Separa2: la dura vida de un separado

Hola gente. Ya estamos de vuelta, de vuelta y media, para ser más exactos.

Hoy me he enterado de que mi hija se partió el labio el Domingo, la llevaron a urgencias y le dieron tres puntos. También tiene un diente descantillado y un par más se le mueven.

La madre no me llamó, porque no estaba; no quiero sacar conclusiones de si hubiera estado. Estaban con los abuelos maternos, que nos odian; tanto que consideraron que no debían llamar. Brillante.

Con esto han cruzado la linea. Siempre he defendido que mis hijos no se vean afectados por odios adultos; los que seguís este blog lo habéis leído reiteradamente. Pero todo tiene un límite. Llega un momento en que se tiene que actuar, precisamente por el bien de los enanos.

En el caso que nos ocupa, creo que ya ha quedado demostrado que ciertos adultos resultan un peligro evidente para las criaturas. Su odio hasta ahora traducido en insultos ha superado los límites de la normalidad y toca actuar por el bien de mis hijos.

Nos nos olvidemos de la diferencia entre custodia y patria potestad, y sobretodo quien tiene cual.

El inglés tiene poco de musical. Es un idioma práctico, directo, sin demasiado espacio para la creatividad, no como otros, el español, el francés, etc. Pero en este caso, se me antoja ideal para intentar describir lo que estoy, estamos, viviendo últimamente. “Influenza” es la traducción directa de “fiebre”. Por su similitud con la local “influencia” y su asociación vírica me va de coña para explicarme.

Hace tiempo que no escribo en el blog. Se debe a dos razones, una material – la falta de tiempo – y otra más racional– lo que se deriva de escribir, me explico.

Desde que lo hago, mis hijos se han visto “influenziados” mucho, mucho, mucho más; detalles del blog han trascendido a la desenmascarada vida real. Esto de los blogs es lo que tiene, hay quien los lee en silencio, hay quien los lee y participa, hay quien los lee y los usa, maliciosamente. Debe haber unos cuantos del último grupo que abundan por estos lares. He pensado largamente en si parar o no el flujo de información… He decidido seguir, que nadie coarte mi libertad de expresión, la que me brinda Internet, la que brindan los blogs.

He decido usar yo también este canal y advertir desde él.

Mis hijos están sufriendo “influenza” materna, y "abuelerna". Es triste pero es un hecho que la falta de educación y de inteligencia se nota, sobretodo cuando vienen mal dadas. Y yo he decidido salir de mis convicciones – no influir, proteger – para actuar. Se acabó la pasividad positiva. Usare absolutamente todo lo que esté a mi alcance para cortar de raíz a aquellos que están impidiendo un desarrollo normal de mis hijos, para evitar que demonicen a su padre y su entorno.

Aquellos que os sintáis aludidos quedáis advertidos

Se acaba el verano. Post-vacacional perdido he podido acabar lo que empecé hace dos veranos, la habitación de los críos versión obra pictórica. Por aquel entonces, Agosto de 2005, nos emperramos en que tuvieran la habitación más acogedora y original posible, obsesionados, porque no admitirlo, con que se sintieran como en su casa. Decidimos hacer lo que no se suele hacer, dedicarle un mural a mi hija y otro a mi hijo.

Nos conectamos a Internet, al site de Disney, para conseguir imágenes de sus personajes favoritos. Por suerte mi hija eligió a Minnie y mi hijo al Mickey; clásico pero rápido de encontrar. Pues dicho y hecho. Me puse manos a la obra un 15 de Agosto del 2005 con Minnie. Impresa en papel y trasladada a escala ocupaba unos dos metros cuadrados. Armado con carboncillo y paciencia, rodeado de los enanos emocionados, empecé a dibujar. De carboncillo a tinta con un rotulador de camisetas y después a Acualux, pinturas de cole al agua. Entre una fase y otra pasaron un par de meses, acabando en Octubre del mismo año.

Mickey tuvo que esperar hasta Diciembre de 2006, para Navidades, donde aparecieron los primeros esbozos. Siguiendo la misma técnica, sufrió un parón rotulado en tinta hasta este verano que lo he podido acabar.

Lo que les digo a mis hijos, ahora que lo he acabado más valdría haber dibujado las Bratz para una y el Spiderman para el otro. Pero la intención es lo que cuenta.

