LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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19444 <H1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 12pt 0cm 3pt" align=center><A name=OLE_LINK3></A><A name=OLE_LINK4></A><A name=OLE_LINK5></A><A name=OLE_LINK6>LA FABRICA DE POETAS Nº 33</A> Revista Virtual de Poesía 18/11/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía</H1> <H1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 12pt 0cm 3pt" align=center></H1> <H1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 12pt 0cm 3pt" align=center><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/LaFábricadePoetasenVivo-VueloAstralFabiánMenassa.jpg"></o:p></H1> ADIÓS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Retazos de tazas de café<o:p></o:p> pululaban en nuestros ojos.<o:p></o:p> Seda blanca sobre tu piel<o:p></o:p> me gustaría ser.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Elipses en los aires de tu famélica<o:p></o:p> boca,<o:p></o:p> creadora de mis anhelos y desventuras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soterrados pensamientos tengo,<o:p></o:p> poseerte, vilipendiarte, mancillarte<o:p></o:p> y en esa violación de perfumes<o:p></o:p> gritarás lasciva en mi oído.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí te quedas diosa del desencuentro,<o:p></o:p> mazmorra de lupinas alegorías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo embriagada por néctares<o:p></o:p> de irredenta actualidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo con las tristezas<o:p></o:p> de las tortugas,<o:p></o:p> te dejo con los ojos añosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sé que morirás sin la veteranía<o:p></o:p> de mis manos buscando tus pechos...<o:p></o:p> Sé que morirás si un torrente de luz<o:p></o:p> asesina tus ardides melancólicos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo que fui tu lengua.<o:p></o:p> Tu sombra y mi sombra<o:p></o:p> las confundías.<o:p></o:p> Mártir de Artemisa<o:p></o:p> flechas envenenadas en mi sien.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuera de mi mirada,<o:p></o:p> caerás en el ostracismo<o:p></o:p> de atardeceres sin rumbo<o:p></o:p> y de palabras rotas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García Soriano <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336403_Todoelmisterio73x60.bmp" width=326 height=397> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“Todo el Misterio”, Miguel Oscar Menassa </DIV> TE ENCAPRICHÓ UNA SOMBRA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Te encaprichó una sombra,<o:p></o:p> corriste tras ella,<o:p></o:p> te guiaba un hambre voraz,<o:p></o:p> alcanzarla se convirtió en el más primitivo deseo.<o:p></o:p> Poderosa te llevaba por recónditos callejones<o:p></o:p> mostrándote su esplendor,<o:p></o:p> amabas esa sombra,<o:p></o:p> te sentías viva.<o:p></o:p> Tus pasos resonaban en el asfalto con certidumbre,<o:p></o:p> con los ojos y los labios abiertos al amor.<o:p></o:p> No pudiste alcanzarla,<o:p></o:p> porque sólo era una sombra,<o:p></o:p> y las sombras se desvanecen con la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 336px; HEIGHT: 463px" id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Dudadeamanecer55x38.bmp" width=357 height=476> “Duda de Amanecer”, Miguel Oscar Menassa <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">HUMEDA SED<o:p></o:p></H3> <o:p></o:p> Esfinge mortuoria<o:p></o:p> interrogo los avernos,<o:p></o:p> anudo despertares invictos,<o:p></o:p> recorro triángulos insurrectos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tropiezo con el tacto dócil<o:p></o:p> del dolor,<o:p></o:p> y desnudo la urdimbre<o:p></o:p> de la verdad insonora.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Encumbrados destellos<o:p></o:p> martillean<o:p></o:p> mis ojos temblorosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Burbuja final<o:p></o:p> atravieso<o:p></o:p> los lienzos de una vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sobre un fondo blanco<o:p></o:p> designios rotos<o:p></o:p> letras<o:p></o:p> pequeños agujeros negros<o:p></o:p> pedacitos de papel<o:p></o:p> húmeda sed<o:p></o:p> construyendo enigmas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H4 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Rosa Puchol<o:p></o:p></H4> <IMG style="WIDTH: 258px; HEIGHT: 308px" id=img_3 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336405_Imprecisión65x54.bmp" width=242 height=506> “Imprecisión”, Miguel Oscar Menassa<o:p></o:p> AMOR DE FIERAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Bajaba como el alma al limbo<o:p></o:p> catacumba de los días donde no había recuerdo de lo humano.<o:p></o:p> Acostumbrada a los gestos de la miseria,<o:p></o:p> a los días escondidos y sin nombre,<o:p></o:p> el andar despreocupado de un adolescente <o:p></o:p> llamaba su atención en el túnel del olvido, <o:p></o:p> el olor de un trabajador cansado le pasaba advertido,<o:p></o:p> intuía con curiosidad la fantasía de besos apasionados <o:p></o:p> en una anciana elegantemente vestida para el baile.<o:p></o:p> Al llegar a casa, diez cuarenta y cinco de la noche,<o:p></o:p> cuatro minutos para comprobar que la puerta está cerrada,<o:p></o:p> veinte minutos arreglándose para la cama,<o:p></o:p> volver a bajar y verificar que la puerta está cerrada.<o:p></o:p> Toda una invitación para otro, <o:p></o:p> para huir al mundo de los sueños <o:p></o:p> aquel en que nada deja de tener curso:<o:p></o:p> (Un vecino escribe al otro lado del mundo, justo al lado suyo, <o:p></o:p> y un niño corre al colegio creciendo irremediablemente, <o:p></o:p> como un frutero sonríe contando billetes por la buena venta del día, <o:p></o:p> y la madre, siendo madre, <o:p></o:p> tiende las sábanas al viento por la mañana en su casa de la montaña). <o:p></o:p> Esa noche, como todas, volvió a su cama,<o:p></o:p> le encontró dormido.