aquel 3 de diciembre

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4477 Aquel 3 de diciembre de 1989 habíamos quedado. Para ser más exactos, la que entonces aún era mi novia había quedado con su prima, lo que no tendría nada de particular si no fuera porque ambas acudirían a la cita en compañía de sus respectivas parejas. O dicho de otra manera, otro domingo por la tarde más que me quedaba sin ver el baloncesto, ese duelo en la cumbre entre el Real Madrid y el CAI Zaragoza que habría de ofrecer (creo recordar) nuestro recién nacido canal autonómico, Telemadrid. Nada nuevo por otra parte, en aquellos tiempos lo de quedarme sin ver baloncestos vespertinos era el pan nuestro de cada día: pocas tardes solía estar yo en casa, casa que aún no era la propia sino la de mis padres, ocho meses me faltaban para salir de ella, algún mes más para tener mi primer vídeo y poderme grabar éstas y otras cosas... En tiempo de playoffs y demás partidos decisivos yo podía buscarme la vida, llevarme a mi chica al Tragaluz (no piensen mal, era un pub) y clavar mis ojos en el televisor mientras ella se aburría inexorablemente a mi lado durante un par de horas; pero en partidos, digamos, normales (si es que a ti todos los partidos te parecen importantes, solía decirme) no había vuelta de hoja, tanto menos si además había otro compromiso de por medio: tocaba resignarse, quedar con ellos, asumir que tal vez acabaríamos en algún bar, pensar que allí tal vez tendrían puesto el partido (recuerden, aún estábamos en los ochenta, aún las televisiones no daban fútbol y más fútbol a todas horas, aún el baloncesto era lo suficientemente importante como para que los bares lo pusieran), conformarse con echarle un vistazo de vez en cuando... Dicho y hecho, hola qué hay, cómo estáis, muac, muac (onomatopeya de besos en las mejillas) y al bar, que la tarde (ya casi noche) está fresca y lluviosa. Y fue entrar y ver a todos los parroquianos en total y absoluto silencio, todos y cada uno de ellos con la vista clavada en el televisor, un televisor sintonizado en el canal del baloncesto pero en el que sorprendentemente no había baloncesto, había otras cosas, gestos serios, entrevistas apresuradas, qué sé yo. Nos bastó un segundo para entender que había pasado algo, nos bastó apenas un segundo más para saber qué era exactamente lo que había pasado. Ya no hubo vuelta atrás. Pasamos tal vez un par de horas en aquel bar, pasado el shock inicial mi chica y su prima se pusieron raudas a hablar de sus cosas, y a mí me tocó el duro papel de dar la réplica al marido de la susodicha prima, un simple que no parecía tener otro tema de conversación más que las motos, modelos de motos, cilindradas de motos, mundial de motos, su sobrino que corría en moto, cualquier cosa que tuviera algo que ver con una moto; claro, si hubiera tenido oportunidad tal vez él habría pensado lo mismo de mí con relación al baloncesto pero no fue el caso, yo asentí a todo y apenas dije nada, me limité a poner mi mejor cara de escuchar (de hacer como que escuchaba, más bien), todo ello mientras mis ojos y mis oídos permanecían discretamente más pendientes del televisor que del primo motero, mientras mi mente andaba ya en otro lugar, ya difícilmente podría volver a estar en ningún otro sitio. De la misma manera que todos y cada uno de nosotros (si ya estábamos en este mundo, si ya teníamos edad para ello) recordamos dónde estábamos el 23-F, no digamos ya el 11-S ó el 11-M, también todos y cada uno de los aficionados al baloncesto (aquellos que ya tuviéramos una edad por aquel entonces, claro está) recordamos dónde nos pilló aquel 3-D. Sí, parece que exagero, ya lo sé, pero es que difícilmente las nuevas generaciones podrían hoy entender, por más que se lo expliquemos, por más medios de comunicación que en estos días dediquen reportajes al respecto (magnífico el de anoche en Teledeporte, por cierto), todo lo que significó Fernando Martín en aquellos años ochenta. Lo que significó para nuestro deporte, para aquellos jóvenes airados que un buen día se atrevieron a poner patas arriba el régimen establecido, dar un puñetazo encima de la mesa y decir hola buenas, aquí estamos nosotros, somos el baloncesto, quién dijo fútbol. Lo que significó aquel viaje que una buena mañana de finales de verano de 1986 emprendió hacia Portland, Oregon, a perseguir el sueño imposible de que un pívot de apenas 204 centímetros, nacido y criado en Europa y que jamás había pisado la NCAA, pudiera triunfar en la NBA. Él lo intentó, jamás se habría perdonado no intentarlo, y acaso entonces pensáramos que aquel intento no sirvió para nada pero hoy sabemos que fue exactamente todo lo contrario, que nada de lo que vino después habría sido igual sin aquel pionero que un buen día eligió dejar de lado los caminos trillados para aventurarse por sendas inexploradas: durante un año aguantó al coach Schuler, compartió vestuario con Clyde Drexler, Jim Paxson o Kiki Vandeweghe, peleó inútilmente por el puesto con otro rookie que hoy ya tampoco está entre nosotros, aquel Pato llamado Kevin Duckworth; y no, no rascó bola, efectivamente, pero de algún modo dejó abierto el camino por el que transitaron tantos y tantos jugadores internacionales como llegaron después. Esa Asociación NBA Sin Fronteras (como dice despectivamente Rasheed Wallace), aunque apenas sea consciente de ello, siempre tendrá muchísimo que agradecer a pioneros como Fernando. Pero con ser inmensa su importancia para nuestro deporte, no fue menor (más bien al contrario) su trascendencia en otros muchos ámbitos. En otro magnífico reportaje que pudimos ver hace algunas semanas en el Informe Robinson del Plus, Manolo Lama recordaba cómo a su vuelta de USA firmó un contrato que le convertía en el jugador mejor pagado del Real Madrid; es decir, no del equipo de baloncesto del Real Madrid sino de todo el Real Madrid; o dicho de otra manera, en aquel entonces Fernando Martín ganaba más que cualquier jugador de fútbol del equipo blanco, por inconcebible que hoy nos pueda parecer. Su dimensión iba mucho más allá no ya del baloncesto sino del deporte mismo, alcanzando una repercusión social inimaginable a día de hoy: aquella expresión, icono mediático, que hoy solemos usar cada dos por tres y que entonces jamás se nos habría ocurrido utilizar, era probablemente la que mejor le cuadraba: le seguían las fans cual si de un ídolo del pop se tratara, su azarosa vida sentimental era pasto cada lunes y cada martes de las más prestigiosas (¿?) revistas cardiovasculares, hasta unos cuantos años después de su muerte ciertos medios de comunicación (sección telebasura) aún seguían refocilándose de vez en cuando en remover y remover su presunto affaire con cierta siliconizada señora cuyo nombre no diré por no darle aún más publicidad de la que ella ya suele darse a sí misma... Hoy se me podrían ocurrir sin demasiado esfuerzo dos o tres jugadores de fútbol (¡¡¡de fútbol!!!) con esa misma dimensión mediática; pero en aquellos ochenta jamás habíamos conocido otro caso semejante, y fuimos a conocerlo, mira tú por dónde, no con un futbolista sino con un extraordinario jugador de baloncesto. De algún modo su muerte fue casi una metáfora de su vida: Fernando Martín se bebió la vida, vivió demasiado deprisa y fue a morir también demasiado deprisa, demasiado deprisa salió de su casa aquella tarde, seguramente hacia el Palacio de los Deportes, hacia el partido aquél que ni siquiera iba a jugar por encontrarse lesionado, demasiado deprisa irrumpió en la M-30, demasiado deprisa derrapó y se estampó dejándose la vida y arruinando de paso otra vida en el empeño. Aquel 3 de diciembre fuimos perfectamente conscientes de que se nos iba quizá lo más grande que hasta entonces había conocido nuestro deporte, pero sólo muchos años después supimos que aquel 3 de diciembre habíamos perdido algo más, algo así como la edad de oro de este juego, el tramo aquel de la M-30 convertido de repente en punto de inflexión entre los luminosos ochenta y los que habrían de ser oscuros, muy oscuros noventa. No, tras aquel 3 de diciembre de 1989 ya nada volvió a ser igual; tendrían que pasar muchos, demasiados años para que volviéramos a vivir siquiera algo parecido.