Os dejo con el “Making of...”

Minnie la submarinista

Mickey en su 4x4

Hace días que no escribo. Me he dejado llevar por las vacaciones :) En este primer periodo, las compartimos con los enanos. Después ya nos cogeremos un par de semanas a solas.

Vuelvo a la carga para relatar mis últimos tres días, de expedición con los enanos a una localización de lo más exótica, Lloret de Mar , Gerona. Buscamos un hotelillo, el Hotel Samba , con piscina y media pensión asegurada. La intención, poder salir de casa, aunque sólo fueran tres días, y pasarlos en un hotel. La elección de una localidad playera tan “limitada” - los turistas alemanes viajan a Lloret durante una semana todo pagado por 90€ - se basó en una regresión mía; veraneaba de pequeñajo en esa localidad.

Pues bien, el hotel, genial. Lo reservamos a través de Atrapalo – lo usamos frecuentemente – y no decepcionó. Lo imaginable, hotel con tropecientas habitaciones, buffet libre donde luchar con los abuelos del Inserso y una piscina grande abarrotada de turistas rojos como pimientos; lo esperado. Los enanos disfrutaron como nunca y creo que no salieron del agua más que de noche.

Me apunté mentalmente varios detalles para contaros. El tema abuelos es más serio de lo que parece (y con todos el respeto que se merecen): donde hay abuelos hay comida. Se lo dije a mi hija y lo aprendió a la perfección: en el buffet, ve directamente donde veas muchas abuelas amontonadas, encontrarás la mejor comida acabada de servir. Los abuelos utilizan el clásico esquema de abuelo defiende mesa a ultranza mientras la abuela se encarga de la comida, al contrario que en la época de Cromagnon. Combinar abuelos y niños es lo más beneficioso. Si un crío se les cuela, les acarician la cabeza, un peaje que deben pagar. Si se les cuela un adulto, mejor no lo explico. El segundo día de buffet esa fue la estrategia con mi hija.

Otro tema a destacar fue la presencia de Velázquez , nuestro ilustre pintor. Al contrario de lo que se piensa, está vivo y veranea en Lloret de Mar. Sólo tiene tres incisivos y hace cosas raras con la mano izquierda, como los velociraptores de antaño. Lo juro, se tumbó en una hamaca a mi lado y buceó alegremente junto a mi hijo. No pintaba, pero eso es normal, estaba de vacaciones.

Otro detalle que se me quedo fijado, los innombrables guiris de baja estatura y calcada fisonomía – rubios con ojos azules – con los estridentes altavoces – hasta cuatro conté – que se comunicaban a distancia, berrido en ristre. Los citados altavoces eran una miniatura – pero de gran potencia – de aquellos que utilizan los policías americanos que salían en Starsky & Hutch para advertir a los atracadores de banco que debían rendirse o entraba el rizos. Tenían un botoncito que tocaba un estridente melodía, la de Titanic, la madré que los parió, para después liarse a planificar cuando uno subía o bajaba a la piscina. Los cabroncetes tenían pulsera de “All Inclusive” osease que se quedaban mínimo una semana. Y se quedaron.

Finalmente, descubrí horrorizado que mi hija se preocupaba bastante del numero de estrellas del hotel, tres en total. Tiene siete años acabados de cumplir. Pero todo tiene una explicación, que no justificación. Vienen de viajar a Suecia, a ver a su tío, viaje financiado por el patriarcado materno. El numero de estrellas que daban cobijo a su descanso allá arriba lo desconozco, pero seguro que tiene algo que ver. Me resultó impactante, como poco, que me preguntara tantas veces cuantas estrellas tiene el hotel.

Pero, en el fondo, algo de niño normal les queda porque se lo pasaron pipa, eso sí, con muchas, muchas estrellas en el cielo de Gerona.

Hace unos día leía a Soniapupuci en su último post “¿Quién nos cuida aquí de los insultos? ” en referencia a los que insultan en esta nuestra comunidad...Me decía a mi mismo que en este blog no había corrido aún esa suerte, que por muy dispares que pudieran ser las opiniones de los que lo leen, jamás me había encontrado con nadie que me insultara o faltara al respeto que en general impera. Pues la primera en la frente. Resulta que hace unos días alguien cruzo esa linea.

