"Hay días como hoy"

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19412 HAY DÍAS COMO HOY<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay días como hoy que no pasan nunca.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Son días como una espesa niebla en la garganta, al borde del abismo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esos días de Freud frente a la angustia de no poder saber, exactamente hasta más adelante.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esos días inolvidables de César Vallejo enfrentando a la muerte con el crujir del pan.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esos días de la triste cerveza donde algún poeta pobre, mediocre o muy sentimental, se dio cuenta que en el siglo que viene nadie lo leería.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esos días donde se rompe el alma para que las palabras alcancen el poema y, también, esos días donde el poema nos abandona, definitivamente, para inventar el alma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay días como hoy que no pasan nunca. Son días como en la guerra cuando la mujer del enemigo me enamora. <o:p>MIGUEL OSCAR MENASSA</o:p>

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-hay-dias-como-hoy-

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1 "Hay días como hoy"

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19412 COMENCÉ A DARME CUENTA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Comencé a darme cuenta de que no era libre. Nadie toleraba que a los 61 años, amara el amor en lugar de hacerlo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie toleraba que a los 61 años, todavía amara la libertad que nunca había conseguido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ni yo mismo a los 61 años puedo amar mis deseos sexuales.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y después, las tardes de domingo, me dejaba caer como una flor marchita para que ella me pisoteara y nunca, nadie, ni siquiera ella misma en su temblor, podía tolerar mi resurrección.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y yo me alzaba como los que saben volar y ya tenía 61 años y siempre me veía caer pero la vida misma es una sola para todos por eso hubo días que algo en mí no caía.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ella, rezando arrodillada y yo, alzándome en la frase hasta tocar su alma, su vientre su canción.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahí estaban las luces y éramos todos ciegos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie podía ver más allá de su amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie podía llorar por desgracias ajenas. Nadie podía dar comida al hambriento, nuestra desgracia se lo llevaba todo. Nunca hubo justicia entre nosotros y jamás conocimos la libertad, somos un pueblo muerto, desde el comienzo nunca hubo pan.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Así eran las frases que ella recitaba cuando, valientes, hacíamos el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y nadie toleraba que nuestro amor fuera ese suave galope cibernético a los 61 años casi sin piernas sin ganas de volar sin cabellos al aire sin manos al unísono grabando en tu cuerpo las huellas del tiempo. A los 61 años, cuando hacíamos el amor todo era alucinación verbo y locura.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y lo peor de todo era que nadie podía soportar, ni siquiera ella misma, que yo la mirara a los ojos durante las comidas, en el baño, un momento antes de parir, hijo o poema, y la miraba a los ojos cuando hacíamos el amor y eso, en verdad, la enloquecía y su goce era magistral y nuevo pero nunca pudo tolerarlo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un día me lo dijo claramente: no soporto que a los 61 años seas tan feliz.<o:p></o:p> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/E9TeyB7eG2s&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/E9TeyB7eG2s&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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-comence-darme-cuenta-miguel-oscar-menassa

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1 "Comencé a darme cuenta" de Miguel Oscar Menassa

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19000 ARRÁNCAME LA VISTA, AMADA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Arráncame la vista, amada, le dije sin mirarla y ella, acostumbrada a mis palabras, bajó el telón. Quedamos, al besarnos, de este lado del mundo, sin ver lo que pasaba, sin mostrar lo que hacíamos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Devuélveme la vista, amada, le dije sin mirarla y ella, acostumbrada a mis palabras, subió el telón. Quedamos, al besarnos, de ese lado del mundo, lo vimos y lo mostramos todo, mas todo daba igual.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Déjame como estoy, no toques mi delirio. Algo te doy amándote y nadie se da cuenta. Algo me guardo para mí del amor pero no siento nada. No somos náufragos perdidos, aún no hemos partido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aún, amada, nadie ha llegado al puerto y al llegar no habrá barca esperándonos. Sólo la bruma de la orilla espera, sin novedad, sin mundo, volvemos a la página.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya fuimos ciegos, ya fuimos videntes, ya dimos de beber a quien no amaba el agua, nos sentamos a comer en la mesa de los ayunadores y una cama vacía de amor la llenamos de lágrimas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya fuimos la luz que no se enciende aunque de golpe aparezca Aladino.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya fuimos los condenados de la tierra y el dolor de quien nada tiene para sí.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Somos, ahora, como los árboles perennes que una vez plantados no dejan de crecer; más allá de los soles, del viento, de las lluvias, más allá de los tiempos, del amor, de la muerte.<o:p></o:p> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/DMfp_unJXUA&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/DMfp_unJXUA&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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-arrancame-vista-amada-miguel-oscar-menassa

