Zonas húmedas

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24078 No es una lectura apta para todos los estómagos, pero hoy quiero recomendaros el libro "Zonas húmedas" de la alemana Charlotte Roche, en Anagrama. No es precisamente morboso, ni va de sexo -más bien contiene pocas escenas de sexo, aunque alguna muy nutritiva-, roza la escatología y la literatura clínica, es libro de adolescente femenina crecidita y retorcidilla, marcada por una jodida historia familiar. "Uno no puede callar para siempre. ¿Mentir para salvar la paz familiar? La paz de la mentira. A ver qué va a pasar. A menudo hago cosas y no pienso en las consecuencias sino después de haberlas hecho..." La prota, Helen, se pasa toda la novela boca abajo sobre una cama, con el culo al aire, debido a una vulgar operación de almorranas. Olores, sudores, sabores, y un concepto muy particular de la higiene y especialmente de la llamada "higiene íntima". De muestra, un botón: antes de acudir a una cita amorosa, Helen unta los dedos en sus flujos vaginales y se perfuma el cuello y los lóbulos de las orejas como si fuera con Channel nº 5. Y así todo. Delirantemente asqueroso, divertido y con un inesperado final feliz que tendrás que averiguar por ti mismamente.

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1 Zonas húmedas

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16735 Se cumplen estos dias los 40 años desde que don Jorge Herralde fundó su editorial, Anangrama. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Se ha escrito mucho en la prensa diaria y los blogs sobre el evento. Yo solo quiero felicitar a todos los que tiene algo que ver con la casa, en especial a Don Jorge, y poner unas letras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hace tiempo una amiga un poco tontita comentó que yo debía ser muy inteligente por que tenía muchos libros “amarillos de esos” en mi biblioteca. Dejando a un lado la estupidez de mi amiga la historia demuestra una vez más lo bien que Herralde ha conseguido posicionar sus productos, sus libros. En la mente de muchos un libro de Anagrama es garantía de buena literatura y de autores modernos e inteligentes. Y lo mejor es que a lo largo del tiempo sigue dándose la misma motivación emocional de compra en las nuevas generaciones. En la mente de los jóvenes de 20 años de hoy interesados por la cultura de vanguardia, se perciben estos libros con las mismas connotaciones que llevaban a los progres y modernos de los 80´s a comprarlos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un éxito de Marketing con pocas comparaciones posibles.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El maestro Arcadi Espada lo explica mejor que yo en su carta semanal del sabado 26 de septiembre en EL MUNDO:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>Herralde ha sido el último maître à penser de la edición española, el único que, ¡con Lara!, puede presumir de que sus lectores compraban libros por la marca. Es decir, sin conocer al autor; o lo que a veces ha sido mucho peor, y realmente sorprendente: conociéndolos. Herralde, como cualquier editor, ha publicado libros mediocres y malos; pero su singularidad, característica de los editores de marca, ha sido la insistencia en algún autor irrisorio. Como es de ley en estos casos, los anagramáticos atribuíamos la insistencia a un defecto de percepción propio… y comprábamos el siguiente libro del irrisorio, tratando de mejorarla. No había manera; pero también así se fue llenando la caja.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Anagrama no consiguió su buena imagen con publicidad. Lo hizo con una cuidada selección de autores y ofreciendo calidad. Fetichista como soy, de libros y de otras cosas, no podía decorar mis letras con mejor foto de Don Jorge Herralde que esta. <IMG src="http://2.bp.blogspot.com/_dyPBuGgzcss/SopOCzp6iFI/AAAAAAAAC_o/wirQFj_YpO0/s400/Herralde.jpg"> Coral Majo, Ana Bohigas y Jorge Herralde. Foto: Colita. <o:p></o:p>

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1 40 CUMPLEAÑOS DE ANAGRAMA

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16735 Dice José Morella (Ibiza, 1972) en una entrevista:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Yo creo que la magia de lo literario está más en la lectura que en la escritura. El escritor es un enlace, o un intercesor, como lo llamaría Cortázar. Leyendo he tenido experiencias más reveladoras y profundas que escribiendo. Es el lector el que posa sobre un texto su experiencia de vida y, de ese modo, arma un sentido. El sentido nunca acaba de cerrarse, es como un bicho que no sabe estarse quieto. En realidad, lo que uno hace cuando lee es retocarse a sí mismo.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> José Morella traductor y escritor acaba de publicar en Anagrama la novela Asuntos Propios en la que relata el enfrentamiento entre un padre y una hija. El padre quiere vivir en paz, disfrutar de las cosas simples y del amor con la que era su asistenta y la hija les hace la vida imposible. El autor escribe: “nuestro árbol genealógico está cargado de frutos extraños”. La hija es uno de esos “frutos extraños”. Familia, peleas generacionales, emigración y más. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Entrevista con Morella en:<o:p></o:p> <A href="http://latormentasomosnosotros.blogspot.com/">http://latormentasomosnosotros.blogspot.com/</A> <o:p><IMG src="http://paulviejo.com/wp-content/uploads/2009/03/asuntos_propios.jpg"></o:p> <o:p></o:p>

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1 JOSÉ MORELLA; Asuntos propios.

