EL ÚLTIMO TREN Y MI ABUELO DON ROBERTO (POR ANA)

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7899 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/-por-que-callarse-/tren.jpg">Quino me va pasando, poco a poco, capítulos de la cuarta temporada de Dr. en Alaska y yo me los veo en los sitios más peregrinos. Los veo mientras me electrocutan las piernas a chopocientos euros la sesión, los veo en el tren volviendo de Bilbao, los veo subida en el potro de tortura en el gimnasio. Ayer, precisamente mientras estaba subida en uno de éstos contemplando a Zaplana esforzarse con las pesas en el piso de abajo, vi un capítulo que me hizo reír y reír. Mi adorado Dr. Fleishman, neurótico donde los haya, se resiste a admitir que llena su tiempo de actividades porque sentarse a “pensar” le produce una insoportable angustia existencial. Río porque, aunque te crees muy especial, existe una serie de televisión que representa perfectamente un estado de ánimo habitual en ti misma y en muchos de los que te rodean. Incluso no sólo las pajas mentales de este personaje, sino las pajas mentales de la mayoría de los que pueblan la serie, es el fiel reflejo de la pandilla de desquiciados solitarios en la que nos estamos convirtiendo. No sólo, además, nos desquiciamos los que estamos efectivamente solos sino que, contra toda previsión, también se desquician ¡y mucho! los apacibles padres de familia. La insatisfacción por decreto ley: ¿Este tren que he cogido será el adecuado? ¿No debería haber esperado? Quizá el siguiente tren me hubiera llevado más lejos, más cómodo, más rápido. ¿Es éste mi último tren? ¿Por qué no asumir el riesgo y coger un avión? Veo a mi madre adoctrinando a mi “cuidadora” (como las llaman ahora) para que votara socialista y para que se casara con ese novio que se acababa de echar, por primera vez, a los 39 años. “Cásese, Benita, es el último tren de la felicidad”- le decía. Yo entendía, desde mis once años, que aquello era una cuestión de vida y muerte y que los trenes había que cogerlos sí o sí porque, de lo contrario, la felicidad pasaba de largo como si tal cosa. También veo a mi cuñado, que me mira preocupado, y me insiste: “Ana, se está mejor acompañado” e intuyo la misma intención, en el fondo, que no es más que intentar dirigir a los demás hacia aquello que nos hace felices a nosotros mismos. Benita, claro está, se casó pero yo sigo pensando que el último tren sólo pasa cuando te mueres y, hasta entonces, puedes coger y bajar de tantos trenes, aviones y tranvías como sea necesario. Yo quiero ser, sólo en eso, como mi abuelo. Quiero llegar a los 97 y negarme a comer con el resto en el comedor de la residencia porque ¡son todos una pandilla de viejos! ¡Qué más da que ninguno supere los 85 si hace igual más de 30 que creyeron coger su último tren! Yo todavía quiero ser trapecista, bailarina, dependienta de tienda, carpintera, jueza y parte, vendedora de biblias, animal de compañía, pez en el agua y, hasta si me apuras, caballo percherón. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p><o:p></o:p>

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1 EL ÚLTIMO TREN Y MI ABUELO DON ROBERTO (POR ANA)

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