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1 "Arráncame la vista amada" de Miguel Oscar Menassa

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18524 LLEGÓ LA POESÍA Y ME DIJO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Un sí o, bien, un no, me hicieron abrir nuevos caminos, abandonar caminos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hasta que topé, una noche, con la Poesía me la pasaba volando de un lado para otro según el capricho de mis tiernas amadas que del amor, sólo sabían hacer el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La Poesía me dijo con solvencia: Para vivir, un hombre, no necesita volar menos aún de un lado para otro tras su amada. Un hombre debe tener los pies a la altura de los pies.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El alma al alcance de una breve caricia, el sol sobre la tierra a la hora del sol, el cuerpo y la palabra cual ríos disponibles y a la noche algún sueño, una historia de amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre tiene todas sus esperanzas en el hombre. Un hombre tiene como bandera la libertad. Le da agua al sediento y lucha por un trozo de pan y ama, hace como que ama pero no sabe amar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre, dijo la Poesía, con severidad, un hombre sabe que morirá y no le importa. Sabe que muere cuando escribe y, sin embargo, escribe. Sabe que cada amor le mata y, sin embargo, se enamora.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre, le dije, ambiciona volar y aunque no pueda no le importa. Ambiciona volar, ama la ilusión de volar. Sentir en ese instante que algún día...<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre, Poesía, es capaz de matar, es capaz de comerse el corazón amado, quitarse de la boca con asco un beso de amor y amar, de sus cautivos amantes, el dinero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> También una tarde cualquiera un hombre se deja acariciar por una brisa, un aire, un sentimiento lo golpea en el pecho y el pobre hombre cayendo se enamora.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y hace como si tuviera sangre en las venas y salta y corre y se acaricia con frenesí y quiere entregarse, totalmente, por amor y, ahí, viene la policía y lo encarcelan.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Me sigues, Poesía? Del hombre hablamos. Es capaz de morir por ideales falsos capaz de hacer la guerra por casi nada dejar morir su otra mitad, en silencio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se mete en el centro del volcán y lo desafía. Quiere atravesar los océanos con su cuerpo, tocar la inmensidad, el cielo con sus versos agujerear el vientre de la montaña, la piedra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El hombre quiere llegar con sus latidos al centro desconocido de la tierra, a la vida íntima de todos sus amantes, quiere llegar, al corazón de las cosas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y se enamora, Poesía, y se pudre como una flor al sol cuando alguien se muere o lo abandona.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/FgAP3Yq9tXk&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/FgAP3Yq9tXk&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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-llego-poesia-y-me-dijo-miguel-oscar-menassa

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1 "Llegó la poesía y me dijo" de Miguel Oscar Menassa