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16735 La nueva novela de Hanif Kureishi, Algo que contarte, que publicó en abril de 2009 Anagrama comienza así:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Los secretos son mi moneda particular: trafico con ellos para vivir. Los secretos del deseo, de lo que la gente quiere de verdad, y de lo que más miedo le da. Los secretos de por qué el amor es difícil, el sexo complicado, la vida un dolor y la muerte tan cercana y no obstante aparcada bien lejos. ¿Por qué el placer y el castigo están estrechamente relacionados? ¿Cómo hablan nuestros cuerpos? ¿Por qué nos ponemos enfermos? ¿Por qué deseas fracasar? ¿Por qué es tan difícil soportar el placer? Una mujer acaba de salir de mi consulta. Dentro de veinte minutos llegará otra. Arreglo los cojines del diván analítico y me relajo en la butaca entre un silencio diferente, tomando un té, sopesando imágenes, frases y palabras de la conversación y también las vinculaciones y pausas entre ellas. Como hago con frecuencia estos días, empiezo a pensar en el trabajo, los problemas a los que me enfrento, y cómo todo esto se convirtió en mi vocación, mi disfrute y mi sustento. Me resulta todavía más misterioso al pensar que mi trabajo empezó con un crimen –hoy es el aniversario, pero ¿cómo se señala una cosa así?–, seguido de la marcha definitiva de Ajita, mi primer amor. Soy psicoanalista. En otras palabras, lector de mentes y de símbolos. Algunas veces me llaman loquero, curandero, detective, abrepuertas, rebuscabasuras, o simplemente charlatán de feria o farsante. Trabajo como un mecánico de coches, tumbado sobre la espalda, manejando las cosas de abajo, lo que hay bajo la historia fantasías, deseos, mentiras, sueños, pesadillas..., el mundo debajo del mundo, las palabras verdaderas bajo las falsas. Me tomo en serio las cosas intangibles más extrañas; me meto en sitios donde el lenguaje no puede entrar, o donde se detiene –lo «indescriptible»–, y además lo hago a primera hora de la mañana. Llamando al dolor con otras palabras, escucho a personas que hablan de cómo el deseo y la culpa les incomodan y aterrorizan, de los misterios que perforan un agujero en el yo y deforman e incluso dejan el cuerpo impedido, las heridas de la experiencia reabiertas por el bien del alma al ser reconstruida. En lo más profundo, la gente está más loca de lo que se quiere creer. Descubres que tienen miedo de ser comidos y que les alarma su deseo de devorar a otros. También imaginan, en el curso ordinario de las cosas, que van a explotar, implosionar, disolverse o ser invadidos. Su vida diaria está empapada de temores como que sus relaciones amorosas implican, entre otras cosas, un intercambio de heces y orina. A mí, ya antes de que todo esto empezase, siempre me gustó el cotilleo, un requisito esencial para mi trabajo. Ahora lo oigo y escucho en grandes cantidades, un río de efluvios humanos fluye hacia mi interior día tras día, año tras año. Como tantos otros modernos, Freud daba trato de privilegio a los detritos; se le podría considerar el primer artista de lo «encontrado», que extrae un significado de lo que normalmente se desecha. Es un trabajo sucio, esto de trabar conocimiento con lo humano tan de cerca. </BLOCKQUOTE><IMG src="http://4.bp.blogspot.com/_eg2IPGPfTFU/SHJnPIKPY9I/AAAAAAAAABc/L7SuCyV0FJE/s320/kureishi_sth.jpg"> Fuente : <A href="http://www.faber.co.uk/">www.faber.co.uk</A> y Anagrama.

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1 HANIF KUREISHI; “Algo que contarte”. 2ª parte.