<o:p></o:p> No me esperaste, no me esperaste, <o:p></o:p> como cada noche, no me esperaste.<o:p></o:p> Pero llegó de nuevo la noche, y rompiendo con furia el tiempo recurrente<o:p></o:p> en la interrupción secuencial e imitada de su reflejo,<o:p></o:p> y sin permitirle la hora, ni la comprobación, ni sus arreglos, <o:p></o:p> le arrancó la ropa en el umbral de la puerta,<o:p></o:p> ahogó su alma de espuma, luz de un ciego goce,<o:p></o:p> y se encontró, por primera vez con ella,<o:p></o:p> aquella que fue infiel a sí misma al dar curso a su deseo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <H5 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Susana Lorente Gómez<o:p></o:p></H5> <IMG style="WIDTH: 362px; HEIGHT: 429px" id=img_4 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/RostroPartido81x65.bmp" width=443 height=551> “Rostro Partido”, Miguel Oscar Menassa TODO ESTÁ ROTO POR LA NOCHE<o:p></o:p> <o:p></o:p> Incesantes y corrosivas, las voces parten de dos la mirada.<o:p></o:p> Entremezclan los alegatos de bocas balbuceantes<o:p></o:p> Y tú observando desde el rincón de las mariposas<o:p></o:p> Arrebatas un sueño a esa estampa familiar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siguiendo las puntas de tus dedos<o:p></o:p> Tu alma se anuda a las bandadas de pájaros que<o:p></o:p> Complacientes y sutiles,<o:p></o:p> Transportan el viento hacia otro lugar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Suave como el terciopelo<o:p></o:p> Tu luz viaja al sinfín de un obstáculo apartado<o:p></o:p> Para redondear el fruto de un amor que se condensa<o:p></o:p> y casi no permite respirar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acicalado con las hojas de un libro de éxito<o:p></o:p> Esta noche serás ese hombre<o:p></o:p> Cuyo nombre robó la ciudad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Virginia Valdominos<o:p></o:p> <IMG id=img_5 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Yyomismoremo.bmp" width=400 height=372> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“Y yo mismo remo”, Miguel Oscar Menassa </DIV> VIAJO DISTRAÍDO<o:p></o:p> Viajo distraído por los encantos congregados en tu piel mientras mi salud amenazada se queda en el olvido. Los sueños más tristes de las ciudades más sombrías elevan sus cruces de mudas existencias como óperas clandestinas en la sucia educación infantil. Un ídolo en la linde amarilla de tus ojos diluvia su dominio en un enjambre de hojas ruborizadas por tanto canto. Hasta los mismos demonios se estremecen en posturas azules de magnética comedia. En tu campanario de risa construimos una ciudad para los niños, tendimos cuerdas que unían los estanques con sabor a ceniza, de tal modo agrupados que un satánico dolor humeaba en los candelabros vagabundos pintando maravillas en tus caderas de cobre donde el prodigio bordea las casas como la cúpula santa de las capillas. En esos momentos leyendas posteriores se ponen en marcha definiendo a un maldito que llega en hombros expulsado del banquete, y a la salida ataca con el bastón de su locura su colorida pancarta. Busco entonces en el almacén de coloniales una rotundidad un espacio abierto en la repetición esbozada en un beso. En esas noches de invierno tras el cual se cierran las puertas una voz atenaza el corazón con una mirada que lo contesta todo, cobijando sin ropa lo mejor de un sueño borrado en la playa. A quién alquilarme entonces, si el embrutecimiento dura como una desesperada caridad que testifica su fuerza en todas partes. No hay partida, la sangre vuelve a su pagana existencia encendiendo ciudades de feroces regresos alrededor de las fogatas. Me guardo del desprecio para ofrecer mi puño descarnado, y cargado de vicios enraízo un sufrimiento que asciende al cielo golpeando la última inocencia, abriendo paraísos de tristeza, condenando para siempre al olvido la música sabia de esta representación salvaje. Me doy cuenta, mi espíritu está viajando cargado de cadenas, buenos brazos que me entregarán a la sospecha en carros de plata guiados por una virgen necia, brújula aficionada. Un pájaro de misterio anida en el crepúsculo del heroísmo un esposo infernal condenado a poseer todos los palacios, una réplica se burla desde las escaleras que bordean mil pies de orgullosos guardianes de antiguos colosos. Sin dejar de ver el paisaje un último y lejano eco aplaude con gloria la infamia inerte que me sigue como ángel ajeno y voluntarioso, semejante a fatigosos trabajos. Y en un andar de aires en los tugurios mi corazón queda roto en este punto.<o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/fernando%20amez.htm" target=_blank>FERNANDO ÁMEZ MIÑA </A> <IMG id=img_6 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/ElPensamientodelaLuz73x60.bmp" width=365 height=436> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“El Pensamiento de la Luz”, Miguel Oscar Menassa </DIV> NOCHE ARDIENDO <o:p></o:p> <o:p></o:p> Temo la cálida luz que precede tu mirada <o:p></o:p> Busco tu rostro en la esquina más tenue<o:p></o:p> La balsa de lluvia culmina con su burbujeante chorro <o:p></o:p> Mi decir en las alturas, mi silencio.<o:p></o:p> Oigo pálidos pechos amables y otoñales hojas caer<o:p></o:p> Persigo su caída con mis dedos.<o:p></o:p> Acojo la luz en mis rodillas<o:p></o:p> Beso sus ojos despiertos<o:p></o:p> Manejo el alcance de los futuros inviernos,<o:p></o:p> De embravecidas olas sobre el monte yermo.<o:p></o:p> Te escucho cada vez que como fuego<o:p></o:p> Truncas mi devastado discurso<o:p></o:p> Con llamas encendidas sin luz .<o:p></o:p> Oigo las plegarias en tus manuscritos<o:p></o:p> Las largas olas de vacío en tu cara.<o:p></o:p> Tu pecho iluminado por el calor de una frase.<o:p></o:p> Arde la noche, y en ella, no te encuentro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M. Carmen García Mateos<o:p></o:p>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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22911 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/papelera/concier.jpg"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/papelera/Concier-.jpg">Querida Alejandra, un poco tarde te felicito por tu cumpleaños y, ¡cómo no!, repito mis felicitaciones por tu libro. Quise hacerte algo por aquí y esto es lo que se me ocurrió (como ves, mi imaginación anda de vacaciones, jajajajajaj). Un besazo y mucho éxito:)