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18866 <img class="imgcen" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/282679_DSC09545-Caprichospasajeros-18.jpg"> <h2 style="margin: 0cm 0cm 0pt;">UTILIZO TODO POR LA MITAD<o:p></o:p></h2> <o:p></o:p> Utilizo todo por la mitad. No conozco ninguna máquina, totalmente. No conozco ninguna obra, totalmente. No conozco ninguna vida, totalmente.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo, también, me he dejado llevar, muchas veces, por intuiciones, por grandes titulares de noticias.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hubo cosas que me tocaba vivir, que nunca quise saber de qué trataban y hubo comidas exquisitas que nunca probé y comidas que comía casi todos los días, que nunca quise saber cómo se hacían y hubo veces que me la pasaba, todo el día, cocinando para otros.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando me tocaba triunfar, triunfaba a medias y nunca llegué hasta el fondo de ningún abismo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nunca dejé amarme hasta el final y, en cuanto a mí, yo la amaba locamente pero a ratos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y hubo círculos que rompían sus límites y cuadrados que se abrían al mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y, a mí, me parecía todo natural pero a medias, también, dudaba de que pudiera haber un amor sin barreras, un alma sin palabras.<o:p></o:p>

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pintura-caprichos-pasajeros-poesia-utilizo-todo-la

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1 Pintura: "Caprichos pasajeros". Poesía: "Utilizo todo por la mitad". Miguel Oscar Menassa

2009-10-10T09:05:06Z

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19007 <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous" height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/EItJagl7ikg&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/EItJagl7ikg&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">NUEVA LEY DE EXTRANJERÍA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H2> <o:p></o:p> Ahora a crecer, que quiere decir: entrenarse con voluntad fecunda para poder dentro de unos años saber vivir, amar en otro mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, a desviar nuestros principios, a encarcelar nuestras pasiones, hacerlas llevaderas y si un día, siento una pulsación extraña que al liberarme me condena, diré que no, mil veces no.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, a comprender el valor del dinero. El dinero puede, cuando quiere, de un solo golpe, aniquilar toda virtud, preñar la nada, embellecer con flores el desierto y hacer del hombre y de la piedra dos amantes perfectos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, a dejarse llevar por el contrato. Conocer a fondo nuestros sentimientos para abandonarlos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No poner nunca de excusa, en el trabajo, un amor, porque me quitarán el amor y no me darán ningún dinero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, que quiere decir ahora a descansar. No me fue posible encontrar nada en ningún sitio ni amores, ni ventajas, ni pan, ni soledad por eso me condeno a escribir un poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un poema de un hombre que ya lo tuvo todo y desea soñar. Un poema de un hombre que sueña todo el día pero no puede amar. O la historia de un hombre que trabajando duro 20 años pudo al fin veranear. o aquel hombre que amaba sólo a su madre y que tuvo un trágico accidente en el mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hombres valientes, hombres de acero firme, combatientes, en las calles de la ciudad, todos contra todos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy un hombre y escribo con violencia. A veces termino sabiendo cosas que nunca viví. Otras, me doy cuenta, vivo vidas que nunca imaginé.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy elegante y voy vestido de palabras, al mismo tiempo deseo y me desean y eso me da coraje para seguir en el poema. Me hacen sentir que escribo para el mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Digo violeta, pongo violeta aquí y el horizonte se tiñe de violencia. Digo violencia, pongo violencia aquí y un hombre arranca sus genitales y los ofrece a Dios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> O bien, una mujer le dice al hombre, ¡mátame! por favor, y él la mata con cierto nerviosismo y la mujer, complacida, goza mientras se muere. Al hombre lo meten en la cárcel 30 años y cuando lo liberan una luz lo enceguece y muere atropellado y ciego por un niño andando en bicicleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre, una mujer chocan en la vida y se llevan por delante como bestias y se sonríen, cálidamente y se abrazan antes de caer. Ese abrazarse, mutuamente, los salva.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Después sus vidas se llenan de papeles, papeles de nacer, de haber nacido en un país, un pueblo. Papeles que confirmen que padre y madre hicieron el amor. papeles que me digan que soy un hombre aquí.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí, en este papel, se dice claramente que este hombre que soy nació de humanos seres y el papel asegura, con la fuerza de la palabra escrita, que en el momento de la foto, este hombre que soy, estaba vivo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vengan a mí, que tengo para daros nada. nada de nada tiene el extranjero, nada y, sin embargo, tiene un verso en los ojos:<o:p></o:p> <o:p></o:p> Rueda la vida, rueda y, también, se detiene.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí están, mi vida, mis hijos, mi dinero mi trabajo futuro, todos mis amores. Al menos dadme un papel que diga: El extranjero Juan no tiene nada, todo lo dio por un papel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No tengo nada, ni dignidad me queda, al menos un papel que diga que he vivido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Éste fue Juan, nació de padre y madre fue, exactamente, un hombre pero vivía como un perro, sin amor y sin dueño. Al morir, también, le fracasaron los papeles y nadie se dio cuenta de su muerte. ”No estaba”, “no venía”, “lo habrían contratado” pero nadie podía pensar que había muerto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> papeles, dadme papeles, soy la mujer del valle donde la radiación se comía, vorazmente, a los pájaros, tengo en mi cuerpo marcas de la explosión. Los salvajes carros de la guerra al alba atravesaron nuestro cuerpo. Ni alma nos dejaron.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuimos quemadas vivas y, sin embargo, en mi cuerpo aún brilla, la caricia del amado al partir. Tengo los labios rotos por la sal de la vida y, sin embargo, cuando vuelve, dulce es el beso del amado aunque vuelva a partir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cristos y deidades al pasar por mi pueblo no encontraban consuelo al ver lo que pasaba. Caín, el asesino, estaba vivo y Abel de sueños era, inalcanzable.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En mi pueblo se violaban las vírgenes para no contraer enfermedad y ataban a los niños de la cintura para abajo para que no pudieran, los pobres, caminar. Y cuando no había pan o carne o gasolina se mataba algún pobre, alguna puta. Y hubo noches, en mi pueblo: la tierra, que se llamaron las noches de las bombas donde nos acostábamos uno encima del otro para que los de abajo no murieran.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y después hubo horrores que se olvidan, horrores donde toda la culpa la tenía Dios.<o:p></o:p>