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4477 La revista Gigantes, fiel compañera durante tantos años de tantos y tantos aficionados al baloncesto, tiene a bien desde hace algún tiempo alegrarnos cada fin de mes con un deuvedé; pero que no se trata en ningún caso de un deuvedé cualquiera, de esos de resúmenes o jailáis (highlights) para salir del paso, no, en absoluto, sino de partidos íntegros, históricos que en su día marcaron un hito en nuestro deporte y en nuestras memorias. Empezó la cosa con tres inolvidables Madrid-Barça (o Barça-Madrid, tanto monta monta tanto) de los años ochenta, y (tras el interludio veraniego) continuó con tres momentos irrepetibles de nuestra selección, tres partidos por los que cada uno de nosotros vendería su alma al diablo a cambio de poder hacerles un hueco en nuestra (presunta) videoteca. Pero en este caso no hace falta vender nada, no teman, ni siquiera se precisa revolver Roma con Santiago en Internet para ver si se baja de la mula, nada de eso, con pagar cuatro euros con noventa y cinco céntimos en lugar de los dos con cuarenta habituales ya nos basta y nos sobra. Pudimos así conseguir por ejemplo aquel España-URSS del Eurobasket del 73, un verdadero incunable cuya mera mención hace que aún hoy se nos ponga el vello de punta a todos aquellos que nacimos a tiempo de vivirlo, y ya entonces (cuando salió el deuvedé, me refiero) anduve tentado de mencionarlo aquí a los cuatro vientos (bueno, tampoco exageremos, digamos que con un viento y medio ya voy que chuto, esto no da para más). Pero me pillaría de viaje, o estaría yo liado, o estaría en otros temas, qué sé yo, lo cierto es que se me pasó. Por eso hoy no quiero que se me pase darles la murga con el deuvedé que cierra la trilogía (llamémosla así), éste mucho más fresco en nuestras memorias pero no por ello menos imprescindible: España-USA, Final del Mundial Júnior de 1999, recurramos al tópico, los niños de Lisboa, los chicos de oro, qué les voy a contar yo que ustedes no sepan, si de hecho hace apenas unos meses conmemorábamos aquí su décimo aniversario, ya les di entonces la plasta con unos cuantos posts así que hoy no puedo por menos que recomendarles encarecidamente esta verdadera pieza de coleccionista. Que acaso usted ya lo tenga, ya lo grabara tal vez en su día o en alguna redifusión que años más tarde dio Teledeporte, pero que aún lo tendrá quizás en uvehacheese (o sea, VHS), que cualquier día irá a ponerlo en su cutroso reproductor de vídeo, extraño aparato en trance de extinción, y descubrirá con profunda sorpresa y hondo pesar que se le ha apegostrado la cinta, o que los cabezales ya no le giran, o qué sé yo. O qué diablos, que lo mismo lo tenga usted ya en grabación casera de deuvedé, pero que digo yo que esa no va a tener nunca la calidad y el acabado de esta otra que ahora nos venden. Cada uno es cada uno (y tiene sus cadaunadas), pero vamos, yo que usted no dejaría pasar esta oportunidad... Todo lo cual se hace constar a los efectos oportunos, pero como no habrá de faltar algún malpensado que se pregunte cuánto me paga Gigantes o si llevo comisión, aclararé gustoso que nada tengo que ver con dicha revista (más allá de mi condición de mero cliente y lector), que Gigantes no me paga sino que más bien soy yo quien les pago a ellos a razón de 2,40 (a veces 4,95) euros por semana, y que tampoco tendría sentido que lo hicieran dado que la repercusión de este humilde blog siempre va a ser infinitamente menor que la de su revista o su página web; no, en realidad sólo pretendo compartir lo que en mi opinión resulta ser una magnífica iniciativa, y de paso expresar mi deseo de que esto no acabe aquí, de que a estas trilogías luego les sigan otras y otras más, si no saben de qué no tienen más que preguntarnos, seguro que a todos y cada uno de nosotros se nos ocurrirían sin demasiado esfuerzo unas cuantas docenas de partidos sencillamente imprescindibles. Sigan así, persistan en el empeño, estén bien seguros de que los que estamos a este otro lado nunca dejaremos de agradecérselo (y aún mejor, de comprárselo...)