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1 Para Conciertoarte, la grupi. Para Alejandra

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6911 Gata valiente con piel de tigre... Con el alma aún en carne viva<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> quiero ofrecerte mi abrazo y mi cariño<o:p></o:p> ,mi admiración, la tienes desde siempre.<o:p></o:p> * Mujer de acero con alma de poeta<o:p></o:p> ojos de fuego, piel de melocotón,<o:p></o:p> voz que acaricia como un vino de casta,<o:p></o:p> manos que escriben como manos de dios. * Quiero decirte que hay algo que trasciende,<o:p></o:p> una emoción que cruza el monitor, que tu camino te lleve a buen destino<o:p></o:p> que de la mano no te suelte el amor. <o:p></o:p> * Quiero decirte, y no tengo palabras<o:p></o:p> que eres la luz, la fuerza y la emoción<o:p></o:p> que eres la risa, la garra, la belleza<o:p></o:p> ¡Canta conmigo y a duo esta canción! Jose Luis<o:p></o:p> <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/huizrp8NRMU&hl=es_ES&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/huizrp8NRMU&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 ¡FELICIDADES ALEJANDRA! Concierto para dos voces

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/337152_321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="493" height="295"><div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </div> <div align="center">-revista virtual-</div> <div align="center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </div> <div align="center">NÚMERO - 33- 21/11/09 </div> <div align="center"></div> <div align="center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s1600/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406884417090251282" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s200/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg" border="0"></a> Cuadro: Alguna vez a solas. Manuel Menassa “LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA” Federico García Lorca No hay nadie del otro lado, en lo muerto, en la muerte. Siempre es el mismo camino emprendemos tan solamente solos el último viaje hacia ningún lugar y en esa circularidad sempiterna nos vamos perdiendo. Como lo hubieran hecho otros antes miramos con la luz de los hombres y sabemos que el animal se aleja vencido entre las sombras, porque la muerte es nada. Manuel Menassa -------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s1600/Borrasca.+Carlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406882826648026546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s200/Borrasca.+Carlos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Borrasca. Carlos Fernández “EL PRIMITIVO SILENCIO DEL CORCHO” Federico García Lorca El abolengo conoce las dos caras del valle espalda y frente se conocen. ¡Se conocen, sí! Y la fórmula vertebral nace como fiel balanza que rumia el grito del artista con el tallo espliego de la cosecha. La raza es dura en su declinar de corcho, todas las pieles terminan como el carbón, cetrinas en la noche, huyendo el vello, como el fuego silencioso, que nada quema y todo arde en tu reloj de bolsillo. Toda ladera otro descenso permite en la repetición incesante de la cruz que oculta la cara ocre del valle donde el tomillo y la retama juegan con el sol el color de la tarde. Todo vuelve a dormir su jornal de mañana: el cacique, el apóstol y el pastor son caimanes que la selva torturó hasta la sangre y el plumier custodia en tu pasado de unicornio azul. Nadie vigila la cara abierta al desnivel donde el valle -hombre enamorado de la nieve- se desploma como la sombra del buitre allí donde crece el verde tuétano de la virgen flor. Éste valle no conoce invierno y todo entierro se justifica, entre la espalda del pastor y la pluma escarlatina de aquella antigua profesión que sueña el afilador huyendo en el primitivo silencio del corcho. Carlos Fernández ---------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s1600/DSC05957.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876726789350930" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s200/DSC05957.JPG" border="0"></a> Cuadro: Paisaje de mujer. Alejandra Menassa “LOS ROSTROS BOGAN IMPASIBLES” Federico García Lorca Escuchad, escuchad hombres, que la dama ha huido de su jaula, ella, la que le hace sangrías a la noche del alma. Ella, con sus cuatro jinetes. Escuchad mujeres, sólo el poema es escudo, yelmo y lanza, sólo el poema rebrota su pisada. Ella se ha libertado ya de las cadenas que nosotros seguimos abrazando. Ella vuelve de su propia muerte, resucita cadáveres de espanto, ella siembra alelíes diminutos en los ojos del ciego. Escuchad, escuchad niños; ella juega a la taba con sus huesos, hace rodar palabras en el blanco papel, y en la piel de los hombres, hace rodar arrugas. Como ríos que huyen presurosos de cauces desbordados dibuja lágrimas en sus prístinos ojos, y un diamante preciso entre sus pechos, que late en cuatro