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-la-ley-extranjeria-miguel-oscar-menassa-lee-autor

2009-08-27T11:21:06Z

1 "La ley de extranjería" de Miguel Oscar Menassa. Lee el autor

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18866 <img class="imgcen" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pintandoencasa/276648_DSC09603-Cataratasalvaje.JPG">LO DIGO ANTES DE QUE ME LO PREGUNTEN<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo digo antes de que me lo pregunten.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Estoy impresionado, lo que pasa en el mundo<o:p></o:p> me sobrepasa.<o:p></o:p> Hay días que no se escucha<o:p></o:p> otro ruido que el fragor de las batallas.<o:p></o:p> La música es el llanto de un niño<o:p></o:p> pidiendo pan.<o:p></o:p> Sólo amo la piedra que me protege<o:p></o:p> de las balas enemigas.<o:p></o:p> El hombre actual sólo desea tener un arma más poderosa que el enemigo. El hombre actual quiere ser Dios mas no consigue tanto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Para imponer el bien utiliza el mal,<o:p></o:p> todo lo perverso, los asesinatos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Para imponer el bien olvida la belleza<o:p></o:p> y con la libertad hace una bandera<o:p></o:p> para luchar contra la libertad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vivo un poco impresionado<o:p></o:p> y, sin ser pesimista, puedo asegurar<o:p></o:p> que el hombre ya no puede dormir,<o:p></o:p> lo persiguen aviones incendiarios,<o:p></o:p> mapas extravagantes de ciudades<o:p></o:p> secretamente ocultas en la piedra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo persigue el aliento de un tigre,<o:p></o:p> debajo de las sábanas, en el aire.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo persigue su odio, el odio de las víctimas<o:p></o:p> y no puede dormir porque en las noches,<o:p></o:p> el odio de los asesinos lo persigue.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y nunca está tranquilo<o:p></o:p> ni cuando come, ni cuando vomita.<o:p></o:p> <o:p></o:p> A veces está tranquilo con su amada,<o:p></o:p> atravesando el domingo en sobremesa<o:p></o:p> y desde la televisión, previo consenso,<o:p></o:p> le envían un misil súper-inteligente<o:p></o:p> que sólo mata niños jugando en la vereda<o:p></o:p> o madres distraídas en el supermercado<o:p></o:p> o a los pobres ancianos en la silla de ruedas.<o:p></o:p>