Ya sea por defecto profesional, ya sea por curiosa rabia, me dio por saber más de nuestro “visitante”. Vamos a seguir paso a paso como se puede trazar este tipo de visitas (todo y que la mayoría de las veces no pasaremos de su proveedor de Internet o ISP).

Para empezar, miremos su dirección IP. Como administrador del blog eso se puede hacer visualizando el comentario en nuestro entorno de administración.

En el caso que nos ocupa, nuestro maleducado visitante tiene la siguiente dirección IP: 189.148.72.79. Con esta dirección, la que identifica únicamente a nuestro visitante durante su incursión en el blog, empezaremos la traza.

Podemos optar por hacer un “whois” que nos dirá el dueño de la dirección (seguramente un proveedor de Internet de alguna parte del mundo) o un “tracert” para saber de donde viene el navegante (este sistema suele ser más gráfico que eficaz, ya que hay muchos firewalls por el camino que bloquean la señal de traza). Estas herramientas pueden estar disponibles en sistemas Linux e incluso algunas veces en Windows XP. Por suerte Internet nos brinda la posibilidad de usarlas sea el que sea el sistema operativo que usemos.

Probemos primero el whois. Lo haremos accediendo online a http://www.who.is .

El resultado es el siguiente:

Hemos realizado una búsqueda en el registro whois central de InterNIC. El resultado nos indica que el rango al que pertenece la dirección es responsabilidad directa de LACNIC (Latin American and Caribbean Network Internet Address Registry). Ya sabemos más, pocede de Latinoamérica o el Caribe. Para ahondar aún más, nos vamos a la dirección de LACNIC y procedemos a hacer un whois de su red, en http://www.lacnic.net/sp/index.html

Finalmente, obtenemos un resultado más preciso:

% Joint Whois - whois.lacnic.net
% This server accepts single ASN, IPv4 or IPv6 queries

% Copyright LACNIC lacnic.net
% The data below is provided for information purposes
% and to assist persons in obtaining information about or
% related to AS and IP numbers registrations
% By submitting a whois query, you agree to use this data
% only for lawful purposes.
% 2007-08-19 16:26:44 (BRT -03:00)

inetnum: 189.128/11
status: reallocated
owner: Uninet S.A. de C.V.
ownerid: MX-USCV4-LACNIC

Concretamente nos contesta un nodo Mexicano, del proveedor Uninet, S.A. de C.V.

Si en vez de un whois queremos hacer una traza salto a salto, podemos intentar un “traceroute”, bien desde sistema o uno de los que Internet nos ofrece, por ejemplo en http://visualroute.visualware.com/

El resultado, un mapa y una tabla de saltos que nos llevan desde nuestro PC a lo más cerca de nuestro visitante misterioso.

Tabla:

Mapa:

De la última linea de la traza, dsl-yuc-plaza-5-ge0-2.uninet.net.mx 201.125.45.218 asymm, deducimos que el usuario está conectado a una red ADSL que sirve un nodo en Yucatán Plaza, México.

Seguramente no vale la pena entretenerse con esto, pero sorprende lo que se puede saber de alguien que, sintiéndose seguro con el anonimato, te pone verde en la red.

Y lo prometido es deuda, como se suele decir. El post anterior era triste y oscuro y al final prometía que escribiría algún post que diera más luz al asunto, pues que así sea.

Le he estado dando vueltas y vueltas, escribir sobre este tema o no, involucrar o no involucrar; al final me he decidido a dar las gracias, simplemente.

A Aïsha, una personita que ha estado a mi lado todo este tiempo, que ha sufrido lo insufrible y que ha escuchado tanto o incluso más que yo algunas veces. Al pie del cañón, con la cabeza bien alta y plantando cara a todos los que nos dieron la espalda.

Plantando cara también a mis momentos de tristeza, de bajón, de cabreo,de frustración. Balanceando cuando ni a ella le quedaban fuerzas.Enfrentándose también a parte de los suyos, que no estuvieron a la altura. Enfrentándose a casi todos los míos, para variar. Por planificar cuando yo no podía, por entender cuando ni yo me entendía

Un papel importante, que no me lo deje, la maestría para tratar a mis hijos, sin generar confusión, haciéndoselos suyos, chapó.

Os dejo unos retales, para que los disfrutéis.