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4477 Nos pasamos media vida copiándole nimiedades a la NBA, pero luego somos incapaces de imitarles en aquello que merece realmente la pena. Qué fácil sería hacer como hacen ellos, establecer normas concretas, reglamentos perfectamente definidos en los que quede meridianamente claro lo que es falta y lo que no, si la falta es de una clase o si es de otra, etc. Pero no hombre por dios, qué vulgaridad, tanta concreción déjesela usted a los americanos, tan cuadriculados ellos que no valen para otra cosa, nosotros somos europeos, qué digo europeos, latinos incluso, maestros de la improvisación donde los haya, demos pues rienda suelta a nuestra creatividad, hagamos normas etéreas, evanescentes, que no hayan de ser aplicadas sino interpretadas a criterio arbitral, criterio arbitral arbitrario por definición, arbitrario como su propio nombre indica... Los susodichos americanos (de USA) tienen una cosa denominada falta flagrante, elegante manera de denominar el hecho de que un tío le dé un palo desproporcionado a otro, con diferentes grados además en función de que la violencia empleada sea innecesaria y/o excesiva. Tienen además otra cosa que solían llamar falta de camino libre (o algo parecido), para penalizar el palo que se le suelta a quien se escapa solo hacia el aro rival. Y hasta tienen otra norma para evitar que en los últimos minutos de cada cuarto se cometan faltas sistemáticas sobre un jugador sin balón, de cara a que no se conviertan en una sucesión de hachazos al típico pívot mano de piedra para sacar tajada del bonus. Reglas todas ellas (y alguna otra que no sabré, o que se me escapará) perfectamente tipificadas, castigadas con dos tiros y banda las dos primeras, con tiro libre y banda la tercera. ¿Nosotros? Nosotros no nos andamos con tanto rollo, a ver qué falta hace tanto nivel de detalle, nosotros tenemos una sola cosa denominada falta antideportiva que engloba a todas las anteriores y a alguna más si cabe, con eso ya nos basta y nos sobra, decimos que antideportiva será toda aquella falta en la que no haya intención de jugar el balón y aquí paz y después gloria, ya se encargará la casuística de irla enriqueciendo y sentando jurisprudencia, punto y final. Acaso el avezado lector (en el supuesto de que ayer estuviera en Madrid o en el País Vasco, en el supuesto de que tuviera a bien presenciar el Caja Laboral-Ayuda en Acción, también llamado Baskonia-Fuenla) ya habrá intuido que todo este rollo viene a cuento de la falta antideportiva que ayer le fue señalada a Esteban Batista a escasos veinte segundos para el final: su equipo pierde de uno, él falla el tiro, el rebote cae en manos de English y el uruguayo que de inmediato suelta el zarpazo habitual, sin otra intención que parar el tiempo (por más que el canadiense se revolviera, revuelta innecesaria que ayudó a que De la Maza tomara su decisión); decisión tal vez irreprochable desde el punto de vista estrictamente reglamentario (cómo podría yo decir otra cosa) pero muy discutible desde el punto de vista del sentido común y no digamos ya desde el punto de vista de la costumbre, de lo que estamos hartos de ver partido tras partido, temporada tras temporada desde hace tiempo inmemorial. Yo creo que ninguno nos hemos caído de un guindo a estas alturas, y menos aún el estamento arbitral. Usted y yo y los demás espectadores, y mi señora aunque no le guste esto, y hasta el que vende los bocatas o las chuches a la puerta del pabellón, sabemos que en todo final ajustado el equipo que vaya perdiendo intentará por todos los medios hacer falta al que vaya ganando si éste tiene la bola y quedan menos de veinticuatro segundos para el final, y todo ello con la sana intención de que no corra el tiempo, claro está. Los árbitros también lo saben, saben que si aplicaran el reglamento a rajatabla tendrían que penalizar todas estas faltas como antideportivas pero por regla general prefieren hacer la vista gorda, si no hay linchamiento pitan falta normal y a otra cosa mariposa, así viene siendo de toda la vida de dios, lo que no quita para que el día menos pensado a De la Maza y sus amigos se les inflame la vena, si hombre, aquí me voy a pasar yo todo el domingo, venga señores vayan acabando que tengo que coger un avión. Presuntas antideportivas de éstas las hay a montones en cada partido igualado, sin ir más lejos ayer mismo, una vez el Baskonia puso de nuevo el balón en juego cayeron unas cuantas más, todas ellas probablemente mucho más antideportivas que la original pero que sin embargo ya no fueron pitadas como tales, se ve que tampoco era cuestión de reincidir. ¿Solución? Insisto, sería tan fácil como aplicar a nuestros baloncestos las normas USA: con la falta flagrante, la de camino libre y la prohibición de hacer faltas a un jugador sin balón en los últimos minutos de cada cuarto, englobaríamos ya buena parte de nuestras antideportividades, prácticamente todas... excepto precisamente ésta, la que se le hace al hombre-balón en los instantes finales, la de la desesperación por parar el reloj, justo la que ya casi nunca pitamos (lo de ayer sólo sería la excepción que confirma la regla); así por fin tendríamos conforme a derecho lo que ya viene siendo una situación de hecho... Pero no, aquí somos así, en esto como en tantas otras cosas, preferimos seguir con nuestras vaguedades, con nuestras arbitrariedades. Porque errores arbitrales los va a haber siempre, allí, aquí y en cualquier parte: pero allí lo tienen mucho más fácil para establecer cuándo se equivocan, aquí en cambio practicamos el más difícil todavía: es tan etérea la norma que a menudo ni siquiera somos capaces de discernir cuándo se trata de un acierto o de un error, o de las dos cosas a la vez o de ninguna de ellas, quién sabe. Y que quede claro, con esto no estoy diciendo que el Fuenla perdiera por los árbitros, no lo digo ahora ni lo diré nunca, porque no lo pienso así, porque no es mi estilo, porque ni me va ni me viene y porque en cualquier partido normal los errores arbitrales (en su caso) tienden a repartirse equitativamente (véase sin ir más lejos el peculiar campo atrás que ayer le pitaron al propio English, otra señalización que daría casi para escribir un libro): no me quejo de los árbitros sino de la base que los sustenta, de la suprema incoherencia entre el estricto (¿?) reglamento y la cruda realidad: aquí hemos institucionalizado todas esas típicas frases, será así, pero no se pita nunca, o aquella otra de anda que si se pitaran todas éstas como antideportivas, habría más de treinta por partido... Frases que en el baloncesto USA serían sencillamente impensables, pero que aquí ya forman parte inseparable de nuestro vocabulario, así cada vez que acudimos a una cancha o que nos sentamos ante el televisor. Aquí el reglamento va por un lado mientras el baloncesto va por el otro. No estaría mal que pudiéramos armonizarlos de una puñetera vez.

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4477 Mira que nos ha costado, pero al final le hemos pillado el truco: ya no se trata de que Unicaja gane en Euroliga pero pierda en ACB, no por favor, nada más lejos de la realidad, sino de que Unicaja gana entre semana mientras pierde contumazmente cada fin de semana, va a ser cuestión de biorritmos. Ayer era miércoles, y los aititos (es decir, los chicos de Aíto), tal vez no del todo conscientes del cambio de competición, salieron a comerse al Valencia Básquet cual si de un Olympiacos cualquiera se tratara. Y cuentan quienes lo vieron que así lo hicieron, que entre un mar de cuchillos afilados dieron buena cuenta del EACCP (recuerden, Equipo Antes Conocido Como Pamesa), y hasta cuentan que el mejor de los valencianos fue un tal Kelati mientras el mejor de los malagueños fue un tal Shammond Williams, qué cosas, recurramos una vez más a aquel refrán que tanto gusta a los cronistas deportivos, ya saben, aquello de la cuña y la madera, los ex es lo que tienen, en Málaga ya estarían curados de espanto tras lo de Vasileiadis así que digo yo que esta vez no les habrá pillado por sorpresa, rezando estarán para que en el Top16 no les toque el Khimki, llegará Cabezas al Carpena, les meterá treinta y encima tendrán que aplaudirle a rabiar, claro que ello tampoco habrá de preocuparles, si se diera ese partido lo ganarían fijo como cualquier otro entre semana, sólo la inmensa perversidad de Bertomeu colocando la Final Four en fin de semana impedirá que este año se lleven la máxima competición continental... Ya otra historia será lo de la ACB, la delgada línea roja que separa la (aún posible) lucha por la Copa y la (aún impensable) lucha por la permanencia: hasta navidades ya no habrá más jornadas entre semana, mejor será que cambien desde ya sus biorritmos no vaya a ser que alguien crea que son otras las cosas que habrían de cambiar...