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pintura-catarata-salvaje-poesia-lo-digo-antes-que-me-lo-2

2009-05-25T23:20:56Z

1 Pintura: "Catarata salvaje". Poesía: "Lo digo antes de que me lo pregunten". Miguel Oscar Menassa

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18664 <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">COMENCÉ A DARME CUENTA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H2> <o:p></o:p> Comencé a darme cuenta de que no era libre. Nadie toleraba que a los 61 años, amara el amor en lugar de hacerlo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie toleraba que a los 61 años, todavía amara la libertad que nunca había conseguido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ni yo mismo a los 61 años puedo amar mis deseos sexuales.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y después, las tardes de domingo, me dejaba caer como una flor marchita para que ella me pisoteara y nunca, nadie, ni siquiera ella misma en su temblor, podía tolerar mi resurrección.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y yo me alzaba como los que saben volar y ya tenía 61 años y siempre me veía caer pero la vida misma es una sola para todos por eso hubo días que algo en mí no caía.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ella, rezando arrodillada y yo, alzándome en la frase hasta tocar su alma, su vientre su canción.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahí estaban las luces y éramos todos ciegos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie podía ver más allá de su amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie podía llorar por desgracias ajenas. Nadie podía dar comida al hambriento, nuestra desgracia se lo llevaba todo. Nunca hubo justicia entre nosotros y jamás conocimos la libertad, somos un pueblo muerto, desde el comienzo nunca hubo pan.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Así eran las frases que ella recitaba cuando, valientes, hacíamos el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y nadie toleraba que nuestro amor fuera ese suave galope cibernético a los 61 años casi sin piernas sin ganas de volar sin cabellos al aire sin manos al unísono grabando en tu cuerpo las huellas del tiempo. A los 61 años, cuando hacíamos el amor todo era alucinación verbo y locura.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y lo peor de todo era que nadie podía soportar, ni siquiera ella misma, que yo la mirara a los ojos durante las comidas, en el baño, un momento antes de parir, hijo o poema, y la miraba a los ojos cuando hacíamos el amor y eso, en verdad, la enloquecía y su goce era magistral y nuevo pero nunca pudo tolerarlo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un día me lo dijo claramente: no soporto que a los 61 años seas tan feliz.<o:p></o:p> * * * * Éste es uno de los poemas que recitó Menassa en Camarma de Esteruelas el sábado 30 de mayo de 2009.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Si quieres ver el video del recital pincha aquí<o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 16pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><A href="http://lacomunidad.elpais.com/grupodepoesia/2009/5/31/ecital-del-poeta-miguel-menassa-camarma-esteruelas">http://lacomunidad.elpais.com/grupodepoesia/2009/5/31/ecital-del-poeta-miguel-menassa-camarma-esteruelas</A> <SPAN style="FONT-SIZE: 16pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 "Comencé a darme cuenta" de Miguel Oscar Menassa

