Relato: El último verano (III)

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2867 En el <a href="http://srcapullo.wordpress.com/2008/12/22/relato-el-ultimo-verano-ii/">anterior capítulo</a> de "El último verano", Mari Paz, la prima mayor, llega tarde por la noche a casa de la abuela. Emilio está despierto en la habitación que comparte con ella y su otra prima. Este es el final de la historia. <blockquote> Mari Paz entró en la habitación. Era tarde y la luna se habría visto alta en el cielo de haber una ventana por la que mirar. Todos debían de dormir. Tiró de la cadena que hacía de interruptor de la bombilla colgada del techo y una luz amarillenta inundó la pequeña estancia. Miró a su cama y vio como Macarena dormía plácidamente. En la otra cama, el bulto quieto que debía de ser Emilio, aunque no se le veía ni un milímetro de piel, respiraba levemente y apenas se le oía. Emilio no dormía pero, sin saber por qué, se hizo el dormido. No quería que su prima pensase que se había preocupado. Pero aunque simulaba dormir, no cerró los ojos del todo. Quizá movido por la curiosidad, no se perdía ni uno solo de los movimientos de su prima mayor, mirando por una estrecha rendija entre la almohada y la sábana. Mari Paz bajó los tirantes de su vestido y éste se deslizó apenas rozando su cuerpo. Era su vestido favorito, el de las flores, que le había regalado su madre por su cumpleaños. Por eso, aunque estaba en ropa interior, se dedicó con esmero a doblarlo antes de dejarlo en la silla. Emilio se fijó en la espalda de su prima, morena por las interminables tardes de sol en el patio, junto a Macarena; y siguió la línea de la espalda hasta que ésta se transformó en las nalgas, cubiertas por las braguitas. De color blanco, con dibujos de mariposas, parecían algo más propio de una niña que de una adolescente. Su prima se sentó en el borde de la cama y echó las manos hacia atrás, hacia el cierre del sujetador, sin prestar apenas atención a lo que hacía. Con un hábil movimiento lo desabrochó y sus pechos quedaron al aire. A Emilio le dio un vuelco el corazón al ver el cuerpo desnudo de Mari Paz. No podía apartar la mirada de los pechos de su prima, mientras esta doblaba también el sujetador y lo dejaba al lado de la cama. Se olvidó de respirar, hipnotizado. El corazón de Emilio botaba descontrolado. Estaba haciendo algo prohibido y lo sabía. Pero, además, se sentía extrañamente excitado. Emilio soltó el aire apresado en sus pulmones con un suspiro prácticamente inaudible. Aún así su prima se quedó un instante quieta, atenta, aunque apagó la luz tirando de la cadena que hacía de interruptor y se metió en la cama, junto a su hermana como si nada hubiera escuchado. Emilio, presa de la excitación, tardó mucho tiempo en poder dormirse. El cuerpo desnudo de su prima le venía una y otra vez a la cabeza. A partir de esa noche Emilio se mantuvo despierto todas las noches hasta que Mari Paz se acostaba. Consiguió repetir la experiencia en algunas ocasiones.Pero no sólo la miraba de noche. También la miraba de día, cuando Mari Paz reía junto a su hermana tomando el sol en el patio. Se fijaba en los movimientos elegantes de sus manos, la forma de sus labios o el brillo de sus ojos. A veces un mechón de pelo se le salía de la coleta y a Emilio le entraban unas ganas tremendas de volverlo a poner en su lugar. La miraba mientras leía, concentrada en un libro, arrugando la nariz, o mordiéndose el dedo distraídamente. Pero lo que más le gustaba era contemplarla a la hora de la siesta, en la hamaca, dormida, con sus grandes ojos negros cerrados y respirando relajadamente. Puede que fuera su imaginación, pero empezó a pensar que muchas veces por la noche su prima tardaba más tiempo del necesario en desnudarse o que se recreaba demasiado en doblar la ropa. Incluso, una vez, le pareció que, antes de apagar la luz, su prima miró hacia la rendija entre la sábana y la almohada y sonrió. No estaba seguro. Fuera o no verdad, Mari Paz siguió viéndose con el muchacho alto y fuerte del pueblo todos los días mientras duró el verano. De lo que sí estuvo completamente seguro, y sería algo que no olvidaría nunca, fue algo que ocurrió el día que sus padres vinieron a recogerle, justo al acabar las vacaciones. Su prima Mari Paz se despidió de él dándole un beso suave en los labios. Y la vio alejarse con una enigmática sonrisa dibujada en la cara. Habían pasado 25 años de aquello y Emilio estaba otra vez en la vieja casa de la abuela. No volvió a veranear en el pueblo, entre otras cosas porque su padre fue destinado al extranjero y luego, él, había hecho su vida por allí. Y 25 años dan para mucho. Al entrar se encontró con su tío Ramón y reconoció a varios primos. Pero Emilio buscaba con la mirada a Mari Paz. Quería volver a verla, después de tanto tiempo. Su abuela salió de la cocina y le abrazó tiernamente, tirándole de los mofletes como siempre hacía cuando le veía. Alguien llamó a Mari Paz. Y se preparó para el reencuentro. </blockquote> Dejo el final de la historia abierto. En realidad no sabía como terminarlo. ¿Encontraba Emililo a su prima 25 años más mayor, pero netamente igual, o por el contrario su prima <a href="http://srcapullo.wordpress.com/2008/12/10/el-primer-chocho-no-se-olvida/">"había cambiado"</a>? No sé. Lo dejo a vuestra imaginación. Espero que os haya gustado. Por cierto, si esta noche celebráis algo, pues eso, que felicidades. <a title="Votar este articulo en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/votar/anotacion/srcapullo.wordpress.com/2008/12/24/relato-el-ultimo-verano-iii/"><img style="border: 0pt none ;" src="http://mmadrigal2003.googlepages.com/bitacoras.png" alt="Botón de Bitacoras"></a> Si haces click en el icono estás votando en Bitacoras Etiquetas: <a href="http://bitacoras.com/canales/abuela" rel="tag">abuela</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/infancia" rel="tag">infancia</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/prima" rel="tag">prima</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/pueblo" rel="tag">pueblo</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/relato" rel="tag">relato</a>

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1 Relato: El último verano (III)