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4477 Si un día me nombraran, qué sé yo, Responsable de Sistemas de Competición de la Euroliga (hipótesis absurda), lo primero que haría sería reducir el número de equipos, de los veinticuatro actuales a dieciséis como mucho. Esa sería mi primera decisión (y la última porque me cesarían al día siguiente, claro), basada en la experiencia de todos estos años y aún más basada en los evidentes desequilibrios que encontramos este año: yo lo siento en el alma, pero equipos como los Ewe Oldenburg, Entente Orleanaise, Asvel, Prokom o Maroussi no deberían formar parte de la máxima competición continental, o al menos de lo que yo entiendo que debería ser la máxima competición continental, es decir, una liga (o similar) en la que se enfrenten única y exclusivamente los mejores equipos de Europa. Que debe estar abierta a todos, por supuesto, faltaría más, pero que jugarla, lo que se dice jugarla, la jueguen sólo los buenos, única y exclusivamente, para todos los demás ya está la ULEB Cup (o similar). Porque claro, luego Bertomeu & company bien que vendrán a quejarse de falta de seguimiento mediático y demás zarandajas, pero algunos (es decir, casi todos) difícilmente podemos evitar esa sensación de que la Euroliga aún no ha empezado, de que asistimos aún a una gigantesca fase previa, de que todos estos meses no son más que un tiempo echado a perder. Teóricamente nos podrán decir lo que quieran, pero a efectos prácticos todos sabemos que la verdadera Euroliga empieza en realidad con el Top16. Y en estos mismos pensamientos (pero corregidos y aumentados) abundaba yo anoche mientras veía (grabado) el partido que Andalucía Tv (D+) había ofrecido por la mañana, es decir viendo cómo Obradoiro (perdón, Xacobeo Blu:sens), sin apenas más juego interior que un prejubilado de 42 tacos y un impronunciable brasileño recién rescatado de LEB, apalizaba sin piedad al mismísimo Unicaja, el griego Vasileiadis clavando 21 puntos como 21 estacazos en el corazón de aquella entidad que un día movió cielo y tierra para ficharle para luego no tardar ni un año en deshacerse de él. Pensaba yo (odiosas pero inevitables comparaciones) cómo todos esos equipos que mencionaba en el primer párrafo, más algún otro (esos Zalgiris, Cibona, Partizan, Olimpija, cuyo mero nombre hace que me ponga en pie, pero cuyo presente no siempre se corresponde con su pasado), todos ellos legítimos equipos de Euroliga, tendrían hoy sin embargo serios problemas para sobrevivir en nuestra Liga ACB. A las pruebas me remito, a ese mismo Unicaja que en Europa lidera su grupo sin despeinarse, pero que tras siete cornadas, digo jornadas, en la Liga doméstica resulta ser el colista más inverosímil que se recuerda. O miremos al Madrid, sumamente sobrado en ambas competiciones, pero que en Europa ha arrollado hasta al mismísimo Panathinaikos mientras en ACB ha visto cómo le ponían en serios apuros no ya el Granca (que eso es de lo más normal) sino equipos como Lagun Aro GBC, Murcia o Meridiano Alicante en su propio feudo de Vistalegre. Y no vale (o no debería valer) recurrir a aquello de que los equipos vuelven cansados de la Euroliga y por eso luego flaquean en ACB, porque ese mismo cansancio también podría producirse en sentido inverso (y bien que hemos recurrido a él otros años para explicar sucesivos fracasos euroligueros), lo cual esta temporada no parece estar sucediendo en absoluto. Y mira que habremos repetido veces y veces (convirtiéndola en lugar común) aquella manida frase de que la ACB es la mejor liga del mundo después de la NBA... Y curiosamente este año, justo cuando la crisis parecía haber afectado a más equipos, justo cuando unas cuantas emblemáticas instituciones aún continúan sin patrocinador, justo cuando parecía que tendríamos dos ligas a la manera del fútbol, una de dos equipos y la otra de dieciséis... Curiosamente este año, contra todo pronóstico, esa frase (al menos en lo que al nivel meramente deportivo se refiere) acabará pareciéndonos más cierta que nunca. Especialmente en comparación con esa extraña Euroliga de nuestros pecados, porque no me negarán que no deja de ser una soberana paradoja que el nivel medio de una liga nacional de dieciocho equipos sea superior al de una liga continental de veinticuatro. Si a la ACB le diera por abrir fronteras, quién sabe, quizá llegaría el día en el que los equipos buscaran una buena clasificación en la Euroliga para así poder acceder a la ACB... Definitivamente, el mundo al revés.