idiomas. Escuchad, escuchad hombres, mujeres, niños, dromedarios, Los rostros bogan impasibles, ignoran su llegada, la explosión en las manos. Escuchad: eso que oís es el pisar sereno de los versos. Hoy es la poesía, la que urdió túneles con su cuchara en las grutas en las que la guardaban, para uncir poemas a las yuntas del alma. Alejandra Menassa de Lucia ---------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s1600/CAMINO+DE+HIELO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880354341557890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s200/CAMINO+DE+HIELO.jpg" border="0"></a> Cuadro: Camino de hielo. Magdalena Salamanca PARA QUÉ VENCER De la lucha han desaparecido los vencedores. Las máquinas de guerra han borrado huellas y la contienda niega la amable caricia del asesino. Ya nada augura la humillación o la barbarie, el sol se arruga ante la sangre y los desaparecidos deambulan por la superficie de una nueva vida. Magdalena Salamanca --------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s1600/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880079400975266" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s200/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Los brotes de la tierra. Miguel Menassa “SOBRE EL CARO DESPOJO ESTA URNA CINCELO” Rubén Dario Altiva la figura, prieta en desmanes, sus pasos recorrían la ciudad esas tardes en las que un morado destello cubría el horizonte presagiando ensueños. Sus huesos, cubiertos de harapientos despojos, cincelaban el tiempo, rompiendo el soliloquio de alondras que inundaban el cielo con un vuelo lento y titubeante. Él, caminaba despacio, con una precisión que intimidaba al pavimento. Conocía el futuro, próximo cadáver, sólo un instante le separaba de un seguro destino. Pilar Rojas ----------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s1600/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880076418428546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s200/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El confín del tiempo. Miguel Menassa “TAL VEZ ESA MUJER MAS VISIBLE ES DE NOCHE” Vicente Aleixandre Tal vez esa mujer más visible es de noche. Sus ojos no responden ni al dolor ni al rencor. Esconden tras su mirada perdida otros océanos donde naufragaron sus lágrimas, algunas de incognito, como su semblante: púrpura mate sobre sus mejillas. Ha recorrido su destino poniendo pupila sobre cada paso, mirada sobre giros, sueños en blancos en su vida. Y sin embargo, no siente pudor por haber amado. Ha creido a todo amante pero también ha dudado. Porque detrás de tantas voces, todavía reconoce ese hilo del pasado enronquecido que la llama y algo le cuenta. Pero esta vez no quiere ser ese nicho donde reposan los recuerdos, ni tener el rostro macerado de mujer pródiga. Esta vez quiere velar su sonrisa y desvanecerse como agua que busca la grieta por donde hallar salida, como el humo de los tristes soplos que aventuroso huye por la venta y se deshace en mil partículas o como bestia nocturna, que busca dormir cuando el día amanece. Miguel Martínez -------------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880077367470226" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Lo que esperamos. Miguel Menassa “AZOR SIEMPRE O SAETA” Pedro Salinas Nos fuimos a nuestro mar encalado en estas manos mías de hoy. Con las flechas del viento inaugurando el cielo y la tierra caminamos hacia el norte en un vuelo escrito por el alma. Águila esbelta de contorno desdibujado ante el ángulo de nuestro ojos, escapas por tantas preguntas entretejidas, caprichosamente, sin respuesta. De ayer para hoy un verbo despierto que se dice en el momento preciso de partir. Resuena el eco cuando comienza la evasión de la luz. Azor siempre o saeta. Me agarro a la cintura del mundo. Poblada de viajes y sueños no me dejo turbar por el vacío, late el abismo del tiempo fugitivo. Regresaste sin lágrimas al despertar. Doy otro paso más, otro vuelo por la vida. Huella en mi piel de inacabables alas. ¿Ahora, a dónde vamos? Mónica López Bordón --------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s1600/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876741209182498" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa “TROPEZANDO CON MI ROSTRO DIFERENTE DE CADA DÍA” Federico García Lorca No te hablaré de los miserables por si mi nombre figure entre los suyos. Ni de mi nombre de mil caras al viento ensangrentado por la tristeza. Mi rostro iluminado por versos ajenos cuando despega el alba huyendo de pavor entre las zarzas marcando el precio de cada cosa. Mi indescifrable rostro de la muerte enfrentándose al vacío de sus ojos golpeando cada milímetro de la vida para vivir un minuto más. No te hablaré del dolor para que no traspase el umbral de mi puerta. Te hablaré con palabras y diferente será el rostro de cada día. Claire Deloupy --------------------------------------------- <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s1600/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876728967902594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa “LAS CAVERNAS CRUELES DE MI INGRATITUD” César Vallejo Pesa la noche sobre mis cansados hombros, el camino se cierra huérfano de luz. Busco cobijo entre los zarzales, para seguir, al alba, mi rumbo. Añoro el dulce calor de tus entrañas, vacío quedé tras mi traición. Perdí mi diosa y me quedó el desdén. Ahora serán otros los que a ti se abracen y viertan sus jugos amorosos en el cuerpo que yo antes cultivé. Tirado quedo en la negrura pues fui expulsado del paraíso. Helena Trujillo

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 21-11-09

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1 Que no te cuenten cuentos chinos, Alejandra los cuenta mejor.