No escribo últimamente, más que nada por no ser negativo. He pasado por uno de esos momentos de bajón y no quería afectar al tono con el que insisto en impregnar este nuestro blog. Por desgracia, la ausencia no es por vacaciones, las estoy acumulando para recibir a los enanos, en breve.

Llevo días dándole vueltas a cosas, algunas absurdas – como por ejemplo por qué todos los restaurantes chinos tienen nombres tan complejos y nosotros, los occidentales, cuando vamos a uno vamos al “chino” y no al Palacio Hermoso, a La Gran Muralla, etc – y otras curiosas, como la que nos ocupa.

Cuando busco palabras que intenten resumir la vida de un separado, frecuentemente se me aparece el pozo. Admito que mi estado de ánimo, y me contradigo, cuando me sale pozo no es de lo más...boyante aunque se intenta, y a menudo, que lo sea.

Pozo, aparte de la comercial asociación con productos del cerdo, también sugiere sequía, a veces; reserva, no tantas; gasto inhumano, cuando no tiene fondo; de mierda, cuando te agobias; desesperación, cuando estás dentro; peligro, cuando estás fuera; indecisión, cuando te suben y te bajan; quietud, cuando nadie lo usa; podredumbre, cuando siguen sin usarlo; servidumbre, cuando lo usan sólo para beber; asfixia, otra vez dentro; oscuridad, seguimos dentro; profundidad, cuando no se es superficial; fondo común, en los naipes; alojamiento de explosivos, en los buques; trampa chunga en la oca, hasta que te sacan (cuando cae otro)...

El pozo tiene también curiosas derivaciones, de ahí los poceros, personal que limpia las alcantarillas de lo que están llenas. Sin comentarios, con todos mis respetos.

A pesar de todo, también encuentro palabras que le dan luz al asunto, pero eso otro día.

Hace días que preparo este post. Se trata de las perlas que me he tenido que oír en los últimos tres años, auténtica sabiduría condensada con absoluta maestría. No tienen desperdicio. Al lío:

De mi hija (7 años) para con su padre:

“El papa no pinta nada”
en referencia a si iría o no a su fiesta de fin de curso

“Si no te gusta como soy no vendré más”
un cabreo matutino

“A mamá le doy dinero a veces de mi hucha, si quieres te puedo dar a ti también”
al decir que "no" a comprar un helado

“¿Sois pobres? Como no tienes pesebre en casa...”
Navidad, dulce Navidad

“Estoy enfadada contigo, tu te lo has buscado”
explicación de por qué estaba seria

“Yo he venido a verte a ti y por lo tanto tengo que estar contigo, no con los abuelos” sobran los comentarios

“Tu hija te está castigando”
comentario constante

“A ver si te compras la cama que los niños tienen que dormir en tu casa”
aún no tenía cama, lo siento

“Yo no pienso obligar a mi hija a que te llame si no quiere hacerlo”
sobran los comentarios

“En mi casa somos tres; a ver si te piensas que tu nombre aún suena”
¿sigo siendo el padre no?

“Eres como tu padre”
en referencia a mi hija y no precisamente como alabanza

“Su padre es todo un Don Martínez”
en referencia a mi, claro

“Eres como tu abuelo”
otra referencia a mi hija

“El niño, tengo que admitirlo, me tiene el corazón robado, es como yo”
juntas las últimas frases con ésta y alucinas

“Reconozco que al principio mi madre le decía cosas a los niños pero ahora ya la he parado”
delante de la psicóloga del cole

“Mi cuñada y yo siempre hemos sido uña y carne”
nunca se pudieron ver

“A partir de ahora dejas a los niños en el portal”
eso ya pasó

“Tus hijos, de aquí unos años, no te reconocerán como padre”
éste es del trabajo de ella

“No se que le pasa, se debe haber dado un golpe en la cabeza”
en referencia a mi cabeza en el momento de separarme

“Hemos decidido que no te dejamos dormir en casa porque traerás mujeres y además fumas”
cuando pedía asilo temporal

“Debes gestionar las percepciones; lo importante es como perciba la gente tu separación y no como se comporten contigo”
brutal

“Artistica es un picha brava”
ole ole

“Artistica no sabe estar solo”
otro colega

“Por fin lo habéis conseguido, ya se han separado”
esa iba para mis padres

“Yo sinceramente pienso que te equivocas”
del curro

"El que sufre tiene memoria"
Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC)

"Si he hecho descubrimientos invaluables ha sido más por tener paciencia que cualquier otro talento"
Isaac Newton (1642-1727)

Una de las cosas que más me tengo que oír y que sirve de paredón argumental para mi ingente cantidad de enemigos es el concepto de Superwoman (nótese la mayúscula, como en Dios).