2009-01-27T20:42:04Z

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2867 <a href="http://srcapullo.wordpress.com/2008/12/22/relato-el-ultimo-verano-i/">Tal y como conté ayer</a>, Emilio regresa a casa de su abuela y recuerda el último verano que pasó allí. La historia continúa así: <blockquote> Cuando Emilio las vio bajar del coche estaba demasiado enfadado como para fijarse en cómo eran sus primas. Sólo veía a dos niñas cargadas con dos grandes maletas, seguramente llenas de ropa. ¿Dónde pretendían meter todo eso? En la pequeña habitación no había espacio para nada más. Ni para ellas. Tendrían que marcharse. Sería lo mejor. Su abuela se daría cuenta de que era un error, que en la casa no había sitio… y se irían. Con sus estúpidos vestidos de flores y sus grandes maletas llenas de estúpida ropa de niña. Y en eso pensaba mientras pateaba una lata en la calle junto al coche de su tío, con cara de pocos amigos. Tanto Macarena como Mari Paz, apenas le prestaban atención. Ellas siempre andaban juntas y se pasaban el día tomando el sol en el jardín o simplemente lejos de Emilio. Pronto hicieron buenas migas con otras niñas del pueblo, y empezaron a aparecer muchachos por la casa buscando, sobre todo, a Mari Paz, para ir al río o a los campos. Así que mucho no se veían y, en general, no le hacían demasiado caso. Por las noches, cuando se acostaban, Emilio aguantaba en silencio los cuchicheos y risillas de sus primas hasta que se dormían; y no tenía ni idea de por qué demonios se reirían, aunque no llegó a preguntarlas. Él cada vez se sentía más enfadado. Damián, uno de los chicos mayores del pueblo, empezó a rondar a Mari Paz. Y ella no le hacía ascos precisamente. Era alto y estaba fuerte, de ayudar a su padre en el trabajo. Y tenía moto, algo que a la abuela no le gustaba demasiado. De hecho, no le gustaba demasiado que se viera con ese chico. Pero era complicado controlar a la nieta mayor y se escapaba a menudo., casi siempre con la colaboración de su hermana Macarena, que la cubría. Casi todos los días había bronca entre la abuela y Mari Paz por este motivo. Emilio sabía que iban detrás de la tapia del cementerio, aunque no tenía ni idea de lo que harían allí. Un día decidió enterarse de lo que hacían y los siguió lo más disimuladamente que pudo. Pero, al final, no se atrevió a mirar; sólo escuchó y lo que llegó a sus oídos no le gustó. Salió corriendo de su escondite sintiéndose cada vez más enfadado con Mari Paz. Era de noche y hacía calor. La abuela se había quedado dormida en la cocina esperando que Mari Paz apareciera por fin: la muchacha había ido con el hijo del mecánico a las fiestas del pueblo de al lado, con la moto, y se había saltado el toque de queda. Pero Emilio se mantenía despierto. En la habitación sin ventanas hacía demasiado calor y no conseguía conciliar el sueño. Además, estaba enfadado con su prima, como de costumbre, esta vez porque había conseguido preocupar a la abuela. Era una egoísta, siempre queriendo divertirse… ¿Y qué era eso de andar todo el día con el chico ese? A ver… ¿Qué hacían? ¿Qué? Nada bueno, seguro. O, al menos, eso era lo que creía él. Por fin escuchó el característico crujir de la puerta de la calle y los inconfundibles pasos descalzos subiendo por la escalera de madera. Su prima, por fin, había regresado y él suspiró aliviado. </blockquote> Mañana el desenlace. <a title="Votar este articulo en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/votar/anotacion/srcapullo.wordpress.com/2008/12/23/relato-el-ultimo-verano-ii/"><img style="border: 0pt none ;" src="http://mmadrigal2003.googlepages.com/bitacoras.png" alt="Botón de Bitacoras"></a> Si haces click en el icono estás votando en Bitacoras Etiquetas: <a href="http://bitacoras.com/canales/abuela" rel="tag">abuela</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/infancia" rel="tag">infancia</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/prima" rel="tag">prima</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/pueblo" rel="tag">pueblo</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/relato" rel="tag">relato</a>

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1 Relato: El último verano (II)

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2867 La vida imita al arte. ¿O es al revés? No sé. Os presento un relato que escribí en un momento de inspiración. Puede que os recuerde cierta entrada que ya publiqué hace poco sobre <a href="http://srcapullo.wordpress.com/2008/12/10/el-primer-chocho-no-se-olvida/">algo que no se puede olvidar</a>. Por supuesto me he inspirado en ella para escribir el relato. Aquí os dejo la primera parte. <blockquote> La vieja casa. La casa del pueblo. Hacía años que no la visitaba, y le resultó extraño que esa navidad la familia quisiera celebrar la Nochebuena precisamente en ella. Su madre le había insistido mucho en que ese año no podía faltar. Había planes de demolerla y construir una casa nueva, o vender los terrenos, y la abuela quería despedirse de la casa con una fiesta. Y como la abuela ya estaba mayor y los médicos decían que no le quedaba mucho de vida, esa Nochebuena podría ser la última. Emilio se sintió un poco raro, plantado delante de la agrietada puerta de madera, sin atreverse a llamar. Miró a su alrededor: el jardín destartalado con los parterres de rosales que jamás dieron una rosa y el banco de madera que siempre parecía a punto de romperse. Unos tiestos rotos en una esquina, una vieja rueca llena de óxido y la mesa de piedra donde la abuela les daba de merendar, durante aquellos interminables veranos de su niñez. Todo parecía idéntico a como lo recordaba, aunque ahora se daba cuenta de lo viejo y descuidado que estaba. Se preguntó si su habitación seguiría igual. Cuando construyeron la casa nunca pensaron que en aquella habitación pondrían una cama, y mucho menos dos. Por eso no había ninguna ventana por la que entrara algo de luz o un poco de aire fresco. Era una habitación para meter cosas, los trastos que inevitablemente acumula una casa con el paso del tiempo. Y raramente se necesitaba usar, tan solo en verano, durante las vacaciones del colegio, cuando dejaban a todos los niños al cuidado de la abuela. Había que aprovechar cada hueco para meter a toda la tropa. Ocho fieras. Emilio no disfrutaba demasiado en el pueblo. Era el mayor de todos los nietos y sacaba al menos tres años al siguiente. Y, con doce años, ésa es mucha diferencia de edad. No le divertía jugar con sus primos a los estúpidos juegos de mocosos, y no había otros niños con los que jugar. En definitiva: Ir al pueblo le aburría, y pasarse allí los tres meses de verano era como un castigo. Pero no tenía otra alternativa. La ventaja con la que contaba era que, siendo el mayor, disfrutaba de una habitación para él solo, todo un lujo en aquella vieja casa de pueblo. Aunque fuera la habitación sin ventanas y con ese olor a cerrado que se mantenía durante todas las vacaciones. El último verano, el que fue especialmente caluroso, el tío Alfredo, mayor de los seis hermanos, marchó para un largo viaje de trabajo. Iba a América, al parecer, y estaría mucho tiempo fuera. Aquel año dejó a sus dos hijas por primera vez en el pueblo a cargo de la abuela. Hubo que meter una cama más en el cuartillo de los trastos y las dos muchachas, Macarena y Mari Paz, dormirían juntas allí. Ese detalle no le gustó en absoluto a Emilio. Ese era su territorio y no le apetecía verlo invadido por niñas. Además, apenas las conocía, porque el tío Alfredo casi no mantenía trato con el resto de la familia. Sólo sabía que Macarena era de su misma edad, y Mari Paz cuatro años mayor. Desde luego, aquel sería un verano muy malo. </blockquote> Mañana la continuación... <a title="Votar este articulo en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/votar/anotacion/srcapullo.wordpress.com/2008/12/22/relato-el-ultimo-verano-i/"><img style="border: 0pt none ;" src="http://mmadrigal2003.googlepages.com/bitacoras.png" alt="Botón de Bitacoras"></a> Si haces click en el icono estás votando en Bitacoras Etiquetas: <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/abuela">abuela</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/infancia">infancia</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/prima">prima</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/pueblo">pueblo</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/relato">relato</a>