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1 Que no te cuenten cuentos chinos, Alejandra los cuenta mejor.

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19444 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA F￁BRICA DE" w:st="on"><BIG><st1:PersonName ProductID="LA F￁BRICA DE" w:st="on">LA FÁBRICA DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 31</BIG></st1:PersonName>-<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> revista virtual de poesía<o:p></o:p> 04/11/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 406px; HEIGHT: 311px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/zapatosvangogh.jpg" width=1368 height=1168> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">"Zapatos" de Van Gogh </DIV> BAJO EL VIVO TEMOR<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Como empezar... <o:p></o:p> ¡Me pasan tantas cosas! <o:p></o:p> Digo hombre, hijo, trabajo… <o:p></o:p> No me doy cuenta, hablo y hablo <o:p></o:p> y no me doy cuenta. <o:p></o:p> Sin previo aviso el viejo temor se presenta, <o:p></o:p> un instante, tan sólo un instante, me roba las fuerzas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 287px; HEIGHT: 214px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331698_zapatosvangogh.jpg" width=559 height=340> CERTEZAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Ciertos retrasos aparecen sin títeres que los anuncien diferenciando los lugares que fueron recorridos durante períodos donde <st1:PersonName ProductID="LA FERTILIDAD SUCUMBￍA" w:st="on">la fertilidad sucumbía</st1:PersonName> presentando grietas donde el tiempo deshacía intervalos. Ciertas oportunidades dejaron sin mirada a los astutos reventaderos ciegos de vías sensitivas y audaces. Ciertas cantidades bebidas con el lujo del martillo dejaron en los caminos del recuerdo pétreo los colores que sin ausencias fueron exterminados de tu noche. Ciertas ideas sufrieron implacables el olvido mientras en los armarios cerrados de <st1:PersonName ProductID="LA NOCHE" w:st="on">la noche</st1:PersonName> una pequeña canción aturde mis sentidos mientras huyo de tanta melancolía y <st1:PersonName ProductID="LA LUZ ES" w:st="on">la luz es</st1:PersonName> insuficiente. <o:p></o:p> Fernando Ámez Miña <o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331701_zapatosvangogh.jpg" width=261 height=313> “EL COSTADO DE <st1:PersonName ProductID="LA NOCHE DEL" w:st="on">LA NOCHE DEL</st1:PersonName> ALMA”<o:p></o:p> Olga Orozco<o:p></o:p> El alma tiene noche y la noche<o:p></o:p> costado de brillo de luna,<o:p></o:p> oscuridad en la mirada irreverente,<o:p></o:p> reflejo de ceniza de las horas <o:p></o:p> en tu piel humedecida por las olas,<o:p></o:p> en el perfil de cuervos que adivino <o:p></o:p> entre las sombras de la espuma. <o:p></o:p> En la orilla, una conversación trabaja exquisita <o:p></o:p> desde un rincón del anhelado ente,<o:p></o:p> expande sus tentáculos hacia el cuento pausado, <o:p></o:p> desprevenido ante el fracaso, cuando hubo gloria <o:p></o:p> para esta mujer de sueños encorvados.<o:p></o:p> Hoy seré tu oráculo y la palabra que desechaste <o:p></o:p> para no escribir en las rodillas de la muerte, hoy abdicaré de tus enseñanzas,<o:p></o:p> y seré la niña que cruza alegremente la calle <o:p></o:p> corriendo hacia la otra acera sin ser alcanzada,<o:p></o:p> seré tu recuerdo en la mancha de carmín <o:p></o:p> en una taza de café,<o:p></o:p> una sonrisa despidiéndose del amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Susana Lorente<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 222px; HEIGHT: 415px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331704_zapatosvangogh.jpg" width=318 height=579> ANTES QUE EL TIEMPO <st1:PersonName ProductID="LA ROMPA." w:st="on">LA ROMPA.</st1:PersonName> <o:p></o:p> A Carilda Oliver Labra. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Antes que el tiempo la rompa <o:p></o:p> tiene usted que utilizar la casa. <o:p></o:p> Esa ensortijada mano de tierra <o:p></o:p> que guarece a los gatos. <o:p></o:p> Detrás de la umbría noche amanecen <o:p></o:p> elfos que languidecen <o:p></o:p> por las sombras de las hormigas. <o:p></o:p> Antes que el tiempo la rompa <o:p></o:p> aproveche su morada. <o:p></o:p> Ese avatar de pálpitos sobre sábanas <o:p></o:p> Acostumbrado a zarandeos de espejos. <o:p></o:p> Sobre la costa se barruntan <o:p></o:p> Páginas manchadas de costumbres. <o:p></o:p> Antes que el tiempo la rompa <o:p></o:p> Brinde por las gaviotas <o:p></o:p> Ésos efímeros placeres <o:p></o:p> Que palidecen en su lengua <o:p></o:p> Con sabores a canto, a agua, <o:p></o:p> A despedidas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG style="WIDTH: 137px; HEIGHT: 663px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331705_zapatosvangogh.jpg" width=228 height=1035> <o:p></o:p> RECOGIENDO AMULETOS INVISIBLES <o:p></o:p> Me muestran el oleaje las olas<o:p></o:p> Como lágrimas pertrechadas<o:p></o:p> Como amasijo de coral vacío<o:p></o:p> En plena flor meciéndose en el mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Abren sus pétalos caducos <o:p></o:p> Las flores que me guardaste<o:p></o:p> En el óbito reciente de tus palabras<o:p></o:p> <o:p></o:p> Regalas los versos, mientras el mar<o:p></o:p> Regala sonrisas a las sirenas <o:p></o:p> Y mantos de espuma candente <o:p></o:p> A peces de infinita tersura,<o:p></o:p> De escurridizas escamas.