Salvador (1970)” y, sobre la polémica suscitada, dice que fue “candidato al Premio Nobel de Medicina por los trabajos acerca del óxido nítrico”. Esta trascendencia de su obra, sin embargo, no se corresponde con la escasa proyección pública de su persona. El pasado 22 de diciembre, por ejemplo, dio en UES —su universidad— una improvisada conferencia a la que asistieron no más de 70 personas. Allí, casi en familia, se habló sobre impulsar la investigación como proyecto nacional, sobre la necesidad de invertir en ciencia y arte, y sobre el papel de meros consumidores en el que el Primer Mundo quiere encasillar a países como El Salvador. Pero todo esto se dijo sin bombo y platillo, sin deseos de figurar. Y a que esto sea así contribuye la opción personal de Moncada por el anonimato, por diluirse entre la multitud, por la prudencia. Aunque lo han entrevistado medios como CNN, Le Monde, El País, BBC o Nature, no se puede decir que le entusiasme la idea de conceder entrevistas, sobre todo aquellas que trascienden lo estrictamente profesional. Su activismo político en la juventud y su matrimonio con la princesa han acentuado su natural vocación por la discreción. —Formar parte de una familia real europea, ¿le obliga a medir sus palabras? —No, de ninguna manera. Es decir, mi posición es mesurada, y pretende ser clara y objetiva. Yo pienso que la mejor forma de decir las cosas es decirlas así como las digo yo. —¿La prudencia es siempre una buena consejera? —Seguro que sí. “Yo tenía mucho interés —afirma sin dejar de mover sus manos, afectadas por la enfermedad de Dupuytren— en vivir una vida en la que yo fuera útil e hiciera cosas útiles, y lo de los reconocimientos es una cuestión realmente secundaria.” En el caso de Moncada, no se trata de falsa modestia.

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1 Profeta en tierra ajena

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