micromundos

No quiero parecer uno de esos esnobs que cargan a todo el mundo, pero ayer por la tarde, mientras muchos millones de españoles veían cómo la selección nacional de fútbol goleaba a la selección rusa por cuatro a uno, yo estaba leyendo en mi cuarto un libro de José Antonio Marina, a quien podríamos llamar el filósofo más mediático del país, mientras escuchaba un disco de Ella Fitzgerald que tengo desde hace muy poco. El libro no es precisamente nuevo, pues se trata de Diccionario de los sentimientos, y el disco es una recopilación de canciones de amor, según la portada, aunque yo la hubiese llamado mejor baladas.

La música de fondo la escogí porque escuchar a Ella siempre es bueno. El libro, que es un auténtico peñazo y que ya me pareció muy aburrido y repetitivo cuando lo leí hace unos años, lo estoy consultando para saber algo más sobre qué es la intimidad, tras leer lo que dice de ella el diccionario de la Real Academia:

1. f. Amistad íntima.

2. f. Zona espiritual íntima y reservada de una persona o de un grupo, especialmente de una familia.

Los diccionarios pocas veces te dicen lo que necesitas oír, siempre con sus vaguedades y obviedades. En estos casos, y teniendo una conexión adsl en casa, el siguiente paso suele ser acudir a la wikipedia, pero no soy un gran aficionado a ella, y los resultados también dejan algo que desear con respecto a lo que busco.

La intimidad es un tema muy importante en mi novela. No sé cómo será la intimidad de un detective privado, y me la he inventado. Sé algo sobre la intimidad de un pedófilo, hay mucha documentación por ahí suelta al respecto, y la he usado en mi historia. En cuanto a la intimidad de las víctimas de los pedófilos, no he querido entrar en ella porque no necesito saber cosas así para escribir mi novela, y el tema ya es lo suficientemente repugnante como para meterme en ello sin necesitarlo.

Por cierto, que en el supermercado MAS donde trabaja mi hermana las cajeras están entre ellas a punto de comenzar la tercera guerra mundial porque a la cajera fotogénica que escogieron para que apareciera mintiendo en una pieza realizada para los informativos de La Sexta se le ha subido su presunta fotogenia a la cabeza, y sus compañeras, naturalmente, son crueles y le están bajando los humos que tuvo desde que acabó su turno el lunes al mediodía hasta que regresó al trabajo por la mañana y nadie la había visto en la tele.

Mi hermana trabaja en la sección de charcutería de un supermercado MAS cuyos clientes, debido a su ubicación cercana a una muy exclusiva urbanización lujosa, es de clase media-alta e incluye al menos a dos jugadores de mi equipo de fútbol preferido, y a otro del otro equipo de la ciudad, todos delanteros y extracomunitarios.

Ayer por la mañana, un equipo de televisión de los servicios informativos de La Sexta se presentó en el supermercado con la intención de hacer una pieza sobre el desabastecimiento de los alimentos debidos a la huelga de transportistas que supuestamente está impidiendo el transporte de mercancías por carretera en todo el país, pero se encontraron con las estanterías llenas de productos y una situación que sólo podría definirse como “un día como cualquier otro”. Siguiendo la vieja máxima de que no hay que dejar que la realidad estropee una buena noticia, el equipo de televisión habló con el gerente del supermercado, y éste, creo que tras consultar con algún superior telefónicamente, ordenó a sus empleados que trasladaran los productos de las estanterías de un pasillo, el de los aceites, al de al lado para que las cámaras pudieran grabar lo que deseaban, y luego ordenó a la cajera más fotogénica del supermercado que hiciera unas declaraciones en las que venía a decir que sus clientes habían asaltado el supermercado y lo habían dejado casi sin productos que vender por el miedo a las consecuencias de una huelga que parece va a prolongarse mucho.

Cuando el equipo de televisión se marchó, los empleados volvieron a llevar el aceite a sus estanterías. En cuanto a las declaraciones de la cajera, sólo dijo lo que la gente de La Sexta le pidió que dijera, puesto que el supermercado no había notado ningún incremento de ventas en los últimos días, y la normalidad era absoluta, las ventas y el número de clientes eran los de cualquier otro lunes por la mañana, y lo único fuera de lo común es que, por si acaso, la semana pasada el supermercado se abasteció mucho más de lo normal, y tienen mercancía para las próximas tres semanas en sus almacenes y cámaras frigoríficas.

Si el mundo y la gente que vive en él no fuesen lo imbécil que son, ninguna de las personas que se vieron implicadas en el montaje informativo de La Sexta volvería a creer nada de lo que vea en los informativos de esa cadena de televisión. Apostaría mi brazo a que eso no ocurrirá.