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16735 Kureishi (Londres 1954) lleva treinta años escribiendo novelas, haciendo películas y escribiendo teatro. El libro que más fama le dio, y lo lanzó a la 1ª división internacional, fue El buda de los suburbios de 1990. Su novela El álbum negro relata el creciente desencanto y malestar de los jóvenes musulmanes que, nacidos en Gran Bretaña, tienen la nacionalidad inglesa pero no se sienten integrados en la sociedad de las islas y terminan radicalizándose. Cuando se publicó en 1995 nadie prestó atención al aviso. Cuando 10 años después explotaron las bombas en el centro de Londres muchos miraron atrás, hacia lo que ya contaba Kureishi en aquella novela. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La última novela de Kureishi, Algo que contarte publicada por Anagrama en abril de 2009, ambientada en Londres, se centra en Jamal, un psicoanalista anglo-paquistaní que se enfrenta a ciertas preguntas sin resolver sobre su pasado. En el camino, su mejor amigo, Henry, se interesa en la hermana de Jamal, Miriam, una insignificante traficante de drogas y distribuidora de videos porno, entre otros ítems. Todos se dejan llevar por una ola de perversiones. <o:p></o:p> Kureishi, en una entrevista con The New York Times, describe la novela como "una crítica de la noción de placer ilimitado, un nuevo examen de la revolución sexual.¿Es esto lo que pensamos que seríamos en los años 60, cuando bailábamos con flores en el pelo y deseábamos una vida más erótica y más sexual?", dice: "Si la sociedad ya no te instala los valores, tu felicidad y tu placer dependen completamente de ti; tú tienes que trabajar y ganarte tus propios valores morales."<o:p></o:p> En los años 70, Kureishi hasta escribió pornografía literaria bajo el seudónimo de Antonia French. Preguntado por su interés en el tema responde: "Cuando yo era un muchacho y quería entrar en contacto con algo sexy o sucio, leía un libro. Hoy, la literatura pornográfica es un arte perdido, pero las imágenes sucias están disponibles en todas partes. La pregunta es: ¿Qué más necesita la gente para sentirse viva?" <IMG src="http://blogs.ccrtvi.com/media/285/20090319-algo%20que%20contarte.jpg"> Fuentes: Anagrama, adn,

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1 HANIF KUREISHI; “Algo que contarte”. 1ª parte.

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15008 <IMG id=img_0 style="WIDTH: 204px; HEIGHT: 277px" height=683 src="http://blogs.rtve.es/blogfiles/asuntospropios/Toni.jpg" width=239> Cuando suenan las señales horarias de las cinco de la tarde suelo estar en el coche, con la radio encendida y camino del trabajo. Acabo de dejar Onda Cero, después de la rabiosa, en publicidad, y me paso a RNE. Para escuchar el boletín y, sobre todo, para no perderme la ración diaria de Emil Kusturica. Las piezas de su banda sonora 'La vida es un milagro' suelen ser la introducción del programa y mira, me gusta tanto que me alegra unos minutillos de la tarde. Eso, y los comentarios de Toni Garrido, que regala sensatez y buen humor a las 17.05, segundo arriba segundo abajo. Justo cuando empieza la conversación con Ana Pastor me tengo que bajar del coche, pero que me quiten lo bailao. Asuntos propios es el nombre del programa de Toni Garrido y suelo escucharlo, no mucho, porque me gusta la música, el presentador y porque útlimamente me estoy tragando muchos minutos de radio en RNE. Pero sobre todo me gusta el título, Asuntos propios. Eso quizá me ha hecho también devorarme, ñam ñam, en menos de una tarde un libro con ese título 'Asuntos propios', de José Morella. Una maravilla sobre las relaciones de un padre ya anciano con su hija. Tan cotidiano, tan corriente, tan estupendo que resulta estremecedor, da medio. Una hija que secuestra a su padre porque cree que éste no puede valerse por sí mismo. Grande no, gigante.

