PARA ROMPER EL SILENCIO

Cuando se piensa se piensa para todos

2009-11-04T07:25:07+01:00

Cuadro: Vidas paralelas. Amelia Diez Cuesta

Soy un pájaro que vuela por volar, no padezco de hambre. Rompamos con el misterio cristiano, seamos un grupo

14 de enero de 1978, Madrid

Querido:

Los días transcurren unos tras otros como siempre.

La vida pasa.

Me cuesta escribir esta carta, que he comenzado a escribirte hace unos días.

En realidad me siento interrumpido

una llamada telefónica

una carta tuya, donde haces las preguntas sobre el nuevo orden,

interrumpieron mi escritura.

Interrupción que quiere decir que nunca más,

podré decirte aquello que comencé a decirte el 7-8 de enero.

Me preguntas acerca de la posición de la Topología y su importancia

en el proyecto Cero, y sabiendo que la respuesta no se trata de lo mismo,

contesto:

a) El prestigio lo tiene quien se lo gana,

lo que no quiere decir que nos interese especialmente el prestigio.

b) El encuentro con la verdad hizo incierto todo discurso.

c) Vivir 200 años es más fácil que ser inmortales. Preferimos vivir 200 años, y todo por elegir lo más fácil.

d) La topología y el sexo tienen algo que ver con nuestro movimiento

y teniendo en cuenta que hoy el sexo no corre más,

pienso que para sobrevivir,

la topología

deberá desprenderse de sus trabas sexuales.

e) Lacan no va más.

f) La topología y la lingüística estructural me parecen los mejores y a la vez,

los únicos instrumentos de la escuela lacaniana de París, o de donde sea,

tener una simple noción de ellas, bastaría.

g) Sabemos que Lacan es un filósofo,

no vemos entonces

por qué combatirlo a él,

precisamente con topología,

un instrumento para filosofar.

Sería conveniente saber que únicamente una ciencia, podrá dar cuenta no sólo de la ideología sino también de la filosofía.

Esa ciencia no existe.

Existen los pormenores de un hallazgo,

los destellos de un grupo de hombres jóvenes,

frente al ser de la creación.

Existen algunas nociones,

quiero decir un campo fértil,

y como todo campo fértil no basta abusar de él para que rinda más.

Darnos nuestro tiempo sería conveniente.

h) No quiero olvidarme que hablábamos de la topología y su importancia,

bien, lo digo,

de capital importancia,

fue para nosotros oscuridad y luz,

emblema por emblema,

arte por arte,

y como todos sabemos,

perdió la lingüística.

Lacan entre tanto da su último seminario “tiempo de concluir”,

después me imagino que sobre la carroña advendrán los buitres.

No quiero ser buitre de ninguna carroña.

Soy un pájaro que vuela por volar,

no padezco de hambre.

En tanto voy volando,

miro el mundo y veo,

porque de ver se trata,

que todo el mundo occidental, todo él, y nosotros en él,

está sumergido aún,

en el diluvio universal cristiano,

ya que dos ejemplares de cada animal son suficiente para todo.

Rompamos con el misterio cristiano,

seamos un grupo.

Que todo valga,

tengamos en cuenta que las puntas se rompen antes,

no pongamos más a un hombre en la tonta encrucijada de tener que elegir.

Que todo sea.

La escritura sólo tiene una función,

desrealizar,

y lo que no se puede en un año se podrá en cien.

Del ser por ahora tenemos un bosquejo,

todavía nos faltan los colores.

Ser nos llevará como tú dices 20 maravillosos años,

para nuestra manera de vivir varias vidas.

Espero que seamos humanos,

por ahora un plan para vivir.

Del poder, me gustaría hablar dentro de 15 años.

Las noches transcurren,

como transcurren los días,

y ese transcurrir es maravilloso.

Entre el café y los humos recordamos tu nombre tu figura,

mis familiares murmuran por la casa la importancia de nuestra relación,

dejan caer de vez en cuando,

alguna imaginería del pasado,

siempre una sana emoción para el corazón.

Cuando suceden estas cosas,

estoy absolutamente seguro que entre nosotros no habrá enfermedades del corazón,

y me pregunto qué es lo que sostiene esta grave afrenta,

contra la medicina y su filosofía de sostén:

¿acaso la inmediatez de un gesto amoroso?