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1 Relato: El último verano (I)

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2867 En mi reencuentro con el Club de los jueves el tema no podía ser más apropiado... abuelos y nietos. Y digo que no podía ser má apropiado, porque mis amigos dicen que seré el terror de mis nietos, con tantas historias como tengo para contar. En fin. Esta vez he intentado que mi relato muestre el conflicto generacional que se produce en familias ancladas con el pasado... y como estas pueden llegar a fracturar una familia. He dicho que pretende... espero que os guste. <blockquote> - ¿Abuelo? - ¿Sí? - ¿Por qué vestimos de negro? - Ya te lo he dicho un montón de veces… - Ya… pero no lo entiendo.. - Porque así se nos ve menos por la noche. Para nosotros es fundamental que no se nos vea… - Pero yo prefiero el verde. El verde es un color más bonito. - No. La tradición es la tradición… y hay que cumplirla. El negro es nuestro color. - ¿Y por qué usamos las ventanas para entrar en las casas? - ¿Otra vez? - Es que tampoco lo entiendo… - Porque por las ventanas es más sencillo entrar… a la gente no le gusta que nosotros entremos en sus casas… - ¿Y por qué? - Porque nos temen. - ¿Y por qué la gente nos tiene miedo? - Porque siempre les quitamos algo valioso… y no quieren que se lo quitemos. - ¿Y por qué se lo quitamos? - Porque lo necesitamos para vivir… - ¿Y no podemos vivir de otra manera? - No. - Papá dice que sí se puede hacer de otra manera… - No me nombres a tu padre… es la vergüenza de la familia… - Pero Papá viste de verde… y no entra por las ventanas a las casas de la gente… - Tu padre es un vendido. No respeta la tradición. Tu padre no existe. - Pero Papá dice que lo que hacemos no está bien. Que no hace falta quitarle a la gente… - ¡Tu padre es un maldito enfermero! - Técnico de laboratorio, abuelo… - ¿Cómo? - Sí, que es un técnico de laboratorio… - Trabaja en un hospital y no es médico… ¡Tu padre es un maldito enfermero! - Que no abuelo… que trabaja en el laboratorio… me ha dicho que es el responsable del banco. - ¿Del banco? - Sí, el banco de sangre… - Anda, niño, no digas tonterías… tu padre es un enfermero ¿Cómo va a ser un vampiro el responsable del banco de sangre? </blockquote> Por cortesía de <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/c-menorca">Cristina</a>, os pongo una canción que más o menos cuadra con el tema del relato <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=3907490" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" height="132" width="353"></embed></object> Otros compañeros del club se lo han tomado un poco más en serio que yo. Podéis ver sus relatos en sus casas: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4">BANDAMA</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu">BLOODY</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">CRARIZA</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">CRGUARDDON</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">ELEFANTEFOR</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">ESCOCÉS</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">JANPUERTA</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">KARMEN-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon">LOUIS DARVAL</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</a> <a href="http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/">REICHEL</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">XARBET</a> <a title="Votar este articulo en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/votar/anotacion/srcapullo.wordpress.com/2008/11/06/relato-y-por-que"><img style="border: 0pt none ;" src="http://mmadrigal2003.googlepages.com/bitacoras.png" alt="Botón de Bitacoras"></a> Si haces click en el icono estás votando en Bitacoras Etiquetas: <a href="http://bitacoras.com/canales/relato" rel="tag">relato</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/el+club+de+los+jueves" rel="tag">El Club de los Jueves</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/abuelo" rel="tag">Abuelo</a>, <a href="http://bitacoras.com/canales/nieto" rel="tag">Nieto</a>

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1 Relato: ¿Y por qué?