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1 Asuntos propios

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15008 <IMG id=img_0 height=245 src="http://4.bp.blogspot.com/_vlwx0z4RPRE/SN-Pqr3ADFI/AAAAAAAAAJ8/sOVW6EKkbek/s400/nick-hornby.jpg" width=208> Acaba de llegarme al correo la revista Qué Leer (la de este mes no está doblada, alabado sea por una vez el señor cartero) y lo primero que me encuentro, después de hojearla primero apresuradamente, es un anuncio de Anagrama, 40 años, que me dice que Nick Hornby acaba de sacar nuevo libro. Guau. Dice la crítica de David Sexton "encantadora, conmovedora, irónica y divertida, como todo lo que él hace". Espero que sí. Soy fan irredento de Hornby, me chifla todo lo que escribe. Cuando sea mayor yo quiero ser 50% Hornby 50% David Trueba, porcentaje arriba o abajo. Me gusta porque saben sacar de la realidad historias estupendas, con toques pop, sin olvidar la culturilla de base, las series que todos vemos, las canciones que hemos escuchado en alguna ocasión, los equipos de fútbol a los que jaleamos y pateamos. Exprimen literatura de la vida. Y eso me gusta. La primera vez que descubrí a Hornby, creo que esto ya lo he contado, fue a través de Julia Otero y su gabinete (el de los buenos tiempos). Estudiaba un servidor periodismo y recuerdo perfectamente el día en el que Moncho Alpuente recomendó uno de los libros del escritor. "Alta fidelidad", se llamaba. Lo busqué por todas partes (no sólo en librerías de Valladolid, también en Madrid) pero estaba agotado. Lo publicó entonces Ediciones B y se conoce que no tenía mucha salida. Cuando menos me lo esperaba, me lo topé en el mostrador de una librería en Londres. Entré y lo compré, aunque fuera en inglés. Lo empecé a leer en el avión y tuve que echar mano del diccionario (descubrí así el tremendo significado de 'split up') y de Internet para descargarme las canciones a las que hacía referencia el libro (tengo un grandes éxitos High Fidelity, qué gran título, por ahí guardado). El caso es que me entero de que Hornby tiene nuevo libro en las estanterías. Se llama "Todo por una chica". Aquí va lo que dice la reseña que manda la editorial. <BLOCKQUOTE>«El gran tema de Nick Hornby ha sido siempre la adolescencia perpetua que aflige a tantos hombres, o quizá a todos, como afirman algunas mujeres. Ahora ha escrito una novela sobre verdaderos adolescentes... y es encantadora, conmovedora, irónica y divertida, como todo lo que él hace» (David Sexton, Evening Standard). Sam está a punto de cumplir los dieciséis años y su pasión es el skate. Vive en el norte de Londres con su madre, una joven divorciada que explica con más frecuencia de la que Sam quisiera que es sólo tres años mayor que David Beckam y cuatro que Jennifer Aniston. Pero por el momento, a Sam las cosas no le van del todo mal. Porque todavía no se ha acostado con nadie y no es muy fácil encontrar con quién hablar de ese asunto del sexo cuando tienes una madre de treinta y dos años que les gusta mucho a tus amigos. Pero, a pesar de tanta excitación, el chico no se siente muy optimista con lo que le espera en la vida. Es que, como él mismo dice, se supone que los hijos siempre hacen las cosas mejor que sus padres, pero sucede que en su familia siempre tropezaron con el primer peldaño y, a veces, ni siquiera encontraron la escalera. Y Sam, dentro de muy poco tiempo, se enterará de lo que todo el mundo sabe, que lo que más secretamente tememos siempre sucede. O sea, que tendrá que vérselas con una iniciación a la vida muy, muy movida y unos cuantos peldaños con los que tropezar... «Hornby captura a la perfección las cadencias torpes de la adolescencia y al mismo tiempo, retiene su sabiduría de escritor ya adulto, su estilo y su técnica. Aunque esté dirigido a lectores jóvenes, Todo por una chica tiene encanto, ingenio</BLOCKQUOTE> Yo ya tengo ganas de echármelo a los ojos, ya.

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1 Nick Hornby ha vuelto, mmmm

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16735 Los buenos libros no se me van de la cabeza. Me sigo acordando de este maravilloso libro de Auster. Transcribo aquí la entrada en mi diario personal de 3 de mayo de 2006: El libro me ha gustado de principio a fin. Hacía tiempo que no me leía un libro tan rápido. Es corto, cierto es, pero aún así, suelo tomármelo con más calma. Es fácil de leer y ameno. Aunque en un principio el protagonista central, pueda parecer un desganado por vivir, poco a poco, se va dando cuenta de cuanta y cuan buena vida le queda. Me cae simpático, por que, a pesar de intentar ser un cínico, tiene el buen corazón suficiente para seguir queriendo y ayudando a sus seres queridos recobrados (sus dos sobrinos, su sobrina-nieta y su hija), y hasta casi de enamorarse cuando ya no daba un duro por lo que le quedaba de vida. El otro protagonista, su sobrino Tom, también tiene su punto: Es más noble, y de creencias más firmes. Olvida ese futuro tan prometedor que le auguraban para quedarse simplemente rodeado de libros, que es lo que de verdad siempre le ha gustado. Tiene un sueño (de una vida mejor y más plena), y le gustaría hacerlo realidad, aunque sabe que es prácticamente imposible. Los dos son enamorados de la lectura y eso me emociona. Al principio del libro hay una frase que por si sola hace que el libro merezca la pena: 'Leer era mi válvula de escape, mi desahogo y mi consuelo, mi estimulante preferido: leer por puro placer, por la hermosa quietud que te envuelve cuando resuenan en la cabeza las palabras de un autor.'<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> C.C. mayo 2006 Lo maravilloso de Auster es que sus libros tienen cientos de frases como esta y muchos personajes tan sugerentes como los de este libro editado por Anagrama en 2006. <IMG src="http://www.college.columbia.edu/cct_archive/mar_apr06/images/Auster_5.jpg"> Sophie Auster, Paul Auster y Siri Hustvedt Fuente: www.college.columbia.edu

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1 BROOKLYN FOLLIES; Paul Auster.