<o:p></o:p> De viento y de canela pura.<o:p></o:p> Persigues mi correr, a paso de desespero<o:p></o:p> A paso de veloz anticuario presto<o:p></o:p> Sobre la mesa marmórea.<o:p></o:p> Escuchas mi silencio tan embelesado que <o:p></o:p> Consigues que el dolor penetre en mí<o:p></o:p> siendo puñal,<o:p></o:p> te paseas por mi cintura<o:p></o:p> y los tobillos son el refugio <o:p></o:p> que tus piernas eligieron para descansar<o:p></o:p> la fatiga de los días venideros <o:p></o:p> las muestras de espuma y estopa<o:p></o:p> tu color el azul que muestra en tu mirar,<o:p></o:p> tan abrumado como el azul de tus ojos <o:p></o:p> una tarde de otoño <o:p></o:p> sobre la picada mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M. Carmen García Mateos<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG style="WIDTH: 271px; HEIGHT: 139px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331707_zapatosvangogh.jpg" width=848 height=436> <o:p></o:p> INDESCIFRABLE Y COTIDIANA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Indescifrable y cotidiana la semilla de mi boca crece empedernida trenzando palabras impronunciables por una lengua inacabada. <o:p></o:p> Destacan la inexactitud de mi poema la osadía de mis versos desnudos la coartada genuina amansada por una mano atada. <o:p></o:p> Y me afirmo en la mansitud que me arrasa a duras tintas adheridas a mis huesos. <o:p></o:p> ¿Cómo sufragar un tiempo de fuerza insuficiente para apodarse con mis versos? ¿Cómo amarrar la deriva cuando viajo sobre un rayo que resquebraja lo humano? <o:p></o:p> Siempre inútil su conmisera insistencia, los vientos huracanados de la noche estrangulan el peligro en la laxitud de mis palabras. <o:p></o:p> Virginia Valdominos<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 333px; HEIGHT: 195px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331710_zapatosvangogh.jpg" width=385 height=281> HAY…<o:p></o:p> “La poesía vive y me desvive.<o:p></o:p> Es infinita.”<o:p></o:p> Pablo Menassa de Lucia<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay cosas de la vida<o:p></o:p> que me interrogan desde un lugar ausente,<o:p></o:p> desde los diáfanos colores de la noche.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tus ojos afinidades discretas<o:p></o:p> que me hablan de universos fragmentados.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tu frente valentía para no ser un cobarde.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tu cuerpo un barco sin fronteras<o:p></o:p> deslizándose en un vaivén de extensas olas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay acuerdos inviolables.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tu alma delicadas impresiones,<o:p></o:p> vuelos de alondra nocturna que desvían mi mirada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay miradas que florecen.<o:p></o:p> Hay versos que continúan su camino hacia la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Rosa Puchol<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 433px; HEIGHT: 115px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331712_zapatosvangogh.jpg" width=708 height=127>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 31

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">-revista virtual-</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">NÚMERO - 30- 31/10/09</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 160px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border="0"></a> <big>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 140px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 164px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big><big>MASA</big><o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Al fin de la batalla,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p></big><big> </big> <big>"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p></big><big> </big> <big>le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>incorporose lentamente,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>César Vallejo </big><o:p></o:p><big> </big> <big>España, aparta de mí este cáliz</big><big> <o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 166px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. </big> <big> </big> <big>LAS MULETAS<o:p></o:p> </big> <big><o:p></o:p> </big> <big>Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>“No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>“Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los que te impiden andar.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Riendo como un monstruo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las arrojó al fuego.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Me curó una carcajada.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Bertolt Brecht.