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2867 No, no estoy conectado, ni nada por el estilo. Este es un post programado. Si todo va bien, cuando leas esto, estaré en Manang, o llegando. Dispuesto a tomarme un descanso de 24 horas, de aclimatación a la altura. No lo sé. El caso es que el viernes, cuando Escocés propuso el tema, me puse a escribir en la hora de la comida... y salió esto. Está sin corregir por los amigos del foro, pero creo que la idea se entiende. Si no... bueno, ya lo arreglaré cuando vuelva. Saludos... <blockquote> Sobrevolamos en estos momentos en helicóptero el cementerio estatal, donde una gran muchedumbre se agolpa a las puertas... desde el aire podemos decir que son miles de personas las que se han congregado y muchas más avanzan por las calles aledañas al recinto. El caos es enorme ya que han cortado las carreteras… y ningún vehículo puede avanzar… es una inmensa marea humana la que intenta acceder al camposanto, donde parece que no entra más gente … de momento no sabemos que es lo que reivindican o por qué protestan… pasamos la conexión a la unidad móvil terrestre. Martin… Cuéntanos… Aquí Martin, para la BNN, informando en directo desde la puerta del cementerio estatal… la inmensa multitud que se agolpa mantiene un respetuoso silencio. Muchos portan velas encendidas y crespones negros en señal de luto. Vamos a intentar saber qué es lo que está pasando… es complicado acercarse… disculpe señor… ¿Qué es lo que hacen aquí?... ¿oiga?... no parece querer responder… Señora, por favor… ¿qué es lo que está pasando en el cementerio? Señora... dígame... esto es desconcertante, nadie quiere responder... devolvemos la conexión a la unidad móvil aérea… Richard… ¿Qué ves desde el aire? El epicentro de la manifestación parece estar situado en uno de los laterales del cementerio… sí… la gente se agolpa alrededor de… es espectacular… hay un objeto en el suelo… parece… y la gente mantiene una distancia alrededor… sí… hay un círculo de gente alrededor… parece una lápida… sí. Es una lápida… parece que Martin se ha podido acercar hasta el mismísimo epicentro del gentío… Estamos justo en medio de la multitud. En mitad de un amplio círculo hay una pequeña lápida, de mármol blanco… y todos están mirándola. Algunos lloran pero la mayoría guarda un sepulcral silencio… desde aquí se puede leer lo que pone la lápida. Viví Intentando hacer feliz a todos cuantos pude. Espero que alguien se acuerde de mí. Creo que todos los que están aquí son personas que éste hombre... creemos que ha hecho feliz a mucha gente… devolvemos la conexión a los estudios centrales… </blockquote> Hay más y mejores relatos en las casas de los compañeros del Club: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/bloody-sunlight">Bloody</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">Carmen</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">Cástor Olcoz</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">Elefantefor</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">Escocés</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">Janpuerta</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">Karmen-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">Un Español más</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">Xarbet</a>