Necesito algo de tiempo, me dijo mi novela. Tú y yo sabemos que no soy exactamente lo que esperabas que fuera, que siempre has tenido muchas dudas sobre la pertinencia del personaje de la amante adolescente del detective privado, del juego de lealtades y traiciones de éste con sus múltiples clientes porque lo hacía todo demasiado complicado e inverosímil, y sobre la psicosis delirante de la mujer desde que investigaste un poco y viste que ceñirte a la realidad en este punto de la novela superaría con mucho el espacio temporal en que necesitas desarrollar la historia para que tenga sentido. He pensado que lo mejor que podemos hacer es tomarnos un pequeño descanso, hacer nuestras vidas por separado, conocer a otros escritores y a otras historias, dejar que pase el tiempo hasta que seamos capaces de reflexionar sobre lo que tenemos en común desapasionadamente el uno con el otro y tomar una decisión sobre lo que debemos hacer hablándolo tranquilamente con un café en la mesa y un disco de Elvis Costello de fondo, saber si podemos retomar nuestra relación, que no está siendo completamente satisfactoria para ninguno de nosotros, y llevarla a sus últimas consecuencias, hasta mi final, o nos despedimos, nos olvidamos de los malos ratos y conservamos los buenos momento que vivimos juntos y quedamos como amigos.

No he tenido elección. Yo veo las cosas de un modo distinto, no estoy completamente de acuerdo con lo que piensa mi novela de nuestra relación, pero si ella ha tomado una decisión sobre lo nuestro, no me parece bien forzarla a seguir otro camino.

No veremos en setiembre, le dije.

Ella sonrió, me dijo hasta la vista, y desapareció.

Siempre pienso en lo peor cuando me entero de que alguien que conozco tiene cáncer. Cáncer y muerte son dos palabras que siempre van juntas en mi cerebro, y aunque he leído mil veces en periódicos y revistas que esto no es así, que no son siempre palabras sinónimas y que cada vez lo son menos, yo continúo asociándolas.

Lo segundo peor de conocer a alguien a quien le acaban de diagnosticar un tumor es no saber de qué hablar con él, dudar entre fingir que no sabes que está enfermo y que piensas que va a morir, o preguntarle cómo va la enfermedad, qué clase de tratamiento tiene, cuáles son sus posibilidades de sobrevivir...

Hoy me he enterado de que el abuelo de los niños tiene cáncer de próstata y que la semana que viene comienza un ciclo de radiación, sea eso lo que sea. A su otro abuelo no lo conocieron porque murió el 1 de abril de 1999, varios años antes de que nacieran, por un tumor de colon.

No son buenas noticias, no señor.

Fuente: fotoDecadent

Debo de ser uno de los aficionados al jazz más ignorantes que existen en el planeta, y también unop de los más atrevidos y desvergonzados, porque soy consciente de mi ignorancia y aún así escribo a veces sobre jazz cuando me apetece, como ahora.

Hay instrumentos básicos para el jazz sin los cuales éste género musical no existiría, tales como el piano, la trompeta, el saxofón, el bajo, la batería o la voz humana, y otros que, si bien son usados por muchos músicos, a mí no me acaban de convencer y siempre me suenan un poco raros, tales como el violín o la guitarra. Sé que me estoy perdiendo un montón de buena música con este prejuicio, pero yo soy así.

Pat Metheny, como todo el mundo debería saber, toca la guitarra. Tengo un montón de discos de Bill Frisell y Wes Montgomery que escucho a menudo, un montón de discos de John Scofield que no escucho casi nunca, y unos pocos de Pat Metheny, tal vez cuatro o cinco, y dos de ellos me los compré porque en ellos toca el pianista Brad Mehldau. De Metheny tengo el directo 80 / 81, que me gusta mucho, y otros discos de los años 90 que no me gustan tanto.

Day Trip debería ser un disco que habría escuchado un par de veces y olvidado rápidamente y sólo volvería a escuchar sin un día, por casualidad, buscando en mi colección de jazz lo reencontrase y sintiera curiosidad por su ostracismo. No es que sea un mal disco o que Metheny no sea un gran maestro de la guitarra, pero me habría olvidado de él: diez canciones, guitarras eléctricas y acústicas, un bajo que al menos en una ocasión se toca con el arco (algo que siempre me sorprende y me gusta mucho y que muy pocos músicos hacen actualmente) y un baterista; las baladas y los temas lentos se me hacen largos y aburridos, lo más rápidos están mejor. No se me ocurre qué más puedo decir del disco, salvo que en él he descubierto a un baterista buenísimo llamado Antonio Sánchez (a McBride, el bajista, ya lo conocía de otros grupos) de quien estoy ya buscando viejos trabajos.

En All About Jazz tienen una, dos, tres y hasta cuatro críticas de este disco que son mucho mejores que la mía, que es una mierda de crítica pero refleja lo que pienso de este disco.