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4477 Aún andan en Málaga mesándose los cabellos por la marcha de Carlos Cabezas sin querer darse cuenta que aquello ya no tiene vuelta a atrás, tal vez Manolito nunca debería haberse ido pero una vez que se ha ido ya no va a volver, al menos por ahora... Y digo yo que quizá les haya llegado el momento de pasar página, de empezar a entender que sus problemas en la dirección del juego no les vienen sólo por la marcha de Cabezas sino también, y sobre todo, por su manifiesta incapacidad para encontrar otro base decente. O al menos lo que yo entiendo por un base: durante muchos años disfrutaron en Málaga de una pareja absolutamente complementaria y sencillamente inmejorable, Sánchez-Cabezas, así como (tras el fallido experimento Popovic) el pasado año ofreció magníficos réditos el dúo Cabezas-Cook. Hoy el primero ya no está pero el segundo allí sigue, y diría yo que eso es lo que les salva porque a mí el susodicho c00k (tal vez el único jugador del mundo que lleva por dorsal las dos letras centrales de su apellido) me parece un estupendo director de juego: quizá de perfil algo bajo en ocasiones, pero con criterio suficiente para hacer llegar el balón a quien lo merece, para mejorar a sus compañeros y también para jugársela él con cierto tino si se requiere su anotación. Tiene días mejores y otros peores (como casi todo el mundo, por otra parte) pero a mí en líneas generales me parece perfectamente adecuado para un equipo como Unicaja. El problema no es él. El problema reside en que no hay nadie más que él. Citemos una vez más a Jack el Destripador (es decir, vayamos por partes): en el principio fue Gomis. Gomis a quien ya conocían, Gomis que ya llegó en plan temporero el pasado año, Gomis que finalmente se ganó con creces el derecho a quedarse. Pero Gomis (recurramos una vez más a la palabreja dichosa) es un jugón, jugón pequeñito, jugón a la francesa si ustedes quieren, pero jugón al fin y al cabo. Impresionante en penetración, más que aceptable en el tiro (aunque me gusta más penetrando que tirando), intenso a más no poder, muy capaz de realizar arabescos insospechados... pero lo de pasar y dirigir, ay amigo, eso ya es otro cantar. Típico dos-en-un-cuerpo-de-uno, el año pasado les hizo un apaño y probablemente pensaron que éste también se lo haría... hasta que se averió, vaya por dios. Acudieron al mercado deprisa y corriendo y se llevaron lo primero que encontraron, otro (presunto) base, rápido cual personaje de dibujos animados (si hasta se le veía borroso...) y con apodo también de dibujos animados (aunque de otra clase), Pooh Jeter. Y dijeron hale, ya está, problema resuelto, sin reparar en que aquel remedio podía ser mucho peor que la enfermedad. Gomis no será un base pero al menos siempre tuvo criterio a la hora de decidir lo que se jugaba, en cambio Jeter resultaba ser como el perro del hortelano, ése que ni come ni deja comer: ya que no la pasas al menos no te la juegues veinte veces por noche, total para luego meter dos. No digo que no pueda ser medianamente útil para ir de estrella en un equipo de zona baja (como lo fue en Menorca), pero en uno con aspiraciones siempre acabará por ser una rémora. Así que puerta, y volvamos nuevamente al mercado, a ver qué hay... Anda, mira, si está por ahí Shammond Williams, un tío que ya conoce de sobra la ACB, la solución perfecta, cómo no se nos ocurrió antes, cómo podríamos dejar pasar semejante oportunidad... Pues vale, y no digo yo que en Málaga no se estén frotando las manos ante el supuesto acierto de su fichaje, pero yo no lo veo, qué quieren que les diga. Shammond Williams, ya lo he comentado más de una vez pero no estará de más volver a recordarlo, se crió baloncestísticamente a las órdenes de Dean Smith, todo un lujo, y a la vera de compañeros de no menos lujo como Vince Carter, Antawn Jamison, Ademola Okulaja... y Ed Cota, que también pasó por aquí (y tampoco cuajó) pero que éste sí que era un verdadero base con todas las de la ley; porque Shammond Williams nunca fue nada más que un estupendo dos en aquel magnífico equipo de North Carolina, otra cosa es que luego al (intentar) llegar a la NBA le vieran demasiado endeble para el puesto y le quisieran utilizar de uno, y aún otra cosa muy distinta es que en Europa se lo creyeran y pensaran estar comprando un base cuando en realidad estaban comprando otra cosa. Así que no cuajó en Barcelona ni tampoco en Valencia (aunque a ratos creyeran que sí; pero yo cada vez que veía a aquel -aún- Pamesa no podía evitar tener la sensación de que eran mucho mejores con Oliver): tiró mucho (a veces demasiado), anotó bastante, dirigió poco (a veces nada) y dejó huella con momentos muy puntuales de suma brillantez y con aquella histórica frase (que luego le copió Brandon Jennings), Ricky Rubio está sobrevalorado... (que si lo piensan puede resultar hasta lógico que Shammond Williams dijera eso, dado en él el baloncesto apenas pasa de ser un deporte individual: jugártela sin ton ni son en cuanto se te presenta la ocasión, anotar mucho, defender lo justo, pensar en los compañeros poco y menos; mirándolo desde su punto de vista es normal que Ricky le parezca sobrevalorado ya que éste nunca hará -afortunadamente- muchas de las cosas que él hace... del mismo modo que Shammond Williams nunca podrá hacer otros cientos de cosas -entender el juego, sin ir más lejos- que el de El Masnou sí hace a las mil maravillas...) Y esto es todo amigos, y en Málaga andarán tan contentos, y no seré yo quien diga que no pueda salirles bien; sólo digo que no creo que sea lo que necesitan. Y además no creo que sea tan difícil: miren por ejemplo mil kilómetros hacia el norte, en Vitoria/Gasteiz: querían un base, fueron al mercado a por un base y hete aquí que se trajeron un base, Sean Singletary, yo recuerdo haberle visto un par de veces con Virginia (Universidad de) y puedo asegurarles que el susodicho es un base, base anotador pero base al fin y al cabo, ni más ni menos que eso. Luego les podrá salir bien o mal, podrá adaptarse mejor o peor a la vida de aquí, al juego de aquí, a las exigencias de Ivanovic, pero así de entrada no cabe duda de que es exactamente lo que buscaban. En cambio en Málaga han preferido quedarse con lo malo conocido (pónganle a la palabra malo tantas comillas como deseen) en vez de con lo bueno por conocer (más comillas), opción legítimamente conservadora pero que, tal como yo lo veo, no pasará de ser un mero parche... A no ser que lo que busquen sea exactamente eso, a no ser que el perfil que deseen para el papel de segundo base sea precisamente el de un base de mentira, un uno y medio mucho más anotador que director, si es así ya me callo, claro, olé sus huevos, faltaría más... Pero vamos, que para traerse un dos a hacer las veces de uno a lo mejor ya les valía con lo que ya tienen, qué sé yo, Taquan Dean, hasta el mismísimo Yirigüé, no digamos ya el Berni, quién sabe si Saúl incluso... O ya puestos, podrían hasta haber repescado (cuando aún estaban a tiempo de hacerlo, claro) al propio Kelati, que no tiene cuerpo de base ni por asomo ni será un base jamás en la vida, pero cuyo sentido colectivo del juego está muy por encima del de todos aquellos mencionados en los párrafos precedentes... Ellos sabrán.