2008-09-26T14:56:42Z

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1 Relato: Descanse en paz

2008-11-06T12:12:37Z

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2867 Si te asustas con facilidad es mejor que no leas este texto. El señor Danny Mac Gill ha definido mi relato, en el foro del Club, como un capítulo de la mítica serie de televisión Amazing Stories, conocida aquí como “Cuentos asombrosos”. Y es todo un halago, porque los guiones los firmaba el mismísimo Steven Spileberg, uno de los mejores contadores de historias que conozco. Yo no diría tanto, la verdad. Pero algo de cuento asombroso sí que tiene. Sobre todo por como ha sido escrita: Me vino la inspiración corriendo en la cinta y, nada más llegar del gimnasio, me puse a escribir como un loco. Me salió así (excepto alguna sabia corrección de los compañeros del club). Espero que os guste. <blockquote> Llaman a mi puerta con dos golpecitos breves, casi tímidos. Como pidiendo perdón por interrumpir mis pensamientos. Sé quien es. He estado pensando en él todo el día, desde que me llamó por la mañana por teléfono… ¿Cómo será? ¿Nos llevaremos bien? No lo sé. La voz al otro lado del auricular era neutra, sin entonación. No me permite adivinar nada más que se trata de un señor, posiblemente mayor. Abro la puerta de mi ático. Es un hombre alto y delgado. De tez blanca y ojeras oscuras enmarcando unos ojos hundidos y fríos. Los labios finos, casi morados, en un rictus de solemnidad apenas se mueven para decir: - Buenas tardes. Soy el señor John Moreau… vengo por lo del anuncio. – Y me enseña el periódico doblado que traía en la mano. - Sí, pase, pase por favor. Me acompaña al salón. Está un poco destartalado. Apenas una mesa y un sofá que un amigo desechó por viejo pero que a mí me vale. No tengo tele, pero si unas cuantas estanterías repletas de libros. Me encanta leer. - Este es el salón, claro – Le digo – No es gran cosa, pero las vistas desde la terraza son imponentes - Ya veo. ¿Mi habitación, por favor? - Acompáñeme... éste era mi estudio antes... aquí estaba escribiendo mi última novela... bueno, la primera en realidad... Quiero ser escritor, pero me he quedado atrancado. Me temo que tengo el mal de la página en blanco ¿Sabe?. En fin, he sacado mis cosas y le he puesto una cama. Es cómoda. Y la mesa de escribir... se la he dejado. No le importa... ¿Verdad? - No. De hecho me viene bien. Yo también soy escritor – Y da unas palmadas al maletín enorme y de color negro que lleva todavía en la mano y que no había llamado mi atención hasta ese momento. - ¿Su portátil? - No. Yo soy de la vieja escuela. Uso una máquina de escribir. - Que bien, un escritor ¿Ha escrito algo que yo conozca? - Lo dudo. - Entiendo... acompáñeme a la cocina... le enseñaré cuales son sus estantes... - No se moleste. No cocinaré. - Ya... esto... bueno, la nevera se suele congelar a menudo, así que sólo la uso para la cerveza... - Yo no bebo. - Ya... - No me interprete mal. He venido a hacer mi trabajo. Nada más. Estaré sólo el tiempo necesario para terminarlo y luego me marcharé. La señal eran tres meses por adelantado, ¿Verdad? Aquí lo tiene. Espero que no le importe que se lo dé en metálico y en billetes tan grandes... - No... no hay problema... - Ahora querría pedirle que me dejara a solas. Tengo cosas que hacer... - Como quiera, John... - Señor Moreau estará bien. - Como guste, señor Moreau... - Sólo una cosa más... soy muy celoso de mi intimidad. Le rogaría que de ahora en adelante, mientras yo viva en esta casa, no entre en mi habitación bajo ningún concepto... - Descuide. Y cierra la puerta de su habitación en mis narices. Le escucho trajinar en el interior. Mueve la cama y oigo el inconfundible crujido de la silla que yo usaba para escribir al sentarse. Luego unos segundos de silencio y después... Tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac... La máquina hace un ruido infernal que se escucha en toda la casa. Me voy a la cocina y abro la nevera. Una cerveza me ayudará a relajarme. Desde luego nunca me habría imaginado que mi compañero de piso sería así. Y, sobre todo, que fuera también escritor y tan trabajador. Abro el libro que estoy leyendo pero me resulta imposible concentrarme. Tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac clinck raaaaaack tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac... Se pasa así toda la noche. El día siguiente. Una semana. Es insoportable. Y lo curioso es que no parece que el señor Moreau salga de la habitación. No lo hace mientras yo estoy en casa y no encuentro ninguna huella de su paso si lo hace mientras yo no estoy. Sólo parece escribir. Alargo el día en la oficina para no llegar a casa hasta que sea inevitable. Vuelvo a usar tapones para los oídos, para poder dormir algo. Incluso paso alguna noche en el sofá de algún amigo... todo con tal de alejarme del ruido de la máquina de escribir. No puedo irme de mi propia casa, y debería echarle... pero es que necesito el dinero. La maldita hipoteca... En eso pienso mientras subo por la angosta escalera. El ascensor se ha estropeado otra vez, y eso que es nuevo. Pero en estos edificios antiguos las cosas parecen estropearse más fácilmente. Mientras abro la puerta del piso hay algo que me resulta raro. No se escucha nada. Entro en casa y me doy cuenta de que la puerta de la habitación del señor Moreau esta entreabierta. No puedo evitar mirar con curiosidad al interior. No se ve nada. - ¿Señor Moreau…? ¿Está usted ahí? Nada. Empujo la puerta un poco más y la luz del pasillo entra en la habitación. Está vacía. La cama hecha, juraría que sin usar. La mesa de escribir está movida de sitio y, encima, hay una máquina de escribir negra, una Underwood five antigua, metálica y enorme. Justo al lado hay un taco de folios mecanografiados no demasiado grueso. Sigo, como petrificado, en el quicio de la puerta, sin atreverme a pasar. - ¿Señor Moreau? – Repito más alto. Pero no obtengo ninguna respuesta. Me acerco a la mesa y acaricio las teclas de la máquina de escribir. Parece mentira que esa máquina tan hermosa produzca ese ruido tan infernal. Sin poder evitarlo poso la mirada en el taco de folios. La primera página sólo tiene escrito el título: <h1 style="text-align: center;">La Muerte.</h1> <h4 style="text-align: center;">por John Moreau©</h4> El título pica mi curiosidad. No puedo evitar pasar la página y empezar a leer. <blockquote> “Llaman a mi puerta con dos golpecitos breves, casi tímidos. Como pidiendo perdón por interrumpir mis pensamientos. Sé quien es. He estado pensando en él todo el día, desde que me llamó por la mañana por teléfono... ¿Cómo será? ¿Nos llevaremos bien?” </blockquote> Me asusto. Esto lo he pensado yo. Son mis propios pensamientos. Paso un taco de hojas al azar y vuelvo a leer. <blockquote> “Me acerco a la mesa y acaricio las teclas de la máquina de escribir. Parece mentira que esa máquina tan hermosa produzca ese ruido tan infernal.” </blockquote> Es imposible que haya podido escribir lo que yo iba a pensar momentos antes de empezar a leer. Tiene que haber algún error. Me voy a la última hoja y leo. <blockquote> “Una sombra alta y delgada aparece en el marco de la puerta. El contraluz impide verle el rostro aunque yo sé quien es. Es el señor Moreau. Y parece más grande que el primer día que le vi. Se detiene a un metro de mí, casi sin hacer ruido. - No ha cumplido su palabra y ha invadido mi intimidad. - Dice el señor Moreau - Creo que es hora de terminar el trabajo. – Y saca un cuchillo de entre sus ropas. Y entonces se produce la tragedia”. </blockquote> </blockquote> Hay más y mejores relatos (que terminan en tragedia) en las casas de los compañeros del Club: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/bloody-sunlight">Bloody</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">Carmen</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">Cástor Olcoz</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">Elefantefor</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">Escocés</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">Janpuerta</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">Karmen-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/pat-lv">Pat</a> <a href="http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/">Reichel</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">Un Español más</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">Xarbet</a> <a title="Votar este articulo en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/votar/anotacion/srcapullo.wordpress.com/2008/09/19/relato-el-Inquilino"><img style="border: 0pt none ;" src="http://mmadrigal2003.googlepages.com/bitacoras.png" alt="Botón de Bitacoras"></a> Si haces click en el icono estás votando en Bitacoras Etiquetas: <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/relato">relato</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/inquilino">inquilino</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/underwood">Underwood</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/terror">terror</a>