Pasemos, primero, a la definición:

Superwoman
adjetivo/nombre femenino, singular. Pl. Superwomen
[mujer separada] Que tiene cualidades muy superiores a lo normal, que hace más que el desgraciado que la dejó sola con dos criaturas.
No soy una superwoman, siempre no puedo con todo.

Mis hijos van de lunes a viernes al cole. Salen a las 17.00 y:

• El lunes va a recogerlos su abuela materna
• El martes va a recogerlos su madre, candidata a Superwoman
• El miercoles va a recogerlos su abuela materna
• El jueves va a recogerlos mi pareja
• El viernes va a recogerlos su madre o mi pareja, según sea fin de semana materno o paterno

Yo, desde mi separación, trabajo el doble para llegar a pagar todo lo que tengo que pagar; he cambiado de trabajo y, de momento, no puedo salir antes de las 18.00. Mi agradecimiento para con mi pareja será eterno.

Si no me fallan los cálculos, la firme candidata a Superwoman va a recoger a los enanos exactamente los mismos días que los del lado oscuro, uno o dos días dependiendo de los turnos de fin de semana (que frío queda eso). En todos los demás casos, la abuela materna resuelve la papeleta y entrega el paquete a las 19.00. Como la hora de dormir es a las 21.00, podríamos calcular que la madre pasa con los hijos, el fin de semana que les toca a su padre, un total de:

3 días por 2 horas = 6 horas
1 día por 4 horas = 8 horas
Mañanas: 5 días por 2 horas = 10 horas
Total: 24 horas

Y su padre (cuando ellos no duermen):

Fin de semana completo (2 días a 14 horas por día) + viernes (4 horas) = 32 horas

Todos estos cálculos pueden resultar tremendamente inhumanos, y lo son, pero igual de inhumano es decir aquello de “y tu que sabes si sólo pasas algunos fines de semana con ellos”

La consecución del honorable título de Superwoman debería basarse en la falta total de ayuda, en la imposibilidad de llegar a todo, trabajo, niños, etc. Pero en el caso que nos ocupa, nuestra candidata dispone de todo el apoyo incondicional que le brinda la hipócrita sociedad actual, su familia y los amigos (algunos de ellos tránsfugas); apoyo que en ningún caso recibe el padre separado, al menos en mi caso.

Y sobretodo, sobretodo, cuando no se consigue el título, los niños no deberían tener ni la más mínima idea (“la mama no puede con todo”)

Lo que ni se imagina la Superwoman, lo contento que estoy yo con mis 32 horas. Y las que me echen.

Hoy me cuesta escribir, sinceramente; de hecho hace días que me cuesta. La madre que parió a Nietzsche y a Heidegger, con perdón. El eterno retorno y el nihilismo de la existencia; hay que joderse.

Hoy me vuelvo a encontrar como hace tres años. Delante del PC y hablando sólo; la diferencia es que duele más, bastante más. Yo soy más de péndulos que de círculos sinceramente, puede que por mis firmes creencias en lo científico, puede que porque me interese más comprender el mundo que me rodea basándome en la sencillez de dos posiciones, mi querido sistema binario, en vez de la complejidad de la figura matemáticamente más perfecta que existe. Lo siento pero mi cabeza procesa mejor lo sencillo.

La verdad es que algunos hechos en la vida pueden dar la sensación de haberse vivido, de repetirse, un maldito déjà vu constante. Pero yo soy un firme defensor de que somos nosotros mismos los que dejamos que ciertos hechos se repitan, porque hemos vivido experiencias similares e infectamos las nuevas que puedan asemejarse. Vamos, para alejarme de ser críptico, que el destino nos lo construimos nosotros mismos, a pelo.

Es una tremenda pena que, a veces, demasiadas en mi caso, la experiencia que podría haber sido aprovechada para romper el círculo, no me haya servido más que para dar la sensación de seguir en él. Una pena perder cuando se trataba de ganar, una pena darle la razón a Nietzsche.

Maes...