¿acaso la relatividad de una ciencia?

o peor aún

¿acaso la inteligencia de unos cuantos hombres?

Yo por mi parte,

soy un grupo,

deseo conversar con todos,

una larga conversación,

un hecho humano notable.

Un punto definitivo en la historia.

Eso sí,

sin apuros,

prefiero que no haya más acciones heroicas.

Los kamikazi

fueron en última instancia,

los primeros síntomas,

de la explosión atómica,

no hagamos tonterías.

Estar solos en el cumplimiento de una función,

tiene por lo tanto,

que resultarnos antiguo.

La soledad siempre es un intento,

para destruir mejor,

sin testigos,

sin voces humanas a nuestro alrededor.

Lujuria del despedazamiento hasta lo último,

y si se tratara de gozar,

del ejercicio ético,

diría que la soledad en cualquiera de sus modalidades,

es mala.

Genera envidia,

ansias de destruir lo que me ilusiona como completo,

y que siempre está fuera de mí,

en los otros.

Vivir así,

os lo aseguro,

es imposible.

Y yo querido,

ya he pagado mi boleto,

podría sacrificar mi nombre,

exijo mi viaje de placer.

Un viaje alrededor del mundo y sus historias,

sin ataduras,

sin preconceptos,

quiero decir,

una nueva visión.

En esa nueva visión tendrá que entrar, como mínimo,

todo aquello,

que sirvió como excusa a nuestra pasión los últimos 10 años.

Desde la poesía,

hasta la ciencia.

Desde la paz,

hasta la guerra,

desde los viejos textos de Freud y Marx,

hasta la fresca juventud,

de nuestros escritos.

Desde la poesía de nuestras mujeres,

hasta el más pequeño acto de nuestra vida cotidiana.

Para empezar diré que la ciencia es,

tan importante como cada uno de nosotros,

(y sé que comenzar de esta manera

puede llegar a ser una ambigüedad de mi retórica)

Que cada uno de nosotros es tan importante como el último dibujo.

Que a su vez es tan importante como las conversaciones

y que todo esto,

es tan importante como pintar,

y todo tan importante como la misma muerte,

y nuestras risas a veces tan importantes como todo.

Las cerámicas tan importantes como Gardel

y tan importante a su vez,

como cada hecho social de nuestros cuerpos contra nuestros cuerpos,

es decir,

toda la filosofía de nuestra vida pequeña,

tiene que quedar incluida en la nueva visión.

Nuestro cantor y sus canciones y complicados pensamientos de Einstein,

serán nuestro regocijo y nuestra calma.

La pintura,

ese pasaje necesario,

para un gran cine, que viva entre nosotros.

En cuanto a la poesía,

ella misma,

ya ha dado,

suficiente cuenta de su poder,

dejémosla nacer en paz.

El psicoanálisis,

y voy a decirlo aunque quede mal,

es para muchos de nosotros parte de nuestra vida,

un descubrimiento de nuestra juventud,

como el amor,

como la poesía,

y después me pregunto ¿qué otra cosa descubrimos de jóvenes?

Y nada más

y toda la pasión quedó ligada a estas palabras.

Después fuimos adultos,

a la pasión le fuimos agregando sabiduría,

la estúpida conciencia de saber

y nos llenamos,

la cabeza y el alma de palabras

y eso,

no estuvo mal,

pero privilegiar una palabra sobre otra es muy difícil, tan difícil

como concentrarse,

en estos tiempos,

en un solo punto.

Tan difícil,

como amar,

en estos tiempos,

a un solo dios.

Si alguien te pregunta como me va,

dile,

que me va bien,

que estoy contento,

que no me atrevo a decirlo en voz alta,

soy feliz.

Un tipo con la sangre siempre revuelta y feliz,

soy quiero decirte,

como una paradoja,

un hecho social evaluable,

el prototipo de una pasión,

del alma,

un emblema para cualquier locura,

una partícula de luz,

cuando miro,

me incluyo en la mirada.

Querido,

desearía no abrumarte,

mejor dicho,

desearía entretenerte con estos raros pensamientos acerca de nosotros,

desearía crearte un ardiente deseo.

Conversar,

conversar,

hasta desarreglarlo todo.

Construir una conversación que sirva a todos por igual

también a nosotros.

Algo así como una verdad de la verdad.

Una conversación al rojo vivo,

entre amigos.