2008-09-16T15:29:24Z

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2008-09-23T09:49:17Z

relato-inquilino

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1 Relato: El Inquilino

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2786

2867 Quiero haceros una confesión: entre mis cualidades más ocultas está la de saberme todas las canciones de la película Aladdin, de Disney. Las canto de memoria, muchas veces en la ducha… desde el comienzo de la película con la canción “Sueños de Arabia” Vengo yo de un lugar donde el dátil se da y los nómadas beben té y si allí les caes mal encomiéndate a Alá es muy duro lo sé y qué cuando el sol baje más mira bien y verás una luz que te hechizará esa es la señal el momento especial en que Arabia ante ti surgirá […] Obviamente es una película que me encanta y que no me canso de ver. Aquí va mi homenaje… un poco libre, eso sí. <blockquote> El escenario Un tugurio oscuro, más bien una maloliente taberna. Una barra sucia y pegajosa. Una, dos, tres botellas de cerveza vacías. Un cuenco lleno de cáscaras de cacahuete. Una vieja máquina de discos con un éxito de Broadway rayado sonando una y otra vez. Un fluorescente parpadeante. Un matamoscas zumbando encima de la puerta. Un póster de un equipo de fútbol ya olvidado. En resumen: un antro de mala muerte. Los personajes Un camarero viejo y cansado. Un único cliente, borracho como una cuba. Cada uno en su lado de la barra. La acción - Ponme otra – masculla el cliente. - Venga, ya hombre… ya has bebido mucho – intenta convencerle el camarero, pero sin mucho afán. - ¡Que me pongas otra, coño! - Es que no hay más… - ¿Has mirado bien? - Que sí… sólo queda refresco de cola - Déjame… anda, que eres un inútil… - Se acerca con paso tambaleante hasta llegar al otro lado de la barra, y aparta al camarero de un empujón para rebuscar en el frigorífico. - Has terminado con todas las cervezas del arcón… ya no tengo más frías… - ¿Y esta? – dice, mostrándole una botella de color dorado oscuro - ¿Esa? No sé… lleva ahí desde siempre… no la he tocado… - ¿Qué pone aquí?... cerveza “El genio de la lámpara”… ¿El genio de la lámpara? ¿Es una broma? - No sé… eso estaba ahí… nunca había llegado tan abajo… - ¿Cómo era? Se supone que froto la botella y sale un genio… uno de los que conceden un deseo… “Lo que tú mandes se hará… te sirvo a ti” y todo eso… - Tres - ¿Tres genios? - No… tres deseos… - ¡Coño! Voy a frotarla… a ver qué pasa… El borracho empieza a darle con el dorso de la mano mientras se muerde la lengua, en un claro gesto de concentración. Nada. - A lo mejor sólo funciona lo de frotar si es una lámpara… pero siendo una botella… dame un abridor… voy a abrirla - No sé si deberías… eso lleva ahí ni se sabe… a lo mejor es tóxico - El abridor… El borracho tarda unos minutos que parecen horas en atinar con el abridor. La chapa salta por los aires en un efecto muy cinematográfico. Un ligero vaho sale de la botella y los dos contienen la respiración unos segundos. Pero nada. - Si ya decía yo… un genio… no te jode… Y se la bebe de un solo trago. La conclusión En realidad sí que había un genio, pero no le dio tiempo a salir. Tantos años encerrado en una cámara frigorífica entumecen al más genial. Y, sin saber cómo, se encontró flotando en un estómago lleno de alcohol. Indudablemente se estaba más calentito. Un buen rato después el borracho terminó en una sucia habitación de motel con una mujer de la calle. Ella, haciendo su trabajo, frotó al borracho y esta vez el genio sí que salió. No preguntéis por dónde… pero salió y no resultó agradable para el borracho. La prostituta ahora es una mujer muy rica. La moraleja Si un tipo gordo y borracho te pide que le frotes alguna parte de su cuerpo… no lo dudes. Es posible que se haya bebido un genio por error… </blockquote> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/z8vkmO821JQ&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/z8vkmO821JQ&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object> Hay más y mejores relatos en las casas de los compañeros del Club: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/bloody-sunlight">Bloody</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">Carmen</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">Cástor Olcoz</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">Elefantefor</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">Escocés</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">Janpuerta</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">Karmen-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/pat-lv">Pat</a> <a href="http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/">Reichel</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">Un Español más</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">Xarbet</a> <a title="Votar este articulo en Bitacoras.com" href="http://bitacoras.com/votar/anotacion/srcapullo.wordpress.com/2008/09/11/relato-el-genio"><img style="border: 0pt none ;" src="http://mmadrigal2003.googlepages.com/bitacoras.png" alt="Botón de Bitacoras"></a> Si haces click en el icono estás votando en Bitacoras Etiquetas: <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/genio">genio</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/l%C3%A1mpara">lámpara</a>, <a rel="tag" href="http://bitacoras.com/canales/relato">relato</a>

2008-09-10T22:55:46Z

2008-09-11T08:00:00Z 198287

2008-09-17T08:56:10Z

relato-genio

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1 Relato: El genio

2008-09-17T08:56:11Z

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2786

2867 Obama está de moda. Obama es noticia. Todo el mundo habla de él y del cambio, casi revolución, que supondría su elección para la casa blanca. Y yo he matado al candidato, por lo menos en este relato. Creo que es algo posible... y no soy el único. Joaquín Ricarte Aventín, en su blog Todo lo que sube baja, escribió el 29 de agosto una entrada titulada: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/loquesubebaja/2008/8/29/cuatro-razones-pegarle-tres-tiros-obama-vienen-los">Cuatro razones para pegarle tres tiros a Obama. Vienen los cuatro jinetes del Apocalipsis</a>, en la que se hacía eco de la opinión de muchos blogueros norteamericanos y en la que me he basado para el relato. ¿Qué tiene esto que ver con el tema que nos proponía Ana esta semana? Casi nada... digamos que Obama es poco esotérico (aunque si sale elegido podría considerarse como un truco de magia). Eso sí, podríamos decir que la inspiración me vino de una manera un poco mística.. Por cierto... ya sé que había dicho que esta semana cambiaría un poco de registro... pero es que no he andado con tiempo. Espero que os guste. <blockquote> - Cariño... ¿Eres tú? - Sí - ¿Y cómo lo sé? - ¿Quieres que te diga dónde tienes ese lunar que me vuelve loco? - Vale, vale, eres tú... ¿Cómo es eso? - ¿Sabes cómo es Guantánamo? Pues muy parecido... bueno, a lo mejor aquí son un poco más duros... pero tenemos un mono naranja igualito... - ¿Estás bien? - Bueno... a ratos... - ¿Cómo se te ocurrió matar a Barack Obama? - Era mucho dinero, cariño... pusieron encima de la mesa diez millones de Dólares... y otros veinte al terminar el trabajo... - ¡Treinta! Una barbaridad... pero era Obama... era la esperanza para mucha gente... ¡Pero si hasta tú votaste por él en las primarias! - Es que no fue nada personal... eran treinta millones de dólares... y un trabajo fácil... sólo había que matar al candidato antes de que fuera presidente... - ¿Quiénes lo ordenaron? - No lo sé... quería cambiar muchas cosas, muchos de los que antes ganaban saldrían muy perjudicados. Eso son poderosos enemigos... los fabricantes de armas, las aseguradoras médicas y los fabricantes de medicamentos... las petroleras... hasta los fabricantes de coches le tenían miedo... - Ya... - Supongo que entre todos treinta millones de dólares era calderilla... - ¿Cómo lo hiciste? - Con tanto dinero se pueden comprar unos juguetes impresionantes... de mi etapa en la Agencia conocía a unos cuantos ingenieros sin escrúpulos... hacerme con un rifle de mira telescópica accionado por control remoto no fue complicado. El problema fue que trabajara en frecuencias a las que no llegaban los inhibidores... aunque eso lo resolví de una manera, digamos, más tradicional... ya sabes... un módem enganchado a un teléfono... ja ja... con eso no contaban. Tenía un refresco de imagen de un segundo, pero durante el discurso no se movía demasiado, así que... fue sencillo... - ¿Entonces qué pasó? - Pasó lo que tenía que pasar... - ¿Y el dinero? - Lo que me sobró de los diez millones lo escondí en un lugar seguro... - ¿Dónde? - ... - ¿Cariño? - ... - Señora... lo he perdido... - Tráigalo de vuelta otra vez... - Frank... ¿Está ahí?... Frank... si estás ahí... ¡manifiéstate!... Frank... vuelve de entre los muertos... Frank ¡manifiéstate! - ¿Está? Dígame que está... usted es la medium... ¡Haga que vuelva! - Lo siento señora... se ha ido... para siempre... - ¿Para siempre? No puede ser... yo.. yo... no puedo quedarme sin saber donde está el dinero... -Y lo que es peor... ¡yo me he quedado sin que ustedes se dieran el ultimo achuchón! </blockquote> Tomando prestada la costumbre de nuestro querido amigo Escocés, os pongo una canción como banda sonora... obviamente, no podía ser otra... <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/OZQKqju2Trg&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/OZQKqju2Trg&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object> Hay más y mejores relatos en las casas de los compañeros del Club: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/bloody-sunlight">Bloody</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">Carmen</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">Cástor Olcoz</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">Elefantefor</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">Escocés</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">Janpuerta</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">Karmen-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/pat-lv">Pat</a> <a href="http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/">Reichel</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">Un Español más</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">Xarbet</a>