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4477 El que avisa no es traidor (es avisador) así que yo les aviso ya de antemano: en este post no encontrarán más que un montón de chorradas (es decir, como siempre, pero esta vez aún más si cabe), por lo que si tienen cualquier otra cosa más importante que hacer (qué sé yo, rascarse, irse a ver el Cuéntame o el Miénteme, tocarse cualquier parte de su cuerpo que les dé gusto, ordenar recibos atrasados, pensar en las musarañas o simplemente mirar al vacío) yo les aconsejo muy sinceramente que no se les ocurra dejarla por leer toda esta sarta de tonterías. Avisados quedan. Porque la única razón de ser de este post es expresar mi total acuerdo y absoluta solidaridad con una breve nota que el Director de Gigantes, Paco Torres, escribió hace ya unas cuantas semanas en su revista, y en la que aludía al cachondeo (no recuerdo que él empleara esa palabra) en el que se han convertido los dorsales en nuestra Liga ACB. Y cuando digo dorsales no me refiero al número, que ahí me parece perfecto que cada uno (dentro de un orden) lleve el que le dé la gana, faltaría más, sino a lo que figura (o debería figurar) por encima del número, es decir, a lo que es (o debería ser) el (presunto) apellido de cada jugador. En aquel breve texto Paco Torres mencionaba ya dos casos puntuales, a cual más fascinante: póngase usted a ver un partido del Ayuda en Acción Fuenlabrada, Fuenla para los amigos, y encontrará un jugador que luce sobre su dorsal las siglas C.T. Y punto (o más bien dos puntos, uno por cada letra). ¿C.T.? Mira que se me ocurren casi infinitas posibilidades, Cayo Torres, Chandler Thompson, Cristina Tárrega, Cuentin Tarantino (ya sé que es con cu, o sea con Q, pero permítanme la licencia), cualquiera que se nos pueda ocurrir pero no, los iniciados (llamémonos así) sabemos que dichas siglas pertenecen en realidad a Chris Thomas, base que fue de la Universidad de Notre Dame y del Club Baloncesto Murcia, y que hoy defiende con (más o menos) brillantez y acierto la camiseta naranja calabaza del susodicho Fuenla. Y mira que si se pusiera simplemente Thomas todos le reconoceríamos, todos sabríamos perfectamente a qué atenernos pero él no, él se hace llamar C.T., con dos... iniciales. O póngase usted a ver un partido del Xacobeo 2010 Blu:sens, Obradoiro o simplemente Obra para los amigos, y encontrará un jugador que en su dorsal dice llamarse REY. Claro, usted de inmediato se dará una palmada en la frente y exclamará, anda, mira, Xavi Rey, cómo no había caído, fíjate, yo que le hacía en Sevilla, yo que le hacía más alto, yo que le hacía más claro de piel, qué raro, no parece el mismo... Evidentemente no es el mismo, evidentemente no se trata de ése ni de ningún otro rey, ni Borbón ni Baltasar siquiera, Rey no es título ni apellido sino trozo de nombre, las tres primeras letras de Reyshawn Terry, nada menos. Que digo yo que la criatura habrá pensado que como nadie iba a saber pronunciarlo pues lo dejo así, que esas tres letras sí que se las sabe todo el mundo... Bienintencionado el chaval, pero quizá no debería infravalorarnos de ese modo, que el nombre nos podrá costar pero el apellido se nos da como hongos, que los más viejos del lugar llevamos toda la vida asociándolo con una chica rubia medio desnuda montada en un caballo blanco, aquella botella gorda envuelta en una redecilla, Terry me va... Dos casos paradigmáticos, pero es que hay más. Miremos por ejemplo al Club Baloncesto Murcia, en cuyas espaldas encontraremos un VLADO y un TOMAS, sin ir más lejos. Vlados tampoco es que haya muchos por estos pagos (y Divac lleva ya mucho tiempo retirado como para que nos vayamos a confundir a estas alturas), pero ¿Tomas? A ver, Pere Tomás sigue en la Penya, Marko Tomas ya no anda por la ACB, Chris Thomas (o sea, C.T.) se fue de allí echando pestes y ahora ya sabemos que está en el Fuenla (y además es con hache)... Nada más lejos de la realidad, puesto que VLADO y TOMAS resultan ser los afamados Scepanovic y Delininkaitis, montenegrino y lituano respectivamente, que uno hasta llega a pensar si no habrá sido todo una simple cuestión de espacio, como los apellidos no les cabían decidieron poner los nombres, que en fútbol no pasa nada si las letras les rebosan por las mangas pero aquí con las camisetas de tirantes pues menudo problema, a ver cómo lo apañamos, o reducimos la tipografía o les llamamos de otra forma, ustedes verán... Y así podríamos seguir hasta el infinito (y más allá): tíos (legión) que se ponen el nombre o el apodo en lugar del apellido, tíos que añaden las iniciales de sus hijos, tíos que escogen el segundo apellido en vez del primero para así rendir tributo a su madre... (mira que admiro a Lucio Angulo como jugador y -aún más si cabe- como bloguero, pero aquello de que en su camiseta pusiera ESPINOSA -no sé si hoy sigue poniéndolo- siempre me revolvió las tripas). Todo se andará, y el día menos pensado aparecerán Eliyahu o Burstein (por ejemplo) pidiendo figurar en caracteres hebreos, o Lischuk o cualquier otro exigiendo legítimamente que les pongan en cirílico, y no faltará quien pida que en su camiseta ponga CANELO en homenaje a su mejor amigo del hombre, y de ahí a que alguien de acendrada religiosidad se coloque un DIOS TE AMA ya sólo habrá un paso... Ya que nuestra ACB tiene por costumbre mirarse en el espejo de la NBA para las cosas más nimias y más chorras, no estaría de más que lo hiciera también para esto: son ya más de veinte años de seguir regularmente aquella Liga y en todo este tiempo, miles y miles de jugadores después, tan sólo recuerdo un único caso de alguien que haya llevado en su espalda otra cosa diferente a su apellido (si acaso añadiendo la mera inicial de su nombre, en caso de coincidencia en el mismo equipo): hoy todos podemos hablar coloquialmente, aquí y allí, de Kobe, LeBron o Shaq, pero ellos bien que lucen sobre sus hombros el BRYANT, JAMES u O’NEAL correspondiente. Y acaso no haya habido en toda la historia de este deporte apodo más universal que el de Magic, pero ello no impidió que éste luciera el apellido JOHNSON sobre su 32 durante toda su carrera profesional. La única excepción (que confirma la regla) es actual, y tiene que ver con el pívot carioca Maybyner Rodney Hilario, que movió cielo y tierra y no paró hasta conseguir (apelando a la acendrada tradición brasileña de utilizar apodos en vez de nombres, así desde el Presidente de la Nación al último de la fila) que en su camiseta pusiera NENÉ, simplemente Nené, nada más que eso. Y por increíble que parezca semejante nimedad hizo correr en USA ríos de tinta, sesudos articulistas pusieron el grito en el cielo, a ver con qué derecho, a ver quién se ha creído éste que es, a ver qué méritos ha contraído para que tengamos que llamarle sólo por el apodo, hasta ahí podíamos llegar... Pero Raül (que aquí siempre se puso RAÜL) fue LOPEZ en Utah, Rudy (que aquí siempre se puso RUDY) es FERNANDEZ en Portland, Ricky (que aquí siempre se ha puesto simplemente eso, RICKY) tendrá un día que aguantarse con que le pongan RUBIO en Minnesota o en dondequiera que juegue... Allí, así en NBA como en NCAA (y sospecho que igualmente en NFL, NHL, MLB o cualquier otra sopa de letras que se precie), estas cosas las llevan absolutamente a rajatabla, en cambio aquí más bien parecen el coño de la bernarda, con perdón. No soy partidario de reglamentar casi nada, pero si se te viene una corriente de agua quizá te convenga canalizarla siquiera mínimamente, no vaya a ser que se te desborde más todavía... Puestos a pensar en apodos, en nuestro baloncesto sólo recuerdo un caso (también aludió a él Paco Torres) de apodo que se convirtiera legítimamente en nombre oficial, opacando (vaya verbo) a cualquier otra denominación, y ése fue EPI, que se retiró hace ya muchos años por cierto. A partir de ahí los demás (su hijo inclusive), por favor, tengan la bondad de colocar sobre sus hombros exclusivamente su apellido, y no duden que la ACB, el baloncesto y el sentido común les estarán eternamente agradecidos. Lo que no significará que luego todos nosotros no podamos llamarles como queramos, faltaría más, pero siempre partiendo de que ellos se hagan llamar exclusivamente como se llamen, aunque sólo sea por una simple cuestión de formalidad... Pero insisto, si a usted todo esto al fin y al cabo no deja de resultarle una solemne tontería, permítame que le diga que en el pecado lleva usted la penitencia; no me venga quejándose ahora, recuerde que yo al principio ya se lo advertí...

