CANCIÓN DEL REINCIDENTE

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9618 <DIV style="TEXT-ALIGN: right"><IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 341px; HEIGHT: 1250px" height=354 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/adiccion_internet_2.gif" width=302>Canción del reincidente</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> uno no se quita de amar ni de fumar uno descansa son como treguas que uno mismo inicia y donde uno firma la paz o acusa la derrota y mira uno salir a caminar sin el cigarro decir que no que ahora va de veras uno que quiere descansar y uno se sienta en ese mismo tranco de una calle cualquiera y uno piensa lo toma uno en serio casi siempre uno espera vencerse y derrotarse porque uno es capaz el primer día uno después camina sin cigarro y sin recuerdo uno se recrea y se hace fuerte uno y se autoengaña uno marcha y trabaja sin cigarro y sin fijarse apenas en lo otro uno olvida que aquello es una tregua uno de pronto se tropieza y uno empieza y si hace falta reza y baja la cabeza y la pereza y es que ama uno otra vez agarra la colilla y recomienza. De La mala crianza. Málaga, El Guadalhorce, 1974 (Segunda edición 1978) <A href="http://iarnoticias.com/images/varios/5_adiccion_internet_2.gif">http://iarnoticias.com/images/varios/5_adiccion_internet_2.gif</A> <BIG>Álvaro Salvador,</BIG> poeta granadino e ideólogo de lo que se convirtió, con Luis Gª Montero y Javier Egea, en la “poesía de la experiencia”.

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1 CANCIÓN DEL REINCIDENTE

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Desde Correos de la Vega, Pilar García nos trae al granadino Álvaro Salvador, catedrático de Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Granada, cuya obra La Canción del Outsider ha sido galardonada con el XI Premio de Poesía Generación del 27.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La obra de Álvaro Salvador ha sido reconocida ya con otros premios; Su obra de teatro Don Fernando de Córdoba y Válor, Abén Humeya, fue galardonada en l980 con el premio Ciudad de Granada y en 1981 con el Hermanos Machado de Sevilla. En 2002 le fue concedido el Premio Casa de las Américas de Ensayo por su trabajo El impuro amor de las ciudades.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <h4 style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;" align="center">Poemas de Álvaro Salvador<o:p></o:p></h4> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Efectivamente, vivir no es tan difícil sobre todo y dentro de ti.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Inscripción en la última necrópolis (Ilíberis MCMLXXIII)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> es mi tierra: llanto de soleá deshabitada jarcha MUERTA (ni siquiera bosteza la palabra)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> El impostor<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> ¿Qué beso fue su beso? ¿El que te dió? ¿O el que luego escribió que te había dado?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> El padre<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> El tendría por entonces mi misma edad de ahora y recuerdo su mano apretando la mía al cruzar, los domingos, la calle hasta la iglesia. Después, mi mano olía durante varias horas a jabón de lavanda y rubio americano.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Solíamos deambular las mañanas soleadas por céntricos jardines o estrechas callejuelas y él parecía no tener un rumbo prefijado, desconocer adrede el destino final de aquellos pasos que me brindaba a mí, su hijo más pequeño, con la alegría sin norte de un muchacho.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al final, el camino siempre nos conducía a un gran café del centro, hermoso y concurrido. Y allí me transformaba, feliz explorador de un territorio íntimo, en héroe sideral o enmascarado rey de los pigmeos mientras él repasaba lentamente el periódico o hablaba apasionado con algunos amigos de temas misteriosos que yo nunca acababa de entrever más allá de sus risas y la expresión profundamente viva de unos rostros tiernos y cariñosos al dirigirse a mí.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Más tarde, al retirarnos, siempre con la sorpresa de un truco inesperado aparecía en su mano un crujiente paquete lleno de dulces frescos para tomar en casa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Otras veces, recuerdo, en tardes de verano solíamos caminar a la luz del crepúsculo y su mirada de hombre, madura, ensombrecida por unos pensamientos que yo no comprendía pero que adivinaba próximos, cercanos a una suerte de tristeza muy honda, me acercaba a mí mismo a la intuición de una edad mayor, poderosa y extraña como sus palabras.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se marchó una mañana dorada de Diciembre -como aquellas mañanas azules de mi infancia- hace ya veinte años. Y, sin embargo, aún en los días más serenos puedo escuchar su voz con un escalofrío, oír como resuena, amable, enronquecida, en mi propia garganta.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A veces veo sus ojos en mis ojos sin brillo. Y la mano de mi hijo, anidada en mi mano, me hace sentir de nuevo el amor de su mano.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Alvaro Salvador. Poesía

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