2008-09-03T09:51:13Z

2008-09-04T08:00:00Z 195043

2008-09-08T09:32:52Z

relato-yo-mate-barack-obama

2008-09-04T08:00:06Z

1 Relato: Yo maté a Barack Obama

2008-09-08T09:32:52Z

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2867 En cualquier pueblo de tamaño medio (y de algunos pequeños también) hay dos nombres de bar que son casi obligatorios. Yo creo que son una especie de franquicia. Tenemos por un lado el Bar "la estación", y por otro Cafetería "Oasis". Algo parecido pasa con las fiestas de los pueblos. Siempre hay una actuación de una orquesta que se llama "Paraíso". Si son los mismos, deben de dar más conciertos que David Bisbal. Esto poco tiene que ver con el tema de esta semana... bueno, sólo un poco: esta semana Elefante nos obliga a tratar el tema del Paraíso... Ésta es mi propuesta. <blockquote> No tenía ni idea de cómo había llegado hasta allí. Sólo recordaba estar corriendo ladera abajo junto a sus compañeros, a toda velocidad, gritando a más no poder... para, acto seguido, encontrarse allí sentado. Todo era demasiado desconcertante. Aunque no tenía ni idea de dónde estaba, pese a no reconocer nada de lo que había a su alrededor, no se sentía nervioso. Es más, una paz como la que no había conocido en la vida le llenaba por dentro. Estaba muy a gusto. Incluso satisfecho. Se dio cuenta que estaba casi desnudo. Sólo llevaba una fina y apretada prenda de tela muy suave al tacto tapándole sus partes. “Es como no llevar nada”, pensó, mientras se rascaba un testículo distraídamente, “Pero a la vez”, continuó, “mantiene todo en su sitio”. Se percató de que tenía algo en la mano. Estaba frío, muy frío. Era cilíndrico, de no más de un palmo de alto, de metal y tenía una abertura en la parte superior. Vio que el cilindro frío de metal tenía unas extrañas inscripciones en la superficie lisa, que no supo identificar. Olfateó, por instinto, los efluvios que manaban del interior del cilindro y reconoció inmediatamente lo que era. Un sorbo le permitió averiguar que se trataba de una cerveza mucho más suave que la que él solía tomar con sus camaradas, pero estaba muy buena. Apuró toda la bebida de un trago y emitió un sonoro eructo. Estaba sentado en una especie de trono, pero muy mullido y suave, calentito y confortable. Los pies, descalzos, en alto, apoyados sobre una mesa baja donde había unos recipientes de colores con cosas también de colores dentro. Se hizo con uno de los recipientes y cogió una pequeña bolita amarilla, extrañamente ligera y esponjosa. La olfateó y determinó que era comestible. Pese al intenso sabor, que le recordó vagamente a queso, no le resultó desagradable. Se metió un puñado de esas bolas en la boca. Entonces se dio cuenta de que había otro extraño objeto junto a los recipientes de comida. Era de un palmo de largo y fino, de color oscuro, y tenía muchas piezas rectangulares con inscripciones. Por instinto apretó una de esas piezas y, de pronto, un objeto que estaba enfrente de él y del que no se había percatado se iluminó. Se asustó un poco, pero pronto la curiosidad pudo más que el miedo, y se fijó en que en ese objeto plano se veía una especie de pradera verde donde había gente. Gente que corría, y que daba patadas a una bola. Parecían estar jugando a algún tipo de juego y tenía pinta de divertido. En un determinado momento uno de los hombres introdujo la bola de una fuerte patada entre unos postes blancos y todos los que llevaban la ropa del mismo color se abrazaban. Los otros no parecían muy contentos. Se concentró en el juego y volvió a rascarse un testículo con la soltura que da haberlo hecho toda la vida. La comida esponjosa le dio sed y deseó un trago de cerveza. Miró a su alrededor, buscando con la mirada algún cilindro de metal como el de antes. Pero apenas le dio tiempo a mirar alrededor otra vez, porque en ese momento entró una mujer en su campo de visión. Alta, rubia, guapa y desnuda, se dirigía hacia él sonriéndole. Llevaba una bandeja en las manos, con unos cuantos cilindros como el que tenía antes, y más cuencos con comida esponjosa. Se inclinó sensualmente delante de él, contorneando las caderas, y dejó sobre la mesa baja el contenido de la bandeja. - ¿Deseas alguna cosa más? - le susurró con voz musical la mujer - ¿Más cerveza? ¿Comida? ¿Sexo? - ¿Sexo? - Claro, estás en el Vingólf. - ¿Contigo? - O con cualquiera de mis hermanas... - ¿Hay más? - Muchas... No sabía que elegir. Tenía algo de hambre, y la cerveza le apetecía mucho. Pero también hacía tiempo que no veía una mujer así, y menos desnuda... estaba indeciso. La indecisión le duró una milésima de segundo. Alargó su mano para acariciar el pecho de la joven y... - Olaf!! - ¿Eh? ¿Cómo? - Olaf, ¿estás bien? - ¿Qué? - Espera, no te muevas... tienes una flecha clavada en el costado - Eric... ¿Dónde está la mujer desnuda? - ¿Qué mujer? - La que traía la cerveza... - Macho, tú deliras - Que no... que había una valquiria desnuda... y me traía cerveza... me dijo que estaba en el Vingólf. - Claro, y ahora me dirás que viste a Odín - No, a Odín no le vi... - Y a los gigantes de hielo... ¿Los viste? - No... - Pues si no viste a Odín ni a los gigantes de hielo, en menuda mierda de Valhalla has estado... - Pero había unos tíos pegando patadas a una bola en una pradera... y había cerveza... y se estaba tan a gusto... - Te veo bien. Así que te dejo aquí un rato solo, ¿vale? Parece que ya hemos tomado esta aldea... voy a ver si saqueo un poco por los dos... y déjate de valquirias... ¿Cómo vas a entrar tú en el Valhalla? Ya nos lo contó padre... sólo los guerreros más valientes van al Valhalla a reunirse con Odín, para la lucha final con los Gigantes de Hielo... para el Ragnarök... y tú todavía no has matado a nadie... </blockquote> Hay más y mejores relatos en las casas de los compañeros del Club: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/bloody-sunlight">Bloody</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">Carmen</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">Cástor Olcoz</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">Elefantefor</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">Escocés</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">Janpuerta</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">Karmen-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/pat-lv">Pat</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">Un Español más</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">Xarbet</a> Otra cosa. No suelo acompañar a un relato con nada, pero en esta ocasión me ha venido a la memoria un vídeo un poco bestia que trata sobre el paraíso... más o menos. Aviso que puede herir susceptibilidades <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/w9AYAJmx2Ik&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/w9AYAJmx2Ik&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object>