Porque para repartirse el mundo,

se hacen necesarios,

ciertos menesteres:

Evaluar las fuerzas,

o bien,

acariciar el poder,

ser,

el gran solitario,

el único entre todos,

virgen y madre.

Amante de la inteligencia y la musculatura a flor de piel,

un poderoso dios cristiano,

ya que para llegar a él se debe morir,

quiero decir,

un gran solitario,

el gran masturbador.

Un gran maricón,

un indeciso crónico,

un pobre padre alterado por el poder.

En definitiva,

un padre holgazán,

que espera,

la muerte de su hijo en los cielos.

Quiero construir un padre que sepa cuales son nuestros derechos,

ya que la disciplina,

como sabemos,

viene sola.

Quiero construir un hijo que sepa cuales son nuestras obligaciones

ya que el amor,

como sabemos,

viene solo.

Nada de pinceladas grises a nuestro cielo,

quiero,

un febrero histórico,

caliente,

aquí en Europa,

un febrero del sur.

Debemos fabricar un No consistente.

Definitivo.

NO AL SUICIDIO

(todo suicida dentro del Grupo Cero será considerado,

como narciso,

que no pudo abrazarse a sus hermanos y murió.

Queda claro,

que ni antes ni después de muertos,

pertenecen al grupo)

NO A LA CARENCIA

(todo carente,

quiero decir cada uno de nosotros,

deberá poco a poco,

ir perdiendo la pretensión de ser felicitado públicamente,

con diploma de honor,

cada vez que fracasamos en una acción social,

quiero decir en una acción con el otro.

Aceptar ciertas limitaciones,

será una mutilación,

tal vez necesaria,

y de ninguna manera ningún triunfo jubiloso sobre nada.

Carecer no es malo,

pero tampoco bueno.

NO A LAS INSTITUCIONES,

de ningún tipo,

basta de hechos mediocres en nuestra vida.

El escalafón no corre más,

de golpe puede el que ayer no podía.

Dejemos poder a los que pueden,

el resto,

que haga crucigramas,

que manche con su sangre,

y con su carne humana,

el diccionario.

Que vaya tranquilamente reconociendo sus propios deseos,

que se entretenga conversando con dios,

hasta poder.

Un día,

te golpea un viento huracanado en la frente y sos el mejor,

y ésto,

convengamos,

le puede ocurrir a cualquiera.

Ser los mejores,

por lo tanto,

no sirve para nada.

Seamos otra cosa.

Leído en: http://lacomunidad.elpais.com/cartasamimujer/2009/10/31/soy-pajaro-vuela-volar-padezco-hambre-

PAOLO CONTE - Diavolo Rosso

2009-11-01T17:41:19+01:00

El hombre muere apenas si otro hombre lo nombra.

2009-10-29T07:42:06+01:00

Alain PLOCQ

Francia 1949 – Estepona (Málaga) 1993

____________________

Saboreando las últimas lágrimas

"El amor puede quedarse dormido

entre las sábanas"

M.O. Menassa

El viento es mi canto,

tan gris que hay que perdonarle

el murmullo de tu ausencia.

Te escribo con la maquina de coser,

con el patrón de mi pasado.

Surcando mar y porvenir,

una pluma persigue tu aliento.

Tracé caminos

en el fuego.

ODA A LA POESÍA de Alejandra Menassa

2009-10-08T13:59:16+02:00

ODA A LA POESÍA

¡Tú: la forma más pura del lenguaje.
Eres un hombre lúbrico y su semen.
Tú: decantación de la humana historia o su milagro,
su sostén y sus alas,
único acercamiento posible a lo indecible.
Refulgentes como astros se alzan de la tumba
tus poetas, los que moran en tu vientre,
los que haces nacer en plena página,
aquellos que pares cada día a la luz rosada del poniente.
Te arrastras por el barro con el soldado,
te me vuelas de noche con las trapecistas
gozas en la cama de las meretrices,
acompañas insomne las noches de trabajo del galeno,
te pierdes en la luz insistente de la fábrica,
en la luz tenue de los teatros,
en la luz cefálica de las minas.
Haces girar el mundo con tu ritmo,
con tus exhalaciones se pueblan las cantinas,
en tu sangre laten el poeta, el sacerdote y el mendigo.
El agujero por donde se entra al mundo,
no es ese que el pincel de Courbet inmortaliza;
son tus brazos ahuecando la muerte para que el poeta nazca,
son tus piernas abriéndose a la noche para exhalar su alma.
Eres del hombre, su diamante,
su gema maravillosa, pero también, el resto del lenguaje;
desperdicio, vacío que lo hace nacer,
el epitafio del sentido,
la muerte de la razón,
la burla de la carne.
Dama inmortal, hombre sacrílego,
muere el dolor acuchillado, en tu presencia.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA

Campanadas

2009-10-04T00:00:42+02:00

Aves de silencio

huyen arsénico y humo

En exilio

el poder del lenguaje

sostiene mi universo.

Nace al sol el canto.

Madrid ganó "Tengo una corazonada" de Fabian Menassa

2009-10-03T11:44:11+02:00

Ni Tokio, ni Chicago, ni Río De Janeiro
Camino por tus calles de empedrado, diamante legado de brutal imperio,]
Regreso, fugitivo cansado, respiro tus pulmones de hollín en los tejados]
Negros pegasos bajo mis pies para vuelos imposibles, vértigo voraz; ]
Tu cielo Madrid, me mira olímpico con su peso de historia delirante,]
Con su queja de naufragio irrepetible en la garganta ardiente del mediodía]
Y sin embargo, esta vez, el sol padre refleja un brillo especial en tu mirada,]
Un verde, profundo brillo de laurel coronario sobre tu corazón de estación,]
Sobre tu intestino vientre de incansable senda de ecléctico elefante taciturno,]
Sobre tu pecho de suroeste a noreste atravesado por este grito de libertad sobre las nubes]
Donde una hoguera ciega, como de otros tiempos, habla con la noche sus encuentros]
Y a su paso lucen bajo su llama destilada en atávicos mitos ciudades del mundo todo;]
Un verde, profundo brillo de laurel atraviesa a este niño andando en bicicleta confiado]
Mientras sus bolsillos desgastados dejan caer las monedas
por la sembrada senda de los días por venir,]
Ha abierto la caja mágica dónde solo queda ya la esperanza negada por
los dioses a los hombres.]
Fue Hefeso, obnubilado por tu compacta y rica geografía
quien moldeo tu figura de granítica presencia,]
es por eso que tu silueta de antorcha inextinguible
se eleva victoriosa sobre la planicie atardecer de tus collares,]
junto al cauce del río y Atenea besa tu frente encandilada.
Un verde, profundo brillo de laurel se fisiona violentamente
con tu aire continental mediterráneo],
y tus caedizas hojas se engalanan en braquiblastos de orgánica existencia]
Nacen de tus arterias, sauces milenarios tus edificios albergan
el peregrinaje ancestral ]
de las grandes civilizaciones por tu seno ataviado con guirnaldas
de purísimo oro y artemisa,]
Miro tu cielo, Madrid, latir entre las manos de Chronos,
la inevitabilidad de tus tambores]
Tu cielo, Madrid, me mira olímpico, enhiesto,
con su peso feroz de alucinada historia,]
¡Tu cielo,
Madrid,
me mira olímpico!

Fabián Menassa

EZRA POUND - SALUTACIÓN TERCERA

2009-09-27T21:45:17+02:00

SALUTACIÓN TERCERA

Burlémonos de la petulancia de The Times:
¡Carcajada!
y de sus críticos amordazados,
serán pagados cuando por entre sus órganos se muevan los gusanos;
son estos los que pusieron trabas a la novedad,
he aquí sus lápidas.
Dieron apoyo a la mordaza y a la argolla:
una pequeña Caja Negra les da albergue.
También a vosotros os sucederá,
obstruccionistas con vientres de furcia,
enemigos jurados de las buenas letras y la libre expresión,
hongos, gangrena que no tiene fin.

Venga, empecemos un nuevo trato,
dejemos de una vez intrigas y condescendencias,
escupamos a quienes dan palmaditas de estómago satisfecho
para sacar tajada,
salgamos un poco al aire libre.