</big><big> </big> <big>1898-1956 </big> <big> <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez </big><big> </big> <big>MONSTRUOS<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p></big><big> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> </big> <big>Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Hijos de la ira<o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 149px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 163px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 148px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Versos de oriente <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p></big><big> </big> <big>que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y que atado está al Globo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p></big><big> </big> <big>la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p></big><big> </big> <big>por latino arcabuz, <o:p></o:p></big><big> </big> <big>y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p></big><big> </big> <big>en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p></big><big> </big> <big>de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p></big><big> </big> <big>A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Un fermento de Sol;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Cesar Vallejo</big><o:p></o:p><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 99px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cms

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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19444 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA FABRICA DE">LA FABRICA DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 30-<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> revista virtual de poesia<o:p></o:p> 28/10/2009<o:p></o:p> Coordina: Alejandra Menassa de Lucía<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://01varvara.files.wordpress.com/2008/06/ivan-aivazovsky-rainbow-1848.jpg" target="_blank"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%">I. Aivazovsky. “Arco iris”. 1848</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA NOCHE II">MANTO EN LA NOCHEII</st1:PersonName> Disfrazado de soledad<o:p></o:p> descubro anuncios en el ruido<o:p></o:p> ausencias que desconocen<o:p></o:p> el sucumbir de jardines.<o:p></o:p> Dejo que mi mano<o:p></o:p> dibuje cementerios<o:p></o:p> en horizontes de papel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En esa grieta de fertilidad, <o:p></o:p> implacable al olvido,<o:p></o:p> lo imposible golpea este verso<o:p></o:p> con el lujo del martillo<o:p></o:p> FERNANDO ÁMEZ <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://bibliotekar.ru/kDobuzh/8.files/image001.jpg" target="_blank"> M. Dobuzhinsky. “Casita en San Petersburgo”. 1873 EXTENDÍAN SUS TENTACULARES RAÍCES<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquel puñado de perros extendía sus tentaculares raíces donde los ladridos de lunas nunca se hacen llenos. <o:p></o:p> Oscilaban en su peculiar esquizofrenia para acompasar la negritud de sus cadenas con las caricias fortuitas de los amos sin rastro. <o:p></o:p> Les estrangulaba tanto amor indebido en las cúpulas de las cavernas que una vez habitadas por el hombre dejaron de servir de ánfora a la eternidad. <o:p></o:p> Escarbando aquella tarde en los bocados de tus garras encontraron el humus que le faltaba a tu sueño. Ese que cuando cabeceas en la inmensidad no deja de espoliar tu almohada. <o:p></o:p> Ese, que en las líneas de tu estupor muestra la agonía de lo cierto. El que la lengua que trocea tu sino acaricia, en lugar de enseñarle tu nombre. <o:p></o:p> Nunca debiste hacerlo. Nunca debiste amamantar a aquellos cachorros. <o:p></o:p> VIRGINIA VALDOMINOS <DIV></DIV> <DIV><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.geocities.com/sulawesiprince/russia/art_images/levitan-haystacks.jpg" target="_blank"></DIV> <DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%">I. Levitán. “Anochecer. Los almiares”. 1899</DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>REENCUENTRO</DIV> <DIV></DIV> <DIV>Entre lúgubres buscadores </DIV> <DIV>de sonrisas,</DIV> <DIV>de nuevo te encuentro</DIV> <DIV>-sombra amada-</DIV> <DIV>paseándote quimérica,</DIV> <DIV>atrapada en múltiples abrazos.</DIV> <DIV></DIV> <DIV>Me seguías</DIV> <DIV>mezclándote con la gente,</DIV> <DIV>ingenua,</DIV> <DIV>disimulándote entre mis pasos.</DIV> <DIV></DIV> <DIV>¡Sombra mía,</DIV> <DIV>desertora de mi alma,</DIV> <DIV>te unes,</DIV> <DIV>te separas!...</DIV> <DIV></DIV> <DIV>¡Tan callada,</DIV> <DIV>tan lejana,</DIV> <DIV>sombra mía!...</DIV> <DIV></DIV> <DIV>Encadenada</DIV> <DIV>-sin saberlo-</DIV> <DIV>a todos mis días</DIV> <DIV>a todas mis muertes.</DIV> <DIV></DIV> ROSA PUCHOL <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/7/7d/Repin_bouquet.jpg" target="_blank"> I. Repin. “Ramo de otoño”. 1892 LA PRESENTIDA FUGA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy el viento <o:p></o:p> que se inmiscuye <o:p></o:p> premonitorio <o:p></o:p> entre las pequeñas <o:p></o:p> plumas de un ala,<o:p></o:p> anuncio fugaz <o:p></o:p> de la mutación de una flor <o:p></o:p> por su esqueje,<o:p></o:p> el salvaje de mar <o:p></o:p> que arrastra la plenitud <o:p></o:p> de la nada con su deseo.<o:p></o:p> Soy el que se bate en duelo <o:p></o:p> con tu voz omnipresente,<o:p></o:p> perfumada <o:p></o:p> voz de voces,<o:p></o:p> madera de fresias <o:p></o:p> en mi ataúd <o:p></o:p> pudriéndose, <o:p></o:p> sin huella ni epitafio, <o:p></o:p> bajo el polvo de un desierto<o:p></o:p> donde el personaje <o:p></o:p> no huye <o:p></o:p> y se queda en la historia <o:p></o:p> dejándose conocer.<o:p></o:p> <o:p></o:p> SUSANA LORENTE GOMEZ <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/4/4b/Archip_Iwanowitsch_Kuindshi_009.jpg" target="_blank"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%">A. Kuindzhi. “Arco Iris”. 