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1 Relato: Una tarde de domingo

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2867 ¿Quien no ha echado una mirada furtiva de vez en cuando? Es excitante, ¿Verdad? Eso de observar a alguien sin que se sepa observado. Algo tendrá porque es una práctica que se lleva haciendo desde que el hombre es hombre. Si no... ¿De qué el éxito de programas como Gran Hermano? Creo que es parte de la condición humana... Esta semana el tema elegido para el Club de los Jueves es "Le Voyeur", que yo he traducido libremente como "El mirón", aunque en español tiene una carga peyorativa. A lo mejor en francés también, pero como no sé idiomas... en fin. Mi propuesta, la segunda en realidad después de la que publiqué el martes, <a href="http://lacomunidad.elpais.com/srcapullo/2008/8/12/relato-todos-somos-mirones">Todos somos mirones</a>, trata sobre un mirón profesional. Espero que os guste. <blockquote> Yo antes era de los que actuaban… ¿saben? Un tipo muy emprendedor. Pero eso me duró poco… apenas una semana… jaja… creo que me cansé. Nunca me gustó tener que trabajar, ya saben… Y ya no hago nada. Lo he dejado. Ahora sólo me dedico a mirar. Me divierto mucho más, qué quieren que les diga… hay tanto que ver… y como tengo tanto tiempo libre… oiga, que yo ya trabajé lo mío… ahora le toca a los demás. Yo… yo sólo miro. Cuando empecé a cogerle gustillo a eso de mirar sólo me fijaba en las grandes cosas… ya saben… temas importantes… una visión más en conjunto. Pero ahora… creo que me he profesionalizado. Soy más minucioso. Me fijo en los pequeños detalles. Creo que en los detalles está el secreto. Una sonrisa, un brillo de ojos, un temblor involuntario de los labios. Me chiflan… Tengo que admitirlo, siento preferencia por las jovencitas. Pero no… no me malinterpreten… no es nada sexual… creo de verdad que en ellas está el futuro… no sé si me explico… son… son… no sé, no tengo palabras… son lo más bonito que hay… si se me permite la expresión. Pero ustedes me entienden, ¿no? Desde aquí se ve de todo… se podrán imaginar… mucha cosa mala, que la hay también. Pero en eso casi no me fijo. No es mi problema ¿no? Allá cada cual con su vida… no estoy para pasarlo mal… Y es tan divertido… acérquense… miren… ¿Ven a esa madre con el carrito de bebé? ¿No es entrañable? Pues resulta que el bebé es hijo del frutero… se lo digo yo, que me entero de todo… y no se lo ha dicho a su marido. Si es que hay cada uno por ahí… ése que se sienta en el banco del parque era violonchelista en una filarmónica o algo así… y ahora se dedica a dar de comer a las palomas… y ése… ése es mi favorito… escribe poesías en las servilletas de papel y las regala por la calle… se escapó de un psiquiátrico la semana pasada… pero no teman… no es peligroso… Ya sé. Hay mucha gente que protesta… que me acusa de no hacer nada. Vamos a ver ¿qué quieren que yo haga? Bueno, vale… podría hacer muchas cosas, con todo lo que sé y eso… pero… ¿Por qué he de tomar yo esa responsabilidad? ¿Quién soy yo para hacer y deshacer? Vale, soy Dios… pero… ¿Saben ustedes todo el curro que tiene hacer todo lo que hay en la tierra y en el cielo? ¿Y en una semana? Joder… que yo ya trabajé mucho… </blockquote> Echad una ojeada a otros relatos de los compañeros del Club... pero no hagáis sólo de mirones... actuad... y, a ser posible, comentad... <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">Carmen</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">Cástor Olcoz</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor">Elefantefor</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">Escocés</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">Janpuerta</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">Karmen-JT</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/pat-lv">Pat</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">Un Español más</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca">Xarbet</a>

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2008-09-11T19:13:09Z

el-miron

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1 Relato: El mirón

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