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4477 El Club Baloncesto Murcia juega a pecho descubierto. Y no, no lo digo porque muestre en su desempeño un arrojo superior al del resto de equipos ACB, no van por ahí los tiros. Digamos que el CB Murcia juega a pecho descubierto en un sentido casi literal: en camiseta, sí (sólo faltaría), pero lisa como una patena, limpia de polvo y paja (qué mal suena esto), sin un solo rótulo que echarnos a los ojos. Por no poner ni siquiera han puesto como tantos otros el nombre oficial del equipo, aún menos la ciudad a la que pertenecen, nada de nada, tan solo la enorme inmensidad de su elástica roja (inmensidad relativa dependiendo de quién se trate: si miras a Marco apenas te das cuenta, si miras a Prestes el vacío resulta desolador). Que digo yo que qué trabajo les habría costado poner como ponen a veces en los periódicos, “anúnciese aquí”; o aún mejor, como en tantas vallas vacías de nuestras ciudades, un cartel ahí en mitad del pecho en el que se lea “espacio reservado para su publicidad”. Como innovación creativa habría estado bien, pero no, ellos han optado por la nada absoluta acaso porque sospechen que así su impacto es mayor, han preferido dejar su camiseta completamente virgen, sin más mácula que un mísero reclamo turístico allá por su parte trasera, a la altura de los hombros poco más o menos. Claro, tanta virginidad parece estar pidiendo a gritos ser mancillada (la metáfora me ha quedado un poco bestia, perdonen las disculpas), ves ese inmenso vacío rojo y automáticamente te entran ganas de llenarlo, y hasta lamentas no tener una empresa que ofrecer, no poder llamar de inmediato a Carabante(s) y decirle oiga usted, quiero ocupar ese hueco, pago lo que sea. Pero yo como tener sólo tengo este blog, y como pagar no es que esté dispuesto a pagar mucho, apenas unos céntimos, mi presupuesto no da para más. Además reconozco que el nombre tampoco quedaría bien, Correcalles Murcia, con la media de pérdidas que se gastan sólo les faltaría tener que llevar a cuestas una denominación así. Ahora bien, si usted tiene un negocio, un negocio normal, de los verdad, cualquier actividad empresarial que ande precisando cierta notoriedad, tanto mejor cuanto más cerca esté del sureste peninsular (aunque esto tampoco es imprescindible), yo que usted no me lo pensaría: en la bella a la par que noble ciudad de Murcia (qué hermosa eres decía aquel zarzuelero eslogan, como publicidad institucional tampoco quedaría mal, cosas más raras se han visto) hay un equipo de baloncesto que está pidiendo a gritos poder tener algo que anunciar. Así de sencillo, toda una camiseta para usted sólo (qué digo una, y hasta doce), no se la pierda, no deje pasar esta gran oportunidad no vaya a ser que luego se arrepienta, que conste que yo ya se lo advertí...

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4477 Hay jugadores que se te atragantan un día, y que ya luego por más que lo intentes jamás conseguirás sacártelos de la garganta. Jugadores que viste un día, esporádicamente, y que te dieron buenas sensaciones hasta el punto de que alguna vez pensaste, hay que ver, este chico, por qué no jugará más, por qué no habrá tenido más oportunidades en su carrera, si tira bien, si penetra bien, pero cómo es posible... Hasta ese día en que empiezas a verlo no ya esporádicamente sino con cierta continuidad, y es justo entonces cuando descubres que a cada tiro sensato le suceden tres absurdos, que las penetraciones suicidas a veces (raras veces) pueden salir bien pero a menudo acaban en suicidios, que si eres base y no miras a los compañeros mal lo llevas, que si los miras pero no los ves aún lo llevarás peor. Y una y otra vez atacando el aro como un topo, una y otra vez embistiendo contra un muro, contra el mismo muro, una y otra vez pasos, falta en ataque, la de dios. Le ves botando ahí fuera, una, dos, tres veces, le ves de repente levantar la cabeza y mirar al aro, sólo al aro, con sus orejeras puestas arrancar de improviso hacia ese campo de minas instalado en el centro de la zona, y mientras tú en tu casa, o en tu localidad, sabes a ciencia cierta que lo volverá a hacer, que la va a cagar de nuevo, sabes incluso que la probabilidad de cagarla es inversamente proporcional al número de minutos y segundos que restan por disputarse, cuanto menos quede para el final más fácil será que la cague, sólo un instante después la habrá cagado, ya esta vez sin remedio para desesperación de su afición, para aún mayor desesperación de su técnico, tanto más si éste también fue base en su día (serio, seguro, sobrio, la antítesis perfecta del que nos ocupa), justo entonces las cámaras se dirigirán inexorablemente hacia él y nos lo mostrarán rojo de ira, acaso aguantándose las ganas de regañarle para así poder aguantarse las ganas de matarle, acaso ganándose una úlcera en ese preciso instante... No, no teman, no les voy a dejar con la intriga, el jugador que me ha inspirado el párrafo anterior tiene nombre y apellido, juega en el Lagun Aro GBC, se llama Sergio Sánchez y sé de antemano que muy probablemente no estaré siendo justo con él: del mismo modo que nada fue luego tan de color de rosa como me pareció las primeras veces que le vi jugar (hace ya medio siglo, jovencísima promesa de aquel Cajasol aún entonces llamado Caja San Fernando), supongo que tampoco nada será tan negro como me parece cada vez que le veo jugar ahora. Pero qué quieren que les diga, uno tiene sus filias y sus fobias, demasiadas veces les hablo de las primeras, permítanme hoy que les caliente la cabeza con las segundas (con una de ellas, al menos). Tanto más si cada vez que Pablo Laso (sumido en la desesperación) le manda al banquillo emerge en su lugar una criatura de apenas veinte años, ese Rai López tan descarado como (casi) maduro, apenas lleva dos partidos en ACB pero juega como si ya llevase doscientos. Claro, la fascinación de la juventud, me dirán, los aficionados somos así, siempre deseando encumbrar caras nuevas a costa de echar por tierra a las viejas... Pues tal vez, pero resulta que a ratos emerge también la tercera vía, ese Ricardo Uriz, meritorio de tantos años sin haber tenido jamás protagonismo alguno, y hete aquí que esa tercera vía, contra todo pronóstico, también acaba superando con creces (con muchas creces) las prestaciones de la primera... Ya saben, aquello del ruido y las nueces. Efectismo versus efectividad, pero no sólo en la posición de base. Barbour, por ejemplo, es más de ruido: te puede poner el pabellón (aún el del rival, como es el caso) patas arriba con un par de mates, uno de ellos en la cara de Lavrinovic (hacia el principio del partido) sencillamente escalofriante, llega a hacerlo en NBA (qué más quisiera él) y lo estaríamos viendo seis meses. Y ya está, y eso es todo amigos, al menos por esta vez que sabemos que el tío es capaz de mucho más pero se ve que aún no toca, su defensa al menos aplacó a Bullock, algo es algo. En cambio Andy Panko es más, mucho más, de nueces: no hace ruido jamás, es discreto como él solo, una canasta aquí, un rebote allá, otra canasta acullá y cuando te quieres dar cuenta (demasiado tarde, generalmente) de repente te paras a pensar y exclamas, joder qué partidazo está haciendo este tío... Este Panko, más aquel Uriz, más aquel otro Ignerski que cuando pilla racha capaz es de ensartar triples como el que lava (sólo que ayer la racha llegó quizá demasiado tarde) fueron quizá los principales culpables de que un modesto como este Lagun Aro GBC, de difícil pronóstico en esta Liga, estuviera ayer a punto de dar la campanada en la mismisima casa (blanca) del todopoderoso (pero aún demasiado irregular) Real Madrid de Messina. Los culpables (esta vez sin cursiva) de que finalmente no lo consiguieran (Prigioni aparte, of course), no seré yo quien les diga quiénes fueron, primero porque no me parece procedente buscar culpables individuales en un deporte colectivo, segundo porque está feo señalar. Y tercero, porque con lo que ya llevo escrito no parece que haga ya mucha falta dar más explicaciones...