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18664 NERVIO ANGULAR<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Nervio angular torciéndose en recodos.<o:p></o:p> Lo fue todo el amor, esa caricia boba.<o:p></o:p> Así fui, medio siglo, el bobo del amor.<o:p></o:p> Delirante, temeroso de que cualquiera me robara lo mío.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No tuve nunca nada,<o:p></o:p> sólo la reja que separaba lo mío de lo ajeno.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Embarcado por mi propio delirio<o:p></o:p> en una gran ola fantástica,<o:p></o:p> hice un viaje de luz y de palabras,<o:p></o:p> un viaje a poblaciones sin retorno.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando veía de lejos un ser humano,<o:p></o:p> me ponía contento, golpeaba las manos<o:p></o:p> y el corazón me latía apresuradamente,<o:p></o:p> pero nunca intentaba emocionarme.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al principio hasta me daba asco,<o:p></o:p> cuando los hombres se mataban<o:p></o:p> o simplemente se morían.<o:p></o:p> Luego fui la queja sin límites.<o:p></o:p> Quejas del alma quieta, quejido lujurioso,<o:p></o:p> y nadie me escuchó.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 "Nervio angular" de Miguel Oscar Menassa

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18109 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 307px; HEIGHT: 429px" height=646 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/interpretacion-cero/AlsurdeEuropa.jpg" width=422> Cuadro: "Al sur de Europa" de Miguel Oscar Menassa (<A href="http://www.momgallery.com/">www.momgallery.com</A>) <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> …de modo que la masculinidad y la femineidad puras no<o:p></o:p> Pasan de ser construcciones teóricas de contenido incierto.<o:p></o:p> Sigmund Freud <o:p></o:p> …nuestra repugnancia por los perversos, atrapados en la <o:p></o:p> Monotonía de su mezquino goce.<o:p></o:p> Sergio Larriera <o:p></o:p> ¿La palabra es una ley del grupo o un vil mecanismo defensivo contra la precipitación final, contra los alaridos? <o:p></o:p> Cambiemos el sexo y los lugares, troquemos mi poesía por tu amor. ¿Completud deseada o complejo encanto de nuestras relaciones? Triste boa o bella y furiosa serpiente de cascabel ataca sin piedad mi cuerpo de niño. Ella tiene ciertas certezas, el amor la defiende. Ella será la primera, oceánica, y única en un instante. Tendrá todo el poder, su sexo es el sexo del universo. No habrá igual, ni habrá diferente, habrá nada. Y sin embargo llegará la palabra.<o:p></o:p> Su cetro lo sabemos: eco de lo que es. Postizo que no impone sumisión ni respeto. Postizo que sólo insinúa en su desvarío, ser El. Un cuerpo pequeño, una pija pequeña, una pequeña mente aterrorizada y todo el dolor. Cambio un cuerpo con todos sus olores por un conjunto armónico de letras. Mi poesía por tu amor.<o:p></o:p> Mi poesía por tu amor. <o:p></o:p> Tristes son las palabras que me llevan a tu cuerpo abandonado. Triste es el cuerpo que se abandona a las palabras de la rendición. Y sin embargo, sigo tejiendo mi propia red, tengo mi propio encanto. Y sin embargo tiemblo por su presencia equívoca. Arte de amar o terrorífica investigación acerca de mi tolerancia. <o:p></o:p> Suicidarse, como otros lo han hecho, parece no ser la única manera de terminar con el mito, sino una manera más de encontrarse con Ella. <o:p></o:p> 35 años, son años suficientes para querer hacerle comprender a los seres queridos que soy un hombre, que alcanzar estados como lo masculino y lo femenino, ya no me interesa. <o:p></o:p> Me importa saber la diferencia entre un montón de mierda y un hombre y cuál de las dos cosas es mejor, sí, mejor y peor. Bueno y malo Necio e inteligente Porque para un hombre debe ser así. Porque sí. <o:p></o:p> Por ahora nada, y sin embargo la potencia de mi glorioso sexo depende de combinaciones inefables que yo no controlo. Por ahora nada y sin embargo mi gloriosa poesía donde el hombre hacía la guerra y el amor y eso le bastaba, se ha transformado en esta inmunda prosa que preferiría no escribir y que me siento compulsado a escribir. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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perversion-o-alquimia-

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1 PERVERSIÓN, o ¿ALQUIMIA?

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