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13553 ENTREVISTA En 1981 triunfó con su primera novela, Bélver Yin, como pocos escritores lo consiguen, y desde entonces siguió haciéndolo, en novela y poesía. Ahora ha ganado el Premio Anagrama de Ensayo con Las experiencias del deseo. Eros y misos, su primera incursión en el género. Asegura que es su intento de aclarar el universo de las pasiones y sitúa el origen y el fin de la vida en el deseo de amar y odiar, que es uno solo. «Todos somos complejos; el que no es complejo, es un simple, que es mucho peor», afirma. Por Elena Pita Dice Jesús Ferrero que se le nota el paso del tiempo, y yo no lo veo por mucho que lo mire, investido como siempre por esa especie de sonrisa sabia y maliciosa, como de gnomo antiguo, con la que debió de nacer (Zamora, 1952). Tal vez sea una de las ventajas de ser calvo: la calvicie es algo eterno. Él, en cambio, sí lo nota, que los años vuelan, «en la mirada, que tiene tiempo, por muy inocente que uno sea», o que uno quiera ser, le enmiendo. Poco más que la mirada. Más bien se diría que ha recuperado vida en esta montaña de El Escorial, apartado de los «navajazos» y las «heridas» de Madrid. «Hay aquí otra dimensión, otra altitud, y físicamente te encuentras distinto, es como si respiraras más». Hace una tarde velazqueña en El Escorial; hay una luz plata, un sol tibio y turbado, y el escritor se afana en dar la puntilla postrera a su flamante manuscrito antes de que pase a imprenta, Las experiencias del deseo. Eros y misos, Premio Anagrama de Ensayo 2009. Me cuenta Irene Gracia, su mujer, escritora también, que, además de sorprendente (quedó finalista Agustín Fernández Mallo, el escritor nocilla; o sea, dos poetas metidos en fregados ensayísticos), el premio ha sido absolutamente limpio. Me pregunto cómo consigue el editor Jorge Herralde, a estas alturas, convocar y fallar premios tan limpiamente. «Lo único que puedo decir es que me presenté el último día y que no tuve la certificación de que había ganado hasta cinco minutos antes de hacerse público el fallo. Hasta entonces sufrí. Siempre he admirado a Herralde. Miro mi biblioteca y me asombro de los muchos libros que tengo de Anagrama, ya desde los años 70, con aquellos soberbios tratados de antropología. Es un honor». Dice también Ferrero que éste es el libro de su vida. Yo más bien le diría, querido lector, que es un libro que contiene la vida, la de todos, desde el instante preciso en que uno es arrojado al mundo hasta el regreso a la nada anterior, observada y narrada tan prolija trayectoria sobre una única premisa que movería el mundo y sería su mismo origen, big bang: el deseo, de amar y de odiar, que es uno solo, de vivir y de morir. P.¿Y si el deseo deja de ser útil, qué acontece? R.La muerte. Bien la muerte clínica, bien la muerte imaginaria que acaba siendo real, como les ocurre a los depresivos. El deseo, útil o no, es nuestra alianza más poderosa con la vida. Cuando dejamos de desear, nos morimos. Muchos aquejados de melancolía y depresión me darían la razón. P. ¿Según el filósofo francés Compte Sponville, «la felicidad es no esperar/desear nada», ¿le parece posible o le parece una aberración? R. Es una aberración típica del antiguo humanismo, teñido de estoicismo y moralidad. ¡Santo Dios!, pero si el mismo Jesucristo era todo él deseo, deseo de fraternidad, deseo de justicia… Otro problema de la vieja y muy reiterada idea de Sponville es que esperar y desear no son lo mismo. El que espera desespera, que dice el refrán; y al deseo no le gusta esperar, se sabe dueño de la vida y de la muerte, se sabe dueño del universo. ¿Cómo le va a gustar esperar a un señor tan poderoso? Sería como pedirle piñas tropicales a un ciprés, querida. Y te aseguro que cuando le obligan a esperar se pone muy furioso y puede armar la de Dios. P. ¿Este libro aclara todo lo que ha escrito en su vida, es la cartografía de su alma? R. Quizás aclare bastante la cartografía de mi alma, teniendo en cuenta que la memoria del alma se nutre de experiencias, y este libro es hijo de mi experiencia de la vida, y de los libros y los maestros que me permitieron entenderla. Y no sé si aclara todo lo que he escrito; pudiera ser, de una forma abstracta, vaga. Pero ésa no es su función: sólo he pretendido aclarar un poco el universo de las pasiones. P. Hace unos años, pergeñando tal vez este mapa, decía que el ensayo es una cuestión de vejez. Usted, que se ha mantenido siempre como un icono joven y rompedor, ¿acaso se siente viejo?, ¿se siente raro? R. No me siento viejo ni física ni mentalmente, pero sé