¿O tal vez moriré a los treinta?
Tal vez tendréis el gusto de profanar mi tumba de pobre;
espero que os divirtáis, os prestaré toda mi colaboración.
Hace ya mucho tiempo que tenéis la costumbre
de eliminar a buenos escritores,
o bien los volvéis locos o bien guiñáis en cuanto se suicidan,
o bien les perdonáis sus drogas
y habláis de genio y locura,
pero yo no me volveré loco para contentaros,
ni os voy a halagar con mi muerte temprana,
oh, no voy a aguantar el tipo,
sentiré vuestro odio culebreando entre mis pies
como un agradable cosquilleo,
digno de ser mirado con desdén,
aunque muchos se muevan con recelo,
temerosos de decir que os odian:
¿a qué saben mis botas?
Aquí tenéis el sabor de mis botas,
acariciadlas,
lamed el betún.

MUY FELIZ CUMPLEAÑOS DOCTOR MENASSA

2009-09-19T09:27:16+02:00

En la íntima asamblea

A Miguel Menassa

Alhambra, palacio de mi infancia,

soñé para escapar,

trabajé para olvidar.

Hombre, viajero,

esclavo del deseo,

forjador de cultura,

grabas tu rumbo en palabras,

cerca del cielo

memoria sin historia.

Nací para encontrarte...

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Muy Feliz Cumpleaños Doctor; qué cumpla mil años más porque es una alegría saber que usted existe.

Y qué la "Noche en blanco" sea excepcional para usted, es la noche de la poesía que usted resucitó entre sus versos.

Una abrazo muy fuerte.

Sylvie Lachaume

LOS POETAS - VICENTE ALEIXANDRE

2009-09-18T14:56:55+02:00

¿Los poetas, preguntas?

Yo vi una flor quebrada
por la brisa. El clamor
silencioso de pétalos
cayendo arruinados
de sus perfectos sueños.
¡Vasto amor sin delirio
bajo la luz volante,
mientras los ojos miran
un temblor de palomas
que una asunción inscriben!
Yo vi, yo vi otras alas.
Vastas alas dolidas.
Ángeles desterrados
de su celeste origen
en la tierra dormían
su paraíso excelso.
Inmensos sueños duros
todavía vigentes
se adivinaban sólidos
en su frente blanquísima.
¿Quién miró aquellos mundos,
isla feraz de un sueño,
pureza diamantina
donde el amor combate?
¿Quién vio nubes volando,
brazos largos, las flores,
las caricias, la noche
bajo los pies, la luna
como un seno pulsando?
Ángeles sin descanso
tiñen sus alas lúcidas
de un rubor sin crepúsculo
entre los valles verdes.
Un amor, mediodía,
vertical se desploma
permanente en los hombros
desnudos del amante.
Las muchachas son ríos
felices; sus espumas
-manos continuas- atan
a los cuellos las flores
de una luz suspirada
entre hermosas palabras.
Los besos, los latidos,
las aves silenciosas,
todo está allá, en los senos
secretísimos, duros,
que sorprenden continuos
a unos labios eternos.
¡Qué tierno acento impera
en los bosques sin sombras,
donde las suaves pieles,
la gacela sin nombre,
un venado dulcísimo,
levanta su respuesta
sobre su frente al día!
¡Oh, misterio del aire
que se enreda en los bultos
inexplicablemente,
como espuma sin dueño!
Ángeles misteriosos,
humano ardor, erigen
cúpulas pensativas
sobre las frescas ondas.
Sus alas laboriosas
mueven un viento esquivo,
que abajo roza frentes
amorosas del aire.
Y la tierra sustenta
pies desnudos, columnas
que el amor ensalzara,
templos de dicha fértil,
que la luna revela.
Cuerpos, almas o luces
repentinas, que cantan
cerca del mar, en liras
casi celestes, solas.

¿Quién vio ese mundo sólido,
quién batió con sus plumas
ese viento radiante
que en unos labios muere
dando vida a los hombres?
¿Qué legión misteriosa,
ángeles en destierro,
continuamente llega,
invisible a los ojos?
No, no preguntes; calla.
La ciudad, sus espejos,
su voz blanca, su fría
crueldad sin sepulcro,
desconoce esas alas.

Tú preguntas, preguntas...

Agradecimientos especiales a la revista Las 2001 Noches –

http://www.las2001noches.com/n107/aleixandre1.htm

POESÍA

2009-09-18T09:54:31+02:00

Encarnas todo lo que yo amo luchando - Nâzim Hikmet

Luz que cae
pena de ciudad,
palabras
que no paran de ser.

El son de un verso
palpita en eco,
latido
inexpugnable.