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4477 Hay que aprovechar las oportunidades cuando se presentan. En Pucela, por ejemplo, lo tuvieron clarísimo, vieron pasar la oportunidad, fueron a por ella y hoy tienen el buen gusto de llamarse Blancos de Rueda Valladolid, ahí es nada, el único club ACB con denominación de origen. Claro está, las oportunidades no son las mismas para todos, ni todos las ven pasar de la misma manera: en el Ramiro (de Maeztu), sin ir más lejos, se lo han puesto a huevo, les han plantado la cruda realidad delante de sus ojos y aún así no han sabido verla, qué le vamos a hacer; no han sabido ver que el futuro del patrocinio ya no pasa por los bancos, ni por las compañías de seguros, ni aún menos por las inmobiliarias, pobrecitas ellas, ni siquiera por las denominaciones de origen, no: el futuro del patrocinio (o esponsorización, según prefieran) pasa inexorablemente por la industria farmacéutica, negocio floreciente donde los haya en estos tiempos que corren. Y claro, la ocasión se la pintaban calva (¿por qué se dirá esto?), un par de llamaditas al señor Roche y asunto resuelto, a llamarse durante unas cuantas semanas (por ejemplo) Tamiflú Estudiantes, y ello a cambio de un buen puñado de euros en el zurrón. El impacto publicitario habría sido bestial, qué duda cabe, pero sucede que ellos ahora mismo no están por la labor, están en otra cosa, acaso preocupados por su rendimiento deportivo, preocupados incluso por esa nimiedad que llaman salud pública, habrase visto tamaña vulgaridad: oiga, que mire usted, señor Portela, que estamos mu perjudicaos, que casi mejor no vamos a Valencia no vaya a ser que se lo peguemos a los niños del EACCP y hasta a todas esas buenas gentes que acuden religiosamente a La Fonteta, nada más lejos de nuestra intención, si no es por nosotros, si lo hacemos por ellos, créame, de verdad se lo digo señor Portela, y si cuela cuela; no coló, y allá que se fueron hacia tierras levantinas sin el Chimpa y sin el Chocolate Belga, arropados eso sí por una Demencia puntualmente equipada con mascarillas (ellos sí, plenamente conscientes de la gravedad del problema), total para traerse el correspondiente rosco, faltaría más. Pero hete aquí que han pasado tres días y aquellos cuatro malitos hoy ya son siete, ¡¡¡siete!!!, y llega el Granca, señor Portela, por caridad, si somos ya un foco infeccioso vestido de azul (con su camiseta y su canesú), una Nevera llena de virus, el perfecto caldo de cultivo para la pandemia, por favor, señor Portela, por lo que más quiera... Como quien oye llover. No deja de ser paradójico todo esto: se supone que las autoridades sanitarias nos recomiendan que no nos besemos ni nos demos la mano, que nos digamos simplemente hola (y ello flojito y a cierta distancia, no nos vayamos a salpicar); y hasta algunas autoridades baloncestísticas, verbigracia la NBA, rizan el rizo y piden a sus trabajadores (también llamados jugadores) que a la hora de saludarse no choquen las palmas sino los puños, que será que ahí los virus se pegan menos, vaya usted a saber. Y con todo y con eso, ¿es admisible que unos pívots que sabemos que van rebosantes de virus H1N1 hasta las trancas se restrieguen en medio de la zona con los del equipo contrario, con el consiguiente intercambio de fluidos corporales (sudor, me refiero) que ello conlleva? ¿con qué cara les dirá Pedro Martínez a sus chicos que aprieten, que estén encima, que se peguen como una lapa a sus defendidos si es preciso (y qué cara pondrán éstos al escucharlo)? ¿autorizará la ACB que unos y otros jueguen excepcionalmente con mascarillas, aunque ello vaya en detrimento de su actividad respiratoria? ¿o acaso recomendará la defensa contemplativa, dadas las circunstancias? ¿y qué pasará si dentro de unos días los jugadores del Granca (o del Valencia Básquet, o del...) empiezan a tener síntomas, habrán de exigir responsabilidades, o habrán de escuchar que en el fondo les está bien empleado? ¿o les dirán tal vez que a ver cómo saben que ha sido el Estu, quién les dice que no se hayan podido contagiar en cualquier otro sitio, uno de tantos aeropuertos llenos de virus en tránsito, pongamos por caso? Mira que lo decían nuestras abuelas, que tengamos salud que es lo principal, lo importante es tener salud. Puro tópico, por supuesto, pero que en circunstancias como éstas quizá no esté de más recordarlo. Así pues, llamémosla de momento Gripe E, E de Estudiantes claro está. De momento. A este paso, dentro de unos días podremos ya volver a hablar de Gripe A: Gripe A(CB), más concretamente. Que se vayan vacunando en Badalona, que a ellos les toca el domingo... Entre tanto, el Estu habrá empezado la temporada con un más que probable 0-3 en su casillero de victorias-derrotas, y eso sí, con el consuelo (de tontos) de haber redistribuido virus para unos cuantos rivales (mal de muchos...). Si al menos hubieran caído en la cuenta de lo del patrocinio, quién sabe, lo mismo habrían podido compensar ese previsible desastre deportivo con algún que otro eurillo en su cuenta bancaria... Nada, otra oportunidad perdida.

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