que tengo 56 años. Me gusta ser consciente de ello y no evadir la verdad del paso del tiempo. Supongo que lo que quise decir es que para el ensayo se necesita más madurez que para la poesía y la novela: lo sigo creyendo. Tenía plena conciencia de que no iba a publicar ningún ensayo antes de los 55 años, y así ha sido. P. ¿Cómo es, según Jesús Ferrero, ese sentimiento de la madurez, o de la vejez, sin ambages? R. Es un sentimiento extraño y más bien venturoso. Tienes mucha más perspectiva que antes, y esa perspectiva te permite sacar conclusiones. P. ¿Escribe ensayo contra «la radical muerte de las ideologías», «el nivel patético de pensamiento» que denuncia en su blog? R. No escribo en contra de la desaparición de las ideologías, que son lo que son, una mezcla de sociología y religión. En todo caso, escribo contra la desaparición del pensamiento, que no es lo mismo: el verdadero pensamiento ha de estar por encima y por debajo de cualquier ideología y religión. Entiéndeme, la moral derivada de las ideologías y las religiones, a las que respeto mucho desde que pasé por la antropología, no es el mejor observatorio para mirar las luces y las sombras del hombre. P. La historia del pensamiento se ha interrogado constantemente sobre el primer sentimiento del ser humano al nacer. Usted parece muy seguro de haberlo descifrado; cuente, ¿cómo es? P. Una tarde me quedé inmóvil ante mi mesa de trabajo y decidí hacer un ejercicio un tanto cartesiano. ¿Qué fuerzas podían aparecer en nosotros nada más nacer?, ¿qué fuerzas que yo no pudiera poner en duda, como aconsejaba Descartes? Entonces empezó la verdadera reflexión, y aparecieron, como hijos de la pura deducción, los cuatro movimientos fundamentales del deseo: el apego y el rechazo a uno mismo, el apego y el rechazo al otro. P. ¿Amar es recordar? ¿Y recordar qué? R. Amar es recordar toda la época en que nos estuvieron moldeando con las manos y en la que hicieron emerger nuestro ser de la misma piel. P. ¿Amó mucho a su madre? ¿Le dejó su amor mucha memoria? ¿Se considera, por ende, muy capaz de amar? R. Mi madre me ofreció una buena cobertura hasta los 3 años, pero luego pasé buena parte de la infancia lejos de ella. Primero, en casa de mis abuelos, y luego, tras un grave accidente que tuvo postrado a mi padre más de año y medio, en casa de un tío sacerdote donde accedí por primera vez al surrealismo y al teatro del absurdo. En casa de mi tío, conformábamos la apariencia de una familia, si bien nadie era el que era. Mi tío, mano derecha del obispo de Astorga, hacía de padre; mi tía, que era su hermana, hacía de madre, y mi prima Celi, cuyos padres estaban en Alemania, y un servidor hacíamos de hijos. Allí aprendí a representar un papel social más que una forma de parentesco: el papel de hijo. Y allí empecé a crear un mundo propio que fue fundamental para que más tarde me convirtiera en escritor. P. Esa capacidad de amar y odiar, ese deseo que crece y se transmuta según nos crecen las piernas y, luego, la barriga, ¿dónde lo ha observado, en qué niño? R. En todos los niños, pero especialmente en mis hermanos pequeños, a los que tuve que cuidar. Fui niñera durante algún tiempo, y eso me dio cierto saber sobre la vida de los lactantes. Hacia los 14 años sabía más de los lactantes que una madre: tuve que cuidar a tres hermanos. P. ¿La pasión es siempre una patología? R. Me niego a utilizar palabras como patología, enfermedad, manía, desviación, perversión: me parecen conceptos cargados de moral. Le aconsejo al lector que no traduzca el concepto griego pathos por «enfermedad», como hace la medicina; que lo traduzca por «experiencia», que era uno de los sentidos básicos que tenía la palabra en tiempos de Platón. P. Contaba en anteriores entregas que la complejidad es terreno abonado para las pasiones, ¿su terreno es complejo y pasional o sólo lo es el de sus libros? R. Todos somos complejos, y el que no es complejo es un simple, que es mucho peor. P. Aún no me ha dicho si se considera muy capaz de amar, si ama o ha amado mucho. ¿También odia y ha odiado con profusión? R. He conocido y conozco, sí, «el ardimiento de amar», como decía Góngora. En cuanto al odio… Verás, soy un animal muy social y mis odios han sido sobre todo políticos. Por ejemplo, odié profundamente a Franco y sus secuaces. Odio los sistemas más que a las personas y, aunque también he llegado a odiar a alguna persona, no suelo ser muy constante con mis fobias. Soy bastante más constante en el amor que en el odio: ventajas de la civilización. P. ¿La angustia es también una memoria del momento en que uno nace? R. Yo