1900-1905</DIV> A LOS HOMBRES FUTUROS”<o:p></o:p> <o:p></o:p> “A los hombres futuros que aparecen de mi ánfora en patagonia,<o:p></o:p> la música les vuelve locos y les ordena el delirio curil.<o:p></o:p> <o:p></o:p> A los hombres futuros desde la lejanía que da la muerte<o:p></o:p> Desde la tristeza del adiós,<o:p></o:p> <o:p></o:p> Os digo, jóvenes promesas de la tierra,<o:p></o:p> <o:p></o:p> Recojan la palabra de las jaras, el olor del nízcalo soñoliento,<o:p></o:p> Duerman en tierra mojada y amen a una mujer despierta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Oh, hombres del futuro, rabio de celos por no estar allí,<o:p></o:p> Poder entrar en la oscuridad de las noches orgiásticas,<o:p></o:p> poder rozar de nuevo el terciopelo de tu piel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie me calle, sólo quiero maldecir al dios de la muerte,<o:p></o:p> al dios del mal que me impide y me aprisiona en una cárcel<o:p></o:p> De carne y huesos. Y sólo quiero hablar, decir,<o:p></o:p> maldecir o biendecir qué más da.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿ Serán los señores grises los que hablarán de mí?<o:p></o:p> Tendré un anfiteatro sólo para mí y nadaré<o:p></o:p> entre sus aguas pestilentes para encontrar una tabla de salvación.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿ Quién hablará de nosotros cuando estemos muertos?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acaso será mi epitafio que se ría de mí,<o:p></o:p> Mamá y papá tampoco estarán,<o:p></o:p> ¿y la piedra que me recita sonatas al oído?<o:p></o:p> ¿ se acordará de mí?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Una palabra seré entre las sombras de las voces<o:p></o:p> de los hombres del futuro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García Soriano<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/98/Nikolaj_Alexandrowitsch_Jaroschenko_008.jpg" target="_blank"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">N. Yaroshenko. “La vida está en todas partes”. 1888</DIV> QUE TIERNO ACENTO Que tierno acento , La punta que tu lengua ensalza Cuando menciona la palabra Ojo de luz infinita Escuálido verso incandescente Acento con forma de punta o Lanza insondable directa al corazón Importancia que el papel presta Humana luz que sobre la palabra brilla Cálido suspiro de pronunciación narcisista Amable gesto , vocablo inesperado Canción expuesta al sol Cántico sin la luz de la mañana Casi otoño ,casi pronunciado Efímera importancia Papel mojado sobre la tela Luz y desescombro mañanero, ágape Nocturno en las pasiones Velador de sueños Atrapa mi voz en un suspiro El que me deja el hueco de tu pelo. M.CARMEN GARCÍA MATEOS <IMG style="WIDTH: 369px; HEIGHT: 478px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Kuindzhi.jpg" width=433 height=558> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Kuindzhi "Retrato" </DIV> FURIOSAMENTE, LLENO DE AMOR ME BUSCAS <o:p>_________________________________________________________ </o:p> Inexplicablemente me buscas,<o:p></o:p> <o:p></o:p> sin porqués, sin razones. <o:p></o:p> Pero ¿a quién amas, a quién buscas con tanta furia? <o:p></o:p> Perturbas mis sueños, me ahogas con tus desvelos. <o:p></o:p> ¡Tanto amor me desborda! <o:p></o:p> <o:p></o:p> Asustada me pierdo en la mentira, <o:p></o:p> <o:p></o:p> busco una excusa para no rendirme,<o:p></o:p> <o:p></o:p> ahogo el grito en la garganta, <o:p></o:p> <o:p></o:p> y, de tanta locura, surgió el poema. Carmen Parra

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº -30-

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88.0.68.15

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18797 <h3 class="post-title entry-title"> </h3> <div class="post-body entry-content"> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_zf9YmZbEGWs/Su9oFUFSdoI/AAAAAAAABDk/su_A9kKBSJ0/s1600-h/DSC02317.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 126px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zf9YmZbEGWs/Su9oFUFSdoI/AAAAAAAABDk/su_A9kKBSJ0/s320/DSC02317.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399648918740039298" border="0"></a>Cuadro: Serpiente acuática, de Gustav Klimt, reproducción de Alejandra Menassa <div style="text-align: center; color: rgb(255, 102, 0); font-weight: bold;">EL MIÉRCOLES 04 DE NOVIEMBRE A LAS 22.30 estaremos en radio Vallecas varios poetas de la Escuela de Poesía Grupo Cero: Carmen Salamanca, Mónica López, Alejandra Menassa y Magdalena Salamanca. Leeremos poemas nuestros y de grandes poetas DE TODOS LOS TIEMPOS Y NACIONALIDADES. Nos podéis escuchar en : www.radiovallekas.org o en el dial 107.5 de la FM Carmen Salamanca: "Finísimas escamas de témpano solar, herederas de inasibles contenidos, acuñarán el hueco palpitar de mi alma" Mónica López "Plurales, nos hicimos plurales sumando los amores, acariciando el volcán de las cifras sin calcular la búsqueda" Magdalena Salamanca "Mañana traerán a nuestra puerta lo que, en la guerra, no pudieron destruír harpías y quimeras. Mañana, el camino será escritura." Alejandra Menassa "Frases como titánicos resortes, frases como manadas desatadas, frases que sembraban la locura en tu sexo"</div></div>

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1 MIÉRCOLES 4 DE NOVIEMBRE NOCHE DE POESÍA EN RADIO VALLEKAS

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