no lo dudo ni siquiera un poco. P. ¿Y la melancolía, un deseo consentido de regresar a la nada? R. Sí. P. Ansiedad, melancolía, deseo narcótico, ¿tienen origen en la no aceptación del yo? R. En la no aceptación del yo y en la no aceptación del cuerpo, que es la representación carnal del yo. P. El alcoholismo, más allá de cualquier otra drogadicción, anorexia, melancolía, ¿le parece el más elevado odio al yo? R. El alcohol en sí mismo, no. ¿Qué sería de un banquete mediterráneo sin vino? ¿Qué hubiese sido de la última cena de Jesucristo? Ahora bien, el alcohol llevado a su máximo rigor, como hace el cónsul de Bajo el volcán, es ya otro problema. Pero, hasta en el cónsul, el alcohol es sólo una herramienta de destrucción posterior a los impulsos de destrucción en sí mismos. Era lo que yo les decía a algunos amigos drogadictos que ya están muertos: «El problema no es la heroína en sí, el problema es tu deseo de no existir». Y ese deseo se puede consumar de muchas maneras, el alcohol es sólo una de ellas. P. Decía, no hace mucho, que media humanidad estaría en el manicomio aquejada del mal de la melancolía, o sea depresión, si no fuera por la farmacopea. ¿Usted se medica o prefiere narcotizarse en la melancolía para escribir? ¿O acaso también está a salvo de este mal de los tiempos? R. Nunca me he medicado. Pasé una época en que, al igual que Bush y Obama, me drogué bastante. También hubo un tiempo en que bebía mucho, pero cuando lo dejaba no sentía el más mínimo síndrome de abstinencia; nunca más he bebido a diario, soy sólo un bebedor social. Mis drogas preferidas han sido siempre las admitidas por la sociedad: el alcohol, el tabaco, el café, el té o el mate: soy gran amante del mate. Y he disfrutado enormemente de las noches de amistad y alcohol, pero nunca caí en el alcoholismo, por eso puedo seguir apreciando los buenos vinos. ¿Quieres que te invite a un vino de Toro de nombre eucarístico y color sangre de gorrión? P. Imposible no aceptarlo. Otro mal del que sí sé que está a salvo es el de la sobredosis catódica. A juzgar por los índices de audiencia televisiva, ¿la gente se aburre mucho?, ¿tiene mucho miedo a la soledad? R. La gente tiene mucho miedo a estar dentro de su ser. P. Le leo: «La peor enfermedad de la inteligencia es tomarnos de forma trágica la tragedia». ¿Qué sería lo inteligente? R. Tomarse de forma trágica la comedia, para hacerla más emocionante, y tomarse de forma cómica la tragedia, para hacerla más humorística y llevadera. P. Recuerda a los banquetes que se celebran tras un entierro. ¿Sería una forma inteligente de aliviar el duelo? R. Es la mejor y más eficaz forma de duelo. Hace algunos años, tras el entierro de uno de mis hermanos, mi madre hizo un gran banquete, siguiendo la tradición castellana. Fue un banquete que jamás olvidaré. Los griegos tenían una forma muy inteligente de asumir el duelo: habían de estar tres días sin hablar, para que el muerto les poseyera íntegramente desde el fondo de su silencio y su ausencia. Tras los tres días de penitencia celebraban un banquete donde la gente se reía y descargaba tensión. ¿No es genial? P. No sé, yo creo que pasaría directamente al banquete. Dígame, para terminar, ¿ha encontrado aquí, en El Escorial, el trastierro ideal, el punto final a su nomadismo? R. Nunca puedes decir que un lugar va a ser el punto final de tu nomadismo. En mi caso sería demasiado arriesgado decirlo: jamás he vivido en el mismo sitio más de ocho o nueve años. Pero sí, la sierra de Madrid es un lugar especialmente benigno para la escritura; hay tanta luz… Nada más llegar me sentí totalmente invadido por la luz y no me quedó otro remedio que escribir Las noches rojas. Fue increíble. P. Gracias, Jesús, delicioso el vino. IRENE O EL MITO DE PIGMALIÓN Por J. C. Es la benéfica sombra del escritor, consejera y esposa, risa y equilibrio. Irene Gracia (Madrid, 1956) comparte algo más que lecho y rutinas domésticas con Ferrero. Risueña, irónica, dulcísima a decir de sus íntimos... Música, pintura y escultura inundaron su juventud, metida de bruces en las Bellas Artes en Barcelona. Allí expuso su obra, allí invitó a Ferrero (fascinada con su prosa) a ver lo expuesto y allí le conquistó en 1984. En su figura se repite el mito de Pigmalión: se unió al autor de Bélver Yin y éste le guió por las veredas de la literatura profesional. Su primera novela, Fiebre para siempre, obtuvo el Premio Ojo Crítico en 1994. “Antes exponía y escribía en secreto, ahora pinto a escondidas y publico novelas”, confiesa. Para terminar, la etopeya: “Jesús es un buenazo, temperamental y noblote”.

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1 JESÚS FERRERO «La gente tiene mucho miedo a estar dentro de su ser»

2009-05-10T20:55:30Z

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15008 <IMG id=img_0 height=340 src="http://www.elpais.com/recorte/20090320elptenpor_8/LCO340/Ies/Paolo_Giordano.jpg" width=247> El chaval que aparece en la fotografía de arriba, con sus vaqueros, su fular y su pulserita no es un actor de series adolescente, no es un cantante romanticón pasto de tuenti ni el concursante de un reallity acomplejado. Se llama <A id=link_0 title=http://www.elpais.com/articulo/portada/26/ANOS/SOLEDAD/elpepucul/20090320elptenpor_6/Tes href="http://www.elpais.com/articulo/portada/26/ANOS/SOLEDAD/elpepucul/20090320elptenpor_6/Tes">Paolo Giordano</A> y es el autor de 'La soledad de los números primos', el último bombazo editorial (que aquí también se ha apuntado Salamandra, vaya tino) y que acabo de terminar de leer. (Inciso, me chifla el diseño de Salamandra, tan manejable y con esa tapas satinadas y resbaladizas). Y lo he leído del tirón. Creo que he tenido suerte con las dos últimas lecturas. Ésta y ¿Quién quiere ser millonario?, la novela que ha inspirado 'Slumdog Millonaire' (película que no he visto, claro). El caso es que los dos libros tienen algo en común, creo. No están particularmente bien escritos, hay pasajes donde el cartón piedra canta a la legua, donde las trampas de estructura se muestran sin ningún tipo de pudor, donde la escritura es lineal (casi un guión leído, sí), pero los dos respiran una atmósfera estupenda, de ésa que te atrapa casi desde la primera página y que te hace imposible que, aunque veas los fallos, las taras, dejes de leerlo. Ocurre a veces, a mí me ocurre, que lees un libro y apenas rozas las superficie, vas dejando avanzar las páginas sin que a veces te salpique y lo terminas con la sensación de que no has conseguido involucrarte en la lectura todo lo que deberías. Hay libro sue te escupen, que impiden que te zambullas en sus páginas, pero en ocasiones, supongo que la mayoría, la culpa es del lector, que no ha sabido cogerle el punto a la lectura. También depende del día, supongo. El caso es que con estas dos lecturas creo que he tenido suerte y me he metido en ellas hasta el fondo. Estupendo. ¿Merece la pena 'La soledad de los números primos', más allá de su estupendo título, que diría Emilio JB? A mí sí, a mí me la ha merecido. Cuenta la historia de Mattia y Alice, dos chicos con vidas paralelas que rozan su existencia en determiandos momentos y que parecen condenados a no entenderse, ni encontrarse. He leído por ahí, no recuerdo dónde, que lo mejor de este libro es que todos, en unmomenot u otro de la lectura, podemos llegar a sentirnos identificados por alguna de las vivencias de los personajes. Puede ser, pero con independencia de esto, lo que está claro es que Giordano ha conseguido crear momentos estupendos, de esos que te hacen arrugar un ojo mientras estás leyendo. Com la fiesta de cumpleaños a la que acude Mattia solo, mientras su hermana espera en un banco del parque. El moento en el que Mattia regresa a ese parque quizá no esté bien escrito, no lo sé, pero a mí me pilló con una pinza en la piel. También me pellizcó el caramelo en el gimnasio que debe comerse Alice, la cara conocida a la entrada del hospital o esa escena final de Mattia en el espejo del baño... ¿Alguien más lo ha leído? ¿Y le ha gustado?

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2009-07-06T20:16:04Z

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1 La soledad de los números primos

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